Il y a quelque chose dans l’air, pour moi.
Le climat m’affecte
Sur l’air du temps, je nage
Vivement les vacances
Que je change de climat
À l’air libre de m’en aller
Les fesses à l’air
Où bon me semble

Jumping meditation -- Riad Galayini

___________________
Photo: courtoisie de Filemagazine.com

À défaut d’arriver avec du nouveau matériel, patientez et profitez-en pour lire le billet “Clair de lune“.

Un conte de Noël pour frères et soeurs!

D’ici là, je vous souhaite une bonne année 2009!

Station Duchesnay 2003. Droits réservés, Denis Thibault

14995 visiteurs.

Déjà!

Je promets un conte de Noël au 15000!

Hé, ho, attention! un conte d’accord, mais à quelqu’un, pas à un nombre anonyme.

Alors, manifestez-vous! sortez de l’ombre!

Dites-moi pourquoi…je ne sais pas moi… vous venez ici par exemple.

Ou encore, ce que vous aimeriez pour Noël.

Tenez! ce qu’est Noël pour vous: en deux phrases, pas plus.

Commentez, vous recevrez!

Je me sens comme Télécino qui chicanerait Bobino à la veille du congé scolaire.

– Oui, oui, Télécino, j’y viens, j’y viens. Mais cesse de bouger comme ça. Les tout-petits vont attraper le tournis.

– [monte, descend, monte, descend]

– Et toi Bobinette, nom de nom d’une bobinette, es-tu prête enfin? Nous devons partir.

– [gros travelling sur la gauche, plan fixe rapproché, zoom in, zoom out]

– D’accord, Télécino. J’ai compris. Bon alors, fais tourner quelque chose en attendant. Nos tout-petits vont s’impatienter. Pendant ce temps, je vais aider Bobinette, avec tous ses préparatifs. Non, mais, regardez-moi ça, on dirait qu’on quitte pour le tour du monde en quatre-vingt jours. Ah, la la, mes tout-petits, si vous saviez….

Trois semaines et je vous reviens, avec plein d’histoires à vous raconter. Il y aura de la musique, de l’air salin, des vagues, des rires volés au fil du temps qui passe.

Je n’ai rien contre l’outil dont WordPress se sert pour comptabiliser les billets les plus lus dans un blogue. Ça peut être utile au nouvel arrivant, surtout s’il ne fait que passer.

 Cet outil, dont j’ai changé le titre, se trouve dans le bandeau vertical droit, sous le titre: Billets les plus lus. Un menu déroulant permet d’afficher de 1 à 12 billets. Le calcul s’effectue sur une base de 24 à 48 heures de statistiques.

Je remarque toutefois que plus un billet se retrouve en tête de liste de fréquentation, plus il a tendance à être choisi en premier pour être lu. Ce qui augmente artificiellement son rang préférentiel. Les nouveaux arrivants peuvent induire qu’il s’agit là d’un billet remarquable étant donné son rang et sa fréquentation. Pourtant… il y en a de très bons, à mon goût en tout cas, qui n’ont pas été lu…. ou si peu.

Si je ne craignais pas de singer Chroniques Blondes, je serais sur le point de créer une catégorie *mauvaise fréquentation*, histoire d’encourager le dévergondage vers les billets orphelins.

Ceci étant dit, vous faîtes comme vous voulez. Mon petit doigt me dit cependant que si vous explorez le site à l’aide des catégories, vous savez, le menu déroulant des ‘Sujets abordés’, vous pourriez faire de belles surprises…

Surtout, je veux remercier les 50 fidèles et quelque qui, chaque jour, fréquentent ce blogue. Ça me touche beaucoup et j’étais loin de m’attendre à cela quand j’ai débuté l’écriture, il y aura un an bientôt.

 Merci!

