Adoquines en la ciudad que son sus hombros
un florero tranquilo, no es una melodía cubana
ni paseos con fuentes de soda
es un cuchillo que le entierra en la palma de la mano
una caverna dentro del armario de las emociones que dejó podrir
pero adoquines que miraba en la mitad del invierno
que son sus ojos los que lloran
que siempre lloran como cristales
húmedos entre estos adoquines quebradizos
que recuerdo ahora
qué bello es el invierno
sus pañuelos, sus sombreros
sus despedidas en los trenes
frágil y pequeña
de pie en los adoquines de una época
pasada de moda:
una ciudad que duerme
en los ojos de una dama
de un cuadro del siglo XVIII.

Pintura Doña Isabel Cobos de Porcel, por Francisco de Goya (1806, Lienzo. 0,82 x 0,54. National Gallery, Londres).

Señores: esta ciudad agoniza
es una gelatina inerme
que es la sonrisa del Sr. Alcalde
cuando llega con la policía
y se maraquean en su cofradía enervante
se divierten a costa de nosotros los desposeídos
de huesos mecánicos, de cerebros artificiales
cuando digo desposeídos
quiero decir que jodemos en el carajo:
trono de este mundo de alcantarillados y satélites

En el país de las ratas
el guarén es rey:
punzante su poder absoluto
más rotundo que la nada radiante
que emerge desde los charcos
la porquería es culpable de nuestra rabia
nosotros
hediondos en el vientre
atropellados diariamente por las ruedas del agobio
como fálicas como el placer de pisar grietas desconocidas
y el vecino vuelve a ser el necio
que cree que el Sr. Alcalde puede cagarse en su castillo.

…Llegan las noticias por intermedio de Franco, el cartero
noticias del pueblo, del sitio.
Sus cartas, hermosas misivas
besan los traseros por donde evacúan los turistas
sin posibilidad alguna de acoger a los emigrantes
seres parcialmente aguiluchos
a juzgar por las Nikon y comidas de chatarras
y los pseudo niños que en serio son larvas de otro hocico demente:
ellos penetran por el culo para alojarse en algún hotel de mala muerte
de estrellas y girasoles
botones y parcos recepcionistas con montgomerys,
fuertes de brazos, débiles de aspecto
hábiles en influencias, imbéciles de mente.

Del otro lado de la ciudad
están tus paradigmas
inofensivos.
Calles, edificios, casas
veredas, cementerios
iglesias, parques
encierran tus transitorias máscaras
de pantera a la luz de la luna.
Tus garras,
municiones de toda fiera
rasguñan mis sentimientos
de transeúnte herido
y mis sentimientos son los sentimientos
de tu ciudad,
pobre y rica
todo y nada.

Noctámbula resaca,
inopia del destierro,
mi ciudad de fierro
tus calles de cloacas

tienen paredes de alpaca
en el inmensurable cerro
donde siempre yerro,
clavadme la estaca

en el centro del pecho
o pregonadme la muerte
estoy en mi derecho

no tengo otra suerte:
soy el chancho y el afrecho
el más débil y el más fuerte

Las palabras son ciudades que hablas
tus ciudades no emiten juicios
segregan circunstancias
en las cuales no es difícil reencontrarme contigo:
como flores azuzenas, no te mueves pero estás
y conversas con personas, son los gritos feroces
de las ciudades cuando se incendian de rabia
y explosionan del amor; esta es la importancia
de vivir de tu salario:
cuerpo enorme e irresistible,
cuerpo humano de tu avaro pensamiento.

Existes porque no te veo, tu palabra de fantasía
es la ciudad de la soledad de quién no puede sentirte
me abrazo al vodka
y ardo dentro de tu ciudad incoherente
que llena en fin mi mundo
de conversaciones telefónicas con los alienígenas.

El ruido el ensordecedor ruido
de la fábrica
gente como humos grises
saliendo de las grietas
marchan sin saberlo
pisoteando las máquinas.

La humedad los rastrea
en medio de la exagerada indiferencia
un niño acurrucado junto a unas
planchas de zinc
juega a ser grande un día
y yo me juego la vida el futuro
una escondidilla en la oscuridad proletaria.

Quizá en otras circunstancias, reflexione
que para bien o para mal pudimos
ser los personajes en constante
peligro de extinción.

Mis fronteras limitan con la formidable
estructura de esta ciudad multiforme
donde cada día es un caso
y no son las mismas aguas que anteayer:
el semáforo de la esquina
son tus luces son tus perlas
tus emociones frívolas máscaras
según donde me encuentre yo en ese momento:
me detengo a meditarlo
y casi nunca sale un perro a expiarte.

