WHIT STILLMAN, MY LOVE.

Let’s get the obvious question out of the way first. Yes, Kyle Eastwood is Clint’s son. And yes, he’s the same kid who showed up with his Dad in 1982’s Honkytonk Man, one of several of the elder Eastwood’s movies that have connections with music. Clint’s love of all things musical is pretty well documented, and it appears that music — rather than film work — has been the primary muse followed by son Kyle. (Clint’s daughter Alison went the other way.)

An accomplished jazz composer and bassist who’s equally at home with electric or acoustic, Kyle Eastwood has built a solid career in more than a decade of professional music. He has contributed to a number of soundtracks, has led various groups, and has generated several albums — two appearing on the charts — since his debut effort, 1998’s There To Here. His newest album, Metropolitain, is now out on the Rendezvous (Mack Avenue) label.

The spelling in the title might furnish a hint to the fact that the album was recorded in Paris, where Eastwood enlisted a variety of musicians to help bring to life what is mostly a collection of his own compositions. The ten tracks utilize a variety of mix and match groups that vary in size from a trio to an 11-piece combo.  Among the notables making appearances are trumpeter Till Brönner, drummer Manu Katche, and keyboardist Eric Legnini. A couple of the tracks also feature vocals, although in one case it’s French singer Camille performing mostly wordless background.

Leader Eastwood is front and center of some of the pieces, including the very nice “Le Balai,” which starts softly but steadily builds into a driving tempo, and “Samba de Paris,” which was probably my favorite here. Eastwood’s solid bass plays off Legnini’s piano, and Brönner’s trumpet completes the sound on this Latin-flavored tune. And Eastwood is almost the whole show on the deceptively simple “Song For You,” but he’s also is smart enough — and secure enough — to step back into mostly accompaniment on many of the other tracks, providing room for the other musicians to work. Some of the best of those pieces include “Bel Air,” a showcase for Legnini’s keyboard, and “Bold Changes,” which gives listeners a chance to enjoy the tenor sax of Graeme Blevins.

Just in case you were wondering, the track that utilizes an 11-piece group is the last one on the album, and it’s something a little different. For one, it features eight musicians and three vocalists, with the lead carried by guest singer Toyin, and although it’s an enjoyable listen, it does have a distinctly different sound.

If that all sounds a little confusing, don’t let it deter you from taking a closer look at this album. Eastwood makes all this work pretty well, and has put together an intriguing collection of modern jazz that borrows a little from contemporary, funk, and even Latin jazz.

Une revue économique posait récemment à Henri GUAINO, conseiller spécial du Président de la République, la question suivante : comment définissez-vous le modèle français ?

Réponse : ” le modèle français, c’est le modèle d’une République une et indivisible, où tous les citoyens ont les mêmes droits et les mêmes devoirs. L’unité, obsession française, n’est jamais allée de soi, car la France n’est pas une nation ethnique, c’est une volonté toujours renouvelée de vivre ensemble “.

Cette réponse devrait réjouir les républicains de Polynésie. Et pourtant…

Les propos d’il y a quelques mois de Monsieur Yves Jégo visant à dire que les polynésiens avaient souhaité l’autonomie et qu’ils leur incombaient d’assumer ce choix ont jeté le trouble à un point tel que l’on peut se demander si la Polynésie française est vraiment partie intégrante de cette République une et indivisible.

Ces propos viennent confirmer une tendance de l’Etat ces dernières années. Derrière les discours habituels de solidarité nationale et de partenariat, les négociations contractuelles entre le Pays et l’Etat sont de plus en plus âpres. Une moindre vigilance du gouvernement local aboutit à un “rabotage” de certains transferts de l’Etat. L’exemple le plus emblématique fut le non renouvellement de la convention solidarité.

Au-dela des statuts et des compétences des collectivités locales, le principe de solidarité nationale se raccroche à celui de l’indivisibilité de la République qui fait que chaque citoyen français a les mêmes droits et les mêmes devoirs. Est-ce vraiment le cas ?

Un jeune polynésien a t-il les mêmes droits qu’un jeune métropolitain au sein du système de formation scolaire ou universitaire ?

Si l’indemnisation du chômage est lié à un mécanisme de cotisation patronale et salariale, de la responsabilité des partenaires sociaux locaux, pourquoi le revenu de solidarité active s’arrête-t-il aux portes de la Polynésie ? Il en résulte une inégalité de droits particulièrement flagrante entre un polynésien non inséré professionnellement et un métropolitain dans la même condition.

