HÜZÜN sayımızda Türk ve Dünya edebiyatından seçilmiş 17 düzyazı, 52 şiir yer alıyor

HÜZÜN

Gücüm, hayatım, nem varsa kaybettim;
Kaybettim, ah, dostlarımı, neş’emi;
Kalmadı hatta kibrim, azametim;
Oydu vehmettiren dahiliğimi.

“Hakikat budur” dedikleri zaman,
Karşımda sahiden bir dost zanettim.
Hakikati anlayıp duyduğum an;
Çoktandır galip gelmişti nefretim.

Ama işte hakikat ebedidir;
Yaşarsa bir kimse ondan bihaber,
Alemde ömrünce gafil kişidir.

Tanrı soruyor, cevap vermek ister,
İyi ki ağlamışım arasıra;
Elimde kalan servet bu, dünyada.

Alfred De MUSSET

UZAK BİR İKLİMDE

Uzak bir iklimin ılık havasında,
Güneş, yer, gök deniz, iç içe kaynaşır;
Olgun meyvalarla kuşlar fısıldaşır
Bahar manzarası dallar arasında

Uzak iklimin ılık havasında,
Seslerle kokular elele dolaşır;
Renklerle şekiller sevişip anlaşır,
Bir mükemmeliyet orkestrasında.

Uzak bir iklimin ılık havasında,
İnsan kainatla her an kucaklaşır,
Sonsuz bir sevgini gamsız dünyasında.

Uzak bir iklimin ılık havsında,
Bütün sevdiklerim hülyamı paylaşır;
Bense camlar, camlar, camlar arkasında.!

Cahit Sıtkı TARANCI

İSTANBULU DİNLİYORUM

İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı
Önce hafiften bir rüzgar esiyor;
Yavaş yavaş sallanıyor
Yapraklar ağaçlarda;
Uzaklarda, çok uzaklarda,
Sucuların hiç durmayan çıngırakları
İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı.

İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı;
Kuşlar geçiyor, derken;
Yükseklerden, sürü sürü, çığlık çığlık.
Ağlar çekiliyor dalyanlarda;
Bir kadının suya değiyor ayakları;
İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı.

İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı;
Serin serin Kapalıçarşı
Cıvıl cıvıl Mahmutpaşa
Güvercin dolu avlular
Çekiç sesleri geliyor doklardan
Güzelim bahar rüzgarında ter kokuları;
İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı.

İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı;
Başımda eski alemlerin sarhoşluğu
Loş kayıkhaneleriyle bir yalı;
Dinmiş lodosların uğultusu içinde
İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı.

İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı;
Bir yosma geçiyor kaldırımdan;
Küfürler, şarkılar, türküler, laf atmalar.
Bir şey düşüyor elinden yere;
Bir gül olmalı;
İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı.

İstanbul’u dinliyorum, gözlerim kapalı;
Bir kuş çırpınıyor eteklerinde;
Alnın sıcak mı, değil mi, biliyorum;
Dudakların ıslak mı, değil mi, biliyorum;
Beyaz bir ay doğuyor fıstıkların arkasından
Kalbinin vuruşundan anlıyorum;
İstanbul’u dinliyorum.

Orhan VELİ

ELDE VAR HÜZÜN

söyleşir
evvelce biz bu tenhalarda
ziyade gülüşürdük
pır pır yaldızlanırdı kanatları kahkaha kuşlarının
ne meseller söylenirdi mercan koz nargileler
zamanlar değişti
ayrılık girdi araya
hicrana düştük bugün
ah nerde gençliğimiz
sahilde savruluşları başıboş dalgaların
yeri göğü çınlatan tumturaklı gazeller
elde var hüzün

o şehrayin fakat çıkar mı akıldan
çarkıfeleklerin renk renk geceye dağılması
sırılsıklam aşık incesaz
kadehlerin mehtaba kaldırılması
adeta düğün
hayat zamanda iz bırakmaz
bir boşluğa düşersin bir boşluktan
birikip yeniden sıçramak için
elde var hüzün

