Ed era rimasta ad aspettarmi

una vecchia scheggia

trafiggeva il corrimano della scala

trafiggeva il ricordo di quei giorni

rifioriti sull’intonaco di calce e il giglio rosso

nato di notte

nei sogni di mio padre.

“C’è odore di vuoto nell’aria:

profumo di resa.

Invisibili suoni riempiono la città:

rumore di buio.

Una stella luminosa e solitaria

sembra volersi staccare dal cielo;

relegata controvoglia lassù,

tremante, nel suo inutile sforzo.”

(Fabrizio Dragoncelli)

Un sorriso,

m.

Foto originale: http://ashleyshyd.deviantart.com/art/Chingadera-145291984

“NOVEMBRE A MONTEMARCELLO”

Ho chiuso la porta

sulla muta piazza del borgo

dalle persiane vuote;

la pioggia vacilla 

dentro la sera

e traccia veli invisibili 

di serena malinconia.

All’ombra della notte

ascolto il cuore

proteso verso un nuovo giorno

di novembre.

La pioggia ora disegna

incantevoli trastulli

ondeggianti

tra tuffi di luce.

Aspetto la certezza dell’alba

disegnata sulla mia collina

aspetto,

e mi fiorisce dentro,

intanto che le nuvole

vanno a svanire

tra il giorno che avanza.    

Poesia di Rosanna Fabiano

Senza Ibrahimovic e Messi, entrambi in panchina, per l’Inter sembrava più semplice invece fin dall’inizio si è assistito ad un monologo del Barcellona con la squadra di Mourinho che badava solo a difendersi e a controllare la partita.

Ma al di là di questo conta che la Fiorentina ha giocato da squadra, ha dato segno di maturità soprattutto quando soffre nel finale di gara e Frey, incerto in altri momenti, la salva.

commento inviato il 25-11-2009 alle 13:13 da mike Grande Barcellona vs misera Inter Speriamo che dopo l’umiliante esibizione di ieri sera non si continui a dire che il calcio italiano è il più bello , il piu difficile , il più tecnico , insomma ” il più “.Se il prodotto tecnico dello “special one ” dopo due anni è tutto qua , sarà bene che Moratti metta mano al portafoglio e cerchi di portare a casa un allenatore che perlomeno sia un po meno ciarlatano e un po più serio di questo imbonitore da piazza .

Ferma restando la piena libertà di ognuno di esprimere la propria opinione su fatti che possano interessare la collettività o sugli argomenti specifici da noi proposti, i contributi non dovranno in alcun caso essere in contrasto con norme di legge, con la morale corrente e con il buon gusto.

Fonte:

http://www.gazzettino.it/articolo.php?id=81699&sez=SPORT

Claudio Pompi

Sono in ritardo mostruoso, in genere il pezzo per Trauma cronico sono solito scriverlo almeno un paio di giorni prima della domenica, lo carico sul blog e programmo la sua pubblicazione per la mezzanotte e un minuto. Questa volta no. Questa volta avevo buttato giù qualche appunto, delle riflessioni sull’omicidio di Brenda, sulla storiaccia della querela a Tabucchi da parte del presidente del Senato (colpirne uno per educarli tutti), oppure dell’inquietante caso Cosentino, avrei voluto parlare di queste cose e concludere con la bella notizia della decisione del giudice a sospendere l’ordinanza di sfratto a Frigolandia di cui vi ho parlato già qui e qui.

E invece sono nella mia stanza, mezzanotte passata da un po’, Zabaglio è appena andato via, era venuto un paio d’ore fa, dopo avermi telefonato per uscire ma io ero troppo stanco. Abbiamo mangiato un piatto di pasta col pomodoro e chiacchierato di tante cose. Abbiamo letto insieme il pezzo di Alex del primo tentativo di racconto collettivo che stiamo sperimentando noi precari, e poi il pezzo, fantastico, del Diario di bordo di Colle Val d’Elsa di Vanni Santoni. Già, perché con Scrittori precari non ci fermiamo mai. Venerdì scorso siamo stati all’università di Siena, in una splendida giornata letteraria in cui prima Wu Ming ha presentato Altai (di cui vi invito a leggere il resoconto qui) e poi Rovelli ha presentato Servi.

