Notre chatte Bantoue a disparu depuis le 11 novembre 2009, avenue Maurice Dekeyser, 17 (tout près de l’Arbre Ballon) – 1090 Jette – Bruxelles.
Bantoue est une petite chatte toute fine, stérilisée âgée de 6 ans.
Elle est toute noire, mais assez typée.
Elle portait au moment de sa disparition un fin collier noir avec de petits motifs verts et jaunes, et une médaille avec un n° de Gsm (malheureusement peu visible, je ne l’ai pas renouvelé à temps).
Elle est très douce, mais a la vilaine habitude de se faufiler par toutes les portes ouvertes jusque dans les voitures !
Bantoue a peu de caractéristiques spécifiques, sauf sa gentillesse, son caractère bien trempé et son espièglerie !
Je l’avais recueillie en Tunisie en 2003, toute la famille est très triste et notre chienne Berger Allemand continue à la chercher partout, c’est son bébé, elle l’a allaitée pendant 1 an !
Si vous l’avez aperçue ou recueillie prévenez-nous s’il vous plaît.
Merci de m’aider à retrouver Bantoue, nous gardons malgré tout espoir, après avoir informé les voisins proches, sans succès.
Contact
Nadine Lambion
Gsm: 0497/99.17.45
Gsm: 0475/450.442
Email

écouter le nouveau projet instrumentale de Liquid: “Hidden Land for Idlers“
lire le poème associé au projet

graphisme provisoire de Corentin PARENT.

Ma chatte Shanna a disparue depuis +/- le 29 octobre 2009, rue R. Sualem, 59 (près du Mac-Do) – 4101 Jemeppe-sur-Meuse (région de Seraing).
Shanna est une chatte stérilisée âgée de 13 ans.
Elle a de longs poils noirs.
Elle portait au moment de sa disparition un collier antipuce rouge.
Elle est très peureuse.
(Ce n’est pas Shanna sur la photo, mais un chat qui lui ressemble. Cette photo a été prise sur le site d’Animaux en Périls).
J’ai vérifié les soupiraux des caves avoisinantes.
Je l’ai appelée dans les bois environnants pendant la nuit lorsqu’il n’y avait pas de bruit mais toujours aucun signe de vie ou autre.
J’ai prévenu la Srpa, les vétos, mis des annonces mais pas de nouvelles jusqu’ici.
Shanna n’est plus toute jeune et sa disparition m’inquiète beaucoup.
Si vous avez aperçu ou recueilli Shanna prévenez-moi aussi vite que possible s’il vous plaît.
Merci de m’aider à la retrouver.
Contact
Madame Helman
Gsm: 0495/10.90.90
Email

écouter “la gerboise bleue” un morceau inédit de Mariachi et Liquid.

Votre hôte est allé au lancement de Dramatik, membre en règle de Muzion. L’album La Boîte Noire est disponible dès maintenant

Notre chatte Pépette a disparu mardi 13 octobre 2009, vers 13h avenue de Villefranche, 80 A – 1330 Rixensart (Brabant Wallon).
Pépette est une chatte stérilisée, âgée de 1 an et de +/- 3kg.
Elle est noire (chocolat foncé au soleil), avec quelques rares poils blancs clairsemés et une petite tache de poils blancs sur le ventre.
Elle est svelte et a une frimousse fine de siamois, mais noire.
Ses yeux sont verts.
Notre Pépette a l’habitude de sortir chaque jour dans le jardin, revient toutes les quatre heures environ et rentre toujours vers 18h à cette saison, mais pas cette fois-ci.
Nous avons distribué sa photo et les renseignements utiles dans les boîtes aux lettres du quartier dès le matin du 14 octobre, et l’avons cherché toute la journée, mais ce soir, nous sommes bien malheureux car personne ne nous a téléphoné.
L’avenue de Villefranche est très dangereuse, mais nous ne l’avons pas trouvée le long de la route.
Elle n’a jamais traversé, mais on ne sait jamais…
Elle va habituellement dans les jardins qui se trouvent à côté du nôtre, jamais très loin.
Si vous pouvez faire quelque chose pour nous aider à retrouver Pépette nous vous serions très reconnaissant
Si vous avez vu, recueilli ou avez des renseignements pour nous permettre de la retrouver, prévenez-nous aussi vite que possible s’il vous plaît.
Nous vous remercions d’avance.
Contact
Brigitte Nézer et sa famille
Tél : 02/653.88.17
Gsm: 0475/45.69.26
Email

