(questa stagione, per non farmi mancare niente, ho pure aperto un blog, dove insieme ad un altro collega/avversario, commentiamo le fantapartite. il link è questo, sconsigliato a chi non ci conosce di persona, dati i molteplici riferimenti a sedici anni di amicizia e sfide fantacalcistiche)

(si ringraziano: Fen1 & Balena, fedeli e adorabili ragazzoni) 

(se vuoi leggere cose scritte meglio sulla questione pro/contro Renzi: un post pro e uno contro. Quello pro ha punti di ragione e di speranzone, quello contro mi trova d’accordo anche sul finale, ma come dice un’amica, sono una persona contradditoria)

(foto di Paolo Zapparoli)

prendi una sera libera, una sera fuori dalle solite.
prendi una strada che si addentra nel verde lussureggiante delle prime colline. erba ed alberi si prendono felici la pioggia. mostrano il loro vestito migliore. un verde rigoglioso che traccia la strada verso l’interno.
non è più estate c’è una prima nebbiolina. una coperta di umido sotto a nuvole grigie che scrivono in cielo che l’autunno è arrivato. eppure, era estate soltanto ieri.
percorri la striscia d’asfalto che si insinua come una lingua in una gola verde.
stai attento, se incroci un’altra macchina una delle due in un cavalleresco codice comportamentale, deve cedere il passo. agevolare il passaggio.
poi l’asfalto diventa una carraia di buche e sassi grossi e vai piano che altrimenti fai danni.
poi vedi un agriturismo ma è pieno di luci, troppe luci, hai detto che cercavi un posto più intimo e allora vai avanti finchè la strada non si stringe ancora e arrivi in un casolare, uno di quelli di una volta da dove partivano al mattino presto e tornavano prosciugati di fatica alla sera dopo aver modellato la terra.
occhio, c’è una capra, ha le corna. l’hai mai vista una capra con le corna? sembra che ti venga incontro, ma non è pericolosa eh. no, guarda, va a brucare un melo.
sei arrivato, c’è un giardino tutt’intorno, vieni dentro che la pioggia non è amica degli strumenti, dentro dove le luci poi le accendiamo noi, in uno stanzone alto, una volta era un fienile sai.
a una delle finestre è incastonato un dipinto. un nobile di tempi andati, dietro una tenda pare sbirciare per controllare cosa combinano i suoi eredi su quella costruzione sopra ai campi che secoli prima erano di sua proprietà.
è un po’ umido ma va bene, ci stringeremo un po’ per non farlo entrare nelle ossa.
altra gente lentamente arriva, tutti portano qualcosa. una torta con il velo di zucchero, una con la marmellata buona. una bottiglia senza etichetta di vino novello imbottigliato pochi giorni prima, altre bottiglie con etichette di lambrusco. ed erbazzone gnocco ciccioli salame tutte robe che fan male al corpo e bene allo spirito.
c’è una spina che spina, abbelliscono le pareti quadri di artisti per divertimento e passione , si chiacchiera, ci si conosce un po’ o ci si incontra di nuovo. ciao, come ti va? e poi è già sera, fuori piove più forte ed eccoli.
siam qua grazie al loro invito. i padroni di casa, già piazzati su un tappeto rosso fra fili e pedaliere e sei corde e una batteria verde.

(foto di Cristina Malagoli)

il focolare l’han pensato loro, costruendolo con pietre e ceppi che siamo noi tutti, qui presenti, intorno.
la musica è fiamma che si accende e si spande nella stanza, riverbera arrampicandosi sulle pareti spazzando l’umidità per poi piombare addosso a tutti, mantello invisibile di energia pura ed amica.
focolare è a’ vagg, ci sono anche lettori improvvisati che leggono brevi storie ispirate dalla musica.
poi arrivano altri amici, musicanti ed orchestrali anche loro, si passano i microfoni a turno, imbracciano le chitarre e si lasciano andare alla loro passione, alla loro narrazione, fanno ardere il fuoco di altre melodie.
un (per una sera) solitario folkster, antichi vestali grunge, barbuti che tornano a suonare dopo anni, amici di chitarra, post rockers in acustico.
il focolare resta acceso, chi c’era rimane a godersi il tepore, altri arrivano, fuori ha anche smesso di piovere, è una notte amica.
e poi tornano a suonare i padroni di casa, altri racconti in punta di chitarra. e poi non piove più e il focolare non si spegne ancora.

te l’avevo detto sarebbe stato bello.
adesso lo sai. ora il percorso è compiuto, la strada tracciata. ‘A vagg si può ripetere. basta avere due chitarre, un posto dove mettere i microfoni e qualcuno che porta del vino e un po’ di salame.
per rinnovare il patto, rigenerare lo spirito, suonare ancora musica sempre nuova, sempre migliore.
raccontarci altre storie, sentirci più vicini.
altrimenti nessuno lo farà per noi. 

