publicado en el plural por Miguel Ángel Rodríaguez.
Para leerlo de la fuente original, pinche aquí.

Los ‘del monte’, los maquis, los últimos defensores de la República española, en muchos casos también brigadistas internacionales en la liberación del nazismo de Francia, de toda Europa. Hace tan sólo unos días se celebraron las X Jornadas “El maquis” en Santa Cruz de Moya (Cuenca) coincidiendo con el día del guerrillero español; como todos los años, rodeados nuestros guerrilleros del cariño y reconocimiento personal de los asistentes; como todos los años, ausente toda representación institucional de nuestras autoridades nacionales en quisdicho homenaje. 

publicado en el plural por Miguel Ángel Rodríaguez.
Para leerlo de la fuente original, pinche aquí.

Los ‘del monte’, los maquis, los últimos defensores de la República española, en muchos casos también brigadistas internacionales en la liberación del nazismo de Francia, de toda Europa. Hace tan sólo unos días se celebraron las X Jornadas “El maquis” en Santa Cruz de Moya (Cuenca) coincidiendo con el día del guerrillero español; como todos los años, rodeados nuestros guerrilleros del cariño y reconocimiento personal de los asistentes; como todos los años, ausente toda representación institucional de nuestras autoridades nacionales en quisdicho homenaje. 

Miguel Ángel Rodríguez Arias.

El Plural, 5 de Noviembre de 2005.

Los ‘del monte’, los maquis, los últimos defensores de la República española, en muchos casos también brigadistas internacionales en la liberación del nazismo de Francia, de toda Europa. Hace tan sólo unos días se celebraron las X Jornadas “El maquis” en Santa Cruz de Moya (Cuenca) coincidiendo con el día del guerrillero español; como todos los años, rodeados nuestros guerrilleros del cariño y reconocimiento personal de los asistentes; como todos los años, ausente toda representación institucional de nuestras autoridades nacionales en dicho homenaje.

No deja de sorprender – de estremecer más bien – el profundo olvido de la epopeya de estos hombres y mujeres dignos y valientes por parte de nuestro reestablecido Estado democrático; considerados como ‘bandoleros’ hasta nada menos que el año 2001, no reconocidos sus rangos militares y derechos como combatientes de la República ni tan siquiera hoy.

Un Estado que sigue sin tener una calle, un mínimo espacio en los libros de texto de nuestros estudiantes, para nombres como los de ‘Grande’, ‘Bedoya’, ‘Chaval’, ‘Larry’, ‘Andrés’, la novena brigada, la AGLA, y tantos y tantos otros. Que se ha permitido olvidar a hombres irrepetibles como ‘Girón’, incontables sus hazañas, incluida la de escapar con bien, junto a sus cuatro compañeros, de su enfrentamiento con los doscientos guardias civiles que les tenían cercados, como todavía cuentan con admiración los mayores del lugar. A hombres como Juan Fernández Ayala, “Juanín”, el último guerrillero que, acosado en los Picos de Europa, no podía “desertarle” a su República y, consciente de la suerte que correría, se despidió para siempre y se fue a morir al monte un mes de mayo de 1957, tras veinte años de guerra contra el franquismo, desgastando en la soledad de la sierra el recuerdo de los días de una España de progreso cada vez más lejana.

¿Cómo es eso posible? ¿cómo es posible que nuestro país no honre y recuerde a todos estos hombres y mujeres que lo dieron todo, y más, por nuestra libertad y nuestro futuro?.

Amarga y desmemoriada “memoria histórica” la nuestra, la que nos han querido imponer de espaldas al derecho internacional, a los mismos deberes de humanidad: agua sin vaso cuando hay agua, vaso sin agua cuando hay sed…la misma sensación desgarrada pegada a la garganta que Otero.

Más de cinco mil nombres de guerrilleros ignorados; varios miles más de “enlaces” y “puntos de apoyo” que afrontaron igualmente represalias atroces por parte de la Guardia Civil de Franco, de contrapartidas y falangistas. Incontables sus familiares represaliados por la saña de no poder apresarles.

No contabilizados, tampoco, los niños perdidos igualmente arrebatados a sus familias – uno de los tres grandes colectivos objeto de desaparición forzada infantil por parte del Estado español -, como la del propio Manuel Girón a cuya hermana, Emilia, recientemente fallecida a las puertas de la justicia española a la espera de que alguien le devolviese a su pequeño, le hicieron pagar con una vida de sufrimiento y separación familiar la valentía del ‘león del Bierzo’.

Todo ello olvidado, sepultado bajo un distanciamiento equidistante, amnésico, fruto del silencio aprendido.

Según parece hemos sido capaces de inaugurar grados de desentendimiento incluso dentro del mismo olvido.

Todo ello a pesar de su conmovedor compromiso, de su sacrificio sin fin en la dureza desamparada del monte, en su lucha por la superviviencia cotidiana, por persistir, por mantener con su presencia sobre el terreno alguna esperanza abierta para el reestablecimiento de una España democrática; por muy insostenible que resultase su situación, por muchos padecimientos que hubiese que afrontar, por muchos compañeros que acabasen cayendo en el camino para terminar engrosando la cifra de los desaparecidos en fosas comunes, cuando no expuestos sus cadáveres acribillados con escarnio como trofeos humanos en la plaza del pueblo.

Pero nuestros guerrilleros siguieron luchando, sabían, lo siguen diciendo hoy, que el pueblo estaba con ellos, sabían de la esperanza que durante los años más feroces representaron para la sociedad española, aterrorizada y reducida, que, una vez, se había atrevido a soñar con la República.

Y es así como, poco a poco, tras toda una vida de lucha, fueron dejando morir a nuestros “imprescindibles” en el olvido, sin que ninguno de nuestros gobernantes se diese cuenta, ni lo haya hecho todavía, de por qué lo son, y hasta qué punto; sin que jamás ni una sola de nuestras instituciones nacionales les diera mínimamente las gracias ni les reconociera nada, ni tan siquiera su condición de ex combatientes de la República que, en la derrota militar, en el exilio o en el olvido, ellos siempre llevaron con orgullo.

¿Qué se le va a hacer?, sin duda alguna nuestros representantes, reservando sus fuerzas para más altas tareas de Estado, no han podido encontrar un hueco en sus apretadas agendas de los últimos treinta años para honrarles como se haría en cualquier otro país democrático.

