Oubliez tout ce que vous connaissez sur le sexe, vous éprouverez l’expérience ultime d’un voyage gonzo au cœur d’un coït avec une bombe-à-stick grâce à Amanda Blank. On vous l’a pourtant expliqué, la misère sexuelle c’est devenu la norme. Après les plaisirs solitaires cinq-minutes-chrono sur Youporn, la copulation consanguine et les massages thaïlandais à Châtelet-les-Halles, c’est dans des étrons discographiques que nous allons dénicher nos fantasmes cheap. Fini PJ Harvey, fini Alison Mosshart. Au revoir Christina Aguilera, qui reste la dernière diva chiante mais bandante. Et si vous n’êtes pas d’accord avec moi, regardez Shine A Light de Martin Scorsese. Une certaine partie de mon être ne s’est toujours pas remise de son bref passage entre les mains de Mick Jagger.

Passons aux choses sérieuses, et plongeons dans l’album. Douche froide. Le hit est censé être Might like you better (j’ai véritablement honte de mettre une majuscule au titre de cette cochonnerie). Ça vole très haut. Ça plane. Les « baby », « wanna hold you », « show you what I got » et autres « I got what you need » fusent dans tous les sens. Et Amanda se la joue biatch de club branché (« get large, get hard, go fuck, go far », « ride, no lie, just get inside me »). Ma chaine-hifi crie presque un truc du genre « s’il te plait, vire ce skeud du lecteur ». Amanda, ma pauvre enfant, puisse-tu trouver la rédemption. Bien qu’anti-religion, je me persuade que Dieu doit exister, et qu’il va bien faire quelque chose pour arrêter ce désastre.

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Mention spéciale à A love song (fichue majuscule). Un titre vaguement hip-hop, soutenant un dégueulis verbal qui tient à peu près ce langage : « you told me that I was pretty and that you’d love me for life / take care of me forever cause you’d make me your wife ». Au moins, pas besoin de me tanner à vous traduire cette impressionnante littérature.

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Après ma première écoute (il y en eut deux en tout, quel boulot à la con !), je compatis avec le guitariste, surement fan de Led Zep et de Hendrix, qui a du enregistrer les bandes. J’espère qu’il a été payé correctement, sinon qu’il porte plainte pour atteinte à la dignité d’autrui.

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Pour reprendre son discours, Amanda Blank veut de la queue de la chanson 1 à la chanson 10 (j’ai unilatéralement décidé de ne plus nommer ces trucs). Donc de deux choses l’une. Je suis censé être excité par ça ? J’ai beau être un indécrottable obsédé, c’est les sourcils froncés que je découvre le vide intersidéral des mots de la pucelle, avec son ton lascif tout ça tout ça, et le mid-tempo insupportable qui refoulerait même les ardeurs d’une Paris Hilton sous ecsta qui voudrait se trémousser. Et puis s’il est convenu que sexuellement rien n’est « sale », suis-je pour autant obligé de connaître un pic de libido lorsqu’une gonzesse me claironne dans un disque et sous mon casque qu’elle veut ma bite tout en accompagnant son message d’une musique répugnante ? Vous êtes certes dans votre droit de ne pas adhérer à ma thèse, encore faudra-t-il me convaincre.

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Le niveau de provocation s’étant aujourd’hui réduit à ce genre de discours, notamment et je l’affirme nûment, à cause de la nouvelle hype dans la musique, il est très probable que ce disque marche car soi-disant séditieux, subversif ou même carrément rebelle. Il est pourtant tout ce qu’il y a de plus convenu, la « culture » clubbing a profondément abruti une large frange de notre belle jeunesse et celle-ci s’appropriera très certainement Amanda Blank. Juste pour info, voilà la définition de l’adjectif « blank » en anglais : « devoid of activity, interest, or distinctive character. Empty ». La traduction : dénué d’activité, d’intérêt, de caractère distinctif. Vide.

Article publié sur le site Internet du magazine VoxPop : http://www.voxpopmag.com

“Il ne reste que 8 jours avant le jour de mon 30è anniversaire, se disait-il en cherchant le sommeil juste après ce merveilleux coït.” Il l’avait prise allongée sur le ventre. Ça glissait bien, c’était chaud, il la sentait et savait avec certitude qu’elle le sentait. Bien qu’elle ait vraiment pris son pied, elle n’était pas venue. Pas d’orgasme. Il n’avait pas su l’attendre. Rien à se reprocher cependant. Il avait été bon, assez long même mais pas assez. Il avait quant à lui pris un pied d’enfer tout le long, malgré le nombre restreint des préliminaires qu’il aimait tant. Pas de pipe. Il avait sur se satisfaire de ce qu’il avait.

