So che lo ricordi, amore mio:  ieri sera, quando l’alba sfiorò domani la volontà di una nuova, dormivi al mio fianco, cercavi il tuo alito più prezioso e lo lasciavi cadere sulla mia schiena…

Él acaricia la piel de mi cuello como la luz rodea el reflejo de las hojas dormidas de los inusuales nenúfares  que inundan su recuerdo. Él es tu aliento, la arena húmeda que tu respiración deja sobre mi nuca blanca.

Al igual que un sueño engendra una esperanza, la luna se abre paso sobre esta madrugada de barro que tú has cerrado con el penúltimo de tus besos. Han dibujado los relojes nocturnos la luz a destiempo que enfrenta, con dulzura, la noche a la madrugada que se inicia. También hoy, en este amanecer que es un lecho y un destino único, a mi lado estás, envuelto en los juncos que el deseo permite en su fondo más interno. Como barcaza liviana que anhela fondear una mar nueva, tu respiración se acerca a la piel de mi nuca y se detiene.

Es madrugada que no rompe la noche, que es la noche misma. Nuestras lenguas se explican en la boca y a contracorriente de la indiferencia, navegamos enlazados en la densa transparencia del alba.

Me rodeas la cintura con un abrazo que pretende ser vuelo de tu anhelo, deslumbrante razón que quiebra la zozobra y el olvido. Respiras en mi piel sin dejar de mecerte en el nido de piel que es mi espalda en tus ojos concisos. El mundo se detuvo ya hace tiempo, cuando contemplaste mi mirada y la supiste fugada del mundo que te excede, ajena a cualquier lugar que no sean tus labios y tu cuerpo.

Es madrugada y, sin embargo, hay un sol escondido en cada agitación que embarga tus caderas. Me besas la piel, mi cuello se cimbrea, rompes el horizonte artificial de esta madrugada en la que pervivimos.

Escucho el ritmo del ayer mientras respiras, inclinado a mis hombros, inmerso en el vaticinio certero de nuestra primavera y el tiempo se deshace, los minutos son álamos vencidos por el aire velado que en mi deja la desnudez de tu amor, la verdad de tus manos. Es madrugada que antecede a un minúsculo adiós en el que tus pasos traerán consigo nuevas madrugadas de noches que se extienden en el porvenir más cercano.

No abandonas mi espalda. No te alejas de este aire en el que evocamos cada instante que nos ha precedido.

Tu aliento es una afirmación, la voz de un sueño, la luz en un invierno inexistente, un escalofrío que dibuja lunas protectoras en un cielo infinito. Tu aliento es la pradera que recorre mi cuello, patria donde tu soledad se sabe solo un espejismo.

¿Qué importa si fuera de ti, de este momento, miles de labios vociferan, las manos enmudecen sus abrazos, hay verdades desérticas extendidos en camas con sábanas hipócritas? ¿Qué importa si la ignorancia se ha convertido en las huellas de otros pasos? ¿Qué importa si los corazones vacíos no comprenden el silbo certero de nuestros corazones esparcidos? ¿Qué mas da si nadie, más allá de nosotros, reconoce en nuestros ojos los colores de la noche?

Tu aliento abre mi piel. A él le pertenecen mis secretos más hondos. En él pervive cada madrugada. En él es, cada amanecer, el silencio más henchido de palabras.

Llegará la primera luz del alba. Tu aliento recorrerá, una vez más, el sigiloso mañana que aún aguarda. Será constante perfume, el paisaje que convertirá el futuro en un sueño inevitable…

Para escuchar una canción mientras lees el texto, abre en una nueva pestaña el enlace siguiente:Debussy, Clair de lune (Twilight soundtrack piano music)

Desciendo del coche y cierro la puerta sin dejar de mirar al otro extremo de la calle. Espero tu llegada.

La ciudad se empequeñece, se hace concreta y pierde su amplitud al conformarse con existir en los metros que me rodean, los que forman el espacio que han de alcanzar tus pasos cuanto tu presencia sea real. Te espero a lo largo de unos minutos en los que mi respiración en nada se parece al aliento sereno que también me haces sentir después de hacerme tuya.

La gente, con rostros, sin nombres y apellidos, salpica la calle de pasos. Mis ojos te buscan en sus siluetas durante breves instantes que se quiebran al no reconocer tu piel en ellos. Nadie eres tú. Ninguno de ellos toma tu cuerpo. No hay rostro que sea tu identidad. Mi mirada intenta verte en ellos, aún sabiendo que no son ellos quien tú eres.

Comienza a dibujarse el perfil de tu cuerpo en la distancia próxima. Tu sonrisa es un signo inequívoco que incita a mi corazón. Te espero y llegas. Te aguardo y eres tú quien da a la ciudad su sentido más intenso. Llegan tus ojos concisos, tu caminar agitado, la abertura justa de tu boca al pronunciar la primera palabra. Llega tu abrazo, la forma en la que mi cintura se adapta a tus manos y tu cuerpo recibe mi latir inicial. Te siento en él, en la conjunción de mi pecho con el tuyo, en el perímetro carnal que dibujan tus brazos. Te espero y has llegado. Aconteces en mí, de nuevo, sin pretextos.

