Deutsche Filme sind überwiegend langweilig. Viel zu hochgestochen. Ständig mit irgendeiner Botschaft,aber dafür ohne Spannung, Action, Sex & Crime.
Ob der Film Engel mit schmutzigen Flügeln da eine Ausnahme macht, kann man beim Anblick des Trailers nicht wirklich sagen. Die Schlagzeilen im Vorfeld sind aber schon interessant.

”TV-Nonne” Antje Mönning spielt in der ARD Serie “Um Himmels Willen” die Schwester Jenny und schockt Fernseh-Deutschland gerade mit Aussagen, die wohl so niemand erwartet hat.
Oralsex, breitbeinig vor der Kamera sitzen, Masturbation und Dildo-Spiele. Und alle Sex-Szenen sollen echt gewesen sein. Sogar sehr echt.

„Meine Orgasmen im Film waren echt. Manche Szenen wurden mehrfach gedreht, und jedes Mal waren meine Orgasmen echt“, so Antje Mönning zu BILD. Dildos, Penis, …alles total echt? Irgendwie kaum zu glauben, …oder?

Arme Benedicta, von Ihrer Stiefmutter nach dem Tod des geliebten Vaters in ein Kloster abgeschoben zu werden, mit der Behauptung der Vater hätte es zu Lebzeiten immer angedeutet und gewollt, ist es schon ein hartes Los für eine 12-jährige. Die Köchin Agnes, als Baby an den Klostermauern abgelegt worden zu sein – wie immer erzählt wird – ist genauso bedauernswert.

Die Benedicta, die sich bemüht dem Herrn zu dienen aber sich in den Sohn der Priorin zu verlieben und verstecken zu müssen, von der Schwester ihrer Stiefmutter gequält zu werden und die Priorin, die die Bestrafungen zum Teil mildert aber dann wieder anordnet, kein schönes Los.

Die Flucht aus dem Kloster mit ihrer besten Freundin – Köchin Agnes – bei der der Liebste von Benedicta ums Leben kommt und die Weiterfahrt nach Nürnberg zum Bäcker Anselm, dem Verlobten Agnes, dessen Vater zunächst garnicht gut auf Agnes und Benedicta zu sprechen oder mit der Verbindung seines Sohnes mit der Köchin einverstanden ist, alles Schwierigkeiten, die Benedicta und Agnes meistern müssen und dies mit einem Rezept über Lebkuchen versuchen.

Da kann man nur hoffen, das die schlimmen Erfahrungen, die Benedicta und Agnes im Verlauf ihres Lebens durchstehen mussten, endlich der Vergangenheit angehören.

Eine Geschichte zum Lesen, Träumen, Verstehen und Miterleben. Die Geschichte der Lebküchnerin von Sybille Schrödter ist sehr empfehlenswert.

questo è uno dei motivi per cui amo questa città.

un lunedi qualunque, 26 ottobre. 24 gradi. impossibile le stranezze di questa città così fredda, a detta di chi ci vive da anni.

noi due sedute a mangiare su una panchina assolata, nel mezzo di una piazzetta.

una vecchietta con un passeggino avvicinandosi ci chiede se vogliamo due mandarini, visto che staimo mangiando.

non sento subito, lei si ferma davanti a noi e ce li rioffre. no grazie, non vede quanto è pesante quel che stiamo mangiando?

da buona nonna la signora finge di non aver sentito il rifiuto e ce li rifila in mano assicurandoci che “sono davvero buoni, vengono dal mercato eh”

ci saluta beandosi del sole e del tempo felice e consigliandoci di goderne finchè possiamo.

ho guardato la vale e le ho detto: posso dirlo? oggi sto davvero bene con me stessa.

di Andrea Di Consoli

Attraverso il topos della maternità, Dora Albanese racconta tre metamorfosi sociali e culturali del Sud postbellico: la dura maternità della Lucania “interna”, ancora legata a feroci e dolcissimi stili contadini; la frustrata maternità piccoloborghese di una Matera “piana”, dimentica della superba e misera civiltà dei Sassi; e, infine, la maternità delle nuove generazioni, sospese tra “ritorni al passato”, fastidi per un benessere di facciata, e goffi e ostinati tentativi di abbracciare il mondo, magari attraverso un altro topos di questo libro, quello dell’emigrazione. In Non dire madre il tema della maternità e della femminilità è ossessivamente indagato e sviscerato con franchezza, senza abbellimenti estetici e senza indulgenze; anzi, le donne di questo libro sono sempre colte in un estremo momento di quotidianità scoperta, finanche di buffa sciatteria. A Dora Albanese interessa il trucco che si scioglie sul viso, l’odore immediato della carne e della placenta, la calata delle maschere, l’emergere impietoso delle paure, delle viltà, dei sentimenti più immediati, senza temere né la crudeltà né il sentimentalismo – dilagante attitudine, quest’ultima, di un Sud che, a furia di recitare, ha pure imparato a recitare i sentimenti. Matera non è una città di scrittori, perché il dolore – tutto il dolore che si prova – è già lì, nei Sassi. Solo una giovane scrittrice nata nel 1985 nella periferia di Matera, “sospesa” tra vecchie suggestioni, oblii riusciti e ambizioni nuove, poteva provare a raccontare Matera proprio da punti di vista marginali e privi di saturazione narrativa: Stigliano, il paese di origine della nonna, la desertica periferia di Matera Nord, il piccolo esilio romano. Ecco cos’è il mondo, il Sud, la Matera di Dora Albanese: ragazze che imparano a diventare madri, ragazzi che provano a diventare donne, donne adulte che cadono sugli avanzi della propria pelle stanca, nonne che ricordano antichi aborti, donne che spiano uomini sui balconi; insomma, un mondo di persone semplici, combattute tra prove difficili e fallimenti, tra tentativi di emergere e crolli nervosi e nostalgici. Con una lingua sospesa tra oralità e letterarietà, continuamente scossa da innalzamenti lirici e da velocizzazioni quasi automatiche, Non dire madre è un libro sul diventare grandi in assenza di grandezza; è un libro, cioè, sulla condanna e, al contempo, sull’impossibilità di essere “normali”; un libro, infine, sulla grigia miseria umana, ma anche sul dovere di rifondare la vita, di rinominarla, rimescolarla, riacciuffarla, magari sul binario morto dei nonni. (D. Albanese, Non dire madre, Ed. Hacca, 2009)

Dora Albanese è nata a Matera nel 1985. Ha pubblicato racconti e articoli su riviste e quotidiani. Dal 2004 vive a Roma, dove studia antropologia. Questo è il suo primo libro.

