Sempre ficamos indignados quando surgem conflitos nos morros, principalmente no Rio de Janeiro, mas a verdade é que refletimos muito pouco sobre por que atingimos este estado mórbido social e sobre suas causas. Muito já se falou da falta de permeabilidade do Estado nas comunidades, da injustiça social que reina nos morros e da omissão do Poder Público em assistir aos pobres. Com efeito, o somatório de todos esses fatores contribuiu para que atingíssemos tais níveis de violência.

A par desses fatores, a falta de uma política coordenada e sistemática de combate ao crime concorreu para que a delinquência organizada formasse um Estado paralelo de difícil controle. Temos que admitir que os órgãos de repressão agem e atuam de acordo com a lei, em respeito aos dizeres da nossa Constituição, e tornam, de certa forma, o Estado repressor limitado e incapaz de combater a criminalidade na nossa sociedade, em face da ousadia dos marginais.

O ponto central desta questão está, de um lado, no Estado Democrático de Direito, nas garantias individuais da pessoa humana, na democracia em si, e, de outro, na atuação da polícia, sempre focada no ponto de vista legal. Assim, as únicas medidas possíveis de acabarmos de vez com a criminalidade passam a ser de longo prazo, como o aumento da participação do Estado nas comunidades carentes, a promoção da inclusão social dos jovens da periferia e a conscientização de que, quando acompanhadas da real oportunidade de emprego e do desenvolvimento pessoal, a cultura e a educação são mais vantajosas que adentrar para o mundo do crime.

Diante dos fatos, é essencial acreditar que uma educação fundamental, composta de valores cívicos e religiosos, aliada à participação maciça do Estado na erradicação da miséria, poderá fazer com que a repressão, nos limites da lei, seja o suficiente. Desse modo, talvez alguns pobres jovens dos morros e dos asfaltos não desistam do bom caminho com tanta facilidade, rechaçando os fuzis e abraçando os livros, contribuindo, assim, para um Brasil melhor, que dependa, é claro, muito mais da boa vontade de um Estado justo e provedor do que da nossa omissa indignação diante das notícias.

Fernando Rizzolo

Estaba decidido. Iba a tener un día genial. Pese a mi jefe y el haberle regalado ya ocho horas de ese día estupendo. Pese a que me daba miedo consultar mi saldo en el cajero, con el corazón congelado un segundo mientras el monstruo decidía si podía permitirse o no —si podía permitírmelo yo— darme ese billetito de veinte que sospechaba mi última oportunidad de vivir como un ser digno un día más —sólo un día más, por favor, mañana cobraré la miseria de todos los meses y comenzará una nueva oportunidad para mí; pero prometo llevar una vida sencilla, austera; sólo te pido mis veinte euros, que no me digas que no puedes por un miserable céntimo, más miserable que yo mismo—. Pese a la lluvia desganada en la caída y el viento, muy frío ya, arrojando las solapas de mi gabardina contra mi cuello y obligándolas a susurrar el deseo de la limpieza en seco que nunca llega como no llega mi sueldo a fin de mes. Y, pese a todo, digo, un día magnífico, como los anuncios de navidad, lleno de lucecitas reflejadas en todas las vidrieras en las que contemplaba caminar, con paso decidido por alcanzar la gloria, a ese hombre que se siente rico porque se ha levantado de buen humor y ha sabido enamorar al grotesco expendedor de fortunas automático y le ha hecho el amor por una miseria. Viva el amor barato. Viva el sexo electrónico.

Cuando alcanzo la última vidriera, la que hace esquina y queda a sólo unos pasos de mi casa, la puerta no ha terminado de cerrarse tras la entrada del último cliente. Me llega una vaharada cálida cargada del aroma de la cerveza, el vino, el brandy y demás licores a los que nunca fui tan aficionado como mi imagen de trascendente conversador y adicto a todo lo que es placentero en esta vida, amigo de la noche cosmopolita, me exigió. También huelo el humo de cigarrillos y puros que escapa por la rendija al umbral del local y se queda ahí por un segundo, formando una nube densa e indecisa antes de ser desterrada por el viento y la humedad y convertirse en lo mismo que se convierte mi deseo por un trago al recordar mi precaria situación económica: nada. Pero, eh, quién necesita un trago en un día como este; me tomaré un café bien cargado y disfrutaré del confort que mi pequeño apartamento proporciona aunque sólo sea por cuestiones de rutina.

No obstante, aclarado el asunto, sopesados pros y contras, mi cautela vencedora, echo un vistazo a través de los cristales algo más oscuros que un escaparate convencional —no deben sentirse quienes buscan entretenimiento para los momentos de ocio expuestos mientras se lo procuran— y la veo allí. La veo por un segundo sólo antes de que se dé la reciprocidad. Creo que me ha dado tiempo a pensar que, sin duda, sus ojos sobre mí resultan más nocivos que los míos sobre ella. Mi ella. Bueno, mi ex.

Giro sobre mis talones para alcanzar la puerta que aún no ha terminado de cerrarse y aprovecho para plantearme algo tan profundo como el sentido de la vida y la relatividad del tiempo, convencido de lo singular de mi última experiencia vital: he estado un año entero plantado delante de —ahora sí— el escaparate que me ofrece el objeto en el que empeñé toda mi codicia y en ese año, en esos largos doce meses, doce lustros —la precisión carece aún de importancia en este mi nuevo cuantificador existencial— sólo un hombre con sed indeterminada ha pasado al interior del bar creando las altas presiones que ahora me facilitan el acceso a ese que acaba de convertirse en su reino. Siempre le gustó mandar, lo recuerdo.

Mi pie izquierdo ha alcanzado casi el escalón que forma mi descenso a ese ambiente recargado con el lujo de la despreocupación; despreocupación por el precio de las copas, por la tarde gris que se torna negra, muy despacio, tan lentamente como transcurren las conversaciones susurradas en números pares hasta la hora en que nos esperan en casa con la cena lista —a mí no me espera nadie— cuando deshace ella a velocidad de vértigo los últimos pasos que he dado y que parecen haber consumido toda una vida. Soy consciente entonces, en el momento en que ella está plantada ante mí, con su gesto más afable y su media sonrisa cautelosa, de que está acompañada por un tipo de aspecto interesante —estoy seguro de que su valor mejor cotizado y el único en el que ella repara para prestarle a comparación se esconde, fláccido, encogido en este momento, en su bragueta. Pero ahora todo tiene sentido.