C’est l’histoire abracadabrantesque du jeune top model hollandais, Lara Stone, 25 ans, qui, s’est vue peinturluré après des couches d’argiles sur son visage et sur le corps, pour qu’elle ait l’aspect d’une noire, dans le magazine de “référence” Vogue, édition française. Et que dit Vogue ? Le magazine salue son trait d’humour la présentant comme une vraie femme éloignée des anorexiques qui pullulent dans les magazines….mon œil.

Qui va oser attaquer Vogue ? Qui va lever son petit doigt pour dire non à ce racisme abscons, ridicule et vraiment sanglant ? C’est dans ce genre d’exercice que nous attendons que de vrais défenseurs de l’injustice et contre toutes formes de discrimination se lèvent.

Hélas, entre les indignations sélectives, les cris d’orfraie salaces et morbides pour un cheveux d’un tel ou d’un tel toucher, un mot déplacé ou une pointe d’humour qui conduit devant les tribunaux, nous n’avons pas encore entendu les aboyeurs perfides. Ah, j’oubliais, en ce qui concernen les noirs, rien ni personne ne lève son petit doigt. Pauvre France !

La tulipe noire(1964)

Paris, înainte de izbucnirea revoluţiei din 1789. Guillaume de Saint-Preux, om cinic, crud şi egoist, profitând de atmosfera furtunoasă, dar şi confuză din ţară, jefuia nobilimea, sub numele de Laleaua Neagră. Guillaume se ascunde sub titlul nobiliar şi întreţine relaţii amicale cu marchizul de Vigogne, a cărui soţie îi este amantă. Intuind adevărata identitate a lui Guillaume, generalul de poliţie La Mouche îi întinde o cursă. În luptă, Guillaume este rănit, la obraz. Șeful poliţiei speră că, la recepţia de a doua zi, să poată desconspira identitatea Lalelei Negre. Dar vicleanul Guillaume apelează la fratele său geamăn – Julien. Asemănarea fizică a celor doi este perfectă, numai că Julien este un tânăr romantic, fermecător, animat de idei revoluţionare. Când înţelege ce urmăreşte fratele său, Julien devine Laleaua Neagră, însă un justiţiar adevărat, care va ajuta la reuşita revoluţiei, susţinut de Caroline, frumoasa lui iubită.movie

écouter “sans titre 01” de Liquid

écouter “sans titre (-1)” de Liquid

Posted by Audiegrl

'Blood's a Rover' by James Ellroy

Canadian Press/Bruce Desilva—James Ellroy, the mad genius of American letters, snarls and spits at you from the page in this jaw-dropping conclusion to his paranoid “Underworld USA” trilogy.

He spent eight years writing this dense, massive epic, which picks up where “American Tabloid” and “The Cold Six Thousand” left off. Together, the three novels tear down the turbulent history of America between 1958 and 1972 and rewrite it to include every paranoid fantasy from the far left and the far right, throwing in a bunch more no one else could have dreamed up.

NYT Best-selling Author James Ellroy

As “Blood’s a Rover” opens, the FBI is frantically trying to cover up its complicity in the John F. Kennedy, Robert F. Kennedy and Martin Luther King Jr. assassinations. J. Edgar Hoover is collaborating with the Mafia to undermine political enemies and to destroy the country’s black power and peace movements. And Howard Hughes and the mob are paying off Richard Nixon for his help in trying to build a new casino empire in the Dominican Republic.

More @

James Ellroy on his ultimate masterpiece, Blood’s A Rover

L’essentiel est invisible pour les yeux »

De récentes découvertes scientifiques en astronomie, en astrophysique et en particulièrement en cosmologie moderne sont en train de bouleverser complètement notre entendement de la réalité.

Ces recherches, qui ont un impact majeur non seulement sur toute la communauté scientifique, mais également sur les artistes et les philosophes, font la démonstration que 95% de l’univers est invisible pour les yeux ainsi que pour les dispositifs d’observation les plus avancés.