Sin dejar de aproximarme a ti, me susurras y me explicas cómo deseabas regresar a mi cuerpo, qué perdido estaba el tuyo sin el mío, cómo el deseo de mí ha hecho de ti su paisaje cotidiano.

Dejas el primer te quiero ondeando en mi rostro, acompañado de un ven que precede a la fuerza con que tu mano busca la mía para comenzar a caminar. Tu mano es la misma ciudad, la misma calle que recorremos con nuestros andar convencido.

Es aquí, me dices. Señalas una puerta de madera que no es sino el límite que va a separar la ciudad de nosotros. Mi cuerpo se agita al presentirlo, al sentir tu agitación, también creciente y presentida. Abres la puerta y me das el paso para que ante ti ascienda al lugar que has elegido para nuestro encuentro. Los escalones son signos suspendidos, recónditos puentes que ahora se muestran accesibles para que seamos una intersección de fuego y carne. Los escalones son retazos de lo que dejamos atrás para hallar nuestro lugar en el futuro más cierto. Los escalones son, sólo son, se suceden a nuestro paso y somos nosotros quienes les dictan su existencia, breve y transitoria, antes de que les abandonemos, mientras les damos la espalda.

Una nueva puerta franquea el instante en que nos tomaremos la piel, el sexo y nuestro cuerpo, en el que el uno se difuminará en el otro, sin borrar las líneas que nos definen. La abres y abres, con ese gesto, la luz más clara que el alba podría traernos. La abres y te abres a mí, como un ave intrépida que aleja el temor a los temores y se afianza en su vuelo ante el mundo impasible.

Te deseo, me dices con tu boca y con tus manos. Trepas por mi pecho y haces nido en mi cuello con tu lengua excitada. Recorres mis hombros y retiras mi blusa hasta intuir la piel blanca que los cubre.

Te deseo tanto, me dices con los ojos encendidos, alejados ya de la añoranza que mis ojos han dejado en ellos en los días de ausencia, en el tiempo vacío de nosotros. Me alejas de tu cara para contemplarme. Déjame mirarte, me pides con un gesto de tus ojos. Ellos también desean penetrar en mí, reconocerse en la imagen que de ellos ha construido el tiempo indefinible que ya hemos compartido.

Te amo, me repites, con sílabas de besos encendidos. Te amo como se ama al último sueño, al amor descubierto, al cuerpo que se necesita para sentirsee cuerpo. Mi silencio se llena de respuestas. Tú las sabes, reconoces mi amor y mi deseo en cada uno de los movimientos de mis manos. Te busco los labios con mis labios, encierro el aire rebelde y lo  aprisiono para que tu respiración se acoja a él y se haga aliento. Te amo tanto, te digo con mis dedos. Y mi lengua te escruta y te incita al beso más profundo.

Espera, pronuncio lentamente.

Al compás de tu mirada, interrumpo el existir de los botones de mi blusa. Pareces suspendido en el penúltimo de ellos, tan alejado de la realidad que te asemejas a un sueño que se sabe alcanzable. Mi blusa se divide como ventana inmensa y tus ojos pretenden, dulcemente, asomarse a ella y construir un paisaje en el que solo tú y tus manos seáis los únicos habitantes. Detrás de mí, la superficie roja de la barra que separa la cocina del salón, se convierte en sábana diáfana, mar incitante, un ven sin sonido que me invoca. Me sitúo sobre ella, permitiéndome la excitación creciente que trae tu presencia y los presagios de ti y de tu sexo. Mi falda asciende por mis piernas, acompañándome el gesto, y deja al descubierto el encaje de las medias que abrazan mis muslos. Tú quisieras ser tejido y rozarme la piel con lujuria y ternura, acariciar la antesala de mi pubis, el camino sinuoso que te llevará inevitablemente a mi sexo caliente antes de que lo conviertas en agua única acogida con tus labios y tu boca. Separo mis muslos, sin pudor, para que intuyas de qué forma se sujetan mis medias a mi cintura, cómo me rodean. Tu mirada se detiene en el tejido negro que asoma entre mi falda.

No puedo desearte más, me dices mientras tus dedos inquietos y excitados separan mis ligueros de la piel que frágilmente separa mi cuerpo de tus manos. Son ellos los que inician una danza única y precisa. Son ellos los que se mojan con mi humedad y restauran el agua que el deseo provoca en cada parte de mi cuerpo anhelante. Son ellos. Eres tú. Es el amor que se trenza con el sexo, con la voluntad de poseernos, el ansia de penetrarnos la carne, el sentimiento.

No puedo desearte más, me repites mientras tu boca es ya mi boca y tu lengua me recorre como el escalofrío más intenso.

No te demores, hazme tuya, te responde mi voz con mi silencio. Y el mundo no lo es, la realidad se pierde, el tiempo se descuenta del futuro cercano y nuestro amor, como marea profunda, nos agita la carne y nos induce al silencio más carnal de nuestros cuerpos.

