Niklas hatte heute wieder einen Termin in Wunstorf,

diesmal in der Gruppe…

Von 5 geladenen Kids waren 2 Jungs und 2 Mädchen da!

Niklas hat es Spaß gemacht und er war traurig,

als er hörte, daß es nur 3x wiederholt wird:-)

Gesagt wurde uns danach nichts…

aber ich war mit Mama (die wissen wollte, wo sie nächste Woche mit ihm hin muß)

in Ruhe einen Kaffee trinken…

Eure

Heute hatte Niklas seinen Bewegungstest…
Nach 40 Min. hat sie mir nichts Neues erzählt
und mich trotzdem etwas beunruhigt

Niklas…

* ist ständig in Bewegung
* redet ständig bei der Bewegung
* schweift ständig vom Thema ab und ist schwer wieder hin zu führen
* sieht vieles
* kann nichts dauerhaft fixieren, sein Blick schweift ständig ab
* hat Probleme mit rechts und links
* schafft es nicht, mehr als 2 Aufträge nacheinander zu merken
* sollte in der Schule jemanden daneben sitzen haben, damit er bei seiner Sache bleibt

Das Wort “Aufmerksamkeit” fiel bei ihr oft…:-((
Und morgen muß er zur Diagnostik-Gruppe!

Diese Nacht habe ich schlecht geschlafen. In der Nachbarschaft sind Schuesse gefallen und einige Magenbeschwerden machen mir zu schaffen. Es ist wieder heiss. Der Regen scheint endlich vorbei zu sein, letzte Woche regnete es vier Tage am Stueck. Der Fluss ist ueber die Ufer getreten und hat den Schienenstrang unter Wasser gesetzt. Mir ist schwindelig, der Ventilator summt leise. Und ich warte.

Er haelt den Stift mit der Faust und fegt ueber das Blatt Papier. Ich gucke ihm gerne dabei zu, jeder hat so seine Lieblinge. – Ginge es nach mir, sollten mir alle Fuenfjaehrigen dieser Erde jeden Sonntag ein Bild malen. “Was ist das?”, frage ich ihn und zeige auf das Bild. Klar, “Ein Haus!”, das sehe ich. “Wer wohnt in dem Haus?” Er denkt kurz nach, dann zeigt er auf sich. “Du wohnst in diesem grossen Haus?! Es ist ein schoenes Haus! Wer wohnt noch dort?” Er legt sich flach auf den Boden und kneift angestrengt die Augen zusammen. “Niemand”, presst er hervor und laechelt wieder. Ich habe ihn schon oefters gefragt, wo sein Zuhause ist. Meistens sagt er “Hier!”, manchmal schweigt er auch.

Diese Ferien wird er nicht nach Hause zu seiner Grossmutter gehen. Fahren wir auch nur in die Naehe faengt er an zu schreien, zu schlagen, weint den Rest des Tages. Seine Grossmutter schlaegt ihn. Andere Kinder gibt es dort nicht. Und in der Nachbarschaft wueten AIDS und Tuberkulose.

Die Sonne geht unter, auf den Stufen sitzen die Kleinen. Stundenlang koennte ich ihrem Unsinn und ihren Tagtraeumen zu hoeren. Doch nicht jetzt. Ich habe wichtiges zu tun. Ich warte.

Liebe Leser,

hiermit moechten wir im Namen der Redaktion ankuendigen, dass diese Kolumne ab naechster Woche vorruebergehend eingestellt wird. Der betreffende Autor befindet sich von kommender Woche an bis zu den Weihnachtsfeiertagen auf einer halsbrecherischen Reise von Maputo nach Pemba. Die Reisestrecke betraegt etwa 2400 Kilometer und wird auf dem Hinweg per Bus, Chappa, LKW, Schiff und per pedes zurueckgelegt. Unterwegs erwarten den Autor der Sambesi, gefaehrliche Tiere, hart gesottene weltwaerts-Freiwillige und allerlei unvorhersehbare Ereignisse. Aufgrund der schlechten Verkehrssituation im Norden Mosambiks – diese Woche ist ein Bus in ein Schlagloch gestuerzt – ist die genaue Rueckreise des Autors nicht zu datieren. Wir wuenschen ihm alles Gute und genuegsames Schuhwerk.

die red.