¿Por qué le protege?, me pregunto; es cierto que me la follaría, a la voz de ya, aquí mismo, sobre la barra, delante de todos estos señores bien pagados y con corbata, y si no me corriera en pocos segundos sería por la distracción de sus rizos de ese tono jengibre tan falso y que, chocantemente, resulta ser su color natural, empaparse en los redondeles de cerveza agria que el camarero ha olvidado limpiar al presentir que sí, que si digo que sí es que sí y que aquí mismo me la follo. En fin, que sí, que, como iba diciendo, me la tiraría cuando fuera pero no me partiría la cara por ella. Y ella lo sabe. Pero él no. Y, claro, nos da la espalda; incómodo él; confiada ella. Me protege a mí. Sí que es verdad que le gusta mandar, lo recuerdo.

—Hola, Gonzalo. ¿Cómo estás?

—¡Cómo estás tú!

—Ya veo que conservas tu sentido del humor.

—Mi casa, mi coche y alguna baratija más las tienes tú; pensé que debía quedarme con algo.

Se le entristecen los ojos. A veces pienso que sí es una persona y no uno de esos cajeros automáticos disfrazado de humana. A veces me da miedo.

—Bueno, ya que nos hemos encontrado… Quería pedirte un favor. Espero que no te importe.

—Para ti todo cuanto necesites— creo que al final lo expreso en tono neutro, sin sarcasmo.

—¿Podemos subir a tu piso para hablarlo?

—¿Y tu acompañante?

—Le he dicho que espere. Sólo será un momento.

Adivino inmediatamente que no nos hemos encontrado por azar. Realmente necesita algo y viene preparada para negociar. Quisiera estar yo también preparado; me encantaría salir ganando por una vez.

En mi piso me permite que le retire el abrigo largo y lo cuelgue en la percha, ilusionado con la idea de que quizás la visita no dure sólo un momento. Me imagino al pobre desgraciado que la acompaña, el que espera abajo, en la barra, bebiendo sin sed, fumando sin ganas, suponiendo que me va a pagar bien cualquier favor que tenga que pedirme.

Preparo café después de que ella mencione que toda la casa huele al que yo hacía tan rico por las mañanas. Me siento en el mismo sofá que ella, sin esperanzas; se trata sólo de una fuerza mayor: sólo hay un sofá en mi apartamento porque sólo cabe uno; además, es mi cama. Tenerla allí sentada como está, las piernas juntas, asomando sólo por su falda desde la rodilla donde se apoyan sus muñecas, los largos dedos buscando algo en el aire con lo que jugar —algo a qué agarrarse— me produce la impresión de que alguien ha dejado caer una muñeca tamaño natural en mi trinchera de soldado falto de consuelo. No calculo antes de preguntar:

—El tipo ése del bar, ¿es tu novio?

—Sí. En cuanto se termine de tramitar el divorcio nos casaremos.

—¿Cómo se llama?— finjo interés porque en el fondo soy buena persona —¿A qué se dedica?, ¿cómo os conocisteis?

—Vamos, Gonzalo, ¿qué más te da?

—Creía que… No sé… Que como vas a pedirme un favor podríamos ser amigos y los amigos se hacen preguntas y se cuentan cosas, ¿no?

—Es periodista.

—Vaya, un reportero intrépido. Estarás contenta…

—Claro. Mucho.

—Y, bien, ¿qué puedo hacer por ti?

—Como te he dicho, en cuanto los trámites de divorcio finalicen, nos casaremos. Será una boda rápida, nada tradicional. Necesito que te quedes con el perro mientras estamos fuera, de luna miel, ya sabes.

—Qué morrazo tienes, Carmela. Pídeselo a tu familia.

—Sabes bien que no me hablan desde que te presenté en el cumpleaños de mi sobrino y le tiraste los tejos a mi cuñada.

—Eso fue cosa del alcohol y del ambiente festivo, ya lo hemos hablado muchas veces.

—Gonzalo, casi te la tiras encima de la mesa; o sea, encima de la tarta de cumpleaños.

—En cualquier caso, eso fue un desliz mío, nada de lo que tú seas responsable salvo en la parte de haberme tenido a dos velas toda la semana previa y llevarme a la fiesta a conocer a tu maravillosa familia más salido que el pico de una mesa.

—Bueno, ya sabes cómo son en casa. Mi madre, tan tradicional, no perdonó que saliera con un borracho miserable como tú.

—¡Vaya por dios! Sabía yo que al final me lo echarías en cara. Bonita forma de pedir un favor. Y seguro que crees que va a funcionar, que estoy dispuesto como siempre a complacerte.— Supe entonces, lo vi clarísimo, que cedería. Siempre cede, ahora lo recuerdo —Tendrás algo con lo que satisfacer mi buena voluntad, claro.

—¿Qué necesitas? ¿Dinero? ¿Cuánto?

—Con mil me apaño. Y quiero follar.

Es entonces cuando ella, con prisas y energía, hace aparecer un talonario del bolso —siempre me pareció destacable su habilidad para mantener ordenados todos los contenidos de su bolso, al contrario que la mayoría de las mujeres. Algo maquinal y frío, ¿no?—. Y luego, tras extender el cheque por la cantidad acordada y después de que yo lo coloque en la mesita del café, como si no tuviera ninguna importancia, como si no me considerase salvado por treinta días —duraría bastante menos pese a reunirse en mi cuenta con mi cochino sueldo—, y esta vez muy despacio, se pone de pie, se levanta la falda dejándome ver el encaje que decora la banda elástica de sus medias, tira hacia abajo de sus bragas, también de encaje negro —no sé cómo se las apaña para no pillar una cistitis tapándose tan poco en días como éste— se pone frente a mí, avanza su rodilla derecha y la coloca al lado de  mi cadera izquierda en el sofá, y lo mismo con la izquierda hasta quedar sobre mí a horcajadas. No me mira en ningún momento. No le agrada la situación pese a lo mucho que le gustó siempre ceder, si no recuerdo mal.

