El otro día mi mujer me preguntó dónde estaba el relato cortísimo aquel del vampiro que una vez le dí a leer, con intenciones de pasárselo a una conocida.

Mi memoria y un rebusque en el estante dieron como resultado el chiquitó volumen de Ultramar recopilatorio de historias breves publicado en 1987 cuyo autor era Rafael Marín Trechera ¿les suena de algo el nombre? Pues les juro que cuando yo compré el tomito cualquier relación suya con las viñetas me era totalmente ajena. De hecho por aquel entonces  la única referencia previa que tenía del autor era la novela de Lágrimas de luz que había leído en la colección de ciencia ficción de Orbis (la de libritos de ésos azules que me he metido entre pecho y espalda) y que me había dejado una grata impresión tras su lectura poco tiempo antes.

La verdad es que al ser tan breve se podía copiar y todo. Pero la perrunería manda, y si por una de aquellas se podía encontrar por la web para sólo tener que darle a copiar y pegar en el mail, pues mejor que mejor.

Bueno, pues resulta que el mencionado microrelato, cuyo título es Un ligero sabor a sangre, fué colgado por el autor en su blog (o bitácora como él lo denomina) al poquito de iniciarlo.

Concretamente se puede leer aquí.

Y ahora una pregunta para todos ustedes y que es la que motiva el título de ésta entrada… ¿Suena de algo el nombre del segundo comentario, aunque se haya omitido la parte de cierta editorial pijamera?

Pues eso…

Hace muy mucho que no hablo de tebeos ¡Sacrilegio! Así que hoy os comento algo relacionado con ellos. Aunque tampoco os emocionéis demasiado, que la entrada es corta.

Hay tres artistas que bajo mi punto de vista tienen bastante en común, aunque son diferentes entre sí. Y todos ellos me caen en gracia. Nombrémoslos en orden

alfabético inverso de sus apellidos: Michael Zulli, Charles Vess y Mike Kaluta. Y, aunque en sus nombres tenéis los respectivos enlaces a sus páginas web, veamos un dibujete de cada uno (mejor que pulséis sobre ellos para verlos enormes).

¿Y lo que les veo en común? Pues no sabría definirlo exactamente. No sé si es por el tipo de coloreado, por la inevitable asociación a la Fantasía en sus estilos, por haber participado en proyectos similares…

La cuestión es que cada vez que veo algo de ellos me suelo acordar de los otros dos. Y sip, más de una obra tengo comprada en casa simplemente por ser alguno de ellos el ilustrador…

A ver si cae algo en la lotería para pillarse algún original de ellos. Ahora, que como sean del tamaño de éste que está haciendo Vess ya me puede tocar algo más que una pedrea. Pero no negaréis que sería un puntazo tener algo así colgado en casa. Aquí tenéis el enlace dónde se muestran algunos detalles a base de zoom de éste pedazo de obra.

No hace mucho me pegó el venazo de releerme algo de Lucky Luke. Probablemente mi reciente re-Visita a Angux tuviese algo de culpa. Entre los albumes recopilados en el primer tomo de los que allí mencionaba se encuentra junto con El Emperador Smith, El gran Duque y El Pie Tierno,  éste Jinete Blanco.

La historia trata de un grupo de actores que van de pueblo en pueblo representanto la obra que da título al comic y cada vez que se alcanza cierto punto de la obra se realiza un robo en el banco del pueblo en cuestión.

Lo que me ha resultado curioso del tomo no es que se produzca el robo. Lo que me llama la atención es el cómo. En ningún momento se explica la forma de realizarlo y todos y cada uno de los componentes de la compañía se hallan en el Saloon de turno mientras se ejecuta la obra. También sería demasiada casualidad que el robo se produjese antes de la representación y el banquero correspondiente recuperase la consciencia al mismo tiempo que el resto de sus compañeros de gremio de otras localidades…

Pues eso, una de ésas tontunas en las que a veces te fijas y a las que no le encuentras explicación.

