Se vogliamo dare un immagine semplificata di chi è il Naturopata, mi sovviene questo quadro:

“Il Medico è come il meccanico, quando l’auto si rompe ha tutti gli attrezzi e i mezzi per aggiustarla.

Lo Psicologo, svolge il suo compito sull’autista, portando il benessere la dove vi sono problemi, rendendolo abile ad una guida serena.

Il Nautorapata è l’istruttore di guida, che insegna all’autista come guidare al meglio, quali segnali osservare sul cruscotto, come mantenere in funzione l’autovettura, come prevenire incidenti e quali precauzioni usare sui diversi tipi di strada.”

Ognuno ha le sue competenze, ognuno ha il suo ruolo, ognuno è indispensabile, tutti convergono sul medesimo obbiettivo, la salute della persona.

C’è una logica tradizionale di tipo aristotelico che ha permesso di edificare un sapere scientifico in grado di comprendere e dominare molti aspetti della natura. Questa logica funziona secondo i principi di identità e non contraddizione (“A” è uguale ad “A”; “A” non può essere uguale a “non-A”) e procede attraverso sillogismi, procedimenti logico-deduttivi che, a partire da alcune premesse, pervengono a delle conclusioni inequivocabili.  Quanto più le premesse attraverso cui procede un sillogismo sono certe, tanto più le conclusioni saranno attendibili, se si segue rigorosamente i passaggi stabiliti.

Il sillogismo più famoso è quello che recita così: “Gli uomini sono mortali. Socrate è un uomo. Socrate è mortale”. Da un punto di vista logico-formale, questo procedimento avviene secondo i seguenti passaggi: definizione di una classe (categoria) di elementi accomunati da una certa caratteristica; individuazione di un elemento della classe; l’elemento e la classe condividono necessariamente la medesima caratteristica. Il sillogismo aristotelico è alla base della scienza comunemente conosciuta. Ha permesso il progresso tecnologico e numerose conquiste importantissime nella storia dell’uomo. Insomma, il sillogismo aristotelico fa volare gli aerei.

C’è anche una logica diversa, che anziché procedere in modo deduttivo, lavora in senso abduttivo. L’abduzione consiste sostanzialmente nella connessione di due classi (categorie) di elementi, accomunate da una caratteristica. Per esempio, è possibile associare per somiglianza le lepri e le persone intelligenti perché condividono la velocità (di corsa nel primo caso, di ragionamento nel secondo). Connettendo queste due categorie, è allora possibile dire che una certa persona intelligente è una lepre. Al contrario, si potrebbe affermare che qualcuno è un bradipo quando si dimostra particolarmente lento nell’apprendere o nel comprendere certi concetti. L’abduzione procede allora così: individuazione di una categoria con una certa caratteristica, individuazione di un’altra categoria con una caratteristica analoga, connessione di due elementi, il primo appartenente alla prima categoria, il secondo appartenente alla seconda. E così nascono le metafore, pensieri che procedono per analogie e somiglianze, pensieri che associazione e collegano, pensieri che connettono. Le metafore possono essere sorprendenti e inattese. Possono liberare dalla schiavitù di certi modi di vedere il mondo. Attraverso le metafore è possibile raccontare molte storie inedite, scoprire panorami mai apprezzati. L’uomo è mortale, l’erba è mortale, quindi l’uomo è erba.

Il pensiero che procede per metafore connette mondi di esperienza. Il pensiero metaforico non fa volare gli aereoplani, ma le menti. Dà respiro al pensiero, consentendo di aprire universi di significato inesplorati, a partire dai quali si può ragionare, agire e persino sentire in maniera diversa. Questo blog è debitore a pensiero abduttivo, conosciuto tramite gli scritti di Gregory Bateson. Ma qui non si parlerà solo di lui, anzi. Mi sembrava bello ricordarlo nel titolo e dedicargli il primo post. Un punto di partenza, non di arrivo.

Grillo, l’albero, il cesto e le mele.

Decisi allora di ricominciare. Mi misi a pensare indietro alla ricerca di un ultimo momento saldo prima che tutto si ingarbugliasse  – l’idea era quella di ripartire da lì. Avevo in mente il passo del contadino che ritorna ai campi, dopo la tempesta. Si trattava solo di trovare il punto dove avevo interrotto la semina, ai primi chicchi di grandine.

Ragionavo così perché nei momenti di confusione ricorriammo d’abitudine a un immaginario contadino – e questo benché nessuno, nelle nostre famiglie, abbia mai lavoorato la terra, a memoria d’uomo. Veniamo da artigiani e mercanti, preti e funzionari, eppure abbiamo ereditato la sapienza dei campi, facendola nostra. Così crediamo nel rito fondativo della semina, e viviamo confidenti nella ciclicità del tutto, ben riassunta dal passare rotondo delle stagioni. Dall’aratro abbiamo imparato il senso ultimo di qualsiasi violenza, e dai contadini il trucco della pazienza. Ciecamente, crediamo nell’equazione fra fatica e raccolto. È una sorta di vocabolario simbolico – ci è dato in modo misterioso.

