Yves Duteil – 1977

Prendre un enfant par la main
Pour l’emmener vers demain
Pour lui donner la confiance en son pas
Prendre un enfant pour un Roi
Prendre un enfant dans ses bras
Et pour la premiere fois
Secher ses larmes en étouffant de joie
Prendre un enfant dans ses bras

Prendre un enfant par le coeur
Pour soulager ses malheurs
Tout doucement,sans parler, sans pudeur
Prendre un enfant sur son coeur
Prendre un enfant dans ses bras
Mais pour la premiere fois
Verser des larmes en étouffant sa joie
Prendre un enfant contre soi

Prendre un enfant par la main
Et lui chanter des refrains
Pour qu’il s’endorme a la tombée du jour
Prendre un enfant par l’amour
Prendre un enfant comme il vient
Et consoler ses chagrins
Vivre sa vie des années puis soudain

Prendre un enfant par la main
En regardant tout au bout du chemin
Prendre un enfant pour le sien

****

Gib einem Kind deine Hand
Steh noch einmal wie gebannt
Vor Winzigkeiten die Dir längst bekannt
Gib einem Kind deine Hand

Halt ein Kind in Deinem Arm
Hilflos und wehrlos und warm
Und Du wirst hilflos und wehrlos dabei
Halt ein Kind für Zauberei

Tröste ein Kind wenn es weint
Und was Dir wichtig erscheint
Vor seinen Sorgen zählt das gar nicht mehr
Sorgen der Kinder sind schwer

Schenk einem Kind Deine Zeit
Zuneigung und Zärtlichkeit
Tausch Deine Hast gegen Fröhlichkeit ein
Und Du wirst selbst wieder klein

Halt ein Kind auf Deinen Knien
Und bald wird es Dich erzieh’n
Wie wertlos wichtige Dinge oft sind
Lernst Du erst von einem Kind

Zeig einem Kind selbst zu geh’n
Auf eigenen Füßen zu steh’n
Die ersten Schritte noch so ungelenk

Halt ein Kind für ein Geschenk
Dann lern Du ihm nicht im Wege zu steh’n
Lerne Dein Kind fortzugeh’n

Gratuliere! Sie haben eine sehr gute Entscheidung getroffen. Sie gehören zu den Männern, die das Kinderpflege- und Erziehungsmonopol von uns Frauen endlich aufbrechen. Sie sind bereit kleinen Jungen und Mädchen väterliche Wärme und männliches Fachwissen zu vermitteln. Sie bringen den Bass in das Leben von Kindern und erweitern damit deren Lebensrepertoire um eine dringend notwendige Größe. Zu Ihnen gehört eine Frau, die bereit ist Sie nach bestem Wissen zu unterstützen, eine die Mutterliebe genauso hoch bewertet wie Vaterliebe und die das Stigma der „Rabenmutter“ über Bord geworfen hat. Mein Tipp: Nutzen Sie ungeniert die seit langem bewährten Netzwerke von Mütter. Machen Sie aus reinen Mutter-Kindgruppen Elterngruppen. Halten Sie Ausschau nach Männern Ihrer Sorte, tun Sie sich zusammen und tauschen Sie sich aus. Bleiben Sie selbstbewusst, auch wenn Sie der einzige Mann vor Ort sind. Lernen Sie ein Vater zu sein. Ihr Kind ist es wert!

Paul hat ja seit einer Weile raus, wie man sich durchs Leben rollt. Eben noch auf der Krabbeldecke abgesetzt, muss man sich nur einmal umdrehen und schon hat er sich in die entgegengesetzte Richtung des Raumes gekullert. Gewusst wie eben ))))

Paul ist gut drauf

Und ein kleiner Künstler ist mein süßer Schlumpf auch! Letzte Woche hat er mit Fingerfarbe unter Einsatz seiner Patschehändchen und Füße dieses tolle Bild gemalt:

Pauls erstes Bild

Es bekommt natürlich einen Ehrenplatz an der Wand!

Vorgestern haben wir mal einen anderen Spielplatz getestet. Endlich ist das Wetter ja etwas sommerlicher. Die Schaukel, wo er sich reinlegen kann, hat ihm am besten gefallen, aber die Rutsche war auch nicht übel…

Paul schaukelt

Paul rutscht

Tja, und nach so viel Aktion ist Paul mit seinen fünf Monaten natürlich ordentlich geschafft.