¿Para qué sirve un blog?

Se dice que es una bitácora, como la hoja de ruta donde se anotan los cambios estacionarios, el estado de las mareas, los problemas técnicos del barco y  los ánimos de la tripulación.

Será, en realidad, lo que querramos que sea, y como fuera nuestro uso de ese término, supongamos un viaje a través de él.

Yo tengo varios blogs, y debo confesar que al principio me les resistía.

Los consideraba ejercicios vanidosos, de puro egocentrismo, de mostrarse, de exhibirse. Hay mucho de eso, claro.

Pero puede ser algo distinto, o incluso, una vuelta de tuerca a la exposición, como un lugar posible de encuentro.  Algo así como: Me expongo al encuentro con otro/s. A los agenciamientos por venir.

Yo encontré unos blogs maravillosos, que me gusta transitar, comentar, seguir.

Este blog es un espacio con rastros de lectura, apuntes de clase, pues Miss Vera está por incorporarse a la docencia.

Que se trata, ni más ni menos, de insuflar un entusiasmo; un contagio, un énfasis organizado aunque con mucho de azar.

Voy a enseñar -a contagiar- lo que no sé, pero que es parte de mis células y de mi manera de estar en el mundo: la literatura.

Y, en un comienzo, la de este lugar que habito que también tuvo su carta escrita de fundación: ¿las actas del Cabildo Abierto de mayo de 1810? No: el El Matadero.

Y a ver adónde nos lleva esta deriva.

Soy un desastre, confeso e irremediable. Una vez al año o así me dedico a sanear el tema, sacando cosas, ordenando otras, cambiándolas de sitio, etc. Para aquellos curiosos que más de una vez han hecho alusión a mis tebeyos, aquí mismo tenéis unas pocas instantáneas de algunas de mis baldas…

Hay algunas más, por supuesto, pero al menos aquí teneis una muestra.  Es que por el espacio que hay en la habitación  no lograba hacer una única foto que alcanzase de suelo a techo. Incluso aún habiéndolo fragmentado queda una altura más aún por debajo que no ha cabido en las fotos. Ahora debéis añadir una hilera y pico exactamente iguales justo al lado y os podréis hacer una idea de lo que hay en casa. Falta lo que se quedó en casa de mis progenitores, pero bueno. Al fin y al cabo tampoco pretendía hacer ésta entrada para presumir.

Y aquí sólo veis la cara vista. Me explico, dada la profundidad de los estantes el material se acumula a razón de dos tandas por estante. Detrás de todo lo que véis hay otra cantidad exactamente igual (o parecida). Por ejemplo, detrás de los tomos europeos (en la base de la última balda en la última foto) hay material de Zinco. Así se “sepulta” el material que comprende series terminadas o cosas que guardo y no va a ser releído en breve.

Ahora es cuando podéis empezar a sorprenderos, a no entender cómo es que tengo según qué cosas y yo, gustosamente, responderé a todas y cada una de vuestras preguntas…

Pero antes que nada, permitidme recordaros que no vivo solo, que en casa mi mujer también lee cosas y que yo soy el almacenador no sólo de mis lecturas, sino que también de lecturas de mi hermano, dado que cuando él se marchó de casa de mis padres todo el material se quedó allí, y de allí ha ido a mi casa. Y todavía a día de hoy hay cosas que se compra y yo guardo.

Como la cosa salía muy grande en la ventana emergente he reducido un pelín las fotos, pero en tamaño grande están aquí la 1, la 2 y la 3.

