Un vagón de metro es un paradigma de organización territorial. Dentro de él existe una jerarquía de espacios. El espacio más codiciado, el primero en ocuparse, son los asientos exteriores. Luego le toca el turno a los asientos interiores. Le siguen en el escalafón los huecos de las puertas que no se abren y las paredes. A partir de ahí está el centro del vagón, concurrida e inhóspita cañada real. Esta jerarquía de espacios se basa en un principio: la comodidad. Cada elección de lugar está condicionado por este principio y hay gente que se entrega a él con verdadero ahínco. A veces, sin embargo, un ocupante del primer espacio cede su sitio a uno del último. Cuando sucede, y estoy presente, ese que renuncia a su lugar preferente se gana un hueco en mi corazoncito y de esta manera asciende, sin saberlo, a un espacio invisible y claramente superior al resto.

A ratos me quiero

perder en tu escencia

tan dulce, tan pura

Dejarme llevar

por ella

cuando te vas

y se queda

suspendida, evanescente

Dormir embriagado

por ella

para soñar contigo

ahí donde nada es nada

E.E. Aguilar

 Decojind ceapa este un roman autobiografic în care autorul vrea să reconstituie trecutul pornind de la straturile superioare ale timpului psihologic către cele inferioare, de la preinscripţiile aproape indescifrabile la inscripţiile profunde desenate pe frontispiciile celor 3 instanţe. Rememorarea trecutului nu se poate face decât decojind, pe rând, fiecare foiţă de ceapă a memoriei. Se observă o defensă prin scris, o fugă după amintiri dar şi o fugă de afecte, iar ceapa are rolul descărcării aparente de emoţii, sub forma plânsului.

Amintirea însă de multe ori contrazice memoria şi se joacă “de-a v-aţi ascunselea”, iar scriitorul trebuie să o ispitească să iasă din ascunzătoare, dar la rândul lui trebuie să facă faţă ispitei de a înfrumuseţa trecerea timpului. De aceea, el îşi notează conştiincios fiecare rătăcire de la axa temporală, fiecare posibilă pistă greşită, pentru a nu deforma graficul existenţei.

Gunter Grass a fost grafician, dar nu şi pictor, iar această operă pare schiţată în creion, corectă ca structură, dar lipsindu-i “vibraţia” pânzelor realizate în ulei. Vrea să-şi vrăjească auditoriul prin povestea vieţii sale, dar nu vrea să îl aducă suficient de aproape de sine cât să-i vadă imperfecţiunile, şi nu mă refer aici la cele exterioare, la faptele sale, pe care nu se sfieşte să le etaleze, ci la felul în care acestea i-au influenţat dezvoltarea interioară. Zumzetul personajelor, locurilor, istoriilor personale bruiază freamătul interior.

Pentru cititor sunt frapante afirmaţiile sale, că nu cunoaşte de ce acţionat într-un anumit fel sau de ce a luat anumite decizii. Cumva, e ca şi cum este de ajuns să scrie această carte considerată de mulţi o “sinucidere morală” pentru a se disculpa de tot ce impugnă Supraeul dar goneşte cu înverşunare Eul, pretinzând că era un copil şi nu cunoştea semnificaţia faptelor sale, ca de pildă înrolarea în trupele Waffen-SS:

Încerc să-l liniştesc şi-l rog să mă ajute la decojitul cepei, dar el refuză să-mi dea informaţii, nu vrea să se lase exploatat ca autoportret al meu de odinioară. (…) Se refugiază în poala mamei. Începe să strige: “Dar eram doar un copil, doar un copil…”

Cu toate acestea, culpabilitatea neasumată l-a însoţit din umbră toată viaţa şi i-a facilitat această ispăşire prin confesiune:

Ruşinea e cea care-i ajută amintirii să înainteze.

Dacă acel conglomerat de fâşii temporale sub formă metaforică de ceapă ar fi tocate mărunt, ele şi-ar pierde semnificaţiile încrustate pe fiecare foiţă. De obicei, ceapa se toacă pe un fund de lemn, dar şi Iisus a fost răstignit pe o cruce din lemn, de către o Instanţă care a considerat că justiţia, ordinea, puteau fi restabilite prin pedeapsa supremă. Deci, dacă ar fi supus judecăţii morale, care este şi judecata Supraeului, s-ar ajunge la bulb, la Se, doar că acesta ar fi fragmentat. Ca să se elibereze de presiune, acceptă să se auto-condamne, doar că nu se auto-desfiinţează, pentru că întoarcerea totală către Se echivalează cu moartea. Îşi mai întrevede Sinele în chihlimbar, dar nu îl poate atinge, deşi se lasă inspirat de insecta dinăuntru pentru operele lui. Sculptura, o altă artă pe care Gunter Grass o stăpâneşte merituos în polivalenţa sa artistică, ia chipul cuvintelor în acest roman: scriitorul distruge în faţa noastră o parte din sine iar ceea ce rămâne este o piatră literară şlefuită cu atenţie, în încercarea de a nu ciopli şi acele componente care-i oferă stabilitate psihică.

O breşă în falia temporală constituie momentul în care, matur fiind, este răvăşit de imaginea unui băiat ce îi aminteşte de propria sa copilările şi de acele decizii eronate care i-au marcat destinul. Hotărârea cu care el nu se lasă păcălit şi nici abătut din drumul său este antonimică propriului comportament. Impactul emoţional face ca inconştientul, atemporal, să întâlnească timpul conştientului, iar acest canal energetic să permită, prin perlaborare, urcarea reprezentării, de data aceasta însoţită şi de afect, din abisuri către tărâmuri accesibile cogniţiei şi verbalizării:

O apariţie cu ecou, o imagine care mi-a rămas în minte. Dar avea să dureze încă mult până când, în sfârşit, zăvoarele au fost deschise, imaginile -extrase din masa aluvionară, permiţând accesul cuvintelor care îmi umpleau încă din copilărie puşculiţa.

Romanul său ar putea fi considerat unul al “asociaţiilor libere cronologizate”, în care timpul nu poate fi decât subiectiv. Ca şi într-o analiză veritabilă, există în scriitura sa mult balast printre aceste asociaţii, iar cititorul, din fotoliul său, trebuie să descopere ce parte a discursului poate fi supusă interpretării. Pentru a ajunge la “esenţă”, armele unui psihanalist sunt preţioase: răbdare, pentru că nu tot ce istoriseşte are pecetea captivantului; toleranţă, deoarece Gunter Grass nu se sfieşte să îşi dezvăluie părţile aşa-zis “murdare”; vigilenţă, pentru că discursul epic galopează între jaloanele irelevante şi cele semnificative, fosforescente, ce luminează într-o oarecare măsură părţile întunecate, inconştiente, ale psihicului.

Me he colado en la mesilla de noche de Álex Nortub. De quien tengo pendiente aún por leer su libro “Un grito en la noche”. En la mesilla estoy bien colocada. A ver quién me encuentra. Me siento como una colonizadora de mesillas nocturnas. Me siento rara cuando veo mi nombre escrito en un libro.  El instituto que me pidió que preparase el guión del cuento “Ricci y el ladrón de bicicletas” también me  plantifica en su programa.  Yo creo que debe ser otra que se llama como yo y a veces escribe. Me siento rara. Vete tú a saber… [Pinchad en la imagen para ampliarla]

El blog de Álex Nortub, dueño de un Hotel junto a la vía muy interesante y muy pictórico y recomendable. Para ver el blog de Álex y ocupar una habitación pinchad aquí.

Gracias, Álex.