En matière de santé, est-il illogique de solliciter un partenariat contractualisé avec l’Etat pour bénéficier d’un égal accès aux soins et bénéficier des mêmes plateaux techniques que les français de l’hexagone ?

En matière de continuité territoriale, la Corse est beaucoup mieux lotie que la Polynésie française.

Il est vrai aussi que les autonomistes, en tenant un discours d’émancipation croissant pour contre-carrer le mouvement indépendantiste ont pu encourager l’Etat dans cette attitude qui aboutit à une rupture d’égalité entre français. Le problème ne se pose pas pour les indépendantistes, puisqu’ il y a convergence entre leur idéologie et cette rupture d’égalité entre les polynésiens et les français de l’hexagone.

Par contre, une chose est claire, l’antagonisme politique entre autonomistes et indépendantistes fait le jeu de l’Etat.

La mission actuelle des représentants de l’Assemblée en Métropole esquisse une résolution de cette difficulté : l’affirmation unanime d’une unité de la classe politique polynésienne sur tel ou tel thème, par exemple sur la question de l’indemnisation des victimes du nucléaire, peut faire rappeler à l’Etat que les polynésiens sont des français à part entière et non des français entièrement à part et lui faire “arracher” certaines concessions.

Il convient donc de redéfinir le partenariat Etat-Pays et distinguer ce qui est de l’ordre de la spécialité juridique (la Polynésie comme COM autonome) et ce qui est de l’ordre de l’unité et de l’indivisibilité de la République. C’est là un enjeu fondamental,  car le modèle français, cher à Henri GUAINO et au Président de la République, ne peut se permettre  de créer en son sein des citoyens français de seconde zone.

Les marches de nos petites histoires étrangères sans imaginaire où anticipation et nostalgie ne font qu’emprunter en croyant improviser, les pas, les plus des autres, par habitude,

A trop être foulée par des célébrités anonymes, à si peu éduquer les frontières invisibles de la course du temps, régularisée, l’immigration émigre sous d’autres latitudes.

Contre-plongée en apnée cherche immersion, direction la sortie car quelqu’un est tout le monde ; accouchés par la rampe, nos testaments d’empreintes digitales impersonnelles témoignent pour nos rencontres avortées.

La géométrie des lieux et des liens abrite puis arbitre les contacts qui se travestissent en dégâts collatéraux, d’impacts indicibles en mêlées prévisibles, la cohorte des individualistes en captivité s’abandonne aux cycles des usages, des civilités…

De cicatrices fécondes en blessures de paix, mathématiquement, la matière se meut en mémoire,

En forme de fond, le décor compte ses spect-acteurs, en attendant, en entendant l’heure des feuilles, des flashs, des parloirs.

Effleurons ces voyages aux correspondances qui se confondent pour ne plus se reconnaître, quitte à s’insensibiliser, c’est ce qu’il reste en cet escalator en stand by,

Le peuple des sédentaires mobiles monopolise l’espace par instinct de colonisation, en quête d’un maître, d’un esclave, d’une enclave, d’une guerre optique, d’un amour primal, d’inconnu en wifi pour des retrouvailles.

La rue, une succession de murs, de mœurs que l’on touche par ébriété interposée,

Quand l’architecture accuse le coup et que l’ingénieur moyen, domestiqué en semaine, s’affranchit lorsqu’on l’y autorise.

On y trouve, on y fuit des gens, des courants d’air, son ombre, une perfection créée à jamais depuis jadis par les mains maladroites de l’esprit, une circulation suspendue en chute libre, une dominatrice soumise.

De poignées de rien en lèvres hésitantes, ses pleins et déliés usés pour les conjugaisons guettent la nuit pour se maquiller.

Un bitume réputé froid à température ambiante, éprouvé charnellement par les mauvais payeurs au moment où ils défient l’apesanteur, soit par inattention, soit pour trouver à qui parler.

Les journées en attaché-case récusent leurs choix en fermentation de la veille, médisant la couche de mots en roue libre apposés aux marqueurs à ces vitrines humaines, abîmées, morcelées puis liftées qui présentent à l’aube des municipales en façade, une moralité de circonstance.

De sommets culminants en crevasses abyssales au sein du même passage clouté, le relief téléguide les plans autonomistes d’une urbanisation sans commissaires, le trottoir aux abois scrute l’automne pour commuer une flaque d’eau en aquaplaning ; larmes destituées de noms propriétés d’un visage construisant l’absence au gré du silence.

