L’un des nombreux livres qui m’ont été offerts pour Noël ! J’ai été très gâtée, y compris en livres en français.
En fin de compte, je lis très peu de livres en français. J’ai pris l’habitude de lire en anglais, tout simplement parce que le plaisir de la lecture dure plus longtemps pour moi. Je suis une lectrice très –trop ?– rapide, et lire en anglais me ralentit tout de même quelque peu. Donc ce petit livre, Une Gourmandise, de Muriel Barbery, dont la couverture est déjà un délice, avec ces gens entre deux haies de crème fouettée ou de mayonnaise, on ne sait, qui chevauchent des fouets, tels des monocycles, m’a mise en appétit.

      En salade, au four, en ratatouille, en confitures, grillées, farcies, confites, cerises, grosses et molles, vertes et acides, honorées d’huile d’olive, de gros sel, de vin, de sucre, de piment, écrasées, pelées, en sauce, en compote, en écume, en sorbet même : je croyais en avoir fait le tour et, en plus d’une occasion, en avoir percé le secret.
(…)
La tomate crue, dévorée dans le jardin sitôt récoltée, c’est la corne d’abondance des sensations simples, une cascade qui essaime dans la bouche et en réunit tous les plaisirs. La résistance de la peau tendue, juste un peu, juste assez, le fondant des tissus, de cette liqueur pépineuse qui s’écoule au coin des lèvres et qu’on essuie sans crainte d’en tacher ses doigts, cette petite boule charnue qui déverse en nous des torrents de nature : voilà la tomate, voilà l’aventure.

Un livre à savourer, qui m’a souvent fait rire, souvent cocasse, parfois grinçant, formidablement bien écrit, qui, je viens de m’en apercevoir, a eu le prix du meilleur livre de littérature gourmande en 2000.
Le héros en est le plus grand critique gastronomique de la planète, qui à l’heure de sa mort, est à la recherche de goûts de son enfance, un héros si on veut, tantôt adulé, tantôt dûrement critiqué par son entourage.

Un autre extrait pour vous mettre en bouche

      Ce fut un éblouissement. Ce qui franchit ainsi la barrière de mes dents, ce n’était ni matière ni eau, seulement une substance intermédiaire qui de l’une avait gardé la présence, la consistance qui résiste au néant et à l’autre avait emprunté la fluidité et la tendresse miraculeuses. Le vrai sashimi ne se croque pas plus qu’il ne fond sur la langue. Il invite à une mastication lente et souple, qui n’a pas pour fin de faire changer l’aliment de nature, mais seulement d’en savourer l’aérienne moellesse : ni mollesse ni moelleux ; le sashimi, poussière de velours aux confins de la soie, emporte un peu des deux et, dans l’alchimie extraordinaire de son essence vaporeuse, conserve une densité laiteuse que les nuages n’ont pas.

A consommer sans modération !

Le blog de Muriel Barbery, avec des photos superbes de Stéphane Barbery