Es en este cuento de Roa Bastos donde algunos conceptos trabajados por la crítica latinoamericana aparecen de manera más clara. Desde el comienzo, partiendo de esa figura central en el relato, la del Cristo de madera (el Cristo Leproso), vamos a encontrar un movimiento transculturador que va a influir en todo un sistema de creencias y de costumbres culturales, en tanto veremos cómo la cultura originaria deja espacio no para la adquisición de una cultura diferente, sino para la construcción de un tercer fenómeno a partir de estos dos extremos, que podríamos denominar, entonces (en tanto tercer fenómeno surgido de dos anteriores), un fenómeno neoculturador .

Este tercer producto (por llamarlo de alguna manera) parte de la base cristiana colonizadora y le imprime una impronta guaraní que se sitúa lejos de ese sistema de creencias. El Cristo de Tupá Rapé se instala casi por fuerza popular, por la fuerza de su propio peso, ya que en un principio la Curia (quien se erige como signo visual de aquel primer extremo colonizador, europeo, y netamente cristiano) no deja entrar a este Cristo pagano a la iglesia, y al final “no tuvo más remedio que ceder… mandaron bendecir la imagen y dieron el permiso” (Roa Bastos; 1976:125). Esta figura, de esta manera, empieza a tener legitimidad institucional y va a ser usada ocasionalmente (básicamente por su poder de convocatoria) por los sectores hegemónicos que tienen el poder en Itapé. En “Kurupí” es interesante justamente esto: cómo se deja en evidencia las formas de ser de este proceso transculturador. No se reduce sólo a la presentación de un tercer producto cultural que surge a partir de dos extremos encontrados, sino que también podemos ver cómo este producto se instala en una sociedad y pasa a ser parte naturalizada de los rituales cívico-religiosos (es finalmente con “ese Cristo” que los itapeños hacen la Semana Santa, lo que se denomina “el Calvario de Tupá Rapé”).
Ahora bien, para Cornejo Polar “el espacio donde se configuraría la síntesis (del proceso transculturador) es el de la cultura hegemónica; que a veces obviaría la asimetría social de los contactos que le dan origen” (Polar, 55). A partir del Cristo Leproso sería interesante pensar esta cita: es decir, ¿podemos afirmar que el proceso transculturador en este caso surge desde el sector hegemónico, o es producto de un sector altamente marginado? (la construcción de un recluido social, Gaspar Mora, de un Cristo de madera que el conjunto de los itapeños empieza a adorar y la iglesia en tanto institución en un principio rechaza). En todo caso lo que podemos pensar, a partir de este proceso de base evidentemente cristiana, es la influencia que este sector dominante está ejerciendo sobre las bases populares, para que si bien con influencias marcadamente paganas se construyera al fin de cuentas un Cristo de madera capaz de captar la devoción y el fanatismo de las mayorías con raíces guaraníes. En este sentido, creo, lo que atestigua el Cristo Leproso es, por un lado, la capacidad de los sectores dominados de producir procesos transculturadores, y por el otro la terrible fuerza del sector dominante en las costumbres cotidianas, culturales y religiosas, de estos sectores dominados. En este sentido considero que el Cristo Leproso no es una simple “mezcla” de tradiciones culturales diferentes, ni considero que la relación asimétrica de estas dos tradiciones esté del todo oculta en el proceso transculturador que muestra Roa Bastos.
Finalmente y teniendo en cuenta esto último (la capacidad de los sectores dominados de producir procesos transculturadores) sería interesante pensar, aunque las conclusiones excedieran los límites de este artículo, los dos criterios que Rama le agrega al proceso de transculturación propuesto por Ortíz: los criterios de selectividad y los de invención . Por un lado pensar sobre todo la funcionalidad de la selección hecha por el receptor cultural (en este caso Gaspar Mora); es decir la elección de la imagen de Cristo dentro de todo el “abanico de aportaciones” de la cultura de dominación (en este caso la cristiana europea). ¿Cuáles son los elementos que viene a aportar esta imagen cristiana a lo contingente de este proceso particular referido a lo personal (qué atrae de la figura de Cristo a Gaspar Mora) y en lo referente a lo cultural en términos generales (qué encuentran los itapeños en este Cristo resignificado)? Y por el otro lado pensar cuáles son los elementos agregados de la propia cultura; es decir cuál es el margen de invención y sobre todo la funcionalidad de estos elementos en este nuevo sistema de sentidos que es el Cristo Leproso: un Cristo milagroso, evidentemente pagano, donde habita el alma de un muerto por el mal de San Lázaro, en la propia madera con la cual está hecho, como “empayenada por el milagro” 1.

BILBIOGRAFÍA:

-          CORNEJO POLAR, Antonio; “Mestizaje, transculturación, heterogeneidad”, en Asedios a la heterogeneidad cultural, XXX, XXX.

-          ORTÍZ, Fernando; “Del fenómeno social de la `transculturación´y de su importancia en Cuba”, en Contrapunto cubano del tabaco y del azúcar, La Habana, Ed. Casa, 1983.

-          RAMA, Ángel; “Transculturación y género narrativo”, en Transculturación narrativa en América Latina, México, Siglo XXI, 1982.

-          ROA BASTOS, Augusto; “Kurupí”, en El Baldío, Buenos Aires, Editorial Losada, 1976.

-          Rubén Bareiro Saguier; Niveles semánticos de la noción «personaje» en las novelas de Augusto Roa Bastos, en Biblioteca CervantesVirtual.

[1] (Kurupí, 125). Según Rubén Bareiro Saguier, en Niveles semánticos de la noción «personaje» en las novelas de Augusto Roa Bastos, “la expresión empayenado deriva del término payé, que designa al hechicero indígena, término que luego pasó a significar no sólo la persona sino el acto y el objeto mágicos, formándose un verbo derivado. La noción recubre la práctica tendiente a influir en el orden natural de los acontecimientos de manera a trastocar el desarrollo normal de un proceso”. Esta definición es interesante justamente para pensar los conceptos propuestos desde la crítica: transculturación, hibridez, heterogeneidad. Una palabra que resume la forma que tiene el pueblo originario guaraní para transformar lo que sería el “desarrollo normal” de un proceso (en este caso religioso-cultural) determinado: la conformación de un Cristo “leproso”, híbrido, o mejor dicho transculturado.

Doamne, ce lună încărcată…

Marian Lupu la Sanct-Petersburg,
Marian Lupu şi TV 7,
Marian Lupu şi 1 decembrie
Marian Lupu şi Constituţia
Marian Lupu şi 12 propuneri pentru PCRM
Marian Lupu şi prima încercare de a fi ales Preşedinte
Marian Lupu şi Edinaia Rossia
Marian Lupu şi PRO TV
Marian Lupu si Ziua lui Mihai Ghimpu
Marian Lupu şi Conferinţe de presă

Mihai Ghimpu şi Ziua de naştere,
Mihai Ghimpu şi Condriţa
Mihai Ghimpu şi Comisarul european
Mihai Ghimpu şi ambasadorii rechemaţi
Mihai Ghimpu şi Parlamentul
Mihai Ghimpu şi …”opriţi microfonul”…

Vlad Filat şi TV 7,
Vlad Filat şi Putin
Vlad Filat şi Ucraina
Vlad Filat şi micul trafic de frontieră
Vlat Filat şi UCM
Vlad Filat şi noii vice-miniştri
Vlad Filat şi 150 de milioane de la Russia
Vlad Filat şi Ziua lui Mihai Ghimpu, Ziua lui Leonid Bujor…

Reuniunea Oamenilor de Creaţie,
Serate de creaţie la Academie de Ştiinţe
la Uniunea Scriitorilor,
la Casa Actorului,
la Palatul Cercului Militar Naţional, Bucureşti
Lansare de cărţi…

Chirtoacă, politicianul:
“…noi de ce avem în continuare zidul de la Prut,
vize pentru România şi vize pentru Republica Moldova?
Oare nu avem forţa necesară pentru a putea
şi rezolva această problemă,
pe care o are în prezent naţiunea română?”