Cette découverte pour le moins émouvante ne peut qu’engendrer une attitude d’humilité profonde face aux limites de nos connaissances sur l’univers dans lequel nous vivons tout en ramenant avec elle des interrogations fondamentales.

Qu’est-ce que cette matière invisible, qu’est-ce la matière noire et l’énergie sombre dont est composé l’univers? Ce sont les deux grandes questions qui, pour leur complexité et leur profondeur, ont inspiré de nombreux artistes et scientifiques et feront l’objet de l’événement intitulé “univers invisible”, qui aura lieu au siège de l’UNESCO au cours de l’été 2009.

L’exposition «Exploration de l’Univers invisible» sera l’un des 3 volets de l’événement. Elle comprend, mentionnent les organisateurs, une large vue sur l’histoire de l’astronomie, sur la physique et sur l’importance des idées philosophiques et des œuvres d’art qui ont façonné le paysage culturel au cours des quatre derniers siècles.

L’intention est de montrer comment l’astronomie et plus généralement la science moderne a convergé vers une vision de notre réalité qui est essentiellement basée sur l’invisible.

Dans le contexte socioculturel matérialiste occidental où la définition et la valeur de la réalité reposent presque exclusivement sur la notion de matière visible et mesurable, voilà une vision révolutionnaire.

Mais qui sait, cette compréhension de la dimension invisible de l’univers nous apprendra-t-elle à nouveau à bien voir avec le cœur.

lire “conseils aux voyageurs“, un nouveau poème de Liquid.

Encore une qui sait pas où mettre sa culotte…

Vejam imagens de L.A Noire, um jogo que me parece bastante interessante. Conheça um pouco sobre ele.

L.A. Noire é um jogo de investigação que se passa em Los Angeles nos anos 40 e que utiliza da estética dos filmes Noir para ambientar o jogador em um dos períodos mais instigantes do século XX. Ainda quanto ao estilo Noir, além de conter um esquema de cores preto-e-branco, esse estilo de filme faz uso excessivo de temas jazz para musicar as cenas, personagens em sobretudos pretos, mulheres de chapéus elegantes soprando baforadas de cigarros em uma cidade cheia de crimes, becos e botecos abarrotados de pessoas misteriosas, bem ao estilo de O Poderoso Chefão.

O jogo é exclusivo para o Playstation 3 e é publicado pela Rockstar North, com desenvolvimento pela Team Bondi. Ainda não temos uma data de lançamento confirmada.

écouter “le diable te sourit” revisité par Liquid.

lire le recueil de poèmes Charognes! de Corentin PARENT.

Il faut toujours des héros. Pour sauver les princesses en danger. Pour que l’histoire soit attirante et merveilleusement emmenée. Pour que le spectateur, le lecteur ou le rêveur ait son comptant de spectacle, d’histoire plus ou moins mirobolante ou de rêve.
Alors on invente de ces types ! Extraordinairement beaux. Intelligents que ça en devient indécent. Follement courageux. Dotés d’un humour inexpugnable et résistant à toutes les situations les plus stressantes. Capables de résoudre l’énigme à l’ultime seconde (juste avant que le navire lancé à pleine vitesse dans la nuit noire ne s’aplatisse comme une crêpe contre la falaise). Diaboliquement habiles dans l’art de vaincre les pires crapules qui soient : Ogre, Croquemitaine ou Serial Killer dont la perversion et la méchanceté traîtresse n’existent en fin de compte que pour mieux mettre en valeur la magnificence du héros.  Même plus des hommes tellement ils sont omnipotents : forts, rapides, fins, amusants, décapants et rafraîchissants.

