photo: (inconnu)

Ştiu că te înspăimântă moartea, chiar dacă prin asta unii ar afirma că dai dovadă de faptul că nu ai trăit. Dar ei nu ştiu că moartea de care te temi tu, moartea de care mă tem eu nu e moartea corporală, ci e

moartea tuturor momentelor în care suntem împreună şi simţim că undeva există un scop şi pentru noi, e

moartea îmbrăţisărilor şi a iubirii de care ne legăm cu atâta ardoare, e

moartea sufletului şi a luminii din noi.

Încrederea înseamnă să reuşeşti să laşi armele deoparte alături de o anumită persoană. Să fii conştient că ai lăsat armura jos şi să nu te temi. Să te arunci cu braţele deschise într-un abis, să ţii ochii închişi şi să ai încredere că cel de jos te va prinde.
Încrederea înseamnă să-ţi oferi inima pe un platou deşi eşti conştient că oricând ea poate fi ciopârţită şi sfâşiată în mii de bucăţele. Şi totuşi… să o scoţi din piept şi să o întinzi pe tavă cu mâinile tremurânde cu posibilitatea ca aceasta să fie ultima oară când o vezi.
Încrederea? Ea înseamnă să te laşi luat de mână şi să fii traversat strada fără ca măcar să deschizi un ochi sau să-ţi tresalte inima. Ea înseamnă să priveşti adânc în ochii persoanei de lângă tine, chiar dacă eşti pe un pat de spital, conectat la mii de aparate… şi dacă acea persoană te mângâie şi îţi va spune că totul va fi bine, tu să ştii că aşa va fi pentru că ai încredere oarbă.
Încrederea… e ceva nepreţiut… e ceva ce trebuie să dai deşi ştii că aceasta va fi sfâşiată şi mâncată de lupii care stau la pândă. Încrederea… e ceva ce de acum voi oferi mai greu!

Je n’aime pas critiquer mes confrères. D’abord parce que c’est souvent trop facile : on se drape dans son intégrité pour fustiger des publicitaires forcément vendus au grand capital ou pire, aux intérêts sordides des puissants. Et surtout parce que, en général, on ne sait pas ce que les créatifs et commerciaux de la publicité doivent avaler, comment ils doivent tordre leur talent, pour répondre aux attentes d’un client au final tout puissant.

Mais là, quand même, ça déborde. Question de mots et de morale. Je vous raconte.

C’est une annonce presse parue dans Télérama. On y lit en titre :
DE CE QUE L’HISTOIRE A FAIT DE MIEUX, À CE QUE VOUS FAITES LE MIEUX.

On y voit, à gauche des ruines restaurées, et à droite un homme endormi sur une plage.

C’est beau, l’image et les mots résonnent, on sent qu’en ces lieux, le temps vous donne du temps, que les traces du passé vous nourrissent et vous ressourcent, qu’il est bon de s’y sentir en filiation avec une humanité continue. C’est bien fait, quoi, de la belle ouvrage.

Pour qui, tous ces talents réunis ?
La Grèce ? L’Afrique du Sud célébrant la fin de l’apartheid ? L’Italie de la Renaissance ?
Non. Israël. Et là, tout change de sens.

Je tiens à rappeler que je porte le nom du prophète Gédéon, connu pour avoir donné la victoire aux tribus d’Israël et refusé d’être roi, ceci pour raser de près le chiendent antisémite qu’on pourrait s’empresser de voir pousser sous mes pieds. Je n’ai rien contre ce pays ni son peuple, même si je conserve mon droit critique quant à la politique menée par son gouvernement et son armée.

Donc, Israël. Ce que l’Histoire a fait de mieux.
Beau programme en forme de slogan politique censé asseoir la prééminence de l’État hébreux sur cette Terre. En oubliant le sang versé qui coule encore. En oubliant les murs dressés. En oubliant les maisons et les famille passées au bulldozer… En oubliant ce furoncle dont le pus infecte l’histoire du monde.

Et ce que vous faites de mieux : dormir.
Dormir sur la plage pendant les évictions et les actions armées. Dormir au soleil pendant qu’on canarde à la roquette et qu’on répond à coup d’obus expérimentaux au phosphore. Dormir pendant qu’on sait, et qu’on continue, à longueur de journaux télévisés et de débats, de nous expliquer combien le problème est trop compliqué pour être compris, voire résolu. Dormir pendant qu’on meurt, à quelques dizaines de mètres parfois du site touristique.
C’est certain, voilà ce que l’on fait de mieux, depuis cinquante ans.

L’agence qui a signé ce superbe exemple de publicité à double tranchant s’appelle Les Ouvriers du Paradis. Étonnant, non ? Un publicitaire, fut-il la main ouvrière d’un éden de consommation, a toujours le pouvoir de s’arrêter, de dire non, de garder sa morale, non pas intacte (faut pas rêver), mais un peu lavée.

Moi, dire du mal d’un confrère ? Le moins possible, mais là, quand même…

Il y a presque dix ans, je vivais sur une île paradisiaque du Pacifique Sud. En fait, elle n’avait de paradisiaque que l’exotisme et la beauté que la vue et les autres sens pouvaient en goûter.