(foto di Cristina Malagoli)

29/09/2012, ‘A vàgg’:
Foto, testi del reading e le canzoni dell’EP “‘A vàgg”

baffodoro facebook

baffodoro bandcamp

Il negozio puzza di umidità, dalle casse dello stereo usciva un pezzone blues che odorava di chilometri distanti, di strade viste in film e di voce scaldata da marche di whisky che qua non importiamo. Dietro al banco il gestore, un sessantenne circa con occhialino da lettura e barba bianca che cercava cose su un computer con la tastiera vecchia di dita che han consumato i tasti. Mi guarda con uno sguardo rapido, non saluta, non fa niente. A due metri da lui un signore vecchissimo, piccolo e quasi invisibile. Ricordo che ero già stato in questo negozio durante la gestione precedente in un ambiente più grande. Padre e figlio ma non son sicuro. Anche il vecchietto guarda un monitor, non riesco a vedere bene cosa guardi ma sembra avere movimenti lentissimi mentre si porta una bottiglietta d’acqua alla bocca e ne beve un lento quanto breve sorso.
Colonna sonora, lentezza, la cassa come un bancone di un bar. Sembrava una scena di un western contemporaneo che se fosse entrato uno e mi avesse sparato avrei pensato ‘Bel modo di morire’.
Mi metto a gironzolare nelle sezioni. Poca roba indie-rock, ma giusta, una piccola vetrinetta di cosette pitchforkiane o di classe tipo Kate Bush, Laura Marling. Molto blues, parecchia ‘americana’ e un’altra stanzetta divisa fra molto jazz e un pizzico etnico di ‘world music’. Nessun flyer, nessun poster, nessun disco promozionale per celebrare il RSD. Un negozio fermo in uno spazio tempo tutto suo. Scandaglio la sezione jazz alla ricerca di un album. Non c’è. Tzk, faccio io.
Però glielo chiedo. Improvviso, il viso del tipo si illumina, scopro avere occhi blu dolci e profondi e una bella voce baritonale.
‘Non c’è? Sicuro?’
‘Credo di sì, ho guardato nelle novità e non c’è e nell’alfabetico non c’è’.
Si alza, controlla, scuote la testa, torna alla tastiera con le lettere ormai illeggibili, digita ‘Billy Hart’, scuote la testa.
‘Eppure me ne da uno’. Scuote la testa.
‘Si vede che non si è scaricato’. Pausa. ‘Posso ordinartelo se vuoi’.
Torno agli albori delle prime entusiasmanti esperienze sul web dove Amazon era il paradiso e c’era tutto quello che il mio vecchio negozio di dischi non aveva però prometteva sempre di ordinare ma poi la spedizione, il catalogo e insomma dico ‘No, grazie’ e mi vedo già col click sul carrello di qualche sito dove il disco c’è che lì ci sono magazzini infiniti e una gestione scorte seguite da programmi appositi e che non sbagliano mai.
Poi un qualcosa da dentro preme e dico senza quasi accorgermene ‘Però puoi stupirmi facendomi scoprire un bellissimo disco  jazz che non conosco’. La barba del titolare si scuote in un fremito elettrico e torna alla sezione jazz, mi fa un paio di domande sui miei gusti, no chitarre, no ritmi africani, sì piano, no sperimentale e dopo poco parcheggia sul banco un cinque sei cd. Uno via l’altro entrano nel lettore.
Entra anche una coppia, lui è annoiato da quel suono, lei punta una compila doppia di Dalla, consegna, paga, sorride, prende l’annoiato, esce. I cd si alternano con calma nel lettore, questo no, chiacchieriamo di pianisti, questo sì mi sembra proprio bello. Entra un’altra coppia quasi stupefatta di vedere il vinile dell’ultimo Springsteen, gironzolano, faccio spazio nel piccolo cubicolo fra la sezione blues e la cassa, guardano, ringraziano, escono è l’ora dello spritz. Passa l’ultimo cd nel lettore, entra un ragazzo di una band ‘Mi appendi questo poster, è per un concerto’ ‘Sì, certo’. Termina il racconto su un pianista, termina l’ascolto, il disco del pianista? ‘Ho terminato pure quello’. Non c’è problema, la prossima volta che tanto in mezz’ora di chiacchiere e ascolti son già diventato cliente abituale. Prendo anche il nuovo di Mehldau che dice ‘…è tornato a fare le cose belle degli inizi’ (confermo).
Gli sgancio i soldini, son fortunato che posso permettermelo, penso che i negozi di dischi spariranno comunque, anche se spero di no e che parlare con uno che ne sa più di me è sempre bello. ‘Buona serata’ con un sorrisone e io esco mentre il vecchietto, rimasto sempre fermo, sguardo al video che non son riuscito a vedere, tira un altro lentissimo sorso di acqua. Le note di una tromba squillante mi accompagnano fuori, ho trovato il mio nuovo negozio di dischi, perlomeno jazz. Sembra poco, non lo è, forse volevo un posto vecchio che mi ricordasse sensazioni vecchie, la scoperta, vallo a sapere, oppure il RSD a qualcosa serve oppure si vede che era destino.