Nuestros guerrilleros aguardan en algún lugar, con los niños perdidos, con las miles de mujeres víctimas de crímenes contra la humanidad de género, con todos los represaliados, expoliados, olvidados, para los que tampoco ha habido reconocimiento ni reparación institucional alguna en el país que decidió esconder su propio genocidio bajo la alfombra.

Siguen al margen de una ley de la que no se puede formar parte y a la que se opusieron con todas sus fuerzas desde el inicio de su gestación; todavía 70 años después recordándonos, hasta el final, de qué lado no está la dignidad.

Y, en el fondo, casi resulta normal que las cosas fueran así; imagínense: los últimos en plantarle cara sobre el terreno, con todo en contra, al franquismo más salvaje, pasando por el aro de las políticas de punto final – de medias tintas no, sin tintero y gravemente vulneratorias de varios derechos humanos – del actual Gobierno del PSOE. Las carcajadas aún se deben poder escuchar entre las peñas. Los ‘del monte’ siguen sin ley, como siempre, defendiendo lo que es necesario.

Sierra y libertad.

Y gracias, que es lo único que está a mi alcance decir en estas líneas por muy poco que sea.

(En la fotografía el Monumento nacional al Guerrillero español antifranquista, Santa Cruz de Moya, Cuenca, fotografía de Juan Navarro)

Del poemario Mi guerra civil, de Jean Ortiz.

Guerrillero: española y universal palabra.

Desde las cumbres de los Picos de Europa.

en acecho hacia el océano

esperabas espejismos.

Por el mar no desembarcó nunca nadie.

Quince años emboscado.

presunto <<bandolero>>,

alimaña rastreada

por el monte insurgente,

perseverando hasta muy solo,

cuando el buho se cansó de cantar.

Dicen que tuviste amores

en las cuevas de Tresviso,

amores para morir a la vera de un molino,

una noche lluviosa de abril 57.

Era día de mercado en Potes;

con miedo entrañable

vieron los del pueblo

como soberbio te irguieron

contra la centenaria pared.

En el cementerio una tumba reza: <<Juanín>>

Alli nos congregamos, como todos los primeros domingos de octubre, para estar con los maquis que TODAVIA, AUN… siguen reivindicando que fueron unos combatientes antifascistas … ya rondan los que quedan los 90 años … verá alguno esa reivindicación cumplida?

By PAT HARTMAN
News Editor

Sure, a lot of the places mentioned in Kevin Dolgin’s book haven’t been covered yet in these pages. On the other hand, Corsica is his real-life Utopia, so why not have another go at the magical island? Especially with the words of George Semler to inspire us. In the pointedly titled “Wild France,” a piece found at Saveur, he praises all that makes Corsica less civilized but more civil than the places people escape to it from. On a good day, from the right spot, you can maybe see the mainland, and that’s how the Corsicans like it. Semler is a professional appreciator of food, who says:

The Corsican specialties that I had been dreaming of since my last visit…get their unmistakable character from the maquis. The scrub also provides ideal grazing for game as well as for free-range pigs, cows, sheep, and goats-all of which forage at their leisure, resulting in especially aromatic and flavorful meats and milks.

According to Semler’s bio, he arrived in Madrid in 1970 from Vietnam, where he’d been an officer in the Marines. He’s published two books about Spain and written about a remarkable variety of subjects. Here, he talks a lot about the maquis, the mixed thatch of fragrant shrubs and herbs that covers much of the land — potpourri on the hoof, some would say — and permeates the fantasies of natives and visitors alike. The vegetation is so fierce thanks to mountain peaks that scrape the rain right out of the clouds.

He visits the wonderfully named Fromagerie Casanova, an establishment where cheese, and we would never have guessed this, is made by shepherds. And reveals more than some might wish to know about a cheese called casgiu merzu. He gives the historical reasons why the Corsicans, strangely for an island people, are not very much into fish. But “chestnuts are another story,” and he details the process for making pulenda, which sounds strenuous. And don’t get him started on Corsican wines. Or rather, do. This stuff is fascinating.

“Corsica is the third wine-producing island in the Mediterranean,” we are told by Marcel Michelson, who has been with Reuters since 1986 and is now Chief Correspondent. Which is why there could be trouble ahead for the island’s vintners, a dire possibility which is explained here in great detail. In The Telegraph, veteran travel writer Sasha Bates follows the Strada degli Artigiani, Artisans’ Route, which sounds like the most fabulous open studio tour of all time. There’s also, inevitably, a wine route.

There are aspects upon which we have not yet touched. For instance, did you know that Corsica is the home of many nudist colonies, such as Chiappa? Everybody knows Napoleon was born in Ajaccio, but few realize that the mythical character Ulysses lost many of his ships to malicious destruction, and his crew to cannibals, at Bonifacio. Did you know that in 1941, Douglas Fairbanks, Jr., made a movie called The Corsican Brothers? Or that there’s a 6,000-year-old castle at Arraghju?

It’s a place where circuses are very popular, and drivers still pick up hitchhikers, and the people are buried in mausoleums. “Corsican cemeteries, therefore, look like little cities,” we learn in The Third Tower Up From the Road, where Kevin also tells a story about spending the night out in the maquis. It’s illegal to sleep in the forest, where the wild boars roam. Why? Some people find out the hard way. Kevin says:

The pigs won’t hurt you, but it can be a traumatic experience to be awakened at 3:00 am by a hairy snout snuffling around your head trying to find the source of that Camembert odor that unfortunately is still on your breath.