Chirtoacă, primarul:
…”Ţi se recomandă, pe toate căile,
să accepţi compromisuri, aranjamente şi
alte foloase necuvenite”…

Microfonul liber şi…
independent

COMUNICADO DE PRENSA

PEN CLUB DE PUERTO RICO ANUNCIA EL FALLO DE SU CERTAMEN LITERARIO Y LA CEREMONIA DE PREMIACION DEDICADA A LA ESCRITORA ROSARIO FERRE
VIERNES 4 DE DICIEMBRE

San Juan, Puerto Rico, 19 de noviembre de 2009, El PEN Club de Puerto Rico y su Junta, tiene el honor de anunciar el fallo de su Certamen Literario Anual, en esta ocasión para las Mejores Publicaciones Puertorriqueñas del 2008. Esta actividad será La Junta del PEN-Puerto Rico, tanto como sus vocales, se abstuvo de enviar sus libros a este certamen, tampoco participaron como miembros del jurado, para conservar la imagen prestigiosa de la organización.

Se consideraron las categorías de Novela, Cuento, Ensayo, Poesía, Antología, Teatro, Memorias, Literatura Infantil, Literatura Juvenil, entre 150 libros recibidos. Más de veinte libros fueron premiados por su calidad literaria, creatividad, originalidad, todas ya marcan un lugar de excelencia en la historia de la literatura puertorriqueña-universal.

La Ceremonia de entrega de premios literarios se celebrará el VIERNES, 4 de diciembre, 6:00 PM Sala de las Artes B, Universidad del Sagrado Corazón en Santurce, Puerto Rico.

Los autores premiados en las diversas categorías son:

1. Ana Carmen Rodríguez Colón

2. Myrna Herrera Mora

3. Ramón Felipe Medina

4. María Suárez Toro

5. María Luisa Lugo Acevedo

6. Hiram A. Sánchez Martínez

7. María de los Ángeles Castro Arroyo

8. Ángeles Molina Iturrondo

9. Tina Casanova

10. Sofía Irene Cardona

11. Christian Ibarra

12. Daniel Martes

13. Luis López Álvarez

14. Carlos Vázquez

15. Kalman Barsy

16. Madeline Millán

17. Irizelma Robles

18. Ángel Darío Carrero

19. Guillermo Rebollo Gil

20. J.D. Capiello

21. Julio Cesar Pol

22. Vanessa Knights

23. Fernando Valerio-Holguín

Durante la actividad de premiación se dará la lectura de los laudos, y estos autores conocerán los premios que les han sido otorgados, además, se darán a conocer los títulos de sus libros. Los miembros de los diversos jurados, todos personas altamente capacitadas y de prestigio intelectual, se develarán en esta ceremonia.

Se anuncia que se estarán vendiendo los libros ganadores durante la actividad, segun la disponibilidad de sus editores.

Instamos a toda la comunidad a que asista y respalde este magno evento donde el PEN de Puerto Rico celebra y agasaja las letras puertorriqueñas.

Un policía sin nombre, un tipo indolente, ejerce en el Grupo de Extranjería de la comisaría del puerto de Bilbao. Durante un turno de noche, el Comisario le encarga indagar el paradero de una niña de catorce años, de una familia muy acomodada de Getxo.

Nuestro protagonista descubre, sorprendido, que el padre es un antiguo delincuente, con un par de largas temporadas de trena. El desconcierto de nuestro hombre es ahora total: la madre resulta ser una mujer dulce y exquisita, en contraste absoluto, e inexplicable, con el expresidiario. Superado su desconcierto, nuestro protagonista se enamora de ella. De madrugada llega a comisaría un mensaje de los padres de la niña: ésta ha aparecido sana y salva.

Pero nada es lo que parece…

Julián Ibáñez.
Perro vagabundo busca a quién morder.
Barcelona: Alrevés, 2009.
ISBN: 978-84-937435-0-5

Haz clic aquí para leer el primer capítulo de Perro vagabundo busca a quién morder, de Julián Ibáñez.

¡corre la voz, soplón!

posted by: pol

He seguido someramente las taquillas de la vampírica New Moon: despampanantes (aparte del fenómeno en su conjunto, que resulta, por lo menos, llamativo). Por otro lado, esta semana me han llegado un par de tráilers para Cirque du Freak -que presagia estar por encima de la media- y DayBreakers -justo lo contrario- que estaban llenos de draculillas y que llegarán a nuestros cines en breve. No olvidemos tampoco el éxito de la serie True Blood… Hace poco, además, se había estrenado el último fascículo de la saga Underworld, y, si nos remontamos un poco más en el tiempo, a todos nos vendrá a la memoria el arrollador éxito cosechado entre crítica y público por Let the Right One In.

El otro día, un tipo comentaba en el omnipresente Facebook, no sin cierta brillantez, algo parecido a lo siguiente: “qué clase de vampiros son estos, que salen por ahí a plena luz del día y que van enamorándose como gente normal”.  Y es que es cierto que el género está experimentando cambios. Compárese a Pattinson con Bela Lugosi… La pregunta gira en torno al porqué -y creo que la respuesta tiene mucho que ver con la patología sensiblera de nuestra sociedad- y al cómo.  No cabe duda que ante un fenómeno de masas como Twilight, es normal que se dispare todo un desfile de historias aledañas.

Pero es que el vampirismo siempre ha tenido mucho interés para el cine y la narrativa en general. Y es normal: el mundo de los muertos causa una fascinación única, aparte de todas las cuestiones estéticas que provienen, sobre todo, del mito de Drácula. La mayoría de las narraciones vampíricas contienen ingredientes dramáticos muy poderosos -algunos forzados por el afán sexualizador de nuestro tiempo-, y es lógico que en estos tiempos de sequía creativa volvamos a historias tradicionales para darles una vuelta de tuerca. Los ejemplos son infinitos. Ahora bien, parece que la tendencia de subvertir las convenciones genéricas se ha pasado de rosca, hasta convertir a los chupasangres aliumfóbicos en criaturas marginadas que anhelan su reinserción en el mundo de los vivos.

El imprevisible Boyero recoge en su sección de crítica de El País la que quizás sea la excepción a toda la regla: Let the Right One In, del sueco Tomas Alfredson. A la pregunta sobre la causa del retorno de los draculillas, el propio realizador responde: “Porque ilustran nuestra parte animal, y tenemos hoy en día una vida demasiado cerebral, encerrados [...] sin salir al exterior. El género del vampirismo recupera el contacto con nuestros instintos primarios”. Un asunto delicado, que me pone los pelos de punta: ¿hasta dónde llevaremos eso de los “instintos primarios”?

Para más consideraciones, léase el artículo “Que vuelva aquel chipasangres”, de Bayona. Una frase resume la cuestión: “El género nació en Europa para pervertirse en Hollywood”. La conclusión es que -salvo la citada excepción- la originalidad de estas alteraciones sobre el género ya se ha perdido. Y se ha perdido mayoritariamente por el incremento de productos de dudosa calidad que no miran más allá de un público de adolescentes y féminas alocadas por el sentimentalismo barato y sensualoide de Stepehenie Meyer y sus cómplices.  Una oportunidad malgastada, como tantas otras.

La Jornada Semanal. Domingo 29 de noviembre de 2009. Num: 769.

“Casi un millar de cosas se llaman como él en todo el mundo: calles, ciudades, escuelas, universidades, y hasta un cráter en la Luna”: se trata del barón Alexander von Humboldt, botánico, geólogo, matemático, filólogo, zoólogo, historiador, políglota, viajero incansable y librepensador, a quien Benito Juárez declarara “Benemérito de la Patria” poco después de la muerte del humanista alemán, acaecida hace siglo y medio. Sin embargo, como afirma Esther Andradi en la semblanza que hace del autor de El descubrimiento del nuevo mundo, Viaje a las regiones equinocciales del Nuevo Continente y Cosmos, “fue olvidado en Europa poco después de su muerte”. A contrarrestar ese olvido, y para dimensionar adecuadamente un legado insoslayable, está dedicado este número. Publicamos además una semblanza del narrador y ensayista francés Michel Houellebecq, por estos días en México, así como una entrevista con el arquitecto Fernando González Gortázar, ganador del Premio América de Arquitectura 2009.