]]> http://efmexico.wordpress.com/2009/11/30/ficha-de-evaluacion-por-competencias/ Mon, 30 Nov 2009 20:25:49 +0000 imjumuri http://efmexico.wordpress.com/2009/11/30/ficha-de-evaluacion-por-competencias/ http://actimoliner.wordpress.com/2009/11/30/certamen-de-fotografias-literarias-1001-palabras/ Mon, 30 Nov 2009 16:06:19 +0000 Elisa http://actimoliner.wordpress.com/2009/11/30/certamen-de-fotografias-literarias-1001-palabras/

Taller de palabras es una nueva escuela de escritura que se ha inaugurado recientemente en Sevilla con una característica especial, se orienta de manera preferente, aunque no exclusiva, al público infantil y juvenil. Está ubicada en Sevilla Este, muy cerquita de nuestro Parque Alcosa, y dirigida por María José Barrios, escritora sevillana, autora de los excelentes microrrelatos (y lo digo totalmente en serio) que se recogen en su blog Cuentos mínimos y que acaban de ser publicados por el Área de Cultura del Ayuntamiento de Málaga en su colección Monosabio. Espero y deseo que los fundadores de la escuela tengan éxito, pues visitando su web se aprecia la ilusión con la que acometen la empresa y la imaginación y la gracia que derrochan en su promoción; entre otras iniciativas han convocado el Primer certamen de fotografías literarias “1001 palabras”, en el que participar es tan sencillo como enviar una imagen fotográfica que contenga una palabra escrita. Por las dudas, nos aclaran que  el motivo capturado puede contextualizar la palabra, ilustrarla, arroparla, contradecirla, actuar a modo de metáfora visual, de exageración, de protesta. Yo estoy deseando tener un rato para salir con la cámara, las cartulinas o las tizas y probar a ver qué sale, pero pienso también llevar las bases al instituto y animar a mis niños de segundo a participar en el concurso porque me parece un excelente ejercicio de creatividad y, por utilizar un palabro pedagógico, de interdisciplinariedad (que en cristiano quiere decir que voy a buscar la complicidad de mi amiga Mari Ángeles, la de Plástica).

Consulta de las bases completas.

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Antopa una niña huérfana de trece años hija de un general cartaginés y prometida de Asdrúbal es capturada por una refriega cuando el ejército de Aníbal sitia Roma. Acogida como una hija en el seno de una familia romana de alta estirpe y educada por Valeria, señora culta y refinada, la niña va adquiriendo la forma de pensar, las costumbres y los hábitos ciudadanos propios de la capital del  Imperio. Años más tarde convertida ya en una hermosa joven romana y cuando el amor ha interrumpido con toda su pasión en la persona de Marco, un viaje a Cartago conmocione sus sentimientos más íntimos. Atrapada entre la lealtad a sus orígenes y la fidelidad a un hombre y a una familia que ha transformado su vida. Antopa es un testigo muy especial de la ofensiva final de Escisión contra Aníbal.

Personajes:

Protagonista: Antopa.

Padre de Antopa: Aníbal.

Madre adoptiva de Antopa: Valeria.

Novio de Antopa: Marco.

Los gatos miran con los mismos ojos que un delator. Concentran la existencia de los otros en sus pupilas como si les fuese en ello la propia vida, y no pierden detalle, ni dejan que los nervios perturben la atención. Saben lo que va  a ocurrir un segundo antes de que se abra la puerta o se encienda la luz. Escuchan los pasos o los ruidos que no llegan a cruzar por el pasillo de la casa. Observan, intuyen, vigilan. Todos los rincones, la altura del armario, la almohada de la cama, el alféizar de la ventana, el bajo de los muebles, los recodos de las estanterías, se convierten en una posición estratégica desde la que asistir al curso de los acontecimientos. Pero, después, los gatos saben guardar silencio con una lealtad cuidadosa. No miran para ladrar, para contar lo que pasó, para dar detalles del olor o la ropa de los culpables. Caminan por la realidad como por encima de los muebles, sin tirar nada, con una sabiduría sigilosa del movimiento y del espacio, en busca de los huecos que dejan los ceniceros, las copas, los jarrones, los portarretratos, para que sus cuerpos pasen igual que una sombra con piel. Se paran, vuelven la cabeza, abren y paralizan la mirada, estudian la habitación y luego siguen caminando hacia sus asuntos, sin romper un vaso, un nombre o un destino ajeno.