00,19 inno nazionale, Kelly Clarkson, patriottismo a go-go
00,25 facile che aggiorno il blog dalla scrivania e non il twitter, così sto seduto, evitando la pericolosissima e comodissima sedia
00,30 calcia NE. partiti!
00,33 Cruz Cruz Cruz, NY prima ricezione, primo down.
00,38 NY rimbalzati. (la vedo dura, essendo ‘solo’ in due trovare molti spunti di blog-cronaca, che non siano sulla partita)
00,41 ostia. Brady lancia intenzionalmente nel nulla sotto la pressione difensiva, penalty e safety di NY che va due a zero.
00,51 buon drive offensivo di NY. c’era un fumble però c’era anche un difensore in più in campo, grave errore, penalità e poi ricezione un po’ fortunosa di Cruz. 9-0 NY, difesa Pats in difficoltà.
01,00 fine primo quarto, palla NE. Belichick (coach NE) ha una felpa orrenda e una matita sopra l’orecchio. bellissimo.
01,05 calcio dalle 29 dopo un lancio di Brady in faccia a un difensore. NY 9 – NE 3
01,30 attacco di NY sempre in campo, succede nulla di rilevante. dopo l’halftime show verrò scacciato, il proprietario della tv che mi ospita domattina ha un aereo, st’anno va così.
01,47 Woodhead il più piccolo in campo segna per l’attacco di NE che si fa 98 yards, TD e vantaggio 10-9 dopo dominio in fondo sterile dei Giants. capita, è il football. e adesso mega intervallone.
01,55 su ESPN America c’è Lenny Kravitz che suona da qualche parte lì vicino allo stadio, presumo. fa un pezzo mai sentito, tazzissimo (lui e il pezzo)
01.58 un drive ed è cambiato tutto. punteggio, statistiche. mood del match? chissà. intanto, Miss Ciccone (che si fa desiderare, ovviamente…)
02,01 dal buio totale salta fuori una specie di Cleopatra seduta su trono dorato. ‘Straight the pose‘ è Madonna, regina delle MILF. rumori di sciabole, ballerini con ispirazione impero romani. spettacolone baroccone baraccone. mix-a, ‘music‘ via la tiara e boccolone. cambio volante di ballerini e streetdancers in tuta bianca. un ballerino su una corda elastica. fico. arrivano gli LFMAO. diventa una cafonata superba. poi cambio di ballerine, nuovo pezzo e nuove amichette MIA e Nicki M. versione special-cheerleaders. il pezzo è bellino, via. gran finale con tamburini e street parade guidata da Cee-Lo Green. mix-a ‘open your heart-express yourself‘. ennesimo cambio scena. ‘like a virgin prayer’‘. vien giù lo stadio, immerso nel nero con puntini bianchi. è la vestale del pop. punto. coro di cento (?) persone sul palco C-Lo che fa riderone. lei sparisce in una nuvola e 02,13 chiude l’halftime show con la scritta dorata ‘world peace‘. saluto l’amico e me ne vado a casa. proseguiremo?
02,33 tempo di salutare, coprirsi bene, uscire, guardare la luna, sentire il meno sei nel silenzio gelido, volare a casa, vaffanculo cancello gelato che non ti apri maledetto perchè non ti apri maledetto, sosta rapida in bagno, cazzo mi son perso un TD di NE ora avanti 17-9.
02,38 drive di NY stoppato con potenti placcaggi dalla difesa, calcio, palo poi buono. 17-12 Pats.
02,42 (grazie replay) buone corse poi Hernandez su passaggio per il TD NE che mi ero perso, Brady in super ritmo vediamo un po’ se spacca il match.
02,48 difesa NY che tiene, copre e preme. erano anni che non guardavo il super bowl da solo. AMICIMALEDETTITRADITORI.
02,54 dai Eli, segna che ci divertiamo.
02,56 come non detto. Patriots con grossa difesa dell’end zone, altro calcio. 17-15 per NE.
02,59 fine terzo quarto. non ho sonno, non dormirò mai più. 17-15 NE e palla in mano. AMICIMALEDETTITRADITORI, nella mia immensa magnanimità, vi perdono e mangio un mandarino.
03,02 Brady si salva da un sack, spara lungo, intercettato.
03,11 la mia TL di twitter si è svegliata per commentare Madonna e come da programma il nuovo trailer dei vendicatori è andato in onda, dopo metto il link.
03,19 timeout mangiato, penalità, due lanci falliti per un soffio, palla torna a Brady. (finora zero fumble).
03,27 la reverse è sempre una bella azione. ben fatta dai Pats.
03,31 difesa NY che tiene. ora, 3,46 minuti per segnare. daje Eli.
03,32 bomba di Manning 40yd di lancio, Big play. però c’è il challenge con replay tv chiesto da NE (ma è buono)
03,35 confermata la ricezione.
03,38 two minutes warning. NY sulle 18yd.
03,42 69 secondi e NY è padrona del suo destino.
03,44 touchdown NY, corsa centrale con frenata quasi per non segnare e mangiare cronometro. 21-17 NY. che va per la trasformazione da due ma la sbaglia.
03,46 dalle venti yard, 57 secondi, Brady cerca la magia con un solo timeout.
03,48 terzo down dopo due lanci incompleti.
03:49 la linea blitza e vince.
03,50 gran lancio esterno. 32yd, altro lancio centrale ricevuto sulle 49yd, spike per fermare il tempo.
03,51 pressione, lancio bomba, niente. cinque secondi. Ave Mary pass?
03,53 Ave Mary pass, brividone in end zone. incompleto, vince NY 21-17, secondo me con merito dopo una partita bella, tesa ed equilibrata.
04,03 NY partita dal wild cad game, si vede che era il loro anno. difesa sempre meglio, bel QB, buoni ricevitori. NFL tv spara subito un grande recap della stagione.
04,10 Eli Manning MVP giustamente, si porta a casa una Corvette. il football è una magata, il super bowl è sempre bello, mi sento un highlander. al prossimo anno.