Huelga decir que no necesito más de cinco segundos para desabrochar el botón de mi pantalón y bajar la cremallera pese al poco espacio de maniobra que ella me deja. Sé que otros se habrían entretenido rozando y acariciando. Yo no. Esto es una negociación. Follar por negocios es la mejor forma de joder que se me ocurre. Y a ella me la follo yo, pese a que está sobre mí, porque no le doy ocasión de sentir ningún placer; está pagando por un favor, ¿no?

Cuando acabamos, unos dos minutos después de comenzar, ella se va al baño, a limpiar las pruebas. En algún momento sale del apartamento diciendo sólo: —Te llamaré unos días antes de que nos vayamos para darte el perro. Espero que lo cuides, Gonzalo.

Yo apenas me doy cuenta de que ella ya no está aquí. Disfruto pensando en el mes de diciembre que me voy a pasar con los mil extra que acabo de ganarme y, lo confieso, con la fantasía de que cuando ella haya regresado al bar se haya encontrado con el reportero intrépido sumergiendo la nariz entre las tetas de alguna golfa disfrazada de mujer respetable de las que frecuentan todos los bares de esta ciudad. ¿Miserable? Ya he comenzado diciendo que sería un día ejemplar. Además, veo que al final no se ha tomado el café que tanto le gusta. Por quedar por encima. Cuánto le gusta mandar.

Tempos difíceis

Solange da Cruz Battirola

Desempregado marginalizado.

Aumento da violência, idoso desrespeitado.

Infância roubada, jovens batendo carteira.

Desigualdade social…

E agora, nesta  fila interminável,

A tal da exclusão digital.

Aumento da miséria

Este é o preço da desigualdade,

É  a realidade descortinada,

Depois que pagamos  impostos.

- Protesto! – Grita um cidadão.

- Será  que dias melhores virão?

Tempos difíceis nos desafiam a mudar.

Como desafiaram muitos que já vieram…

Como  desafiarão tantos que ainda estão por vir!

-Soluções??? Existem! São sonhos adormecidos.

(Sonhos que jamais serão esquecidos).

TEMPOS DIFÍCEIS por SolBatt

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Ho sentito due tg affermare che una donna su tre nella sua vita è vittima di violenza!!!

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Qué dura es la vida; naces sin permiso, te traen a este mundo después de practicar el sexo el día adecuado para que un espermatozoide fecunde un óvulo, y cuando te das cuenta de lo que significa estar vivo te dicen que no te alegres mucho, de que tarde o temprano tendrás que morir. Y saber que de la misma manera que naces te vas a morir -normalmente-, sin tu permiso, es muy jodido. De ahí que surjan, en parte, las religiones: son una manera de ofrecer a las personas una vida después de la muerte. Y tiene gracia, porque las religiones, de una manera u otra, ofrecen la vida después de la muerte como un botones se ofrece a llevarte las maletas.

Y en ambos casos hay que pagar; al botones con dinero, y a las religiones con la vida. Mucho más cuando las religiones se convierten en sectas -o cuando surgen sectas de las religiones-, que algunas lavan el cerebro a los que caen en sus redes y para salvarse tienen que suicidarse, cuando lo normal es que salvarse no va ligado a morir, sino todo lo contrario. Salvo para las religiones, para las que salvarse y morir van ligadas de la mano: Cristo murió en la cruz para salvarnos a todos, para redimirnos de nuestros pecados, y o murió donde y cuando no debía, o nos hemos pasado por el forro esa parte de la Biblia, porque cada vez vamos de mal en peor. Así que estamos a la espera de que Dios, en su inmensa sabiduría, nos mande al segundo de sus hijos -si es que envió más de una paloma-, porque la labor del primero no ha sido del todo satisfactoria. Nos hace falta otro Mesías, un hombre con visión de futuro que nos lleve por el buen camino; a los creyentes para que vivan cristianamente; a los ateos graciosos para que nos guíe en la difícil tarea de hacer reír con nuestro sentido del humor, incomprendido muchas veces.

Hasta en España, no podía ser menos, hace falta un nuevo Mesías. Circula por Internet la teoría de que Jesús (Cristo, no Vázquez) era español. Pero claro, también circula que era argentino, paraguayo, inglés, francés, estadounidense… menos somalí seguro que al final era de todo. Y no era somalí por una sencilla razón: para ser somalí hace falta secuestrar un barco y casarte al día siguiente de la liberación del barco que has secuestrado gracias al dinero que te pagan por el rescate. Y que sepamos a Jesús no le daba por secuestrar barcos, simplemente se acercaba a los pescadores de los barcos para que fuesen sus apóstoles: vamos, algo parecido a que si hoy en día Florentino Pérez llama a un obrero que está abriendo una calle por décima vez en el mismo año para que sea Director Deportivo del Real Madrid. Pero bueno, volviendo a la necesidad que tiene España de que llegue un nuevo Mesías, hay que reconocer que en la primera mitad del siglo XX llegó desde África algo parecido a un Mesías. Lo que tiene la evolución, que hasta los Mesías vienen de África.

Esta especie de Mesías, por llamarla de alguna manera, tenía un nombre de alta alcurnia, de esos que escuchas y te cagas. Su nombre era Francisco Franco, Paco para los amigos, Paquito para la familia, y para los enemigos… bueno, eso casi mejor que se lo preguntemos a ellos. Sí, el dictador Francisco Franco no caía bien a todo el mundo. ¿Por ser bajito? No. ¿Por tener una voz ligeramente aguda a pesar de tener dos huevos como dos soles? Tampoco. Parece ser, dicen los que vivieron con Franco en vida, que llegó al poder con un golpe de Estado que devino en una Guerra Civil que duró tres años y que estuvo en el poder desde 1939 hasta 1975. Eso es mucho tiempo, dos años más de los que vivió Cristo. Y por algo debe ser, porque al primero lo mataron con 33 años, y el segundo murió en la cama después de 35 años de dictador. Que estuvo de dictador como cualquier hijo de vecino puede estar de carpintero, más ancho que alto. Hoy mismo, y no otro día cualquiera, se cumplen los 34 años de la muerte de Franco. ¿Se dan cuenta? Un Mesías murió con 33 años, otro murió después de 35 años como dictador, hoy se cumplen 34 años de la muerte de ese Mesías llamado Francisco Franco… Todo encaja, todo encaja…