Dans ce temps là, mes parents avaient un chalet situé sur le bord du fleuve. Construit pour durer, il faisait face aux marées d’automne, ainsi qu’à la musique de tous les vents du Nord. Les soirs de tempête, les coins du revêtement extérieur sifflaient rageusement aux vents mauvais. L’été on entendait le battement du ressac sur la plage. C’était prodigieux. Un foyer en pierre de taille trônait au centre de la pièce, encadré par un mur de bardeaux. Les fenêtres à carreaux provenaient de la récupération des camps de l’Hydro. Le toit était récupéré des panneaux d’armoires. Les solives étaient clouées au douze pouces et les murs intérieurs étaient charpentés en 2 x 6 brut. Du solide.

L’hiver venu on passait le temps des fêtes en famille. On coupait des branches de sapin que l’on piquait sur ce mur et que l’on décorait ensuite de boules de Noël, de glaçons et de neige artificielle. Sur fond brun, c’était joli.

Malgré ce décor enchanteur, nous étions, les cinq enfants et sans doute ma mère, si elle avait fait droit à son respir, envahis d’une tristesse latente qui n’arrivait pas à se mettre en mots. En proportion de la quantité d’alcool que mon père emmenait dans son repère en retrait du monde et qui nous faisait craindre le pire. Comment conjurer le mauvais sort qui nous hébétait dans ce lieu paradoxal? Nous n’avions que notre énergie d’adolescence.

C’était l’époque où je revenais de l’Université, une fois par session, pour les Fêtes. J’ai retrouvé une maisonnée où régnait une ambiance de plomb. Ma mère avait quand même fait des provisions comme si de rien n’était et faisait de son mieux pour refaire une fête propice aux enchantements. Nous pourrions soutenir un siège sans problème. L’électricité pouvait même manquer, nous avions du bois à faire rougir la cheminée.

Cette année là l’hiver s’était bien installé, la neige était abondante. Mon jeune frère et moi avions décidé d’ouvrir une piste de ski de randonnée qui partirait du chalet, longerait le fleuve, remonterait à la lisière et piquerait, franc nord, dans la plaine, c’était le nom donné à cette gigantesque tourbière autour de laquelle était construite l’aéroport de Baie-Comeau à Pointe-Lebel, pour revenir, après une grande boucle, à l’arbre du «nid d’aigle», seul point de repère reconnaissable situé dans l’axe du chalet, hormis la tour des bateaux et l’aéroport lui-même que l’on voyait, au loin, 10 km plus à l’est. C’était un trajet ambitieux pour skieurs avertis. La plaine étant parfaitement plate, les points de repère disséminés en désolation, on risquait de s’y perdre facilement. De plus, la neige, soufflée par le vent, était marbrée et dure comme du carton. Un vrai défi nous attendait, avec un vent de face de circonstance, dès lors que l’on sortait du ruban d’arbres qui séparait les eaux du vent. Qu’à cela ne tienne, c’était faisable et parfaitement trippatif!

Le projet, gardé secret, était d’y amener nos jeunes sœurs, 11, 12, 13 ans, le soir du 25, après le réveillon, pour une randonnée de nuit à la lumière seule de la lune qui s’avérait être pleine, ou presque. Qu’elle fut pleine ou pas n’avait aucune importance du moment que sa lumière était avec nous pour transpercer la nuit d’ombre qui nous surplombait et qu’il importait de crever, une fois pour toute.

FILE Magazine.com

C’est ainsi que le 23, le 24, déterminés, nous avons ouvert la piste, de clarté, tous les deux, seuls. Mon frère était un vrai cheval de bataille; un pur sang de race. Nous progressions péniblement, lentement, les spatules enfoncées dans le neige folle. Le long de l’Anse-à-la-peinture, nous serrions le mur de glaise d’où pendaient des arbres rabattus par l’érosion continuelle des marées butoirs. Le paysage était fabuleux: il y avait l’eau noire, l’ondulation permanente des plaques de neiges durcies et la terre ferme, sur laquelle reposaient des croutes immenses et compactes qui s’adossaient à la falaise figée par le froid. C’était le trajet.