Alexander von Humboldt: el viaje del pensamiento.

LOS GALARIPSOS
En la liana vistosa y empinada
funden los galaripsos su esbelteza,
como una aspiración que se anonada
-temblando de pasión- en la belleza.

Tejiéndose al imán de sus amores,
su follaje nervioso, se estremece;
y presume quizás, al echar flores,
que es el árbol amado el que florece.

Teclado son de vientos vagarosos
y cual la mirra de sagrado rito
en espiral remóntanse, ganosos

de holgar entre el planeta y lo infinito.

ANGUSTIAS
(Al poeta amigo, Arturo Pellerano Castro)

Su mano de mujer está grabada
hasta en el lazo azul de la cortina;
no hay jarrones de China,
pero es toda la estancia una monada.

Con un chico detalle,
gracia despliega y bienestar sin tasa,
a pesar de lo pobre de la casa
a pesar de lo triste de la calle.

Cuando el ardiente hogar chispas difunde,
cuando la plancha su trabajo empieza,
para cercar de lumbre su cabeza,
en sólo un haz se aduna
el brillo de dos luces soberanas;
un fragmento de sol, en las ventanas;
un destello de aurora, en una cuna!

¡Qué sima del ayer a lo presente!…
Allá, en retrospectivos horizontes,
la desgracia pasó sobre su frente,
cual una tempestad sobre los montes.

Era muy bella, ¡por extremo bella!;
y estuvo en su mirada
la candente centella
donde prendió su roja llamarada
la pira que más tarde la consume,
la que le hurtó, de tímida violeta
con el tierno matiz, todo el perfume.

Fue su triste caída,
lo mismo solitaria que completa;
y como en casos tales de amargura,
desde ella hasta Luzbel todo es lo mismo;
una vez desprendida de la altura,
cebó en ella sus garras el abismo.

Quedó al horror sumisa
con expresión que por tranquila, espanta;
apagada en los labios la sonrisa,
extinguida la nota en la garganta.

Flotó en la hirviente ola
con el raudo vaivén del torbellino,
y se encontró… sentada en el camino,
entristecida, macilenta, y sola!…

Pero así como planta que caída,
después que la desnuda
rama por rama la tormenta cruda;
a pesar de la fuerza que la azota,
de la raíz asida
queda, y más tiernos sus renuevos brota;
cuando estaba su oriente más distante,
y más desfallecida la materia;
brotó la salvación dulce y radiante
por donde entró señora la miseria.

Si es cierto que invisibles
pueblan los aires almas luminosas,
hubieron de acudir a aquel milagro,
como van a la luz las mariposas.

Así el suceso su mansión inunda
con tintes apacibles:
la gran madre fecunda,
naturaleza sabia y bienhechora,
miró piadosa su profunda pena,
palpó la enfermedad que la devora;
y en su amor infinito,
la puso frente a frente de una cuna;
a la vez que vocero del delito,
de calma y redención anunciadora!

¡Quién dirá lo que siente
al verse de la cuna frente a frente!…
Su corazón de madre se deslíe,
y al hijo que es su gloria y su embeleso,
le premia con un beso, si es que ríe;
le acalla, si es que llora, con un beso.

Al calor que la enciende
¡cuántas cosas le dice,
que el diminuto infante no comprende,
tan tiernas a la par como sencillas!…
Es un desbordamiento de ternuras,
sin valladares, límites, ni orillas!…

De pronto, en su alma sube
la hiel de sus pasadas desventuras;
y mientras surca y moja sus mejillas
llanto a la vez de dicha y desconsuelo,
cual si Dios la empujase desde el cielo,
¡cayó junto a la cuna de rodillas!

Y ante el espacio estrecho
que ocupa aquella cuna temblorosa,
como se abre el botón de un alba rosa,
la rosa del deber se abrió en su pecho!

¡Reída alborescencia
la que de Angustias el camino ensancha,
escrita en surcos de la urente plancha
y en serena quietud de la conciencia!

¿Hay algo oculto y serio
entre los pliegues de su afán constante?…
la vagarosa bruma de un misterio?…
La audaz de la vecina
que, cual prójima toda, es muy ladina,
quita al misterio la tupida venda,
desparrama la cosa
con todo este chispear de vivas ascuas:

-”El chiquitín, un sol; cerca las Pascuas;
y le trae preocupada y afanosa
el trajecito aquél que vio en la tienda”.

Por eso, y así el Bóreas yazga inerme
o airado soplo con violento empuje,
Angustias canta, el pequeñuelo duerme,
la plancha suena, la madera cruje.

(1886)

SONETOS

1
Quisqueyana

Mientras combate hermano contra hermano,
la savia tropical fecunda amores,
y cuaja frutos y burila flores,
sin aprensión de invierno ni verano.

Mientras riega la sangre loma y llano,
espíranse de valles y de alcores
voluptuosos arrullos gemidores
que no interrumpe el grito del milano.

Y cuando para el trueno belicoso,
quédense los occisos alazanes,
¡oh, combustión solar!-a lo que arbitres;

que en esta tierra donde no hay volcanes,
donde no hay ofidiano ponzoñoso
ni felino feroz, tampoco hay buitres.

2
Memento

Los Magnos de la Patria, en lazo estrecho
tornaron indomable su impericia
ante el altar donde la unión oficia.
Abríguese la unión en nuestro pecho.

Para alentar el ponderoso hecho
que la victoria diademó propicia,
amaron el derecho y la justicia.
Amemos la justicia y el derecho.

Ese el alto tribute, y no los dones
de evanescente incienso y vano ruido,
a su santa memoria y sus blasones.

Cuando la bien amada ha fenecido,
recordar sólo el nombre -¡oh, corazones!-
es una ambigua forma del olvido.

3
Entremés olímpico

La raza de Saturno, derribada
por el ligero soplo de una idea,
baja a morar sobre la triste Gea,
en una lamentable desbandada.

Con su atributo y distintivo, cada
dios osa abrir nueva pelea;
y mueve la dolosa contra-idea,
penetrante y sutil como una espada.

A devolver sonrojo por sonrojo
al nuevo cielo, voluntad y brío
previene airado su rencor tremendo;

y se apresta a la acción; pero creyendo
que el Olimpo a la postre es un enojo,
y la inmortalidad, un grave hastío.

4
Las más gratas primicias

Las más gratas primicias y más bellas,
le son donadas con querer jocundo;
y le consagran, contra amor fecundo,
su pubertad mancebos y doncellas.

En cuanto se conoce, están sus huellas
como un sello de lo Alto y lo Profundo;
y aun se lanza a ganar un nuevo mundo,
en cuyo dombo austral bórdanla estrellas.

Y luego ve que, al conjurado influjo,
como a la intermitencia del reflujo
duerme silente en la ribera el mar;

en torno del neo-bíblico madero
el entusiasmo, enantes vocinglero,
ha callado, se calla, o va a callar…

OLOLOI

Para Américo Lugo

Yo, que observo con vista anodina,
cual si fuesen pasajes de China…

Tú, prudencia, que hablas muy quedo;
y te abstienes, zebrada de miedo;
tú, pereza, que el alma te dejas
en un plato de chatas lentejas:
tú, apatía, rendida en tu empeño
por el mal africano del sueño;
y ¡oh, tú, laxo no-importa! que aspiras
sin vigor; y mirando, no miras…

El, de un temple felino y zorruno,
halagüeño y feroz todo en uno;
por aquel y el de allá y otros modos,
se hizo dueño de todo y de todos.

