Ainda permanece no segredo dos deuses o nome do próximo treinador do nosso clube. Os nomes que se colocam como hipótese são, até ver, Manuel Cajuda, Manuel Machado, Nelo Vingada, José Couceiro e Manuel José, sendo que este tem um compromisso assumido com a Selecção de Angola, pelo que seguramente não virá.

Já o manifestei, creio ser um erro tremendo ir a outra equipa ‘ sacar ‘ um treinador e embora muita gente o faça, acho que não seria muito ético fazê-lo. Ética à parte porque isso às vezes é como o ‘ fair play ‘, nestas condições está Manuel Machado ( que parece ser o favorito de todos). Seguramente e a acontecer este desfecho, o Eng.Rui Alves não o deixará sair por tuta e meia. Pessoalmente não gosto do estilo deste Manuel, mas tenho que admitir que as suas equipas jogam bom futebol e consegue obter excelentes resultados por onde tem passado, tendo também um percurso iniciado na formação ( neste caso no Vitória de Guimarães ). Se assim for e com a vinda de Ruben Micael que dizem já estar ‘ contratado ‘ ( metade do passe ), algo muda em Alvalade. A ver com atenção nas próximas horas…

O resto dos nomes, só me apetece parafrasear a nossa Governanta Filomena: ‘ pelo amor da Santa!!! ‘

«Um vintém é um vintém e um cretino é um cretino. Há coisas que não mudam por muito que a gente pinte de amarelo, de azul, de vermelho ou se encha jornais. São valores absolutos»,”

Manuel Machado numa indirecta a Jorge Jesus, que teve um gesto revelador da sua falta de carácter

“Si Antonio Machado era el hombre alejado y perdido en provincias, Juan Ramón Jiménez es el hombre alejado y perdido en un piso -escribió Rafael Alberti -. Su vida se desenvuelve en la monotonía de un bienestar burgués. Su tiempo se le ha pasado mirando las madreselvas, los malvas y  los verdes del crepúsculo. Su encierro voluntario, con salidas momentáneas al mar, es la consecuencia de la vida española tirante y agria en los finales de la monarquía. No quiere enfrentarse con ella, como Lope hizo. La rehuye y, al rehuirla, él y los que como él hicieron, nos escamotearon una interpretación de varios años de historia de España.– Punto de partida de mi generación son estos dos poetas”.

Estas palabras singulares, publicadas por Alberti en “Revista Cubana” de la Habana – recuerda Ricardo Gullón - fueron comentadas por el propio Juan Ramón de esta forma: “Aquí Alberti es honrado. Dice las cosas como son. Me gusta esta clase de crítica. Odio al adulador impenitente y lo desprecio”.

Ahora que se lleva tanto la espuma del cotilleo intranscendente y el rebuscar retales de intimidad en cualquier camerino célebre, he aquí que también los grandes tenían lógicamente sus pasillos internos, aquellas trastiendas que cualquier ser humano posee cuando elabora lentamente su creación,  talleres y pasillos cuya decoración muchas veces nos sorprenden.

Rafael Cansinos -Assens, frecuente cronista del vaivén de vidas literarias, describía en la revista “Ars“, en 1954, cómo vivían los hermanos Machado en Madrid hacia 1901.”Vivían los Machado en el segundo piso de un gran caserón viejo y destartalado, con un gran patio lóbrego, donde el sol se perdía y el frío del invierno se encontraba de pronto. Volvía a recuperarse el sol al entrar en la gran sala cuadrada, con balcón a la calle, tan anegada en claridades cristalinas que al principio deslumbraba y no dejaba ver. Voces juveniles y efusivas me acogieron. Ya estaban allí todos, es decir, Villaespesa, Antonio de Zayas y Ortíz de Pinedo, un joven poeta, aún todo en blanco, cual yo mismo. Uno de los Machado, creo que Antonio, en mangas de camisa, se estaba acabando de afeitar ante un trozo de espejo, sujeto en la pared, como los que se ven en las carbonerías. La habitación detartalada, sin muebles, salvo algunas sillas descabaladas, con el suelo de ladrillo, salpicado de colillas y las paredes desnudas, tenía todo el aspecto de un desván bohemio. Eran tan pocas las sillas, que algunos permanecían de pie. Allá dentro, tras una puerta lateral, sonaban voces femeninas. El sol, un verdadero sol de domingo, era el único adorno de aquella habitación que parecía una leonera de estudiantes. El sol y el buen humor juvenil”.

(Hago un inciso personal aquí evocando, no sin emoción, que en aquella habitación de los Machado estaba – tal como relata Cansinos Assens - José Ortíz de Pinedo, mi abuelo materno, con el que yo conviví varios años, en la década de los cincuenta, en su casa de Madrid. Él me contaba directamente aquellos encuentros, aquellas tertulias y amistades que yo siempre recordaría)

Pero la personalidad de los grandes y la dimensión de su obra, como es el caso de Juan Ramón, muestran también su envés desconocido, andanzas inesperadas por las calles de Madrid en excursiones sorprendentes para un hombre que -como quería definir Alberti – estaba “perdido en un piso“. El 10 de mayo de 1936 Juan Ramón Jiménez publicó en “El Sol“, de Madrid, una evocación de sus trepidantes idas y venidas por la ciudad “arrastrado” de alguna forma por Villaespesa: “Cogidos de una idea súbita, locos sucesivos – escribe Juan Ramón -, andábamos y desandábamos las calles, las plazas, las iglesias, los paseos, las fábricas, los cementerios, recitando versos, cantando, hablando alto. Villaespesa insultaba a veces a uno que pasaba, creo que sin saber quién era, para admirarme, y luego me decía que era tal o cual escritor “imbécil”; tomábamos un coche, lo dejábamos; comíamos, bebíamos a cualquier hora, en cualquier sitio, cualquier cosa. Y así hasta las 4 o las 5 de la mañana, cuando el blando gris azul del cielo de oriente  sobre la Puerta del Sol, la calle de Alcalá, la Red de San Luis me arrullaba, me endulzaba el cuerpo y el alma y me llevaba a dormir. Pero a las 8 siguientes, como el primer día, Villaespesa estaba, con su sombrero de copa y su abrigo entallado, en mi casa, y otra vez el ciclón”.

Sorprende ver a Juan Ramón así, tan agitado, él que se detenía contemplativo ante el oro del sol o ante la rosa. Pero la vida es así. Las anécdotas entretienen, sin duda, pero nunca serán más importantes que la obra lograda.

(Imágenes: 1 y 3.-Juan Ramón Jiménez/ 2.-Antonio Machado y Manuel Machado con la actriz Margarita Xirgu en el estreno de “La duquesa de Benamejí” en el Teatro Español el 26 de marzo de 1932.-Abelmartin.com)

“De violines

fugitivos

ecos llegan…

Bandolines

ahora son.

