Quando não posso contemplar teu rosto,

contemplo os teus pés.

Teus pés de osso arqueado,

teus pequenos pés duros.

Eu sei que te sustentam

e que teu doce peso

sobre eles se ergue.

Tua cintura e teus seios,

a duplicada purpura

dos teus mamilos,

a caixa dos teus olhos

que há pouo levantaram voo,

a larga boca de fruta,

tua rubra cabeleira,

pequena torre minha.

Mas se amo os teus pés

é só porque andaram

sobre a terra e sobre

o vento e sobre a água,

até me encontrarem.

Pablo Neruda

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Escrever, por exemplo: “A noite está estrelada,

e tiritam, azuis, os astros lá ao longe”.

O vento da noite gira no céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Eu amei-a e por vezes ela também me amou.

Em noites como esta tive-a em meus braços.

Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito.

Ela amou-me, por vezes eu também a amava.

Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi.

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.

E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.

Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.

A noite está estrelada e ela não está comigo.

Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.

A minha alma não se contenta com havê-la perdido.

Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.

O meu coração procura-a, ela não está comigo.

A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores.

Nós dois, os de então, já não somos os mesmos.

Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei.

Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.

A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos.

Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda.

É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.

Porque em noites como esta tive-a em meus braços,

a minha alma não se contenta por havê-la perdido.

Embora seja a última dor que ela me causa,

e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

Pablo Neruda

UNUTMAK YOK

Nerelerdeydin diye sorarsan
“Hep eskisi gibi”, diyeceğim.
Toprağı örten taşlardan söz edeceğim,
sürdükçe kendini harcayan ırmaktan;
ben yalnız kuşların yitirdiklerini bilirim,
gerilerde kalan denizi bilirim, bir de ağlayan ablamı.
Neden ayrı adlarla anılıyor ülkeler, neden günler
yeni günleri izliyor? Neden koyu bir gece
birikiyor ağızda? Neden ölüler?
Nereden geliyorsun diye sorarsan bölük pörçük
kelimelerle konuşmak zorundayım,
ağzı zehir gibi yakan araçlarla,
çoğu çürümeye yüz tutmuş hayvanlarla
ve avutamadığım yüreğimle.

Andaç değil yanımızda götürdüklerimiz
unutuşta uyuklayan sarımsı kumru değil,
yaşlarla kaplı yüzler,
boğazımıza yapışan eller
ve yapraklardan sıyrılan şey:
aşınmış bir günün karanlığı
acıyı kanımızda tatmış bir günün.

İşte menekşeler, işte kırlangıçlar
bize sevinç veren ne varsa,
geçici ve küçük duyarlıkların
yan yana göründüğü süslü kartpostallarda.
Ama bu sınırın ötesine geçmeliyim,
dişlemeliyim sessizliğin çevresindeki kabuğu,
ne karşılık vereceğimi bilemem:

öyle çok ki ölüler,
ve öyle çok ki al güneşle yarılmış hendekler,
ve öyle çok ki gemilere vuran miğferler,
ve öyle çok ki öpüşlerle kilitli eller,
ve öyle çok ki unutmak istediklerim.

Pablo  NERUDA

Türkçesi: Tomris UYAR

This poem by Neruda exemplifies the concept of the “metal phase” within the five phases:

MIGRATION

All day, column after column,

a squadron of feathers,

a fluttering airborne

ship

crossed

the tiny infinity

of the window where I search,

question, work, observe, wait.

The tower of sand

and marine space

join there, comprise

song, movement.

Above, the sky unfolds.

So it was: palpitating,

sharp right angles passed

heading northward, westward,

toward open space,

toward the star,

toward the spire of salt and solitude

where the sea casts its clocks to the winds.

It was an angle of birds

steering for

that latitude of iron and snow,

inexorably advancing along

their rectilinear road:

the skyborne numbers

flew with the hungry rectitude

of a well-aimed arrow, winging

their way to procreate, formed

by urgent love and geometry.

I kept looking as far as

the eye could see and saw

nothing but orderly flight,

the multitude of wings against the wind:

I saw serenity multiplied in that transparent hemisphere

crossed by the obscure decision

of those birds in the firmament.

I saw only the flyway.

All remained celestial.