Luis García Montero

Tal vez, el reflejo que me lanza el espejo no sea tan real como creo.

Tal vez las imágenes, las lecturas y las fotografías que siempre pensé ver, no lo fueron.

Increíble es pensar en cómo se puede poner a bailar boca abajo todo tu mundo con solo abrir un condenado periódico.

Hacía muchos años que conocía a Raúl, le conocía mejor que sus propios hermanos.

Empezamos a ir juntos a pre escolar, y seguimos asistiendo a clases juntos hasta entrar en el instituto y después continuamos la amistad.

Cada día de asistencia y clases, algún que otro escaqueo ¿para qué negarlo? Y salidas los fines de semana, siempre estuvimos juntos. Cuando éramos críos íbamos al parque juntos, ¡si nuestras madres no paraban de darle a la sin hueso! Se llevaban muy bien y eso nos sirvió de escusas para compartir tanto, y tanto tiempo juntos.

Tuvimos suerte en eso, ya que hizo que muchas veces durmiera en su casa y el acompañar a mi madre me diera la ventaja de no tener que oírla hablar de ese o aquel famoso y poder torturar a las hormigas con mi amigo Raúl ¡menuda diversión teníamos con ello!

Ahora todo lo que sabía de Raúl me querían hacer ver que era falso.

Desde que vi la noticia en el periódico he entrado en un estado de shock del que no se cómo salir.

Las cosas que dicen de él, lo que dicen que es él, no puede ser verdad. Me ponen fotos, cosas, cosas que yo he visto o nunca he visto de esa forma.

Las que he visto. Libros, simples libros que yo alguna vez incluso leí un poco, o que Raúl me comentaba. Ideas, ideas diferentes, todos somos libres de pensamiento, dicen que de palabra e incluso de obra. Raúl nunca hizo mal a nadie, si lo de las hormigas a veces le torturaba la conciencia, con tanto ecologismo y su defensa animal parecía otro, a veces le decía que esos libros le habían vuelto un blandengue jeje

Y ahí estaba en el periódico, como si fuera un animal, un salvaje, un sádico asesino.

El telediario. Sus imágenes parpadeaban en mi retina como si fuera un haz de luz de esos que te manchan la visión durante un tiempo mires donde mires.

Y era mi amigo, el de toda la vida, desde hacía 20 años.

¿Qué debía creer? ¿Mi visión, mi verdad, o lo que ellos me decían de él?

Fue entonces cuando empecé a pensar que Raúl había tenido razón en todas las cosas que me contaba sobre la manera que se tenía desde las altas instancias de manipular la conciencia social desde los medios de comunicación. Me estaban haciendo dudar de alguien a quien había conocido casi toda mi vida.

Por más que agitaba mi cabeza en signo de no, me era imposible conseguir deshacerme del caos que dejaba sin fuerzas a mi mente y la hacía incapaz de ponerse en orden.

En esos medios decían que mi amigo era un malvado fascista, esos que siempre me habían dicho que eran la carne de Satanás en la tierra.

Raúl era incapaz de no ayudar a quien necesitara algo. Seguía sin entender nada.

Esos malvados fascistas siempre usaban la fuerza, la brutalidad y la violencia. Mi amigo siempre intentó dialogar, muchas veces, casi siempre, existía un enfrentamiento ideológico con quienes hablaba de sus ideas, siempre dio razones y ejemplos prácticos sobre la utilidad de sus ideas sociales.

Ya sé que es fascista, pero ¿es que él no es libre?

Tenia muchísimos libros, aunque solía leer de todo –decía que había que saber qué es lo que no te gusta para estar seguro de lo que se quiere de verdad- le costaba mucho encontrar los r

eferentes a la temática de sus ideas, me contaba que incluso sufrían persecución esos editores o las librerías que ponían a la venta ese tipo de ideas.

Yo me reía, le decía que no exagerara, -a veces lo hacía para hacerme reír, pensaba que en esas cosas era así- el apretaba un poco los labios y me miraba con esa declaración no verbal de que siempre fui demasiado creyente en el buen corazón de la gente y en el que somos libres.