Paul schläft

Schlaf gut Paul! Mama hat dich sooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo lieb!!!

meine kleinen shrimps,

eure mama

seit heute meine jungs endlich wieder vereint

Ich will keine Mutterliebe von meiner Mutter – nur die normale Liebe.

Papst bekräftigte Verbot

Nach seinen umstrittenen Äußerungen zu Kondomen hatte Papst Benedikt XVI. auf seiner Afrika-Reise mit dem Thema Abtreibungen ein weiteres heißes Eisen angefasst. Nach seiner Ankunft in Angola bekräftigte der Papst das kirchliche Abtreibungsverbot selbst in Fällen, in denen das Leben der Schwangeren in Gefahr ist. Die angolanische Führung rief der Papst zum entschlosseneren Kampf gegen Armut und Korruption auf.

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Laut Maputo Protokoll (Ein Instrument der Afrikanischen Union zur Durchsetzung von Frauenrechten) soll Frauen das Recht auf Abtreibung garantiert werden, wenn eine Schwangerschaft durch Vergewaltigung oder Inzest zustande gekommen, oder ihr Leben in Gefahr ist.

Benedikt XVI meint eine Ironie zu darin zu erkennen, wenn Abtreibungen Bestandteil der Gesundheitsfürsorge für die Mütter sei.

Sei versichert, BenediktXVI: Wärst Du auch nur entfernt zu Gefühlen fähig, die eine Mutter für ihr Kind empfinden kann, nur dann wärst Du würdig, Dich als einen “wahren Vater” zu bezeichnen.

Aus jedem Deiner Worte spricht die Unfähigkeit, wahre Liebe zu empfinden. Überhaupt zu empfinden. Dieser Teufelskreis, einem imaginären Wesen - als dessen irdischer Stellvertreter man sich obendrein wähnt- Liebe zu zollen, ohne jemals Gegenliebe zu erfahren, muss zwangsläufig in den Irrsinn  führen?

Wozu bist Du überhaupt fähig, herzloser, wirrer Mann?

Bonjour,

Farin, vielleicht wunderst Du Dich über meine Frage, aber ich wundere mich mindestens genauso über die Welt da draußen.

Aber zuerst zu meiner Mutter. Meine Mutter war nie übermäßig streng, aber auch nicht unbedingt locker, was meine Erziehung betroffen hat. Sie hat feste Regeln gesetzt, die es nicht zu überschreiten galt. Die Konsequenzen, wenn ich es denn doch getan habe, waren nie fürchterlich, aber so, daß ich das nächste Mal wenigstens kurz darüber nachgedacht habe, ob ich es vielleicht lassen sollte. Geohrfeigt hat mich meine Mutter nur ein einziges Mal. Ich denke, in jeder Eltern-Kind-Beziehung kommt irgendwann der Moment, wenn der Watschnbaum umfallen muß. Ich bin gegen Gewalt, total, aber eine Watschn zur richtigen Zeit hätte der Welt schon so manches Übel erspart, da bin ich mir sicher. Ich möchte nicht sagen, daß ich meine Watschn damals verdient habe, aber ich kann sie verstehen. Ich hatte 50,- DM, die meine Mutter mir zum Einkaufen von Lebensmitteln gegeben hatte, zu einer Freundin mitgenommen (was meine Mutter mir verboten hatte) und dann natürlich meinen Geldbeutel verloren. Die Ohrfeige hat mich damals übrigens eiskalt erwischt. Ich denke, weil ich mir vor diesem Vorfall deutlich schlimmeres geleistet hatte und ohne körperliche “Gewalt” bestraft zu werden. Später habe ich auch nie wieder eine Ohrfeige bekommen, obwohl ich immerhin Sachen gemacht habe, wie, von der Schule zu fliegen und einen Verweis nach dem anderen nach Hause zu bringen. Naja. Irgendwas wird sich meine Mutter schon gedacht haben.

Es gibt allerdings eine Sache, bei der meine Mutter aber vollkommen ausgeflippt wäre. Da wäre es mit einer Ohrfeige sicherlich nicht getan gewesen. Weißt Du, wann das wäre? Wenn ich einen Ordner nach einem Staatsanwalt werfen und ihn beschimpfen würde. Dieser jemand muß dann nicht mal unbedingt ein Staatsanwalt sein. Meine Mutter wäre da flexibel. Wenn ich irgend wen so beschimpfen würde, wie es bei der Urteilsverkündung im Morsal-Prozeß geschehen ist, dann würde meine Mutter mir gehörig was erzählen.