Attilâ İLHAN

ACIYOR

Mutsuzluktan söz etmek istiyorum
Dikey ve yatay mutsuzluktan
Mükemmel mutsuzluğundan insansoyunun
sevgim acıyor

Biz giz dolu bir şey yaşadık
onlar da orada yaşadılar
Bir dağın çarpıklığını
bir sevinç sanarak

En başta mutsuzluk elbet
Kasaba meyhanesi gibi
Kahkahası gün ışığına vurup da
ötede beride yansımayan
Yani birinin solgun bir gülden kaptığı frengi
Öbürünün bir kadından aldığı verem
Bütün işhanlarının tarihçesi
Bütün söz vermelerin tarihçesi
sevgim acıyor

Yazık sevgime diyor birisi
Güzel gözlü bir çocuğun bile
O kadar korunmuş bir yazı yoktu
Ne denmelidir bilemiyorum
sevgim acıyor
Gemiler gene gelip gidiyor
Dağlar kararıp aydınlanacaklar
Ve o kadar

Tavrım bir şeyi bulup coşmaktır
Sonbahar geldi hüzün
Kış geldi kara hüzün
Ey en akıllı kişisi gündüzün
sevgim acıyor
Kimi sevsem
Kim beni sevse

Eylül toparlandı gitti işte
Ekim falan da gider bu gidişle
Tarihe gömülen koca koca atlar
Tarihe gömülür o kadar

Turgut UYAR

ÖNDEYİŞ

Bedenim üşür, yüreğim sızlar.
Ah kavaklar, kavaklar…

Beni hoyrat bir makasla
Eski bir fotoğraftan oydular.

Orda kaldı yanağımın yarısı,
Kendini boşlukla tamamlar.

Omuzumda bir kesik el,
Ki durmadan kanar.

Ah kavaklar, kavaklar…
Acı düştü peşime ardımdan ıslık çalar.

Metin ALTIOK

BİR EFLATUN ÖLÜM

kırgınım, saçılmış
bir nar gibiyim

sessiz akan bir ırmağım
geceden

git dersen giderim
kal dersen kalırım

git
dersen
kuşlar da dönmez, güz kuşları
yanıma kiraz hevenkleri alırım

ve seninle yaşadığım
o iyi günleri,
kötü
günleri bırakırım.

aynı gökyüzü aynı keder
değişen bir şey yok ki
gidip
yağmurlara durayım.

söylenmemiş sahipsiz
bir şarkıyım

belki
sararmış
eski resimlerde kalırım

belki esmer bir çocuğun dilinde.

bütün derinlikler sığ
sözcüklerin hepsi iğreti

değişen bir şey yok hiç
ölüm hariç.

aynı gökyüzü aynı keder.

Behçet AYSAN

ÇOCUK VE HÜZÜN

I
Ne zaman bir çocuk ölse
gözü evlerinde
annesinin kavurduğu
helvada
kalır

II
Yoksul bir çocuk görsem
yağmur altında üşüyen
köprü olmak geçer
hiç değilse
içimden

III
Her akşamüstü oyuncakçı
camekanından
çocuk ellerinin
izlerini
siler

Sunay AKIN

Beau chevalier qui partez pour la guerre…

Le m@p est ICI.

El último número en español de National Geographic está dedicado a Venecia y yo recuerdo que cuando la mano se posa sobre el lomo de aquellos canales podemos notar, como dice en su delicioso y pequeño libro Tiziano Scarpa, que “Venecia es un pez” (Minúscula), una ciudad de agua,  silencio escurrido sobre ese “lenguado colosal tendido al fondo”. Venecia igualmente es tortuga, los pies de Venecia levantan escalones al costado de alcantarillas y canales, Venecia es mano sobre piedras y parapetos, Venecia son olores, “como en el arsenal de los venecianos  (dice Dante en “El Infierno“)  hierve en invierno el pegajoso alquitrán para embrear los barcos averiados que no pueden navegar“. ”Los más hediondos canales - recuerda Scarpa  ( y él ha nacido en Venecia )- son el río delle Muneghéte, en la frontera entre los barrios de Santa Croce y San Polo, y el recodo apestoso entre la Fondamenta del Remedio y el Sotopòrtego de la Stua“; Venecia es también oído, oído del acordeón y de la góndola, escucha de la cadencia del agua, cabeceo de los vaivenes sobre  los que en alguna ocasión hablé ya en Mi Siglo.