La canción expresa, como mis palabras, lo que me haces sentir…Abre el enlace y escúchame, escúchala…Marisa Monte: EU TE AMO, TE AMO, TE AMO

“Wicked Pleasure (Bound Hearts #9)” de Lora Leigh

Mesmo em Novembro, mês que o NaNoWriMo tomou conta da minha vida, lá arranjei tempo para terminar de ler este livro, porque afinal já estava quase a chegar ao fim da leitura.

Bem, começo por dizer que a capa não podia estar mais perfeita. Tem tudo a ver com uma cena bem específica do livro. Boa escolha! *HOT*

Este livro dá exactamente o que promete. Cenas escaldantes do principio ao fim, e mais não podia pedir … e ainda bem. Não fui com grandes expectativas, embora lá no fundo tivesse uma esperança de que este livro, do qual já tinha ouvido falar um pouco, fosse algo mais que simples romance erótico, mas no fim de contas pouco mais trouxe.
Não vou ser injusta. Existe uma história, bastante interessante e até controversa, com muito drama, que até é explorada de forma inteligente, mas, o interesse termina aí. Todos os segredos são facilmente adivinhados, antes de realmente serem revelados, o twist final não foi bem jogado e pareceu muito forçado. Arriscaria até dizer que só lá estava para plantar a semente da curiosidade quanto ao livro sobre o Chase, o irmão gémeo do Cam. Mas essa é só a minha opinião.

Uma coisa é certa, e volto a repetir, as cenas são muito sexys e bem descritas, mas algumas acontecem em má altura. Quase me faz lembrar o “Halfway to the grave“, cujas melhores cenas aconteciam depois de uma qualquer morte. Aqui não é depois de mortes mas é depois de discussões acessas e em momentos despropositados. Mas não são todas. Algumas estão bem colocadas e fazem sentido, só que depois há aquelas que eu não entendo muito bem o que ali estão a fazer.

Em suma, este é um livro que se lê bem, se o que se quer é um romance picante, com um pouco de drama à mistura e com os níveis de testosterona em alta (coisa que eu não gosto, digo já). Não inova, mas também não aborrece (em momento algum, isso é certo). Acaba até por trazer as lágrimas aos olhos nos momentos mais fortes, o que é sempre um bónus.

Nota final: 6/10

P.S.: Embora este seja o 9º livro da saga “Bound Hearts“, pode ser lido de forma independente e sem qualquer tipo de conhecimento das obras que o antecederam. Afinal, foi o que fiz e não senti a falta dos anteriores, porque são todos autónomos, embora se desenrolem à volta do “Clube”.

Esta noche siento hambre de ti.

Acércate y extiende las manos sobre mi cuerpo desnudo.

Mójame con tu deseo. Humedece mi piel hasta llegar al pensamiento.

Haz oscilar mis convicciones. Incendia mi voluntad y doblega el más mínimo indicio de prejuicios.

Dale a tu lengua el nácar denso de mi pubis, recoge la pasión que azul desencadenas en estas horas hambrientas de tu boca.

Aprisiona con tus ojos el fondo más ígneo de mi espalda transparente y desliza, sobre ella, tu impudor más rebelde.

No inclines tu cabeza a la vergüenza, hazlo hacia mis labios: deja en ellos las marcas indelebles de tu lengua.

Si deseas escuchar música mientras lees el texto, clica el enlace siguiente:Jeff Buckley Everybody Here Wants You

Carne anhelante.

Preámbulo.

Nosotros.

Latido de la incitación.

Calma quebrada.

Fecundo inicio.

Más.

Reconocido deseo.

Pudor deshabitado.

Esencia en las posibles fantasías.

Carne en la voz, voz de la carne.

Aceptar.

Transgredir.

Los límites sucumben,

alcanzan horizontes

íntimos, secretos.

Afirmación

sin contrapartida.

Acto inicial.

Sueño en la piel de la realidad.

Preámbulo.

Llegada.

Abrazos nuevos.

Desnudez aceptada,

presentida.

Gemir.

Tu lengua, siempre.

Manos al vuelo,

en agitado vuelo.

Más.

Anhelamos más.

Signos identificados.

Anhelos declarados,

ahora incapaces de enmudecer.

Cuerpo.

Cuerpos.

Nosotros.

Excitado plural.

Piel como isla

navegando en la mar

de la saliva.

Piel como dádiva.

Piel y carne

sin sombras:

dos engarzado.