Y redujo sus varias acciones,
a una sola esencial: ¡violaciones!
Los preceptos del Código citas,
y las leyes sagradas no escritas;
la flor viva que el himen aureola,
y el hogar y su honor… ¿qué no viola…?

Y pregona su orgullo inaudito,
que es mirar sus delitos, delito:
y que de ellos murmúrese y hable,
es delito más grande y notable;
y prepara y acota y advierte,
para tales delitos, la muerte.

Adulando a aquel ídolo falso,
(que de veces irguióse el cadalso!
Y a nutrir su hemofagia larvada,
¡cuántas veces sinuó la emboscada!

Ante el lago de sangre humeante,
como ante una esperanza constante,
exclamaba la eterna justicia:
¡Ololoi, ololoi! (¡sea propicia!)

Y la eterna Equidad, consternada
ante el pliegue de alguna emboscada,
tras el golpe clamaba y el ay:
¡sea propicia!: ¡ololoi! ¡ololoi!…

Y clamando, clamaban no en vano,
ya aquel pueblo detesta al tirano:
y por más que indicándolo, actúe;
y por más que su estrella fluctúe,
augurando propincuos adioses,
no lo vio. 1Lo impidieron los dioses!

Y por mucho que en gamas variables,
-no prudentes, mas no refrenables-
estallasen los odios en coro,
-como estalla en tal templo sonoro
un insólito enjambre de toses-
no lo oyó. ¡Lo impidieron los dioses!

Y pasó que la sangre vertida
con baldón de la ley y la vida,
trasponiendo el cadalso vetusto,
¡se cuajó… se cuajó… se hizo un busto!

Y pasó, que la ruin puñalada,
a traición o en la sombra vibrada,
con su mismo diabólico trazo
¡se alargó… se alargó… se hizo un brazo!
Cuyo extremo terrífico lanza
un gran gesto de muda venganza.

Y la ingente maldad vampirina
de aquella alma zorruna y felina,
de aquel hombre de sangre y pecado,
vióse frente del tubo argentado
de una maza que gira y que ruge.

¡Y ha caído el coloso al empuje
de un minuto y dos onzas de plomo!

Los que odiáis la opresión, ved ahí cómo!
Si después no han de ver sus paisanos,
cual malaria de muertos pantanos,
otra peste brotar cual la suya;
¡aleluya! ¡aleluya! ¡aleluya!

Si soltada la Fuerza cautiva,
ha de hacer que resurja y reviva
lo estancado, lo hundido, lo inerte;
¡paz al muerto! ¡loor a la Muerte!
escurre luego por tranquilo cauce,
purpura las hojas y las flores
un abrojo rastrero…

(1907)

ROMANCES

1
Esbozo típico

(Medio a lo Quevedo)

Velando están a las doce
a quien velaba al de a prima,
y andan bebiendo en la muerte
de quien los vientos bebía.

Corre el velorio, rumboso:
marcha la fiesta, rompida;
de aquel para quien fue fiesta
cada sol que amanecía.

A la testa, la Altagracia;
el cirio sobre una silla;
sobre la cama, el jayán
y encima de él, cuatro heridas.

Por aquí salió, hecha sangre
y mosto, su brava vida;
no el alma, que no la tuvo
quien desalmado vivía.

Por excusar tal olvido,
y también porque no diga
la gente, presto un vecino
a más de zapato, almilla:

quién busca unos pantalones;
quién regala una camisa,
quién allega al burdo catre
sábana al fin, si no limpia.

Y de esta guisa vestido,
casi decente en tal guisa,
estáse en la cama el muerto,
y alrededor la pandilla:

¿Le lloran?… ¡claro que sí!
pero son las obras pías
llamadas casas de juego
por el vulgo y la justicia:

los malos bailes le llaman
a las pasadas vigilias;
le gritan los alambiques,
del palo por las palizas.

De él se duele el contrabando
por las cápsulas que cría,
que más de éstas le vendió
que otras venden las boticas.

Está de gala el silencio;
y el escándalo de grima
se calla, porque acabó
quien del brazo le traía.

-¡Pues se llenó el medio almud!
dice, en voz enternecida,
de aguardiente y del velorio
(ya de pestañas caídas).

-¡Pues se llenó el medio almud!
dice el Bobo (y es malicia
que así le llamen), ni Dios
puede volverle a la vida!

Soñaba con ser Ministro;
¡logrado tal vez lo habría!
|Y hasta más!… que de buen taco
fue entre los natas, natilla.

Pero no alcanzando a tal,
mas ni a cosa de hacer sisa,
¡véndase lo que tuviere,
para su entierro y su misa!

Y vienen al inventario
que al instante se improvisa,
amén de otros varios chismes
de menos prez y valía;

los dos revólveres, que son
dos trozos de Historia antigua;
páginas de cien combates,
testigos de mil heridas;

el machete, sempiterno
aprendiz de Geometría;
pero en trozos de tangentes,
de consumada pericia;

el cuchillo, que es de Collins
y de ello por ser, sería
que fue en vida del difunto
de puñaladas colina;

luego el garrote, de un dicho
parodia, más negativa;
pues se sacó sin razón
y se guardó con falsía;

y el estoque, que por arma
como aleve conocida,
hizo de aleve asador
de las hurtadas gallinas.

¡Válgame Dios! Lo que pudo
el uso en tales reliquias,
¡que al entierro de su dueño
no ayudan, mas ni a su misa!

Desechadas por no buenas,
y de los autos en vista,
y resumiendo el debate,
así habló el Bobo y se explica:

-Pues no se halla el hospital
a ningunas doce millas,
¡quien a tantos puso en cama
vaya señor en camilla!

Y mientras los unos roncan,
y los despiertos desfilan,
allá se acaba el velorio;
y el romance aquí termina!

2
Visita a la Isabela

Habían hecho la jornada
a lo que fue la Isabela,
con la unción del mahometano
que camina hacia la Meca.

Viejo propósito ha sido;
concierto que desde Iberia
formaron, y cumplen hoy
como devota promesa.

Vienen a ver los lugares
en que sus deudos murieron,
bajo el yugo abrumador
de ocupaciones plebeyas.

Caballeros de Castilla,
con disciplina severa,
Colón les puso al trabajo,
y les mató la faena.

Vienen a ver las ruinas,
el leve polvo que resta
de aquella ciudad famosa,
hace diez lustros deshecha.

¡Y ora frente a su perímetro
están, con el alma opresa,
y en silencio que había más
que la mayor elocuencia!

-”!Oh, tú, villa! bautizada
en honor de la gran reina!
¡Oh, ciudad, del Nuevo Mundo
la que fundaron primera!

Llamada a ser de estas Indias
indisputable cabeza,
¡quién te ve, que no se asombra…!
¡Quién te ve, que no se apena…!

Eres patrona del vulgo;
de los ociosos conseja;
y te dominan, impunes,
la broza, terrible dueña
de tu asiento, y el lagarto,
monarca de la maleza”.

De altos recuerdos henchida;
subsolada de osamentas
humanas; sin pueblo y triste;
todo ruido adquiere en ella
repercusión alarmante,
sonoridades siniestras.

Los arbustos que a los pies
de ambos hidalgos se quiebran,
emiten chasquido sordo,
chasquido de calaveras.

Zumba un enjambre en las flores;
y el zumbido tenaz, suena
como el roncan melancólico
de alguna gaita gallega.

El airecillo sutil
que se tuerce y culebrea
al pasar entre la fronda,
se plañe, como alma en pena.

O bien, un pájaro-mosca
de un aletazo se aleja.
moviendo un bronco rumor,
tan extraño que consterna.

Hasta el mismo sol ayuda
a la fatídica escena:
entre una nube que pasa
y otra nube que se acerca,
ilumina incierto a ratos;
a ratos su lumbre vela.