By the way, Jean-Jacques Rousseau wrote the something called the Constitutional Project for Corsica, and we would be very grateful to anyone willing to give a paragraph or two on the meaning and implications of that. Please.

ship photo courtesy of gripso_banana_prune , used under this Creative Commons license,
tower photo courtesy of aslakr , used under this Creative Commons license

X Jornadas “El Maquis en Santa Cruz de Moya”
1, 2 y 3 de Octubre 2009

PROGRAMACION PROVISIONAL

When I tried to get my Parisian bouquiniste (Seine bookseller) pote Luc to come down here this summer, one of the excuses he gave me was, “Ah, you know, down there, in the country, they eat mostly meat.” (Sounds better in French: “Ah, tu sais, la-bas, c’est que le viande qu’on mange.”) Luc is a vegetarian. (Though definitely not a vegan, judging by his predilection for the camembert Le Petit; he even saves the red cartons.) (Camembert secret: Open the box — yes, in the supermarket — and press down on the cheese. If it bounces back, don’t buy it. Unless of course you’re planning on using it for the eight-day Simenon diet.) Okay, c’est vrais que the great southwest of France, surtout the Dordogne, is known as the capital of foie gras. And, yes, my neighbor Mr. Marty did just knock on my door this morning with a big bloody chunk of raw sanglier (wild boar) meat. And I’m certainly not complaining. Nor did I say no when Bernard and Stephan came by one night and asked, “Are you in the mood to eat sanglier?,” and we cooked up the meat Stephan had brought from the sanglier he caught the day before on the converted half water heater Bernard made into a grill, after gathering wood by the river. (The succulent flavor was no doubt helped by the sarmant or dead wine branches from Mr. Marty’s vines.) So what if the morsel that lodged in the ruins that are my teeth is still there two weeks and a couple of dozen ibuprofen tablets later? I will still cook up Mr. Marty’s sanglier with relish. I will cook it up for ten hours and pulverize it, but I will still cook and eat it with relish.

If Luc is still reading after that little eloge to viande, I want to tell him that I have never eaten as much fruit in my life as I have eaten the last two months — peaches (from Mr. Marty’s grove), apples (mostly from the tree in the backyard, near the river). And above all plums. It started with Mr. Marty inviting me to bring a basket over and pick some of the tiny red plums from the tree behind the chicken coop — “Otherwise they’ll be wasted and that would be dommage!” — then progressed down the route to Le Bugue, the village where I do my marketing, and along which I scored green, red, and a whole lotta yellow or mirabelle plums. (The rule here is that if the branch is hanging over the road you have the right to pick the fruit. And for fruit on the ground, it’s safe if it’s not punctured.) There’s even a bush of mirabelles right before you turn into the train station. In Le Buisson, where I go to get the medicine for Sonia, my 20-something part-wolf Alaskan Siamese, I took a different route to get to the river after picking up the meds and trampled upon a field of prune plums — probably the best I’ve found. And in the cute medieval vllage of Belves a couple of weeks ago, finding myself stranded at the train station for two hours (the wine festival I was there for was over by the time I arrived), I was reduced to picking very hot, almost prunified plums below a little red-leafed tree next to the abandoned gare.

But The Big Prune Show — that’s what it’s called — took place last weekend in Agen, after California the largest producer of prunes in the world.

If there’s one great food divide between Americans and the French, it may be our different perspectives on the noble prune.

In the States — even in California, the world’s largest producer of prunes — prunes and above all prune juice are something for very old people. And they are diaretics, which is exactly the reason I avoided them for 40 years. I actually like the taste, so it was more a protective measure. (Even in the popular culture, prunes get a bad rap, e.g. the villain character of Pruneface in the Dick Tracy comic.)

France has totally changed my perspective on prunes.

First, they don’t give me diarrhea here.

That out of the way, I’ve been able to indulge.

Besides being succulent tout seule as a fruit (generally speaking they’re not so dried up here), they’re fantastic in yogurt. I’ve also had them wrapped with bacon and have made my own aperitif recipe involving spreading creme de canard (or foie gras if you’re rich enough) and a single (pitted) prune on a grainy bread, preferably toasted. Soaked and stewed with lamb, tajine-style, they’re sublime and make the lamb sublime. Then there are prune tarts. This region is also known for ‘prune,’ which doesn’t actually mean ‘prune’ but eau de vie a la prune. (The eau de vie Mr. Marty supplies me with is actually made from his grapes. Not that he makes it; he no longer has the right. The problem when he, and other paysans, made it on their own is the government couldn’t tax it. Now, if he wants to have eau de vie from his own grapes he has to pay a man who comes around once per year to collect the harvest and turn it into ‘fin.’ It costs him as much as if he were to buy a bottle in a liquor store. The best way to consume eau de vie, btw, is a la ‘canard.’ which does not mean getting a duck drunk with the liquor and then killing it for the barbecue, but rather dipping a sugar cube into the eau de vie and then sucking on it. The best eau de vie I ever tasted was fig, which is illegal, perhaps because the alcohol content is too high.)

So last weekend I decided to take the Perigeux-Agen regional train to the end of the line in Agen, a 90-minute to two-hour ride depending on how many stops you make. Later I learned, watching a television documentary on French concentration camps, that if I were taking that same train in about 1944 I probably would have had to get off in Penn, where I’d have been interned before being shipped off to Auschwitz.

Fortunately, this being 2009, my French hosts permitted me to stay on the train until the terminus (of the train), where San Francisco pals Renee and Alvin were waiting for me. I know Alvin peripherally, because he used to run a jazz cafe across the street from me in San Francisco’s Mission District, Cafe Babar. They were installed having a glass of blanc and tea at the buffet I was a bit impatient. “Where’s the prune giveaway?” I pressed them. We started with a walk through an alley where local producers were selling regional wine and liquor specialties. Here I had a great reunion with an aperitif called the floc of Gascon. The red variety kind of tastes like bitter strawberries, and goes well with chocolate. I also discovered that I was not quite as finished with rosé as I thought I was after a summer of going through three three-litre cartons (of a very red and dry Lot variety) and one 5-litre box (from St. Emillion). The one I tried in Agen was fruity and actually had a nose, rare for a rosé. (With a nose like that, it probably also would have found itself type-cast and sent to Penn by France, er, Vichy, during the Occupaton. ‘Free Zone’ mon oeil.)

After the tastings, Renee and Alvin lead me to a tour of the old city, starting with the Street of Jews. (Talk about making it easy for the French, er, Vichy police. “Eh les flics! Nous-sommes la!”) (If I keep digressing to this subject, it’s because this week, finally, after years of films in which everyone in France seemed to be resisting the Nazis and/or hiding the Jews, the public television is finally focusing on the collabos. On Tuesday, France 2 broadcast a fictional film in which Marthe Keller discovers that the granddaughter she thought was shipped to the camps and her death was actually kidnapped by one of the French militians who arrested her family, and is now a pupil in her class. This was followed by a documentary on Drancy and the other French camps that focused on the role of the French police and gendarmes in rounding up the Jews, and reminded us that it was the French, er, Vichy government that volunteered to do so before the Germans, er, Nazis could ask them to — the only country where this happened. Then the last two nights, a documentary on Jacques Chirac replayed — twice — the landmark speech he made, shortly after being elected in 1995, in which 50 years after the fact, a French chief of state finally acknowledged the culpability of the state of France in the deportations and deaths of the Jews.)