Die Urteilsverkündung durch den Vorsitzenden Richter Wolfgang Backen unterbrach Obeidi durch lautes Geschrei, beschimpfte das Gericht, die Staatsanwaltschaft, die Ordnungsbeamten, die Journalisten. Die Wut, die sich bei ihm und seinen Angehörigen entlud, gibt vielleicht einen Einblick in die Verhältnisse und auch die Widersprüchlichkeit, unter denen Morsal aufwuchs.

Backen hat die Sitzung kaum geschlossen, da schleudert Obeidi eine Akte auf den Staatsanwalt Boris Bochnick, der in seinem Plädoyer in der vergangenen Woche eine Verurteilung wegen Mordes gefordert hatte. Weiße Blätter fliegen durch den Gerichtssaal. “Du Hurensohn, ich ficke deine Mutter”, brüllt Obeidi. Er schleudert die Worte heraus, so schnell, so laut, sie sind kaum zu verstehen.

So stand es letzten Freitag auf SpiegelOnline.

Ganz ehrlich, Farin, so benimmt man sich unter keinen Umständen. Was würde Deine Mutter zu Dir sagen, wenn Du solche Sachen sagen würdest? Auch wenn Du vor Gericht stehen würdest, würde Deine Mutter ausflippen, oder? Sie würde Dich an den Ohren aus dem Zimmer ziehen und Dir die Standpauke Deines Lebens halten. Zumindest hoffe ich, daß sie das tun würde. Ich weiß, daß meine es tun würde und ich würde es bei meinen Kindern genauso halten.

Aber scheinbar hat ja die ganze Familie gleich auf das Urteil reagiert. “Scheiß deutsche Nazis!” bla bla bla.

Die Szenen im Gericht sind chaotisch – es entlädt sich eine beispiellose Aggressivität, die sich wahllos gegen alle zu richten scheint, die Familie Obeidi für das in ihren Augen falsche Urteil verantwortlich macht: Journalisten werden bedroht, vor dem Gebäude schleudert der Vater eine kniehohe weiße Kerze, die die Frauenrechtsorganisation Terre des Femmes vor dem Gericht angezündet hat, in den Schnee. Es ist eine blinde Wut, eine laute Wut, ein Protest gegen “das deutsche Gericht, scheiß Deutschland, die deutschen Beamtenfotzen”, gegen eine Gesellschaft in der “Kinderficker Bewährung kriegen und der Angeklagte Lebenslang, weil er Afghane ist”.

Ich habe nicht besonders viel Vertrauen in das deutsche Rechtssystem, aber ich denke trotzdem nicht, daß er lebenslänglich bekommen hat, weil er Afghane ist, sondern weil er seine Schwester umgebracht hat. 23 Messerstiche mit einem Messer, das er praktischerweise schon in der Tasche hatte. Aber wer bin ich, um das zu wissen.

Der jüngere Bruder Ahmad Obeidis, der in der ersten Reihe des Zuschauerraumes sitzt, brüllt: “Ihr habt meine Schwester getötet, ihr habt mir meine Familie genommen, ich hab keine Familie mehr.” Er wird von Sicherheitsbeamten aus dem Saal geführt. Morsals Mutter springt auf, drückt die erhobenen Hände gegen die Glasscheibe. “Ihr macht meine Familie kaputt.” Später stürmt sie schreiend aus dem Gerichtssaal und droht, sich aus einem Fenster zu stürzen.

Ich finde, man hätte sie springen lassen können.

Was ich bei all dem bemerkenswert finde, ist das Selbstmitleid, das alle empfinden. Die Mutter tut sich leid, der Bruder tut sich leid, der Angeklagte tut sich leid, der Vater tut sich leid, aber niemandem tut das tote Mädchen leid.

Das ist übrigens allgemein eine interessante Beobachtung, die man bei vielen Strafgefangenen machen kann. Ganz viele tun sich leid, weil sie jetzt im Gefängnis sitzen und verschwenden keinen Gedanken an andere Menschen. Und wenn sie es doch tun, dann beschuldigen sie die anderen Menschen, Schuld zu sein, daß sie jetzt eingesperrt sind.