Il libro Non dire madre di Dora Albanese sarà presentato in anteprima a Roma presso la “Libreria Rinascita” il giorno 20 ottobre 2009 (martedì) alle ore 18.30. Presenteranno il libro gli scrittori Errico Buonanno, Gianfranco Franchi e Renzo Paris. Sarà presente l’autrice.
La libreria Rinascita si tova in via Prospero Alpino, 48 (Garbatella).

Eine Nonne bleibt mit ihrem alten Opel irgendwo auf der Landstraße liegen. Kein Benzin mehr. Sie macht sich auf den Weg, um Benzin aufzutreiben. Bei einem einsamen Haus wird ihr geöffnet. Der alte Mann sagt, dass er wohl Benzin in einem Fass habe, aber nichts, um es zu transportieren. Schließlich findet er einen Nachtopf und füllt ihn mit Benzin. Die Nonne kehrt damit zurück zu ihrem Auto. Als sie gerade das Benzin vom Nachtopf in den Tank füllt, kommt ein LKW angefahren. Der Fahrer beugt sich aus dem Fenster und ruft: „Ihren Glauben möchte ich haben, Schwester!“

Zwei Pfarrer unterhalten sich über die Kollekte. Der erste meint: „Ich nehme immer die Scheine raus, das Kleingeld bekommt der Herr.“ Sagt der zweite: „Also ich mache das anders. Ich nehme die ganze Kollekte, werfe sie hoch und sage: `Nimm, Herr, was du brauchst.` Und was wieder herunterfällt, gehört mir.“

Der Geschäftsmann zum Pfarrer: „Glauben Sie, dass ich in den Himmel komme, wenn ich der Kirche 25.000 Euro stifte?“ – „Das kann ich ihnen nicht so genau sagen“, erwidert der Pfarrer, „aber an Ihrer Stelle würde ich es schon mal probieren.“

Es stand an der Kathedrale: „Der Domprobst heißt alle Touristen herzlich willkommen. Er möchte aber darauf hinweisen, dass in der Kirche keine Gelegenheit zum Schwimmen gegeben ist. Daher ist es völlig unnötig, die Kathedrale in Strandkleidung zu betreten.“

Kommt ein neuer Pfarrer in die Stadt und sagt zu Eva: „Kannst du mir sagen, wo hier der neue Supermarkt ist? Ich muss nämlich noch Einkäufe erledigen.“ Eva sagt „Nein!“ Darauf der Pfarrer: „Dann kommst du aber nicht in den Himmel!“ Eva: „Und du nicht in den Supermarkt!“

Was macht ein Zen-Mönch, wenn er ins Gefängnis kommt? Erst mal sitzen !!

Der Zen-Meister sagt zu seinem Schüler: „Dich gibt es nicht!“ Sagt der Schüler: „Wem sagst du das?“

Manche können mit ihrem Glauben Berge versetzen, aber Zen lässt die Berge, wo sie sind. Es ist nicht die Aufgabe von Zen, die Gebirge neu zu arrangieren.

Oggi è la festa dei nonni e il mio pensiero va alle mie due care nonne che se ne sono andate tanti anni fa  e hanno riempito la mia infanzia della loro presenza rassicurante. Mi hanno accompagnato fino alla nascita dei miei figli e sono state per me e anche per loro un prezioso punto di riferimento. Battagliera la mia nonna Maria, sempre pronta a buttarsi nella mischia per affermare le sue ragioni, più tranquilla e semplice la mia nonna Giannina ma dotata di  una saggezza contadina che sostituiva la poca istruzione che aveva ricevuto. Ad entrambe va il mio ricordo, la mia riconoscenza e anche la mia nostalgia. La magia dell’infanzia, anche se non proprio felice, si lega solo alla loro insostituibile presenza.

Un grande bacio ad entrambe.

dedicato alle nonne

la vendiamo su ebay!!!!

la disavventura è capitata ad una nonnina inglese che si è vista mettere in vendita su ebay dalla nipotina….
Motivazione? si lamentava troppo.

ormai in questo mondo totalmente rinbambito niente più mi sorprende… la cosa più allucinanete non è tanto la messa all’asta della nonnina.. ma le 27 persone che hanno partecipato all’asta arrivando ad offrire 2000 sterline…

è prorpio vero… non c’è limite all’assurdità umana…

Marco BJ

]]> http://filmszenen.wordpress.com/2009/09/26/filmszenen-i-wann-bist-du-denn-geboren-teil-1b-in-brendan-behan-die-geisel-theaterstuck-heino-ferch-leslie-a-williams-die-geisel/ Sat, 26 Sep 2009 06:03:42 +0000 filmszenen http://filmszenen.wordpress.com/2009/09/26/filmszenen-i-wann-bist-du-denn-geboren-teil-1b-in-brendan-behan-die-geisel-theaterstuck-heino-ferch-leslie-a-williams-die-geisel/

Bildquelle und Bildrechte bei waldorfschule-evinghausen.de

Vor der Szene

Wir befinden uns in einem heruntergekommenen Mietshaus, das gleichzeitig auch ein Brotel, ein Bordell, ist. Pat und Meg führen als Vermieter den ganzen Laden, alle „Damen“ Colette, Prinzessin Grazia, Rio Rita, Muleady, Bobo, sind Nutten und Nutten-Transvestiten.

Der Soldat (Heino Ferch) ist eine englische Geisel, die gegen einen irischen Freiheitskämpfer ausgetauscht werden soll. Falls der Freiheitskämpfer morgen früh gehängt wird, muss auch der Soldat, die englische Geisel, sterben.

Teresa ist das Hausmädchen. Sie ist eine entwichene Klosterschülerin und beteiligt sich nicht an der Prostitution, sie sorgt u.a. für die Wiederherstellung der Zimmer zwischen den Freierbesuchen. Ein Hauptmann und sein Freiwilliger bringen die Geisel in das Brotel.