But among the throngs of birds

homing for their destination

flock after flock sketched out

triangular

victories

united by the voice of a single flight,

by the unity of fire,

by blood,

by thirst, by hunger,

by the cold,

by the precarious day that wept

before being swallowed by night,

by the erotic urgency of life:

the unity of birds

flew

toward the toothless black coasts,

lifeless pinnacles, yellow isles,

where the sun works overtime

and the plural pavilion of sardines

spreads over the warm sea.

On the stone assaulted

by the birds

the secret was set forth:

stone, moisture, excrement, and solitude

will ferment and beneath the blood-red sun

sandy offspring will be born

and they, too, will one day fly back

to the tempestuous cold light,

to the antarctic feet of Chile.

Now they pass, filling the distance,

a faint flapping of wings against the light,

a throbbing winged unity

that flies without breaking

from the migratory

body

which ashore divides,

disperses.

Above the water, in the sky,

the innumerable bird flies on,

the vessel is one,

the transparent ship

builds unity with so many wings,

with so many eyes opened to the sea,

sails over a singular peacefulness

with the movement of one immense wing.

Seabird, migratory foam,

wing from north and south, wave wing,

cluster deployed by flight,

multiplied hungry heart,

you will arrive, great bird, to strip

from the necklace the fragile eggs to be

hatched by the wind and nourished by the sand

until another flight again

multiplies life, death, growth,

wet cries, hot dung,

being born again, and leaving, far

from the windy waste to another windy waste.

Far

from that silence, flee, polar birds,

to the vast rocky silence

and from the nest to the errant number,

sea arrows, bequeath me

the wet glory of time elapsed,

the renowned permanence of feathers

that are born, that die, endure, and throb,

creating fish by fish their long sword,

cruelty against cruelty, the very light

and against the wind and the sea, life.

-Pablo Neruda, translated by Jack Schmitt.

from I Explain a Few Things: Selected Poems. edited by Ilan Stavans.  Douglas & McIntyre Ltd.; New York, 2007.

According to the Huang Di Nei Jing, Chapter 69, the metal energy is “clean, uninhibited and bold…When it changes all things become more contracted.  When it becomes destructive things wilt and die.”

In the poem Migration, the cycle and connection between heaven and earth is repeatedly called upon.  Neruda illuminates the ideas of birth and death, unity and dispersion, clarity and reflection, throbbing and cutting, and ascension and return.  According to traditional Chinese medicine, the energy of metal governs these interactions between the earthly/mundane and the heavenly/spiritual within the body and mind.  This ’spirit’ of the metal phase is known as the Po, which enters us with our first breath and exits with our last.  As Lonny Jarrett, a “Five-Element” practitioner puts it in his book Nourishing Destiny:

“The PO consists of the seven emotions (fear, anxiety, anger, joy, sorrow, worry, and grief) which are the primal urges that facilitate the grasping of life.  As an earthbound spirit, I think of the po as relating to gravity, a force that draws things in toward the center of our being and holds them there.  The function of the po is to contact what is of essential worth, receive it into (lungs), and retain it within (large intestine) while returning the yin mundane influences back to the earth from whence they came…The po turns the nourishing yang (sunlight) of later heaven, which is contained in air and captured by all that grows, into the body.  Upon death the po becomes fertilizer, returning to earth in a way that empowers new growth.”

In the poem we feel the manifestation of the need to survive, the ability to survive, the immense strength and courage that it takes to work hard while there is a condition of scarcity and to work equally as hard when there is a condition of plenty.  We can translate the pure physical power of the life cycle, of reproduction, to the experience of spiritual rebirth and the necessity of mental clarity in leading a productive life.  Addressing the function of this great returning in preparation of reproduction, Lonny Jarrett again provides illumination:

“The season associated with the metal element is termed the ‘fall’ in English.  On an external level, it is a fall from the height of life back into the void and barrenness of winter.  On an inner level, however, this may be seen not as a fall, but a return to origin in a more highly evolved state.  This return is often depicted as an evolution in Daoist mythology as the sage, who, in gaining immortality, ascends to heaven on the back of a dragon or crane.” (p260)

Purple/Green of Spring within the White sheen of Fall.