Vielleicht wird der Bruder von Morsal über sein Leben nachdenken (genug Zeit hat er ja) und vielleicht wird er seiner Schwester eines Tages verzeihen können, daß er wegen ihr im Gefängnis sitzt. Das ist nämlich auch eine interessante Eigenart, die man bei manchen Menschen feststellen kann. Das großzügige Verzeihen. Da verzeiht ein Ehemann seiner Frau, daß sie ihn wegen der Schläge, die er ihr jeden Tag verpaßt hat, dann doch eines Tages angezeigt hat. Und da verzeiht ein Mann seinem besten Kumpel, daß der es nicht einfach so auf sich hat sitzen lassen, daß sein bester Freund bei ihm eingebrochen ist, weil er Geld für Drogen gebraucht hat. Zu diesem Thema habe ich mal einen Artikel gelesen, den ein Gefängnisarzt geschrieben hatte. Vielleicht war’s auch ein Gefängnispsychologe… auch egal. Auf jeden Fall hat er gesagt, wie satt er es hat, diese Arien des großzügigen Verzeihens zu hören, obwohl die Menschen, die sie gesungen haben, nicht in der Position waren, irgendwem zu verzeihen.

Das war mal wieder ein wirklich unkoordinierter Brief und ich bitte Dich dafür um Entschuldigung, aber es hat mir auf der Seele gebrannt.

marta

P.S.: Ich weiß ja nicht, mit was die Familie eigentlich gerechnet hatte, aber wenn sie von der Verurteilung wegen Mordes und der damit einhergehenden lebenslangen Freiheitsstrafe so schockiert war, sollte sie sich vor Augen führen, daß es auch im Falle eines Totschlags zu einer lebenslangen Freiheitsstrafe kommen kann.

Meine Mutter hatte stets mit Liebe gekocht. Vor allem ihrem Kartoffelbrei war das anzumerken. Viele hundert Knollen hat sie in meiner Kindheit geschält, gekocht, zerdrückt, mit Milch, Butter, Muskatnuss, Pfeffer und Salz vermengt und dampfend serviert. Mit Füßchen, versteht sich – einem gerade soviel angebackenen Rest am Topfboden, dass es als rare knusprige Köstlichkeit verspeist werden konnte. Kartoffelbrei war das Erste, was ich nach der Muttermilch als Nahrung akzeptierte, mit Kartoffelbrei wurde ich drei, sechs, zehn Jahre alt. Wenn ich aus der Schule kam, konnte ich meine Leibspeise, mein Seelenfutter, schon im Hausflur riechen. Nichts Schöneres hätte ich mir vorstellen können als das Märchen mit dem Töpfchen-Koche-Kessel in der Kartoffelbreiversion. Die Jahre vergingen und ich wurde unaufhaltsam größer, war zwölf, dreizehn, bald fünfzehn Jahre alt.

Eines Tages kam ich nach Hause; ich wusste es würde Kartoffelbrei geben, und den ganzen Vormittag lang hatte ich an nichts anderes gedacht. Im Flur sog ich den Duft ein, so wie ich es mein Leben lang getan hatte – doch er war dünn geworden, die Basisnote eines zu lange getragenen Parfums.

Am Tisch schob ich bedächtig den ersten Löffel in den Mund.

Schluckte.

Nahm den zweiten.

Er schmeckte nicht.

Er schmeckte nicht nach Kartoffelbrei. Ich wollte meine Mutter nicht kränken, also schwieg ich. Vielleicht lag es an mir, vielleicht war ich in einem Alter, in dem die Tage des Kartoffelbreis gezählt sind. Auch beim nächsten und beim übernächsten Mal war der Kartoffelbrei einfach nicht mehr Kartoffelbrei.

Mit Sechzehn schlich ich eines Nachts in die Küche.

Dort fand ich Fertigbeutel für Püree.

Ich aß sie leer, Flocken und Tränen. Nie hätte ich geglaubt, dass sie dazu fähig sein könnte!

In der folgenden Zeit wurden die Packungen immer größer, billiger, das Püree immer wässriger.

Ich vergas, wie Kartoffelbrei schmeckt.

Übrig blieb nur der Brechreiz. 