Modesta colección de literatura erótica …

Abad, Mercedes – Pequeños Libertinajes Sabáticos

Anónimo- Confesiones de una Doncella Inglesa

Anónimo – Cofesiones de una Pricesa Rusa

Anónimo – Curso de Cocina Afrodisíaca

Anónimo – Grushenka

Apollinaire, Guillaume – Las Once Mil Vergas

Bocaccio, Giovanni – El Decamerón

Aragon, Louis – El Coño de Irene

Aragon, Louis – Las Aventuras de Don Juan Lapolla

Bataille, George – El Ojo

Casanova, Giacomo – Memorias

Chaucer, Geoffrey – Cuentos de Canterbury

Grandes, Almudena – Las Edades de Lulú

Hernández Cata, Alfonso – Cuentos Pasionales

Joyce, James – Cartas de Amor a Nora Barnacles

La Fontaine – Fábulas Libertinas

Lawrence, D.H. – El Amante de Lady Chatterley

Miller, Henry – Trópico de Cancer

Miller, Henry – Trópico de Capricornio

Nabokov, Vladimir – Lolita

Nin, Anais – Corazón Cuarteado

Nin, Anais – Henry y June

Nin, Anais – Delta de Venus

Reage, Pauline – Historia de O

Reage, Pauline – Regreso a Roisy

Rice, Anne- El Rapto de la Bella Durmiente

Rice, Anne- El Castigo de la Bella Durmiente

Rice, Anne- La Liberación de la Bella Durmiente

Sacher-Masoch, Leopold Von – La Venus de las Pieles

Sade, Marqués de – Aline y Valcour

Sade, Marqués de – Eugenia de Franval

Sade, Marqués de – Filosofía en el Tocador

Sade, Marqués de – Juliette

Sade, Marqués de – Las Ciento Veinte Jornadas de Sodoma

Sade, Marqués de – Los Crímenes del Amor

Vatsayana – Kamasutra

VV.AA. – Lengua erótica (antología de poesía erótica y amorosa)

VV.AA. – La Cita y otros cuentos de mujeres infieles (Selección de Rosa Montero)

VV.AA. – Poesia Amorosa de la Antigua China

Descarga:

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El Museo Thyssen abrirá las puertas a Eros en una de las citas ineludibles de la temporada. Pero Eros siempre ha estado ahí, desde el principio de los tiempos, en todas las partes y artes, de la literatura al cine.

La erótica de Eros. Texto: Andrés Ibáñez.  ABCD.es. 10.10.2009 – Número: 919.

Solemos caracterizar un libro comercial y muy vendible como uno lleno de «sexo y violencia». Pero lo cierto es que los libros muy comerciales, los famosos best sellers, los libros de entretenimiento, raramente contienen escenas de sexo. La violencia abunda en todos los géneros literarios, pero especialmente en los que buscan el interés inmediato de los lectores: las novelas negras suelen comenzar (a veces ya en la primera frase) con un horrendo asesinato, y las narraciones históricas son pródigas en torturas, matanzas y ejecuciones. El sexo, por el contrario, brilla por su ausencia. Hay excepciones, claro. Por ejemplo, uno de los atractivos de “Crepúsculo”, de S. Meyer, es la sensualidad perezosa y contenida de esas escenas entre los dos adolescentes que no pueden tocarse (porque él es un vampiro, es decir, porque desea demasiado a su pálida amiga). Y están aquellos libros de Harold Robbins de los setenta. Pero en general, la famosa descripción «un libro lleno de sexo y violencia» es una frase vacía.

¿Deberemos entender, entonces, que en realidad, y pese a lo que todos nos hemos acostumbrado a pensar, el sexo interesa poco a los lectores? Esa es la impresión que da. No sólo el sexo y las escenas de sexo, sino la simple sensualidad, el erotismo e incluso el amor son ingredientes más bien raros en la literatura contemporánea, y muy especialmente en la literatura «comercial» cuya intención debería ser, supuestamente, la titilación del lector. ¿Las causas de esto? Probablemente dos: la inmensa dificultad que entraña la pintura de encuentros y sensaciones eróticas y el hecho de que la mayor parte de la literatura la escriben hombres.

Escribir escenas eróticas debe de ser muy difícil, como bien sabe cualquier lector que haya tenido que enfrentarse a la embarazosa cursilería o, casi sin grados intermedios, al desagradable fisiologismo en que suelen desembocar este tipo de episodios. Incluso un maestro exquisito del lenguaje como Rainer Maria Rilke se convierte en un zafio y en un torpe cuando pretende, en sus célebres «poemas fálicos», hacer una poesía directamente erótica. La cursilería de las metáforas fálicas de Rilke recuerda a los «relatos eróticos» que llenan las revistas llamadas «para hombres».

Una de las dificultades de escribir literatura erótica está en el carácter fisiológico que tiene la sexualidad. Pensemos, por ejemplo, que el caviar es un alimento delicioso y un canapé de caviar algo altamente deseable para muchos de nosotros. Pero una descripción detallada de cómo las minúsculas esferas estallan en la lengua derramando un líquido viscoso que se mezcla con la saliva tibia y se desliza a continuación garganta abajo puede resultar francamente repugnante. Es lo mismo que decía Jeremy Irons de la dificultad de las escenas eróticas de “Herida”: son cosas que se hacen, pero que nunca vemos hacer a otros. A pesar de todo, tenemos, claro que sí, grandes escenas eróticas en la literatura: el cuento “Inocencia”, de Harold Brodkey (en Historias casi a la manera clásica); las épicas escenas de sexo de “La crucifixión rosada”, de Henry Miller; el encuentro erótico que ocupa gran parte de “La noche en casa”, de José María Guelbenzu; las escenas llenas de términos latinos de “La versión de Roger”, de John Updike? Y “Ada o el ardor”. Claro está, probablemente la cima de la literatura erótica de todos los tiempos.