Das Warten hat ein Ende! Mein Computer hat seine Arbeit getan und es sieht aus, als ob mein erster Dokumentarfilm nun distribuiert wird. Morgen gehen drei Kopien nach Italien, naechste Woche nach Deutschland und Frankreich, per Schnellpost nach Brasilien und in die Vereinigten Staaten. Wenn ich es schaffe, stelle ich diese Woche noch Material online. Es kribbelt in den Fingern, es juckt im Bauch, ein bischen wie verliebt sein. Und wenn das kein Durchfall sein sollte, dann werden wir heute Abend eine wunderschoene Premiere erleben duerfen.

Take care!

Heute haben wir mit dem “Kegelclub”
unser jährliches Weihnachtsbowlen veranstaltet…
Irgendwie liegt Bowling mir nicht, ich war am schlechtesten…
selbst die Kinder waren besser…
Niklas war auf seiner Bahn sogar der Beste!
Leider wurde es ihm dann wieder zu langweilig
und er fing wieder an rumzualbern und zu toben!
(Jedes Jahr das selbe Theater mit ihm *heul*)
Anschließend waren wir beim Griechen neben der Bahn!
Es war wieder superlecker!
Nur Niklas fiel weiter auf!
Ansonsten war es ein schöner Nachmittag/ Abend…

138 Klicks für “Typisch Niklas!”

Wie kommt`s?

Man kan inte tänka sig det, men i en helt vanlig tråkig grå cat5/nätverkssladd finns det faktiskt 8 stycken väldigt fina och färglada småsladdar. Och för ungefär 2 år sedan gjorde jag detta armband. Men det behövdes lite uppdatering då de fina silvriga delarna hade blivit nötta. Så det blev en liten ombyggnad av det här om natten, och nu glänser det så fint så.

Tvinnade sladdar och bling.

Armband och hud.

Jag har nu även förstått hur man kan göra en sådan där fin länk på bilden för att få den stor och fin.
Så om det är nått ni inte tycker er se kan ni alltid klicka på bilden och se den större nu.

Niklas hat heute seinen letzten Kiga-Tag
(irgendwie jetzt doch *snief*)

Eure

Här kommer det sista inlägget om mustasch-trion.

En handsydd mustasch sydd i hobbyfilt.

De två metallringarna var inte där bara för syns skull, utan även för att kunna modifiera mustaschen till detta fräcka halsband.

Detta var slutet av mustasch-trilogin; 3 mustascher skapade på 1 kväll.

Här kommer del 2 av tre i mustasch-trilogin.
Tyvärr hade min kamera väldigt dåligt med batterier så det blev inga bilder under den själva skapelsen. Men denna är precis som den förra mustaschen skapad med lite överblivet ull-garn och sedan tovad med en filt-nål.

Det kittlades i näsan ska jag säga dig. Ulligt.

Kaum habe ich die Grenze nach Südafrika passiert, wechselt die Landschaft. Auf Knopfdruck. Die rote Erde wechselt zu grünem Grass, die felsigen Berge weichen malerischen weiten Ebenen, dürre Äste werden durch dichte Wälder ersetzt. Idyllisch steht eine Giraffe am Strassenrand und knabbert Blätter. Die Szenarie wird abgerundet durch riesige Bananen- und Zuckerrohrplantagen, die von wunderbar springenden Wasserfontänen bewässert werden.