(ah, il trailer dei vendicatori, come promesso:  qui)

(oggi, è l’ultimo dell’anno. cinquantacinque foto su instagram, l’ennesimo, ma ottimo social network che ho scoperto dal settembre di quest’anno. cinquantacinque rapide madeleine in ordine cronologico da settembre a oggi.
e, buon 2012 a tutte le timeline e blogger che mi hanno accompagnato quassù e negli altri posti. che siano sempre buoni approdi)

le foto, su webstagram

‘Tortuga! Tortuga!‘ cantano con voce tonante, quasi un ordine, un richiamo che spinge la banda di pirati a suonare al largo, marciando verso il mare aperto al centro della piazza dove incontrano zingare perdute in un sabba di arti scossi dal ritmo. Son vestite di stracci marroni che si agitano come bandiere al vento, circondano il capitano prima di sparire come un miraggio nel deserto.
Fuggono, mentre la fila si è serrata, il capitano arringa la ciurma per l’ultimo arrembaggio, facendo un passo indietro per entrare nella cornice di una ripresa acrobaticamente aerea.
Gli abitanti dell’isola che oggi c’è, un gruppo improvvisato di varie estrazioni ma che unito veleggia ovunque, fin sul tetto del mondo, compaiono alle sue spalle, aprendosi come un ventaglio gioioso in quattro passaggi di una breve ma intensa coreografia che apre la piazza al messaggio.
Sul finire della melodia, prima che sia notte, arriva anche la banda, come nei più classici e veri giorni di festa.
Suonatori in completo bianco e giacche blu solcano il mare di ballerini improvvisati, potenziando in un bonus di fiati il suono della riscossa che si espande libero nella luce serale.
Il ritornello è sempre quello, urlato dal coro ancora presente al fianco della truppa mentre la coreografia vola, le braccia si alzano, i sorrisi si stampano su volti stanchi ma soddisfatti in un ballo di gruppo con tutti i pezzi di un puzzle improvvisato che si incastrano precisi.
I pirati son tornati.
E viva Tortuga!

(grazie al regista per l’ispirazione e al team dell’ Ozu Film Festival per le foto e per questo weekend di cinema, corti e pirati)

UPDATE: finalmente, eccolo!

Un, due, tre e poi finalmente arriva il giorno dopo.

Entriamo, vieni.
C’è un corridoio illuminato da luci fioche. Il pavimento di parquet, si sentono i tacchi battere il tempo dei passi. A sinistra, una vetrata che mostra in perfetto ordine una parata di vini pregiati. A destra, tavoli quadrati davanti a una parete di cartongesso con aperture rettangolari, piccoli sacrari leggermente illuminati da luci soffuse che ospitano bottiglie dai nomi pieni come il loro gusto.
Avvicinati, guarda l’etichetta. Barolo. D’annata. Dietro, vedi qualcosa. Una luce potente, un fascio di bianco che incontra un paio di orecchini e un ricamo di raso sul reverse di una giacca.
Andiamo a vedere, dai.
Oh, guarda c’è una raffinata sala da pranzo presa in ostaggio per un giorno da un manipolo di ragazzi armati di lampade che producono artificiale lucenza, telecamere pronte per inquadrature ardite, comparse da gran sera e una coppia al centro.
Paiono circondati. Mettiamoci comodi, teniamo poco posto.
Ecco, arriva il regista. ‘Speriamo di volerci ancora bene dopo questa giornata‘ dice, l’emozione che gli tormenta le mani. Telecamere formano un semicerchio, stringono nella loro morsa visiva il campo d’azione, le distanze calibrate. L’occhio pronto. Parlate sottovoce o fate finta di parlare e le comparse ai tavoli si tramutano in pesci che muovono le labbra, in un gesto di pura finzione. Un attore per un giorno impara in dieci minuti le basi del mestiere, aprire un menu davanti ai clienti è un gesto di rispetto per l’avventore. Un movimento arioso e gentile del braccio per mostrare pagine che descrivono un mondo di sapori, come ad aprire un sipario. Ai tavoli, brillanti luccicori, scarpe lucide, giacche eleganti, compostezza e una placida allegria.
Senti, tacchi che rimbombano sul parquet.
 Vedi, è una coppia. La guardano tutti. I capelli di lei, uno scivolo ondulato per accogliere parole galanti. E’ alta e fascinosa. Abbaglia con il brillìo di pendenti e una striscia di paillettes a disegnarle il decolletè. Lui è elegante, un triangolo bianco che spunta dal taschino del completo nero impreziosito da contorni di raso. La segue con passo sicuro, controlla il locale, si accomoda. S’avvicina un cameriere.
‘…proprio al mio tavolo…’
Ha i capelli che sono un parrucchino mal riuscito. Incappa nel giudizio duro di uno sguardo di puro disprezzo sociale.
Stop e buona.
Le parole di questo mondo son note. Ordini precisi, semafori per azioni.
Guarda, il valzer di persone discrete e silenziosamente veloci, ninja del set che sistemano, controllano, provano, propongono mentre il regista concentrato è stratega per un giorno, si muove a sistemare i pezzi del puzzle, a stringere l’assedio delle camere, a registrare finimenti ed ornamenti in libertà di cineprese che scovano un gesto, dettagli di dita che esplorano il morbido cotone della tovaglia, un tintinnio di bicchieri, un movimento calibrato al centimetro, l’improvvisazione e la geometria che si accoppiano in un dettaglio, nel passaggio di un’ombra, mentre una comparsa impara un gesto di bon ton.
Ciak e azione. La luce verde del semaforo.
‘…bello qua, ci vieni spesso…’
Rompere il ghiaccio con bollicine e il riempitivo di una conversazione poco profonda. Parole captate dalle cuffie del fonico, un totem con un microfono lassù dove converge il brusio di una sala, l’esalazione di respiri. C’è un cellulare che suona.
Altro semaforo. Stop. Altro giro di valzer intorno al tavolo.
‘In fondo lei cos’ha…’
Discreto, torna in scena con l’abito da lavoro, la camicia immacolata, il farfallino con clip per chiuderlo in un nodo preconfezionato e un’impalcatura con fili di capelli, tentativo tragicamente sbagliato per coprire la calvizie.
Improvviso, nel silenzio di un momento rallentato, un incidente che lacera il velo di finta cortesia. Lui è immobile, solo un capello si sposta. Ascolta, gli occhi che annaspano intorno, cercando un conforto che non arriverà.
‘…a sedici anni già lavoravo…’
Parole sprezzanti che salgono alla muta figura in piedi mentre gli occhi di lei diventano uno specchio che rimanda l’immagine di potere al suo accompagnatore.
‘Scusarsi? Lo chieda a sè stesso…’
Un grandangolo vede tutto, indaga negli sguardi curiosi dei commensali che seguono la scena mentre esprimono la sentenza, individuano il pezzo sbagliato, il componente che pare uscito da un’altra scatola.
Visto, montano un carrello, un binario su cui scorre un momento di vita altrui. Monta anche la pazienza delle comparse prestate a un’idea ma, ecco, è il loro turno. Prestano un’occhiata, una sfuggente espressione, lo sfondo essenziale eppur poco visibile, le pennellate per lo sfondo del quadro.
Guarda, girano il menù. Effusioni e un cocktail di gamberi perfetto. Sguardi maliziosi con contorno di aragosta. Carezze che sono dichiarazioni e una zuppa di pesce speciale.
Vuoi rimanere fino al finale, vero?
‘Vede? A sedici anni, io…’
Eccolo, ancora. Indossa una giacca grigia sopra alla camicia. Il farfallino con la clip è ancora al suo posto. Presenta il conto. Gli sguardi di sfida si incrociano, sembra un western. L’orgoglio annoda la gola, la voce incespica ma le smancerie devon finire. Le parole son pallottole secche e decise come un whiskey che il suo avversario non ha ordinato, smanioso di concludere la serata. Lei beve un goccio d’acqua per ingollare la verità. Ora sono altri gli occhi che cercano conforto mentre la vendetta con simbolo si compie. L’uomo col farfallino esce di scena, silenzioso com’era arrivato, le parole fumanti ancora nell’aria che ha trattenuto l’ultima frase.
Dai, l’ultima inquadratura, gli ultimi ritocchi e la ripresa di un corridoio ora molto illuminato. Il cerchio si chiude. Restano cavi staccati come serpenti stremati e immobili, foto lasciate sul tavolo in un ricordo fresco, bicchieri svuotati per esigenze di copione, tubi e teli e stanchezza. Parte un applauso. Ci si emoziona perfino un po’.
Senti, fuori c’è un’aria fresca e un panorama che sarebbe da chiedere in prestito una cinepresa. Le nuvole macchiate di rosa vanno a formare un grumo laggiù, dove si spegne l’orizzonte. Potrebbe essere lo sfondo per il saluto dell’uomo col farfallino. Ma gli esterni, li faranno domani.
Oggi, così, è perfetto.