De pronto, los peregrinos
abocan una amplia senda;
de corpulentos yagrumos
y jabillas corpulentas
hermosamente sombreada
a una mano y a la opuesta.

Allá en el fondo unos muros
hechos pedazos, blanquean:
son de casas derruidas
de la difunta Isabela.

Y hacia mitad del camino,
de espaldas a los que llegan,
unos doce caballeros
lentamente se pasean.

Van con los negros sombreros
ornados en plumas negras;
los vestidos, enlutados,
y las capas, cenicientas.

Como en una procesión,
discurren en dos hileras
pausados, ceremoniosos,
en silencio, y con cautela.

Es de ver que los estoques
y la oscura vestimenta,
lucen pautados por moda
que hace tiempo no se lleva.

Y en tanto que las pisadas
de los hidalgos son huecas,
las suyas no alzan más ruido
que el que las sombras hicieran.

De súbito se detienen;
las enjutas caras vueltas
a los intrusos; les miran
con insistente fijeza;
taciturna la expresión,
y muy juntadas las cejas.

Saludando los hidalgos
con airosa continencia,
de su sombrero, en las manos,
las pintadas plumas tiemblan.

¡Dios guarde a los caballeros
por largos años! Empresa
sin duda muy semejante
y acomodada a la nuestra,
os traerá por estos sitios,
donde en bravísima época
tales sucesos pasaron
que una larga historia llenan.

Callando se están los doce;
pero en cortés reverencia,
a los chambergos levantan
pausadamente las diestras;

saludan y, al saludar,
¡horror que la sangre hiela!
se vienen con los sombreros
desprendidas las cabezas…!
(1889)

3
Las Sanjuaneras

A occidente las palomas
en bandadas pasan ya,
como heraldos veraniegos
de la aurora tropical.

Remontadas, en la calma
de la etérea soledad,
sus menudas manchas negras
tonifican la vivaz
explosión de azul de leche
que decora cielo y mar.

Y en la urbe consagrada
a Domingo de Guzmán,
las cofrades del Bautista
-bellas magas de hora tal-
a cumplir tradicionales
ceremonias, leves van.

Sol oblicuo, del naciente
se complace en alfombrar
con tapices de oro mate
su sendero matinal.

Y dejando atrás los muros
de la histórica ciudad,
y atrechando buen espacio
de un camino vecinal;

aunque consta que en su día
muy dormido está San Juan,
evocarle es necesario
con la copla de ritual:

-Desde el higuerito
hasta el naranjal,
buscando venimos
al señor San Juan.

Ni el parece, ni responde;
y sin él, se traen de allá
varas húmedas de higuero
y puchitas de azahar.

Y ora empieza la femínea.
inocente bacanal;
las maracas, como tirsos,
como foro, la amistad;

un instante volandero
como puente del cantar,
y una danza, como aéreo
don a la hospitalidad.

Son las mozas más garridas;
el encanto y calidad
de la urbe melancólica
y del sueño colonial.

De refajo todas ellas,
sirve en grande a denunciar
la pureza de unas curvas
tentadoras por demás.

Que descienden ondulando,
pero que solivia audaz
de la breve zapatilla
el muy corto valladar.

Entre el seno erecto y combo
y el ambiente, sólo hay
el encaje y la blancura
perfumada del holán.

Y anudado a la garganta
el finísimo foulard;
con tal garbo, que del nudo
forma un pétalo floral.

En el par de trenzas luengas,
una rosa a cada par,
rosas blancas, rosas rojas,
vivas, más que en el rosal.

Hechas a las asperezas
del librillo de rezar,
o a la cuenta de las cuentas
del rosario vesperal;

son sus manos -afiladas
y carnosas además-
como flores de molicie,
de afelpada suavidad.

Cuando no en la luz serena
y silente del hogar,
a la lumbre tamizada
de la amplia catedral,
son los rayos de sus ojos
la reversibilidad
de los lampos que se sorbe
el policromo vitral.

No turbada por pasiones
de rabioso tumultuar,
es su risa la sonrisa
de la Inefabilidad.

Y aunque junte lo devoto,
su tibieza a lo sexual;
tiene formas opulentas
su virgínea castidad.

De ellas no hablará la Historia;
pues no son ni lo serán,
ambulante articulado
de algún código penal.

Son perfume: ¡y ya se sabe!
después de aromatizar,
el perfume se disuelve
como un bólido fugaz.

Y las dulces sanjuaneras,
peregrinas de un ritual,
bravamente peregrinan
con su danza y su cantar;

y tan sólo tocan treguas
cuando sube el astro a la
coruscante apoteosis
de la pompa cenital.

]]> http://aliuska.wordpress.com/2009/11/29/carrer-dels-angels-14-3r-2a-i-els-dinars-dels-divendres-a-ladonis-laida-i-el-roger-3-33/ Sun, 29 Nov 2009 16:09:31 +0000 aliuska http://aliuska.wordpress.com/2009/11/29/carrer-dels-angels-14-3r-2a-i-els-dinars-dels-divendres-a-ladonis-laida-i-el-roger-3-33/

Amics i amigues, escolteu això mentre llegiu, d’acord? Ens veiem al final del capítol! L’inici del vídeo és un programa musical, no en feu cas, ni dura massa.

Quan va sonar el despertador, l’Emi es va despertar revelant uns ulls tristos. Va empassar-se la saliva, el llit estava fred, no s’atrevia a girar-se. Al cap de cinc minuts, quan el despertador va tornar a sonar, l’Emi el va apagar definitivament, va respirar i va encarar-se a la realitat. Al seu costat, el Roger no hi era.

L’Emi va passar la mà per l’espai buit del llit. Era el primer dijous des de feia anys, ja, que el Roger no l’ocupava. D’una revolada, es va incorporar fins agafar el telèfon mòbil que tenia sobre la tauleta. El va encendre. Instants després el so d’un sms. Era del Roger, de les quatre de la matinada. Li deia que com que s’havia entretingut, se li havia fet massa tard i li sabia greu anar a dormir amb ella perquè la despertaria. Insistia, però, en veure’s per dinar a l’Adonis. L’Emi va suspirar, sense saber massa bé per què, com si es volgués tranquil·litzar. Va deixar el mòbil sobre ell llit, i se’n va anar al lavabo a dutxar-se.

Ja al carrer, a punt de pujar a la moto, les llàgrimes omplien els ulls de l’Emi. Feia dies que plorava molt, se sentia molt feble i desemparada. Es va posar el casc encara amb llàgrimes als ulls, no podia parar de plorar, però volia  marxar, anar a treballar, obligar-se a fer la seva vida…

Però els ulls plorosos li van ennuvolar la vista. La tristesa, el dolor, la van encegar, impedint-li veure el semàfor que es posava vermell just quan ella s’incorporava a la via amb la moto i pretenia creuar un carrer. Un cotxe li ho va impedir embestint-la de costat…

El Roger ocupava un seient de banc en una taula per a dues persones a l’Adonis. Feia estona que hi era. Mirava el rellotge. L’Emi arribava tard. Era estrany. L’Aida es va apropar a la taula: “Dines tu sol? No, espero la meva companya”, va contestar el Roger, descobrint uns ulls màgics, absorbents, que li parlaven. “Vols prendre alguna cosa, mentrestant? Val, una canya, siusplau!”, va dir el Roger. L’Aida va assentir abaixant la mirada. En aquell moment es va fixar que el noi estava nerviós, no parava de moure una cama, però era estrany perquè ho feia d’un costat a l’altre. En allunyar una mica, se’l va tornar a mirar, atreta per aquell moviment estrany. Sota el peu del noi hi havia un monopatí! Era ell, el noi del monopatí! La Isabel, la propietària del local, va demanar a l’Aida que no s’encantés, que hi havia moltes taules per atendre. “Si, però…, és que…”, va intentar aclarir l’Aida, però veient que no sabia com sortir-se’n, va respondre “Si, una canya pel noi de la tres”.