…Y perfume

de jazmines,

y una risa…

Es el viento

quien lo trae…

goce sumo,

pasa, cae…

como humo

se desvae…

pensamiento

…¡y es el viento!”

Manuel Machado: “El viento” (“Caprichos“) (1905)

Antonio Machado, dramaturgo e poeta espanhol, fez parte do movimento literário conhecido como Geração do 98 (Generación del 98), que reuniu escritores, ensaístas e poetas espanhóis afetados pela crise moral, política e social vivida pela Espanha após a derrota militar na Guerra Hispano-Americana e a conseguinte perda de Porto Rico, Cuba e as Filipinas, em 1898. Todos os intelectuais reunidos neste grupo nasceram entre 1864 e 1875.

Machado nasceu em Sevilha a 26 de julho de 1875 e logo foi viver e estudar em Madri. Em 1893 publicou seus primeiros escritos em prosa e seus primeiros poemas apareceram em 1901.

Viajou a Paris en 1899, cidade que voltou a visitar em 1902, ano em que conheceu Rubén Darío, de quem se tornou grande amigo durante toda sua vida e que foi seu introdutor no movimento modernista. Em Madri, na mesma época, conheceu Miguel de Unamuno, Valle-Inclán, Juan Ramón Jiménez e outros destacados escritores, com os quais manteve estreita amizade. Foi catedrático de Francês e se casou com Leonor Izquierdo, falecida em 1912. Em 1927 foi eleito membro da Real Academia Espanhola da Língua.

Durante os anos vinte e trinta escreveu peças de teatro em parceria com seu irmão Manuel, também poeta, encenando várias obras. Quando estalou a Guerra Civil espanhola, estava em Madri.

O movimento pelo qual começou sua vida literária era modernista, Mas ele seguiria um caminho próprio, de depurada simplicidade. Principalmente em sua poesia, o destaque é a natureza do homem e sua interioridade, onde busca a origem de suas ações e paixões. Seus versos mais conhecidos e que se popularizaram como adágio universal, (Caminhante, não há caminho, se faz caminho ao andar…) fazem parte de uma coleção de cantos poéticos denominada Proverbios y Cantares com 53 estâncias. Suas principais obras: Poesia – Soledades, 1903; Campos de Castilla, 1912; Nuevas Canciones, 1925; La Guerra, 1938. Teatro – Dom Juan de Mañara, 1927; La Prima Fernanda, 1929; La Lola se va a los Puertos, 1929; La Duquesa de Benamejí, 1931.

Já nos anos finais de sua vida, se mudou para a Valencia e Barcelona e, em janeiro de 1939, se exilou na cidade francesa de Colliure, onde morreu, a 22 de fevereiro.

Por ser um expressivo texto sobre o autor, publicamos, abaixo, um artigo do filósofo brasileiro Olavo de Carvalho e, a seguir, uma seleção de poemas de Machado.

_____________________

Poesias de Antonio Machado — Poucas obras poéticas são dignas do nosso amor como a do espanhol Antonio Machado (1875-1939). Cabe num pequeno volume, e é do tamanho do mundo. Ali estão os problemas da metafísica ocidental e oriental, a fé e a dúvida, as paixões e a sabedoria, o sentido do tempo e da eternidade, tudo comprimido em versos de uma simplicidade fulgurante, cuja perfeição ninguém sabe dizer se é musical ou geométrica.

Don Antonio viveu humildemente num quarto de pensão e morreu num quarto de hotel, fugindo da polícia política sem jamais ter sido político. Abençoou a pobreza digna (“a mi trabajo acudo…”) e, vendo aproximar-se a morte, fixou num pedaço de papel seu último pensamento: “Estos días azules y este sol de la infancia.” O fluxo do tempo que pelo milagre da luz se transfigura em eternidade na presença é uma de suas visões recorrentes: “Tedio infantil, amor adolescente, / cómo esta luz de otono os hermosea! / ¡Agrios caminos de la vida fea / que también os doráis al sol poniente!” O ontem e o amanhã fundem-se no eterno presente: sob a claridade de Sevilha emerge do passado a imagem do pai que, passeando no jardim, lança um olhar no vazio e enxerga os cabelos brancos do filho poeta que no mesmo instante o evoca em seus versos. Um olmo seco, derrubado por um raio, renasce na imortalidade do poema antes que o serrem para queimá-lo nas lareiras. Amo tanto esse poema que, buscando nele dois versos para epígrafe de um capítulo, acabei por transcrevê-lo inteiro.

O espaço, por sua vez, se transfigura em memória e profecia. O poeta caminha pelos campos de Castela. As paisagens em sucessão tornam-se glórias e misérias da Espanha histórica (“Castilla miserable, ayer dominadora, envuelta em sus andrajos desprecia cuanto ignora”) e despertam a antevisão do castigo: “Al declinar la tarde, sobre um remoto alcor, / veréis agigantarse la forma de um arquero, / la forma de um inmenso centauro flechador.” Mas nem tudo é perdição e morte. Sobre os campos paira, ante os olhos de Deus, “Castilla la gentil, humilde y brava”.

E, quando passam os anos, Don Antonio, que já era a clareza e a simplicidade encarnadas, torna-se ainda mais simples e claro, condensando sua mágica sabedoria em epigramas:

xxxxx“Caminante, no hay camino,
xxxxxse hace camino al andar.”
xxxxx“Todo pasa y todo queda,
xxxxxpero lo nuestro es pasar,
xxxxxpasar haciendo caminos,
xxxxxcaminos sobre la mar.”

Jamais serei grato o bastante ao poeta que inundou de luz tantos momentos sombrios da minha vida. (Olavo de Carvalho, filósofo e escritor brasileiro, 2004)

_____________________

A Don Miguel de Unamuno

Este donquijotesco
don Miguel de Unamuno, fuerte vasco,
lleva el arnés grotesco
y el irrisorio casco
del buen manchego.

Don Miguel camina,
jinete de quimérica montura,
metiendo espuela de oro a su locura,
sin miedo de la lengua que malsina.

A un pueblo de arrieros,
lechuzos y tahúres y logreros
dicta lecciones de Caballería.
Y el alma desalmada de su raza,
que bajo el golpe de su férrea maza
aún durme, puede que despierte un día.

Quiere enseñar el ceño de la duda,
antes de que cabalgue, el caballero;
cual nuevo Hamlet, a mirar desnuda
cerca del corazón la hoja de acero.

Tiene el aliento de una estirpe fuerte
que soñó más allá de sus hogares,
y que el oro buscó tras de los mares.
Él señala la gloria tras la muerte.
Quiere ser fundador, y dice: Creo;
Dios y adelante el ánima española…
Y es tan bueno y mejor que fue Loyola:
sabe a Jesús y escupe al fariseo.

