Liewe Leit,

seit em zwanzigschde Okdower hewwe jetzt nix meh gschriwwe, des geht doch net! Also hogge me jetzt na un schreib emol uf was alles so in de Zwischezeit bei uns un de „Alt-Neereder Schul“ bassiert isch.

Em 31. Okdower hen mer midem Rudi Banghard un de Groove Roots de „Eggschdoiner Gockel“ g’rockt. Alderle, do war ganz schee was los. En de BNN (Hardtausgab) vom 4. November hen se ganz enthusiasmiert üwer unsern Uftritt bericht. Un die wo dort ware, könne beschdädiche dass des gschdimmt hat, was die gschriwwe hen. Die annere, wo net dort ware sin halt selwer schuld. Den Thomas Meyer, der wo do zwischedurch ufgedrede isch, hen mer glei zu unserm nägschde Frühschobbe eiglade.

Dann hemmer am 14. November unsern “Jubiläums“- Mundart-Owed (‘s war nämlich de fümfde, des hätt beim erschde a koiner von uns denkt dass des so Forme a‘nemmt) im ausverkaafde Neereder Gemoindehaus abg’halde mit unsere neischde Werke (unner annerem a die g’lobde un gepriesene Sache vom Mundartwettbewerb). A der Owed war voll gelunge un alle wo do ware, ware begoischderd. Un die wo net do ware sin halt widder mol selwer schuld.

Am 22. November hawe mer kurzfrischdich uf Eiladung von de Marianne Müller vom „Neureuter Heimathaus“ zum diesjähriche Saisonabschluss dort noch e Lesung eigschowe. Des war recht schdimmungsvoll in derre alde Scheier mit dem ganze Hausrat un Werkzeig von frieher un mir mitteldrin mit unsere Sache, wo mer nadierlich dann a es bissle ufs „Ambiente“ abgschdimmt ghat hen (de „Schberrmüll“ hawe dort allerdings net glese, obwohl sichs jo agebode hätt).

Unser letschdes „Highlight“ in dem Johr isch am Samschdag, 12. Dezember ab de Achde widder em „sEggschdoiner Gockel“ midm Rudi un de Groove Roots, wenn mer hoiter un besinnlich uf die Weihnachtszeit eischdimme. Des Motto isch: „Wer e Kerz mitbringt, braucht koin Ei’tritt zahle, wer koine hat kommt halt so rei“ (un wer net kommt, … awer des wisseder scho)

In kloinerer Besetzung werre mer am 4. Dezember noch bei de „VdK“-Adventsfeier in de „Trauwe“ lese un am 13. Dezember bei de Seniore-Weihnachtsfeier von de Kerchegemoinde im Gemoindehaus, dann isch des Johr a rum.

Abrobo Weihnachde: Do hätt e noch e paar Vorschläg für Weihnachtsgschenke:

Wie der vielleicht scho mitgriegt hend, gibt’s seit e paar Dag des „Karlsruher Weihnachtsbuch“ im Handel. Des isch im Lindemann-Verlag erschiene un koscht 12,80 Euro. Wenn der so oins wollet könne der eich a an de Martin odder mich wende. Mir verkaafe die a, weil mir an dem Büchle a als Autore mitg’wirkt hen. Für jedes verkaafde Buch geht übrichens oin Euro an die „Karlsruher Tafel“ zur Unnerschdützung von bedürfdiche Mensche in Karlsruh.

Dann gebts nadierlich a widder unsern beliebde Kolenner mit Bilder aus (ganz) Neeret un Schbrüch von de Alt-Neereder Schul. Der koscht 7 Euro un isch a üwer uns zu beziehe. Genauso wie unser CDs von de bisheriche Mundart-Owede 2, 3, un 4 für 15 Euro. Die vom erschde isch loider ausverkaaft un obs vom akduelle oine gewe werd, wisse mer jetzt noch net. Zum Ausgleich gibt’s defür e Schtudio-CD „Bescht of Alt-Neereder Schul“ für 10 Euro, die noch rechtzeidich vor de Feierdäg ferdich werre soll. Froget oifach nooch, des koscht nämlich noch nix.