Each time we cycle through the year, when we come to the Fall we can see more clearly what tools we have, and whether they are usable or not.  This was traditionally the time to reckon accounts in China.  We associate it with cleansing and pruning in the West.  In the poem, the invocation of ‘geometry’ appropriately points to the identification of the underlying structures which allows us to make use of them.  We can use the inspiration and material goods of the height of summer in order to create a better or more efficient experience during the next year, both physically and mentally/socially.  We preserve the fruits and vegetables by putting them in containers, maybe fermenting them, for winter storage; we use the strength of the community during good weather to help build structures to house our families and animals during the cold months.  We use the fire of summer’s growth to shape the metal of autumn’s bounty into a lasting tool.

The idea of the metal phase also encompasses the necessity of interacting with a greater society of people in order to survive and lead a fulfilling life.  Not only does the survival of the individual ultimately depend on the group during times of stress, but also the survival of the species depends on group action at key points.  In scarce times, social boundaries governing resource usage allow everyone to get by; if violated, famine could result.  Autumn is a time to recognize the value of self (self-worth) within the context of society (as right action) as well as individually (as righteous existence).  When nature shows contraction and decay, humans consciously or unconsciously face mortality, loss and grief.  Autumn clarifies our relation to the boundaries between life and death, our ability to accept the will of a greater power, and ultimately the interdependence of all species.  Just as fungi within the forest help fix minerals from the soil into a usable form for trees,  the bacteria that live within our bowels help us assimilate nutrients and prevent parasitic growth.   The sunlight that enables plants to grow becomes tangible and useful to us as we inhale the oxygen that plants create during photosynthesis.

Bright spot on Venus, July 19, 2009

Planet association of Metal according to five phases: VENUS

Venus is the brightest object in the night sky besides the moon (apparent magnitude -4.6).  Its surface is composed of 70%  lava plains and contains hundreds of volcanoes up to 150km in diameter.  Venus is the only planet that rotates clockwise (retrograde), and spins on a nearly vertical axis very slowly (6.5km/hr).  There are five Venus-days between its closest visits to Earth, which is about every 584 Earth-days.  It is a morning star (brightest just before sunrise) in the fall, and evening star (brightest just after sunset) from winter through spring.  In Mandarin, Venus is named Tai Bai (great white) or Qi Ming (bright clear).

Acupuncture points with terminology relating to the color white and to metal:

Tai Bai (great white)= Spleen 3, the earth point on an earth channel.  This point is very nourishing for the earth phase, and since earth is the mother of metal, it nourishes metal as well.  More on this later.

Yin Bai (hidden white)= Spleen 1.  Wood point on earth channel (controlling).  This point allows the breath of the earth to rise to the lungs, creating balance between earth and heaven.  This point can also mean ’sunrise’ which is associated with Venus, the brightest morning star in the autumn.  SP 1 is also the first Ghost point, used for mental/emotional disorders.  This point controls the earth element, but opens the lungs.  Lung is the first meridian since it is responsible for bringing in heavenly Qi.  Liver (wood element) is the last meridian, and to complete the circuit the energy moves from the wood phase to the metal phase.  This point represents the axis of earth, which gives birth to metal but is controlled by wood.  Sp1 can be seen as a fulcrum for this transition.

Xia Bai (guarding white)=Lu 4.  This point epitomizes all that metal stands for: beyond courage, quality, clarity, purity, refinement, and strength, it enables the ability and action of being a ’spiritual warrior.’  To BE what we know, to make ourselves useful in order to accomplish great undertakings.

Po Hu (Soul Door)= BL42.  Treats the spirit of the metal element.  Opens the eyes when the patient has given up, enables contact with worlds of essence so the spirit can breathe.  Helps the patient participate in the reciprocity of life.

Jin Men, Golden/Metal Gate= BL63

Da Zhong, Great Bell/Cup= KD4

Fu Bai, Floating White/Superficial Whiteness= GB10

Yang Bai, Yang White/Extended Whiteness= GB14

Jue Gu, Hanging Cup/Suspended Bell= GB39

Si Bai, Four Whites/Brightness= ST2

“Desde hace mucho tiempo la tierra te conoce…” de Pablo Neruda perteneciente a “100 Sonetos de Amor “

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Lentamente muore
chi diventa schiavo dell’abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia,
chi non rischia e cambia colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce.