A Dom Miguel de Unamuno

Este donquixotesco
dom Miguel de Unamuno, forte basco,
leva o arnês grotesco
e o irrisório casco
do bom manchego.

Dom Miguel caminha,
ginete de quimérica montadura,
riscando espora de ouro na vã loucura,
sem receio da língua mais mesquinha.

A um povo de arrieiros,
farsantes, jogadores, trapaceiros,
dá lições de Cavalaria.
E a alma desalmada de sua raça,
que sob o golpe de sua férrea maça
ainda dorme, pode despertar-se um dia.

Quer ensinar o olhar sisudo
antes de que cavalgue, o cavaleiro;
qual novo Hamlet, a mirar desnudo
perto do coração o aço do armeiro.

Tem o alento de uma estirpe forte
que sonhou além de seus lares,
e que o ouro buscou por trás dos mares.
Ele assinala a glória atrás da morte.
Quer ser fundador, e diz: meu
é o amor a Deus e à alma espanhola…
E é tão bom ou melhor do que Loyola:
sabe a Jesus e cospe ao fariseu.

_____________________

O poeta nicaraguano Rubén Darío (1867-1916), que marcou sua vida literária na Espanha, antecedeu Antonio Machado nas lides da poesia. Oito anos mais velho que Machado, morreu antes de seu amigo, mas lhe deixaria uma oração ainda em vida. Quando Rubén Darío partiu, foi a vez de Antonio Machado lhe dedicar uma oração poética. Transcrevemos as duas, em Espanhol e em Português.

_____________________

Oración por Antonio Machado

Misterioso y silencioso
iba una y otra vez.
Su mirada era tan profunda
que apenas se podía ver.
Cuando hablaba tenía un dejo
de timidez y de altivez,
y la luz de sus pensamientos
casi siempre se veía arder.
Era luminoso y profundo
como hombre de buena fe.
Fuera pastor de mil leones
y de corderos a la vez.
Conduciría tempestades
o traería un panal de miel.
Las maravillas de la vida
y del amor y del placer
cantaba en versos profundos
cuyo secreto era de el.
Montado en un raro Pegaso
un día al imposible fue.
Ruego por Antonio a mis dioses.
Ellos le salven siempre.

Amén.

Oração por Antonio Machado

Misterioso e silencioso
ia uma ou outra vez.
Seu olhar era tão profundo
que apenas se podia ver.
Quando falava tinha um jeito
de timidez e de altivez,
e a luz de seus pensamentos
quase sempre se via arder.
Era luminoso e profundo
como homem de boa fé.
Foi pastor de mil leões
e ao mesmo tempo de ovelhas.
Conduziria tempestades
ou traria um favo de mel.
As maravilhas da vida
e do amor e do prazer
cantava em versos profundos
cujo segredo era dele.
Montado em um raro Pégaso
um dia ao impossível foi.
Rogo por Antonio a meus deuses.
Que eles sempre o protejam.

Amém.

A la muerte de Rubén Darío

Si era toda en tu verso la armonía del mundo,
¿dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?
Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,
corazón asombrado de la música astral,

¿te ha llevado Dionysos de su mano al infierno
y con las nuevas rosas triunfantes volverás?
¿Te han herido buscando la soñada Florida,
la fuente de la eterna juventud, capitán?

Que en esta lengua madre la clara historia quede;
corazones de todas las Españas, llorad.
Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,
esta nueva nos vino atravesando el mar.

Pongamos, españoles, en un severo mármol,
su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:
Nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo,
nadie esta flauta suene, si no es el mismo Pan.

À morte de Rubén Darío

Se era toda em teu verso a harmonia do mundo,
onde foste, Darío, a harmonia buscar?
Jardineiro de Hespéria, rouxinol dos mares,
coração assombrado da música astral,

levou-te Dionísio por sua mão ao inferno
e com as novas rosas triunfantes voltarás?
Feriram-te buscando a sonhada Flórida,
a fonte da eterna juventude, capitão?

Que nesta língua mãe a clara história fique;
corações de todas as Espanhas, chorai.
Rubén Darío morreu em suas terras de Ouro,
esta nova nos veio atravessando o mar.

Gravemos, espanhóis, em um severo mármore,
seu nome, flauta e lira, e não mais que uma inscrição:
Ninguém esta lira pulse, se não é o mesmo Apolo,
ninguém esta flauta soe, se não é o mesmo Pã.

Sueño

Desde el umbral de un sueño me llamaron…
Era la buena voz, la voz querida.

— Dime: ¿vendrás conmigo a ver el alma?…
Llegó a mi corazón una caricia.

— Contigo siempre… Y avancé en mi sueño
por una larga, escueta galería,
sintiendo el roce de la veste pura
y el palpitar suave de la mano amiga.

Henri Rousseau (1844-1910) – O Sonho (1910) – óleo sobre tela - 204 × 298 cm – Museu de Arte Moderna, Nova Iorque

Sonho

Lá do umbral de um sonho me chamaram…
Era a suave voz, a voz querida.

— Diz-me: virás comigo a ver a alma?…
Veio a meu coração uma carícia.

— Contigo sempre… E segui em meu sonho
por uma larga, precisa galeria,
sentindo o roçar da veste pura
e o palpitar suave da mão amiga.

Una noche de verano…

Una noche de verano
– estaba abierto el balcón
y la puerta de mi casa –
la muerte en mi casa entró.
Se fue acercando a su lecho
– ni siquiera me miró –,
con unos dedos muy finos,
algo muy tenue rompió.
Silenciosa y sin mirarme,
la muerte otra vez pasó
delante de mí. “¿Qué has hecho?”
La muerte no respondió.
Mi niña quedó tranquila
dolido mi corazón,
¡Ay, lo que la muerte ha roto
era un hilo entre los dos!

Uma noite de verão…

Uma noite de verão
– estava aberta a varanda
e a porta de minha casa –
a morte na casa entrou.
Foi-se acercando a seu leito
– nem sequer me percebeu –,
com uns dedos muito finos,
algo mui tênue rompeu.
Silenciosa e sem me olhar,
a morte outra vez passou
ante a mim. “O que fizeste?”
A morte não respondeu.
A filha ficou tranquila
sofrido meu coração,
Ai, o que a morte quebrou
era um fio entre nós dois!

Proverbios y cantares

xxxxxxxxxxI

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse.

Nunca persegui a glória
ou colocar na memória
dos homens minha canção;
Eu amo os mundos sutis,
ingrávidos e gentis
como bolhas de sabão.
Gosto de vê-los pintar-se
de sol e púrpura, voar
sob o céu azul,tremular
subitamente e quebrar-se.

xxxxxxxxxxII

¿Para qué llamar caminos
a los surcos del azar?…
Todo el que camina anda,
como Jesús, sobre el mar.