Venecia es ojo. “La belleza te asalta a fachadas – dice Scarpa -, te abofetea, te golpea. (…) Las ventanas de las casas están exageradamente cerca de las esquinas, asoman al máximo por la proa angular de los edificios para captar la mayor cantidad de luz posible, reflejarla de inmediato sobre la pared adyacente y proyectarla dentro de la habitación”.

Venecia es boca también. Se muerden los bocados de su alfabeto y se disfruta a la vez con los “bìgoli in salsa“, los espaguetis agujereados con salsa de sofrito de cebolla y anchoas en salmuera.

Y por fin – entre muchas cosas más - Venecia son libros, autores, obras. Musset y George Sand, Chateaubriand, D ´Anunnzio, Balzac, Dickens, Proust, Mann, Henry James, Mark Twain, Saul Bellow, Ruskin, Dino Buzzati, Kafka, Walter Benjamín…, la lista sería interminable. Hotel San Marco, Hotel Sandwirth, Hotel Gritti Palace, Hotel de Europa, Hotel Danieli, Hotel Bellevue et de Russie…; por allí estuvieron las mentes y las plumas creando anotaciones, llenando cuadernos… El pez de la ciudad bajaba mientras tanto entre canales, manso,  pasaba despacio bajo el puente de Rialto y, para no distraer a quienes escribían, apenas hacía ruido.

(Imágenes. 1.-Venecia.-foto de Arno Rafael Minkitten.-2005.-arnet/ 2 .-siesta de los gondoleros-por John Singer Sargent-.10904.-Fundación Beyeler/ 3.-gondolero-por Anders Zorn.-1894.-Fundación Beyeler)

«Je ne suis pas amoureux, ce n’est pas cela: je vous aime éperdument.»

Alfred de Musset à George Sand

Peu importe !

«Ton amour m’eût donné la vie, mais ton amitié m’en consolera.»

Alfred de Musset, On ne badine pas avec l’amour,  Maxi-livres, 2002, p.39

]]> http://franznasner.wordpress.com/2009/02/05/deja/ Thu, 05 Feb 2009 06:14:37 +0000 Franz Nasner http://franznasner.wordpress.com/2009/02/05/deja/

Il y a un an, je t’apercevai pour la première fois.

[...] j’ai assez lutté, j’ai assez souffert, je me suis assez dévoré le coeur. Il est temps que le jour se lève; j’ai assez vécu dans la nuit. [...]

Alfred de Musset, La confession d’un enfant du siècle, Paris, FLAMMARION, 1993, p.278

[...] Semblable au malade qui ne trouve pas de repos dans son lit, mais qui, en se retournant, secoue ses souffrances.

Alfred de Musset

J’ai besoin de vivre mal pour écrire bien.

Pour l’instant, je vis bien, dans l’oubli.

En attendant que mes souvenirs resurgissent…

Je n’aurais su mieux dire !

“Non, lui répondais-je; ce n’est pas une si grande perte. N’ai-je pas fais ce que je devais ? Ne l’ai-je pas chassée d’ici ? Qu’avez-vous donc à dire ? Le reste me regarde; les taureaux blessés dans le cirque ont la permission d’aller se coucher dans un coin avec l’épée du matador dans l’épaule, et de finir en paix. Qu’est-ce que j’irai faire, dites-moi, là ou là ? Qu’est-ce que c’est que vos premières venues ? Vous me montrerez un ciel pur, des arbres et des maisons, des hommes qui parlent, boivent, chantent, des femmes qui dansent et des chevaux qui galopent. Ce n’est pas la vie tout cela : c’est le bruit de la vie. Allez, allez; laissez-moi le repos.”