Tus calles cosmopolitas se propagan
cuando el comercio al menudeo se desnuda
y sin tu consentimiento ellos
en el fondo ellos van reptando
sumergidos en el nuevo devenir de la Avenida Providencia
y yo, como un tonto pasajero
espero que pase el tiempo en que los inútiles
confíen en el trueque.

Recuerdo cada instante
que pude ser el Ruiseñor
el Vendedor de las Orquídeas
el gran Arquitecto del negocio de las Aseguradoras.

Espalda del peatón que vegeta
sobre la inercia del tránsito callado
de este par de piernas:
donde vaya no se encontrará con su camino
pero feliz de la vida, seguirá por las aceras:
alguien persigue esta dormida espalda:
El ajetreo incesante y yo
yo y mi tripulación de la calle Providencia
y un futuro que siempre está por verse.
Doblas espalda por estos callejones en sepia
de un Santiago olvidado
cielo amarillo, construcciones de roneo
y te pierdes entre los autobuses
que se apoderan de las avenidas despobladas;
el comercio siempre bosteza luego de las 4 de la tarde
y las transacciones que no hiciste te enmarcan
dentro de la escoliosis de una ciudad-espalda.
Somos los jaguares (risa del padrino)
entre tos y tos, fiebre y sueño:
bostezos cotidianos:
atisbos de autómatas espaldas:
andariveles de la inercia que te fabricaste.

La neblina, clara retórica
de tus oscuras indiferencias
se acumula alrededor de mi existencia
varada en esta ciudad supersónica.

Actuar con miedo, sin lógica
demuestra mi absoluta demencia
porque deseo gritar a toda potencia
mi estupidez, dentro de todo, cronológica.

Ya no sé lo que me pasa
¿estaré envejeciendo de a poco?
mi única ciudad es mi casa

y mi casa, el asilo de un loco
que se derrumba en su carcasa
triste, feliz, fuera de foco.

(Fotografía de Luis Chihuailaf
© Todos los derechos reservados.)

Estos ojos
que me miran
en un cuarto
de distancia
pueden agonizar
pueden protagonizar
un terremoto
de ocho horas
en la vida
de un hombre
dispuesto a residir
en la ciudad
de las libertades negras.

Vivo en una ciudad que es lo más inerte que hay
tiene calles donde brotan flores muertas
inmediatamente después de la acera
que significa el alarido de nuestras perpetuas exageraciones
y, en medio de su medio ambiente vegeta un ciclo de microbuses autorizados
por el Ilustre Ministerio de las Ratas.

Los pasajeros reflexivamente callan
como aguardando el advenimiento de un exorcista de sentimientos
un ser de traje negro y corbatín de lunares
un oficinista como cualquiera de nosotros.
Vivo en una ciudad que parece muerta
donde hay transeúntes con portafolios
y los siervos de la gleba que son los fúnebres sacerdotes de las criptas.

Los ángeles en el Cielo en el fondo saben escuchar.
Pero nada de esto te sorprende. Los ángeles, desde su perspectiva genuina,
parece que durmieran su borrachera de humo
la mañana de una noche cotidiana.
Los pasajeros reflexivamente se desesperan,
los pasajeros bien pueden desplegar sus alas
y nunca alzar el vuelo
en sus trolebuses intermitentes.

Hay mil pares de piernas acostumbradas a ser desconocidas
-razón por la cual experimentan un comportamiento extraño
estas piernas nómades hablan un español precario pero acerbo
y deambulan por andenes raídos por el oficio de la soledad que pregonan nuestros gurúes.

Se me cae un ventanal en la cabeza.
Y veo como se te cae la cabeza
del puro gusto de sentirme un forastero de mi carne ensangrentada.
La gotera que, lágrima tras lágrima, inunda tu pedazo de cuartucho repleto de tradiciones
(porque estas piedras portan los genes de la cultura degenerada)
me mata, me tortura, cada año
cada individuo que observo
porque es como tú:
un habitante más de esta gran ciudad
entablada sobre los cimientos de la miseria.

En su durmiente, el tren de la vieja estación
del sector poniente de la ciudad
con sus voces estúpidas pero enérgicas
no perdona ni reflexiona sólo permanece allí en su estable sitio podrido y oxidado.
De pronto cae Dios como cae un tramoya
Éste Ingenioso Arquitecto y toda Su Obra Maestra
cuando teje la pasión y la soledad de los enfermizos pares de piernas
que nos persiguen simulando no existir.