Para que chamar caminhos
A tais sulcos do azar?…
Todo o que caminha anda,
como Jesus, sobre o mar.

xxxxxxxxxxIII

A quien nos justifica nuestra desconfianza
llamamos enemigo, ladrón de una esperanza.
Jamás perdona el necio si ve la nuez vacía
que dio a cascar al diente de la sabiduría.

A quem nos justifica nossa desconfiança
chamamos inimigo, ladrão de uma esperança.
Jamais perdoa o néscio se vê a noz vazia
que descascou o dente da sabedoria.

xxxxxxxxxxIV

Nuestras horas son minutos
cuando esperamos saber,
y siglos cuando sabemos
lo que se puede aprender.

Nossas horas são minutos
quando esperamos saber,
e séculos quando sabemos
o que se pode aprender.

xxxxxxxxxxV

Ni vale nada el fruto
cogido sin sazón…
Ni aunque te elogie un bruto
ha de tener razón.

De nada vale o fruto
colhido sem madurez…
Nem ainda que te elogie um bruto
há de ter sisudez.
…………………………………………………..

xxxxxxxxxxXXIX

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Caminhante – Foto: Loretahur - Flickr

Caminhante, são teus rastros
o caminho e nada mais;
Caminhante, não há caminho,
se faz caminho ao andar.
Ao andar se faz caminho,
e ao voltar a vista atrás
se vê a senda que nunca
se há de voltar a pisar.
Caminhante não há caminho
senão esteiras no mar.

…………………………………………………..

xxxxxxxxxxLI

Luz del alma, luz divina,
faro, antorcha, estrella, sol…
Un hombre a tientas camina;
lleva a la espalda un farol.

Luz da alma, luz divina,
lanterna, tocha, estrela, sol…
Um homem às cegas caminha;
leva nas costas um farol.

…………………………………………………..

Versão ao Português: Cleto de Assis

Poema del otoño

Rubén Darío, 1908

A Mariano Miguel de Val

Tú, que estás la barba en la mano
meditabundo,
¿has dejado pasar, hermano,
la flor del mundo?

Te lamentas de los ayeres
con quejas vanas:
¡aún hay promesas de placeres
en los mañanas!

Aún puedes casar la olorosa
rosa y el lis,
y hay mirtos para tu orgullosa
cabeza gris.

El alma ahíta cruel inmola
lo que la alegra,
como Zingua, reina de Angola,
lúbrica negra.

Tú has gozado de la hora amable,
y oyes después
la imprecación del formidable
Eclesiastés.

El domingo de amor te hechiza;
mas mira cómo
llega el miércoles de ceniza;
Memento, homo…

Por eso hacia el florido monte
las almas van,
y se explican Anacreonte
y Omar Kayam.

Huyendo del mal, de improviso
se entra en el mal,
por la puerta del paraíso
artificial.

Y no obstante la vida es bella,
por poseer
la perla, la rosa, la estrella
y la mujer.

Lucifer brilla. Canta el ronco
mar. Y se pierde
Silvano, oculto tras el tronco
del haya verde.

Y sentimos la vida pura,
clara, real,
cuando la envuelve la dulzura
primaveral.

¿Para qué las envidias viles
y las injurias,
cuando retuercen sus reptiles
pálidas furias?

¿Para qué los odios funestos
de los ingratos?
¿Para qué los lívidos gestos
de los Pilatos?

¡Si lo terreno acaba, en suma,
cielo e infierno,
y nuestras vidas son la espuma
de un mar eterno!

Lavemos bien de nuestra veste
la amarga prosa;
soñemos en una celeste
mística rosa.

Cojamos la flor del instante;
¡la melodía
de la mágica alondra cante
la miel del día!

Amor a su fiesta convida
y nos corona.
Todos tenemos en la vida
nuestra Verona.

Aun en la hora crepuscular
canta una voz:
«Ruth, risueña, viene a espigar
para Booz!»

Mas coged la flor del instante,
cuando en Oriente
nace el alba para el fragante
adolescente.

¡Oh! Niño que con Eros juegas,
niños lozanos,
danzad como las ninfas griegas
y los silvanos.

El viejo tiempo todo roe
y va de prisa;
sabed vencerle, Cintia, Cloe
y Cidalisa.

Trocad por rosas azahares,
que suena el son
de aquel Cantar de los Cantares
de Salomón.

Príapo vela en los jardines
que Cipris huella;
Hécate hace aullar a los mastines;
mas Diana es bella;

y apenas envuelta en los velos
de la ilusión,
baja a los bosques de los cielos
por Endimión.

¡Adolescencia! Amor te dora
con su virtud;
goza del beso de la aurora,
¡oh juventud!

¡Desventurado el que ha cogido
tarde la flor!
Y ¡ay de aquel que nunca ha sabido
lo que es amor!

Yo he visto en tierra tropical
la sangre arder,
como en un cáliz de cristal,
en la mujer

Y en todas partes la que ama
y se consume
como una flor hecha de llama
y de perfume.

Abrasaos en esa llama
y respirad
ese perfume que embalsama
la Humanidad.

Gozad de la carne, ese bien
que hoy nos hechiza,
y después se tornará en
polvo y ceniza.

Gozad del sol, de la pagana
luz de sus fuegos;
gozad del sol, porque mañana
estaréis ciegos.

Gozad de la dulce armonía
que a Apolo invoca;
gozad del canto, porque un día
no tendréis boca.

Gozad de la tierra que un
bien cierto encierra;
gozad, porque no estáis aún
bajo la tierra.

Apartad el temor que os hiela
y que os restringe;
la paloma de Venus vuela
sobre la Esfinge.

Aún vencen muerte, tiempo y hado
las amorosas;
en las tumbas se han encontrado
mirtos y rosas.

Aún Anadiódema en sus lidias
nos da su ayuda;
aún resurge en la obra de Fidias
Friné desnuda.

Vive el bíblico Adán robusto,
de sangre humana,
y aún siente nuestra lengua el gusto
de la manzana.

Y hace de este globo viviente
fuerza y acción
la universal y omnipotente
fecundación.

El corazón del cielo late
por la victoria
de este vivir, que es un combate
y es una gloria.

Pues aunque hay pena y nos agravia
el sino adverso,
en nosotros corre la savia
del universo.

Nuestro cráneo guarda el vibrar
de tierra y sol,
como el ruido de la mar
el caracol.

La sal del mar en nuestras venas
va a borbotones;
tenemos sangre de sirenas
y de tritones.

A nosotros encinas, lauros,
frondas espesas;
tenemos carne de centauros
y satiresas.

En nosotros la vida vierte
fuerza y calor.
¡Vamos al reino de la Muerte
por el camino del Amor!