En cuanto al segundo tema, me gustaría no haberlo sacado a colación, porque es el típico lío peliagudo del que es difícil salir bien parado. ¿Es la literatura erótica más cosa de hombres o de mujeres, más de lectoras o de lectores, más de autores o de autoras? Una leyenda bien conocida dice que el «amor romántico» lo inventaron unas damas de Provenza. Pero vean estos versos de la poetisa ecuatoriana Márgara Sáenz: «Me tocabas probándome y fui un durazno de esos que se abren con la mano». ¿Corresponde esa maravillosa imagen a un psiquismo masculino o femenino? Yo no sabría decirlo, y no me parece que la diferenciación por sexos acabe de funcionar en este asunto. Arundhati Roy tiene un erotismo visual y fisiológico tan «masculino» como el de Norman Mailer. Los relatos de Bénédicte Martin (que aparece en la portada de su “Warm up” levantando su vestidito blanco y mostrando unas actractivas bragas rojas) suelen estar escritos desde un punto de vista masculino. Dejando atrás a Simone de Beauvoir y “El segundo sexo” y a Bataille y sus pintorescas teorías sobre el sexo, el mal y la «transgresión», la gran teórica moderna del erotismo en la literatura es Camille Paglia, a la que podríamos definir como «anti-feminista» y que es además una curiosa defensora de la pornografía. Claro que ella ve pornografía hasta en Miguel Ángel. También es pornógrafa Ovidie, autora de un “Porno manifesto” donde afirma que el concepto de «transgresión» de Bataille está transnochado y resulta hoy en día burgués.

Lo cierto es que el país que más interés muestra por la literatura erótica es Francia, y que la mayoría de los autores de libros verdes de este país son mujeres, muchas de las cuales cuentan sus propias experiencias, cómo la célebre Catherine Millet, o la ex actriz porno Sylvia Bourdon, autora de “El amor es una fiesta”, o la joven y bellísima Vanessa Duriès, que contaba en “La atadura” sus propias vivencias como esclava y que murió con 21 años (en 1993) en un accidente de tráfico. La lista podría seguir y seguir.

Lo último es la recién llegada Charlotte Roche, británica que escribe en alemán, cuya novela “Zonas húmedas”, que ha sido calificada por The Sunday Times como «el libro más osado que se haya escrito jamás sobre el cuerpo de la mujer», está llena de sexo, intervenciones quirúrgicas y procesos fisiológicos detalladamente descritos. Pero la sensación principal que produce su lectura es asco. Hay, por ejemplo, largas, insoportables descripciones de hemorroides. Lo cual nos hace preguntarnos a qué responde en realidad la «osadía» de Charlotte Roche. Más osados son los manuales médicos. Pero esos no queremos ni verlos.

En Algún Día:

Sexo sin libros, libros sin sexo.
Literatura, Moda, Erotismo y Amores.
Erótica de la lectura.
Narrativas Nº 10: Monográfico sobre Literatura y Erotismo.
Cinco Cartas apasionadas ¦ Amores Literarios ¦ Carta de amor de Françoise Sagan a Jean Paul Sartre.

BY NARCIS VIRGILIU

Me gustó el timbre de su voz, cercana y a la vez extrañamente fría, especialmente cuando me explicó cada uno de los pequeños actos incluidos en el ritual que ofrecía:

—Es importante que sepas la secuencia del ritual, pero la motivación es quien va a hacer que se duplique tu deseo, las ganas de sentirlo sobre cada uno de tus sentidos. No puedo describirte todo lo que voy a hacer sobre tu cuerpo y tu mente, de esta forma tu expectación será la aliada de mis manos y mi voz. Habrá un momento en que te dejaras llevar por ella. Solo entonces, sentirás la verdadera intensidad de lo que voy a provocar en ti.

Supongo que aquellas frases, pronunciadas con una seguridad inmensa, se hicieron hueco en mi pensamiento y desterraron cualquier duda que pudiera albergar. A sus palabras, evocadoras e incitantes, le sucedieron sus manos en nuestro primer encuentro.

Esta mañana, cuando el día se iniciaba de manera inequívoca, he recibido su primera llamada. Antes de que cruce el umbral de la puerta, intencionadamente cerrada para que pueda sentir el placer exacto e insustituible de la victoria del deseo sobre un pequeño obstáculo, me hace saber los objetos y condiciones que enmarcarán el ritual.

—Deseo que, además del agua perfumada, me recibas envuelta en una nube de incienso. Deja que la penumbra sea tu cómplice y que la luz de las velas se alíe con mi mirada cuando te recorra la piel con mis ojos hasta que tu cuerpo tiemble de tal modo que sea indudable tu ansia de ser poseída por mi sexo.

Él mantiene mi excitación desde esa primera conversación telefónica en la que provoca el dibujo mental del escenario de mi placer. Lo sabe, es consciente de que le aguardo transcendiendo la espera.