Nemmeno una settimana dopo, giovedì, eravamo a Colle Val d’Elsa. L’appuntamento con i ragazzi era per l’una e mezzo a casa mia, dove avremmo dovuto mangiare la frittata di maccheroni di Zabaglio e poi partire. La frittata fatta da Zabaglio era qualcosa di immangiabile, insipida, gommosa, insapore, dopo il primo morso ho desistito, eppure io non sono di quelli schizzinosi, mangio quasi tutto. Ma la frittata di Zabaglio era qualcosa di indescrivibile. Lo stesso Piccolino non è riuscito a buttarne giù più di due bocconi. Zabaglio non sa bere, non sa mangiare e non sa cucinare; lo amiamo anche per questo. Lo abbiamo preso in giro per l’intero viaggio, sgranocchiando risate incontenibili.

Siamo arrivati a Colle che era già buio, abbiamo parcheggiato e passeggiato fino a che non ci ha raggiunto Francesca, che ci ha scortato dapprima a depositare gli zaini, prendere un caffè rigenerante e una mezz’ora di relax a Villa Francesca, dove eravamo ospiti, e poi di lì al Teatro dei Varii dove ci aspettavano i registi, gli straordinari Dimitri Chimenti e Andrea Montagnani. Quindi prove. Una pizza e del vino in teatro. Ancora prove. Poi tutti a Villa Francesca, dove.

Premo il tasto ffww – scorre la nottata insieme a Luca ed Angelo (Simone, arrivati a casa, si è messo nel fodero, ha letto qualche pagina di un libro, poi è crollato) e la notte, quindi eccoci al venerdì mattina. Si è trascorsa la mattinata tra la casa e il giardino, in completa rilassatezza e buon umore, poi si è andato a mangiare un paio di panini a qualche chilometro di distanza, quindi di nuovo a casa fino alla chiamata del Chimenti che ci dava appuntamento per le cinque e mezzo in teatro, dove si è fatta un’altra prova, e poi mentre si fumava sigarette fuori è arrivato pure Vanni. Rituale di baci, abbracci, sorrisi, poi via con la prova generale. Quindi ancora un’altra pizza, la birra, le sigarette, il caffè, il whisky, ed il teatro che si riempiva e s’era fatta l’ora.

Lo spettacolo si chiama proprio Trauma cronico. Appunti per un film in terra straniera. Quando Dimitri mi ha chiesto l’autorizzazione ad utilizzare per lo spettacolo il nome di questa rubrica, mi sono sentito molto orgoglioso di me stesso.

La performance è volata. Siamo andati alla grande, tutti bravi. I registi, due pazzi. Vanni è stato eccellente, come suo solito. Non vedo l’ora di leggere il suo prossimo romanzo.

Una serata eccezionale. Siamo partiti per il verso giusto in un’altra nuova magnifica avventura. Certo c’è ancora tanto da crescere e da lavorare, ma sono certo che se ne vedranno ancora delle belle. I lavori, d’altronde, non finiscono mai.

Vi saluto tutti, abbracciandovi, invitandovi a ritornare domani, lunedì, per il Diario di bordo della carovana errante di Scrittori precari con piacevolissimi contributi esterni, ma non vi dico altro. L’appuntamento è a domani.

Buona domenica

Gianluca Liguori

Zaelia Bishop

Quando viene la notte ancora la ricordo, sento la sua voce attraversare queste stanze. Non aveva pace quella mia figlia, Amìna,  era come se  il vento la portasse sempre altrove, come  un seme, o i petali dei fiori, le foglie del tè, le voci, o come  i sogni  fanno con le nostre passioni. Altrove, lei era sempre altrove, sgretolata e forma di un solo pensiero, chiusa nell’astuccio di un corpo bellissimo e lontano.  Lei non aveva un nome poichè nessun nome  la richiamava da quell’oltre. Era come una statua, una statua vuota o fatta di vuoto.  Sembrava non avere una  identità precisa: qualunque cosa la toccasse o anche solo la sfiorasse non lasciava traccia sul suo viso.  Lei era centrata, in un asse di silenzio. Sembrava che i nomi, come le cose che essi evocano tra noi, fossero per lei come foglie tra i rami, in alberi altissimi, fantasmi luminescenti, insetti o altre creature che vivono una vita diversa da quella che conducono quando entrano nella nostra testa o nella nostra bocca nei momenti in cui li costruiamo e li pronunciamo. Le parole, infatti, lei le soffiava nel suo sottile  flauto d’avorio. Era così che diceva la sua tristezza o la gioia, la paura, la lontananza da ogni cosa.