(bonus per completisti: assaggio fotografico dal backstage, qui.  e, grazie)

 Sembra di stare in un altro pianeta. Un posto con radici così profonde che se le riconosci difficilmente riuscirai a staccartene del tutto.
A pochi metri, pare incredibile ma bastano due curve e ci sei, scorre una delle arterie del traffico quotidiano. La via che taglia in due la regione, spesso incasinata di file che racchiudono macchine che trasportano problemi quotidiani che hanno il maledetto vizio di non dare il tempo di pensare a quanto è passato dall’ultima volta che hai visto l’alba.
Quanto possa essere bello e pacificante provare a decifrare quel colore che si forma nel cielo alle cinque e mezza di un mattino d’estate. Un viola opaco che uno stilista pagherebbe per vedere riprodotto nella stessa tonalità sui suoi vestiti.
I filari che paiono risvegliarsi, sembrano stirarsi, senti le loro piccole venature nodose che scrocchiano. La banda di rane ha terminato il concerto gracidoso, consapevoli che la notte è passata togliendo il sonoro e facendo piombare il fazzoletto di terra in un quieto silenzio.
Una notte che è stata speciale, con un sapore di amicizia misto a spezie gitane, al centro di una pista da circo.
Una notte di gioia sudata e meritata, una grande festa che da un prato inglese diventa una terrazza e poi un sabba di danze scatenate. Di vestiti eleganti che diventano completi da spiaggia multicolori, di balli di mosse sudate e brindisi pieni di bicchieri di plastica con la condensa del ghiaccio tritato a dare conforto.
Le stelle ci accompagnano, fuori, barlumi di una notte quieta e buia. Le stelle ci sovrastano, sopra, disegnate sulla plastica di un tendone pensato dalla coreografia unica e speciale di un matrimonio particolare.
I ballerini e la caciara gioiosa riempiono la tenda dove poche ore prima si era assistito a un giuramento scritto con passione e sigillato in un bracciale di veli di seta colorati che avvolge le mani dei celebrati celebranti, annodandoli con parole che pronunciate sembrano antiche ma sono assolutamente moderne e necessarie allo stesso tempo.
Fiducia e (ri)conoscenza e rispetto e ‘TU’.
I colori degli sposi che ornano la vita di lei e la manica di lui, mostrine di onorificenze di una storia insieme, assomigliano a quelli dell’alba, ma più accesi, nitidi.
Loro son troppo stanchi e felici per accorgersene, ore dopo avere gridato con la voce strozzata di emozione il loro ‘tu’.
Via, il cielo ora è dominato da un giallo spento che in breve diventerà l’azzurro leggero del primo mattino tranne laggiù dove c’è un campanile, simbolo di riferimento contadino, dove la punta con la campana tocca un riflesso di rosso arancio mentre l’oscurità per ora sparisce.
Buonanotte, ma ormai non è più notte.
Sarà una giornata di sole, il rossore ne è un segno premonitore.
Ci sono due file di nuvole là in fondo ma sembrano la firma sbilenca di un pittore su una tela finita.
Buona giornata amici, sarà bellissima e lunga di voi.