II Akt

Am gleichen Tag, später. Das Haus ziemlich abgedunkelt. Der Hauptmann und sein Freiwilliger marschieren auf und ab. Das ganze Haus scheint still. Aber in dunklen Ecken, hinter dem Piano und unter den Treppen sind Leute versteckt, die eine Kontaktmöglichkeit mit den IRA-Soldaten suchen. Die beiden IRA-Männer werden nervös.

Muleady Jesus lebt!

.

Soldat (ist die englische Geisel Leslie A. Williams) Psst!

.

Keine Antwort. .

Soldat Hauptmann! .

Hauptmann Was ist denn hier los? .

Soldat Kann man hier rauchen. .

Hauptmann Ich bin Nichtraucher.

Soldat Oh! .

Freiwilliger He, Du! .

Soldat Ja? .

Freiwilliger Gleich gibt’s ne Tasse Tee.

.

Soldat Doll! „I´ll get a nict cuppa tea in the morning, A nice cuppa tea. .

Hauptmann Was ist den jetzt schon wieder? .

Soldat Nichts. .

Hauptmann Und warum So´n Krach? .

Soldat Ich hab mir gedacht, die Kleine bringt mir den Tee. .

Hauptmann Welche Kleine? .

Soldat Die Kleine, die hier war, als wir kamen. Klasse, die Kleine, was? .

Hauptmann zum Freiwilligen: Passen Sie auf ihn auf. Ich schau mal nach, ob sein Tee kommt.

Prinzessin Grazia, Rio Rita, Muleady, Bobo und Colette kommen zum Gefangenen. .

Colette Nur 5 Minuten. Ich machs gratis. .

Pat He, Haut ab! .

Prinzessin Grazia Warum dürfen wir nicht rein? .

Pat Los, raus mit euch.

Sie gehen. Pat ruft Teresa.

Pat Teresa, bring es ihm jetzt.

Teresa kommt mit einem Tablett ins Zimmer.

Soldat Hallo, nett daß Du noch mal kommst. .

Teresa Ich bringe Ihnen den Tee. .

Soldat Du hast schön getanzt. .

Teresa Danke.

Soldat Trinkst Du ´ne Tasse mit? .

Teresa Ihren Tee brauchen Sie selbst. Ihr Magen muß Ihnen ja vor Hunger am Rücken festkleben.

Soldat Hast Du das alles für mich zurechtgemacht? .

Teresa Ja, sie haben Glück. Meg hat mir zwei Scheiben Speck für Sie gegeben. .

Soldat Nett von Ihr. .

Teresa Meg sagt, Sie müssten doppelt so viel bekommen, wie ein Erwachsener, weil Sie zwei Jobs haben.

Soldat Wieso das?

Teresa Leben und sich bessern, wie alle Junges. .

Soldat Du, ich wette, ich bin älter als Du. .

Teresa Sie sehen wie ein junger Junge aus. .

Soldat Du, ich bin fast neunzehn. .

Teresa Ich auch. .

Soldat Wann bis du denn geboren? .

Teresa Am fünfundzwanzigsten Januar. Und Sie? .

Soldat Am achtzehnten August. .

Teresa Sehen Sie, da bin ich älter als Sie. Wie heißen Sie denn. .

Soldat Du erst. .

Teresa Teresa. .

.

Soldat Teresa, echt irisch, nicht wahr? Ich heiße Leslie. .

Teresa Leslie? .

Soldat Kein Stäbchen für mich, Teresa? .

Teresa Was? .

Soldat Ne Zigarette? .

Teresa Nein danke, ich rauche nicht. .

Soldat Nein, ich meine … für mich! Kannst Du mir nicht eine besorgen? .

Teresa Ach so. Ich glaub, ich habe bei mir, sie ist nur ein bisschen zerknautscht. Pat Hat sie mir gegeben . Hier.

Soldat Danke. Ein ganzes Päckchen kannst Du mir nicht besorgen? .

Teresa Ich hole eines. Sie haben noch eine lange Nacht vor sich.

Teresa geht zum Pianisten Geld holen. Währendessen untersucht der Soldat das Zimmer.

…

1995 Heino Ferch (im Alter von 32) – Der Soldat Leslie A. Williams, die Geisel; Robert Mayer – Pat Dillon, der Vermieter und Irische Veteran, Sabine Orleáns – Meg Dillon, seine Frau, Tamara Metelka – Teresa, das Hausmädchen, eine entsprungene Klosterschülerin.

Kommentar:

Teresa und Leslie verlieben sich hier ineinander. Die Geburtstage, am fünfundzwanzigsten das Mädchen, am achtzehnten August der Soldat, stehen tatsächlich im Originaltext des Theaterstückes.

Ort des Geschehens: ein Bordell mit vielen bunten Prostituierten und einer Puffmutter: s.a. Comedian Harmonists. Die Gruppe übt in einem Bordell. Auch dort verliebt sich einer der Gäste in eine der Damen aus dem Hause: in Chantal.

Die kleine Mikrostory von Soldat und Vorgesetztem: Nichtraucher – Raucher finden wir wieder zwischen Turner und Clay in Die Luftbrücke – nur der Himmel war frei.

- – - -

offtopic: Die Glosse.

Vision – aus dem Leben der Hildegard von Bingen

Wie?

Also:

zuerst gibt es einiges Augenzwinkern zwischen Mönch und Nonne, dann – o Gott – sogar ein Küsschen im Kräutergarten,

Copyright Benetton Oliviero Toscani

nicht wenig Nahaufnahmen von Volmars (Heino Ferch) schönen schwarzen Augen, damit wir auch was haben für unser Kinogeld,

aber dann schreit Volmar, verkleidet ganz in scharrwarrz als Toiffel – in einem Mysterienspiel, das die Nonnen veranstalten – grob unmotiviert die liebreizend lilienbekränzte Tugend alias Ricardis alias Hannah Herzsprung ganz böse an, Pfui!

Dafür wird er von den anwesenden Damen eingewickelt wie eine Hausmacherleberwurst – und stracks zu Fall gebracht. Allegorisch natürlich. Nur der Wickelstrick ist echt.