But where were we? Oh yes: In the old city of Agen. Which is pretty breathtaking, with the buildings a sort of melange of the sandstone found around these parts and Spanish-Toulousian red brick. (Agen is an hour away from Toulouse by train and, in the other direction, the same from Bordeaux. It has a real Mediterranean, luminous feel, not surprising, I guess, as it also hosts the canal deux mers, which runs from the Mediterranean to the Atlantic, more or less.) Later, when Alvin and Renee decided to take a pause for lunch, I left them at the resto and took my picnic kit and lunch to the white-stony banks of the broad and vast Garonne. This is fast becoming one of my favorite French rivers, after the Seine. (In the moving van that brought me here two years ago, trying to make conversation, I asked the French girl who was doing the driving what her favorite dream was. I guess I must have said ‘rive’ instead of ‘riviere’ and she must have heard it as ‘reve’ because she answered, “A fragment of Roland Barthes.” Even when I do manage to connect with a French woman on a serious topic it’s by accident.) It may be just my imagination, because I’m aware that the Garonne feeds into the Atlantic, but I could swear it was almost blue and that my lunch was accompanied by a briny aroma.

On the way back to find Renee and Alvin, I crossed a long, green esplanade, with the requisite skate park and petanque players. I stopped to watch the petanque players, just so I could write that. Then finally, at about 3 p.m., we reached the prune give- away, where there was already a long line. Renee and Alvin left me there, with their sac, which gave me two. First I scored a big sac of wet, just prunified fruit — what looked like a prunifying machine was just behind the tables where the young men and women were handing out the sacs of prunes — and then, cleverly stuffing it into my bag, I moved to the next table and was handed a bag of the dried variety. Before leaving I found a Shopi in the covered market, where I scored a jar of brandade (great in crepes — thank you, Joe Liebling) and a bottle of Tariquet at an affordable price (4.20); then a second at an even more affordable price 3.70) at a food and wine boutique. (Tariquet is a white made from the same grape as armagnac. It’s kind of like Colombard, which one can find in the States, but better — fruity and with a bite. Goes great with fondue, tartiflette, and raclette, and can even be served as an aperitif.)

While my train was still in the station, a friendly-looking older man with a hearing aide sat down across from me. Noticing his umbrella, I said amiably, “Fortunately it didn’t rain today!” He explained that he’d just been getting the umbrella repaired for his grandchildren. I asked if he’d checked out the prune festival; he’d been busy visiting the church. “They were giving out free prunes!” I said, and invited him to try the wet ones. “Delicious!” he remarked, his whole face lighting up. As soon as I found out he was from Toulouse, I asked him if he found it polluted. Toulouse had been one of my candidate villes until I visited it last summer and discovered that on some streets you can actually see the pollution in front of you.. But for social reasons, I keep coming back to it. “No no,” he said, he didn’t find it polluted. As, doing the math, I figured he must have been close to 80, I thought this was a good sign. He added that public transport is FREE for those over 60. This is another thing I like about Toulouse, on paper anyway; it isn’t just that it offers a lot of cultural events, but that they’re free or close to. (For 80 Euros, you can see everything at the Cinematheque — a good one, with a strong Russian collection — for one year, which beats Paris (120) and Lyon (183, and you still have to pay for the special seances). He also said, brightening up even more, that in the park across from his home there’s lots of pissenlit (dandelion leaves) to pick, so we swapped recipes, mine for salad and his for a casserole with potatoes (the key is to cut the pissenlit up into tiny morsels). I guess I was friendly enough that the man, whose name was Marcel, asked me if I wanted a gold or a silver Virgin medal. I asked for the silver but he ended up giving me both. All I need to do to get benedicted is show it to a priest. (According to the documentary on the deportation camps, it was the albeit belated protests by the priests — notably the archbishop of Toulouse — that finally slowed the French, er, Vichy government down in its zeal to collect the Jews and deliver them to the Germans, er, Nazis.) On the trip, Marcel, a retired telecommunications specialist for the train company, explained to me how fragile the telecommunications lines for the train company used to be, made of glass.

Just before we passed the stone house where I live, from the train window I caught Bernard and Stephan harvesting Bernard’s potatoes. During the Occupation, according to Bernard, whose father lived those years here, the maquis used to sabotage the train tracks just above the stone house. They hid in the pre-historic caves I look up at when I take my apero on the terrace. The Germans once shot at Bernard’s father — for nothing. There were also collabos who told the Germans where to find the resistants and, not far from here, a whole village that was killed in reprisal by the Germans.

After dropping the prunes and Tariquet at the house, I walked down up to the potato fields. Bernard handed me a heart-shaped pair of Siamese potato twins and said, “You know what these are? Balls!” I unearthed a potato tinier than a prune. Holding up the one Bernard had given me I said, “These are American balls.” Then showing him the tiny one I added, “And these are French balls.”

For the prunes: The more aged ones are so hard — almost like hard candy — I decided to stew a few in a glass filled with Mr. Marty’s eau de vie. Perhaps I will have them for desert today if there’s any room left in my teeth after the sanglier gets through with them.

I was wandering around the 6mm forum which Mike Angel has very generously created when I saw a stand of the Irregular Miniatures figures above. I can’t recall what they actually are, something Wellingtonic* I believe, but Mike is a regular reader so hopefully he’ll share via the comments.

Anyhow on seeing these I did think they’d make good figures for armed civilians from WW2 namely brave members of the Maquis, or Free French. Rather craftily I convinced the overwise over worked Mike to paint them up for me and include them in my latest order for more haystacks, which he’s done and rather well I think.

Of course I’ve yet to seperate them and base them, and being limited to a dozen figures I’ll base them four to a base as three bases is about all I’ll need in minor supporting roles for SOE and para scenarios I’m working on.