Neben der Strasse fliesst der Rio Komati, an seinen Rändern wächst Schilf und grasen Ziegen und Antilopen. Es ist der selbe Fluss, der Ressano Garcia durchfliesst. Allerdings bleibt von seinem grünen Gürtel nicht mehr viel übrig. Kurz vor der Grenze wird das Wasser von einem hohen Staudamm zurückgehalten. Um die Wasser-Versorgung der Plantagen sicher zu stellen. Was bleibt ist ein kleiner Rinnsal, der nicht einmal für die Selbstreinigung des Flusses ausreicht.

Worldvision: Über die Hälfte der Menschen in Mosambik haben keinen regelmäßigen Zugang zu sauberem Trinkwasser.

—

Er hat die Augen geschlossen und seinen Kopf auf den des Beifahrers gelegt. “Motorista!” Eine Frau im hinteren Teil des Busses beginnt zu schreien. “Driver!” Der Busfahrer erwacht, reisst das Steuer um und wir kommen vom Grünstreifen wieder auf die Strasse. Er wirft mir einen peinlich berührten Blick zu. Ich schaffe es nicht mehr mich auf die vorbeiziehende Landschaft zu konzentrieren.

“Komm bitte nach vorne!” Im Anschlussbus habe ich mich absichtlich in die letzte Reihe gesetzt, zwischen zwei stämmige Damen älteren Semesters. Was bleibt mir übrig, es gibt einfach keine Sicherheitsgurte. Doch jetzt kickt der Busfahrer einen (Schwarzen) Mitfahrer vom Vordersitz und bittet mich zu ihm zu kommen. Ein kleines Rassismuswarnglöckchen läutet in meinem Schädel und ich lehne dankend ab. Ein Murmeln setzt ein und die Dame neben mir schaut mich verärgert an. Ich hebe dankend und entschuldigend zugleich die Hände. Nun beginnen einige der anderen (Schwarzen) Fahrgäste auf mich einzureden, ich möge doch nach vorne kommen, da sei es bequemer. Dass sie dies weder dem alten Mann vor mir, noch der jungen Frau mit den zwei Babies angeboten haben, ist mir zunächst nicht aufgefallen. Ich setze mich also auf den (nun) freien Platz hinter der Windschutzscheibe.

—

Pete dreht das Papier genüsslich - er macht nicht den Eindruck eines krampfhaft Abhängigen. “Unter der Apartheid zu leben, war für mich als Weisser so normal wie Milch trinken.” Er schiebt uns noch zwei Bier über den Tresen und zündet seinen Joint an. “In der Schule wird Dir gesagt: Schwarze stehlen. Töten. Vergewaltigen. Und damit sie sich nicht gegenseitig ausrotten, müssen sie von uns geführt werden.” Seine Augen werden unruhig, schauen weit in die Vergangenheit. Er fährt sich durch den langen Bart. “Dann hat mir Marihuana dabei geholfen, dieses System zu durchschauen. Gras gab es nur bei den Schwarzen zu kaufen und dort habe ich festgestellt, dass die eigentlich ganz in Ordnung waren. Also fing ich in einer Reggae-Band an”, er springt von seinem Stuhl und gibt eine Luftgitarrenperformance,” und verbrachte einen Grossteil meiner freien Zeit mit Schwarzen. Und ich fing an dieses System zu hassen.”

Pete ist Manager des Backpacker-Hostels von Nelspruit, Südafrika. Die Stadt hat mich zunächst umgehauen. Besonders umwerfend fand ich die heisse Dusche und den riesigen “Spar”-Supermarkt. Geteerte Strassen bis zum Horizont und ich musste mich erst einmal daran gewöhnen in einem (selektiv) industrialisiertem Land zu sein.