So sind wir eben, wir Frauen. Seit jeher wickeln wir die Männer ein und bringen den Wilden Ungezähmten in ihnen zu Fall wie das Kalb beim Cutting.

Und der Schluß?

Volmar reitet wieder,

…mit der Dame seines Herzens in den Sonnenuntergang.

Polotechnisch gesagt: Volmar auf Position 2, die Herzdame auf Torschützenposition 1.

Ente gut, alles gut.

Plus Cliffhanger:
Auf zu neuen Abenteuern!: Vision Teil II – wir sind dann mal weg. (Auf Vortrags-Pilgerreise Volmar und Hildi)

Vielleicht in 1011, nein in 2011 …vorher aber noch Jerry Cotton 2010, wie die Vorwerbung uns verkündete.

Hauptsache von Trotta. Für den CV.

Va detto che certe cose uno se le porta dietro, anche se sono passati mille anni da quando si son verificate e soprattutto se fanno parte dell’infanzia. Uno se le porta dietro e dentro, nel bene e nel male, nascoste da qualche parte nei meandri oscuri della mente e pronte a saltar fuori, all’improvviso, quando meno te lo aspetti e spesso quando meno lo vorresti. Sono tutte le piccole cose che poi ti modificano o semplicemente ti formano. Quelle di cui parlo io riguardano mia nonna. Mia nonna, va detto, ha fatto parte della mia vita per davvero poco tempo. Nonna se ne è andata, come disse mia mamma tipo film quel pomeriggio al telefono, poco prima della mia Prima Comunione (la prima e pure una delle ultime) e vorrei anche tralasciare che quell’idiota di mia sorella le chiese pure “dove?” e io avrei pagato per veder la faccia di mia madre in quel momento. Lei chiese dove, mamma riattaccò (credo per non insultarla), mia sorella campanò, mi guardò e donna pratica disse: “Nonna è morta ma se mamma te lo chiede io ti ho detto che se ne è andata, dove, fai finta che lo sai se no s’incazza. Hai capito? Ripeti!”. In sostanza, a nove anni, per colpa di mia sorella, nel momento in cui mia nonna moriva io, invece di disperarmi, ho dovuto pensare a salvarmi il culo.

Se ne andò così, in un pomeriggio di maggio, qualche giorno dopo la festa della mamma e dopo aver resistito ad anni di travagli e quando andò via ero così offesa con lei che la comunione non l’ho voluta fare per anni perchè nonna mi aveva promesso che quel giorno, alla Prima (tipo evento), ci sarebbe stata. Lei non mantenne la sua promessa e io riuscii a sentirmi come tradita. Sul momento avevo pensato che se ne fosse andata giusto per risparmiarsi lo sbattimento chè va detto che a casa mia, eccetto mia madre, devota donna cristiana, proprio con la Chiesa, noi altri, qualche rancore lo serbavamo, in silenzio e dentro il cuore e va detto pure che se ci invitano da qualche parte, qualsiasi parte, noi, per sport, prima dobbiamo bestemmiare, sclerare, chiederci perchè cazzo ci avranno mai invitati e poi deciderci ad accettar l’invito. Insomma, c’è voluto tempo perchè capissi che forse la mia soluzione alla sua dipartita era un po’ esagerata, che avrebbe potuto trovar scuse meno drastiche per non venir quel giorno alla mia Comunione e che forse, beh forse proprio doveva andare e quell’andare non c’entrava nulla con la mia festa. Accettare quello mi ha insegnato però poi, negli anni, a non aspettarmi niente da nessuno e a odiar perfino il suono di quel “lo prometto” non foss’altro che non ho ben capito se sarei pronta ad accettare, una seconda volta, che uno non andrebbe all’altro mondo con un last minute giusto per non venir, con me, da qualche altra parte! Non lo voglio scoprire se sono cresciuta. Sto bene così, nei ricordi.

Tornando a mia nonna va detto che, se per mille versi era una donna che non faceva rima con praticità, per altri, andava subito al sodo, all’essenziale e in un alternarsi di coerenza/incoerenza che ha caratterizzato tutti gli anni di lei che io ricordi, quasi dieci. Quando c’era lei la sua casa pullulava di gente o forse per correttezza dovrei dire che tutto il vicinato viveva a casa sua, lo stesso vicinato che chiamava mia madre mammalina quando Lina era il nome di nonna e lo faceva, l’ho capito da adulta, solo perchè, alla luce dei fatti, mia madre faceva da madre anche alla sua. Mamma si è presa cura dei suoi fratelli all’università, ha cresciuto il più piccolo degli stessi e così tanto che io, proprio zio, ho sempre faticato a chiamarlo. Lo chiamavo semplicemente per nome come fosse mio fratello o al più un cugino. Insomma, nonna un po’ la vita l’ha incasinata a tutti nel bene e nel male. Ricordo che chiamava mia madre, al mattino, molto presto e le diceva: “Vado a far la spesa poi mi dai una mano?” e mamma due nomi li tirava fuori, perchè quando nonna andava a far la spesa, in genere, impiegava 30 oreperlavita chè prima doveva chiacchierar con tutti i negozianti, assicurarsi che le sue amiche stessero bene, che nessuno fosse schiattato senza preavviso ma, soprattutto, doveva riuscir a tornar a casa senza cader col culo per aria, che va detto che nonna, tra le nuvole c’è sempre stata, quindi, quella Via Regina Elena, così vicina a casa sua, così piena di insidie con quella pavimentazione scivolosa, rappresentava l’ostacolo maggiore per lei e pure per noi che dovevam recuperarla un giorno sì e l’altro pure. Uno sì e l’altro pure e tanto che spesso papà, tornando a casa dal lavoro, esordiva con:”Buongiorno a tutti, tua madre è rientrata’?!” e mamma depressa rispondeva: “Oggi sì”