Alfred de Musset, La confession d’un enfant du siècle, Paris, FLAMMARION, 1993, p.59

El nombre tras el síndrome

Javier Mariátegui*

* Presidente de la Academia Nacional de Medicina

Síndrome es una palabra estrictamente médica que describe los cuadros patológicos con la misma sintomatología, esto es, los mismos síntomas y signos, que aparecen simultá­neamente, pero que pueden tener distinta causa. Esto último diferencia el “síndrome” de la “enfermedad”, pues en ésta se conoce la etiología, la causa o las con causas. Un libro publicado recientemente por Peter y Greta Beighton, The Man behind the Syndrome, examina los epónimos de los grandes médicos en cuya memoria los síndromes por ellos descritos se conservan en la nosología médica, pese a la tendencia simplificadora de la medicina actual. A veces no es un epónimo sino un acrónimo, formado por las iniciales de sus principales constituyentes: el ejemplo más a la mano es Sida, “Síndrome de inmuno deficiencia adquirida”. Finalmente, agregaremos que el periodismo ha tomado el término “síndrome” para caracterizar ciertas conductas colectivas típicas, generalmente patológicas.

El signo de Musset, descrito por Delpeuch, se debe al célebre poeta francés Alfred de Musset, quien sufriera de una aortitis sifilítica en tiempos en que la lúes estaba de moda y era una afirmación de “casanovismo” o de “machismo” sexual. El signo consiste en una rápida inclinación de la extremidad cefálica o “pequeñas sacudidas rítmicas de la cabeza sincrónicas con los latidos cardíacos en los casos de aneurisma o insuficiencia aórtica, como cuando se hace signos cefálicos de afirmación”. En los salones de París de fines del siglo pasado, los varones solían imitar a Musset. Eran tiempos en que, conforme el “dic­tum” del sifilógrafo francés Jean Alfred Fournier, “sifilización era sinónimo de civilización”.

El síndrome de Lastenia de Ferjol es un cuadro raro, descrito por J. Bernard, y lleva el epónimo de una heroína de Barbey D’ Aurevilly (Histoire sans nom). Ha sido descrito en mujeres que ejercen actividades paramédicas y se caracteriza por astenia, anorexia y anemia hipocrómica producida por hemorragias provocadas voluntariamente, aunque la autoagresión sea negada de modo absoluto. Tiene un parecido grande al síndrome de Münchausen que aún se usa para llamar a la forma crónica de los trastornos facticios descritos en las clasificaciones psiquiátricas recientes (CID-10; DSM-IV). El nombre reconoce a un personaje de la ficción, el barón de Münchausen, cuyas fantásticas aventuras fueron contadas por R.E. Raspe. La sinonimia registra otros nombres, más próximos a los fenómenos observados (adicción a hospitales, adicción poliquirúrgica, etc.), pero el epónimo primero se mantiene quizá por su sonoridad y eufonía.

El síndrome de Pickwick es un cuadro frecuente aunque poco reconocido de hipoventilación pulmonar, cuyo episodio agudo, “apnea sómnica”, puede tener graves consecuencias. Corresponde el epónimo a Pickwick, el personaje obeso de cara redonda y mofletuda de la novela de Charles Dickens, Papeles póstumos del Club Pickwick, atacado por súbitos episodios de sueño profundo.

El síndrome de Otelo es la redescripción, por Tod y Dewhrust, del antiguo cuadro celotípico reconocido por la clínica desde su nacimiento, que va desde el síndrome de celos patológicos propiamente dicho hasta las psicosis, cuyo núcleo central es la celotipia.