Aún hay poesía en este pueblo.
No se encuentra en los almacenes ni en los moles rotundos
ni en las arterias de nuestro mundo civilizado;
digo que no hemos sido capaces siquiera de sufrir
porque somos unos individuos
y este oficio literario se resiste a desaparecer
aunque los ciudadanos lo desconocen o lo omiten;
el salario del Gran Tramoya alcanza para soñar
el día emite sonidos tan vagos y sucios
mientras los pasajeros adoptan una actitud ligeramente sospechosa
cuando tienen certeza de los acontecimientos.

En el fondo, si he de confesar que estamos
sumergidos en una ciudad paralítica
quiere decir que estoy mintiendo
desconfíen de un ser fatuo como yo
o sospechoso como ustedes.

Vengo de una ciudad ecuánime
que enciende y apaga la luz
los farolitos testarudos de un lugar
extremadamente demente.

Zigzaguear de edificio en edificio
para cumplir un par de compromisos
efectuados con un par de piernas ejecutivas de cuenta
aparecidas desde las tormentas
y ejercer las funciones propias de un juglar neomodernista:
vivo, vivo como muerto en vida
o resucito como hastiado de este mausoleo poco onírico
o proseguir con el ajetreo
con la especulación mundana
masturbando los papeles, presenciando tertulias oscuras
muy aptas para señores de corbata
estos hombres progresistas
patrocinadores del futuro inminente…

Esta ciudad
se contamina se codea
con los monolitos tristes
que dan historia a la nación.
Cierra sus ojos en actitud de canario desangrado
por obra del encierro en una jaula
y el tormento de un felino aciago.
Esta ciudad
no digna del espíritu
no transita por el tiempo:
es el hombre quien concibe sus ladrillos
el que empuja las ruedas
el que se duerme en la rutina
de ciudad real
vista desde el punto de vista del fantasma
me sumerjo en la piscina
del ajetreo desdichado
el metro giratorio según el puntero del reloj
nos asedia como la sombra espantosa,
los edificios, los mártires edificios
las casas en su graciosa arquitectura
son gárgolas monumentales que nos observan
desde la calle hasta el laberinto maldito,
sus murallas dejan traslucir el límite
entre lo neutral y lo sofisticado
entre lo plural y lo más singular de este pandemonium
entre las personas v/s la gente
entre el individuo y lo que es, el personaje.

Esta ciudad carnal guarda secretos en la periferia
cofres ya olvidados en lo recóndito y ancho de sus columnas
algo así como todas la Romas que conducen al camino
el cielo arroja todas las medallas de oro y plata
y las sacude con ira a lo largo de la calzada
a fuerza del trabajo de nosotros los miserables los obreros
de todos nosotros los destructores civiles
en desmedro de nuestro pañuelo de las lágrimas
hasta un punto en que la mujer y la manzana sean la misma cosa
entrelazar caprichosamente Padre Hijo y Espíritu Santo;
para comprender a este hombre es un requisito haber muerto antes
en la dimensión espinal de lo que no se ha descubierto, vulgar sexo, lo tenías todo bien reticulado
eso sí con vivir precariamente:

en verdad no se puede
porque no está concebido
el clásico vaso de agua es el jarrón chino de todos los días
la muralla china que nos absuelve nos pide disculpas
por la máscara de la cultura inserta en el pueblo
procreado en la ciudad
se puede traducir en mucho, es todo esto tan indescifrable
y vuelvo a admirar a las gárgolas espías
risueñas, estampadas queriendo ser dioses piadosos
a la luz de sus voces internas o estertóreas
semejantes, muy semejantes a un coro de perros alucinados
en el deber de su ladrido sacro.

Todos nos debemos a los menesteres en la Gran Ciudad:
el ménage à trois, la emisión radial vía satélite, la compraventa repulsiva de acciones, el saludo descortés de un experto en radioactividad, el abuso del estudio y la profunda indiferencia hacia los actos militares, el consuelo de las vírgenes, la iglesia personal de los hombres y la colectiva de los potenciales dioses, las miraditas inertes, el cuasidelito de obscenidad, el atisbo del trasero femenino, la ópera reiterada del cogotero, la industria de la piratería, el robo de hormigas, el gobierno de las minorías.

Estos seres abominables que resplandecen en el marco de la ciudad salen a flote
desde una pocilga, reviven perpetuamente para volver a caer en otros pecados
capitales, amén a esto, no hay vuelta, pero insisto no se puede entender al hombre
en el cielo cerebral de sus instintos
en el cielo más punzante porque ha sido una marioneta divertida y parlanchina
sagazmente manipulada por las histéricas gárgolas.