Nonna andava a far la spesa e mamma diceva: “Signore illuminala!”, nonna diceva: “Come?” e mamma rispondeva:” Niente mà!Ci vediamo dopo“. Sempre. Poi cominciava  in un misto di euforia e incazzo a preparar già alle nove il nostro pranzo dato che per mezzogiorno avrebbe dovuto esser già a casa di nonna per preparar un altro pranzo, quello dei nonni. In sostanza mia madre per dieci anni ha preparato due pranzi differenti quasi ogni giorno chè i nonni di venir a pranzo da noi non se lo sognavano neppure chè non volevano essere di peso, a detta loro. Così la tarantella è andata avanti fin quando mia nonna è stata tra noi, poi nonno ha ceduto chè ormai la messa in scena non reggeva più. Erano anni difficili. Tutti anni in cui nonna di mettersi ai fornelli non ci pensava proprio chè tanto non ce la poteva fare e tutti anni in cui mamma ha rasentato, per ovvi motivi, quella follia che poi si è portata dietro dato che, essendosi abituata a prepar il pranzo alle 9, quando nonna è morta, non sapeva più che cazzo fare fino all’una e ha stressato noi altri fin quando non si è riprogrammata, con calma, su orari più decenti e decenti si fa per dire chè adesso, se non son le due, tu, un piatto di pasta a casa sua te lo sogni, come a dire che proprio guarita mia madre non è.

Nonna era fatta così: di fornelli non capiva niente ma usava il cibo per risolvere ogni tipo di problema. Capitava così che se uno andava da lei raccontandole le peggiori sciagure esistenti, sfogandosi per crisi coniugali, di filianza e quant’altro lei ascoltava in silenzio, poi, come posseduta, esordiva dicendo: “Bella mia ma almeno avete mangiato?!” e lo diceva con una preoccupazione tale che tu potevi solo volerle bene. Sarà che nonna aveva superato la guerra, vivendola in pieno, sarà che era incapace di affrontar il lato brutto della vita rifiutandone l’esistenza ma se a lei dicevi che ti era crollata la casa lei ti chiedeva se almeno la pentola per l’acqua della pasta si era salvata chè in caso contrario potevi sempre andar da lei chè tanto c’era sua figlia che avrebbe preparato pranzi per tutti. Mio padre rideva e mamma sclerava. Va detto però che una cosa nonna la preparava alla grande, anzi due. La glassa per la torta e la famosa ciambelladellanonna. Una ciambella normalissima ma che veniva chiamata dellanonna e pronunciato unito quasi a sottolinear che cazzo, incredibile ma vero, l’aveva fatta proprio lei e senza far saltar in aria casa sua, la nostra che era subito al piano sopra e mezzo quartiere. La ciambelladellanonna era un’arma. L’arma che nonna usava per combattere e vincere ogni tipo di malanno. Se avevi la febbre, eri triste, era morto qualcuno, pioveva, faceva un caldo che crepavi nonna tirava fuori la ciambella e pensava che la vita si risolvesse così. Cioè, per lei, si risolveva davvero così. Nonna, in questo, guardava all’essenziale, cercava una cosa bella contro le brutture e meglio della ciambella per lei non esisteva altro. Ricordo anche la volta in cui mia sorella corse piangendo da lei con sul braccio incisa, perfetta, tutta la mia dentatura e nonna dopo aver guardato intristita mia sorella(due minuti di contrito silenzio)aveva risolto il dramma dicendo: “Naaah!bella della nonna!La volete la ciambella?????” . Chiaro è che mia sorella avrebbe preferito che nel forno ci finissi io, ma quella era nonna, di più proprio non si poteva chiederle. Ci amava così, a colpi di ciambella e il punto è proprio questo. Anche io ho imparato, senza rendermene bene conto, ad amar a colpi di ciambella e così, quando la primavera scorsa uno dei miei coinquilini, mollato malamente dalla sua ragazza,  è entrato in crisi mistica, ho sfornato più ciambelle che mia nonna in dieci anni! Lui tornava a casa depresso e io andavo al supermercato a comprar l’indispensabile per ciambellarlo e pare anche abbia funzionato dato che poi, direttamente, veniva in stanza e diceva: “Non è che mi faresti la ciambelladellanonna no?” e giù di ciambelle come fosse l’evento, come fosse la cura ai nostri mali. Tutti in cucina a sfornellare, a lanciar farina e zucchero ovunque e ad aspettar seduti vicino al forno che la ciambella prendesse forma, che ci curasse un po’ il cuore malandato. Nonna me la son portata dietro così, insieme alla ciambella e la cosa mi piace anche se consideri che poi un mio amico israeliano ha dato la ricetta di quel dolce a sua madre che vive a Tel a viv e ora pare che la ciambelladellanonna curi pure i loro mali e mi fa ridere l’idea perchè so che nonna, i mali del medio oriente, li avrebbe sul serio risolti in quel modo e me la immagino sulla striscia di Gaza che si guarda intorno coi suoi occhioni pieni d’amore e preoccupazione e dice:”Naaa che confusione!!Ma la fate qua la ciambella??”

La vita può essere più semplice di quel che crediamo noi. Tutto più risolvibile di come appare se, chiaro, conosci le dosi giuste per ogni cosa e il perfetto tempo di cottura, perchè se scazzi, anche solo di un minuto, c’è caso che un vaffanculo di cuore tu te lo prenda, così, d’emblèe, come la volta in cui il mio ex, durante una litigata da manuale, mi diede così, di petto, della stronzae io in automatico senza filtrare pensai e dissi :”Naaaa!Bello mio la prepariamo la ciambella???”e ho riso pensando un po’ a nonna e un po’ che lui era pesante come la ciambella stessa se la tieni troppo in forno, una colata di cemento armato al centro esatto dello stomaco! Io ho riso e lui mi ha spedita a quel paese senza passare dal via con ciambella annessa ma va detto che lui, per metà, era inglese forse quindi, si trattò solo di humor e gusti differenti. Perchè io, del resto, il crème caramel di Nonnalondon, la sua, non l’ho mai trovato divertente, un po’ come suo nipote effettivamente. Una martellata nei coglioni sì! Ma divertente, proprio divertente quello no, quello, decisamente mai.

INGREDIENTI:

400gr di farina

300gr di latte(e bada bene, grammi!Chè mia nonna pure i liquidi te li passava in grammi!!)

200gr di zucchero

3/4 uova(intere e a seconda della dimensione!)

75gr di olio(sempre grammi!)

e al final una bustina di Pandegliangeli, quel famoso lievito per dolci che nonna chiamava la vanillina, a prescindere!