La montée vers la plaine était ardue et menait vers un chemin forestier, bordé l’été, par des framboisiers sauvages. Un vent continuel nous attendait dans la plaine. Nous cherchions d’instinct les poches de neige qui seules pouvaient nous accrocher et soutenir la poussée. Rendus là, nous devenions des indiens perdus sur la piste. Les dimensions s’annulaient l’une l’autre. Ne restaient qu’un haut et qu’un bas et nos pas se faisaient gyroscopiques. Nous avons croisé le Grand Étang dont nous avons deviné la dépression caractéristique. C’était, l’automne, le lieu de rencontre des centaines de bernaches qui transitaient par là avant le vol inaugural vers le sud.

Nous avons skié, d’instinct, 30 minutes plus à l’est et scrutions au sud le repère dit du nid d’aigle. Poussés par la force du vent, nous étions trop au nord pour le voir et nous nous sommes rabattus quand même en espérant le trouver. Il était temps car le froid nous avait transpercés depuis longtemps. Nous y sommes parvenus, finalement et l’ardeur nouvelle qui nous animait trahissait l’inquiétude qui nous avait traversée au milieu de nulle part. Nous n’étions pas au bout de nos peines pour autant car l’entrée dans la forêt nous a obligés à tailler des murs de neige de deux mètres. Le vent avait ses aises et la neige suivait ses caprices; une sorte de signature. Bientôt en terrain familier, nous avons retrouvé le sentier que tout l’été nous arpentions avec nos arcs et nos flèches à la recherche d’animaux fabuleux. C’était sans compter sur le fait que le niveau du sol était haussé d’un bon mètre à cause des chutes de neige et que donc nous devions nous abaisser pour repasser par nos chemins secrets.

Entre chien et loup nos soeurs nous ont vu entrer avec envie de notre sortie. Maman n’était pas inquiète mais était contente de nous revoir. Nous avons mangé comme des ogres de soir-là et n’avons pas tout dévoilé du trajet que nous venions d’ouvrir.

Le 25 au soir, nous avons réveillonné comme à l’habitude et nous avons déballé les cadeaux. Les filles savaient qu’il se tramait quelque chose; la veille, nous avions fait une séance en règle de fartage tout azimut qui présageait un grand bonheur. 1h du matin. Normalement l’heure était arrivée d’aller s’écraser devant le foyer mugissant de chaleur. C’est alors que nous avons sonné l’heure de la grande randonnée du clair de lune.

– Quoi? faire du ski de fond la nuit? vous allez vous perdre! mais vous n’y pensez pas, il fait -20 vous allez vous geler, balbutiait notre père.

En deux mots tout était dit, le plan était exposé, le tracé justifié. Nous avons apporté de quoi partir un feu et des vêtements supplémentaires. Nous étions bons, nous étions forts. Nos soeurs étaient capables. Il n’en fallait pas plus pour qu’elles sautent dans leurs habits et trépignent comme des petits veaux.

C’était fou. Le vent cinglait le long de la berge, l’air était sec et le froid cru. La lune trônait à mi-ciel et tombait, comme de juste, dans l’axe de la piste que nous avions bichonnée, deux jours durant, empruntée aux marées indolentes de l’hiver. Notre piste, c’était notre piste et elle ouvrait la nuit glacée de Noël. Le ciel était sans nuage et nous sommes partis à la file indienne, tous les cinq, frères et soeurs, de 20 à 11 ans, unis et solidaires, affronter nos peurs enfantines, braver le froid et déviarger la nuit sauvageonne. On riait comme des fous, en partie pour se réchauffer l’extérieur. Ce qui était logique. Quand cela fut fait, nous n’avons plus rien dit et nous avons skié, en douce, portée par les dieux et par le bonheur de faire corps. Les filles n’ont pas dit un seul mot contre l’hiver, ne se sont plaintes d’aucune façon. C’était le bonheur à l’état pur. Elles ont suivi leurs frères et se sont fondues dans le paysage comme une baleine bleue dans le Saint-Laurent. Les dieux étaient avec nous, car ce soir-là, plus tard, une fois dépassé le Grand Étang, le vent nous a poussé dans le dos juste au bon moment. Sur la croute glacée de la plaine, nous avons surfé littéralement, emportés par la frénésie de la vitesse et le bonheur de seulement être là.