Mieux qu’un improbable chevalier en armure, le héros est parfois le gendre idéal, le mari parfait, le fils prodige, le tout en même temps ! Un mélange détonnant, esthétique et extraordinaire qui fait fantasmer les foules en avançant inexorablement (mais avec classe et élégance) sur la route de la vie. Même si celle-ci est bordée d’orties et semée d’embûches. Il y a aussi les bricoleurs de génie, capables de vous transformer un balai en épouvantail à dragons en deux coups de cuillères à pot, de déjouer les tours les plus retors du mauvais sort à l’ultime seconde (et bien sûr de fêter ça avec la superbe créature féminine dont les forces du Mal intergalactiques voulaient faire leur esclave). Et même les entrepreneurs hyperactifs, sans cesse à la recherche d’une nouvelle folie à lancer, d’une jungle à débroussailler, de fils à détordre, de projets à lancer, mener, sauver…

A la longue, pour vous dire la vérité, tous ces types héroïques et étincelants, moi je trouve ça plutôt lassant. Surfait. Voire carrément chiant tellement ils sont prévisibles dans leurs élans courageux, désintéressés et magnifiques. Même si parfois on leur injecte une pointe d’imperfection qui les rendrait presque crédibles et normaux… Histoire de montrer qu’ils sont eux aussi perfectibles (mais tellement plus proches de la perfection que le commun des mortels).

Alors, pour changer un peu, surprendre le spectateur blasé, émouvoir la ménagère quinquagénaire ou l’adolescent pré-pubère, on a inventé l’anti-héros. Un minus maladroit, abominablement normal et plutôt pathétique. Nul pour tout dire. Si ce n’est qu’il a la fâcheuse tendance à attirer les ennuis les plus improbables… et qu’il est entouré d’une flopée d’amis, connaissances ou simples voisins qui vont l’aider à se tirer d’affaire sans trop de séquelles. Heureux veinard !

Moi je suis le héros post-moderne : intelligent, débrouillard, costaud mais pas trop. A peine lâche et parfaitement insensible. Sans beaucoup de retenue ni d’état d’âme non plus… Nul besoin de ce sens moral si esthétique et éblouissant. Pas plus que d’aspiration à rendre le monde plus sain, plus beau ou plus propre. Aucune trace de dévouement désintéressé ou de la moindre abnégation pour ces crétins rampants que sont mes contemporains. Et oui : les héros, les gentils, les beaux gosses, les génies, les merveilleux chevaliers sauveurs chroniques de jeunes filles en péril, m’insupportent tellement que je les détruis. Sans absolument aucun remord. Je les bouffe à mon petit-déjeuner ou les fait délicatement rôtir à petit feu pour le souper. Sans blague : plus ils sont brillants, mignons et propres et plus ça me fait plaisir de débarrasser l’univers de leur suave bonté !

Dégoûtante synthèse de l’esprit et de la méchanceté gratuite, je me suis fait tout seul, à la force de ma méchanceté et de quelques coups bas judicieusement placés. Personne ne connaît mes sanglantes prouesses, ne m’admire ni m’aime. Ceux qui ont un brin de jugeote auraient même plutôt tendance à me fuir comme la peste que je suis. Avant que je ne les rattrape et n’en fasse de la bouillie pour chats. C’est horrible mais j’aime ça. Pas vous ? Quel dommage.

C’est le rire qui extirpa  Sagz de sa torpeur de plomb. Des éclats hystériques et saccadés qui l’extirpèrent lentement à sa course éperdue. Une course d’autant plus absurde qu’elle consistait à échapper à une horde de poulets dingues et menaçants. Le temps qu’il réalise qu’il n’y avait pas la moindre volaille assoiffée de sang humain dans son lit, il avait les cheveux collés de sueur rance, la bouche sèche et les muscles douloureux d’avoir inutilement lutté. Il avait encore l’impression d’être poursuivi par ce rire démoniaque vrillant les oreilles et tout le système nerveux en se retournant dans les draps qu’il trouva trempés et glacés en dépit de la chaleur assommante de cette nuit d’été. Il fut presque soulagé de quitter ce rêve stupide. Avant de se rendre compte que ledit rire était bel et bien réel.

Il mit près d’une minute à assimiler la terrifiante évidence : il était le seul adulte immédiatement disponible dans cette maison et il lui fallait bouger sa carcasse jusqu’à la source de ce rire persistant et pour le moins inquiétant. Empêtré dans la brume collante de ce foutu cauchemar, les jambes pesant une tonne chacune et le cerveau au ralenti, il finit par atteindre la chambre d’à côté. Dans un état semi comateux et pas du tout rassuré.