-

Vladimir Gvozdariki

Quando suonava tutti restavano sospesi. Quando suonava nessuno continuava a fare ciò che stava facendo. Era come se, con quel suo vocabolario di sillabe sonore, che non necessitano di traduzione, riuscisse sempre e comunque a toccare chiunque, nel profondo, e nulla,  davvero nulla, risultasse più importante che ascoltare quella voce interiore fattasi il suono di quel flauto. Forse si trattava di qualcosa di simile alla poesia,  un  attimo di  grazia oltre il superfluo, quando la lingua si smarrisce  nella felicità di un cenno o di un richiamo che si credeva impossibile sentire. E c’era il  colore, in quella sua lingua, il colore di tutte le voci della terra, di tutte le lingue inviolate dal  gioco futile e ingannevole di una falsa economia che finisce per farsi la farsa di se stessa. Non c’era  lusso o tecnica in quella modulazione dell’aria, c’era il vento di un respiro accomunante, il filo leggero della memoria mentre si annoda al mare, al cielo  e non teme l’inizio o la fine, perché è intero e non ha prima o dopo, o tappe o mete.

E’   un viaggio. L’illimitato viaggio nel limite di un respiro  ed è un testo, che sfugge, che non si lascia capire, solo ospitare, vivere e viene per le sue strade, nell’oscuro dell’anima, nel segreto.Viene, come una febbre o un sorriso di fronte all’alba, aspettando che nascano le stelle, nel corpo della notte, nel buio che senti vivente . E’ una nuova maniera di essere, dentro e fuori di sé, senza che questo si faccia abitudine o mestiere. Nessuna esibizione di una qualche verità  precedente e originaria, nessuna separazione dal corpo della vita e dalla vita dei corpi, una specie di perennità.  Era quella la gratuità del canto, era quello il  dono, la verità del canto che è dono. Ingenuo ma non  innocente, perché niente è piu terribile di un dono non inteso, e niente è piu tremendo di un dono compreso, e perciò svelato. Vedersi, trovarsi in quelle note, era trovare finalmente la propria inadempienza: l’essersi scordati di chi si è, sempre, fino all’ultimo tratto della via, viva,  in ciascuno di noi.

-

Vladimir Gvozdariki

.

No, non aveva pace quella mia figlia lontana. Eppure pareva a tutti, ascoltando il suo silenzio, tra le pause dei suoni e finchè raccoglieva i fiati nei legni dei suoi flauti, di vedere  sorgere da un cielo, mai visto prima, un arcobaleno in cui scoccare le ore da sé per  stringere  il patto tra una parola lontanissima e profonda e tutto il parlato, subìto come l’ acqua di un continuo tradimento, la luce di un sole che  smangia le lingue, le viola e le rende cieche. La cecità della parola e lo smarrimento, persino crudele, di questo suono che  indovina le più oscure terre di ciascuno di noi, le scandaglia, le mette in risonanza le incanta, le magnifica. E non si può che innamorarsi di lei, parola poetica innamorata e cieca, indifferente ai conclavi  del mondo e ai conclamati richiami di una falsa giustizia della parola, colorata e senza altra traccia che un fiato,  disegnata nell’aria e subito persa in percorsi senza errore e senza riconoscimento di alcuna verità.Ti disorienta e brucia e chiama, senza poter distogliere l’orecchio da quella  animata sorgente: è  rapimento e guida nel paese dove nulla è ciò che è ma chiaramente tutto sembra altro e poi atro ancora, in un continuo mutamento dello spazio, tutto accogliendo,  senza disperazione nulla respingendo nel buio della solitudine o dell’infelicità. Nella durata del suono, meravigliosa e inarrestabile c’è la parola analfabeta, il manuale degli amanti, l’arte del leggenderaio, la grazia dell’ascolto, l’attimo e l’eterno, il demone  e l’angelo, senza necessità di garanzia, senza manuale che lo traduca di bocca in bocca, senza difesa e misura, senza la ghigliottina del tempo. Solo il suono, l’amo che inghiottiamo  senza  sentire dolore e senza pericolosità ci immerge nell’abisso, luogo che canta e continua a cantarci, senza posa, senza posa.  Volontariamente smarriti dentro le onde di quella fluida parola infinita, pare di  entrare nel fuoco di  una follia senza ritorno, abbandonati ai sogni, nella profondità senza approdi,  verticali lungo la linea quieta  di un orizzonte che si genera continuo, nella dismisura che non ha ragione ed è  fiume come quando sboccia primavera tra le acque e  dissemina di petali l’aria, per farsi frutto e sapore. Dall’albero le mele, cadute una ad una, sono le immagini senza prospettiva e sonorità, senza profondità della luce, i luoghi dell’estraneità a noi stessi e dalla mistificazione. Ecco la sua veste, rossa come il sangue che la scorre, si rovescia nel prato. Luminosa  la fiaba scivola da lei alle sue dita invisibili,  che si fanno suoni, trascorrendo ogni altra storia, ogni altro corpo. Se ne sente il fuoco vivo ed è lì, che la vita, finalmente e irrimediabilmente ancora mi parla di lei, mai persa, in un altrove  altrimenti irraggiungibile.