Des embûches semées d’un chemin pour suffisances en parallèle, des croisées orchestrant les belligérants, un pouls anecdotique surprenant leurs possesseurs, un besoin de violence pour honorer le pontage quotidien, entre contributeurs et voyeurs, cette mort passive nous piste.

Besoin d’un satellite pour l’arpenter tout en l’esquivant, car les lignes droites ne sont plus ce qu’elles étaient, une puce que l’on loue à crédit, un badge qu’on nous promet à chaque enfant, pour des raisons au cœur d’homme avec des ânes de paysagistes.

Je l’ai prise pour la garder, elle sent plus le pain que le chêne et elle eu la clémence de laisser ses trois soeurs à mon point de chute.

Des aspérités usuelles, du fond de teint fait de vernis bon marché, un terrain vague à la verticale pour les omissions de la gravité, des angles droits gauches, érodés par les furies, les déceptions, les trains qu’on ne peut rater, les fantômes de luttes…

Mon ami imaginaire réel

Mon âme son

Mon tueur de temps

Mon agence de voyage instantané

Mon premier souvenir d’enfance

Mon objet vivant

Mon inhibiteur sans dédoublement d’impersonnalité

Mon alibi durant les périodes de feuilles blanches et d’écrans vides

Miles Davis, Pink Floyd, Serge Regianni, Biz Markie, NiN & … à la fois

Morceau de plastique d’usine, mordu, battu par un autiste extraverti.

Il y a des choses à faire en troupe défectible, mais indispensable, car la solitude est déjà une compagnie en soi, il y a des temps à décrire et des souvenirs qui nous encrent, il y a des gens à toucher du bout des doigts pour ne pas avoir que des tant à réécrire, il y a soi pour exister et se penser puis se panser, il y a une personne à vivre dans ses nuits de coma éveillé, les descriptions s’estompent quand on s’en approche, la parole se sait puis se tait, l’appareil garde pour lui ce qu’il a vu, je me couche près de morphée sous endomorphine pour mourir en duo durant quelques instants car il y a des je t’aime qui n’ont pas de lettres et plus de son.

Vestiges

France, Paris, le 30 mars 2008. Metro, ligne 3, la station Villiers est en travaux, des affiches datant des annees 80 apparaissent. 17th arrondissement.
France, Paris, March, 30, 2008. Parisian subway, line 3, Villiers station in works, posters from the 80s appear.

www.mobileiros.com.br – 2008-06-17 – 6:00-11:59

This was taken in Paris a year and a half ago. We spent 9 days in the city during the 2007 Rugby World Cup (it was being hosted by France). At one point they were showing the matches in the square at Hotel de Ville. I can’t remember which match we watched (US maybe?) but it was fun to be a part of something so universal as watching a sporting event even if we had no idea what the rules of the game were.

Quoique j’en dise et en dépit d’un âge respectable* lorsqu’on suggère un jeu puéril, je finis par l’essayer. C’est ainsi que depuis une semaine je m’essaie à ne plus toucher les boutons d’ouverture de porte de métro, et même  ne rien toucher de mes mains dans cet univers souterrain. L’expérience est réussie. Je n’ai touché qu’une fois une poignée pour sortir. Je me suis tenu en équilibre sans difficulté majeure dans les secousses du métro.

Une fois, une seule, la tentation m’a saisi, j’ai voulu être le premier dehors. Je ne compris ma folie que debout presque collé à la porte et d’un geste de recul dégoûté, je laissai un autre se salir. Ce quidam a du me prendre pour un idiot alors qu’il a rempli son office de valet. Autre déconvenue, de nombreux pieds ont été écrasés sous une masse aussi respectable** que mon âge. Garder son équilibre dans les soubresauts impose parfois de danser la gigue au milieu des clampins amorphes qui se tiennent de ci de là.

Surtout, j’ai constaté que cet exercice hygiénique requiert une habilité hors norme. Quand  on est puéril et légèrement rationnel, on cherche immédiatement à se placer là où la probabilité qu’un laquet ouvre l’huis à la bonne station d’arrivée. Cela demande un travail de mémoire quant à la disposition des stations d’arrivée qui amène à la conclusion suivante, celui qui réussit à ne pas se salir les mains dans le métro est un surhomme.

Aussitôt l’idée vient de se souvenir d’autres jeux idiots, par exemple celui où on hurle un propos bien gaulois en réponse à une question mal formulée et où on rigole ouvertement quand un conférencier explique qu’il ne veut pas faire une introduction mais que l’usage l’y contraint quand même (encore entendu ce jour, avec la réaction susdite). Alors en une semaine, j’ai été servi. D’abord une péronelle qui crie dans son portable : “Alors, n se retrouve où?” Cambronne m’a inspiré et seule une éducation soignée m’a empêché de lui cracher “dans ton C !” J’avais déjà été traité de malotru une fois dans la semaine, je n’allais pas recommencer.