Dejó escrito el poeta Manuel Machado que los hombres, «pasamos como nubes, como naves, como sombras». Parece difícil describir mejor la trayectoria de un político, especialmente de un alcalde, pues su tarea, aun intensa y emocionante, es tan sólo una gota de agua en el océano del tiempo, pues mientras su mandato se extingue y concluye, las instituciones permanecen.

Es por ello que, durante mi labor me he esforzado con fidelidad y constancia, asumiendo que la mayor obligación para un cargo público es ser digno de sus electores, entregándome con compromiso y vocación al servicio de los demás, sin guardarme esfuerzos o energías, volcando todos mis anhelos e ideas con el deseo de mejorar la vida de mis iguales.

Como algunos de ustedes sabrán, hace unos días se cumplieron veintidós años desde que tuve el honor de acceder a la Alcaldía de la Villa de Gádor, y les confieso que me invade un sentimiento de profundo agradecimiento.

Recuerdo, no sin cierta nostalgia, la ilusión con que, desde mi juventud, tomé posesión de la Alcaldía y aquellos primeros y difíciles años en que mi equipo y yo trabajamos con auténtico entusiasmo por modernizar el Ayuntamiento y ofrecer unos servicios de calidad. Esos logros son hoy la base de un pueblo moderno y abierto, con infraestructuras, riqueza y un capital humano de primer nivel. No obstante, el trabajo no ha llegado a su fin, todavía quedan infinidad de retos por lograr y multitud de éxitos por alcanzar.

Es verdad que, estos últimos meses he sufrido alguna decepción, pero soy consciente de que son circunstancias que forman parte de la vida de un político, siempre expuesto a la crítica y, en ocasiones, también a la más cruel y descarnada ofensa. Sin embargo, admito que esos instantes sólo han sido un breve paréntesis en una experiencia extraordinaria, con sus luces y sombras, en que he intentado aprender de mis propios errores.

En este momento, deseo tributar mi mayor admiración a mi pueblo, Gádor, por permitirme liderar sus proyectos durante tantos años y también a mi partido por darme la oportunidad de ostentar tan alta responsabilidad. A ellos les debo todo cuanto soy y he sido.

Tras de mí, dejo un legado que espero que las próximas generaciones puedan valorar, retomar, aumentar y mejorar, y es que, aunque tenía razón Manuel Machado cuando dijo que los hombres pasamos, no es menos cierto que las buenas obras permanecen para redundar en nuestro progreso y bienestar.

Gracias a todos.

(10/7/2009)

Frutales Fruit trees
cargados, charged,
Dorados Golden
trigales… cornfields…

Cristales Glass
ahumados. smoked.
Quemados Burned
jarales… rockroses…

Umbría, Shade,
sequía, draught,
solano… easterly wind…

Paleta Palette
completa complete
verano. summer.

Manuel Machado (Seville, 1874 – Madrid 1947)
Spanish poet and playwright of the Generation of ‘98

Hoy que empiezan en Madrid las corridas de San Isidro, desde el siglo XVlll  hasta el XXl aún nos siguen llegando los ecos de los aplausos desde los tendidos y los desplantes y decepciones en las calles, los barullos de los antitaurinos como Eugenio Noel y los pros y contras cruzados que siempre congregaron en torno a sí la fiesta de  los toros. Diego de Torres Villarroel  lo recordaba desde Salamanca en 1752:

“PINTA, ANTES DE VERLA, LA FIESTA DE TOROS EN MADRID, Y DICE A UN AMIGO EL MOTIVO DE NO QUERER VERLOS

Supongo que ya estoy en talanquera

y que en el sitio dos doblones dejo,

por que me tueste el sol todo el pellejo

y me haga chicharrones la sesera;

doy por vista la célebre quimera

del que en la plaza se nombró despejo,

 que he visto de la guardia el entrecejo,

y desaguar las mulas la trasera.

Sale la Majestad, pisa la alfombra;

sale el bruto, se clava el rejoncillo;

ya pasó la función, nada me asombra;

vaya usted a coger un tabardillo,

mientra que yo en mi cuarto y a la sombra

corro en mi fantasía este torillo”

(“Entretenimientos del numen…”, Salamanca, 1752)

Ver o no ver los toros. Los vieron desde la poesía Lope, Góngora, Quevedo, Vélez de Guevara, el Duque de Rivas, Zorrilla, Darío, Manuel Machado, Villaespesa, Villalón, Lorca, Gerardo Diego, Rafael Morales entre muchos. Otros no los vieron o se negaron a verlos.

“Iba en alto “Magritas” – se leía describiendo la figura de un torero en un periódico de Madrid, en 1950 -. Ya no iba de plata. De corto y de gris, iba muy pulido y cenceño, y siempre sonriente, como fue por su vida de postín sin postín. Yo esta tarde había visto, otra vez, otro gesto de “Magritas” en trance de entrar a banderillas, y que se me ha pasado antes al describir su estilo: cuando al abrir los palos para elevar los brazos, les miraba un momento los arpones. Ahora, ustedes lo añaden.

Vean ustedes a “Magritas“, ya en los medios, mirar los arponcillos al separar los palos. ¡Ya sale “Magritas”!  Bajando y subiendo los brazos con los rehiletes muy parejos, con las muñecas sueltas y pajarero el paso…¡Qué bien va!”.

(R. Capdevila (Celestino Espinosa).-”Arriba“, 1950)

(Imágenes: 1.-Francisco de Goya: “Escena de Toros”.-1824.-Museum Syndicate/ 2.-Francisco de Goya:”Muerte de un picador”.-1794.-Museum Syndicate)

No tienes quien bese
tus labios de grana,
ni quien tu cintura elástica estreche,
dice tu mirada.

No tienes quien hunda
las manos amantes
en tu pelo hermoso, y a tus ojos negros
no se asoma nadie.

Dice tu mirada
que de noche, a solas,
suspiras y dices en la sombra tibia
las terribles cosas…

Las cosas de amores
que nadie ha escuchado,
esas que se dicen los que bien se quieren
a eso de las cuatro.

A eso de las cuatro
de la madrugada
cuando invade un poco de frío la alcoba
y clarea el alba.

Cuando yo me acuesto,
fatigado y solo,
pensando en tus labios de grana, en tu pelo
y en tus negros ojos.

Diciendo la copla:
A eso de las cuatro,
como tenía a mi compañerita,
dormía en mis brazos.