Le spectacle qu’il découvrit dans la tanière de Ti-Sagz lui glaça ce qui lui restait de sang et le réveilla mieux qu’une douche glacée. Son fiston était parfaitement éveillé, même à cette heure indue de la nuit. Pas du tout perturbé par l’ambiance irréelle qui régnait dans la maison, il était tranquillement assis sur son lit, lequel était souillé des mêmes tâches sombres que son pyjama. En s’approchant péniblement, la peur au ventre et l’estomac au bord des lèvres, Sagz constata que ça avait tout l’air d’être du sang frais !

Le garçonnet n’avait pas l’air inquiet par ce qui lui coulait sur les joues, dessinant comme des larmes de clown macabre sur sa figure poupine. Il regardait même fièrement son père joyeux de ses grands yeux injectés de sang, lâchant par bouffées des rafales de ce rire nerveux et haché qui avait terrorisé ledit père quelques minutes auparavant et continuait à lui faire des noeuds en travers ses boyaux à l’agonie.

Mais ça ne l’empêchait pas de manier avec application et amusement une paire de ciseaux pointus empoissés de rouge. Ces mêmes ciseaux à ongles que Sagz se souvenait parfaitement avoir rangés, après avoir râlé et pesté sur le danger insidieux que représentait cet instrument qu’on laissait trop souvent traîner à la portée de mains innocentes et inconscientes ! Le destin aveugle semblait lui donner mille fois raison, avec comme une malveillance écœurante. Devinant une petite forme sous les draps ensanglantés, il eut l’amère certitude qu’il n’était pas encore au bout de l’horreur.

Le souffle court et le cœur à la dérive, perdu entre l’irréalité de cette nuit cauchemardesque et sa terreur paternelle, il tendit une main tremblotante sur les draps massacrés. Il lui sembla que son propre fluide vital venait soudain de le quitter, tandis que Ti-Sagz éclatait d’un rire inhumain et parfaitement hystérique. Une fillette d’à peine un ans était dissimulée là sous les draps. Sanguinolente et parfaitement immobile dans une position peu naturelle et absolument monstrueuse .

Figé d’épouvante muette, Sagz n’osait ni respirer ni fermer les yeux sur ce lit contenant ses deux enfants, l’une sans vie et l’autre joyeusement fier de son œuvre démente. Affolé, il ne comprenait rien à cette folie soudaine, et se sentait abandonné et pour le moins désemparé face à l’horreur absolue. Reprenant peu à peu conscience de la réalité (avec une lenteur pâteuse), il se souvint soudain, un peu tard mais avec un soulagement salvateur, que la petite Sagzou était avec sa femme chez ses grands parents … loin du champ d’horreur. Enfin réveillé, il comprit que Ti-Sagz était seulement en train de jouer avec une simple poupée (qu’il avait quand même copieusement massacrée puis barbouillée avec ce qui semblait être son propre sang).

Il allait rire de sa propre méprise et réprimander son fiston, lorsqu’il ressentit une douleur fulgurante au niveau de la cheville droite. Au niveau du tendon d’Achille pour être précis. Il n’eut que le temps de pousser un faible cri de protestation, avant de s’effondrer lamentablement comme un fruit trop mûr, incapable de tenir sur sa jambe. Ne pouvant faire mieux que hurler sa peur et sa souffrance immense il se tortilla au pied du lit, tel un malheureux vers, paniqué. Empêtré dans son impuissance gémissante, il finit par découvrir ce qui l’avait si efficacement mis à terre. Un mainate !

Un stupide oiseau de malheur qui était en train de sautiller dans une mare sombre … et avait tout l’air de vouloir s’en prendre à sa seconde cheville, histoire de le mettre définitivement hors d’état de nuire ! Ne pouvant absolument rien faire pour l’en empêcher, Sagz hurla à la mort, de frustration autant que de peur : l’oiseau avait les même larmes de sang que son fils et le contemplait avec une lueur particulièrement maligne au fonds de ses yeux jaunes. Au moment où le bec acéré déchirait à nouveau sa chair hurlante, il ne put que lever les yeux impuissants vers Ti-Sagz … qui le contemplait en riant toujours du haut de son lit. Puis vint la nuit. Brutale et souveraine.