PREPARAZIONE:

Mescolare le uova e lo zucchero, poi aggiungerci lentamente e alternando, farina, olio e latte e quando il composto è pronto e il forno già caldo aggiungere la vanillina. Solo in quel momento devi aggiungerla, non un secondo prima di metterla nel forno caldo altrimenti pare non funzioni!

TEMPERATURA FORNO:

 180gradi

TEMPO DI COTTURA:

30 minuti o come diceva nonna: “Belli della nonna, aprite gli occhi chè nella vita quando una cosa giunge a cottura si vede chè, a parte le regole, le cose, vanno fatte pure a sentimento!“

MUSICA IN SOTTOFONDO:

http://www.youtube.com/watch?v=529hlJ6Uzjw

all’epoca non c’era ma, conoscendo nonna, è probabile che avrebbe approvato.

Frankreich, August 2009

Sonnenröschen Bläuling Aricia

Schmetterling Sonnenröschen-Bläuling Aricia – Schmetterlingsgedicht

Nonne und Schmetterling
© Manfred Schröder

Durch einen Klostergarten
eine junge Nonne ging.
Vor ihr im Sonnenlichte,
es flog ein Schmetterling.

Sie schaute ihn mit Wehmut
und einem Tränelein.
Lass mich, oh Herr, sie dachte,
so unbeschwert und heiter sein!

***

Die Kurzgeschichte “Tuomas” von Manfred Schröder findet sich in dem Buch

Der Mann,
der vergewaltigt wurde
und andere Geschichten

und lustige Limericks von Manfred Schröder finden sich in dem Buch

Hundert haarige Limericks

***

Hier handelt es sich mit großer Wahrscheinlichkeit um einen Sonnenröschen-Bläuling. Ob es jedoch ein Kleiner Sonnenröschen-Bläuling (Aricia agestis) oder ein Großer Sonnenröschen-Bläuling (Aricia artaxerxes) ist, vermag ich nicht zu sagen. Das Tier ist offenbar schon recht betagt, denn die Schuppen haben viel von ihrem Glanz verloren. In frischem Zustand sind diese Tiere noch wesentlich farbenprächtiger.

***

Das Foto entstand am 01. September 2009 in Dudweiler auf dem brachliegenden Geläde Im Rosenfeld.

***

A giugno coglievamo i lamponi. La nonna aveva un piccolo orto proprio di fronte alla chiesa, accanto alla piantagione di meli. Subito dopo esserci lavati, correvamo per le scale verso i rovi carichi di gustosi frutti rossi. Ci rincorrevamo tra le volute verdi e facevamo a gara a raccogliere più frutti nel minor tempo, ognuno con la sua bacinella di plastica; io quella blu, lui quella bianca. Ci accompagnavano i cori delle signore a messa, che ogni mattina sfilavano silenziose verso la chiesa.

Tra i ramoscelli giovani riposavano parecchie farfalle. Io ne avevo il terrore, F. lo sapeva bene. Quando giocavamo si nascondeva tra loro, per farmi un dispetto. Non so perché, ma ho sempre detestato le farfalle. Celano il loro corpo bitorzoluto e peloso sotto grandi ali colorate, ma restano pur sempre poco più che bachi. Non ho mai visto niente di poetico nel loro svolazzare, tranne che a guardarle da lontano. In un campo verde, centinaia di farfalle bianche in volo possono sembrare molto belle.

Avevamo entrambi gli occhi blu. F. era magro, slanciato, coi capelli un poco lunghi. Un bambino allegro come ce ne sono tanti. Uno dei miei pochissimi amici, forse l’unico. Si divertiva ad accompagnarmi in queste spedizioni, alle quali gli permettevo di partecipare solo in cambio di qualche pomeriggio a giocare insieme con le bambole. Per il mio sesto compleanno, me ne regalò una grandissima, Serafina. Era più alta di me e aveva le gambe blu, il corpo morbido e profumato.

Dopo aver raccolto una quantità sufficiente di lamponi, salivamo di corsa dalla nonna con le bacinelle colme. Nella strada che ci divideva dal pianerottolo di casa, mangiucchiavamo un frutto in qua e là, e per gioco ce li lanciavamo addosso. Avevamo sempre il contorno della bocca orlato di vermiglio e piccoli semi. La nonna ci ripuliva pazientemente e ci ringraziava per la raccolta, ricompensandoci con pane e zucchero.

Nel pomeriggio ci allontanavamo in direzione del bosco. Ci fermavamo prima del Buco – lo chiamavamo così, non sapevamo a che cosa potesse servire – una gola nera piuttosto larga, forse lo sbocco di qualche vecchia fognatura. Il Buco ci terrorizzava, eppure ci divertivamo a stare lì davanti. Io raccoglievo i piccoli ragni che camminavano sul tronco marcio dove ci sedevamo sempre, toglievo loro le zampe con minuzia, e li porgevo a F., che li mangiava. Li ingoiava interi, così com’erano, senza batter ciglio. Io lo guardavo ammirata, e mi sentivo importante a svolgere quel compito per lui. Uccidere ragni non mi faceva schifo, né pena. F. si sentiva rinvigorito da questa disgustosa pratica, e ogni giorno non vedeva l’ora di cominciare a mangiare quei piccoli insetti neri.
Questa era l’estate prima che F. sparisse.

La mattina che F. mancò l’appuntamento, la nonna aveva cominciato a preparare la salsa di pomodoro. Chili di ortaggi ribollivano borbottando nelle grandi pentole sulla stufa. Ad attenderli, decine di bottiglie di vetro con i coperchi impilati a un lato del tavolo. Fuori il cielo terso della mattina si rigava di nuvole leggere in qua e là. F. tardava ad arrivare. Ogni tanto mi sporgevo dalla finestra e guardavo in direzione di casa sua. Aspettai pazientemente per due ore, seduta in cucina, e non successe niente. Spiavo i lamponi nell’orto, che quel giorno sarebbero rimasti silenziosamente al loro posto.