Manuel Machado

El martes pasado, cuando me quedé sin acceso a mi blog, tenía preparado este post sobre este autor literario, personaje bastante desconocido pero peculiar y pintoresco donde los haya, y en quien se inspiró Valle Inclán para su Max Estrella de Luces de Bohemia. Con una semana de retraso, ya que la intención era haberlo publicado el día que se cumplían los cien años de su muerte, aquí está:

Hoy (martes, 3 de marzo) hace cien años, “en una humilde casa que ocupaba el número 3 de la madrileña calle del Conde Duque, moría a los cuarenta y siete años de edad el escritor Alejandro Sawa, a la una menos cuarto de la madrugada (…) Murió ciego y loco (…) y en la extremada miseria y angustia económica”, según las palabras con las que Allen Phillips abre el capítulo primero de su obra “Alejandro Sawa. Mito y realidad”.

Alejandro Sawa es una pintoresca figura del mundo literario, si bien tenía un talento notable y una enorme capacidad como escritor. Personaje cosmopolita, singular, extravagante en el gesto y la palabra, y exagerado a la vez, constituye el prototipo del bohemio impenitente con todo el aura de romanticismo. 

Personalmente, y no quiero dejar de señalar el dato, conocí a este autor gracias a un excelente profesor de literatura que tuve, posiblemente uno de los mejores y primeros conocedores de Sawa, Francisco Gutiérrez Carbajo, que me introdujo en su biografía y en su obra, descubriéndome que había sido el inspirador para Valle-Inclán del personaje de Max Estrella, en Luces de Bohemía, así como de Villasús en El árbol de la ciencia, de Pío Baroja.

Su biógrafa Amelina Correa, profesora de la Universidad de Granada, al hablar de su técnica literaria lo califica como “una pluma mordiente”, luchando en la denuncia de los males de España, en una actitud desolada y amarga como su admirado Larra. Sawa fue insobornable y señaló en voz alta la corrupción de los políticos y la ineptitud de los gobernantes. Colaboró en la revista Germinal de clara orientación socialista republicana, y en la progresista Don Quijote, entre otras que lucharon por la renovación del país.

Nacido en Sevilla el 15 de marzo de 1862, podemos distinguir tres etapas en su vida: hasta 1885 permanece en Andalucía, llegará después por primera vez a Madrid en 1885, donde escribira sus seis novelas con un marcado estilo naturalista. En 1889 o 1890, marcha a París, viviendo intensamente la vida artística del Barrio Latino, estableciendo amistad con Daudet, Maupassant y, sobre todo, con Verlaine. Allí se convirtió en una figura popular en los cafés y tertulias y cuando regresó en 1896 a Madrid se trajo un acento marcadamente exótico, que convertía sus “erres” en “ges”; una pipa, regalo de Verlaine; una corbata siempre flotante; un recio cayado y un perro magnífico… ¡Todo grande!… el perro, la corbata, el cayado y la pipa. Con este atuendo se dedicó a difundir las nuevas corrientes del simbolismo, el modernismo y el parnasianismo, y a la vez, a sus paseos nocturnos en los que solía detener a sus amigos a las altas horas de la noche para recitarles artículos o leyendas debajo de una farola de la Puerta del Sol. 

A su regreso a España se convertiría en un prolífico articulista, relacionándose asiduamente con Manuel Machado y Valle-Inclán, al que acompañaba en sus tertulias con Jacinto Benavente, con jóvenes como Martínez Sierra, Rusiñol o su todavía buen amigo Rubén Dario, de  quien posteriormente se alejaría al haber escrito Sawa ocho artículos para el periódico La Nación de Buenos Aires y que serían firmados por Rubén Dario (no sería la única vez que ejercería de “negro”, escribiendo para otros), y que parece ser que no le fueron abonados por el nicaragüense. En esta época aún mantenía la imagen de bohemio puro, siempre acompañado de perros lazarillos y fumando alguna de sus muchas pipas. En 1906 se quedaría totalmente ciego.

Obra literaria de Sawa:

El Pontificado y Pío IX (Apuntes históricos), Málaga, 1875 (folleto)

La mujer de todo el mundo, Madrid, 1885 (novela)

Crimen legal, Madrid, 1886 (novela)

Declaración de un vencido, Madrid, 1887 (novela)

Noche, Madrid, 1888 (novela)

La sima de Igúzquiza, Madrid, 1888 (novela)

Criadero de curas, Madrid, 1888 (novela)

Los reyes en el destierro, Madrid, 1899 (adaptación teatral de la obra de Daudet, Les rois en exil)

Historia de una reina, 1897

Nada mejor para terminar que estos versos de Manuel Machado sobre la figura de Alejandro Sawa:

 “Jamás hombre más nacido

para el placer fue al dolor

más derecho.

Jamás ninguno ha caído

con facha de vencedor

tan deshecho”

Manuel Machado. A Alejandro Sawa.

( publicado el 19 de enero de 2009 )

La semana pasada, la diputada catalana del PP Montserrat Nebrera utilizó, para atacar a la Ministra Magdalena Álvarez, una durísima infamia que atenta directamente contra más de ocho millones de personas de este país: nada más y nada menos que todos los andaluces.

Me parece perfecto que la señora Nebrera critique la labor de Álvarez como Ministra, al fin y al cabo, ése es el trabajo de la oposición: criticar al Gobierno. Pero, desde luego, no insultándonos a 8 millones de andaluces, la mayor parte orgullosos de serlo y sentirlo.

Nadie debería burlarse de nuestro acento, de nuestras “hablas andaluzas” señora diputada, porque cualquier andaluz podría decirle sí, señora Nebrera, lo que usted diga, pero le recuerdo que:

1. La primera gramática castellana la escribió un andaluz de Sevilla, Antonio de Nebrija, allá por 1492.

2. Dos de los 5 Nobel en Literatura que tiene España pertenecen a escritores andaluces: Vicente Aleixandre (sevillano) y Juan Ramón Jiménez (onubense).

3. Lorca, Machado y Bécquer eran andaluces, orgullosos de serlo y así lo hicieron constar en su poesía y en su teatro, a la sazón, de lo mejor que se ha escrito en español (sin menospreciar a nadie).

4. El asiento “Q” de la Real Academia de la Lengua Española lo ocupa un andaluz, concretamente de Granada: Gregorio Salvador Caja.

5. El Estatuto de Andalucía, tanto el de 1981 como el de 2007, dignifica, por Ley, las hablas andaluzas. Que a lo mejor no tenemos idioma propio, pero ni falta que nos hace.

6. Los andaluces tenemos uno de los vocabularios más ricos en castellano, gracias a nuestras influencias, durante siglos, árabes, que nos permite tener varias palabras para designar una misma realidad: alcaucil, algofifa, repeluco, aceituna, apollardado, arriate, atarazana, búcaro, bulla…y así hasta 900 términos propios del habla andaluza que recoge la RAE.

7. Quizás seseemos y ceceemos, pero laísmos y loísmos no cometemos (por cierto, son errores muy graves y muy feos en el uso del lenguaje).