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i love mama

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Das Mädchen war 8 Jahre alt. Der Schulunterricht war vorüber und die Kinder gingen nach Hause. Es war Juni, die Sonne schien. Der Schulweg des Kindes führte durch die stillen Straßen des spießig-bürgerlichen Stadtteils. Es waren kaum Menschen auf der Straße. Nur hinter dem Mädchen gingen noch zwei größere Jungen den gleichen Weg von der Schule nach Hause. Das Mädchen kannte sie nicht, sie mussten in eine höhere Klasse gehen, mindestens zwei Klassen über ihr. Sie kamen immer näher, das Mädchen hörte die Stimmen der Jungen hinter sich. Die Jungen waren herangekommen, überholten das kleine Mädchen aber nicht, sondern gingen plötzlich links und rechts neben ihm. Angst überfiel das Mädchen. Es blieb stehen. Einer der Jungen packte das Mädchen am Arm und begann es zu beschimpfen. Zu Tode erschrocken sah sich das Mädchen um. Niemand war sonst auf der Straße zu sehen. Kein Erwachsener und keine weiteren Kinder. Niemand war in den Gärten zu sehen. Menschenleer und still war alles. Keine Hilfe in Sicht. Der Junge wurde immer lauter, schrie das kleine Mädchen an. Der andere Junge stand dabei und lachte. Der Junge holte aus und schlug dem Kind ins Gesicht. Es schrie auf und wollte weglaufen. Aber es hatte keine Chance. Der Junge hielt es fest und schlug mit der Handkante gegen den Hals des Mädchens und trat mit dem Fuß gegen das Knie des Mädchens. Das kleine Mädchen schrie auf und taumelte rückwärts gegen ein geschlossenes Gartentor. Der Junge riß ab den Haaren des Mädchens und schrie es an. Er hatte ein Büschel hellblonde Haare in der Hand. Das kleine Mädchen war völlig erstarrt, es war einer Ohnmacht nahe. Endlich ließen die Jungen von ihm ab, entfernten sich lässigen Schrittes und bogen um die nächste Straßenecke.

Laut weinend stand das kleine Mädchen auf der Straße. Der Hals tat ihm weh und das Knie. Aber am schlimmsten war der seelische Schock. Das Kind war einem Zusammenbruch nahe. Es zitterte am ganzen Körper. Was hatte es diesen Jungen getan? Es kannte sie gar nicht. Wieso wurde es von denen regelrecht zusammen geschlagen? Warum, wieso? Warum half ihm niemand? Das Mädchen stand neben dem verschlossenen Gartentor, zitterte und weinte heftig. Die Vorstadt lag wie ausgestorben. Kein Mensch auf der Straße, es fuhren auch keine Autos vorüber, keine Leute in den Gärten. 

Nach ca. 30-40 Minuten hatte sich das Mädchen soweit beruhigt, dass es sich auf den Heimweg machte. Die Augen vom Weinen verquollen. Das Knie hatte sich bläulich verfärbt. Ebenso der Hals, aber der wurde durch den Kragen des Kleidchens verdeckt.  Es sah sich ständig ängstlich um, weil es befürchtete, dass die beiden gewalttätigen Jungen noch einmal zurückkommen konnten.

Endlich war das Mädchen zu Hause, hatte das Elternhaus erreicht. Jetzt würde alles gut werden. Mutter und Großmutter würden es trösten. Die Mutter würde zur Schule gehen und die beiden Jungen würden bestraft werden. 

Das Mädchen klingelte an der Haustür. Die Haustür wurde augenblicklich aufgerissen. Die Mutter stand vor dem Mädchen. Mit zorngerötetem Gesicht. WIESO musste die Mutter so lange mit dem Essen warten? “Was denkst du dir eigentlich?!” Da bemerkte die Mutter endlich den Zustand des Kindes. Die Augen vom Weinen verquollen, die Pferdeschwanzfrisur aufgelöst, die weißen Kniestrümpfe hingen herunter und waren von den Fußtritten verschmutzt, das Kleid hatte am Ärmel einen Riß. Jetzt, so dachte das Mädchen, würde der Trost kommen. Nichts kam. Statt dessen packte die Mutter das Kind und stieß es vor sich her in die Küche. Dort saß am Küchentisch schon die Großmutter und wartete. Mutter und Großmutter starrten das kleine Mädchen vorwurfsvoll an. Das Mädchen brach wieder ein Tränen aus und erzählte stockend, was ihm auf dem Heimweg passiert war. Kein Kommentar der Erwachsenen. 