Se a notte capitasse d’urtarti,
pregherei,
che pietra d’angolare tu fossi
perché si:
vorrei il mattino averti in un livido
quaggiù
dove nascondo il meglio di un angelo,
anche tu?

Massimo Botturi

Musa che accendi
tremolanti fuochi,
fiume che scorri tra le rive
della sera e dell’alba,
le tue virtù pacate
i tuoi silenzi
suonano dolcemente,
si condensano l’ombre
come spalmate oasi di tempo,
escono i puntini sempre accesi
dai labirinti ignoti,
sfogliano desideri tra le dita:
un’isola incantata sempre verde
lambisce il mare l’onda di confini
la riva nuda come una conchiglia
dove la spuma palpitante volta
lungo le insenature color miele…
maturano le notti fior di stelle
sullo stelo di sogni tra le righe
della favola dolce dove un bacio
sveglia la principessa addormentata.

Giuseppe Stracuzzi

Dedicato ad Andrea Pazienza

<<Prenditi pure tutto lo spazio che ti serve…>>

<<Sento di non trovarne abbastanza.. Sento che i limiti sono miei… Ma non voglio che si capisca>>.

Non è l’anniversario della morte e nemmeno della nascita. Andrea non è morto per l’eroina, non si è suicidato e non l’hanno ammazzato. Andrea è morto punto e basta.

Era di una bellezza spudorata, un po’ esibizionista, una vena blu nel polso scoperto, il più felice e il più disperato di tutti gli uomini. Il suo personaggio è indefinibile, se non con l’aggettivo geniale, che gli toglie le più belle sfumature umane, e allo stesso tempo gli getta addosso tutto il peso di un dono innato. Vorrei arrivare a comprendere la radice delle sue idee, che sembrano nate così come appaiono, che non ammettono l’idea di poter essere state progettate, modificate, corrette o cancellate.

“Suona così forte e bene che gli si incendiano i capelli”.

Sotto c’è un disegno impressionante di  un uomo che butta la testa all’indietro e gli si scopre la pancia, inarca la schiena, con i muscoli tesi in una stretta violenta, la stretta violenta della musica, e i suoi capelli sono fiamme e disegnano un’aureola demoniaca intorno alla sua testa. Dentro ad ognuna di queste figure c’è una vita, quella di Andrea Pazienza. E’ come se strappasse brandelli di lui con i denti per poi sputarli a destinatari a lui ignoti, a volte con rabbia, a volte con sdegno, a volte con ironia e a volte anche con dolcezza, anche se è una cosa incredibile.