Como las piezas de un puzzle. A la perfección. Sí, tal vez estamos presenciando una serendipia (el que sepa el significado de la palabra serendipia que lo sepa, de momento digamos que es una enfermedad peor que un grano en la punta de la…). Es probable que la vida de Franco, y no sólo el tiempo que ha pasado desde su muerte hasta el día de hoy en relación con la edad a la que Cristo fue asesinado y el tiempo que Franco estuvo de dictador, esté rodeada de más serendipias. De hecho hay una más, por lo menos, y es que Francisco Franco murió (porque en principio murió el 20 de noviembre de 1975, a no ser que muriera otro día y haya pasado a la Historia una fecha que no se corresponde con la verdad y todo sea una farsa) el mismo día que murió otro ilustre hombre de España, hombre de bien donde los haya: José Antonio Primo de Rivera, creador de la Falange. Sí, Primo de Rivera creó la Falange, un hito en la Historia de la medicina mucho mayor que los descubrimientos de Ramón y Cajal o de Alexander Fleming. La diferencia, eso sí, entre la muerte de Primo de Rivera y la muerte de Franco es que al primero lo fusilaron, y el segundo mandó fusilar a unos cuantos.

Porque para muchos Francisco Franco salvó a España de la perdición, del hundimiento, de la miseria, de los judeo-masones… pero para otros tantos lo que hizo Franco fue todo lo contrario. Sí, hay muchos que dicen que con Franco se vivía mejor, pero que se lo pregunten a los exiliados del franquismo o a los asesinados por el régimen franquista. Ellos no pensarán nada porque están muertos, fueron vilmente asesinados, pero sus familiares y descendientes seguro que tienen muchas cosas que decir acerca de este salvador que se proclamó Generalísimo y Caudillo. Y no se proclamó reina del desierto porque ese título lo tiene Priscila. Pero ojo, Franco tenía mucho estilo para vestir, el que no se lo crea sólo tiene que ver el cuadro en el que aparece vestido con su uniforme militar y con la piel de un zorro o un animal similar en los hombros. Sólo le faltaba dejar de comer y tenía un sitio asegurado en la Pasarela Cibeles. Seguro que no había nadie con los huevos y los santos cojones de decirle que no podía desfilar. Hubiese sido un acto más de la defensa de Franco por la libertad de las elecciones de los españoles, que podían incluso cantar el himno de la república delante de El Pardo y no pasaba nada. Así de generoso era Don Paco con la música. Ahora con la SGAE no pasa eso, pillan a uno silbando el Himno de Riego y le meten un puro en forma de multa por infringir los derechos de autor. Y con Franco esto no hubiese pasado, entre otras cosas porque para solucionar el problema de un plumazo no había más que denegar los derechos de los ciudadanos y listo.

Incluso el derecho a la vida estaba prohibido durante el franquismo. Por eso se mataba a los que iban en su contra. Y no hablamos de los kamikazes que conducen en la dirección contraria por las carreteras. Pero muchos dirán que esto es una mamarrachada, que como con Franco se vivía mejor que ahora con la democracia, hablar de la pena de muerte es una gilipollez y una mentira de rojos, de anarquistas, de comunistas; vivir bien nunca está ligado a dejar de morir porque te maten en nombre del Estado. Y si te mataban era por tu culpa, con lo fácil que era callarse y aguantar a Franco como dictador, van muchos y se lían a decir cosas en su contra. Es que así no se puede gobernar como Dios manda: apostólica, católica y romanemente. Como las comidas, a la romana (comidas de comer encima de la mesa, en sus respectivos platos, con cuchara y tenedor, no comidas de putas, esas son otras comidas que no se servían en el Franco’s Restaurant). Cada día con Franco era así, la dura tarea de gobernar España se convertía en una historia de nunca acabar. Algo parecido a lo que vivía Bill Murray en el film El día de la marmota. Cada día se despertaba en el mismo día, el día de la marmota, y el tiempo no avanzaba. Al principio casi se vuelve loco, igual que Franco. Pero con el paso del tiempo, a pesar de la propia ausencia del paso del tiempo, se acostumbró y le sacó partido. Bill Murray lo hizo muy bien, y Francisco Franco también. Lo malo de no haber visto la película entera entorpece la tarea de terminar con el símil, pero al menos el final del franquismo sí se puede dar aquí: Franco acabó con los pies por delante, las manos en el pecho, los ojitos cerrados y más tieso que los generales franquistas cuando se cuadraban delante de Franco.

Porque tarde o temprano Franco tenía que morir. Era cuestión de años. Sobrevivió demasiado tiempo, se juntó un cúmulo de situaciones, de miedo a una nueva guerra civil, de intereses estadounidenses por tener una posible vía con el fin de paralizar un temible avance del Telón de Acero hacia tierras ibéricas… y oye, que Francisco Franco no se moría. Nunca se caía al fondo de uno de los pantanos que inauguraba, el sentido del pacifismo y de la convivencia no lo tenía, pero el del equilibrio al parecer lo tenía intacto el muy jodío. No se moría hasta que su salud se debilitó. El fin de España estaba cerca, el salvador de la patria se estaba muriendo. ¿Quién quedaría al cargo del Estado tras su muerte? Pues una persona que en el futuro de España no ha tenido relevancia, hasta el punto de que hoy en día, precisamente hoy, día 20 de noviembre del 2009, día en que se cumple el 34 aniversario de la muerte de Franco, si salimos a la calle y preguntamos a los españoles por el nombre de la persona que en julio de 1969 fue nombrada sucesor de Franco a título de Rey, nadie sabrá decir el nombre. Es lo bueno de la Transición Española, que para que no quedaran restos del franquismo se procuró, y se hizo, que nadie ligado al poder franquista tuviese ningún tipo de poder en la democracia.