Sabato mattina per caso scopro che in zona c’è il campionato italiano di bocce. Imperdibile. Vado. E dopo venti minuti scopro che nel paesone al di là del fiume hanno una super bocciofila. Ci sono oltre duecento posti a sedere imballati di umarell e zdaure su poltroncine arancioni da dove commentano in sussurato dialettale i colpi dei giocatori. Questa volta però son professionisti. Vestono pantaloni di tute di ottima fattura e taglio quasi elegante, abbinati a maglie simili a quelle dei ciclisti, tutte colorate e piene di scritte degli sponsor ma con il colletto e il cognome sulle spalle. Le scarpette sono bianche o nere e ricordano le sneaker basse che riempiono le vetrine dei negozi fescion.
E’ il primo turno del torneo. I rumori delle bocce sono stòk, colpi secchi di un ricordo indelebile. Mi metto a bordo della prima pista. E dopo venti minuti mi accorgo che non ho mosso un muscolo, sempre affascinato dalla danza di uomini alla ricerca del lancio giusto, del colpo risolutivo, della strategia vincente. A guardarli tutti muoversi nelle corsie, in movimento simultaneo sulle otto piste, paiono danzatori con lo sguardo rivolto verso l’orizzonte, partecipanti a un ballo ad inviti. I movimenti lenti e morbidi ad accompagnare il tiro. A volte corricchiano dietro alla boccia appena giocata per darle più spinta con la forza del battere di un piede sul terreno di giuoco.
La sincronia delle gambe e braccia mentre parte la bocciata al punto che è un grumo di energia con la precisione dentro e stòk. La parabola veloce ed arcuata a cercare il “boccio al volo” e stòk. Se va male è tumpf e delusione.
Dopo colpi meritevoli parte qualche applauso. Prima timido che questo è un torneo serio, poi sempre più convinto. Un giocatore fa una rimonta incredibile e trattiene la gioia in un pugno stretto e in uno sguardo orgoglioso all’amico a bordo pista. Nel parterre affollato, tanti umarell in classica posa da anziano con mani leggermente intrecciate dietro la schiena, si confondono con chi viene da fuori, dalle varie zone dell’Italia bocciofila al seguito dei loro campioni. Mi viene spiegato da un 100% umarell con cappellino con visiera e sapienza che questi trentadue giocatori sono gli unici professionisti di questo sport e ‘ch’lè dura fer tot i turnei’.
Ci sono anche tanti ragazzi giovani. Non solo in pedana – l’età media dei giocatori sarà trenta e rotti anni – ma anche ai lati delle corsie. Molti di loro sono praticanti e, forse lo sanno, indossano il fardello, che mi par loro lieve e ben accetto, di una tradizione e di mille storie testimoniate da una bacheca che straborda di trofei e da una parete ricoperta di foto, molte delle quali ingiallite. Probabilmente è un microcosmo con regole e stagioni personalizzate ma abbandono in fretta riflessioni profane da due soldi, è meglio concentrarsi sul giuoco.
Così, passo quattro ore in piedi senza bere nè mangiare, soltanto stòk, una partita dopo l’altra.
Passeggiate pensierose con bocce in mano per verificare la posizione delle stesse, misurazioni e mani alzate che urlano ‘Metro!’, misurazioni col metro, arbitri col pancione, arbitri che segnano il punto con un movimento delle dita come dire ‘vieni qua’, il giocatore che boccia muovendo il braccio con uno scatto verso destra, quell’altro che fa un saltello prima e uno dopo il rilascio, quello attento al look che si controlla sempre come cade la maglietta, quello che impreca sotto voce. E gli spareggi, che provaci te a prendere un boccino che sarà quattro centimetri di diametro a venti metri di distanza. Stòk. Mica facile, vè.
E poi chiacchiere con umarell (non troppe eh, che siam qui per il giuoco), frasi a commento rubate, applausi ai vincitori, strette di mano ai vinti, ragazze che passano col gnocco fritto che siam sempre in Emilia, un tipo con un bicchiere di vinello bianco che girava per le corsie.
E ‘boccio il punto’ e ffffrrrrrr per ventisette metri di pedana e stòk.
E avere dodici anni di stupore, ancora, trent’anni o giù di lì dopo.
(e alla domenica, avevo un pranzo, altrimenti, avrei fatto il bis. Stòk.)

Ps.: poi, ci vorrebbe un bravo sceneggiatore che costruisca una sorta di tributo al grande lebowski con le bocce al posto del bowling, il tutto in salsa italiana e popolare, ma non trash. la foto qui per contribuire a sviluppare l’idea…)

Ps.: film visto in 2D poichè diciamo no al 3D. Contiene qualche rimando (e un cameo), alla saga dei vendicatori, punto di approdo di tutta la favola. E, come sempre, si sta in sala fin dopo i titoli di coda.