Ahora me arrepiento tanto…

Siempre que Raúl tenía un libro nuevo se encerraba en casa, se volvía un ermitaño jejeje.

Decía que la mejor arma era el conocimiento, siempre afirmaba que el saber es el que hace libres a los hombres, cuanto más sabes es más complicado el que te manipulen o te hagan creer mentiras. Va ser verdad…

Yo siempre fui un poco alérgica a los libros que no fueran de poemas, por eso apenas pasaba de leer la 1º página de esos tochos que él se metía entre oreja y oreja. Por eso creía que mi amigo vivía en una realidad existente en sus libros y solo ahí, que esas conspiraciones o dictaduras democráticas eran exageraciones suyas, era muy soñador ¿era lógico que dentro de mi incultura política lo viera así? ¡Qué tonta fui! Siempre abrazada a mi antipolítica, a mi anárquico ser sin madurar, a mi viva la paz y el flower power…era más cómo que enfrentarse a la dura realidad, reconozco esa cobardía, ahora la veo.

Esos libros que él leía, y que yo en alguna ocasión intenté leer, aparecían en las fotos de la prensa como armas, como si de pistolas, cuchillos y machetes se tratasen. En el telediario igualmente, aderezado con el uso de sus banderas -símbolos al fin y al cabo- sus símbolos ¿no tenemos todos, derecho a tener en nuestra intimidad nuestros símbolos, rezos y lecturas? No, va a ser que no, visto lo visto.

Entonces nació en mi un doble miedo, y si lo que yo tenía en mi habitación no era democráticamente correcto? ¿Y si ahora venían a requisar todos mis posters de Sisters of Mercy o los poemas de Neruda que tanto me gustaban? ¿Y si me detenían porque no me gusta a mi tampoco la forma de gobernar de la clase política? Yo también desearía que todas las injusticias desaparecieran de mi país ¡y de todos, que leches!

Yo también detestaba el totalitarismo de las opiniones que se establecían generalmente en la sociedad actual, pero pensé que se permitía disentir de ellas, al menos en lo privado ¿porqué sacaban todos sus libros, banderas y figuras a exposición? Era una invasión a la intimidad ¿no? No entendía nada, nunca entendí, y ahora entendía menos.

Raúl solo escribía algunos artículos en una de esas publicaciones y le trataban como a un asesino ¿escribir se había convertido en un delito en una de mis evasiones de esta podrida realidad?

Raúl las llamaba mis razonadas cobardías.

Él optaba por enfrentarse, cambiar las cosas –ahora lo veo-, yo me metía en mi mundo, entre letras de canciones, entre los acordes de mi vieja guitarra y el tono de mi voz que a veces se podía romper con el llanto porque no entendía muchas de las cosas que me rodeaban.

No entendía como la viejecita de abajo había muerto sola, y que mientras se pudría su cuerpo, ninguno nos dimos cuenta, hasta que el banco y los del juzgado fueron a derribar la puerta a consecuencia del impago de un crédito que tenia.

No entendía porque seis de nuestros compañeros de estudios andaban hundidos en el fango de la droga.

No entendía por qué mi amiga Laura había abortado ya dos veces y pensara que eso, esos niños, no eran nada más que estorbos en su vida ¿qué vida? Me hacía gracia, hablaba de ella como si fuera su más valioso tesoro, y era una desgraciada a la que todos sus ligues dejaban porque a ninguno de verdad le interesaba ella misma, ni el porqué se refugiaba en ellos y esas noches eternas evadiendo las miserias de haber sufrido los abusos de su padrastro entre sexo desenfrenado y alcohol. ¿Pero a quien le importa? Esos otros inocentes pagaban las culpas de su dolor, justo dolor, injusto los que sufrían el castigo.

Y mientras mi mundo se trastocaba, y yo no sabía donde debía ser o estar mi resistencia refunfuñaba. Me resistía a convencerme de tanto engaño en el que había estado viviendo tanto tiempo, tantos años, todos mis años.