El día de la muerte de Franco se acercaba y se acercaba, tanto como se acercan los mosquitos a la luz y a los cuerpos para picarnos, los muy cabrones; sobre todo cuando se te ponen en la oreja. Y el día llegó. Ya era hora, pensaban los que celebraron la noticia -la celebraron mucho, aunque todos los años anteriores vivieran en silencio y sin decir ni mú en contra de Franco porque valía más la pena estar calladitos que hablar y mantenerte fiel a tus ideales en contra de cualquier dictadura, en este caso de la Franco, y no sólo mantenerte fiel en silencio, sino manifestándolo en público- cuando Arias Navarro apareció en la televisión (¡en aquel entonces sólo había un puñetero canal de televisión!) anunciando que Franco había muerto. Y casi se nos muere el propio Arias Navarro en directo al informar acerca del fallecimiento del Caudillo. Y aquí llega una situación que podría suceder todos los días: la muerte de Franco. ¿Se imaginan que todos los días muriese Franco, pero al mismo tiempo que todos los días no fuesen 20 de noviembre de 1975, sino que el tiempo siguiera su discurso habitual? ¿Se imaginan que mañana, 21 de noviembre del 2009, muriese de nuevo Francisco Franco, pero que no dejase de ser 21 de noviembre del 2009, y mañana lo mismo, y pasado mañana igual, y al otro también? ¿Se imaginan que Francisco Franco quedase encerrado en bucle espacio-temporal durante el resto de la eternidad en el que muriese todos los días? Sería muy bonito vivirlo, no tanto para él como para los que detestamos a los dictadores como Franco.

La diferencia con la película de Bill Murray es que Franco no podría aprovechar cada día de la marmota para mejorar lo del día anterior, porque acabaría siempre igual: muriendo. Es una idea un poco macabra, hay que reconocerlo, pero de esta manera sufriría en sus carnes lo mismo que sufrieron todas las personas asesinadas por orden suya, asesinada por tener unas ideas que no eran dictatoriales como la suya, asesinadas por ser de izquierdas, asesinados por ser republicanos (sin que esto quiera decir que se defienda todo lo que hizo la República, porque se equivocaron mucho y fueron tan violentos como los falangistas, franquistas, cedistas… que participaron en la Guerra Civil, porque en cualquier guerra hay vencedores y vencidos, y todos ellos matan antes de que les maten).

Si esto que algunos se pueden imaginar se cumpliera significaría que Franco viviría muriendo eternamente en su particular día de la marmota. No hay que apenarse por el sufrimiento anterior a la muerte de cualquier dictador, no se lo merecen. Y como Franco no murió asesinado, desde estas líneas no se aboga por la violencia, nunca se ha hecho y nunca se hará. Fue el paso del tiempo, la naturaleza humana, la mortalidad inherente al ser humano, la que acabó con Franco; así que no hay asesinos, no se premia a ningún asesino que empuñara un arma con el que mató a Franco, porque sería un asesinato más, como otros tantos, y no se puede justificar nunca un asesinato por una idea concreta, porque entonces justificaríamos los asesinatos de las Cruzadas, los asesinatos del stalinismo, los asesinatos de la dictadura de Pinochet, los asesinatos del franquismo, los asesinatos de los republicanos, los asesinatos del nazismo, los asesinatos del fascismo italiano, los asesinatos del Rey de Bélgica, Leopoldo II en El Congo, los asesinatos de ETA, los asesinatos de la camorra italiana, los asesinatos del felipismo, los asesinatos de los periodistas rusos críticos con el gobierno de Vladimir Putin, los asesinatos del comunismo chino, los asesinatos estatales de EE.UU. (pena de muerte)… y nunca debemos defender ni justificar ningún asesinato. Jamás.

Otra cosa es pensar en que un dictador que ha hecho sufrir a miles y miles de personas (no tantas como las que sufrieron por culpa del nazismo o del stalinismo) sufra de igual manera por una enfermedad que lo mató. No es desearle la muerte, sólo elucubrar sobre la posibilidad de que un dictador no se vaya de rositas y ya que no se debe desear que nadie sea asesinado, sí al menos pensar que hay algún tipo de justicia. Franco murió en la cama, y por su culpa muchos murieron de madrugada en una cuneta y están enterrados en fosas comunes, mientras él fue enterrado con todos los honores posibles en el Valle de los Caídos.

Así que todo el sufrimiento que pudiese sufrir Franco en su lecho de muerte es poco. Una muerte sin dolor para este tipo de dictadores es demasiado premio en los últimos momentos de sus vidas cuando ellos han provocado tantas muertes, tanto derramamiento de sangre, tanto dolor.

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Imagine se fôssemos os últimos. No caso, deixamos os parabéns. Mas, enquanto insistirmos em não acabar com a desigualdade, só resta distribuir bolsa família, bolsa cultura, bolsa celular, bolsa bandidagem, bolsa vale-voto…

Daniel Pinheiro

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Brasil é primeiro colocado em ranking internacional de combate à fome

O país teve o melhor desempenho na redução do problema, seguido pela China e Índia

15/11/2009 | 16:19 | Agência Brasil

Fonte: Gazeta do Povo

A organização não governamental (ONG) Action Aid Internacional vai conceder um prêmio ao Brasil pelos esforços no combate fome. Segundo um ranking organizado pela entidade, o país teve o melhor desempenho na redução do problema, seguido pela China e Índia.

Segundo o diretor internacional da Action Aid, Adriano Campolina, o principal motivo para que o Brasil seja o líder do ranking foi o fato de 10 milhões de pessoas derem saído da pobreza extrema nos últimos anos. De acordo com ele, o Brasil conseguiu a redução combinando o crescimento econômico com políticas de combate pobreza e agricultura familiar.

A fome é um fenômeno muito complexo, você não consegue acabar com ela imediatamente. Mas a redução do Brasil foi extremamente substancial, não só rápida como sustentada. Foram políticas coordenadas que deram ênfase transferência de renda e ao mesmo tempo agricultura familiar e produção sustentável, destacou Campolina.

Segunda-feira (16), quando terá início em Roma a Cúpula Mundial de Segurança Alimentar, promovida pela Organização das Nações Unidas para Agricultura e Alimentação (FAO), a ONG pretende entregar o prêmio ao presidente Luiz Inácio Lula da Silva. Ele participa da abertura do evento e deverá apresentar as experiência brasileiras que conseguiram reduzir a subnutrição no país como o Bolsa Família, o Fome Zero e o Programa Nacional de Alimentação Escolar (Pnae).

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Teleport to Appearance Skins Main Store here.