Dietro, come si dice, alle pelli, fino a quando una fastidiosa tendinite non mi ha impedito di proseguire con costanza e decisione, ci davo dentro, per dirla in termini tecnici. Non con gran abilità o fantasia, ma cercando di divertirmi e di non perdere, ehm, il ritmo.
Dalla prima sessione di onde sonore sparate sul gomito per sciogliere la calcificazione, mi diletto saltuariamente in anarchiche, spesso disastrose ma sempre divertenti jam session con amici.
E negli ultimi giorni mi è capitato di pensare a persone o cose relative a questa mia, diciamo, passione.

L’altra sera si è andati a sentire il gruppo di un amico con cui ho suonato qualche anno fa. Ora l’amico ha fatto campagna acquisti e si è preso nella band, come gli consigliai dall’alto della mia ‘esperienza’, un batterista giovane ed entusiasta. Il ragazzo prende lezioni da quello che è stato il mio, eccellente, maestro di tanti anni fa. E suona mancino e aperto. Ossia, così. Non proprio così, chiaro, ma è giovane e promettente, chissà, potrebbe anche diventarci, così.

E poi c’è un altro chitarrista che proprio ieri sera mi chiama e dice che ci dobbiam trovare per fare un po’ di macello. Si esprime così, ma suona con energia ed entusiasmo. E sia, che c’è pure la saletta comoda e libera la prossma settimana.

E poi proprio stamattina ho incrociato un ragazzo a cui saltuariamente e con la poca capacità didattica che possiedo, ho dato qualche lezione nei mesi scorsi. E’ un po’ che non ci si vede però mi ha detto che adesso riprendiamo. E va bene.

E poi arrivo a casa metto su un disco con dentro trombe, allegria e una bella batteria funkettosa come piace a me che ho sempre sognato di suonare in una band così invece mi son capitate cover band di musica italiana o di greatest hits del roghenroa. Colpa mia che mi affezionavo alle persone con cui suonavo.

E mentre penso a tutte queste cose di batteria degli ultimi giorni mi siedo qua, apro la posta e proprio mentre mimo in ‘air-drumming‘ un beat, mi arriva una mail con un link.
Apro. Vedo. Wow.
Probabilmente il paradiso dei batteristi è proprio così. Un enorme spazio bianco con mille tamburi e un sacco di tempo per provare nuovi fill o per battere il record di quattrocento colpi (cit.) su quattrocento tamburi.
Correndo, pure. Meraviglioso.

(molte grazie per l’assist e il video: Solidair)

Ps.: sull’internet naturalmente c’è un sacco di roba per imparare. Fin dai rudimenti…
Ps2.: si ringraziano i musicisti presenti in questo post. You know who you are, guys. Ah, fossi in voi aprirei i link, poi ne parliamo…

* fonte: noto settimanale comunista

+ foto = flickr

* termine che ricorda storie adolescenziali ma questo, chissà, sarà un altro post…