*Wellingtonic; An alternative name for the period often called Napoleonic, but named after the British victor rather than the French loser which makes much more sense to me.

1, 2 y 3 de Octubre 2009
X Jornadas “El Maquis en Santa Cruz de Moya”

Más información en la Gavilla Verde

Rommel at Calais. 1944

Decorating a present for the Americans. Villers-Bocage France, 1944
General Patton (Big Red One Soldier)

1st Commando Brigade

Allies POW-s in Dachau

Patton

Canadian Soldier Garding German Soldiers

69th Brigade

Captured german tank “Panther”

Captured from american soldiers, german heavy tank “Tiger”

Airborne Artillery

Infantry man from Canadian Army Units

General Wilck y su staff después de rendirse,Aachen,1944

Soldado Americano en Aachen,1944

German destroyed locomotive

Staff of 3rd US Division

German Heavy Mortar “Karl”

Sherman tanks of the South Alberta Regiment, Bergen op Zoom, Netherlands, 29 October 1944.

St Lambert France

St Lambert France

St Lambert France

Major David Currie

Sherman Tanks

75mm self propelled gun

South Alberta Regiment at St-Lambert-sur-Dives France. The prisoner on the right is smiling….he knows the war is over for him!

South Alberta Regiment at St-Lambert-sur-Dives France

South Alberta Regiment at St-Lambert-sur-Dives France

A Dutch girl offering coffee to the crew of a Sherman tank of the South Alberta Regiment, Bergen op Zoom, Netherlands, 29 October 1944.

SAR Tanks Donk 44

Canadian soldier/ German prisoner
Vaucelles, France, July 18. 1944

British / German soldiers checking german prisoners

2nd Recon Stuart in March of 1945
2nd Recon tank attached to the 9th Infantry In late March 1945. – Courtesy of Stan Sorrell a Lt. In Company C

Mortar Lesson

   Después de más de 40 años de incansable investigación y entrevistas personales, realizadas por José Calvo Segarra sobre Florencio Pla Meseguer, “La Pastora” y la Agrupación Guerrillera de Levante, acaba de editarse la obra más documentada de este mítico personaje con el título: “LA PASTORA. Del monte al mito” y que va a desmoronar muchas de las falsas historias contadas y escritas en otras publicaciones, al estar apoyados sus razonamientos en vivencias contrastadas por los testimonios de numerosos masoveros, maquis y guardias civiles y además, con la documentación encontrada en diversos archivos históricos y militares.

   Una publicación de 672 páginas que con un precio de 29 €., puedes adquirir solicitando información a odette@turismoruralxert.com.

http://www.lapastora.info

http://destilator.blogspot.com/2009/08/la-pastora-del-monte-al-mito.html
http://casaconjacuzzi.blogspot.com/2009/08/libro-de-maquis-la-pastora-del-monte-al.html
http://destilator.blogspot.com/2009/08/florencio-pla-meseguer-la-pastora.html
http://destilator.blogspot.com/2009/08/la-pastora-por-jose-calvo-segarra.html
http://casaconjacuzzi.blogspot.com/2009/07/la-pastora-florencio-pla-meseguer.html
http://casaconjacuzzi.blogspot.com/2009/07/la-pastora-del-monte-al-mito.html
http://casaconjacuzzi.blogspot.com/2009/05/el-maquis-jornada-dedicada-la-pastora.html

Italian partisans

Italian Partigiani

A heroine, Pearl Corniola led over 3,000 of the Maqui during the D-Day invasion of Europe, just one of the amazing feats this woman has accomplished.

French partisans “Maquis”

French partisans “Maquis”

French partisans “Maquis”

the French Resistance, shooting iconic images of Paris’ Occupation and Liberation and after the war

Georgi Dimitrov

Tito`s partisans in Slovenia

                                             Draza Mihailovich

Josip Broz Tito

Blocade

Guerrillaman in Yugoslavia

French guerrillaman

Italian partigiani

Italian partigiani

Italian partigiani

Funerale 3 Partigiani

Je me souviens de mon grand-père et de ses récits dans le maquis. Un couteau pour couper, trancher, manger, un morceau de savon gros comme le pouce si on avait de la chance, pour se laver dans la rivière, un chien fidèle (Pernault, celui de mon grand-père!) et la belle étoile comme ciel de lit. Rien d’autre que ça, ses pieds pour marcher, ses fonctions d’humain comme seules ressources quotidiennes.

Parfois, je parle avec lui, et nous discutons de l’avancement phénoménal et incontestable qui s’est produit ces dernières années. Aujourd’hui, je me suis imaginée lui parlant, vérifiant sur mon iPhone avec lui quelque chose sur Internet, cette chose tentaculaire qui le méduse, naviguant de page en page, connectant l’appareil à l’ordinateur de bord de la Toyota Prius de mon père pour appeler depuis l’intérieur de l’habitacle en mains-libres, ou afficher notre position GPS en temps réel; laissant le véhicule manœuvrer de lui-même pour se garer, se fiant aux capteurs latéraux et aux caméras intégrées. J’imagine sans peine sa réaction, lui à qui envoyer un “télégramme depuis mon téléphone nain” (comprendre un texto depuis mon portable) semble incompréhensible, le laissant dans la plus grande circonspection.

J’ai toujours entretenu une relation duale avec la technologie. A mi chemin entre besoin et rejet. Envie et dégoût. Je ne suis pas passéiste, mais accordez-moi que tout ça n’est que très superflu et manifestement non nécessaire à notre survie quotidienne. Pour autant, ça me fascine.

Mais, comme d’habitude, c’est mon grand-père qui a raison.