Les filles nous faisaient confiance. C’était extraordinaire. Il fallait trouver le nid d’aigle pour rentrer au chalet. Nous ne l’avons pas repéré du premier coup. Il y a eu un flottement. Une heure au moins que nous étions sortis et il faisait toujours – 20… Éperonnés, nous avons improvisé une piste que nous avons raccordée, pas longtemps après, à celle qui nous attendait, bien au chaud, tapie dans la forêt. Soulagées, quand même! les filles ont reconnu les repères familiers de l’été. Subitement, nous avons commencé à relâcher l’allure. Maintenant que j’y pense, je comprends: nous n’étions pas pressés de rentrer, même si nous étions gelés, tous autant les frères aînés que les soeurs cadettes. Nous voulions suspendre le temps, épingler ce moment unique dans nos vies et le placer très haut dans le ciel, à côté de la lune qui nous avait éclairés du regard, tout du long, de sa lueur bienfaisante.

Ma mère nous a grondé, pour la forme, quand elle a compris que nous avions abordé la plaine en pleine nuit. D’un autre côté, quand elle a posé son oeil malicieux sur la plus jeune de ses filles, aussi extatique que grelotante de fierté, nous avons compris, mon frère et moi, que nous serions soudés, les uns aux autres, à la vie, à la mort.

Ce fut mon Noël au clair de lune.

______________________

Photos: courtoisie de Florence Borshy-Desroches et FILE Magazine.com

La première neige me fait retomber immanquablement au pays suspendu de l’enfance, ce temps béni du présent indéfini dans lequel tous mes souvenirs s’illuminent. Lorsque je retrouve une trace de cette première enfance dans le temps présent, je suis envahi d’une joie immense. C’est plus fort que moi!

Cette année l’hiver a été généreux. Il a commencé net et franc, précédé d’une vague de froid sec et venteux, et bientôt tout a été recouvert d’une neige abondante et duveteuse. Une semaine plus tard, ce fut au tour d’une autre bonne chute de neige, impériale cette fois. On reconnaissait facilement ceux pour qui l’hiver était une bénédiction et ceux qui le maudiraient de toute façon. Les uns avaient le sourire fendu jusqu’aux oreilles, les autres grimaçaient.

Là où je travaille une vaste étendue s’étend devant le bâtiment historique et est bordée, au sud, par un mur de pierre. De vieux pins pointent très haut dans le ciel et ajoutent un peu de majesté au site. Ce matin-là, il y avait une mer étale figée dans la neige que faisait scintiller le soleil du matin. Une beauté imprescriptible.

La blancheur immaculée s’arrêtait au bord de la ruelle de service qui mène à l’entrée principale. J’ai enjambé le premier monticule et j’ai marché dans la neige fraîche tout en espaçant également chaque pas. J’ai commencé par la pointe inférieure et j’ai bifurqué par la droite. Puis, j’ai commencé à virer, tout en rondeur, vers la gauche, en effectuant un virage à 270 degrés. Une très grosse virgule de 10 mètres! De cette pointe, j’ai fait un buvard de cette virgule, comme une page en ‘regard’, mais vers la gauche cette fois-ci. Vous me suivez? De sorte que, logiquement, une fois complétée, cette deuxième virgule, collée à la première, j’arrive à mon point de départ. C’est-à-dire, en bas d’un “coeur” gigantesque de 10 mètres.

Ça vous décroche un sourire ça, mesdames et messieurs! Garanti!