Dentro ai suoi disegni c’è la forza di ritrarre il cosueto in un modo diverso, sotto un altro punto di vista, quello che noi non vediamo mai.  Andrea Pazienza viveva in un posto come gli altri e camminava su strade come le altre, ma la forza della sua poesia era tale da stravolgere ogni cosa in modo irrevocabile. Vedeva al di là dei muri e delle case, della politica, della televisione, dei supermercati e delle fabbriche di passata di pomodoro, ma non guardava allo spirito delle cose inteso come lo intendiamo tutti… Guardava dentro le cose, nella loro realtà concreta e pazzesca, proprio dove nessuno avrebbe mai pensato di guardare e dove nessuno avrebbe mai trovato niente da raccontare.

Eugenia.

Aurelio Zucchi

“Can I just have one a’ more Moondance with you, my love
Can I just make some more romance with a-you, my love”

Sono le 2.30 di notte, Luna è accanto a me accollassata sul letto. La canna che ci siamo fatti l’ha proprio stonata. Niente sesso stasera. Eccola li sdraiata sulle morbide lenzuola in cotone comprate alla Coin due mesi fà. Rannicchiata in posizione fetale, con lo sguardo sereno, mi ricorda Thandie Newton in mission impossible 2.
Io siedo ai piedi del letto, osservo il nostro riflesso nei vetri della finestra, non so che fare: vado in bagno, faccio una doccia, e mi masturbo oppure mi sdraio dietro di lei e mi addormento abbracciandola?

Nel frattempo che decido vado in cucina a prepararmi un toast, perchè a me fumare, fa venir fame.

§

Marcello Plavier

Soundtrack: gnente, non mi va di cercarla.

Sei all’altro capo dell’auricolare.

“Ho spento la luce”, hai detto.

Hai detto “mi basta il tuo silenzio”.

Ho detto “non lo so se è una cosa buona”.

Hai detto “neanche io lo so”.

Cercare di spiegare, cercare di spiegarsi, cercare di ascoltare, cercare di ascoltarsi.

Sì, è vero, c’è una cosa che non dico.

Mi manca il coraggio, probabilmente me ne vergogno anche un po’.

Quel tanto che basta per tapparmi la bocca.

Lo sai che potrei venire a vivere con te domani mattina?

Con tutto quello che significa.

Ma non è ragionevole.

Lo sai che sto talmente bene con te che ho il terrore che tu non stia altrettanto bene con me?

E non è neanche così semplice da spiegare.

Dici che sono furastica.

Sono furastica.

Di questo mi vergogno.

E non è la sola cosa.

Mi fidassi di più di me, non avrei paura dei colpi di vento.

Mi fidassi di più di me, non interpreterei ogni cosa come un segno delle nostre distanze.

Il grande lago di casini e quotidiani impegni e priorità reali nel quale navighi, mi sembra sempre più grande e interessante e tuo di quanto lo possa essere lo spicchio di mare che posso offrirti.

Mi sono abituata a starti dietro, a osservarti la schiena, a coprirti le spalle e aspettare.

Non sapevo neanche di essere capace di aspettare e lasciare che fossi tu a guidare.

Oggi mi hai detto molte cose al telefono, una di queste me l’hai riportata detta da qualcun altro.

Come spiegarti quanto conta per me?

Come far capire fino a dove mi penetra?

Rinuncio.

Poi scatto come una tagliola invece di condividere.

Avevi detto che non avevi sonno.

Dormi già.

Il ritmo del tuo respiro, per quanto distante, mi riscalda.

Avercelo vicino.

Tenerlo tra le mani.

Per la prima volta in decenni mi ritrovo da sola a pensare e riflettere, senza poter scambiare e parlare con le persone alle quali tengo.

Il Fab è in Francia, il docfab non mi risponde, la R* è arrabbiata e perduta, Alice è lontana, M* è morbida come la gomma pane ed io non sono abituata.

Incredibile, la prima relazione non collettiva in una trentina d’anni.

Anche Penelope dorme, con la testa sul mio piede. Almeno lei è qui.

Sapessi quanto mi manchi, Biancaneve, anche ora che sei attaccata al mio orecchio.

Anche ora che ti ho mandato affanculo da una mezzoretta.

Anche ora che non capisco bene quello che vuoi dirmi perché ho i condotti uditivi inquinati. Ci si è arenata una petroliera dentro. E non da oggi.

Ti risvegli e non vuoi dirmi cosa ti succede.