Als kloiner Vorgschmack ufd Advents- un Weihnachtszeit (un uf des Karlsruher Weihnachtsbuch – do isch des nämlich a drin) noch e Gedicht von mir:

Advent, Advent

Advent, Advent, du schdille Zeit,

du kommsch uf leise Sohle.

Die Äcker ligge dief verschneit,

d‘ Naduhr duht Atem hole.

Im Wald, im schdille Tannewald,

heersch d‘ Motorsäge röhre.

Dass’s hell dorch alle Wipfel schallt

Von Kiefere un Föhre.

Un isch de Hoilich Owed do,

dann schdeht in jedem Zimmer

en Chrischtbaam, reichverziert un froh,

so wie an Weihnacht immer.

Kommsch aus em Winterurlaub z’rück

un isch er braun un derr,

dann schdellschen naus, un zu deim Glück

holt en do d‘ Feierwehr!

Also, in dem Sinn, vielleicht sehe mer uns jo am Zwölfde im „Gockel“.

Adschee bis dort na

sagt

de Roland

Margaret Atwoodt Penelopiaden Bonniers 2005 ISBN 91-0-010767-0

Nu när jag är död vet jag allt. Det var i alla fall det jag hade tänkt, men som så mycket annat tänkt blev det inte verklighet. Ryktesvägen har jag fått veta några få saker som jag inte förut visste. [ ...]
Alla som kommer hit ner bär på en säck, som de säckar man kan fånga vinden i, men säckarna här är fyllda med ord – ord man sagt, ord man hört, ord som sagts om en själv. Vissa säckar är mycket små, andra stora. Min är tämligen stor, men många av orden i den handlar om min framstående man. Han förlöjligade dig, säger en del. Det var hans talang, att förlöjliga folk. Han kom undan med allt , vilket var en annan av hans talanger: Att undkomma

Det är Penelope som är “jag”, den sedan många hundra år döda. Hon vill berätta sin historia. Vad hände egentligen och varför var Odysseus tvingen att döda alla hennes pigor?
Jag läser om den för Bokmanias lilla “Mytcirkel”: att under tiden december till februari läsa en till tre böcker ur Mytserien och sedan skriva om boken/böckerna på min egen blogg och lämna en kommentar inklusive länk hos Bokmania.

Auf Strommasten wie Wäscheleinen
sitzen die Vögel (= Klammern) und hängen
dahinter ein frisches Tuch Himmelgrau auf
.
Andernorts sitzen sie [stumm] wie Noten
auf Oberleitungskabeln, als ein Bild
ihrer eigenen Musikalität,
ihre Kunstpause gilt dem zu dieser Jahreszeit
verspäteten ICE
.
Im Garten hängen Raben
am Apfelbaum:
schwarze überfaule Früchte;
Sie spielen Ball mit ihrer ersten Silbe
.
Sonst alles vogelfrei
.

Ich bin überzeugt davon einfach gestrickt zu sein. Unübertrieben: Ich habe in all den Jahren, die ich über die Welt und mich und die Welt nachgedacht habe, ein reiches Bewusstsein für meine einfachen Seiten und für all das Stroh hinter den scheinbaren Blumen meiner Rhetorik entwickelt. Immerhin halte ich mich für so intelligent, das Einfältige an mir zumindest zu Teilen zu erkennen. Ich kann es in Worte fassen, aber es ist immer mit einer gewissen Scham verbunden. Ich erwarte von niemanden sie zu verstehen (nicht einmal von mir): die Bilder, die ich von mir selbst erschaffen habe. Mehr noch: Der eigentliche Grund meines gelegentlichen Unwillens, sie mitzuteilen, liegt in dem meinerseitigen Voruteil gegenüber den meisten meiner Zuhörer, dass diese mich in aller erster Linie verstehen wollen und dann erst dazu bereit sind, mit den Luftschlössern, die ich in weiser Voraussicht des Einstürzens von babylonischen Wolkenkratzern und dogmatischen Wahrheitsarchitekturen erschaffen habe, zu spielen.