Sortim amb l’Andrea de la piscina amb dues bicicletes i direcció els Tollets. Les 8 del vespre, el sol es comença a pondre i les vistes són immillorables. L’hortal està com sempre, el marge el custodia rigorosament i el passeig és del tot magnífic. Travessem la primera riera i saludem els primers transeünts pel camí. Força cotxes, arribem a la segona riera i primera parada. Els pinyons de la meva bicicleta feia setmanes que no funcionaven. Reprenem la marxa i fem cap a les Vinyasses; ara, amb la Serra Llaberia de fons. Els raïms s’estan preparant dia a dia pel setembre. El temps passa ràpidament. Enfilem la pujada i de nou pla. Els pins voregen el camí i el bosc comença a agafar tot el protagonisme. L’últim tomb, força baixada i amb l’últim impuls arribem als Tollets. Massa gent forastera. Agafem una mica d’aire, conversem amb alguns coneguts i saludats i de nou cap al poble. El camí de tornada, i al el fons, Capçanes. Una llum tènue ressegueix la silueta de totes les cases, terrats i teulades. De nou la segona riera, la primera i l’Hortal. Però aquest cop girem cap a la dreta, camí del cementiri. Pocs xiprers per un paisatge tant bonic. Arribem a la porta, deixem les bicicletes a l’entrada i fem un tomb per dins. Recordo i comento a l’Andrea el fragment de Pla sobre aquests indrets. I ens fixem amb una placa que hi ha penjada a una de les parets del cementiri. Es traca d’un escrit d’homenatge a uns maquis assassinats el 3 de març de 1948 a una masia de Capçanes: havia passat moltes vegades per aquest lloc però mai havia parat a pensar què era exactament el què hi posava. I després d’una llarga conversa amb l’Andrea veiem que ja s’ha fet gairebé fosc. Agafem de nou les bicicletes i ens endinsem cap al poble. Sembla que encara tenim temps per fer una cervesa a la fresca.

LA CANÇÓ: Piano Concerto #9 In E Flat, K 271, “Jeunehomme” – 1. Allegro, de Wolfgang Amadeus Mozart.

Watching Sen. Jeff Sessions (R-AL) and the other Republican Judiciary Committee members attack Supreme Court nominee Sonia Sotomayor as a racist last week over her statement that her background as a “wise Latina” would help her decide cases, it suddenly hit me. I am supremely qualified to be the next SC justice if her nomination is rejected or if another SC member retires on President Obama’s watch. I am perfectly qualified because I am a Jew who can say in all truthfulness that I have not been influenced by my background.

Yes, I know that in religious school I learned Hillel’s summary of the Torah: “Do not do unto others as you would not have them do unto you.” But that’s so negative. Isn’t it? Double negative, in fact. Who could be influenced by such a theological position? Anyhow, the better-known version (spoken by another Jew but that’s only a coincidence) is much more positive. That’s probably the one that shaped me.

During my graduate school years, I studied Jewish-American literature, but only because I majored in creative writing and Jews are, after all, “people of the book” so I figured they would be good writers. The tales I read of men and women scrimping for a living in the shtetls of eastern Europe and finding strength in family, community, and tradition had a lasting effect on me: They made me realize that, yes, Jews were good writers.

It’s true that my ancestors fled the pogroms at the beginning of the last century to come to America. As the family genealogist, I heard those stories and, strictly as a writer and historian, recorded them. And, yes, many relatives who stayed behind in the old Austria-Hungary (what today would be Rumania) died in Auschwitz. I judiciously added their names to my family tree even though I never met them. My interest was strictly academic and anal retentive—it would have been untidy and incomplete of me to not include them.

Later I wrote two books about Holocaust survivors, one about a girl from Auschwitz who was invited to participate in Dr. Mengele’s last selection of the entire war and actually spent 18 hours in a gas chamber but survived because the Nazis were more concerned about starting the cover-up than they were gassing another 100 women; and the other about a Belgian Jew who posed as a Christian and fought in the maquis, the French resistance in southern France. But they were exciting stories. Can you blame me? I would have been crazy to pass up those opportunities. Do you think the girl met any of my relatives while she was in Auschwitz? Just curious.

Passover is my favorite night of the year. Any excuse to bring my family together is reason enough to celebrate for me. Every year during the Seder we are reminded that “We were strangers, too, in the land of Egypt.” But there’s no way that has anything to do with my solidarity with the plight of the poor and the dispossessed in America. After all, how many of them came from Egypt?

So I feel confident in saying that I am bias-free. I have what it takes to be on the highest court in the land. Like my hero, Justice Samuel Alito.

[He said what? “When I get a case about discrimination, I have to think about people in my own family who suffered discrimination because of their ethnic background or because of religion or because of gender. And I do take that into account.” Oops.]

I mean, like my hero, Justice Clarence Thomas.

[He said what? “I believe ... that I can make a contribution, that I can bring something different to the Court, that I can walk in the shoes of the people who are affected by what the Court does." Oops.]

I mean, I have what it takes because it takes a real man to not be influenced by his background enough to be a Supreme Court justice and I am much more of a man than Sonia Sotomayor. Any day of the week.

Amen.

La verdadera memoria histórica sobre el periodo de La II república y la guerra civil no es la que quiere reescribir ahora Zapatero. La verdad no está sujeta a votaciones sino que “es la que es”.

Ahora que está tan de moda la mal llamada “Ley de Recuperación de la Memoria Histórica”, fruto de una mente hipócrita, rencorosa y revanchista, convendrá hacer un esfuerzo para desenterrar lo que ya creíamos olvidado cuando al final de la década de los 70 los “progres-regres” nos convencieron de que olvidáramos los odios generados durante etapa del 36-39 y tratásemos de vivir juntos en el futuro sin discordias. El objetivo de esta ley no es hacer justicia con los muertos ni evitar que se repita el pasado, sino dividir y no hacer justicia con la totalidad de los españoles.

La manipulación de la verdadera memoria histórica que se pretende hacer por Ley falseando la auténtica verdad es una vergüenza y una falta de respeto para todos los españoles, solo hay que informarse un poco para conocer las barbaridades que se cometieron por parte de los dos bandos en aquella tremenda guerra entre hermanos y ahora los ascendientes ideológicos de un bando de esa guerra han elaborado la mezquina Ley.

Están publicados en infinidad de libros los testimonios de los viles crímenes cometidos en el periodo de la II República, en la guerra civil y en la posguerra tanto por el ejército nacional como por los republicanos y maquis. Es injusto que a estos últimos ahora se les quiera ensalzar por esta ley.

El historiador Ricardo de la Cierva ha presentado su nuevo libro “113.718 caídos por Dios y por España. Baltasar Garzón, un juez contra la historia”.Incluye dos dvd’s con la lista de los 107.718 documentados uno por uno.

Ricardo de la Cierva lleva 20 años denunciando la manipulación de la historia real de España y de las mayores mentiras de la historia de España ha sido la ley de memoria histórica y ahí se enmarca la actuación de Garzón, dentro de ese conjunto de reescritura de la historia.