00.05 si gioca ad Arlington, TX non proprio Dallas, scegliamo la ESPN, non la sette, mentre il pollo esce dal forno con perfetto tempismo;
00.09 litigi per il volume dell’audio mega surround dolby…oh, ABBASSA!
00.11 entrano gli Steelers coi Chemical Bros.in sottofondo e migliaia di fazzoletti gialli sventolanti, il pollo non è male;
00.13 entrano i Packers con pezzaccio da baracconi in sottofondo, le patatine sono buone;
00.19 momento di nazionalismo militarello durante la premiazione del W.Peyton Award, un po’ chissenefrega, anche;
00.20 Rachel di Glee canta ‘American the beautiful‘, bel colpo’Fox’;
00.22 spaventevoli vocalizzi di Christina ‘five time Grammy award‘ Guilera per l’inno americano;
00.23 acutone trionfale e scarpa diamantata, Rodgers ride, anche noi;
00.25 lo stadio è incredibile. Gigantic. arriva anche un meraviglioso caffè;
00.27 durante ennesimo spottone/pippone patriottico hosted by Michael Douglas si sparano le ‘paesello prediction’: P., il maestro del football dice ‘go Steelers’, il neofita della serata segue a ruota il padrone di casa nel tifo per i Packers, io sono per le difese e i placcaggi;
00.31 lancio della monetina, HEAD;
00.33 siamo in ritardo, facciamo un ‘publish‘;
00.34 finalmente, kick-off, calciano i verdi Packers, pioggia di flash, bel ritorno, primo attacco per Pittsburgh in bianco;
00.43 al neofita viene illustrato il significato di ‘penalty decline‘, il caffè è buonissimo, due attacchi, no score;
00.49 primo sbadiglio alla mia sinistra, sempre zero a zero;
00.57 contestiamo il posizionamento delle telecamere durante le azioni, troppo basso;
01.00 Packers strike first, 3rd and 1, lancione, Nelson riceve, Packers 7-0
01.07 Collins intercetta lancio marcio nella prima azione post-TD di Pittsburgh, 37 yard di corsa fra i nostri urletti, Packers 14 Steeelers niente;
01.15 bella corsetta di Roethlisberger che si riscatta centrando un importante down, fine primo quarto salutato da uno paio di sbadigli;
01.22 Pitts si schioda dallo zero con un calcio da tre punti dopo un bel drive interrotto però da roccioso placcaggio di una safety;
01.25 momento vip watching: palchetto con J.Travolta, Ron Howard che commenta il gioco, Cameron Diaz in compagnia di ‘una gran mazza‘ (leggi: famoso giocatore di baseball, leggi: battute da maschi alzo zero);
01.28 momento vip watching bis: Adrien Brody sempre serio, Owen Wilson che (WTF) corre sul campo, J.Aniston intervistata, Michael Douglas;
01.31 domanda per fan: chi commentò il primo Superbowl trasmesso in Italia? (è facile, dai);
01.42 pericolosi sbadi…oh cazzo!…intercetto, secondo intercetto per GB che prova ad ammazzare la partita;
01.45 due lanci fucilati di ROdgers, il secondo è in end zone, segna Jennings BUT ‘watch this throw‘, Packers 21 Pitts ahiahi 3;
01.47 i replay mostrano la bellezza armonica dei gesti, il football è una figata;
01.48 la partita diventa bellissima, mentre il padrone di casa si addormenta secco;
01.49 durante il two minutes warning ci si sorprende, la 7 ha venduto gli spot;
01.56 abbiamo una partita, a 39 secondi dal termine, tre ricezioni consecutive per Ward, l’ultima è a trentanove secondi dalla fine per iltocuhdown Steelers 10 Packers 21;
02.00 fine primo tempo, partita discreta, un solo uomo dormiente;
02.02 half-time show fuori dallo stadio, chi sei? lo so…sei keith urban? forse…(ok, sì) (ok, apro una birra);
02.04 ok, no, è il replay dello show prima della partita, c’era il marito della nicole di cui sopra, c’erano gli orribili marunFIVE;
02.08 ‘is time for the Black Eyed Peas’ (oooh oooh) i got the feeling it’ll be… a shit
02.09 ‘che schifo‘
02.11 costumi di ispirazione ‘TRONesca’ (momama che brutti) ;
02.12 OMG (esce Slash in riff di ‘sweet child ‘o mine‘ con la tipa che vocalizza in cover orrenda, Slash indossa classica tuba ma con borchie luccicanti, ahahah, suvvia)
02.16 arriva Usher calandosi con una fune dal cielo, in tuta latex porno soft bianca, livello tamarragine: totale;
02.18 cuori elettronici e Love, in realtà stiamo guardando una proiezione del MALE in terra;
02.19 ‘io a fergie due colpi però‘ (cit.)
02.20 the time of my life e il prato si riempie di simil spermatozoi umani danzanti su base tecno;
02.21 ‘che merda‘ (cit.) ‘what a performance‘ ma anche no eh;
02.22 scaldiamo il pollastro;
02.31 si riparte, attacca GB, abbiamo pure recuperato il dormiente;
02.42 Pittsburgh corre, corre cinque volte, corre molto bene e segna con Mendenhall che trova un pertugio verso la end zone, stiamo PIT 17 GB 21;
02.48 la partita si ravviva, ravviviamo pure il focherello và;
02.55 inquadrato palchetto con la G.Bush infamous administration, inclusa Condoleeza;
03.00 calcio fallito da 52 yard per PIT;
03.10 unecessary roughness e un momento di crisi collettiva, mentre in campo si combatte, nel buio silenzioso del paesello ci sono corpi che lentamente si abbandonano troppo sulle poltrone (ma resisteremo);
03.15 challenge (richiesta di modificare una decisione arbitrale grazie alla moviola) e siamo in discussione, reanimated, bitch!;
03.23 inizia il quarto quarto, sempre PIT 17 GB 21, son sveglissimo, daje, parte PiT;
03.30 sandwich a Mendenhall, vola l’ovale nelle mani di GB che poi coronano il drive segnando ancora sull’asse Rodgers lanciello-Jennings acchiappiello per il GB 28 PIT 17; 03.39 sbadigli, gara di sbadigli, sbadigli rumorosi che sembra di avere Chewbacca triste di fianco;
03.42 drive rapido e brillante di PIT, lancio per Wallace, bella linea, TD, IT 23 GB 28;
03.43 per sparigliare il punteggio PIT tenta la conversione da due punti, passagino all’indietro, breve corsetta, bravi, PIT 25 GB 28;
03.47 se vanno all’overtime sarà dura, si inizia vagamente ad avvertire il sonno;
03.56 GB passa bene, poi si accontenta di tre punti, fallendo l’opportunità di segnare con tre tentativi a dieci yard dalla meta, e mò rischia, GB 31 PIT 25;
03.58 si moltiplicano gli sbadiiiYAAWWNNN, si butta via i residui di pollastro;
04.00 e son le quattro, sei punti di vantaggio per GB, drive decisivo;
04.05 la difesa tiene, il lancio è incompleto e i Green Bay Packers vincono il Super bowl XLV;
04.09 quarto titolo per GB, bella partita e siamo tutti ancora svegli, coriandoli, abbraccioni, scene di gioia, doccia di Gatorade per il winning coach, ultima sorsata di birra per me, l’Mvp sarà il QB di GB Aaron Rodgers, è stato bello e sono a pezzi e come sempre ne è valsa la pena e YAWWWNNNNN buonanotte…

Update mattutino (per dire, è l’una mi son quasi appena svegliato): il post non viene per nulla editato tranne che per l’aggiunta della foto del pollastro che ieri notte il bluetooth del mac del padrone di casa non dava segni di vita.  Ah, via mail mi han chiesto come mai qui e non su altri user-friendly social network (what?).
Per non avere il limite dei centocinquanta caratteri, perchè avevo una partita da guardare e dei ragazzi da tenere svegli, circa…

(+ : game highlights)