Schnitt

Es ist 8.30 und ich stehe an der Autobahnausfahrt von Kaunas, auf der Suche nach einem Notizbuch, von dem ich glaubte, dass es mir vor einer Woche aus der Jackentasche gefallen war, als ich einem anhaltenden Transporter hinterher rannte, auf dem Weg per Anhalter nach Riga. 54.937140, 23.883848. Sieben Tage lang habe ich über dieses Buch nachgedacht, habe mir jedes Bild des sandigen Randstreifens vor Augen geführt und in Gedanken nach dem kleinen schwarzen Heft Ausschau gehalten, in das ich mit einer meinerseits seltenen Akribie Gedankenblitze niedergemalt hatte. Jetzt sitze ich am Straßenrand und weine, weil mir bewusst wird, dass ich das Buch und all die darin enthaltenen Inhalte verloren habe. Es ist ein seltsames Gefühl, fast so wie das taube Stechen, wenn jemand, den man liebt, den Raum verlassen hat und man weiß, dass er nie wieder dorthin zurück kommen wird. Mir wird bewusst, dass ich mir in den letzten Tagen, jeglichem rationalen Verstand zum Trotz, immer wieder den Moment vorgespielt hatte, in dem ich all die Gedanken, die mir aus dem Kopf gefallen waren, wieder in den Händen halten würde. Da ist etwas, dem nur ich und sonst niemand in der Welt, einen Wert beimesse, das nach wie vor existiert auf diesem Planeten, und das ich doch nie wieder (er)finden kann. Die Welt kann so groß sein auf 500m. Ich schnalle meinen Rucksack auf, nehme die Gitarre und gehe Richtung Stadt. Die Sonne steht tief, die Luft ist noch warm, die Menschen sehen aus wie Schatten, zweidimensionale Gestalten, die aus dem MEGA Park huschen. Direkt vor dem Einkaufszentrum fährt ein Bus ab in Richtung Stadtmitte, dort fahre ich hin und suche nach der nächsten Verbindung nach Warszawa. 1:15. Jemand spricht mich auf der Straße an, ob alles in Ordnung sei. Ich sage in brüchigem Russisch, ich verstünde kein litauisch und er schaut mich traurig an, klopft mir auf die Schulter. Ich setze mich auf eine Parkbank auf der Rotušės aikšte und durchsuche mein Portemonnaie. Ein Zahlungsbeleg vom Supermarkt in Bielsko-Biała, eine Eintrittskarte vom Prado 2006, eine Bahnkarte von der sich die Farbe vollständig abgelöst hat. Mein Personalausweis, den ich auf der Stelle für das Notizbuch eintauschen würde. Ich packe die Gitarre aus und spiele ein Lied, das nur ich kenne in einer Sprache, die nur ich kenne, und ich schäme mich nicht dafür, weil ich weiß, dass die Leute es vermutlich für spanisch halten, und dass ich sie nie wieder sehen werde, dass ich in ihren Erinnerungen verschwinden werde, so wie die Worte, die ich einmal nieder geschrieben habe und von denen ich nur noch weiß (bzw. schwarz), dass ich einmal da waren.

Schnitt

Om det nu blir så, kommer jag att läsa upp min lyrik nästa vecka.
Jag vet inte om jag vågar öppna mejlen om mer information.
Samtidigt som jag känner mig mogen för detta, så känner jag mig liten.
Som jag inte kommer att fixa det, så att min röst, istället för att vara tydlig och stark, så kommer min röst att brista och kommer att tala för fort.
Rädslan ökar.
Men jag tror att jag klarar det ändå.

En tidsfördrift jag har kommit underfund med är att spela sims, det får mig på andra tankar.
Baby, you know I’m cute
But you have forgot I have the raw scream inside me

4 Wochen

4 Wochen lang ist der Advent,
4 Wochen in denen ein Kerzlein brennt,
4 Wochen der Entspannung und Ruhe
4 Wochen in denen man Gutes tue
4 Wochen wo man sich macht bereit,
auf die schöne Weihnachtszeit.
Achim Schmidtmann – spruecheportal.de

(You might feel like listening to this soundtrack whilst reading the impression.)