Cogí mi abrigo. Hacía frio, más del que en verdad marcaba el termómetro de la calle, eso seguro.

Siempre había sido cobarde, esta vez no haría exhibición de mis razonadas cobardías. Esta vez temblaban mis piernas, mis manos y mi mundo, pero sufriría esa sacudida total ¿alguna vez había visto a alguien sacrificar más por unas ideas que a mi amigo Raúl? Ya era hora de que yo al menos sacrificara algo, aunque fuera el sufrir un poco de ese miedo amargo y estos temblores que me hacían rechinar los dientes con frenesí y sin posible control.

¿Y a qué temía, qué temía perder, si se vive en una mentira? ¿Prefiero sumergirme en esos engaños a luchar? Nada había aprendido de esas melancolías que blandía en las letras de mis canciones, esas que mi querido amigo decía que eran trazas de un valor que un adormecimiento en la lucha había imbuido el sistema que sufríamos en la espina dorsal de cada ser humano que pisaba la tierra, pero que naturalmente emergía en el arte de las culturas.

Ese valor que adornaban esos poemas que tanto usaba de almohada cuando el mundo me clavaba sus conocidas agujas, podía despertarme del sueño profundo en el que dormía junto al resto, creo, creo que hoy la catarsis hizo uso de presencia.

¡Se acabó callar!, ¡se acabó consentir! Lo peor era saber a qué te estás enfrentando. Muchas veces vi llorar a mi amigo. Mi amigo, que ahora estaba preso, preso su cuerpo, preso de los animales que, como carroñeros, ahora que estaba indefenso se cebaban en él, que mentían, inventaban ¿Quién le podía defender sin ser atacado también?

¡Yo lo haría! Se lo debía, y quien creyese en la libertad y el derecho de todos a discrepar también debía. Hoy era él, mañana sería el que escucha a Sisters of Mercy, o leyera a Neruda ¡o simplemente que leyera!

Iba a aprender a luchar, en esta guerra y en las muchas que vinieran. Porque llevábamos años presos, llevábamos años engañados y saboreando un caramelo llamado libertad que sin saberlo, había sido ese somnífero dosificado con la mayor de las dulzuras, con el mayor arte y con el sibilino encuentro de manos del mago de las malas artes, en medio nosotros. Pero yo, la sumisa silenciosa, esa sombra, una más de esa procesión mortuoria en la que se había convertido la humanidad, iba a hacer echar de menos al resto el espacio que había estado ocupando mi cuerpo.

Sin darme cuenta ya estaba a las puertas de la Audiencia Nacional, curioso que le juzgasen donde se hiciera uso del término nacional con la lealtad que siempre había ofrecido él a ese término y de forma sacrificada y desinteresada.

Tras el paso y la revisión por parte del personal que supuestamente esta para proteger al pueblo, tomé asiento.

Allí estaba mi amigo, cabeza erguida, ojos tristes pero desafiantes, como cuando se enfrentaba a los insultos de los otros jóvenes que se decían antisistema. Siempre se compadeció de ellos, del que vivieran sumidos en un engaño tan terco, más que el del resto, pues eran las manos, el brazo ejecutor de la limitación de libertades, esa libertad de la que ellos se creían dueños y defensores y que usaban para oprimir a otros. La libertad no posee dueño, ¿tan difícil es entenderlo?

No tenía buen aspecto mi amigo, le faltaba o mejor dicho, le sobraban las esposas. Sentí ganas de llorar al verle así, él que amaba tanto la libertad…

Pero no podía ser más débil que él, yo tan solo me había dado de hostias con la realidad, él siempre las había recibido literalmente y mi presencia era para que viera que yo, no había caído en la trampa de la manipulación de las cosas. Que creía en él, que creía en lo que conozco de él y no en lo que me decían que debía creer.