Si seppe che F. era scomparso la sera dello stesso giorno, quando i barattoli di salsa già chiusi giacevano ancora caldi accanto alla credenza. Sua madre correva di casa in casa, con una sola domanda preoccupata. Diceva che il bambino era uscito di presto, quella mattina, come sempre per venire da me. Interrogò nervosamente mia nonna, lanciando ogni tanto un’occhiata risentita in mia direzione. Diceva che era colpa di quel Buco, come lo chiamavamo noi. Che spesso F. ci andava da solo, e rimaneva lì a guardare, senza far niente. Lo aveva trovato lì spesso, quando lo aveva cercato in passato, ma stavolta di lui non c’era traccia.

Seguirono ricerche disperate, appelli e richieste. F. non fu mai ritrovato.

Per tutto l’anno, io e mia nonna mangiammo quella salsa di pomodoro senza dirci una parola. Sedevamo al tavolo, portando di tanto in tanto un boccone di pasta alla bocca. Non colsi più i lamponi, che caddero e colorarono la terra del loro lento marcire. Ogni notte sognavo F. uscire dal Buco e chiamarmi, ma non tornai più lì. Finché il tempo non si portò via anche questa storia, la salsa finì, e nessuno, di F., disse più nulla.

Louise de Marillac (* 12. August 1591 in Paris; † 15. März 1660 Ebenda) war Ordensgründerin und Heilige in der römisch-katholischen Kirche.

Louise de Marilliac wurde als außereheliche Tochter des Adeligen Louis de Marillac in Paris geboren und wuchs als Waise auf. 1613, mit 22 Jahren, heiratete sie Antoine Le Gras und gebar 1614 einen Sohn. Nach dem Tode ihres Mannes 1625 lernte Louise de Marillac Vinzenz von Paul kennen und nahm 1633 in ihrem Haus einige junge Bauernmädchen auf. Diese Gemeinschaft wurde die Gründung der Ordensgemeinschaft der „Töchter der christlichen Liebe“ (Vinzentinerinnen) die sie mit Vinzenz von Paul in Paris gründete. Bis zu ihrem Tod leitete Luise de Marillac das Mutterhaus in Paris. Ihre sterblichen Überreste ruhen in der Kapelle der Erscheinungen (Wundertätige Medaille) im Mutterhaus in der Rue du Bac, Paris.

1920 wurde Louise de Marillac selig- und 1934 heiliggesprochen. 1960 wurde sie von Papst Johannes XXIII. zur Patronin aller in der Sozialarbeit Tätigen erhoben.

Der Orden der Vinzentinerinnen ist die größte Ordensgemeinschaft der Welt.

Louise de Marillac über die Regeln der Vinzentinerinnen
(an den Hl. Vincent von Paul in: Rules, Conferences and Writings – Vincent de Paul und Louise de Marillac)

Sie sollten ihren Tag damit beginnen, darüber nachzudenken, dass sie von Jesus Christus, der gesegneten Jungfrau und ihrem Schutzengel begleitet sind.
…
Nach dem aussteigen aus der Kutsche, bevor sie übers essen nachdenken, sollen sie zur nächsten Kirche gehen um Gott im Heiligsten Sakrament anzubeten. Sie sollen den selben Akt der Anbetung in jedem Dorf machen, durch das sie fahren. Sie sollen den Schutzengel von jeder Stadt würdigen und den Schutzengel von jeder Seele, die beauftragt sind zu ihrem Schutz für die Ehre Gottes.

Die heilige Louise de Marillac
Rules, Conferences and Writings – Vincent de Paul und Louise de Marillac

Das Grab der Hl. Louise de Marillac mit einem Engel-Mosaik
(Compagnie des Filles de la Charité, Rue du Bac, Paris)

Irland: 2500 Kinder von Priestern und Nonnen missbraucht ? – Tagesanzeiger.ch Gegen die katholische Kirche in Irland werden in einem Ermittlungsbericht schwere Missbrauchs-Vorwürfe erhoben: Tausende Kinder sind demnach in kirchlichen Einrichtungen von Nonnen und Priestern missbraucht worden. Laut dem Bericht waren rund 35′000 Kinder bis zum Jahr 1980 in Erziehungsanstalten, Schulen oder auch Heimen für Behinderte untergebracht. Rund 2500 Zeugen sagten aus, dort sexuell missbraucht oder körperlich misshandelt worden zu sein.

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Un mistero misterioso avvolge le menti dei bambini della classe 1^ di Cisterna d’Asti:

dove saranno finiti i mandarini che avevano seminato?

Scomparsi?

Rapiti?

15 MAGGIO 2009 COSA E’ SUCCESSO CL. 1^ SCUOLA PRIMARIA DI CISTERNA D’ASTI

15 MAGGIO 2009

CL. 1^

SCUOLA PRIMARIA DI CISTERNA D’ASTI

Warum bin ich nochmal hier? Ach ja richtig, wegen der Lampe, erinnerte sie sich und bahnte sich geduldig ihren Weg durch die Gänge IKEAs:
Ein Labyrinth aus Sofas in brechgrüner Farbe, Unidentifizierbaren Gegenständen die unaussprechliche Schwedische Vornamen von armen, schwedischen Menschen tragen, schwangeren Nonnen (Pardon. Schwangere. die Nonnen kommen erst später), die ziellos durch die Gegend trödeln und ihre hilflosen Männer, die sich verzweifelt an deren Händen festkrallen um nicht verloren zu gehen, fragen; ob sich das Sofa in der Ecke hinten links neben dem Sofa vorne rechts gradeaus auf viertel vor drei nicht besser macht wenn man einen senfblähfarbenen Überzug darauf drapiert.
…betretenes Schweigen und ein ahnungsloses Lächeln in Kombination mit einem versuchten Hundeblick ist keine gute Antwort meine Herren. Eher dann: ein Nicken und ein ‘das hast du wirklich toll ausgesucht Schatz, ich bin begeistert’ hätte den Gefühlsausbruch und die Vorwürfe der Schwangeren verhindert.

Sie ging weiter – die Tränen der schwangeren Frau noch in den Ohren nachhallend – schnappte sich die neue, alte Lampe (neu weil noch nicht bezahlt und alt weil es die gleiche Ausführung war wie die auf ihrem Schreibtisch, die sich den Tag davor das Leben genommen hatte) und lief zielstrebig in Richtung der Kassen. Vorbei an unzählbaren Dingen die ihr suggerierten: ‘kauf mich! ich bin nutzlos, aber ich sehe gut aus’ kam sie ca. zwanzig Meter vor der Kasse in einer Menschenschlange zum stehen.