Appearance Skins - Elise - Makeup Sampler

Appearance Skins also has the Elise in Nude tone available, but I am blogging the darker tone.  No seams, a variety of makeups, I liked their red lips particularly.  As you can see the abdomen is nicely done, as well as the bottom.  The shoulder blades too are well highlighted.   Body shot poses are part of new release of poses from Miseria.

Mermaids @ The Deck

Sasy told me about recent addition to the What’s New SL group…Creative Insanity,  I headed over with her to check out their animations, and wow!  I love being a mermaid from time to time, and was pleased to find another awesome Mermaid AO, and not just an ao but it included a posing clam shell, as well as an entire mermaid outfit in 4 colors, red, blue, green, and silver.  Featuring pasties, and clam shell bra in 2 shades.  I made a copy of one, and modded it to cover my bikini area in my Appearance Skins Body photos, over the included thong. Check out Sasy’s post here.

Creative Insanity makes  quite a variety of AO’s, several of which come complete with avatar costumes to match.  Currently instore they have (deep breath) the following ao’s; Spectre, Possessed, Devil Male, Devil, Slave, Archangel, Angel, Feral Neko, Puppet Doll, Toy Doll, Robot, Witch, Ghost, Zombie, Fallen Angel, Nosferatu, Vampire AO’s, Werewolf, Violent Femme, Victorian Cane, Circus Pack with animated wearables, Ballet, Fairy, Fan, Tai Chi, Warrior, Pirate, Headless, and Pixie AO.  Animations are Copy/No Transfer.  They do also have a few singles at the teleport area, for $1 each these are No Copy.  Also a free AO, I haven’t gotten a chance to peek at called the Pill AO.

Hair: Analog Dog – Carmen – Green
Bangs: Analog Dog – Noon – Green
Mermaid Outfit: Creative Insanity (CI) – Green

Sin haber conocido la miseria es imposible valorar el lujo.

Charlie Chapin

I love the colors of autumn leaves



:I’m wearing:
hair:!lamb. Bonjour Operator – Kit Kat_Subscriber Gift
cardigan:[Miseria] What’s New SL/Subscriber Gift
dress:(Elate!) Tuli (Navy) – FLF
tight:!BF! Crochet Footless Tights
shoes:.:Periquita Funny Girl Flats Black
Shoulderbag:=IZUMIYA=GG Trunk Shoulder/Brown


!lamb.
http://slurl.com/secondlife/Tableau/134/124/131

[Miseria]

http://slurl.com/secondlife/Existence/210/84/21

And we all know what that means!  The best day of the week, 50L Friday!  For me, this week, it was about vests and winter accessories and some fabulous jewelry by Miel.

(click for larger)

~These vests are by Pig and I just love them.  I got one in the Trapped in the 80’s Hunt but hadn’t been able to work it into a post.  I love it, but it is bright blue and it just hadn’t worked with any of the outfits I was blogging.  These two colors were easy though! 
~The jewelry on the left is from Miel and it is wonderful.  Beautifully textured chunky wooden pieces and leather cording.  These will be so versatile!
~The scarf on the right is from artilleri and you get two colors.  I am so in love with scarves lately so I was psyched to see this offering from artilleri.   

On a side note, Perion is going to give all sorts of crap for my belly showing in that second pic.  But I swear!  I couldn’t find a shirt with an underwear layer that worked!   *hides*

Jewelry:  Miel Cue Set  50L
Vest:  Pig Draped Vest Arizona Mud   50L
Jeans:  Fishy Strawberry Equinox Jeans Siena (previous 50L Friday)
Tank:  Armidi Sheer Ribbed Tank Beige 
Skin:  Belleza Jesse Deep Tan 15 Cleavage 
Hair:  Truth Lucy Mahogany  25L

Vest:  Pig Draped Vest F’kin Pink  50L 
Scarf:  artilleri Taylor Scarf Stripes red/aqua  50L 
Tee:  Dreams Plain Tee Baby Blue  (review copy)
Jeans:  Naive Jeans Capri Gray 
Bracelet:  Spork silver bangles 
Skin:  Belleza Jesse Sunkiss 8 
Hair:  Truth Mavi Espresso 

In these next looks, I have some 50L Friday stuff and then another look that is completely unrelated.  I took the pics last night though, so I am working it in.  Deal.  ;p

~For 50L Friday, there is the hair from Lamb which is adorable.  I would demo though, because this is a hair that will stick in your boobs if you have any.  ;p  I love this blue vest from Schadenfreude.  It is wonderfully textured both front and back.  The adorable earmuffs are by artilleri and you get a whole bunch of colors.  So cute!
~The tartan tights are a free gift at S@BBiA that I picked up when I was getting the skirt in the next outfit.

~So, the red plaid skirt.  I think this is darling.  It is part of a group gift currently available at S@BBiA.  I just love the lace underlay.  You need to join the group and touch the sign in the store.
~I added a cardigan from [Miseria].  There is a current gift in the subscribo, which is this cardigan in a different color.  I used the previous gift because it went better with the skirt. ;p  But the current gift is also wonderful.  This is a fantastic piece, no matter what color it is!
~The cute little hat hair is from Liriope and is a Gacha prize.  The hat and the flower are both color change.  It is only 30L to play and it comes in a bunch of different hair colors. 

Vest:  Schadenfreude Danger Deep V Vest  50L  
Earmuffs:  artilleri Knit Earmuffs blue  50L 
Hair:  !lamb Say Twix/Highlighty  50L 
Tights:  S@BBiA Gift Tights Blue   Free 
Sweater:  MichaMi Pippa Jumper in Black  
Skirt:  Jill Lucky Board Prize DR Black/Orange (Skirt only)  Free 
Bangle:  Dark Mouse Heavy Metal Bangle  (review copy)  
Skin:  Dutch Touch Special no2 Caramel (former subscribo gift) 

Skirt:  S@BBiA Group Gift No. 5 Skirt Only  Free 
Cardigan:  [Miseria] Ash Cardigan Mulberry (there is now a different color in the subscribo)  Free 
Sweater:  MichaMi Pippa Jumper in White 
Hair:  :Liriope: Gatcha MOG plum  30L 
Necklace:   Bliensen + MaiTai Ottobre Necklace (former Juicy Sim Gift)
Tights:  Mischief **Mis** Fire Side Tights (part of outfit) 
Skin:  Dutch Touch Special no2 Caramel (former subscribo gift) 

Poses:  Long Awkward Pose  and Peppermint Blue   

New poses available in singles and sets, now at Miseria @ The Deck.