Il mio stomaco protesta, niente cena, stasera.

Urge sigaretta.

Hanno tentato di farmi una truffa in questi giorni. Uno strano meccanismo basato sull’altrui ignoranza e sull’altrui presunzione di meritare qualcosa. Hanno trovato me, che non credo di meritare qualcosa. E poi capisco l’inglese, ’sto truffatore era un coglione che scriveva malissimo.

Forse sono riuscita a vendere la moto. Quattro soldi e molto dolore. Per quanto strano sia, a quella moto tengo molto. Significa molto. Mi ha accompagnato molto. Mi rappresenta molto. Ma non sarebbe ragionevole tenerla.

Non trovo coinquilina nuova. Mi angoscia sottilmente lo stringere dei tempi.

A fare caso sugli annunci, gli uomini sono sempre disposti a spendere di più, per il fitto, delle donne. perché?

Al lavoro stanno saltando gli equilibri e non capisco perché. Forse la stanchezza. Ma il presepe è molto bello. Il più bello, credo.

Stai dormendo, ormai. Non ho il coraggio di chiudere la “conversazione”. Non ho il coraggio di chiudere il canale. Voglio sapere cosa hai dentro perchè penso che riguardi me.

Certe volte ho paura che tu sia troppo etero, Biancaneve.

E fa male.

Benedetto l’orario settimanale delle mie lezioni, che mi permette (una volta ogni tanto, eh) di passare delle belle nottate fuori anche in giorni che non siano sabato e domenica;
Benedetta la nebbia, che ad una certa ora della notte è l’unica abitante della città assieme al suo inseparabile amico freddo e a sua sorella umidità (a parte noi ubriaconi, ovviamente);
Benedetti colleghi di università, sempre pronti a demolirsi in lunghe nottate ma mai a mettersi sotto a studiare;
Benedetto libro di chimica che, insieme a quello di fisica e di matematica, mi guarda con mutismo e rassegnazione (cit.), nonchè  con profonda ira, ogni mattina;
Benedetto il riscaldamento centralizzato che mi consente di passare dai notturni 8 gradi esterni ai caldi ed eterni 20 gradi interni;
Benedetta Pavia, con la sua tranquillità da cittadina campagnola e i suoi letali locali notturni da metropoli supertecnologica (seh);
e infine, benedetto alcool, che di tanto in tanto mi fai cadere in quello stupido stato di drunkness che arriva quando meno me l’aspetto (a volte dopo una serata di vigorose bevute, altre dopo un misero drink) e che mi dispensa affettuose vampate di caldo improvvise, mi fa vedere triplo, mi fa diventare dislessico e mi fa fare tanta pipì!

(e tu, ragazza coi capelli corti e rossi, con gli occhi verdi bellissimi e un viso di porcellana, che prende quasi ogni mercoledì il bus numero 6 delle 12.50, tu, che mi sembri una berlinese e non so perchè, sappi che ti amo e che se mi stai leggendo puoi benissimo farti viva. Perchè no, non sono uno psicopatico. Potrebbe sembrarlo, ma no.)

L’italiuccia, l’italietta

di crescer , proprio non ha fretta

In Europa, poveretta

non sarà mai

la reginetta

Ferma, immobile, stagnante

giace ormai agonizzante

Ormai priva di ritegno

onestà e moralità,

l’amor patrio un mero sogno,

si è buttata a pecorone

sotto il tacco del biscione

Con la maschera gioconda

il cavalier cresce ed esonda

rafforzando il suo potere

triplicando il suo carniere

Tutt’attorno allo sciamano

nani avidi e ignoranti

si accapigliano costanti

per raccoglier monetine

che il nuovo ducettino

elemosina al mattino

Accozzaglia miseranda

qualunquista ed affarista

meschina, becera e fascista

qual solo in questa landa

avrebbe potuto metter tenda

Che tristezza

che schifezza

con monnezza su monnezza

da Parigi e da Berlino

sempre più sarà il disprezzo

sempre più il divario ed il declino

Per la misera italietta,

per questo ormai triste scoglio,

incapace di ogni orgoglio

non resta altro che sperare nella fine

di una notte senza fine

☼ 28 aprile 2008