Whenever I move, perspective shifts. If it weren’t

for the muscular strain, I might as well be stationary in

a maze of multiplex walls and earphone acoustics.

All the hair of green is trimmed to baldness.

Rectangular patterns wherever my eyes roam, stretching

place and time to suit the fittings. Concrete

chimes to celebrate the Über-ego, determined to consume

all my desire

and dispose it into urgent hands. Pet food, draped in cellophane linings.

There is no human face on any such billboard.

Sidewalks clustered with garments, effigies of perfection.

Some say, the grizzlies have returned to empty trash bins at night.

Some say that we the people have been transformed into dreams

to haunt the bears when daylight zooms in on their

aluminium furs.

Never will I believe in any such token of apathy,

spread by refugees from Atlantis, the empire drowned.

Damals im Herbst
Ging er rückwärts
Um den Sommer
Nicht aus den Augen zu verlieren
War wie ein verdorrter Ast
Der Feuer fing

Vi har kommit till nobelpristagare på K i Lyrans nobelpristagarutmaning. K är litet svårt – men jag fastnade för Katharina Blums förlorade heder eller hur våld uppstår och vart det kan leda av Heinrich Böll. Böll fick nobelpriset 1972

… för hans författarskap, som genom sin kombination av ett brett perspektiv på  samtiden och en känslig skicklighet att gestalta har bidragit till en förnyelse av den tyska litteraturen.

Läste boken “när det begav sig” på 70-talet. Det här var på Ulrike Meinhofs tid då den tyska jakten på vänsterradikala pågick som mest hysteriskt. Man minns det hårda diskussionsklimatet. Bölls bok skildrar den uppiskade stämningen, hur pressen hoppade på minsta antydan att någon kunde vara “sympatisör”. Katharina, som högst tillfälligt och av en slump,  har träffat en man som visar sig vara bankrånare, blir nersablad i pressen. Och nerbruten. Hon skjuter en journalist som bryter sig in hos henne.  Boken är skriven som ett reportage med journalistiskt kylig och kortfattad stil.

Bland de ännu inte prisbelönta – Ko Un, naturligtvis. Den underbare koreanske poeten. Man blir varm inuti när man läser hans dikter. Jag har skrivit om honom här och här.

Die Welt liegt Dir zu Füßen
trink in vollen Zügen
Der Bogen steckt das Ziel.

Trink
die Welt
in vollen Zügen
Mit dem Bogen
Dir zu Füßen.
Mit vollen Zügen
bis zum Ziel.

Auferstanden aus Ruinen,
angestaubt und schwarz verbrannt,
ziehn Genossen finstre Mienen,
ganz der Zukunft zugewandt.
„Lass uns Dir zum Guten dienen“,
sprechen außer Rand und Band
Vorstandsdamen, Arbeitsbienen –
Deutschland, einig Vaterland.
Alte Not gilt es zu zwingen,
auch wenn der Parteitag weint;
die sich Katzenköpfe fingen,
ja, die zwingen sie vereint.
Denn es muss uns doch gelingen,
(auch wenn noch der Vorstand meint,
andre solln durchs Feuer springen)
dass die Sonne schön wie nie
über Deutschland nicht mehr lacht
sondern sonn- wie werktags scheint.

Mein Schatz

Pass auf, ich mag dich sehr, sag nicht mehr, sondern schreib dir nen Text, ich ziehe mich zurück im Gegensatz zu dir, bin ich völlig relaxed, du hattest bisher nur Stress mit Typen, diese Tatsache macht mich echt wütend/Seitdem ich dich kenn, hat sich mein Leben verändert, ich bin gut drauf und glücklich, die Gedanken an dich machen mich süchtig, darauf nehm ich jedoch keine Rücksicht, ich kann und will dich nicht vergessen, ich will dir meinen guten Charakter schenken, ich möchte mit dir Tage anfangen und Abende beenden, ich möchte dich gern lieben und will auch mit dir kämpfen, ich möchte mit dir laufen und möchte mit dir fliegen/