Ahora sus pasos le anteceden, resuenan como una invocación que mi piel reconoce y comprende. La puerta del baño se abre lentamente y su rostro enciende la penumbra artificial que inunda el baño, jugando a dibujar espectros luminosos minúsculos que emanan de las velas blancas que tapizan parte del suelo. Estoy inmersa en el agua perfumada y cálida que llena la bañera que, desde que el me baña, ocupa el centro de la habitación. Sus condiciones se convierten inevitablemente en órdenes suaves, desprovistas de sentido imperativo, pero cargadas de una autoridad extraña, la que ejerce sobre mi a través de sus peticiones:

—Tu cuerpo ha de sentirse lo suficientemente libre como para que yo pueda poseerlo con la intensidad que secretamente vas a demandarme. Busca para él una bañera grande y blanca que se asiente sobre el suelo sostenida por unas garras de felino: en todo acto carnal se conjuga la parte esencial de un animal, un felino, con la sensualidad de un cuerpo y el alma que lo ocupa, tú lo sabes muy bien…

Cada palabra que marca el escenario de su ritual ha sido obedecida por mí antes de todos nuestros encuentros. Lejos de sentir vulnerada mi independencia, sus peticiones me recorren el espíritu proporcionándome un placer singular, el que origina sentir que, más allá de la racionalidad, la sumisión se convierte en la conjugación de la vulnerabilidad y la fortaleza. Sumisa ante sus deseos, mi conciencia me hace saber que en la obediencia reside también mi poder sobre él, mi fuerza.

Siento el agua cálida rodear el contorno de mi cuerpo mientras el aroma del incienso estimula mi olfato y mantiene ese sentido alerta, como cuando un animal lo utiliza para detectar un peligro o una recompensa. Mi sexo comienza a percibir la vibración de cada una de sus partículas de piel y carne. Se moja sobre la humedad acuosa que lo mantiene expectante.

Él se aproxima con pasos tan encendidos como mis ojos, mi sexo y las mechas que provocan la luz de las velas. Se acerca a la bañera sin dejar de penetrar mi mirada con la suya. Sus labios están cerrados, sabe que me incita pensar que únicamente se abren cuando desean rozarse con los míos y conjugar nuestras lenguas. Frente a mí, permanece unos segundos de pie, erguido, provocándome con su sonrisa. Contempla mi cuerpo y fija, después, su vista en mis ojos, se adentra en ellos, copula con mis pupilas para estremecerlas y adelantarse a la forma y el instante duradero en que me hará completamente suya.

Inmóvil, frente a mi excitación iniciada mucho antes de que sus pasos abrieran el tiempo de nuestra intersección, comienza a desabrochar su camisa, con lentitud antónima al ritmo con el que aumenta su deseo. Su torso esta cubierto con una piel blanca que incita a acariciarla sin esperas, a rozarla con la extensión total de la lengua, a frotarla con mis manos. Sonríe. En realidad su sonrisa permanece adherida a su expresión, intercambiando ráfagas de gestos que la acercan más a la ternura, unas veces, y a la lujuria desbocada después. Él sabe que en este instante le traería hacia mí y comenzaría a acariciarle y a mordisquear su cuerpo, dejándome llevar por el caudal intenso de sensaciones extremas que provoca, especialmente en mi pensamiento.

El cinturón de su pantalón se despasa al borde del movimiento minúsculo de sus manos. Con lentitud, el pantalón se deshace del obstáculo de su cintura y se abre para comenzar a mostrar su sexo cubierto por su ropa íntima, negra. Esta excitado, su pene ha iniciado su latido y desafía mi boca con la insolencia de la carne que espera ser mostrada. Ahora, tras la piel, se acerca hasta la bañera y apoya sus manos en el borde blanco.

—No te muevas, me susurra antes de dejar caer sobre la piel de mi cara besos húmedos que incrementan las fantasías que ocupan mi mente.

Descienden las palmas de sus manos por mi cuello, barren la indiferencia, la pereza que haya podido impregnarlo antes de que su voluntad sea hacerse sentir en la parte de mí que une mi cuerpo a mi cabeza, la carne a la idea, el sentir al pensar, mi dualidad. Cierro los ojos para intentar duplicar la intensidad de cada una de sus caricias, suaves, intensas, ardientes. Sitúa sobre mis pechos sus manos cálidas y con sus dedos busca mis pezones y los excita presionándolos y rozándolos con intensidad. Como si existiera una conexión inexplicable entre mis senos y mi pubis, cada roce que traslada a mis pechos incrementa la latencia imparable de mi sexo, que se contrae y se expande haciéndome vibrar profundamente. Su agua y el líquido perfumado que invade la bañera se confunden.

Las manos itinerantes visitan mi cuerpo mojado y hallan un recodo en su camino cuando encuentran mi sexo. En él se introducen sus dedos exploradores, los mismos que anhelan la piel enrojecida y candente del interior de mi vagina. La agitan con movimientos que imitan el danzar de su pene, anunciado y anhelado, que serán reales en unos minutos. Mientras ocupan mi interior, sus dedos juguetean con el borde misteriosamente enervado de mi clítoris con leves toques, cargados de premeditación y sexualidad, de imperiosa cadencia, de estremecimiento ineludible. Mis muslí y tanto placer me proporcionan. Imagino que no lo son, recreo en mi fantasía que es su miembro erecto el que se adentra y sale, sin abandonar, mi vagina. Cuando mis gemidos se resisten a continuar ser ahogados por un silencio que cada vez es más inexistente, su voz profunda me pide que le ofrezca mi boca y con ella alcance el jugo intimo de su sexo y provoque su desbordada existencia.