Sabia de su amor a unos ideales que compartiéndolos o no, si que nos unían. El me defendía a mí cuando defendía la libertad a pensar de forma disidente, y yo debía defenderle a él porque ambos creíamos en el derecho a ser diferentes, el derecho a pensar de forma distinta, el derecho a ser como uno decide ser y no como manda un uso ideológico impuesto en un tiempo determinado de la civilización, el tiempo en el que te ha tocado vivir tu vida.

Ambos ansiábamos construir una nueva sociedad o tal vez colorear la existente, con los derechos de quienes sanamente construyan, que nadie nos usara como eslabones de un triste engranaje donde todos éramos tan iguales que, lo hermoso, había dejado de crecer, había dejado de apreciarse, había dejado de crearse.

Raúl giró la cabeza y me vio.

Abrió con extrañeza sus ojos castaños, y yo alcé mis cejas ¡siempre le había hecho gracia ese gesto mío para demostrar alegría!

Sonrió, y sus ojos brillaron, sé que en ese momento supo que por fin, en mi cocorota loca, había entendido su lucha. Que a partir de ese momento ambos compartíamos algo más que años de amistad, de discusiones enmarañadas en unas diferencias en las que siempre me había parapetado yo, que había entendido que, si a él le querían callar, mi silencio por ello era complicidad, y que cuando hubieran acabado con su grito, tras su mordaza, vendría la mía y la de todos los que decíamos luchar por la libertad.

Por encima de todo están los Valores, solo ahí se encuentra el sano y virtuoso uso de la libertad de esa lealtad que tan fielmente se representa en la verdadera amistad, la que él y yo toda la vida habíamos tenido. Lo valioso, lo que importa, lo que si nos hace falta a los seres humanos, es eso y el abandono de ello nos hace ser muertos vivientes.

Estas afirmaciones no deben quedar en el nexo entre memoria y pensamiento, deben ser constantes, deben verterse en cada palabra que se lance al viento, en cada apretón de manos, en cada uno de los silencios y en los gritos, en las mordidas de lengua y el exabrupto insurrecto.

Somos ola que se yergue y arremete con inusual fuerza o se rompe con debilidad y mesura inútil y lastimera. Si altivo te muestras y arremetes contra la roca siempre llega la muerte, pero ¿y la satisfacción de haberla hecho sufrir, haberle dejado tu huella y ser consciente de que tras de ti, hay muchas más que cumplirán con su cometido?

Al final tu fuerza, nuestra fuerza, tu constancia, la nuestra y la del resto, todos conscientes de que un golpe no será el certero, sino que, el trabajo de todos será el dardo que afine el último toque que deje la huella buscada, que rompa esa vía de escape, esa nueva vida que te ponga frente a un nuevo horizonte Será una nueva lucha ¿acaso debemos conformarnos con esta? ¡Nada de dormir entre algodones, el espíritu ha de ser el de la lucha no el de la búsqueda del descanso.

Mi amigo ya no estaba solo, yo lucharía también por la verdad, porque como siempre decía él, ella y solo ella nos harán libres.

Carmen M. Padial

Ciclo de Lecturas: Proverbios Para Paranoicos.  Este jueves 3 de diciembre a las 19:00 horas, junto a los poetas:

Alexis Castillo

René Silva Catalán

Antonio Silva

Carmen Berenguer

Raúl Zurita

En la música: Óptica y Ondas

En el Auditorium Rolando Mellafe de la Facultad de Filosofía de la Universidad de Chile (Cap. Ignacio Carrera Pinto #1025, Ñuñoa).

Este martes 1 de diciembre de 2009 daremos inicio al último mes del ciclo de lecturas de poesía ANTOLOGÍA EN MOVIMIENTO. Como siempre los esperamos con lo más graneado de la poesía chilena contemporánea, diálogos, libros de Editorial FUGA, CUARTO PROPIO y otras publicaciones además del tradicional vino de honor en La Chascona (Fernando Márquez de la Plata 0192, Providencia).

Leerán los poetas:

Cecilia Vicuña
Iris Ticona
Juan Pablo Pereira
Nicolás Labarca

Los esperamos a partir de las 19:00 horas.