Muore lentamente chi evita una passione,
chi preferisce il nero su bianco
e i puntini sulle “i”
piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno
di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore
davanti all’errore e ai sentimenti.

Lentamente muore
chi non capovolge il tavolo,
chi e’ infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza
per l’incertezza per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita
di fuggire ai consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge, chi non ascolta musica,
chi non trova grazia in se stesso.

Muore lentamente
chi distrugge l’amor proprio,
chi non si lascia aiutare;
chi passa i giorni a lamentarsi
della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore
chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande
sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde
quando gli chiedono qualcosa che conosce.

Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore
del semplice fatto di respirare.
Soltanto l’ardente pazienza porterà
al raggiungimento
di una
splendida felicita’.

Martha Medeiros (giornalista e scrittrice brasiliana)

In sottofondo: ” This is not America ” – David Bowie

5.03: My hair I feel is not long for this world. This isn’t me being maudlin or extravagant; I woke up this morning with a large clump of it in my mouth. I’m still hawking up twists and bristles like a cat choking on a chicken bone.

And this is no male pattern baldness: this is chemically-induced, industrial-strength weedkilling.

I used to have a lot of hair (and still have some) but, after a long and tortuous concatenation of circumstances led to my receiving a kidney transplant, I started swallowing hatfuls of these little immunosuppressive pills. For six years, I’ve been glugging down the tiny capsules of future baldness, morning and evening, like a groom on a stag night, gobbling at his yard of ale.

As I say, being the footsoldiers of a ruthless pharmacological dictatorship, they’ve gone for the slash and burn approach.

Now it feels like I’ve hit the terminal velocity of hair loss; it falls away in great clots of wire wool, which then scurry off like skedaddling insects, insinuating themselves into my mouth, probably ears too, and God knows what other orifices.

It’s a bit sad really, and not a little itchy. Not to mention the fact that now, when it rains (as it is this morning), my skull shivers.

Anyway here’s a poem about hair by Pablo Neruda:

There are not enough years to celebrate your hair.
I need to count and praise each strand:
other lovers want to live with certain eyes,
whereas I wish simply to be your hairdresser.

Italy baptised you Medusa
for the lofty, curling light of your tresses.
My name for you is Chascona, Tangle:
My heart knows the doors in your hair.

When you stray and get lost in your own hair,
do not forget me; remember that I love you,
do not leave me to wander lost without it

through the sombre world of paths,
of pain that visits in the shadows,
and flees as the Sun rises atop the tower of your hair.

6.58: It took a while to get going, and then when I did it was practically time to stop. I hope it’s not hair-related, the Tacrolimus a sort of chemical Delilah to my pretentious Samson. Fortunately, the way people like Van Dyck have always imagined the sinuous, bulging Sampson is a pretty far cry from my weedy frame. Yet another myth dispatched by controlled explosion.

“Me encante da maneira que você quiser, como você souber.
Me encante, para que eu possa me dar…

Me encante nos mínimos detalhes.
Saiba me sorrir: aquele sorriso malicioso,
Gostoso, inocente e carente.

Me encante com suas mãos,
Gesticule quando for preciso.
Me toque, quero correr esse risco.

Me acarinhe se quiser…
Vou fingir que não entendo,
Que nem queria esse momento.

Me encante com seus olhos…
Me olhe profundo, mas só por um segundo.
Depois desvie o seu olhar.
Como se o meu olhar,
Não tivesse conseguido te encantar…

E então, volte a me fitar.
Tão profundamente, que eu fique perdido.
Sem saber o que falar…

Me encante com suas palavras…
Me fale dos seus sonhos, dos seus prazeres.
Me conte segredos, sem medos,
E depois me diga o quanto te encantei.

Me encante com serenidade…
Mas não se esqueça também,
Que tem que ser com simplicidade,
Não pode haver maldade.

Me encante com uma certa calma,
Sem pressa. Tente entender a minha alma.

Me encante como você  fez com o seu primeiro namorado…
Sem subterfúgios, sem cálculos, sem dúvidas, com certeza.