Fuimos el motor de los edificios
la construcción, la tienda de alfileres
el circo que nunca se detiene
a mi juicio no debiéramos agonizar
sin antes enfermarnos:
poluciones de mentes trastornadas:
cadáveres en el fondo de la calle:
azoteas sin perímetro:
la policía que abate la desesperanza
reitera la dirección de nuestro domicilio,
muero, mueres
me oxido, te desangras
soy tristemente inútil
me trabo, te revolucionas
danzo en el fuego, descansas en las cenizas
porque la ciudad se está quemando
me incorporo para respirar el sabroso humo
porque soy el estanque
los residuos y la mugre,
eres el principio el radiador,
sí, somos la maquinaria
el motor de estos grandilocuentes edificios.

Con la velocidad de los farolitos rojos y verdes
que se suceden en todos los extremos neuróticos
desde la ventanilla de un taxi
se ve todo menos claro:
casi amanece
casi percibo tu aroma dormido
de ciudad madrugadora
todo tan solemne
todo tan irritable;
mi borrachera no es capaz de discriminar
entre lo cálido y lo tibio
y sabes delirar en mi pupitre
en el saco andrajoso de mis sentimientos
que deja entrever la desnudez
de mi absoluta miseria.

Toca mi espalda, rocío
por la espalda
puedes horadarme con tu cimitarra poesía.

Triste o desvelado avanzo por algunos ataúdes
miro el cielo de mi propio mundo
o eco de tu estómago
que regurgita el agua de la fuente.

Nunca antes fui menos desdichado
con mi poesía a flor de muerte
dormido en la taberna
pulmón y cáncer de tu alma vagabunda.

La Ciudad.. la ciudad..
todos hablan de la ciudad
y caminan entre sus algarabías
desfilan con el hábito
como ladrones y asaltantes de los sentimientos
y, a la vez, policía de sus soledades
qué ciudad nublada
pero tiene aspecto de mujer
los arcos, veo los grandilocuentes arcos
cuando resplandecen a la hora de los grillos
qué democracia al filo de otras inocencias
al filo de las navajas y al filo de la muerte
al filo de mi risa en el zaguán:
caprichosamente, todo estaba allí,
organizado:
la Plaza de Armas
muchachas semidesnudas
cacareando, lanzando carcajadas
extraño circo, caminantes desbocados
veo figuras, símbolos de patria
guitarras trolebuses andenes hospitales
una mujer
entrando en mi vida
en mi vida
que soy un secuaz de mi propia demencia
y cómplice absoluto
de los años en esta ciudad:
hablo, hablo como ellos
hipnotizados al ritmo de los adoquines
por ese silencio de tempestad
hablo, hablo de la ciudad
de la ciudad que es mi escupitajo,
no sé qué me he figurado.

El tren de las doce deja perfumes gravitados. El público de la función zozobra. Todo parece normal. Hay signos de indiferencia después de la algarabía global. Parece que la gente cacarea al son de los andenes silenciosos a la hora que la ciudad hierve de arquitectura. Las últimas grúas de desembarque optan por inmovilizarse. Los vehículos, decididos, sacuden su alfabeto de bocinas. Pero todo parece normal. Hasta se puede respirar, sólo que el inspector está muerto, nadie lo sabe. Un humo negro llena nuestros conventillos apolillados. En ese momento ellos sienten a Buda. Pero no existen. Bailarán mañana, cuando sea otro día como estos. Y mañana, al fin, podrás abordar el tren que nunca esperaste.

Aquella ciudad extraña
extraña a sus habitantes
habitantes la mayoría de las veces extraños
extraños vagabundos amamantados
por la robótica rutina de sus calles.

Calles de la ciudad alejadas de la mano de Dios
Mano de Dios que apunta a un peatón entre diez mil
como sombrías entre las mediocridades:
bajan las nubes que no fumaste
gran burbuja y fábrica de melancolía.

Calles de la ciudad en otra perspectiva
salen llamas desde lo profundo de tu pulcritud
de transeúnte o candidato
de los problemas de siempre.

Quien enfrenta los pasadizos laberínticos de su ciudad extraña interior
está en el fondo trabajando por la soberanía de la sociedad exterior:
el Paseo de Huérfanos nos agobia con su comerciante parálisis;
creo ver un viejo jugando una partida de ajedrez con las murallas del recinto;
los perros que ladran en la Plaza Brasil, invulnerables,
tragan la misericordia de las palomas decorativas;
el parque se ve inmóvil en los distintos inviernos;
llega la hora en que los muchachos encienden sus pitos a costa de la policía;
la gente deambula para hacer cumplir las profesías de un señor canoso
dueño de una tienda de abarrotes
y este sueño nunca va a terminarse:
porque somos los habitantes extraños de la ciudad sin galardones hasta que la muerte nos separe:
somos, después de todo, maquinales
los perros que ladran pero no muerden.

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