Es wird spät, aber Pete scheint nie zu schlafen. Er erzählt von seiner Vision, einer Welt des Respekts. “Wir müssen uns nicht pathetisch um den Hals fallen und den ganzen Tag küssen. Aber uns tolerieren und ernst nehmen!” Ich frage ihn, woran es Südafrika seiner Meinung nach fehlt. “Es gibt noch viel zu tun. Aber sieh Dir an, was die südafrikanische Regierung und das Volk in den letzten 20 Jahren geleistet hat. Wir sind ein sehr junges Land.” Und er hofft auf Touristen (“Das ist bessere Entschädigung für Kolonialismus als alles andere. Es vertauscht nämlich die Rollen von Ausbeuter und Ausgebeutetem.”), Frieden (“Krieg lohnt sich nicht mehr. Wir sind vielzusehr an unsere Mobiltelefone und Facebook-Accounts gebunden, als dass wir noch feindschaftliche Beziehungen aufbauen könnten.”) und Naturschutz (“Je mehr Land wir zu einem Naturschutzreservat machen, desto besser. Sollen wir doch in unserem eigenen Dreck in Dreckstädten alles dreckig machen.”).

Und so habe ich den letzten Idealisten kennengelernt.

Det har pratats ett tag nu om att ha en så kallad “mustasch/jazz”-fest bland alla de tuffa kidzen i kvarteret. Och nu är det äntligen bestämt när det ska bli av. Så därför har jag idag pysslat fram lite mustascher, och här kommer del 1 av detta projekt.

Några avklippta bitar ullgarn blir en perfa musche.
Och tovning/filtningn är det nya som gäller!

Barn-Niklas + lösmustasch är ett vinnande koncept.

]]> http://exportedshootingstars.wordpress.com/2009/10/31/bruchstucke-ungeordneter-gedanken/ Sat, 31 Oct 2009 07:57:21 +0000 Niklas http://exportedshootingstars.wordpress.com/2009/10/31/bruchstucke-ungeordneter-gedanken/

Vögel zwitschern. Eine Wolkendecke drückt die Luft auf unsere Köpfe. Wieder mit Plastikflasche duschen. Und zwischendurch Kinder. Kleine Kinder, grosse Kinder, Kinder mit Reissäcken auf dem Kopf, Kinder die auf die Steine gefallen sind, bluten, weinen. Kinder, die um Brot bitten, Kinder die Brot klauen, Kinder die Öl verschütten. “Wir verteilen monatlich Lebensmittel und Schulmaterial an die Kin…” Ich unterbreche Salatiel und bitte ihn darum, mit mir und nicht mit der Kamera zu sprechen.

Schwer zu sagen, ob ich träume. In einer Stunde nehme ich den Bus nach Südafrika. Nach Nelspruit. Janna treffen. Raus aus dem Zentrum. Ohne Kinder. Schwestern. Kamera.

Der Fokus wechselt. Der Stacheldraht verschwimmt, die Busse kommen in Sicht. Ich halte die Kamera drauf. Zwei Polizisten entdecken mein Versteck. Maschinengewehre. “Was machst Du da?” – “Weder Sie noch die Gebäude filmen. Nur die Abgeschobenen aus Südafrika.” Maschinengewehre. ”Warum versteckst Du Dich dann?” Ich fühle mich schlecht, so schlecht dabei. Zwei Polizisten. Maschinengewehre. Ich. Filme Leute, die in Gefängnissen misshandelt wurden. Von Schlepperbanden ausgenutzt. Männder. Frauen. Kinder. Menschenhandel beschreibt jede Form der Ausbeutung, die Personen zwischen Ursprungs- und Ankunftsort direkt oder indirekt widerfährt. “Einmal kamen drei Jungs zu uns, Brüder. Alleine. Der älteste war sieben Jahre alt.” Ich muss an meine kleinen Brüder denken. Mir wird schlecht. Die Schwester lächelt. Schneidet Brot. Es kommen insgesamt acht Busse mit Abgeschobenen.