El Roger es mirava el mòbil, no tenia cap missatge. Va marcar un número…

El telèfon mòbil de l’Emi sonava sobre el seu llit, que aquell matí ni tan sols havia volgut fer.

Era estrany, deuria estar venint amb la moto, pensava el Roger.

Quinze minuts després, el Roger tenia uns natxos amb guacamole i una altra canya sobre la taula. A fora, plovia, i no hi havia rastre de cap moto vermella. El Roger no entenia perquè l’Emi no l’havia avisat del retard. Potser ho feia expressament, per tornar-li la jugada de la nit anterior… Però, i si li havia passat alguna cosa? “Què li has fet que avui triga molt?”, va exclamar l’Aida trencant el moment d’angoixa del Roger. El noi va aixecar el cap, se la va mirar fixament i va somriure, reconeixent-la finalment. “Tu no ets la noia que cantava sota la pluja, l’altre dia? Ostres, sí”, va respondre l’Aida. “Quina vergonya! Jo ja he vist abans que tu eres el noi del monopatí.” L’Aida va girar el cap, mirant la Isabel. Estava cobrant una de les darreres taules dels dinars, no quedava massa gent al local, així que sense saber massa bé per què, a l’Aida se li va ocórrer dir: “Si vols m’espero amb tu fins que arribi…”.

Ahir va passar una cosa màgica! La realitat i la ficció es van unir, us ho juro. Jo era al terrat d’un amic meu que viu en un carreró molt tranquil de Gràcia., molt a prop del bar Adonis, tot sigui dit!  Hi havia força silenci quan de cop i volta, un soroll em va sobresaltar. Un monopatí!! Algú circulava en monopatí pel carrer. Era el noi del monopatí!! Vaig començar a cridar: “És ell!!! El noi del monopatí!!!”, tota emocionada! Vam mirar a baix, la visió zenital del noi sobre el monopatí, negre nit, il·luminant-se intermitentment passant sota els fanals, em va fascinar!

No te empeñes en buscarme
porque te perderás tú
sin que llegues a encontrarme:

que entre tantas soledades
perdido y solo, yo no
estoy ya en ninguna parte.

José Bergamín en Velado desvelo

Con Alberti y Altolaguirre durante la guerra de España.

Do Eliadego. Siedzę i przy kojących dźwiękach Cult of Luna i obracam w rękach “Dziennik Indyjski” Eliadego. Mam na niego straszną ochotę. Jak tylko skończę pisać pracę o pismach niekanonicznych i apokryfach przeczytam tę książkę. Będzie cudnie.

¿Como estan queridos lectores de cuestionables gustos?  (lo digo por el hecho de venir aqui).

HAce unos fines de semana,  3 miembros (juar juar, miembros) de esta cosa estuvimos en  una carne asada donde saboreamos ricos cortes. En ese magno evento, su servidor habló con Hegger de un tema que venía rondando mi mente durante 3 o 4 meses.

Amigos mios, en este mundo no hay nada peor que pretender ser lo que no se es.  Me explico, en nuestro submundo, existimos 2 tipos de personas: Los Nacos y los Naquitos.

LA diferencia entre ambos no es que el Naquito sea enano (un saludo, tu sabes quien) sino que he usado éste término para aquellos que pretenden fingir que no son nacos, quedando como triplemente nacos en su esfuerzo.

Es por ello que he hecho una ardua investigación y recopilación de esto que se le conoce como “LA CULTURA PARA NAQUITOS”. Si amiguitos, son esas cosas que el naquito afirma que es de su gusto, aunque no tenga la mas mínima idea de lo que habla.

Ejemplos? sobran:

MUSICA:

El naquito escupe frases como las siguientes:

“Por supuesto que me gusta la Ópera. Acabo de comprar el nuevo disco de IL DIVO”

Con esto no parece que te guste la Ópera mas bien, parece que te gusta la Ñonga

O que en un afán de sentirse una persona de mundo pone a sus, de seguro ebrios, amigos esta obra maestra del Art Naquitó

Puntos dobles si es en DVD

No dudo que haya personas con gusto auténtico por Yanni, digo, nadie debe espantarse en estos años por la coprofilia, pero por desgracia se ha vuelto un lugar comun de estos chimpancés.

¿Como es que el Naquito descubrió a Yanni?

Es algo asi:

(Naquito tirado en un sillon con su camiseta del Señor Frogs de Mazatlán, shorts con una imagen de la Rebanadita Wonder, Calcetines negros y chanclas viendo un comercial de Corona en los 90)

-  Vieja vieja ya oiste que chida rola? Se oye re sofisticada. De quien será?

-  Pos oi con Raul Velazco a un fulano que la tocaba que se llamaba LLani

- Ah pos voy a comprar su kct en el tianguis. Está bien culto.

Otros ejemplos Musicales:

• Raul Di Blassio
• Richard Clayderman (que ni se llama así)
• Sarah Brightman
• Filippa Giordano (eeeeeeeeeeeeeew)
• ERA  (ESTOS SON LOS PEORES)

LITERATURA

Estos son peores. Los que se quieren dar mundo con frases del calibre de.

“Yo si contribuyo a los libros que se leen en México. Acabo de terminar Angeles y Demonios y voy a empezar Crepúsculo”

Estos simios tambien suelen ser devoradores de libros de autoayuda. Amiguito si ves a alguien con los siguientes ejemplares:

• Caldo de Pollo para el alma.
• Los 7 habitos de la gente altamente efectiva
• El monje que vnedió su ferrari
• Cualquier libro de Og Mandino

Huye de el ya que es un NAQUITO.

Si tiene algun volumen de Crapúsculo y no es una quinceañera, o una gorda con lentes, huye porque de seguro tambien trae su disco de Il Divo y tu sabes que ese combo no puede traer nada bueno a tu recto.

Los vampiros de verdad no usan rayitos

PINTURA:

Son los admiradores de:

• Martha Chapa: La reina de pintar manzanas
• Frida Kahlo (estos son especiales ya que quieren poner a huevo un cuadro de Frida en su sala aunque los sillones estén forrados de plástico y tengan una vitrina llena de recuerditos de bodas y XV años)
• Jose Luis “Soy un abuelo cotorro que pinto con el pito” Cuevas

De la colección "La manzana viajera" de MArtha Chapa

Ese Cuevas es un genio, ni Picasso interpretaría este mamarracho

Asi que ahora lo saben.  No pretendan amigos, abracen su naquez y digan con orgullo “Yo soy naco y eso es  chiro”. Se los dice un enemigo declarado de los libros.

AILA

Postagem da série de livros “modinha” do ano. Aproveitem!

Sinopse: The Vampire Diaries é uma série de livros de terror e romance da autora estadunidense Lisa Jane Smith sobre a vida de uma garota chamada Elena Gilbert que se vê às voltas com dois irmãos vampiros. A trilogia original foi inicialmente publicada em 1991. Com a pressão dos leitores, Lisa Jane Smith lançou em 1992 mais um volume, Dark Reunion. Depois de um hiato de quase 16 anos de escrita, Lisa anunciou que novos livros de The Vampire Diaries estavam em obras. A primeira parte dos novos livros de The Vampire Diaries, intitulado The Vampire Diaries – The Return: Nightfall, foi publicada em 10 de fevereiro de 2009.

Lisa Jane Smith – Vampire Diaries 01 The Awakening(PT-BR).pdf

Mirrors: EasyShare || MegaUpload || 4shared

Lembrando que os links para download se encontram na página “eBooks”  acima, assim como atualização de novas fontes. Não esqueçam de sempre acessar o blog.

PS: Qualquer problema nos links, favor informar via comentário.

Aqui a cultura tem vez!