Ihre Gedanken kreisten um den Sinn von fünfzehn Registrierkassen bei denen allerdings nur sieben besetzt waren. Vielleicht hat IKEA ja das Konzept geändert, baut jetzt auf kleinwüchsige Leute hinter den Kassen und deswegen steht keiner an, weil die niemand sehen kann?! Wohl eher nicht, denn auch nach einer weiteren viertel Stunde des in-der-Schlange-stehens, kam sie nur zentimeterweise vorwärts. ’Liebe Eltern,’ tönte es plötzlich aus den Lautsprechern, ‘der kleine Nuschel-Gemurmel-Murmel-Anus möchte bitte aus dem Smøreland abgeholt werden’. Der Mann vor ihr fing an zu lachen. Wahrscheinlich haben die den Kleinen absichtlich vergessen. Ich meine welche Eltern stecken ihre Kinder freiwillig in diesen mit LSD-Bällen vollgestopften Kinderhort des Grauens? Gut, vielleicht lief der Kleine aus und sie konnten ihn nichtmehr umtauschen. Oder er wollte die Kötbullar nicht aufessen für die Mutti sich mit einer anderen Mutti fast in die Donnerkuppel begeben hätte (zwei Mom’s gehen rein. Eine Mom kommt wieder raus), nur damit Sohnemann wieder mal was gescheites zwischen die Kiemen bekommt. Egal. Und was ist das eigentlich für ein Kerl da vor mir, der sich so über fremdes Elend amüsieren kann? Hmm… schwarzer aalglatter Anzug, teuere schwarze Lederschuhe, Armanibrille mit schwarzem Kunststoffrahmen, braune Schulterlange Haare und ein gezüchteter Drei-Tage-Bart… in einem Wort und ohne großartig die Synapsen anzustrengen: Werber. Eindeutig.
Die ebenfalls teuere silberne Armbanduhr glänzte an seinem Handgelenk, auf der deutlich lesbar die Marke ‘Ωmega’ prangte, als er sein penetrantes Handy zum schweigen brachte um mit einem Kollegen zu sprechen. ‘Ich stehe noch an der Kasse. Nein das soll er per mail schicken. Ja. Ja. Hmhm. Oh Mist! Doch schon so spät?!’ Er blickte auf seine überteuerte Uhr, ‘das Meeting werd ich nicht rechtzeitig schaffen. Entschuldigst du mich? Ja? Danke. Wir sehen uns dann morgen gegen neun’. Triumphierend lächelte sie in sich hinhein und klopfte sich imaginär auf die Schulter. Hab ichs nicht gesagt?! Die sehen wirklich alle gleich aus. Ob der n Tütchen Koks in seinem Sakko einstecken hat? Oder doch nur die Nummer seines Escortservice? Wenn er jetzt noch seine Frau anruft, ihr erzählt er sei gerade im Meeting und es zieht sich noch ein wenig hinaus, werd ich die Bettwäsche da drüben, die aussieht als hätte sich jemand auf ihr übergeben und anschliessend durch den Gulli gezogen, aufessen. Ganz!

Sie betrachtete die Reihen der links und rechts neben ihr anstehenden Leute. Eine Nonne in voller Montur machte sich grade über die Bettwäsche her, von der manche Leute schon angeekelt den Blick abgewendet hatten. Vielleicht denkt Sie grade dasselbe und will sie auch essen? Die Frau von den Jesusfreaks sah auf den Preis, auf die Bettwäsche, auf den Preis, hielt inne und… ergriff hastig das Weite. Hätte sie die lieber mitgenommen, bei diesem Muster stirbt ja wohl jeglicher Sexualtrieb akut und unwiederbringlich ab. Als Nonne müsste ich wohl den ganzen Tag um Vergebung bitten und beten vor lauter unreiner Gedanken.

Ob andere gerade auch soviel Spass in ihrem Kopf haben wie ich? Wie ist es möglich den ganzen Tag an einem Ort zu arbeiten wenn man ständig schonmal geatmete Luft von zig Leuten inhalieren und sich deren Beschwerden wegen zu langer Wartezeit anhören muss, ohne dabei den Verstand zu verlieren?!
Wo ist die Nonne hin? Vielleicht betet sie gerade Billy an, den Gott der wackeligen Regalböden… uuuuh, Blasphemie!!!

Ich bin stolz auf dich! Du hast es überlebt, du bist fast durch, du hast nur das auf dem Fließband liegen was du auch wirklich kaufen wolltest – bezahlen, endlich: Jubelei!
Sie bezahlte. Das heißt, sie versuchte zu bezahlen und beobachtete währenddessen wie die Kassiererin verzweifelt nach dem Strichcode ihrer Lampe fingerte. Jetzt pappen die da schon extra ein Schild hin auf dem sogar noch Bilder zu sehen sind und der Aufschrift: ‘Mit dem Strichcode bitte nach vorne auf das Band legen. Danke‘ und die Alte raffts immer noch nicht. Dabei wollte ich jetzt als vorbildlicher, verständnisvoller und vor allem RUHIGER Kunde den Laden hier betreten und auch wieder verlassen. Warum wirds einem denn immer so schwer gemacht?

Ganz ruhig. Die Frau hat sicher nicht gerade einen schönen Tag. Das Gepiepse der Kasse würd mir auch auf den Sack gehen wenn ich Sie wäre… Ohgott endlich hat sie den Code eingescannt. Brav. Darf ich jetzt zahlen? Ja? Danke, äusserst zuvorkommend. Bittesehr.
Nur schwer konnte sie widerstehen, der Kassiererin anerkennend den Kopf zu tätscheln und sie in das imaginäre Glas mit den hast-du-fein-gemacht-Lutschern greifen zu lassen.
Sie faltete ihr Restgeld, schnappte sich die erbeutete Ware und verließ den Ort des Geschehens. Am Parkplatz angekommen versuchte sie in ihr Auto zu gelangen. Keine Chance.
Sie ging zur Beifahrerseite und glitt, elegant wie ein Nilpferd, ins Innere des Wagens.