Dampf steigt aus den Teetassen. An der Wand hängen Plakate. Eine Frau, die Hände gefesselt. Ihr Mund mit roten Filzstiften zugekritzelt. Sie kann nicht mehr um Hilfe rufen. Du kannst es. Wir sitzen im Kreis. Zuerst habe ich sie für Männer gehalten. Sie sind 15 Jahre alt. Sprechen Changane. Nur Changane. Vânia übersetzt für uns. Einer hat ein Papier aus seiner Tasche gezogen:

I, Mr./Mrs./Ms.  ___adriano__, declare to have been informed correctly in ____ENGLISH____ language about my rights as a prisoner, imprisoned for __MURDER_____. 

Es folgen zwei Unterschriften. Und die Liste seiner Rechte. Von denen er kein einziges verstanden hat.

Meine Fotokamera ist kaputt. Vorbei mit den Fotos. Zumindest für heute. In Südafrika ist alles billiger. Auch Fotokameras. Das Leben. Dort gibt es Arbeit. Und Milch. Und Honig. Und jährlich fast 20.000 Mosambikaner, die illegal über die Grenze kommen.

Nachdem das Projekt in Finanzierungsschwierigkeiten geraten ist und die Schwestern sich beinahe auf eine externe Abwicklung geeignigt haben, haben wir gestern mit den Dreharbeiten für den Dokumentarfilm “…eine Zukunft geben.” über Ressano Garcia, Mosambik und das Zentrum J.B. Scalabrini begonnen.

In der folgenden Gallerie könnt ihr erste Einblicke vor und hinter die Kamera nehmen.

Der Film wird planmäßig Ende diesen Jahres erscheinen, zunächst als 15-Minuten-Version für die fast 50 Geberorganisationen, danach als Dokumentarfilm mit 45 Minuten für “breitere Verwendung”. Vielleicht habe ich auch die Chance, einen Kurzfilm über meine Täigkeit hier zu erstellen.

Diese Planung ist natürlich nur vorläufig und wie ungefähr alle meine hiesigen Planungen ständiger Änderung und Verspätung unterworfen.

- wenn ich Montag wieder in den Kiga gehe, verpasse ich ja was in der Schule

-ich mag L.-M. (aus seiner Klasse) sehr gerne, aber heiraten tue ich L. (die Tochter meiner Freundin)

Die Kinder akzeptieren Niklas jetzt besser, wo er jede Woche da ist..
und der Lehererin graut, wenn er nächste Woche wieder zurück soll..

Leider haben wir aber auch 1 Monat Kündigungsfrist!

Zwölf Kinder sitzen vor meiner Haustür. In ihrer Mitte ich, mit Pappe, Schere und Stift. “Ich bin der erste!”, rufen zehn Kinder. Zwei andere sind dabei sich mit einem Stück Draht zu erwürgen. Ich nehme den Draht weg und in dem Moment greifen fünf Kinder nach den Buntstiften. Da die Jungs, die in zweiter Reihe sitzen, auch einen haben wollen, werfen sie sich auf die in der ersten Reihe. Es bildet sich ein Knäul aus Armen, Beinen, Köpfen und Buntstiften.

Manchmal könnte ich ihnen wirklich den Hals umdrehen...

Ich schreie aus Leibeskräften. Alles ist still und vor mir sitzen lauter unschuldige Engel mit Filzmalern in der Hand.

Während ich die erste Maske vorschneide, kratzt sich Nélio seine Kopfwunde auf. Das Blut fließt ihm über das Gesicht und er lacht dabei. Solange bis ich mit dem Desinfektionsmittel komme.

Drei Masken sind schon fertig, zwei davon schon wieder kaputt und aus 12 sind mitlerweile 35 Kinder geworden. “So können wir nicht arbeiten! Wir haben nicht genug Materialien für alle.” 15 Kinder sind mit einem Schlag weg. Und nach drei Minuten wieder da. Mit Drähten, Pappschachteln, Computerschrott, Aktenordnern bewaffnet, bitten sie mich darum ihnen daraus auch eine Maske zu basteln.