New Shapes by Shape it Up @ The Deck .

Fa tant de temps que no teniu notícies nostres que potser alguns us pensàveu que ens havíem perdut. El que passa és que em costa molt posar-me a escriure, però quan m’hi poso…; o sigui que prepareu-vos.
La darrera crònica va ser des de l’illa de La Palma, just abans d’encetar les festes de Nadal. D’allà varem navegar cap a La Gomera, per fer-la servir (a imitació
d’en Colon) de punt de partida per a la singladura atlàntica. Aquesta illa va resultar una altre bona sorpresa: paisatges esplèndids i variats, amb un parc
natural ( Garajonay) que sembla que estiguis a una pel·lícula d’aquestes del Senyor dels Anells; una gent amable i tranquil·la que es marquen cantades a manera de Jam Session canària i, què mes es pot demanar, bones especialitats culinàries (coneixeu l’almogrote?).
Després de preparar be el Talula, el dia 9 ens varem aprestar a fer el sal cap a l’Àfrica Tropical i salparem amb bon vent. Amb un Talula que cada cop coneixem millor  una supermarinera que cada cop domina mes el tema, anàvem follats, esparracant l’aigua, però a 90 milles al sud de La Gomera varem descobrir que les sentines tenien mes aigua de la aconsellable; com que no teníem clar per on entrava, varem decidir ser prudents i girar cua cap el nord. Un cop a la Gomera dedicarem uns dies a localitzar  l’entrada d’aigua i a fer el que varem poder per
tenir-la controlada fins que es podes solucionar del tot ;  tot seguit varem tornar ràpidament a salpar: s’acostava una borrasca pel nord que, si ens atrapava, ens podria donar problemes.
La travessa fins a Senegal, que va durar 7 dies,

va tenir una mica de tot, incloent un parell de dies de Harmattan (vent del desert) que ens va deixar el Talula i a nosaltres amb pols i fang fins els plecs de l’estòmac. Varem arribar a Dakar la

vigília de la festa de l’anyell (crec que en diuen Tabasquin; son musulmans) que, empalmada amb el cap de setmana i amb no se quines altres festes (cosa en la que semblen força experts), va constituir un pont que ens va tenir la ciutat paralitzada 5 dies. Un cop acabades les festivitats varem poder fer les gestions burocràtiques
(formalitats d’entrada i sol·licitud de visat per Gàmbia) i de supervivència (compres i reaprovisionaments) necessàries. Mentrestant varem estar-nos fondejats a la platja de Gorée, una platja amb molta porqueria, fet del que, malauradament, no ens em varem adonar fins massa tard, es a dir, fins
després d’haver fet el primer dia un bany “reparador” i, creiem nosaltres,” higienitzant”.

Aquest és el lloc típic on fondegen els velers visitants i està davant del CVD (Centre de vela de Dakar) que son unes petites instal·lacions que ofereixen alguns serveis i actuen de centre social als navegants que estan de pas (en la seva major part francesos, doncs és una zona francòfona i els angloparlants ni s’hi acosten; és curiós el pànic que tenen els monolingües d’anar a llocs on no es parli el seu idioma); de vaixells espanyols, en aquell moment, tampoc n’hi havia cap altre; si que varem conèixer a un xicot valencià, en José, qui anava “d’equipier” a un vaixell francès i que fa 17 anys que està viatjant; al veure la nostra senyera va desenpolsar el seu valencià i, barrejant-lo amb paraules franceses i malaies, ens va saludar efusivament).
El 27 de gener sortíem cap a Gàmbia, i l’endemà ja estàvem fondejats a Banjul, la capital (concretament en un lloc que es diu “half die” en record d’una epidèmia de  Pesta que es va emportar per davant a la meitat de la població; des de llavors el  lloc deu haver millorat una mica, però no lo suficient com per impedir que sigui una de les ciutats mes cutres i insalubres per on he passat). Aquí teníem que formalitzar l’entrada en el país i demanar permís per anar riu Gàmbia amunt; varem haver d’enfrontar-nos amb la enervant i gratuïta burocràcia africana, fent provisió de tota la paciència disponible; i, tot i que al final ja l’havíem esgotada, varem ser afortunats: en dos matins feiners teníem resolts tots els tràmits, cosa que no poden dir molts altres.
La idea era remuntar el riu Gàmbia fins a una ciutat que es diu Georgetown, a uns 300 km riu amunt, i a això ens varem llançar un cop resoltes les formalitats oficials. La navegació pel riu és prou singular: els paràmetres bàsics son les marees i la profunditat  i els has de tenir al cap sempre; les primeres et poden
donar una corrent a favor o en contra de varis nusos, la segona, a la que et descuides ( i ens va passar un parell de vegades ) toques fons, experiència gens
agradable en un vaixell, especialment si no saps cap on has de tirar per trobar mes profunditat i, per acabar-ho d’arrodonir, la marea comença a baixar.

L’excursió riu amunt i riu avall va durar unes tres setmanes, durant les quals veiérem molts, molts d’ocells, alguns al·lucinants, uns quants hipopòtams
(de lluny i una mica acollonits, encara que amb la satisfacció d’haver-los trobat nosaltres mateixos en missió exploratòria), molts mones, de molts models i
en infinitat de postures, postes de sol de pel·lícula, centenars de kilòmetres  de manglars, a voltes impenetrables , desenes de pobles miserables amb
mercats pràcticament buits, i milions de criatures corrent darrera nostra cada cop que tocàvem terra cridant Tubabs!! Tubabs!! (blancs, blancs!!), alguns
d’ells amb cares i plors que denotaven que estaven tenint l’ensurt de la seva vida. La gent és molt amable i sempre disposada a ajudar (al menys al turista), però, en general, amb una passivitat i manca d’iniciativa notables; un exemple : el riu està ple de petits molls de fusta, tots construïts en temps dels anglesos, en benefici propi, per ajudar a l’explotació del país, no us penseu, però que en qualsevol cas resultarien molt útils a una població que viu en gran part de la pesca i per qui el riu és la principal via de comunicació; doncs be, la meva sensació és que des de la independència ningú s’havia molestat en clavar un clau, pel que la majoria estaven inservibles. Una curiositat colonial: el pa a Gàmbia, antiga colònia anglesa, és molt millor que a la veïna Senegal, antiga colònia francesa.
El cas és que a Georgetown, varem fer amistat amb un parell de vaixells, un anglès, l’Ospray, una rèplica del mític Spray d’en Joshua Slocum, i un francès, el
Betsy. Tots tres varem fer el descens del riu i amb el Betsy acordarem fer plegats la travessa del Atlàntic fins a Brasil. Amb aquesta intenció salparem el 19 de
Febrer en direcció de l’illa de Santiago, Cap Verde, ja que aquest semblava una millor plataforma des de la que iniciar la singladura transoceànica. Després de 3
dies de navegació varem fondejar a Praia, capital de Cap Verde, i us puc jurar que, després de Gàmbia, era com arribar a Suïssa: mercats “plens” de tot, burocràcia “eficient”, carreteres pavimentades, bancs que funcionen; a l’altre extrem, malgrat la gent també és amable, és nota una mica mes de picaresca per
explotar al turista.