8. Manuel Machado, hermano del gran Antonio, consideró que “el mejor castellano, el más rico y sabroso castellano del mundo se habla en Andalucía”. Toma ya.

9. Que en nuestra Radio y Televisión Pública (RTVA) los periodistas hablan en andaluz, porque, desde el punto de vista filológico, aspirar la s implosiva, sesear o cecear o realizar una pronunciación más suave de la jota, no se consideran usos incorrectos del idioma.

10. Porque es parte de nuestra identidad como pueblo y como cultura (por cierto, desde tiempos inmemoriales que por aquí pasaron fenicios, tartessos, romanos y árabes antes de que formásemos parte, en 1492 con la rendición de Granada, parte de lo que después se convirtió en España, así que nadie podrá presumir más de historia que nosotros).

11. Porque el andaluz es tan rico que no existe uno sino varios, de ahí que lso expertos (y no usted) hable de las “hablas andaluzas” diferenciando, para empezar, Andalucía Occidental de la Oriental.

Y los andaluces del PP hablaron tarde y poco. Muy bien Señor Arenas, usted intentando ser el Presidente de toda una Comunidad Autónoma ninguneada por un miembro de su partido y así defiende lo que usted también es: andaluz.

Pues yo me siento orgullosa de ser andaluza de Sevilla, sesear, no pronunciar los plurales, aspirar las jotas, que todos las -ados y -adas sean “aos” y “as”, de no distinguir, al hablar, “eye” de “elle” y “be” de “ve” y, de paso, contribuir con ello a la economía del lenguaje, y así hasta cansarme de enumerar rasgos fonéticos, gramaticales, lingüísticos…que nos hacen distintos del resto de España. Y a mucha honra.

André Derain, "Barcos" (1905)

Siempre la figura de Manuel Machado ha estado oscurecida por la de su hermano, Antonio. Este último, poeta fabuloso, nebuloso y nada prepotente; que es un mito por su exilio y muerte en Colliure (de la cual el fauvista André Derain hizo grandes composiciones) más que por sus poemas. Su hermano fue más discreto y sus posiciones, en un principio, a favor de Franco (le hizo hasta un poema: “Al sable del Caudillo”) le otorgaron un puesto en el anonimato de la poesía española del S. XX. Lo cierto es que fue más teórico que poeta e influenciado por el Modernismo dio a conocer a Rubén Darío y su melancolía azul al panorama literario español.

Más importante a mí entender es la traducción que hizo del poemario “Fiestas galantes” (escrito en 1869), de Paul Verlaine. Sí, aquel que tuvo esa relación de amor-odio con el “gigante” Arthur Rimbaud. Lo tengo en mis manos, el libro digo (de la editorial Renacimiento), y no puedo parar de leer el primer poema; misterioso y profundo, con una cantidad de símbolos que me noquea. Se llama “Claro de luna”:

Vuestra alma es un exquisito paisaje,

que encantan máscaras y bergamascos,

tocando el laúd y danzando y casi

tristes bajo sus fantásticos disfraces.

Siempre cantando en el tono menor

el amor triunfante y la vida oportuna

parecen no creer en su felicidad,

y sus canciones se unen al claro de la luna, al tranquilo claro de luna, triste y bello,

que hace sonar los pájaros en los árboles,

y sollozar estáticos a los surtidores,

los altos surtidores esbeltos entre los blancos mármoles.

Ésto es sólo el principio: alma, máscara, música, felicidad, pájaros, mármoles.

As mensagens devem ser curtas, concisas e claras.

Utilizar mensagens afirmativas.

“”… [ continuação ] e cujo responsável descansa o rapaz  ao dizer-lhe que poderá ir buscar roupas no dia seguinte.

A ideia nasceu há poucos meses, graças à revolta e à vontade de mudar mentalidades de Daniel Horta Nova,  um antigo jornalista que viveu na rua, e que é o mentor do projecto.

A história de Daniel conta-se quando se fala das partidas da vida. Ele era um jornalista, que colaborava com alguns jornais nacionais. Criou a sua própria empresa de comunicação, tinha uma sociedade ” na base da amizade “, e tudo corria até que alguém lhe ” passou a perna “. Ficou sem nada, perdido, sem saber o que fazer. ” Naquela altura, o que eu queria era vingança e descurei a minha estrutura mental, de forma que caí na rua e foi assustador “, recorda. Estava em Lisboa e ao fim de cerca de dois meses conseguiu perceber que precisava de ajuda médica. Procurou-a no Hospital Júlio de Matos, onde esteve internado duas semanas. Conseguiu recuperar físicamente, mas mentalmente não tinha ” forças para avançar “. O facto de a cidade conhecer a sua história e a vergonha que daí resultava, fê-lo decidir mudar para o norte. O Porto foi a opção. Trazia consigo algum dinheiro, que o ajudou a sobreviver durante algum tempo. Depois, começou a trabalhar, mas diz que continuava a sentir vergonha de si próprio por usar a mesma roupa todos os dias e por não ter para onde ir no final do trabalho – na altura, sem dinheiro, já tinha voltado à rua. Fica por lá outra vez, até que um dia consegue novamente trabalho, sai da rua e monta a sua própria empresa, empregando alguns sem abrigo que foi conhecendo de quem se tornou amigo. ” Todos os dias estava com eles e sentia que eles assimilavam as minhas ideias. E isso fez-me deixar tudo e vir para a rua outra vez, nessa altura, por opção.  [ aqui, Daniel Horta Nova "pede uma caneta ao amigo sem abrigo" ] Porque alguém tinha que dar um passo, alguém tinha que fazer alguma coisa “, afirma.

A sua vontade fê-lo conseguir juntar sem abrigo para marchas silenciosas pelas ruas da baixa do Porto, e fê-los ir a Fátima a pé. Terá sido a boa vontade que Daniel Horta Nova sentiu em algumas pessoas que o fez acreditar no MASA. ” Decidi fazer isto como quem grita. Para fazer ver que nós também somos gente e que também temos voz “, esclarece.

Pelas ruas do Porto não vagueiam apenas aqueles que não têm um tecto para se abrigarem durante a noite.  Há também muitos que procuram nas carrinhas que andam pela cidade uma oportunidade para comer  e se agasalharem. “”  

[ continua no próximo post ]

até lá e para reflectir, e em coimbra: http://www.diariocoimbra.pt/19830.htm

Era un suspiro lánguido y sonoro

la voz del mar aquella tarde… El día,

no queriendo morir, con garras de oro

de los acantilados se prendía.

Pero su seno el mar alzó potente,

y el sol, al fin, como en soberbio lecho,

hundió en las olas la dorada frente,

en una brasa cárdena deshecho.