On parle beaucoup ces temps-ci du réchauffement de la planète. Dans l’Artique, le pergélisol que l’on croyait immuable commence à défoncer. Les maisons vacillent sur place. Les ours polaire ont perdu leurs repères familiers.

Parlant de glacier, je connais deux filles dont le sourire et la gentillesse suffiraient à faire fondre la plus tenace des banquises.

Le monde de Montréal, allez faire un tour Au Petit extra, sur la rue Ontario. Elles y travaillent depuis, je ne sais pas, 10 ans, 15 ans? Elles font partie de la maison. On se connaît depuis plus longtemps encore.

La prochaine fois que vous irez manger, faites les saluer de ma part: France et Nathalie.

Vous allez voir que c’est vrai c’que j’vous dis.

De tous les termes utilisés par les internautes qui donnent ce blogue comme résultat de recherche automatique, les mots qui reviennent le plus souvent, et de loin, sont…

Poème d’amour

Il y a des bateaux qui se sont échoués sur bien pire…

__________________

L’illustration provient de la page de Radio France

Nos plus belles rencontres, nos plus belles lettres, nos plus belles histoires d’amour.

C’est l’été. C’est le temps de bichonner les vélos.

Voici le vélo de Frédérique. Ç’a été, pour un temps, mon ancien vélo d’hiver. C’est une longue histoire, je passe les détails. (je ne suis pas capable de redimensionner une photo. Il faut cliquer deux fois dessus pour la voir dans son format original…)

J’écris ce billet pour vous parler d’une astuce pas très répandue dans le merveilleux monde du vélo. Savoir, un trajet alternatif des gaines de dérailleur.

J’oubliais de dire: je suis une sorte de maniaque de vélo. Un gentil maniaque. Tant et si bien, qu’avec les années, je me suis monté une petit atelier de vélo maison. Dans le réseau des amis et de la famille, la chose s’est sue (?), la passion et l’enthousiasme aidant.

Donc, regardez bien. Regardez bien la poignée du frein avant. Suivez du regard la gaine du dérailleur avant. Pas la gaine du frein avant! celle du dérailleur avant. Si vous ne savez pas ce qu’est un dérailleur, à quoi ressemble une gaine, ni même à quoi sert un dérailleur avant, cessez de lire immédiatement ou prenez un rendez-vous!!! J’accepte les dons.

Donc cette gaine, contrairement à toutes les gaines sur le marché, au lieu d’enserrer le cable et de le forcer, contre son gré, cette gaine contourne le tube de direction— un tube de quoi???— contourne le tube vers la droite et va se reposer, tout doucement, sur la butée soudée du tube diagonal.

Ouainnnnnn! et pis kessé qu’ça change au jusss?

Bravo! je l’attendais celle-là! Et bien, ce trajet alternatif des gaines permet des changements de vitesses et des changements de plateau, des changements tout à fait coulant, doux, précis, prévisibles. Ah le bonheur de l’indexation.

Évidemment, cette position implique qu’il faut repositionner la gaine du cable du dérailleur arrière.

Bravo! Passez Go et réclamez $200!

P.s. Je reviendrai pour les détails.

C’est tellement facile de se perdre de vue.

J’écris, au fond, pour parler de mes besoins. Sous la peau, les sentiments affleurent. Des besoins légitimes, j’imagine; de la reconnaissance, de l’amour, des tas de bouteilles à la mer. J’enfonce le bouchon, je souhaite que le liège ne prenne pas l’eau.

D’autres, comme une cheminée, dispersent haut et loin.

Quand l’amour se dresse et se transcende,
Il peut renaître de ses cendres.

Une amie m’écrit aujourd’hui. Pour son anniversaire, elle reçoit un téléobjectif pour observer les oiseaux. Elle le dirige vers une des cheminées de l’ancien incinérateur. Il est question de mots encore. Elle poursuit :«Je constate que quelqu’un a écrit un immense mot d’amour, un poème triste, sur celle de gauche, un poème que peut-être personne n’a jamais lu.