La ley de memoria histórica, a la cual han contribuido demasiadas personas en perpetrarla, es una verdadera vergüenza, porque ¿cómo es posible que se nos quiera reescribir, a posteriori, una historia que está más que estudiada? Y desde muchos ángulos y con un consenso importante de historiadores, en el cual puede estar desde Vicente Palacio Atard (Catedrático de Historia Contemporánea de la Universidad de Madrid), Miguel Artola Gallego (Doctor en Filosofía y Letras por la Universidad Complutense de Madrid) y Stanley George Payne (Doctor en Historia por la Universidad de Columbia y profesor emérito de Historia en la Universidad de Wisconsin-Madison). Estos nombres son nombres ya sagrados para la historia de España y es que el consenso es enorme.

El juez Garzón pidió el certificado de Franco y mucha gente pensó, si hay justicia este es el momento en el que lo tienen que empitonar, por que eso es una burla, una tomadura de pelo y que además a provocado alguna que otra querella de colaboradores de Franco que se han visto implicados en una acusación post mórtem que verdaderamente no tiene sentido.

Garzón por las buenas da una cifra para los muertos del lado republicano, 140.000, pero sin una prueba, sin un nombre, sin una indicación, ¿por qué da esa cifra? Pues porque le sale de dentro, pero ni una sola prueba.

El señor Garzón en su auto demuestra que no sabe historia, seguramente será un gran experto en derecho, pero no sabe una palabra de historia y el señor Garzón trata de presentarnos las peticiones, que según el, llegaron a su juzgado en tromba, para que moviera todas estas causas, pero esto no es verdad, fue una idea del propio señor Garzón y del Gobierno socialista, concretamente del señor Rodríguez Zapatero, en aquella famosa confesión que se declaró rojo, se declaró partidario de la república, etc. En aquella ocasión el señor Garzón lo que dice es que todos estos solicitantes que querían exhumar las tumbas fueron a el formando asociaciones por impulso superior y para justificar un movimiento político que me parece vil y una vergüenza.

El libro de Ricardo de la Cierva habría sido bueno dedicárselo a Garzón y a todos los analfabetos de izquierdas o acomplejados y analfabetos también de derechas, que los hay dispuestos a tragar las ruedas de molino y lo que sea con tal de que los dejen en paz la memoria histórica.

La ley de memoria histórica reconoce el derecho a la reparación moral y a la recuperación de la memoria personal y familiar de quienes padecieron persecución o violencia durante la Guerra Civil y la Dictadura, pero ¿A todos los españoles? Es decir, ¿A la reparación moral de los que sufrieron persecución y violencia por parte de los dos bandos? MENTIRAS.

Al igual que hay muchas fosas por abrir del bando republicano, quedan más fosas, que se puede decir con toda seguridad, por abrir de caídos del bando nacional, con estos que pasa, ¿estos no fueron perseguidos y asesinados?

Con lo que hay que terminar es con la memoria histórica de partido, esto es lo que no tiene ningún sentido, es decir, una invocación maravillosa de Azaña, Presidente de la República de un 18 de Julio del año 1938 en el que dijo su famosa frase “Paz, piedad y perdón”. Eso debería ser la norma para todos, esto es lo que deberían hacer estos chicos que se han inventado lo de la memoria histórica de una manera mendaz.

Hay poderosos en este mundo interesados en ocultar los crímenes, las mentiras y las miserias del comunismo, mal que les pese: las checas, los gulags y los hornos crematorios, no fueron inventos de los criminales nazis y ahora nos quieren hacer ver que sólo fue un bando el que cometió crímenes.

La superioridad ética y moral de la ideología totalitaria comunista está cimentada y acreditada sobre los millones de cadáveres de sus víctimas, y esa es la única lección que puede dar a la Humanidad, la de ser la mayor portadora del terror, del genocidio, la opresión y la muerte, y todo en nombre del pueblo, de la igualdad, de la libertad y del progreso.

Y por intentar implantar en España esa ideología totalitaria, miles de españoles y de extranjeros -algunos engañados y otros convencidos- lucharon y murieron. Y esa fue la realidad, aunque la mentira y la cínica e interesada desmemoria intente obligarnos, por real decreto ley o incluso constitucionalmente, a que creamos en una falsificada historia.

Hay que recordarles al Presidente Rodríguez y asociados, que no sean tan cobardes y tengan memoria de todos sus muertos. Y digo todos sus muertos, porque como usted Rodríguez ha declarado sentirse muy orgulloso de ser rojo; pues bien, sepa y recuerde que también hubieron rojos asesinados por rojos años antes de comenzar la guerra civil, hágase pues cargo de los miles y miles de esas víctimas, y a los cientos de sus asesinos recompénseles por su callada labor realizada, labor que nunca será reconocida ni siquiera por ellos mismos.

El señor Zapatero suscitó todo esto y debería tener ahora la inteligencia para ver que en el tema de los caídos no pueden haber caídos de primera y de segunda según su ideología, que además es un patrimonio común, que es una cosa de todos y todos debemos colaborar en saber donde están todos nuestros caídos. En estos tiempos ya no tiene sentido hacer muertes partidistas y unámonos en la muerte ya que no pudimos unirnos en la vida.

Como conclusión hay que decir que hay historias de las que vale la pena guardar, hubo gente buena y extraordinaria en la guerra civil, gente que se jugó la vida y que la perdió por salvar la vida de otros. Nos pueden contar cuentos que son verdades y verdades que son cuentos, pero los hechos de la historia de nuestro país no se puede reescribir, ya que no se puede reescribir el pasado.

Guerrilleros del maquis en fotos de la época. Sobrevivieron al a Guerra Civil hasta su práctico exterminio en 1952. EFE

Fueron los que más tiempo empuñaron el fusil contra las tropas fascistas y los que menos reconocimientos tienen. Es la queja unánime de los familiares de guerrilleros españoles y de las asociaciones que estudian la resistencia contra Franco. De hecho, las ayudas destinadas a reparar a las víctimas del franquismo han obviado sistemáticamente la lucha de los guerrilleros, negándoles pensiones, reconocimientos y honores. Parte de culpa la tienen cuatro décadas de propaganda franquista obsesionada en convertir a los maquis en bandoleros. Un estigma que se ha mantenido y que incide en que iniciativas como la Ley de Memoria Histórica solo mencione a la guerrilla, pero sin establecer medidas concretas que restituyan su memoria.