J’ai dû, un jour de week end, trouver précipitamment un billet d’avion pour rentrer rapidement en France. Ma mère venait de tomber dans les marches d’escalier du garage, avait percuté sa tête contre la voiture ou le sol, peut-être les deux, n’avait aucune blessure apparente, mais était entrée très vite dans un coma que les médecins avaient diagnostiqué irréversible.

Après mes 30 heures de voyage, sans passer par la maison familiale, mon frère me conduisit directement à l’hôpital. Maman était là, immobile, sereine, présente mais aussi absente, couverte d’un tas d’appareils qui lui permettaient de la soutenir dans ses fonctions vitales.

Je me rendais tous les jours dans le service des soins intensifs qui était loin d’être le lieu idéal pour un minimum d’intimité avec elle. Je priais, je lui parlais, je lui prenais la main, je touchais, je caressais, je faisais un bisou et je repartais. Une demi-heure tous les jours. Il y avait toujours du monde tout autour et cette espèce de promiscuité me gênait terriblement.

Au bout de 8 jours les médecins ont fini par se rendre compte de l’existence d’une hémorragie cérébrale qu’ils n’avaient pas mis en évidence au départ. Une erreur médicale qu’ils n’ont jamais voulu reconnaître. Le cerveau baignant dans le sang, l’issue du problème s’avérait fatal.

La question a alors été posée de savoir si on continuait à la maintenir en vie grâce à l’appareillage électronique, ou bien si on débranchait tout. Nous nous sommes réunis en famille, mon père, mon frère, ma sœur et moi et avons discuté. Comme j’étais le plus engagé dans le milieu ecclésial, tous attendait de moi une réponse définitive, en quelque sorte.

Mon raisonnement a donc été de savoir si sans aide extérieure, maman était susceptible de demeurer en vie, ou bien seulement dans le coma avec un respirateur, et un soutien au niveau du cœur. J’ai bien entendu tranché rapidement dans la mesure où sans aide extérieure, son souffle cesserait en peu de minutes.

Refusant tout acharnement thérapeutique, j’ai décidé, nous avons décidé, de débrancher toutes les machines qui la maintenaient en vie artificiellement. Maman est morte un 27 mars en fin de matinée.

Je n’ai jamais douté ni regretté ce choix et refuse de collaborer dans mon for intérieur avec tout ce qui pourrait se rapprocher de la culpabilité. Dans ce cas précis, tout était clair, il n’y avait aucune possibilité de vie normale et naturelle.

Mais qu’aurais-je fait, qu’aurions-nous décidé, si maman était entré dans un coma viable sans assistance médicale ? C’est là où cet article du Daily Mail, relayé par Slate.fr,  me redonne  à penser sur une conduite à tenir si le cas devait se reproduire aujourd’hui avec une autre personne de la famille.

“Pendant 23 ans, on le croyait dans le coma, il était conscient

Pendant 23 ans, Rom Houben, un Belge d’aujourd’hui 46 ans, est resté allongé dans un lit d’hôpital dans un état qualifié de végétatif. Des analyses menées en 2006 ont montré qu’il était conscient depuis le début.“

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Il me reste à présent le temps qui reste

avant de disparaitre

au-delà de ma fin

ma part déchue

la passion me mène vers la mort

ta volonté de détruire notre amour

dans cette passion qui fut la nôtre

mon corps jeté en avant

fut voué à la brulure

à la destruction

mon corps restera le lieu de notre apparition…

Rom Houben a passé 23 ans dans un coma qualifié de profond.

Je criais, mais on ne pouvait pas m’entendre… Je n’oublierai jamais le jour où on a identifié mon problème. Cela a été comme une seconde naissance… Je veux lire, parler avec mes amis via l’ordinateur et profiter de ma vie maintenant que les gens savent que je ne suis pas mort

Ce que ne dit pas le Figaro, dans son article, c’est que le coma a été qualifié de profond par la médecine et que selon la médecine, toujours elle, il n’était pas conscient.

Sa nouvelle naissance s’est passée il y a trois ans maintenant.

Je ne veux pas parler d’euthanasie.

Ce que je veux dire, c’est seulement que les certitudes médicales sont mouvantes.

Il n’y a pas eu d’erreur médicale il y a 26 ans. Mais aujourd’hui, les nouveaux scanners de haute technologie ont montré que son cerveau fonctionnait normalement et du coup le docteur Laureys a essayé de communiquer avec lui.

Il a vécu 23 années que je ne souhaite à personne, mais cela montre que les certitudes médicales n’ont rien de certain, qu’en dépit de la meilleure volonté du monde des meilleurs médecins du monde, il n’est pas possible d’être certain ni d’un coma profond, ni d’une mort “cérébrale” et que si sa famille ne s’était pas battue pour qu’il reste vivant et soit réexaminé, il ne profiterait pas de sa nouvelle vie.

Selon le Dr Laureys, qui prend ce cas comme modèle dans un article scientifique, et c’est pour cela qu’il est connu aujourd’hui, il y aurait d’autres cas similaires, non diagnostiqués dans le monde.

Or, avec un bonne thérapie, ces patients pourraient faire des progrès.

Dans mon chagrin, rien n’est en mouvement
J’attends, personne ne viendra
Ni de jour, ni de nuit
Ni jamais plus de ce qui fut moi-même

Et l’avenir mon seul espoir c’est mon tombeau
Pareil au tien, cerné d’un monde indifférent