“Dies ist meine Offenbarung, für Leute denen die Planung fehlt, dieser Text ist ´ne Anleitung, die euch haargenau erzählt, was ihr der Frau eurer Träume sagen müsst, damit sie euch zukünftig küsst”

Von mir bekommst du Respekt, von mir wirst du geschätzt, ich will dir alles Gute bieten, ich möchte oft mit dir reden oder mal telefonieren, wenn ich ehrlich bin würde ich auch gern neben dir liegen, um DVD für DVD in meinen Player zu schieben, ich will dir täglich sagen wie toll ich dich find, dank an deine Eltern für ein so tolles Kind, sobald dein Name meinen Kopf dominiert, verliert mein Alltag an Bedeutung, ich bin in dich verliebt/

“Dies ist meine Offenbarung, für Leute denen die Planung fehlt, dieser Text ist ´ne Anleitung, die euch haargenau erzählt, was ihr der Frau eurer Träume sagen müsst, damit sie euch zukünftig küsst”

Es kommt nicht oft vor, dass man die Richtig trifft, von der man weiß, dass es die Richtige ist, woher ich das weiß- Menschenkenntnis/ Ich bin nicht ängstlich, deshalb sag ich`s dir ganz ehrlich, doch noch wehrt sich dein Mechanismus, schlechte Erfahrungen, ich wär die erste Gute, ich hab dich gefunden, also beende deine Suche/

“Dies ist meine Offenbarung, für Leute denen die Planung fehlt, dieser Text ist ´ne Anleitung, die euch haargenau erzählt, was ihr der Frau eurer Träume sagen müsst, damit sie euch zukünftig küsst”

Vor 2017 Jahren starb der Dichter, dem wir eines der meiststrapazierten Zitate verdanken – und wahrlich noch erheblich mehr an guter Literatur.

Eine märchenhafte Karriere machte der Mann mit den Segelohren (sein Beiname Flaccus, Schlappohr, läßt ausgeprägte Ohrwascheln vermuten). Sein Vater war als Freigelassener wohlhabend genug geworden, seinen klugen Sohn in Athen studieren zu lassen. Die schon berühmten Dichter Vergil und Varius bemerkten sein Talent und stellten ihn dem Kunstförderer Mæcenas vor, der den jungen Mann sehr schätzte und ihm ein Landgut spendierte, in dem Horaz sehr fleißig schrieb.
Das zum geflügelten Wort gewordene Zitat pflücke den Tag stammt aus folgendem reizenden Gedicht, in dem er seine Freundin vor dem abergläubischen Vertrauen auf Horoskope warnt:

tu ne quæsieris – scire nefas -, quem mihi, quem tibi
finem di dederint, Leuconoë, nec Babylonios
temptaris numeros! Ut melius, quidquid erit, pati,
seu pluris hiemes seu tribuit Iuppiter ultimam,
quæ nunc oppositis debilitat pumicibus mare
Tyrrhenum: sapias ! vina liques et spatio brevi
spem longam reseces! Dum loquimur, fugerit invida
ætas: carpe diem, quam minimum credula postero!

zu Deutsch:

Frag nicht, Leukonoë – Wissen ist Frevel -,
was für ein Ende mir oder dir
zugedacht haben die Götter; versuche
auch Babyloniens Sternkunde nicht.
Ist es doch besser, was kommt, zu ertragen,
ob es noch viele Winter sind, ob
Jupiter uns diesen letzten gewähre,
der an dem widerständgen Geklüft
schon bricht die Kraft des Thyrrenischen Meeres.
Weise sei! Klär den Wein und bemiß
auf eine kürzere Spanne die lange
Hoffnung! Es flieht die neidische Zeit,
während wir sprechen: Pflücke den Tag,
traue so wenig als möglich dem Morgen!