Després d’una setmaneta de gaudir de la Suïssa africana, l’u de març, amb els dipòsits plens d’aigua, els tancs de gasoil, les xarxes de verdura i fruita
fresca, i els collons per corbata, vam salpar en direcció a Salvador de Bahia, Brasil, d’on ens separaven  4.000 quilòmetres i una zona intertropical.
Menys mal que teníem un “routier”, L’Oriol, qui aniria enviant consells i ànims des de terra, via ràdio.
També teníem la tranquil·litat de fer la travessa junts amb el Betsy (malgrat això és mes psicològic que real, doncs les diferències entre els vaixells fan que, al cap d’unes hores, ja us heu perdut de vista; però sempre queda el contacte via ràdio). La nostra intenció inicial era fer sud cap els 23º oest per mirar de creuar per allà la zona intertropical (“azote de navegantes”: la franja que separa els dos
hemisferis, sempre encapotada i amb una xafogor notable,  que, tenint els vents alisis del NE empenyent pel nord i els alisis del SE empenyent pel sud, fa que sigui una zona de calmes, separades per sobtats xàfecs amb força vent i abundant aparell elèctric). A la sortida teníem un bon alisi, però al cap de unes hores ens varem quedar “surant” sense vent, premonició de les calmes tropicals. Mica a mica varem anar guanyant oest i, canviant d’estratègia, ens varem dirigir cap els 28º, on finalment entrarem a la zona intertropical. Allí varem “disfrutar” de dos dies de calmes, interromputs per dos xàfecs diaris, amb castanyetes de fins a 40 nusos (afortunadament, curts). Quan finalment varem entrar a l’Atlàntic Sud
ens hi esperava un bon vent que, poc mes o menys, ens va acompanyar fins a les proximitats de Bahia, on arribarem, fets caldo, la matinada del  18 de març: 17
dies de travessa, 40 hores a motor i 2100 milles nàutiques fetes.
“Sonria que voçe esta en Bahia”, és el moto de Salvador i, efectivament, tot et fa somriure: una marina on, després de 3 mesos de fondejar, poder atracar el Talula, gent molt amable i festiva parlant en Brasileitro (quasi res!), que no t’entenen si
parles en anglès, però si si ho fas en castellà (al fi i a la cap, soms tots Gallegos aquí), preus barats, escots a dojo, funcionaris amables que, fins i tot, et diuen on hi ha bons restaurants, descendents, reals o ficticis, d’espanyols a cada cantonada, que es deleixen per parlar amb tu i donar-te consells, un barri (Pelourinho) amb una arquitectura colonial i acolorida que és una delícia, un sol radiant tots i cadascun dels dies…. Aquesta és la part bona; mica a mica vas descobrint la no tant bona: molta misèria, rapousinhos que viuen al carrer i que van tirant a base de demanar als turistes, zones perilloses, on es millor no acostar-s’hi quan es fa de nit, un atracament en plena zona turística (que nomes em va
costar la cadena i medalla de la meva mare, sense valor econòmic, però amb un valor sentimental molt gran: feia mes de 30 anys que anàvem plegats);
temporades amb pluges tropicals 10 cops al dia, una humitat del 80%, un tràfic de bojos, amb uns conductors d’autobusos que estan en constant carrera entre ells, ….Després de l’arribada eufòrica, tot això, juntament amb unes males notícies de casa, va ser com una galleda d’aigua freda. Però ja ens hem assecat i canviat i tornem a gaudir de Bahia, ara amb una mica mes d’objectivitat que al principi.
Som al Centro Nautico da Bahia i, entre molts vaixells francesos, també, i per primer cop des de les Canaries, ens hem integrat entre una petita comunitat
de navegants ibèrics: hem arribat a ser 7 vaixells espanyols. Després de força temps hem pogut tenir converses en castellà, i encara que menys, també en
català. Entre aquesta comunitat d’espanyols hi ha alguns personatges ben curiosos: navegants solitaris “a la força” (que fan el possible per estar sempre
acompanyats),

navegants solitaris “pirats”, com un gallec (aquest cop de veritat,) que va marxar de Vigo dient-li a la dona que anava a fer un tomb amb el vaixell i que navega sense major ni botavara i omplint tots els obencs de petites veles (!?),

una ex nòvia d’en Julio Iglesias que aborreix les seves cançons, un periodista que xerra molt i no escolta mai, una noia que cada dia li roben alguna cosa (algunes les
recupera), etc..
Ara, quan ja portem un mes d’estància aquí, ens disposem a viatjar i a conèixer una mica mes de Brasil que Bahia; començarem navegant unes setmanetes per la
Bahia de todos os Santos, que és una pasada d’illetes amb palmeretes, platjes blanques, cachoeiras, (que es com en diuen aquí als salts d’aigua),… tot dit sense
ànim de fer enveja. Però això ja us ho explicaré mes endavant.
Fins llavors, una abraçada a tots.

PD: després de descobrir que el Word de Windows XP te un corrector acceptable de català, no puc mensy de, malgrat la meva tendència natural, donar les gràcies
al senyor Bill Gates, per una vegada i sense que serveixi, de cap manera, com a precedent.