Così pensai di ricominciare, perché non conosciamo altro istinto, di fronte ai fortunali della sorte – il passo cocciuto e stolto del contadino.

Alessandro Baricco, Emmaus

L’eccezione conferma la regola. Qualche volta l’eccezione è davvero importante.

“Con la possibile eccezione delle più alte sfere della matematica pura o della fisica teorica, è difficile immaginare qualcosa di più inumano della filosofia”.

“Essere filosofo significa essere esistenzialmente sradicato”.

“Ai filosofi bisognerebbe porgere condoglianze piuttosto che incoraggiamenti”.

Con queste frasi appena lette in testa, sconsolato ma sostanzialmente d’accordo, mi sono recato l’altra mattina in una classe di quinta elementare per il primo incontro di un nuovo esperimento filosofico con i bambini. Ci sono stati come sempre grande fermento, agitazione e partecipazione – è una novità, e quindi benvenuta, però loro sono tanti (troppi) e piuttosto svegli.
C’è poi Andrea che ha scelto di fare il guastatore (è uno dei pochi nomi che sono riuscito a memorizzare, insieme a quello di Martina, che è intervenuta a raffica per tutto il tempo). Insomma, la piccola peste decide di indossare la maschera del baby-nichilista e ad ogni uscita intelligente dei suoi compagni su che cosa si debba o si possa intendere per filosofia, spara parole a caso. Distruttore e futurista ad un tempo. Poi succede qualcosa, e senza apparente soluzione di continuità con la parte interpretata prima, se ne esce con queste due perle (non ricordo le parole esatte, ma non erano molto dissimili dalle seguenti):

a) proviamo ad immaginare di disinserire (o non usare) un senso, poi un altro, poi un altro ancora… cosa succederebbe?

b) quel che capita certe volte tra i sensi e la mente è come la guerra civile in Afghanistan!

Ho dovuto trattenere lo stupore (ma non ci sono riuscito granché), per avere appena ascoltato dalla bocca di un bambino il medesimo esperimento mentale immaginato da Condillac, quello della statua, anche se in forma rovesciata, e subito dopo una straordinaria metafora sulla natura umana.
Martina, che continua imperterrita come una trivella, riesce poi a fare una sintesi ineccepibile: il filosofo è colui che si fa domande e vuole sapere il perché di tutto, usando sia la mente che il corpo. Al che io chiedo: ma i bambini di dieci anni come voi possono fare filosofia? Risposta dell’ex-guastatore: sì, è esattamente quello che stiamo facendo!

(Passeggiando subito dopo sotto un sole brillante, anche se appena appena tiepido, sono tornati i pensieri iniziali, quelli ispirati dalle frasi truci di Mark Rowlands. Sto preparando sul suo bellissimo libro Il lupo e il filosofo alcuni post. Non riesco a non essere d’accordo con lui, nonostante tutto. Però sogghigno).

che casino

© arthur

          Alto, affusolato, morbide curve ondulate, come il ritmo scandito da una melodia andalusa, fatto apposta per essere riempito da rami profumati di lavanda, che dalle sue trasparenze trovano slancio.

 Difficile decidere dove poggiarlo, difficile pensare che ogni centimetro guadagnato possa in qualche modo farlo sembrare diverso da quello che ognuno di noi vorrebbe che fosse, ma poi…

           … no, nessun piedistallo, no, neanche a pensarlo, lì, forse lì potrebbe andar bene, si, l’angolo tra il mobile e il muro è l’ideale, lo racchiude e al tempo stesso lo protegge, lontano da sguardi indiscreti ma ugualmente in vista… riuscire a vederlo per non dimenticare… una parete verde, l’altra bianca, verde e bianco che si mischiano se un raggio di luce l’attraversa, e fanno a gara per trattenere tonalità chiare, sfumate, dai colori brillanti, nettamente più luminose rispetto alle cromie scure che dagli angoli bui fanno capolino, in un gioco che trova pace soltanto quando si smette di guardarlo.

 Ma lo sguardo non lo abbandona mai, anzi, cerca una scusa, immagina qualcosa per coprirlo, per far sì che nulla possa fuggire da lì dentro… che poi è solamente un vaso, neanche di cristallo, è vetro soffiato, neanche colorato, è trasparente, alto affusolato, con morbide curve ondulate, come il ritmo scandito da una melodia che le percorre dolcemente, niente più rami ma solo desideri, che s’intrufolano, uno a uno, tra maglie strette avvolte in un abbraccio che non le lascia scappare via.

X tutti coloro che (finalmente) si son messi in cerca… una candela x avere una direzione, x saper dove andare…
un abbraccio a tutte

Francesca
ps la frase del titolo è di Seneca!