Remite al núcleo sintomático de la convicción delusional de infidelidad de la pareja y el epónimo recuerda el trágico cuadro de torturantes celos del Moro de Venecia inmortalizado por Shakespeare.

El síndrome de Doolittle consiste en pseudopercepciones auditivas provenientes de “voces” de animales, raramente descrita en la historia de la humanidad. Se ha propuesto el nombre de síndrome de Doolittle, por Deninng y West, para el complejo sintomático que suele ocurrir en cuadro psicóticos crónicos que alucinan voces de aves o de otros animales y que son registrados raramente en la clínica psiquiátrica. En la obra de José María Arguedas, marcada por animísmo y una general “animación” de la naturaleza, hablan los animales, los cerros, las lagunas, los árboles.

El síndrome más reciente en el campo psiquiátrico tiene como epónimo a Stendhal y ha sido propuesto por la psiquiatra y psicoanalista italiana Graziella Magherini, en 1989, para designar los cuadros emocionales y mentales agudos que experimentan principalmente los visitantes a las grandes “ciudades de arte”. Aunque Goethe es quizá el viajero más famoso a Italia, Henri Bayle (más conocido por su nombre de pluma, Stendhal) es más significativo para denominar a las formas patológicas de este “turismo del alma”.

Dentro de los trastornos por defectuosa identificación, el síndrome de Capgras es el típico cuadro de la “ilusión del sosías”, del “doble”, y lleva el nombre de uno de los médicos que lo describió. Para el fenómeno opuesto, de “hiperreconocimiento”, el síndrome de Frégoli apela a un célebre mimo italiano, conocido como tal en el mundo del espectáculo.

La enfermedad y sus metáforas ha sido objeto de la atención de Susan Sontag. “La enfermedad -escribe la audaz ensayista norteamericana- es el lado nocturno de la vida, una ciudadanía más cara. A todos, al nacer, nos otorgan una doble ciudadanía, la del reino de los sanos y la del reino de los enfermos”.

La “belleza margaritoide” o facíes “margaritoide” corresponde a la antigua semiología que encontraba belleza exótica en tuberculosas jóvenes quienes, a la palidez y aspecto aporcelanado de la piel de la cara, agregaban ojeras marcadas y ligero exoftalmo de cuadro subfebril. Deriva de Margarita Gautier, el personaje de La dama de las camelias de Alejandro Dumas (“Mimí” de la ópera La bohéme de Gia­como Puccini). Pero también gruesas “madonnas” renacentistas u opulentas modelos de Rubens, entre otros artistas, padecieron de la tisis, a pesar de su aparente salud, de la exuberancia de su físico.

Los síndromes llevan generalmente el nombre de médicos célebres pero, como hemos visto en esta somera revisión, también artistas, autores y personajes de la literatura han inspirado su nominación. En las ciencias humanas la psiquiatría tiene el mismo estatuto que la historia en las ciencias histórico-sociales. Cuando Jorge Basadre fue entrevistado, en la etapa final de su vida, sobre qué le hubiera gustado ser de no haberse logrado como historiador, respondió sin vacilar: “neuro-psiquiatra, con tiempo para investigar”.

Fuente

Être conscient du temps est une propriété propre à l’espèce humaine, puisque qui dit temps dit aussi mémoire et construction d’un espace-temps entre ce qui a été, ce qui est et ce qui sera.

Notre pensée est presque toujours occupée par le passé ou l’avenir de sorte que nous ne pensons presque jamais au présent. La mémoire, cette présence de l’absence, (pour reprendre le terme de Paul Ricoeur) nous donne une trace de ce qui a été donc, corollairement, de ce qui a été vécu.