Me encante na calada da madrugada,
Na luz do sol ou embaixo da chuva….

Me encante sem dizer nada, ou até dizendo tudo.
Sorrindo ou chorando. Triste ou alegre…
Mas, me encante de verdade, com vontade…

Que depois, eu te confesso que me apaixonei,
E prometo te encantar por todos os dias…
Pelo resto das nossas vidas!!!”

Pablo Neruda

O amor encantado de Ana e Leo

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llear con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda
Residencia en la tierra II (1933-1935)

I don’t love you as if you were the salt-rose, topaz
or arrow of carnations that propagate fire:
I love you as certain dark things are loved,
secretly, between the shadow and the soul.

I love you as the plant that doesn’t bloom and carries
hidden within itself the light of those flowers,
and thanks to your love, darkly in my body
lives the dense fragrance that rises from the earth.

I love you without knowing how, or when, or from where,
I love you simply, without problems or pride:
I love you in this way because I don’t know any other way of loving

but this, in which there is no I or you,
so intimate that your hand upon my chest is my hand,
so intimate that when I fall asleep it is your eyes that close.

O amor não é contínuo. Amor é começo e fim para sempre.

Por muito achei que eu era torta, porque por mais que amasse um homem, em determinados dias ou momentos não o amava nenhum pouco. Olhava, olhava, puxava mas não adiantava, o amor não estava lá. Depois ele, o amor, me surpreendia, nos encontrávamos de novo como se nunca nos tivéssemos deixado.

O fim é parte do amor. Do amor que acaba e do amor que continua. Aliás, só continua, se volta depois que acaba, mesmo que tenha se acabado só por uns minutos. E se não volta, é só isso. Acabou para começar de novo, provavelmente com outra pessoa.

O Breno (Coisa de Homem) e eu decidimos escrever sobre o fim, sobre quando ele não volta depois que acaba. Acontece. Não tem erro. Mas é um erro terrível o apego ao que se acaba, seja o estado de amor, seja o amor por completo.

O apego ao amor é por si maluco, porque o amor muda o tempo inteiro, e é só assim que ele acontece. O amor muda a gente e a gente muda o amor. A menos que se empaque. Aí, a gente tenta fazer o amor ficar parado, reto, contínuo, coerente, absoluto. Então ele morre e, para piorar, a gente se agarra ao cadáver e anda por aí assim mesmo, abraçado num morto, porque o amor de ontem não existe.

O amor acontece. O tempo todo. Cada minuto de amor, passa. E passa para outro minuto de amor chegar. Se não passasse, não vinha outro, e o que seria da gente, então?  Deixa o amor ir embora. É assim mesmo. Ele sempre volta. Para a mesma pessoa ou não.

Para falar de amor, ninguém, ninguém mesmo, conseguiu ser melhor que o Neruda:

Saberás que não te amo e que te amo
posto que de dois modos é a vida,
a palavra é uma asa do silêncio,
o fogo tem uma metade de frio.

Eu te amo para começar a amar-te,
para recomeçar o infinito
e para não deixar de amar-te nunca:
por isso não te amo ainda.

Te amo e não te amo como se tivesse
em minhas mãos as chaves da fortuna
e um incerto destino desafortunado.

Meu amor tem duas vidas para amar-te. Por isso te amo quando não te amo e por isso te amo quando te amo.

Am de citit “Morometii” lui Preda, pentru ca nu i-am citit la timpul lor. Big mistake. Vedeti, eu cred intr-un timing al cartilor. Fiecare carte are anumite varste la care trebuie citita.  Iar eu acum nu pot citit Morometii. Mi se pare un mare bullshit. E penibil sa iei sa citesti o carte la o varsta la care nu mai crezi in ceea ce e scris. Ca si cum ar citi o persoana de 30 de ani, “Unde fugim de acasa” a lui Sorescu si ar incerca sa-i vada logica.