Me incorporo, todavía envuelta en una excitación que no decrece a pesar de que intento estacionarla y mantenerla suspendida para no alcanzar el clímax hasta que nazca el momento en que nuestras miradas se penetren y nos indiquen que la resistencia al delirio ha de ser vencida, por ambos, en compas acordado y compartido. Con sus dos manos sujeta su pene y lo introduce, lentamente, en mi boca anhelante. No me permite tocarle, es él quien dirige su esencia y marca el ritmo con el que desea ocupar mi boca y llegar hasta mi garganta, llenarme, ocuparme. Mis labios se funden con su miembro, lo rodean y lo impregnan de la saliva que precederá el instante en que su esencia fluya en libertad.

—Continúa, me dice, hasta que mi semen rodee tus labios y cubra tu boca.

Inicio entonces, tras sus palabras envueltas en firmeza, el camino sin retorno hacia el placer mas intenso, buscando su eyaculación con una mezcla de pasión y ternura, de ofrecimiento y búsqueda, de entrega y de espera. Con cada movimiento la unión de nuestro deseo se acrecienta y se reafirma. Tras unos minutos, en los que percibo el sabor delicioso de la espuma liviana que antecede al semen que se presiente, la explosión incontrolable de su miembro se acompaña de un gemido intenso, de mi orgasmo y del contraste que deja sobre la piel de mi boca su espuma densa y blanquecina. Permanezco sin separarme de él y de su carne unos instantes que adquieren la intemporalidad que posee la felicidad sin ataduras, la felicidad.

Con sus manos excitadas me rodea el cuello y con la delicadeza de un susurro deja mi cabeza sobre la bañera. De nuevo, cubre mis parpados y me invita sin palabras a mantener mis ojos cerrados. A continuación, percibo la textura de una esponja recorriendo toda la superficie de mi cuerpo, abandonando en él un aroma a almizcle que se intensifica al contacto con mi epidermis, todavía enardecida. Delicadamente vierte agua sobre la espuma que me impregna y la deshace en el espacio temporal en que intercala sus movimientos con besos minúsculos pero pronunciados, certeros. Tras enjuagarme, me ayuda a incorporarme y me envuelve con una toalla.

—No abras todavía tus ojos, imagínate, imagíname, siente lo que este instante te evoca sin imágenes.

Me permito ser levedad en sus brazos, un punto suspendido en su voluntad.

Me dejo guiar hasta la habitación contigua. Deseo vivir, una vez más, el momento en el que mi cuerpo se inclina, provocado por sus brazos, y se abandona sobre la superficie de la cama. Ahora son sus besos los únicos sonidos, hablándole a mi espalda, mis muslos, mi vientre, los brazos, el cuello…Ahora es él la muestra más intensa del placer que no finaliza, que crece en él mismo.

Siento sus palabras atravesar mi escucha:

—No voy a irme de tu cuerpo. Voy a estar en ti hasta que regrese…

Mi mirada continúa cerrada al exterior que no es él. Sus pasos inician un adiós inexistente. Le alejan de mi cuerpo para que su regreso sea todavía más deseado.

—No voy a irme de tu cuerpo. Voy a estar en ti hasta que regrese…

Es cierto, mientras él se aleja, yo empiezo a presentir y soñar un nuevo encuentro…

La mano prolonga el deseo que nace desde el trasfondo del corazón, en una declaración carnal de intenciones.

El corazón desborda su perímetro y late a cada golpe de anhelo, imaginando al otro cuerpo, a su agua delicada como rocío engendrado en la luz de un amanecer nuevo.

Los labios pronuncian, rozan, tientan, buscan, palpan con su piel y comisuras la verdad que otros labios esconden. Disipan las sombras que el labio impostor, a medianoche, mediaoscuridad y mediaverdad se empeña, en obsesión insana, por lanzar como un dardo envenenado sobre los sentimientos del otro.

La boca  cierra el espacio donde nacen las palabras y tras ellas, los silencios construidos con ausencias.

La lengua no enmudece la carne, la subraya, la traduce, la describe y la recorre en itinerario único y preciso. Así, con su alma acuosa y sentida, se desliza a través de las fantasías y las imágenes secretas. La lengua recapacita la vida y la transforma en libertad, luz y lascivia.

El sexo clama hasta en la mínima expresión de su latencia, se expande en manto de levedad creciente y esperada. Todo en él es claridad, lo opuesto a un abismo. Sencillamente, del mismo modo en que una flor se abre al ser rozada por el alba repetida, el sexo esparce su esencia sin engaños, transmuta lo oculto y negado en verdad expresada al viento de quien no la esquiva. Cada movimiento acontece encadenado a un impulso inicial que lo provoca y, tras él, el delirio y el deseo estremecen de nuevo todos los nombres, todas las partes de un todo indisoluble: corazón y cuerpo; labio y alma; espíritu y excitación; calidez y pecado; provocación y silencio; pensamiento y caricias.