Da nicht jeder erster sein kann prügeln sich fünf Jungs um den ersten Platz in der Schlange. Ich mache mein bedrohlichstes Gesicht und richte mich zu vollen ein Meter neunzig auf. Zwei der Jungs halten schützend die Hände vor das Gesicht – “Wer sich hier schlägt kriegt keine Maske!” Ein kollektiver Schrei der Freude und jeder der Jungs

... und manchmal könnte ich mir nicht Schöneres vorstellen.

versucht mir klarzumachen, dass er als einziger nicht geschlagen hat und damit eine Maske bekommt. Im Stimmengewirr verstehe ich kein Wort. Irgendwo in meinem Kopf explodiert eine Überdrückleitung. Ich brülle “Hey!”. Und die Jungs springen auf und fangen an zu tanzen.

Inmitten lauter moonwalkender Kinder sitze ich auf dem Fußboden, lächele senil und schüttele minutenlang den Kopf.

—

“Nein, tut mir leid. Da müssen Sie später wiederkommen. Ihr Visum ist noch nicht fertig!” Und wieder widmet er sich dem Monitor vor ihm. Die zwei Männer, die an mir vorbei ihre Pässe unter der Glasscheibe des Schalters im Migrationsbüro schieben, ignoriert er geflissentlich.

Da ich mir ähnliches schon gedacht hatte, schockiert es mich nicht wirklich. Außerdem hatte ich in den drei Stunden in der Schlange nette Menschen kennengelernt und mir philosophische Weisheiten ausgedacht. Da es jetzt aber schon das vierte Mal ist, dass ich von Ressano Garcia nach Maputo gekommen bin (2 Stunden Busfahrt, Stunde zu Fuß und zurück!), wollte ich nicht noch einmal in die Katakomben der Einwanderungsbehörde mit den endlosen Schlangen und dem Schild “Ausländer” zurückkehren.

“Ich kann nicht später wiederkommen!” Überrascht schaut der Beamte mich an, einige der Umstehenden drehen sich zu uns um. “In Ressano warten 50 Waisenkinder auf mich. Was soll ich denen jetzt sagen? Das es heute kein Mittagessen gibt?” Der Beamte zeigt keine Miene. Ich nehme das Handy aus der Tasche, drück die Ruftaste und spreche laut und deutlich in die leere Leitung: “Sag den Kleinen, sie sollen sich keine Sorgen machen. Ich habe hier ein kleines Problem, aber morgen komme ich bestimmt wieder.”  Es beginnt in der Schlange zu murmeln.

Wassersparen ist übrigens nicht nur in Mosambik sinnvoll...

“Sag den Großen, dass die Schlüssel für die Küche unter der Fußmatte liegen. Und schick die Kleinen los, bei den Schwestern um Brot zu betteln.” Den Beamten treffen strafende Blicke. Ich lege auf. Und 10 Minuten später halte ich mein Visum in der Hand.

—

Aus Ermangelung von fließendem Wasser in meiner Wohnung innerhalb der letzten zwei Wochen musste ich meinen Wasserverbrauch erheblich reduzieren. Der erste Schritt war, den Duschprozess mit einem Wassereimer und einer Plastikflasche durchzuführen.  Wenn man sich so genau über dem Eimer duscht, kann man das Wasser danach noch zum Putzen verwenden. Oder zum Geschirrspülen. Was natürlich auch komplett ohne Wasser mit Sand und Sonne möglich ist. Das Wasser zum Zähneputzen wird nicht in den Ausguss gespuckt, sondern in den Spülkasten der Toilette. Dabei ist allerdings darauf zu achten, dass die Spülung nicht längere Zeit unbenutzt bleibt. Das gibt Abfärbungen. Mit einigem Geschick und dem nötigen Gespür für Wasserverbrauch kann man den Spülkasten auch nach der Benutzung noch zum Händewaschen verwenden.

Als das Wasser wieder ging, habe ich dreimal gespült, mir vier Minuten lang die Hände gewaschen und aus Vorfreude fünfzehn Minuten eingeseift unter der Dusche gestanden.