Sa mai mentionez de “Ion” pe care am abandonat-o pentru ca era o prostie? Asta e parerea mea, nu foarte stralucita, ce-i drept. Cu Maitreyi am fost inspirata. Am citit-o cand a trebuit pe la 15-16 ani. Nu mi-a placut dar am digerat-o. Dar acum serios, nu ca as mai relua-o dar iubirea pentru copac, sau scena aia cu gleznele picioarelor pff, bullshit. Literatura de scoala, must read-urile liceelor din ziua de azi, desigur dezaprobator interesant. Nu zic ca nu ar trebui sa citim si sa stim si noi “marile” noastre opere..dar timpurile se schimba, nu ar fi dragut sa mai schimbe si ei programa asta veche de cand lumea?

Am si eu carti din programa scolara pe care le ador. “Nunta in cer” de exemplu. Dar se pare ca exact asta eu nu o studiez, norocosi fie cei cu alt manual decat al meu.

Uitasem de “Baltagul”, o! Ce bucatica de Romanie traditionala, crima, nunta, botez, cainele detectiv, hamletul feminin, speare me. Daca si in liceu mai dai de Sadoveanu, ce sa mai zic. Ne invartim in aceeleasi opere literare. Eu una nu am facut la scoala Shakespeare, Neruda, Allan Poe, Flaubert etc..nu,nu noi ne pastram mintile pentru Sadoveanu si Slavici, doar de suntem patrioti.

Acum trebuie sa ma lupt cu Moromete, daca nu l-am citit atunci cand nu trebuia sa ma opresc dupa fiecare rand sa rad si sa critic ceea ce enunta.

New translations celebrate the centennial of Neruda’s birth.

City Lights Books San Francisco.

La pagina 2: /Espanol/

‘Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,

te pareces al mundo en tu actitud de entrega,’

Page 2: /English/

‘Body of woman, white hills, white thighs,

you look like the world in your attitude of giving.’

MMMmmmm….

Isn’t this a beautiful way to learn Spanish?

Buona Notte compagni, buona notte Nencini, non dimenticare che sei socialista e socialista era Sandro Pertini.

Buona notte compagni precari;

buona notte compagni operai,

buna notte compagni che volete Sinistra e Libertà,

Buona notte Niky Vendola,

Buona notte  a tutti i compagni che si vergognano di avere come presidente del consiglio Silvio Berlusconi.

Mara Mori brought me
a pair of socks
which she knitted herself
with her sheepherder’s hands,
two socks as soft as rabbits.
I slipped my feet into them
as if they were two cases
knitted with threads of twilight and goatskin,
Violent socks,
my feet were two fish made of wool,
two long sharks
sea blue, shot through
by one golden thread,
two immense blackbirds,
two cannons,
my feet were honored in this way
by these heavenly socks.
They were so handsome for the first time
my feet seemed to me unacceptable
like two decrepit firemen,
firemen unworthy of that woven fire,
of those glowing socks.

Nevertheless, I resisted the sharp temptation
to save them somewhere as schoolboys
keep fireflies,
as learned men collect
sacred texts,
I resisted the mad impulse to put them
in a golden cage and each day give them
birdseed and pieces of pink melon.
Like explorers in the jungle
who hand over the very rare green deer
to the spit and eat it with remorse,
I stretched out my feet and pulled on
the magnificent socks and then my shoes.

The moral of my ode is this:
beauty is twice beauty
and what is good is doubly good
when it is a matter of two socks
made of wool in winter.

Neruda- Ode to My Socks

Inspired by my new favorite socks.

Περνωντας τις προαλλες απο τον παγκο του Τζο του μαναβη, τι να δω! Εχει κατι ντοματες μμμμμουρλια. Τελος εποχης τωρα, ψιλοωριμασμενες, μοσχοβολανε αυτη την λαχταριστη ξυνιλα του “ντοματικου οξεως”.  Παιρνω πομοντορο για σαλτσα,  χοντρες για γεμισμα και κατι πιτσικοσβωλακια για τη σαλατα.  Αυτα στο δαγκωμα ειναι τοσο γλυκα που νομιζεις οτι τα ποτιζαν με μελι. Εχει και κατι χαρτοκουτα με τις πιο ωριμες για να φιαξεις μπολικη σαλτσα να εχεις και για το χειμωνα. Ψιλοφλερταρω με την ιδεα, αλλα την απρριπτω σαν μπελα και χρονοβορα. Τωρα αν το μετανοιωσω εχω ακομα μια εβδομαδα για να επανορθωσω. Με τη σακουλιτσα μου και με πηδηματακια τσιγκολελεττας,  παιρνω το δρομο του γυρισμου! Ονειρευομαι μια στραπατσαδα, τραχανα με φρεσκια σαλτσα,  κι αυτο το “ντοματικο οξυ”  σαν σπεσιαλ χοουμ φραγρανς.