Le tonnerre. C’était lui qui venait juste de le faire crier à tout rompre, pile poil au moment où cette saleté d’oiseau empesé de rouge le frappait pour la seconde fois. Puis plus rien. Que la lueur blafarde d’un éclair pas assez loin, et à nouveau le fracas électrique de l’orage qui couvrit les battements de son cœur affolé et lui révulsa chaque poil de son corps tétanisé de trouille. A moins que ça ne soit autre chose ? Il se rendit compte qu’il était à moitié levé dans son lit, inondé de sueur, à attendre le Diable savait quoi. A se demander s’il était enfin retourné à la réalité … ou s’il était encore paumé au fonds d’un des multiples tiroirs de ce cauchemar débile.
Après de longs instants ponctués par les coups sporadiques du tonnerre et sa respiration arythmique, il fut persuadé d’avoir enfin rejoint son monde paisible et rassurant (en dépit de cet orage qui se faisait attendre). Loin de toute terreur incompréhensible, sans rires démoniaques ni barbouillages sanglants. Sagz sentait quand même comme un début lancinant de migraine et des lourdeurs d’estomac.

La voilà la source de ces rêves abracadabrants ! Son estomac trop plein qui criait vengeance et le faisait payer au centuple ses excès. La faute à ce doux dingue de Tuck qui lui avait rendu visite hier soir, armé de deux bouteilles. L’hécatombe de confit de canard qui avait suivi avait été des plus joyeuse et agitée. Il faut dire que les deux compères aimaient refaire le monde en l’absence de Madame Sagz (partie quelques jours dans la ferme familiale avec la benjamine de la famine, mais sans Ti-Sagz qui avait une trouille bleue du vieux coq).

Cette fois-ci leur réfection planétaire s’était prolongée tard … jusqu’à l’élimination impitoyable des ultimes parcelles de canard et de vin … D’où son mal au ventre, son sommeil agité et cette fixation farfelue sur la volaille. La faute au Tuck, oui : lui et ses éternelles théories du complot, abracadabrantes et pourtant dérangeantes ! Avec cette fois-ci une variante portant sur le virus H5-trucmuche, tueur en série de volailles, et dont la couverture médiatique de la potentielle transmission à des millions d’humains devait bien profiter à quelque sombre entreprise du CAC 40 … Si on rajoutait une manière exemplaire et irrésistible qu’il avait de porter des toasts désespérés, comment voulez-vous dormir correctement ensuite ?

Sagz se promit de ne plus jamais le suivre dans ses délires … ni ses agapes. Et se décida à jeter un œil sur Ti-Sagz qui dormait à côté, histoire de rassurer sa mauvaise conscience tourmentée. Dans une vapeur entêtante et irréelle qu’il savait maintenant due au Cote de Gascogne plutôt qu’à autre chose, il arracha sa masse flapie des draps défaits et se rendit tant bien que mal dans la chambre du fiston. Exactement comme dans ce maudit cauchemar qu’il n’arrivait pas à oublier ! Heureusement le garçon dormait paisiblement dans ce coin presque tranquille de la réalité (si on excluait le vacarme pénible et persistant du tonnerre). Pas de rire satanique ni de traces de sang cette fois-ci. Sagz soupira de soulagement et se dirigea illico vers l’armoire à pharmacie.

S’il avait pris un peu plus de temps, plutôt que de se jeter sur la réserve d’aspirine salvatrice, avec le fol espoir de soulager ses maux de tête et d’estomac pour retrouver le sommeil, il aurait peut être aperçu les larmes sombres qui coulaient lentement des yeux fermés de Ti-Sagz. Ainsi que le cadavre du mainate qui gisait au pied du lit. Ce même oiseau que le grand-père avait offert au garçon pour exorciser sa crainte du terrible coq. Et qui ouvrait des yeux rouges et fixes sur la nuit éternelle.

J’aime les églises. Les modernes inondées de lumière et de couleurs comme les anciennes criblées de poussière, de blessures et recoins sombres. Plutôt les anciennes à dire vrai. Celles qui sentent plus le vieux ranci et le péché enfoui sous une couche d’apparence moins respectable que la peinture et le neuf.