Milano fino all’8/12/2009 Via Maroncelli 7, Galleria Il Milione Stefano Scheda fa dimore.  Dimore chiuse che si aprono a specchio,dimore aperte che si chiudono a specchio.  Dalle architetture agli oggetti mobili l’inventario e’ variegato e provocatorio.  Un gioco serio, se mai ne esistono. Hanno finestre porte, tende e cerniere che sono specchi in cui si riflette: Che cosa?  Tutto quello che c’e’ intorno.  Dimore ovviamente sbarrate,in cui abitano soltanto immagini,metafore dell’esserci.  Alle quale accostarsi con prudenza.  Perche’ si vede.  Ma cosa?  Si vede se stessi,forme transeunti, che passano e scompaiono. Semplici case in rovina, Scheda realizza delle opere-performance-installazioni, creando una dialettica tra la realtà della foto e l’illusione che produce lo specchio: un dialogo fra il vero e il falso.  Lo sguardo si fa doppio, ambivalente dalle finestre e dalle porte della casa.  Il fuori visto da dentro.  Significativi frammenti.  Ospite illusorio dello sguardo, il panorama di fronte.  Ora, la casa stessa guarda con gli occhi degli specchi.  Raccoglie lo sguardo degli altri.  Prepotentemente il paesaggio la invade e la espropria della sua intimità. (scheda)

Chi muore (Ode alla vita)
Pablo Neruda

 

Lentamente muore chi diventa schiavo dell’abitudine,ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia, chi non rischia
e cambia colore dei vestiti, chi non parla a chi non conosce.

Lentamente muore chi fa della televisione il suo guru.
Muore lentamente chi evita una passione, chi preferisce
il nero su bianco e i puntini sulle i piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore
davanti all’errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,

chi non rischia la certezza per l’incertezza,
per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita
di fuggire ai consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge,
chi non ascolta musica,

chi non trova la grazia in se stesso.
Muore lentamente chi distrugge l’amor proprio,
chi non si lascia aiutare.
Muore lentamente chi passa i giorni a lamentarsi
della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto
prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce .

Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivi
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore
del semplice fatto di respirare.

Soltanto l’ardente pazienza porterà
al raggiungimento di una splendida felicità.

Buona giornata a tutti
Francesca

Da quasi un anno questo Blog viene aggiornato ormai raramente, senza dare sfogo “letterario” ai pensieri pesanti, che si accumulano e sfociano da desideri che vedo lontani, oggi più che mai.

Non è un bel periodo, non sono i giorni dove in questo Blog si respirava armonia e gioia, però, dopo tutto, il nostro primo mestiere è vivere, quindi duro o morbido che sia, ci tocca farlo e anche bene.

Per noi e per gli altri.

Musica alta, SMS e dolcezza che non vedo e forse non riesco più a trasmettere, un disperato bisogno di avere un nuovo stimolo, provocato dal sentir bisogno di evadere dagli stessi pensieri che danno sfogo a questa pagina Web.

La situazione è semplice, ho lasciato la mia ragazza perché mi sentivo inesistente e soffocato, dopo tanto tempo provo a cercare l’amicizia ormai dove non c’è più ma soprattutto non ho il coraggio di lasciare le mie abitudini, una grande insieme di cose, luoghi e persone.
Attorno a me, solo rumore.

Sono sempre stato condizionato dal rumore, sarà perchè la mia stanza da su un corso traffico, sarà perché credo ci sia sempre qualcosa da imparare.

E’ difficile capire come funziona la nostra psiche, però già sto meglio, mi vengono in mente i volti di Alessandro e di Erika, veri amici, grandi amici, che non ho visto scappare durante questi mesi, ma non ne trovo tanti altri, ed è questo che mi fa’ star male. Il mio desiderio incompiuto di gruppo, di amicizia che ormai a 19 anni forse non è più “pratico” sognare.

A cosa è servito il tanto combattere per poi perdere e starci male non poco?       Ciò nonostante non riesco ad abbandonare quei luoghi e di quelle persone da cui dovrei solo allontanarmi, per me.

Zucchero sta cantando: I need a friend.

Sono esigente ma veramente minimale.
E nel frattempo, sembra tutto più importante.
Le parole sono più importanti delle persone?

Ma soprattutto l’Oratorio è più importante delle persone che lo compongono?

Questa è la domanda che mi sono fatto e a cui non so dare una risposta, perché attorno a me questa risposta non c’è.
O meglio non voglio accettarla. Perché è squallida.

Ricominciamo? E come? Sento il rumore di prima, per adesso penso di dover ripartire sentendomi libero e felice per le cose che faccio.

Un passo alla volta.

A presto!

Comprendere è irretire.
L’estensione della rete è l’estensione del mondo, mentre l’assenza di pesci indica l’assenza di mondo.
Ma sta forse nel girare a vuoto il pungolo maggiore della conoscenza.