Ode To Tomatoes

Pablo Neruda

The street
filled with tomatoes,
midday,
summer,
light is
halved
like
a
tomato,
its juice
runs
through the streets.
In December,
unabated,
the tomato
invades
the kitchen,
it enters at lunchtime,
takes
its ease
on countertops,
among glasses,
butter dishes,
blue saltcellars.
It sheds
its own light,
benign majesty.
Unfortunately, we must
murder it:
the knife
sinks
into living flesh,
red
viscera
a cool
sun,
profound,
inexhaustible,
populates the salads
of Chile,
happily, it is wed
to the clear onion,
and to celebrate the union
we
pour
oil,
essential
child of the olive,
onto its halved hemispheres,
pepper
adds
its fragrance,
salt, its magnetism;
it is the wedding
of the day,
parsley
hoists
its flag,
potatoes
bubble vigorously,
the aroma
of the roast
knocks
at the door,
it’s time!
come on!
and, on
the table, at the midpoint
of summer,
the tomato,
star of earth, recurrent
and fertile
star,
displays
its convolutions,
its canals,
its remarkable amplitude
and abundance,
no pit,
no husk,
no leaves or thorns,
the tomato offers
its gift
of fiery color
and cool completeness.

Perdonen por escribir más de la cuenta,
por tener dos o tres pensamientos al día,
por ser o no ser de otra manera,
por acabar con mi sequía.

Perdonen por escribir más de la cuenta.
No es mi intención destrozar el oficio
(maleficio de poeta trasnochado),
ni destrozar la huída ni la espera.

Perdonen la insolencia,
pero no es santo de mi devoción
santificar a ilustrados ni a poetas.
Tan solo considero que
escribir se convierte
en el primer fallo del lector
y en el primer síntoma del sierpe.

Perdonen la tristeza,
pero prefiero llorar con Neruda,
guardar sepultura a Hesse
a que me compadezcan
por no practicar la sonrisa.

Disculpen mis líneas.
Nunca pensé que escribir mal
fuera tan fácil.
Pero, prefiero unas líneas de cercanías
a un soneto compléjamente frágil.

Hoje deitei-me junto a uma jovem pura

como se na margem de um oceano branco,

como se no centro de uma ardente estrela

de lento espaço.

Do seu olhar largamente verde

a luz caía como uma água seca,

em transparentes e profundos círculos

de fresca força.

Seu peito como um fogo de duas chamas

ardía em duas regiões levantado,

e num duplo rio chegava a seus pés,

grandes e claros.

Um clima de ouro madrugava apenas

as diurnas longitudes do seu corpo

enchendo-o de frutas extendidas

e oculto fogo.

Pablo Neruda

O dia não é hora por hora.

É dor por dor,

o tempo não se dobra,

não se gasta,

mar, diz o mar,

sem trégua,

terra, diz a terra,

o homem espera.

E só

seu sino

está ali entre os outros

guardando em seu vazio

um silêncio implacável

que se repartirá

quando levante sua língua de metal

onda após onda.

De tantas coisas que tive,

andando de joelhos pelo mundo,

aqui, despido,

não tenho mais que o duro meio-dia

do mar, e um sino.

Eles me dão sua voz para sofrer

e sua advertência para deter-me.

Isto acontece para todo o mundo,

continua o espaço.

E vive o mar.

Existem os sinos.

Pablo Neruda

i stood there silent in the concrete
alas, alack
and every engine i heard thereafter
i wished was you, coming back

running barefoot, to the farthest place in dampened grass
i looked over the darkened sea of houses,
awaiting the trembling in my heart to pass
but its still there.

I think there’s a nice tension in this photo and that’s something I value. I don’t have words today. Sorry.

“It so happens I am sick of being a man. . . .

It so happens that I am sick of my feet and my nails
and my hair and my shadow.
It so happens I am sick of being a man.” -Pablo Neruda, “Walking Around”