Croyant échapper au scandale, je choisis une autre fois  de tenter l’entrée à la Chabal sous la pression de la sonnerie de fermeture des portes. Le résultat est assez cocasse. Finalement les protestations sont des plus modestes, bien que là encore quelques pieds et épaules doivent en garder des marques. Il faudra renoncer à ce jeu là!

Après tout ces tests, le verdict s’impose: rien n’est plus dangereux que les jeux puérils, cela oblige à faire marcher son cerveau et à prendre conscience que l’éducation de nos chers parents n’a pas forcément été vaine.

Si vous croyez que c'est facile de danser la gigue là dedans sans écraser quelques pieds!

* Une personne a un âge respectable quand naturellement un étudiant bien élevé la vouvoie (critère objectif) ou quand une demoiselle s’enquiert de l’âge de la personne et une fois informée rétorque : ” Mais alors, t’es vieux!”

** Je ne vous ai pas dit mon âge, alors vous ne voulez pas que je vous dise mon poids.

PS: Aujourd’hui quand j’ai entendu: “Pourquoi il faut qu’on descende à Madeleine?” encore une fois la bienséance m’a cloué les lèvres au moment où j’allais répondre “Parce que Madeleine elle aime bien ça!”

Les jeux puérils, on y échappe pas.

Balade dans le metro / Strolling in subway

France, Paris, Années 2000. Balade suburbaine dans le metro parisien.
France, Paris, Strolling in the Parisian subway.

post importé de metonmanto.wordpress.com

Raclement de chaises, clinquement de verres, brouhaha ambiant et serveurs endimanchés. Au Métropolitain, on se sent plus près de Paris qu’on ne pourrait le penser. C’est justement la phrase d’accroche de leur site web… tout en anglais.

Superbe réplique d’une brasserie-restaurant parisienne vintage, le Métropolitain mèle le grandiose des miroirs imposants et l’arrogance des moulures dorées au charme discret de l’éclairage indirect et à la sobriété des tabourets de cuir sombre.

Au menu, Paris se canadianise. Le foie gras poêlé s’agrémente de chutney de canneberges alors que la poutine rivalise avec les escargots au beurre. Dans une fourchette de prix loin d’être indécente, autour des 25$, les plats principaux conjuguent viandes rouges et fruits de mer, mettant l’accent sur le bar à huîtres et sa suite de crevettes, palourdes et crustacés.

Quant au service, il est honnête, même si l’on regrette que les manières françaises ne soient pas de mise. A peine finie, l’assiette est ramassée et on nous parle en anglais, dommage. Cependant, empressés mais pas pressants, les serveurs sont de bon conseil et restent disponibles.

Pour un déjeuner d’affaire ou un dîner romantique, on apprécie le raffinement du cadre. Paris à l’heure d’Ottawa, c’est au Métropolitain que ça se passe.

Photos : Fuel industries pour Metropolitain Brasserie-Restaurant
Site web : http://www.metropolitainbrasserie.com/

J’ai soudainement eu envie
D’être à Venise ce matin.
Tu sais je me suis vue
Sur le quai
En face de l’église.
Ça m’est venu comme ça.
Tu étais là.
Tout à côté.
Vivante jusqu’au bout.
Tu souriais. Du verbe sourire avec un large sourire.
Et l’odeur était là.
Celle de Venise.
De sa vase, de son lagon
Gris-vert.
De cette eau bourrée à l’hydrocarbure.
Venise était là.
A moi.
Et toi ?
J’y retournerai sans toi.
Pas le choix.

Ce matin, j’ai soudainement
Eu envie d’être à Venise.
Elle m’a prise comme ça.
Quand je descendais,
Comme on y descend les ponts, là-bas,
L’escalier glissant du passage souterrain
Avec son odeur d’urine,
Ces odeurs de bon matin,
Je descendais dans le souterrain
Pour passer la place
Et aller prendre le bus
En pensant au Vaporetto.
J’étais donc un peu là-bas.
Juste le temps de descendre les 21 marches,
Le temps de m’enfoncer
Dans la réalité.
Avec toutes ces odeurs,
Venise m’a paru loin.
Et j’ai pensé :
« Ah… Si tu étais là… »