Para mi pobre cuerpo dolorido,

para mi triste alma lacerada,

para mi yerto corazón herido,

para mi amarga vida fatigada…

¡el mar amado, el mar apetecido,

el mar, el mar y no pensar en nada!…

Vamos a comentar en esta ocasión un soneto de Manuel Machado (1874-1947), poeta sevillano considerado uno de los nombres principales del modernismo español. En concreto, este soneto pertenece a Alma, su primer gran libro y quizá el mejor. En este libro se conjuga un intimismo de estirpe simbolista con la presencia de la belleza y el exotismo e, incluso, con un poema dedicado a Castilla.

Esta composición expresa el deseo de la voz poética de abandonar su vida atribulada para alcanzar la paz absoluta del alma en la muerte.

En cuanto a la métrica, nos encontramos ante un soneto: catorce versos endecasílabos agrupados en dos cuartetos y dos tercetos. La rima consonante es ABAB CDCD EFE FEF. Cabe señalar que el soneto riguroso presenta rima en A y B también en el segundo cuarteto, frente a la variación que introduce aquí el poeta.

Por otro lado, y como es de regla en los buenos sonetos, la estructura interna depende de la externa. Podemos, por tanto, establecer las siguientes partes:

1ª parte (los dos cuartetos, versos 1 – 8): se describe la puesta de sol.

2ª parte (los dos tercetos, versos 9 – 14): expresan el efecto de esta contemplación en la voz poética.

Vamos a explicar a continuación con más detalle cómo se expresa en el poema el deseo de reposo eterno contenido en la idea principal.

La composición empieza con un sonido (“suspiro” verso 1), seguido de una nota de color (“oro”, verso 3). Este lenguaje es propio del Modernismo, que emplea con profusión las sensaciones (colores, tactos, sonidos) para crear en los poemas un ambiente propicio a la sensibilidad. Esta impresión se ve reforzada por la adjetivación del primer verso, típicamente modernista (“lánguido y sonoro”).

Destacan asimismo las personificaciones del mar y el día en los versos 2 y 3 (“la voz del mar”, “el día, no queriendo morir”). Responde esta elección a la sensibilidad poética modernista, en auge cuando se compusieron estos versos. La voz poética busca en el paisaje elementos que simbolicen¹ sus emociones. Así pues, el mar es la muerte, y su voz, la atracción del poeta por el sosiego que procura. El día (metonimia por el sol), por su parte, es el poeta mismo, que se aferra a la vida por instinto, pero que se sabe condenado a la muerte, como el día a la noche.

Cabe comentar en este primer cuarteto la metáfora “garras de oro” (verso 3), por los rayos del sol. Es un buen ejemplo de lenguaje modernista: por un lado, la poderosa nota de color ilustra el gusto modernista por lo sensorial, como ya se ha mencionado; por otro, corrobora el significado de la personificación explicada en el párrafo anterior (“el día, no queriendo morir”). “Garra” posee una connotación de fuerza, de manera que se acentúa la desesperación con la que el poeta, aun deseando la muerte, se abraza a la vida.

En el segundo cuarteto asistimos a la puesta de sol anunciada en el primero y en el título. Este presagio de la muerte se manifiesta a través de un vocabulario cuidadosamente escogido. Para empezar, la estrofa se abre con una conjunción adversativa que anula el ímpetu con el que el día (el poeta) anhelaba conservar un último suspiro (“pero” verso 4) y que anuncia, por tanto, la muerte. El poder de la muerte se representa con el expresivo sintagma “alzó potente” (verso 4) y el adjetivo “soberbio” (verso 5).

En contraste con el vigor de estos términos, los versos 7 y 8 se construyen en torno a un vocabulario que sugiere decadencia: “hundió” y “brasa cárdena deshecho”, metáfora por el apagado sol del atardecer. Esta es la oposición central del poema, la vida que se apaga frente a la muerte reparadora.

Comienza aquí la segunda parte del poema. Se describe la vida castigada del poeta con un paralelismo muy efectivo. En primer lugar, la anáfora de los versos 9 a 12, “para mi” resalta con la repetición el quebranto del poeta, además de aumentar el suspense en el lector, que espera alivio para esta desazón. Aporta, a mi juicio, un aire de plegaria o confesión muy expresivo. En segundo lugar, lo más efectivo del poema quizá sea la repetición de los sintagmas “adjetivo nombre adjetivo”. Nótese, por un lado, la enumeración “cuerpo”, “alma”, “corazón”, resumidos en la “vida” del verso 12; por otro, la sucesión de adjetivos justifica el deseo de morir, tema principal en el poema, como ya hemos visto.

Este anhelo vital explota en los dos últimos versos, cuya fuerza se basa en la exclamación, la repetición y la expresión sin ambages del sentimiento. En el verso 13, “mar” aparece modificado por los adjetivos “amado” y “apetecido”, que contrastan con los adjetivos del primer terceto. En el 14, “mar” aparece sin vestimentas, intensificado por una nueva repetición. El ardor de la voz poética que muestran estas repeticiones resalta el valor simbólico del mar en este soneto: la muerte que aporta sosiego al atormentado.

La composición se cierra con una afirmación (“no pensar en nada”, verso 14) cuya franqueza apenas deja sitio a la metáfora. No hay duda ya para el lector de que la voz poética, en estos arrebatados versos, está refiriéndose directamente a la muerte, sin recurrir a la elaboración poética del ocaso. Esta sinceridad es, por otro lado, una respuesta eficaz a la desazón expresada en los versos 9 a 12 (mi amarga vida necesita la muerte).

En resumen, Manuel Machado cultiva en “Ocaso” el estilo modernista propio de la época (símbolos, adjetivación basada en lo sensorial, etc.). Consigue, sin embargo, transmitir una emoción humana con naturalidad y sinceridad. En efecto, el lector se identifica con el quebranto del poeta, de manera que estos versos dejan de ser testimonio de una corriente determinada para convertirse en poesía de alcance universal.

Majestuosa, inmensa, colosal, enorme, formidable, ingente, ciclópea, gigantesca, imponente, morrocotuda, tremenda, titánica, grandiosa, brutal, apoteósica, monumental, excelente, grande, solemne, mayestática, impresionante…

…y no hay palabras para expresar como estuvo Carmen Linares en el Nuevo Teatro el pasado 4 de octubre. Verso a verso era el espectáculo.

Dos cosas quisiera agradecerte, cantaora. Tu voz, y que me descubrieras el hermoso poema Adelfos de Manuel Machado (la sombra de su hermano lo apartaba siempre de mi mirada):

………..Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer…
Mi ideal es tenderme, sin ilusión ninguna…
De cuando en cuando, un beso y un nombre de mujer.

(…) ¡Ambición! No la tengo. ¡Amor! No lo he sentido.
No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud.
Un vago afán de arte tuve… Ya lo he perdido.
Ni el vicio me seduce ni adoro la virtud.