L’endroit est impossible à atteindre à moins de se descendre du haut de la cheminée au bout d’un corde. Un cri du coeur au lieu des graffiti cons ou haineux habituels. Le voici:

Tu dis
Que je
Suis
é
G
O
C
E
n
T
R
I
Q
U
E
ennuyant
Méchant
Et pas bon
pour toi
Que je ne
Suis bon
que
pour
les
e
m
M
E
R
D
E
S
Même que
Je suis idiot
Mais
Je ne veux
Jamais
Que tu crois
Que je ne
T’aime pas

Je T’aime Cati»

©J. Berthier

L’autre jour dans le métro, n’étant pas montréalais, j’ai mis à l’épreuve ma théorie sur le sourire civique. Considérant que sourire est un acte subsersif, spécialement sous terre, je soutiens qu’adresser la parole aux officiers municipaux, enfermés dans leur cage de verre, pis encore, les remercier des services rendus, avec le sourire, les vouvoyer, tout ceci, sans fla-fla, rien, non seulement l’exercice est-il savoureux, mais encore révèle-t-il des ressources insoupçonnées en l’être humain.

J’ai donc effectué des transactions, acheté des billets, demandé des informations, requis la monnaie de ma pièce, ceci, à mon corps défendant, sans pour autant me tourner en ridicule, ni commettre d’impair. Trois fois sur quatre, même, l’officier civil en fonction, frais du jour, m’a répondu avec un sourire syntaxique: un sourire terminal. Une sorte de point d’orgue posé sur la morosité grise, sous trois pieds de béton armé. Comme quoi, il ne faut préjuger de rien.

“Parce que vous ne demandez rien, vous recevez le ciel,
la mer et toutes ses confitures… merci.”
La Vie en rousse, 27 avril 2007

Le bonheur, tel un voleur, arrive au moment où on l’attend le moins, au moment où on ne l’espérait plus. Par des chemins de traverse, il ne saute pas aux yeux, ne s’impose pas nécessairement, telle une massue dans une tarte au citron. C’est un rayon de printemps, une brise au balcon, une femme, un coeur, un chat dessiné, une lichette vanillée rattrapée juste à temps, une fatigue soudaine, un repos mérité, sieste souveraine, réveillée au café, un livre entre ouvert, une bouteille débouchée.

– Quoi? le vin est tiré! tiens, prend toi un verre et buvons mon ami.

(commentaire paru initialement dans La Vie en rousse, 27 avril 2007)

 _______________

Image, courtoisie de File Magazine

http://www.filemagazine.com/galleries/archives/2007/07/mudras.html

Entendu à la radio, à l’émission À voile ou à vapeur, animée par Jean Lemire et Josée Blanchette (dimanche de 14h à 15h)

C’est Ira Gladstone, alias Mr Fix-it, qui, parlant de la fierté de faire durer les vieux objets, évoque par ce mot savoureux la très grande satisfaction que lui procure son métier.

“… il y a une certaine heureusité… les gens sont contents…. je suis fier d’être une partie de ça…”

Magnifique non?

Il y a une fille, Marie qu’elle signe, qui, après que je me fus renseigné sur le vélo qu’elle venait d’acheter, dans un billet de Chroniques blondes, a changé son pseudo pour Marie à vélo. En mon honneur!!! Non mais, si c’est trop cute.

Elle précise: «J’ai décidé de changer de pseudonyme en l’honneur de Denis!! . Au lieu de “Marie” je serai désormais “Marie à vélo”. »

Alors moi, je décide d’inaugurer, ce matin même, une classification nommée Marie la vie, pour y déposer des billets qui porteront sur les petites choses de rien du tout qui rendent la vie plus douce et plus jolie. En mémoire du clin d’oeil de Marie, Marie à vélo!