C’est surtout pendant l’éjaculation qu’il avait ressenti la puissance des sensations sexuelles dans leur état pur, ce qui fait qu’on y revient sans cesse, qu’on veut les connaître, les dominer, qu’elles arrivent à nous faire penser qu’elles sont éternelles découvertes, pures nouveautés. Jamais réchauffées. Oui, le moment du jet, qui est parfois si court et décevant, parfois douloureux même, avait été inoubliable. Il avait dû trouver un angle, un point d’appui spécial, son propre point G éjaculatoire. Ça n’en finissait pas de sortir, il pouvait sentir la capote se remplir et le sperme chaud couler à l’intérieur le long de son membre qui se raidissait à chaque giclée.

Il gémissait, râlait, soufflait, s’effondrait.

A qui la faute si rien pour elle ? Pas rien mais pas autant… Le manque de pratique qu’elle sollicitait.

Bref, il ne restait que 8 jours avant la date de son 30è. Et bien qu’il ait la sensation de l’avoir bien servie, allongée sur le ventre, un doigt sur son petit clitoris, parfois des tapes jouissives sur les fesses, des mots cochons, la chatte bien humide et la tête dans l’oreiller pour ne pas réveiller le petit, de bons coups de reins, alternant le grands et les petits coups rapides et répétitifs, bien qu’elle-même ait parue aux anges, il savait déja ce qui se produirait pendant toute la semaine.

Et ce qui devait se produire s’est produit.

Sans même qu’il l’approche, à chaque fois qu’ils allaient se coucher, comme à son habitude elle mentionnait soit une incompréhensible douleur au ventre, ou un stress incroyable de ces derniers temps (sans se rendre compte que ces derniers temps s’additionnaient depuis des mois qui formaient maintenant des années), soit un problème digestif, soit un mal de tête – la fameuse migraine dont on croit qu’elle n’existe que dans les mauvaises comédies, comédies que l’on trouvait mauvaises avant d’avoir subi la remarque en vrai, soit carrément comme hier encore un “mal de chatte”, ou un problème physiologique de mâchoire qu’elle aurait depuis toute petite et qui l’empêcherait de sucer, qu’elle semblait pourtant ne pas avoir aux débuts de votre relation, quand elle suçait par envie et tout le temps, qu’elle vous regardait avec un air coquin dans les yeux quand le sperme coulait sur son menton, soit tout simplement pour finir une fatigue telle que “bouah, disait-elle dans un baillement, je vais me coucher, tu viens.” Parce que oui maintenant il fallait aussi aller se coucher avec elle pour juste dormir et souffrir de ce manque royal de baise royale.

Ce qu’il imaginait ce soir-là en s’endormant s’est produit donc et pendant une semaine entière, pas un coup de baise, pas un quicky, pas même une pipe même un coup de langue déguisé en pipe, pas même un coup de main… pourquoi même le mentionner, il trouvait ça humiliant dans ces conditions de non-excitation et préférait se mastubrer un bon porno.

Et puis il savait que l’humiliation ne faisait que commencer après cette semaine d’abstinence de juste avant ses trente ans. Car le jour dit viendrait. Et elle ferait quoi ? Une pipe d’anniversaire, une baise du feu de Dieu. Quelque chose d’organisé. Il aimerait sans doute. Il adorerait. Il se sentirait bien pendant. Il en profiterait, lècherait ses doigts et les enfoncerait dans son petit cul tout lisse et souple. Peut-être même qu’elle lui ferait y mettre sa queue.

Et quand ce serait fini, se dirait-il seulement en lui-même ou lui dirait-il à elle, la réplique qui est écrite ici, 8 putains de jours avant la date de ses trente ans: “vivement l’année prochaine”.

Il connaissait aussi à quel point madame savait tourner les choses en sa faveur et s’il la disait à voix haute, sans rire ou même sur le ton ironique de l’humour, ton auquel elle restait indéfectiblement imperméable, elle en ferait une agression contre elle. Comme si c’était lui qui ne voulait plus baiser autant et comme aux débuts, comme si c’était lui la personne aux mille ressources d’excuse allant jusqu’aux gynécologiques (non, ça c’est sûr, ce n’était pas lui).

Mépris et déprime serait donc encore fin et feints d’être ignorés. Jusqu’à quand ? 31, 32, on sait tous compter.

Sea Ling