Como un adelanto, pueden conocer ahora el resto del programa de diciembre:

Miércoles 9
Guillermo Valenzuela
Egor Mardones
Andrés Florit
Claudia Kennedy

Martes 15
Julio Carrasco
Jaime Pinos
Lorena Tiraferri
Galo Ghigliotto

Miércoles 23
Raúl Zurita
Mauricio Redolés
David Preiss
Morin Henríquez

+ la música en vivo de Fernando Milagros

LOS ESPERAMOS.

Uno de los problemas, muy sugerente hoy en filosofía, trata sobre la subjetividad. Podríamos entender esto en términos de Foucault como el hombre. Sin embargo, “el hombre no es el problema más antiguo ni el más constante que se haya planteado el saber humano” (FOUCAULT 1978:375). De hecho, según Nietzsche, forma parte de una mentira o metáfora socialmente aceptada: “Todos esos hombres que no se conocen entre sí, creen en ese ser abstracto al que llaman ‘hombre’, que es precisamente sólo el resultado de aquellas opiniones personales, difusas y envolventes, que se desarrollan y viven con toda independencia de los individuo s” (NIETZSCHE 1978:60). Estamos entonces dentro de que aquello que Vattimo llama “Crisis de la subjetividad” (VATTIMO 1991:115).

El filósofo francés Paul Ricœur (1913-2005), en el contexto descrito anteriormente, vuelve sobre el tema del sujeto con su obra publicada en 1990: “Sí mismo como otro”. Ahora, es necesario señalar aquí que la filosofía planteada por este autor surge a partir del diálogo que establece con las distintas corrientes de pensamiento. Es un estilo de pensar “polémico”, como el propio filósofo nos dice: “Si tengo tanto empeño en poner el acento sobre esta estructura polémica de las influencias que yo he sufrido a la vez que he elegido, es porque veo en ello el origen de un estilo que permaneció constante a lo largo de mi desarrollo: me encuentro siempre combatiendo en dos frentes o reconciliando adversarios recalcitrantes al diálogo” (RICŒUR 1991:27). Sin embargo, no contento con la propuesta de cada frente, por su actitud inquieta e inquietante, Ricœur busca su propio estilo, el de la “mediación incompleta entre posiciones rivales”.

Será en este contexto de mediación donde el filósofo francés retome el problema del sujeto. Pero no se trata de un retorno a lo mismo, un sujeto autosuficiente exaltado por la filosofías modernas del Cogito o del sujeto, que se funda a sí mismo y funda el mundo, ni es tampoco la dispersión de vivencias fragmentarias que es descubierta, como lo veíamos antes, como multiplicidad irreductible bajo o tras la retórica contemporánea de la “muerte del hombre”. El estilo reflexivo de Ricœur muestra más bien una subjetividad finita, que reconoce no tener en sí el centro y renuncia a toda ambición autofundante. Este es el problema, que ya había tocado en su “Tiempo y Narración”, de la identidad narrativa pero profundizando más en una “hermenéutica del sí”.

Por ello “Sí mismo como otro” nos acercará al concepto de una identidad o referencia personal, así como a las facetas de la creatividad y acción humana susceptible de ser atribuidas a un individuo mediante marcas identificadoras que se descubren a través de rodeos hermenéuticos sucesivos que van guiados por la pregunta “quién”. De este modo nos encontraremos con un “sujeto capaz” de hablar, actuar, contar su historia o narrarse, pero por sobre todo alguien que puede ser imputado y ser responsable a la vez. La “hermenéutica del sí”, por lo tanto, permitirá a Ricœur situarse más allá del sujeto moderno, exaltado (Descartes) o humillado (Nietzsche). Ahora, “en la meditación sobre el fuero interno culminaba el retorno de si a sí mismo. Pero el si no volvía sino al término de un vasto periplo. […] volvía ‘como otro’” (RICOEUR 1997:79).

Domingo Garcete