Somos partes de un todo suscitado por el universo de la carne,  satélites arriesgados que ondean en la lujuria, en el hambre solícita que eternamente busca ser saciada en el otro.

Mi mejor fantasía…
ocurre cuando me tomas entre tus brazos
y estrechas mi cuerpo contra el tuyo,
empieza al sentir el roce de tus labios…
ligeramente húmedos que
sobreviene con la apertura de las bocas,
el sabor de las lenguas en la danza de los ósculos.

Mi mejor fantasía…
seduce a mi piel al desnudarte despacio, sin prisa,
el avance de tus manos y las mías descubriendo,
reconociendo… encontrando.
Dejar hacer a los cuerpos lo que el espacio de una cama permite.

Mi mejor fantasía…
es imaginarte en la mente,
el contacto de los sexos…
Con los dedos, con las manos,
con los labios, con el cuerpo entero.
Cuando tocas a mi puerta.

Juegos y jugos sexuales,
descubriendo aromas;
aire que nos envuelve…
que se entremezcla y confunde con palabras,
susurros y gemidos, frutos del placer recibido.

Mi mejor fantasía…
Se incrementa al estar sobre ti;
guiar tu sexo exquisito al interior mío,
penetrada al fin, mientras cabalgamos juntos,
acariciando más y más los sexos,
rayando el éxtasis, alcanzando el paraiso.

Mi mejor fantasía…
la conforman tu voz,
tus ojos, la forma como me miran;
tus besos y caricias.

Es la forma como posees mi cuerpo,
los secretos que esconde y que descubres,
Tu forma de hacer el amor…
única…
irrepetible…

Vivir la caricia sobre tus caderas,
la ansiedad vuelta deseo,
aguardar el magno instante…

Mi mejor fantasía…
Orgasmo ¡Bendita realidad!

DEDICADO A P. GRAU, PARA INCITAR A LOS TRASGUS EDITORIALES A QUE SE COMPORTEN COMO DEBEN …

Una vez ha llegado a la planta del edificio en la que está mi casa, la segunda, hace sonar cuatro veces el timbre de la puerta. Ambos sabemos el significado de esa cadena de sonidos, inmutable desde que un día dimos forma sonora a un “entra” y a un “te espero”. También somos conscientes de que son cuatro eslabones simbólicos, cargados de emoción contenida. Son innecesarios: yo sé que no he de alcanzar la puerta para abrirla porque él lleva las llaves que le permiten franquear mi casa y mi cuerpo. Espero su llegada como hago una tarde de cada mes, desde hace tantos meses que no alcanzo a rememorar la primera vez de su vez primera, aunque siento la densidad que produjo en mi cuerpo y mi mente. Le aguardo con el cuerpo desnudo y sumergido casi por completo en una bañera inundada de agua tibia y aceite de musgo, anegada con mi deseo.

La puerta del baño está entornada, es la forma que toma la provocación sutil que antecede sus pasos adentrándose en este cuarto, invadido por el humo del sándalo que ha comenzado a incinerarse unos minutos antes de que el agua me contuviera. Advierto sus pasos, cadenciosos y exactamente idénticos, adentrarse en la superficie estrecha que conforma el pasillo que entrelaza el exterior, la puerta, y el interior de mí. Antes de que abra la puerta, lentamente, y me muestre su mirada profunda, antes de dirigirla a mis labios humedecidos, sé que se detiene premeditadamente, respira, cierra los ojos para presentir y presentirnos, siente el empuje cálido de la vehemencia que, alejada de cualquier contención, se expande para acortar los segundos que nos distancian temporalmente, que separan nuestro encuentro de la posibilidad y lo convierten en realidad. Sujeta el pomo plateado de la puerta del baño, lo aprieta con cierta firmeza, como hará después con mi carne y, tras detenerse en la pausa artificial construida por su mano, accede a la senda imaginaria que le conduce a mí.

Leí el anuncio una tarde de un mes que no recuerdo, pero que no he podido olvidar. Sin citar expresamente su nombre ni otro dato que dibujase su identidad, el texto de aquel anuncio breve, mezclado con párrafos que incitaban a la compra o a la venta de decenas de objetos, se mostraba como una provocación inusual y llamativa. Alguien, un hombre de mediana edad, se ofrecía para realizar a la mujer interesada un ritual especial de baño. El acto del baño, convertido en un conjunto de minutos y sensaciones provocadas y estimuladas por otro distinto a uno mismo se convertía en una invitación cuanto menos inevitable.

Llamé. Marqué el número de móvil que había incluido en su proposición de papel y le escuche, la voz y su interior.

(EL RELATO CONTINÚA EN LA SIGUIENTE ENTRADA)

Para escuchar la canción que he seleccionado para acompañar el texto, clica el enlace siguiente:La vie en rose Louis Armstrong