On y est généralement bien : il y fait frais en été et l’hiver on s’y gèle. Mais si on supporte les courants d’air glacés et la pénombre, le calme est souverain car les visiteurs s’y font rares et le plus souvent emplis de silence respectueux et de discrétion. Bien sûr il ne faut pas avoir peur des plafonds aériens, des murs en décrépitudes et des piliers désespérément solitaires, mais c’est un charme qu’on ne trouve pas ailleurs … ou alors dans les palais antiques qui ont de plus en plus tendance à accueillir des hordes de touristes bruyants et irrespectueux. C’est d’ailleurs pour cette raison que ma préférence va naturellement aux vieilles églises de campagne.

Il fut un temps, heureusement révolu, où on y respirait des parfums lourds de graisse et de chair brûlées : à l’époque, on y pratiquait en plein air autodafés et holocaustes, pour honorer, se faire pardonner, ou simplement remarquer par d’hypothétiques dieux qui ont dû se convertir à un régime végétarien en réaction à cet excès de protéines animales … Depuis, on a mis un toit aux lieux de culte (histoire d’éviter une hécatombe de fidèles lors des longues cérémonies hivernales), tandis que la bougie et l’encens ont remplacé la viande grasse trop cuite (par soucis d’économie ou pour que les Dieux échappent à l’indigestion).

Depuis, le temps a fait son oeuvre impitoyable :  les pierres ont vieilli, des fissures sont apparues que l’on n’a pas eu les moyeux de réparer, quelques tuiles manquent à l’appel, les vitraux sont partis en lambeaux, laissant passer la pluie et l’air froid autant que la lumière du jour … Mais les églises restent des endroits confortables où j’aime traîner. Pour profiter de cette atmosphère d’antan un peu dépassée et de cette paix si particulière, loin du tumulte du monde. Pour savourer cette impression d’être hors de portée du temps et de la bêtise des hommes.

Le bruit y est différent aussi : calme, étouffé comme au fin fonds d’un coffre-fort abandonné. Il y règne un silence sourd et empesé, en suspension, peuplé des seuls fantômes des souvenirs depuis longtemps oubliés. Les choeurs exaltés d’autrefois ont laissé la place à un ronron tranquille, assisté par une sono poussive ou un harmonium désuet et asthmatique, et troublé parfois par le ronflement des grenouilles de bénitiers assoupies au premier rang. A moins que ce ne soit les chuchotements affairés des enfants de choeur qui se demandent avec inquiétude quand ils pourront quitter cet antre de l’ennui et de la vieillerie.

C’est vrai que ce sont souvent des vieilles filles en mal de solitude n’ayant que le ciel à qui étaler le vide de leur solitude et de leur veuvage qui viennent s’y perdre, plutôt que des jeunettes riantes et dansantes. On y rencontre aussi quelques vieillards à la dérive fleurant l’Eau de Cologne et la naphtaline ainsi que des pêcheurs impénitents venus en bande serrée racheter une bonne image de gentils notables bien propres sur eux.

C’est justement pour ça que je préfère les églises à la plupart de lieux publics où rôdent mes semblables : il y flotte un goût suranné de pécher et de repentance mal digérée. Un mélange étrange qui épice avec piquant l’ambiance et le reste … Du haut d’un quelconque perchoir je me régale à contempler ces pitoyables humains chargés de toutes leurs faiblesses, leurs bassesses, leurs envies et leur mesquinerie déclamer des paroles vides de sens et d’espérance, écouter un sermon d’une oreille sourde ou reproduire mécaniquement des gestes ancestraux avec autant de ferveur que des automates sans ressort. Ils ne savent pas ce qu’ils cherchent là, se contentant de reproduire les gestes vides de sens qu’ont pratiqués les générations précédentes.

Et si par hasard un de ces fidèles coupables se perd dans les recoins sombre de la bâtisse, en quête d’un peu de réconfort, de pardon, ou simplement d’oubli, il m’arrive souvent de lui fondre discrètement dessus … Et de puiser à cette marionnette vide de sens un peu de vie. A peine, pour ne pas en faire un scandale. Juste quelques goulées discrètes et gourmandes. En rémission de tous les péchés de l’humanité.

J’aime les vieilles églises. On y mange bien. Si on sait être patient. Dans le calme serein. Ce qui est non seulement agréable mais surtout propice à une excellente digestion.