Schweigend wurde das Essen eingenommen. Salzkartoffeln mit gestobten grünen Bohnen. Vegetarisch. Wie immer. Das Mädchen brachte kaum einen Bissen herunter. Nun müsste die Mutter doch endlich mal umschalten und trösten. Nichts. Verdrossenes Schweigen. Plötzlich räusperte sich die Großmutter und begann darüber zu klagen, dass die Preise für holländischen Glouda beim Lebensmittelhändler schon wieder gestiegen seien. Aber.. dachte das kleine Mädchen.. war das alles? Kein Trost, natürlich auch keine Umarmung, kein Pflaster auf die Schrammen.. nichts. Nein, die Mutter ging nicht zur Schule und zeigte die beiden Schläger nicht an. Die Mutter, die sonst zu Hause immer herumschimpfte auf Lehrer, Nachbarn, Bekannte. Nein, auch die Großmutter bequemte sich nicht dazu, das seelisch zutiefst schockierte kleine Mädchen zu trösten. Ja, es gab einen Vater, der kam aber abends erst immer aus der Firma nach Hause, nachdem das Kind schon im Bett war. Das kleine Mädchen sah den fernen Vater eigentlich immer nur am Sonntag. Er sprach das Kind am Sonntag nicht auf die Schrammen und den großen blauen Fleck am Hals an. Auch nicht auf das fehlende Haarbüschel. Vermutlich sah er sein einziges Kind gar nicht richtig an. Vermutlich hatten Mutter und Großmutter auch nichts erzählt.

Wozu auch.

Das kleine Mädchen humpelte etwa 3 Wochen lang. Außerdem hatte es einen “steifen Hals”, d.h. es hatte sich vermutlich ein Schleudertrauma zugezogen, als es rückwärts gegen das Gartentor fiel. Die blauen Flecke am Hals verschwanden nach 14 Tagen. Die Haare wuchsen wieder nach. Der Hals und die Halswirbelsäule des Mädchens blieben für alle Zeiten ein Schwachpunkt und später musste es sich deshalb auch einer riskanten Operation an der Halswirbelsäule unterziehen. Möglicherweise eine Spätfolge das Handkantenschlages. Und seelisch – da war in dem Mädchen etwas zerbrochen. Für immer. Es sagte in der Schule nichts – es hatte Angst vor der Rache der großen Jungen.

Jahrzehnte später – jetzt war das kleine Mädchen eine erwachsene Frau – hat sie ihre Eltern einmal auf den damaligen Vorfall angesprochen, als es von völlig unbekannten großen Jungen ohne Grund auf offener Straße zusammengeschlagen worden war. Als die Mutter nur mit Wut wegen der Verspätung von 40 Minuten reagiert hatte. Der Vater war völlig ahnungslos. Die Mutter wollte oder konnte sich nicht daran erinnern. Es hatte keine Bedeutung gehabt. Kinder raufen sich halt mal – das ist nicht so tragisch.

Wie kalt und herzlos kann man nur als Eltern sein, fragte sich die Tochter. Aber sie sagte es nicht laut. Denn ihre Eltern waren damals schon alt und wurden senil. Ein wirkliches Gespräch war nicht mehr möglich. Der Zeitpunkt dafür war um Jahrzehnte verpasst worden.

PERLENTAUCHER: REZENSION NZZ

HAMBURGER ABENDBLATT

DIE WELT: EINE RUMÄNISCHE KINDHEIT

NICHT NUR EIN MUTTER_TOCHTER KONFLIKT

NACHRICHTEN JENA unique.online.de

WOLFSMUTTER-ABENTEUER FEMINISMUS

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BUECHER VON FRAUEN

RBB ZEITPUNKTE GESINE STREMPEL

REZENSION zu BERLIN IST MEIN PARIS, Ullstein 2002, Rotbuch 2007

Jan Koneffke: Der Erzähler als Metapher . Rezension zu EIN LAND VOLLER HELLDEN, Ullstein Berlin 2000

DEUTSCHLANDFUNK: Sendung Zwischentöne – Carmen-Francescasca Banciu im Gespräch mit Joachim Scholl

OBSERVATORUL CULTURAL

Eine Meldung aus der Hirnforschung (Quelle: Apothekenmagazin „BABY und Familie“ 5/2008, Meldung vom 09.05.2008):

Das wichtigste Kind von allen
Mutterliebe ist schon im Gehirn von Müttern auf das eigene Kind fixiert

Japanische Forscher haben herausgefunden, wo die Mutterliebe sitzt. In der Gehirnregion, wo Gefühle und das Triebverhalten verarbeitet werden, berichtet das Apothekenmagazin „BABY und Familie“. Die japanischen Wissenschaftler zeigten 13 Frauen Videos eigener und fremder Kinder, die einmal weinten und einmal lachten. Dabei beobachteten sie mit einem speziellen Verfahren die Gehirnaktivität der Probandinnen. Ergebnis: Das Zentrum für Gefühle und Triebverhalten wurde nur dann aktiv, wenn die Mutter das eigene Kind sah. Weinte es, verstärkte sich die Reaktion noch. Die Forscher sehen darin einen biologisch sinnvollen Mechanismus, den eigenen Nachwuchs erfolgreich aufzuziehen.