© der Übersetzung: Claudia Sperlich

Laut – laute Kassen .. statt stille Weihnacht – alle schon beim Weihnachtseinkauf
4 Wochen vor Weihnachten schleppt man sich mit Geschenken ab.
die übliche Frage .. was kaufe ich .. was schenke ich.
Was ?  Eigentlich einfach – LIEBE – heißt das Dings …..
Vorteil .. ist kostenfrei .. leicht zu tragen .. einfach zu geben .. und die Verpackung welche auch wichtig ist – eine lange .. zärtliche Umarmung.
Kostet nichts ?   Für manchen vielleicht nur Überwindung – versuchen wir es einmal – kann nichts schief gehen
Weihnachten eine Geschichte .. der Weihnachtsmann eine Erfindung .. produziert von Coca Cola Managern.
Manager ? – hm – denke wir wissen zwischenzeitlich alle – warum sie Dinge erfinden – entwickeln.
Wir sind zu lange darauf reingefallen – selbst Rudolf säuft nur Cola
na denn – fröhliche – nur was ?

und unbekümmert schwappt George Michael`s Song über uns alls wäre nichts gewesen – Last Christmas ?
Nein – sicher nicht ….

Dieses kleine Gedicht überlagert ein Aquarell, das mir eine großartige Künstlerin zur Verfügung gestellt hat. Vielen Dank!

Ich alleine mit dir

In deinen dunklen Augen funkeln die Sterne

Wenn ich sie nur wieder sehen könnte

In deinen Augen ist die Zeit stehen geblieben

Sie sehen so aus wie an dem Tag, als du mich verlassen hast

Du fehlst mir

Ich habe nicht viel verlangt

Nur eine Umarmung die ich wollte

War für dich schon zu viel

Ich will dich nur noch einmal  sehen

In deinen Augen versinken

Nur noch einmal eine kurze Reise

Durch deinen Körper

So weit weg wie du bist

So einsam fühle ich mich

Ich alleine mit dir

Du fehlst mir

Chérie, schon als Mädchen in meinen Träumen

sah der, der mich besucht, so aus wie du.

Formt der Mund ein Lächeln?

Schaut er ernst?

Chérie, wir hätte uns so gut verstanden,

ich wär mit dir zu den Franzosen gegangen,

meine Finger hätte ich

in deinem blassblonden Haar verfangen.

Wie fein und spitz deine Zunge Worte formt,

ich wär nicht nur an deinen Lippen gehangen,

Chérie.

Harry Heine

Du liebstest so viele,

ich steh dir in nichts nach.

Ich dichte Gedichte, ich lichte das Adressbuch,

ziehe das Schnupftuch, vergiess eine Träne, ehrlich,

und ziehe pfeifend weiter.

“Mit Blonden hats ein Ende dieses Jahr!”,

das schwor ich mir schon oft.

Und wenn das Schicksal, die Fügung, an mein Fenster klopft,

ist sie dennoch hell auf dem Kopf.

Ich lache kaum mehr über andre als deine

Worte.

Hab vermessen die Orte,

die Ecken des Gemüts,

aus denen du sprachst.

Du bist tot. Nicht mehr da.

Oh, hätt ich dich gekannt, mit solcher Kunst,

hätt ich dich verführt, dass du nicht mehr wüßtest,

was du schriebst, und wems gebührt,

so hätt ich dich verführt.

Jede Fingerspitze geleckt,

jede kleine Stelle,

die das Beinkleid verdeckt.

So heiß brennen deine Worte,

seit ich lesen kann,

auf meinem Herzen.

„Brüder, wenn ich sterbe,

versenkt mich ins Meer“

hast du gesagt.

Wenn meins einst den Dienst versagt,

dann werft mich hinterher,

eine Kühlung tut gut.

Giess Wasser

auf die Glut.

Ich kann deinen Körper nicht lieben,

ich seh dich wohl manchmal in Gesichtern.

Doch die werden selten,

seltener.

Soviel Trost wie bei dir

hab ich in der Bibel kaum gefunden,

auch nicht bei der Mutter,

und bei Martin Walser nie.

Heute gibt es Stuckrad-Barres

und Coldplay- Frontsänger.

Doch keiner kann mich länger fesseln,

ohne Gesicht,

nicht mal,

die Jungs vom KitKat Club

und die meinens nur gut.