Hace unas semanas anunciaba la salida al mercado del número 7 de la revista Sable. Durante la pasada Hispacon, donde se celebró una presentación de las novedades de la editorial Tusitala, obtuve mi ejemplar (y algún otro número anterior), y ha llegado el momento de realizar una crítica del número, lo cual será un poco peliagudo, pues casi todos los autores son compañeros de NOCTE, la asociación española de escritores de terror (por no hablar de Fermín, el editor). No está mal como prueba de fuego.

Ante todo, una descripción general del proyecto.

Sable, para quien no lo sepa, es la única revista de relatos con formato A4 que nos queda. Fermín y su mujer, Blanca, decidieron embarcarse hace seis años en un proyecto editorial casi de guerrillas, con la sano aunque muy antilucrativo empeño de publicar lo que les apetecía, que era una revista de relatos (y cómic en los primeros números) abierta a autores de cualquier nacionalidad (y renombre). Eso, por supuesto, es muy loable, pero tenemos en un mundillo en el que ese tipo de enfoque garantiza casi una repercusión nula. Pese a todo, han perseverado hasta alcanzar su séptimo volumen… y prometen continuar al pie del cañón (eso es algo que admiro profundamente; nosotros con Rescepto, el ezine, nos quemamos en un año).

Este número, sin embargo, es un tanto especial. Fermín, que también es escritor (podéis consultar la crítica que hice en su momento de “Forastero en cuerpo extraño“), como miembro de NOCTE, propuso la edición de un Sable especial, dedicado al terror, con cuentos de los socios. El proyecto experimentó vaivenes y, cuando ya parecía muerto, resucitó y se concretó en una revista de 70 páginas, en Din A4, con trece relatos, ilustrados todos ellos por Pedro Belushi, y una magnífica (e inquietante) portada de Jonas Biorn.

Es, por tanto, un Sable bastante más homogéneo de lo habitual, lo cual no es óbice para encontrar variedad en el tratamiento y la longitud de los textos, algo bastante significativo, tal y como comentaba el mes pasado en la entrada “La longitud sí importa“.

Se abre el volumen con el relato “La necesidad del dolor” de José María Tamparillas, un texto que plantea con habilidad una situación extremadamente inquietante, la inversión mórbida de uno de los más arraigados instintos del ser humano. Hace uso, por tanto, de un poderoso mecanismo para despertar en el lector un rechazo instintivo y visceral. No sé si acaba de convecerme que, tras el suceso en sí, la acción prosigue en una especie de epílogo no menos perturbador, aunque se da la circunstancia de que la suma es tal vez en este caso menos impactante de lo que serían las partes por seaparado (tanto por pulsar fibras diferentes como por ofrecer cierto “alivio” en forma de castigo para la acción desencadenante).

A continuación nos encontramos con “Bajo París” de Juan Ángel Laguna Edroso, un cambio de registro importante hacia un cuento de estilo más narrativo, que relata las visicitudes de una pareja de investigadores de fénomenos paranormales en el sótano de un edificio abandonado por sus inquilinos a resultas de unos ruidos misteriosos. El texto va engarzando con precisión los distintos elementos hasta llegar a la resolución del misterio, que queda dibujado como una imagen repleta de posibilidades. Sin embargo, la conclusión se acomete con excesiva premura, desembocando en un final que no termina de explotar este potencial.

David Jasso ofrece en “Víctimas inocentes” un cuento que bebe de diversas fuentes, siendo quizás la más evidente “Soy leyenda”. Curiosamente, hace uso de elementos similares a la aportación e Tamparillas, aunque con consecuencias muy diferentes. Es el relato de mayor longitud hasta el momento y resulta un poco irregular. Deja la sensación de que hubiera podido extraerse algo más de la premisa y el desarrollo.

“El niño de las húmedas” de Blanca Libia Herrera constituye quizás el texto más singular de la recopilación, pues nos encontramos con un cuento escrito en prosa poética, con un lenguaje que juega continuamante a redefinir el significado de las palabras y las construcciones sintácticas. El conjunto transmite melancolía; un rito espontáneo para robar virutas de esperanza a una lucha abocada al fracaso.

Sigue la concatenación de opuestos con mi aportación, “Monstruos entre nosotros”, mi cuento maldito particular (antes de verlo impreso en este número de Sable lo había enviado a otras cinco publicaciones que dejaron de editarse tras haberlo aceptado o antes de pronunciarse sobre el particular). Como es mi costumbre, dejo que sean otros quienes lo valoren.

A continuación tenemos dos relatos breves, “Hamelín” de Santiago Eximeno, una revisión del cuento clásico del flautista de ídem, y “El hombre que nos saludaba”, de Luis Sánchez Graíño. No se trata de mi extensión favorita, y ninguno de los dos consigue ofrecerme algo especial que los haga destacar. El cuento de Eximeno al menos consigue evocar algunas imágenes perturbadoras, mientras que el de Sánchez se me antoja demasiado plano, sin que logre transmitir la desazón de los protagonistas.

Con “El ansia” de Miguel Puente se retorna a una extensión que permite un mayor desarrollo, con otra revisión, esta vez en clave (seudo)cientifista, de un tema clásico dentro del terror (o, quizás, una amalgama de varios elementos clásicos, iluminados bajo una luz modernizadora). Hacia el final se vuelve un tanto recargado, como si tratara de armonizar demasiados referentes en un único envoltorio (al menos en una longitud tan moderada), pero constituye sin embargo una aproximación interesante.

Otro relato breve, otra versión, en este caso de una leyenda contemporánea, por parte de Roberto Malo. “El ciclista fantasma” adolece también de cierta falta de garra. Sinceramente, estoy predispuesto a esperar más de Roberto (como poco, unos diálogos más incisivos). Lo siento, pero es lo que tiene aostumbrar al lector a cierto nivel.

“Siempre en mi recuerdo” de Marc R. Soto examina una figura clásica del género bajo un prisma novedoso, alterando una de sus características definitorias para poner bajo la lupa de la narración temas como la decadencia asociada a la vejez, la memoria y la cualidad cíclica del tiempo. Un esfuerzo remitificador que se ve coronado con un resultado notable.

En “El recital”, Juan Díaz Olmedo construye una historia que huye de los referentes clásicos para ofrecer una narración de tintes góticos, en la que pueden hallarse sublecturas sobre la deshumanización que tiene su origen en actitudes obsesivas. La historia gira en torno al experimento de una antigua diva, empeñada en conseguir la música perfecta sin reparar en medios ni consecuencias. Se trata de un texto que retrata a la perfección un ambiente enfermizo de compulsiones y tendencias autodestructivas.

El texto que me ha resultado más satisfactorio (también es el más largo) es “Dial”, de Emilio Bueso, un cuento ambientado en Ceuta, en los años sesenta, que tiene por protagonista y narrador al mismísimo príncipe de las mentiras, y por sufridas víctimas de sus malas artes a los quintos acuartelados en la ciudad; o tal vez sean éstos los protagonistas y aquél  la influencia en la sombra, tanto da. Los acontecimientos se vertebran en torno a un elemento tecnológico, una radio transistor, que bien sirve como ejemplo de la estupidez humana al conceder importancia a elementos que no dejan de ser accesorios (algo perfectamente extrapolable a cualquier época y lugar).

Por último, cierra el volumen “Hija de silencio y soledad” de Fermín Moreno, un cuento que, al igual que el de Blanca, juega con el lenguaje, recreando la sonoridad de la literatura de género en la época del pulp y buscando contrastar el barroquismo del continente con la crudeza del contenido. Una apuesta arriesgada que, sin duda, alentará opiniones encontradas.

Esta entrada se actualizará con enlaces a otras críticas en cuanto éstas se encuentren disponibles.

Colhe as flores, mas larga-as,
Das mãos mal as olhaste.
Senta-te ao sol. Abdica
E sê rei de ti próprio.

.Fernando Pessoa