Sin embargo, el auto publicado por el juez Garzón podría suponer un antídoto contra esta amnesia. En sus razonamientos jurídicos, el magistrado divide la represión franquista en tres etapas. La última, “entre 1945 y 1952, marcada por la eliminación de guerrilleros y personas que les apoyaban”. Es la declaración de reconocimiento al maquis más explícita hasta la fecha. Pero el auto no se detiene ahí. Más adelante especifica qué cuerpos del Estado protagonizaron la represión contra los guerrilleros.

Entre ellos destacan soldados, falangistas, somatenistas (ciudadanos armados) y, fundamentalmente, la Guardia Civil. Esta última fue el peor enemigo de los maquis. Su enfrentamiento puede dividirse en dos períodos. El primero, desde 1945 hasta 1947.

Entonces, España temía una intervención aliada tras el final de la II Guerra Mundial y ejerció una actitud contemporizadora hacia la guerrilla. Los guardias civiles solían disparar al aire antes de adentrarse en el monte para que los guerrilleros se percataran de su presencia.

La segunda etapa arranca en 1947. Franco se sintió a salvo y endureció su estrategia hacia el maquis. En abril promulgó la Ley de Bandidaje y Terrorismo, que posibilitó las ejecuciones.

El terror según Pizarro

En una segunda vuelta de tuerca, nombró a Manuel Pizarro Cenjor (abuelo del ex presidente de Endesa y diputado del PP) gobernador civil de Teruel y general en jefe de una amplia zona delimitada para combatir a la irreductible AGLA (Agrupación Guerrillera de Levante y Aragón). Pizarro había golpeado con éxito a las guerrillas andaluzas, asturianas y leonesas y su misión era ahora acabar con el AGLA a cualquier precio.

Más cuarteles, multiplicación de los efectivos, creación de contrapartidas y una estrategia destinada a socavar a la guerrilla por su eslabón más débil: el de los enlaces y los puntos de apoyo. Estos fueron los cuatro pilares de las medidas adoptadas por Pizarro.

Bajo sus órdenes se torturó y asesinó a campesinos sospechosos de auxiliar al maquis, se requisaron tierras, se quemaron alquerías, se arrancaron cultivos y quedaron deshabitadas amplias zonas para aislar a los guerrilleros, dejarlos sin víveres y obligarlos a bajar de las montañas.

Bajo tierra

El caso de Pedro Alcorisa “Matías” es paradigmático. Durante meses ejerció como punto de apoyo de los maquis en Santa Cruz de Moya (Cuenca). Una vez descubierto, subió al monte junto a una partida guerrillera. Como castigo, la Guardia Civil detuvo a su padre y lo torturó hasta la muerte en el cuartel de Arrancapins, en Valencia. Después ocultó el cuerpo en un fosa común del cementerio de Valencia.

Historias así abundan entre las montañas valencianas, aragonesas y manchegas. La política de Pizarro fue salpicando de fosas estas tierras hasta que la guerrilla abandonó la lucha en 1952. El auto de Garzón enciende ahora la esperanza de aquellos que anhelan recuperar los despojos de sus familiares y enterrarlos con dignidad. “No puede haber reconciliación cuando media España está todavía enterrada en las cunetas”, afirma Eligio Hernández, Fiscal General del Estado entre 1992 y 1994. Y añade: “No entiendo la reacción de la derecha ni mucho menos la de la Iglesia, institución que más reivindica la memoria histórica con sus mártires y beatificaciones. ¿Acaso los muertos republicanos no son hijos de Dios? ¿Acaso no merecen cristiana sepultura?”.

En La Manchuela conquense, mi pueblo político.

La Pesquera es una pequeña población que en invierno da cobijo a 200 habitantes. Rodeado de pinares, olivares ,viñas y almendros.

La Pesquera

La Pesquera ( Cuenca ) Iglesia

La iglesia, de sillarejo, sin torre, con espadaña, de una sola nave. Del siglo XVIII.

La Pesquera ( Cuenca ). Iglesia

La Pesquera ( Cuenca ) Ayuntamiento

El Ayuntamiento, de reciente construcción, con soportales.

La antigua casa cuartel de la Guardia Civil, el edificio mas extenso de la población, que recuerda el lugar de frontera que fué La Pesquera durante los años 40-50 en el conflicto con los maquis. El Manco de La Pesquera, Basiliso, hijo del pueblo, es el guerrillero mas conocio de la zona.

La Pesquera ( Cuenca ) Lavadero y fuente

El lavadero municipal, a 300 metros del pueblo, en donde nacen las aguas que dan de beber a la población. Casi en desuso, con su distribución interior para un mejor uso de las personas que lo utilizaban: 1º lavado, aclarado, 2º lavado y enjuague. Cada pileta para una cosa.

La Pesquera ( Cuenca ) Alcantarilla romana

Para visitar los alrededores se han marcado, y muy bien, sendas de pequeño recorrido. Podemos así ver las alcantarillas romanas y la calzada, con el embalse  de Contreras al fondo. La construcción del puente para el AVE está muy avanzada.

La Pesquera ( Cuenca ) Alcantarilla romana

La Pesquera ( Cuenca ) Calzada romana

La Pesquera ( Cuenca ) Embalse de contreras desde la calzada romana

La Pesquera ( Cuenca ) Embalse de contreras desde la calzada romana. Puentes del AVE y la Autovía A-III

La Pesquera ( Cuenca ) Fuente de La Olmedilla

La ruta de El Manco de la Pesquera, pasa por delante de la casa de Basiliso, a 2 Km del pueblo, en ruinas. Después por la fuente de La Olmedilla,  de donde se lleva agua al pueblo 

La Pesquera ( Cuenca ) Casa de Basiliso, el Manco de La Pesquera.

La Pesquera ( Cuenca ) Zona de las minas romanas de sal

La ruta de la Rambla Salá, que nos lleva a las minas romanas de sal. Por el camino se pueden ver cristales de cuarzo

La Pesquera ( Cuenca ) Cristales de cuarzo