Par conséquent et bien que ça ne soit pas toujours facile, il ne faut pas être amer vis-à-vis du temps qui passe, puisque nous aurons toujours la mémoire des choses et personne ne peut nous enlever ce que nous avons vécu. Comme le dit Perdican dans la pièce de théâtre On ne badine pas avec l’amour écrite par Alfred Musset : « Quand on est sur le bord de sa tombe, on se retourne pour regarder en arrière, et on se dit : j’ai souffert souvent, je me suis trompé quelquefois; mais j’ai aimé. C’est moi qui est vécu, et non pas un être factice créé par mon orgueil et mon ennui. »

Je ne crois pas qu’il existe une âme humaine d’un point de vue spirituel, c’est-à-dire qu’à notre mort notre âme se détacherait de notre corps et irait rejoindre les autres âmes dans un lieu éternel. Si notre essence ne subsiste pas à notre mort, c’est qu’elle vit toujours au sein de la mémoire des gens que l’on a côtoyés.

Je suis très émue de vous dire que j’ai
bien compris l’autre soir que vous aviez
toujours une envie folle de me faire
danser. Je garde le souvenir de votre
baiser et je voudrais bien que ce soit
là une preuve que je puisse être aimée
par vous. Je suis prête à vous montrer mon
affection toute désintéressée et sans cal-
cul, et si vous voulez me voir aussi
vous dévoiler sans artifice mon âme
toute nue, venez me faire une visite.
Nous causerons en amis, franchement.
Je vous prouverai que je suis la femme
sincère, capable de vous offrir l’affection
la plus profonde comme la plus étroite
amitié, en un mot la meilleure preuve
que vous puissiez rêver, puisque votre
âme est libre. Pensez que la solitude où j’ha-
bite est bien longue, bien dure et souvent
difficile. Ainsi en y songeant j’ai l’âme
grosse. Accourez donc vite et venez me la
faire oublier par l’amour où je veux me
mettre.

Georges Sand (1804-1876) 

Estava eu aqui, no meu computador, abrindo e lendo meus e-mails. Abri a gaveta da mesa. Queria um pedaço de papel para fazer um teste que tinha recebido no meu e-mail. Nisso, me deparo com um caderninho bem familiar. Desses bem vagabundinhos, para anotar coisas triviais.

Deduzi na hora. Meu pai deve ter pego nas minhas tralhas espalhadas pelas gavetas da casa para fazer anotações. Revirei todas as páginas e não tinha nada escrito, exceto, a última.

Um versinho. De amor, claro!

Deveria ter uns 12 ou 13 anos quando o escrevi. Depois de uma risada marota, comecei a lê-lo:

Risadas à parte, até que saiu bonitinho. Pra variar, deveria estar passando por mais uma desilusão amorosa, com direito a plágio de Almeida Garret e tudo!

Vai ver era na época que tinha aulas de Literatura, o qual tinha que ler vários poetas. Barroco. Arcadismo. Romantismo, em suas 3 gerações. Realismo. Modernismo. Era tanta coisa!

Dentre as escolas literárias, acho que meu versinho entraria no Romantismo da 2ª geração, os chamados “ultra-românticos”. Diz a história que esta escola recebeu influência dos ingleses e franceses, especialmente de Lord Byron e Musset e que se divulgou entre os estudantes de Direito da época (senti uma ligação!).

Os autores dessa época, segunda metade do século XIX, se deixaram impregnar pelo mal do século: eram jovens, boêmios, egocêntricos, pessimistas, cheios de desilusões e dúvidas. Viviam intensamente. Sonhavam demais. Ironizavam a vida e morriam cedo.

O amor dos ultra-românticos envolve atração e medo, desejo e culpa. Presença marcante também do amor platônico. Os autores mais conhecidos são: Álvares de Azevedo (meu preferido!), Casimiro de Abreu, Junqueira Freire e Fagundes Varela.

É, acho que me identifico com essa geração mesmo, tirando apenas o pessimismo e o egocentrismo. Ainda tô na idade, putz! Espero só não morrer cedo.

“Descansem o meu leito solitário
Na floresta dos homens esquecida,
À sombra de uma cruz, e escrevam nela:
‘Foi poeta, sonhou e amou na vida!’”

(Álvares de Azevedo)

Perdican :
Tu as dix-huit ans, et tu ne crois pas à l’amour!