Du weisst, die Frauen sind wankelmütig,

hasts selbst geschrieben

und trotzdem geliebt!

In mir hättest du deinen Meister gefunden!

Ich kann lieben! Warm, lang und gut.

Zitat.

„Beglücken mit Gefühl und Küssen,

und dann verraten, wie gebräuchlich“.

Und wenn ich ehrlich bin, verliebe

ich mich mit Vorliebe mich

in Kerle, die dir gleichen.

Unbewußt

zieht es mich

an die ewig unbehaarte Männerbrust.

Deine Worte, Stirn und Augen,

Gedanken und Geschichte,

was kann man sonst noch lieben?

Reicht das nicht?

Doch dein Gesicht werd ich nie streichen,

nie deine langen Männerwimpern erreichen mit meiner Wange.

Du bist schon tot.

Ich bange.

Noch.

Kan man behöva!

Lilla O efterlyser de bästa kärleksdikterna. Någon gång för länge sedan hittade jag Ann Smith. Jag tycker att få kan som hon uttrycka den sensuella kärleken – läs:

En fågel är mitt leende
som prövar boplats i
ditt leende
och finner gren och
varm sol

*
Tanken på dig
mjuk värme strilar genom
kroppens gångar
en båge är alla mina sinnen
vända mot dig
en fjädrande båge mot
din
ett eko djupare ner
Du

*
Strömmar du som regn
över min kropp

omhöljer du mig med
varm snö

reder du oss ett bo
i ditt leende

*
Idag njuter jag mig själv
för att jag är älskande

I dag är hela min kropp
kittlande lekfullt smeksam
för att den kommer ur din famn

Mörkret sätter sig djupt den här tiden på året. Som en slemmig hinna över ambitionen och drivet. När allt man vill är att stänga in sig i ett elektroniskt flöde av realtidsnyheter, berusningar och bekantskaper.

Sluta äta. Dricka kaffe och sova, ibland.

Känna att man ligger i framkant. Orakad.

Del av den elektroniska utvecklingen. Sociala medier. Twittergud.

Och det är fyra månader till soluppgången.

Agoraphobiastica

Köln/München – Neu auf dem Buchmarkt ist die Anthologie »Agoraphobiastica – eine ängstliche Anthologie«, die der Kölner Chaotic Revelry Verlag in Kooperation mit der DAZ, der Deutschen Angst-Zeitschrift, herausgebracht hat. Die DAZ ist die erste deutschsprachige Zeitschrift zum Themenkreis der Angststörungen. Ich freue mich sehr darüber, mit meiner gruseligen Kurzgeschichte »Tote sind gute Zuhörer« darin vertreten zu sein.

… und fürchte dich nicht vor dem Bösen …

19 Kurzgeschichten, Gedichte und Erzählungen zum Thema Angst und Phobien.

Inhalt:
Noch nicht ganz tot – Kathrin Reikowski
Der letzte Gang - Jens Kothe
Latte Macchiato -Karsten Prühl
Tote sind gute Zuhörer – Simone Edelberg
Gestern hab´ ich mein Ich verloren - Ulrich Wilker
Blau aus dem Glas - Klaus Schmeing
Trendsexual - Dr. Dionysos
Die Brücke/Nur das Beste sehen – Susanne Ulrike Maria Albrecht
Therapie: Keine – Margit Heumann
Die Transformation – Wolfgang Uster
Die Insel – Stefanie Tilch-Neumann
Das liebe Kind – Luisa Wald
Ein trauriger Besuch – C.M. Sonntag
Sinne - Leandra Staemmler
Die Pinguine – Jonis Hartmann
Die Bestie vom Johannisthal – Dieter Stiewi
Die blaue Ahnung – Peter Helfricht
Von Engel und Dunkelheit – Valerie Kohrgruber
Der Eindringling – Sandra Hlawatsch

Buch-Info:
Chaotic Revelry Verlag (Hrsg.): Agoraphobiastica – eine ängstliche Anthologie. Chaotic Revelry Verlag. Köln. ISBN-13: 978-3-9812457-3-8. Euro: 9,95.