Szene Regionalbahn “AAR”. Die AAR führt von Aarau her (Provinz) entweder Richtung Menziken (Pampa) oder Richtung Schöftland (Oberpampa). Ich fahre Richtung Schöftland. Wohne da. Ein junger Secondo telefoniert laut mit seinem Mobile. Der Wagen hört mit. Da fällt der entscheidende Satz, prahlerisch und weltmännisch: “Kennst Du Dich ein bisschen aus in Zürich?”. – Oh, ein Kenner, ein Kosmopolitan, nicht so ein Landei wie wir. Hier spricht einer mit der Welt. Hier kennt sich einer aus in der Stadt der Städte. Nicht so wie der Rest im Wagen dieser erbärmlichen Landbahn. Nicht wie die anderen aus diesen inzestgeplagten Dörfern im Tal. Also, offenbar hat der Mensch am anderen Ende der Telefonleitung nicht so genau gewusst, was man auf so eine Frage antwortet. Da sagt der Junge: “Weisst Du, wo das 31er-Tram durchfährt?” Und ich denke mir, mein lieber Junge, wenn du schon einen auf “Ich-kenn-mich-im-Fall-schon-aus” machst, dann bitte richtig. Also, wenn schon bluffen, dann mit System, mit Geschick. Denn, was selbst ich als bekennendes Landei weiss: In Zürich gab’s noch nie ein 31er-Tram.

Photographed by Eduardo Amorim

“…Decerto não morreram, os meus fletes,
e vivem nos rincões dos intermúndios…
Um dia irei fazer a recolhida,
hão de reconhecer a minha sombra
e o velho amigo que, como eles e com eles,
- campo afora –
esquecia a dor da vida
nos desesperos das atropeladas…”

Trecho de “Os fletes”, de Aureliano de Figueiredo Pinto
Bagé, Rio Grande do Sul, Brasil

– License

Part Two.

2003 – 2006

Plainview, TX & Amarillo, TX

Shortly after graduating high school, I cut my hair to shoulder length. I think this set the tone for a lot that followed.

WBU Dorm Room #1

I move to Plainview, TX, for my first semester of college at Wayland Baptist University in 2003. I have a roommate for one semester and then have the room to myself for 3 more. I have a Concepts of Fitness class and have exercised regularly since.

Things become a bit isolated for me and I never feel fully comfortable there. I read, write, listen to music, watch movies, and sketch when I’m alone. I never do my laundry at school and make the 2 1/2 hour drive back to Pampa every other weekend.

I declare myself as an art major and begin to feel more comfortable with things.

The summer I live in Amarillo, I go on what I consider my first date. Things seem to perk up from there for a while and I feel like I’ve got a great group of people to hang out with (and can’t fully understand my desire to leave).

Amarillo Apt #3

WBU Dorm Room #2

I get my first taste of Europe and later painfully un-invite my boyfriend to Paris . The desire for moving away from Texas more than creeps in. The summer after I graduate from WBU, I am rejected from the only Masters programme I apply for.

I decide to take classes at the University of North Texas to fill out my art degree (lacking in art history courses and figure drawing) and move to Denton in August of 2006.

Foreshadowing?

Maybe purchasing flowers for myself set the stage for moving to a new place where I didn’t know anyone.

And maybe I skipped the parts about moving into a former drug house with my cousin, becoming a vegetarian, attempting to teach myself to play the violin, and certain other people lost and gained (etc.), but this is a okay overview, nonetheless.

To be continued….

E um dia meu pai comprou um Logus. Rosa-pink. O Logus Pink. Para quem nao lembra, o que é bem possivel, o Logus foi um carro fabricado pela Wolkswagen do Brasil entre 1993 e 1997, veio para suprir o fracasso comercial do Apollo e era da mesma familia do Escort, Verona, Hobby e Pampa. Bom, o Logus Pink chegou em casa anos depois do seu fim comercial, em meados de 2002 quando a classe média se abria para o consumo de carros como Golf, Polo, Astra entre outros. E sua chegada na vida dos Gessullos afirmava o fracasso financeiro da familia naquela época, foi parte do pagamento pelo Gol Preto que antes ocupava seu lugar na garagem. Por isso que, digamos, o Logus Pink não foi assim tao bem recebido pela familia, chegou causando tumulto, sacramentando o fim de uma época mais ou menos áurea. Quem abraçou o carro como um filho foi meu pai, fazia discursos sobre sua beleza, sobre sua potência, sobre sua carcaça, mesmo sobre sua cor, e nao admitia de jeito nenhum que o carro fazia barulhos estranhos e que estava nitidamente em fim de carreira. Meu pai sempre foi um guerreiro.

O Logus, na verdade, sacramentou o fim e o começo de uma nova era, que hoje toda a familia vê como uma melhor época do que a anterior. Foi o Logus que antecipou os problemas financeiros e dividas dos Gessullos. Foi o Logus que botou todo mundo no mesmo chao, que reuniu a familia de volta. Depois do Logus, a familia era outra, todo mundo era outro. O materialismo, o status, tudo isso foi atropelado pelo Logus, que buzinava uma nova vida, mais correta, melhor e ordinaria. E o Logus Pink passou a ser amado. Virou xodó. Ia nas festas de familia, conduzia os filhos para as universidades, para o trabalho, para as baladas, para a casa das namoradas, para a praia, para o campo, para os churrascos, para casamentos. Eu mesmo sonhava em ver o Logus trazendo a Lu para o nosso proprio casamento, esqueça limosine, eu queria que minha patroa chegasse de Logus Pink.

Mas o Logus não durou assim tanto tempo, chegou já meio gasto, meio velho, meio cansado, fracassado comercialmente. Ia pra mecânica constantemente, ja não podia mais sair de São Paulo, pegar estrada, podia parar (e parou) no meio da rua, no meio da noite, falhava sempre. Com muita dor o Logus se despediu da familia, saiu da garagem e deu seu lugar a um jovem Palio. Foi vendido ao Luis, mecânico da familia, que prometeu um fim de vida honesto ao Logus Pink. Não quisemos saber do seu futuro, melhor assim.

Até hoje as pessoas me perguntam do Logus, tem saudades. As vezes acordo no meio da noite suando pensando nele. Aonde será que ele esta? Esta sendo bem tratado? Foi pro desmanche? Foi remodelado e virou carro de corrida? Virou carro de bandido? Foi trocado por drogas ? Algum jovem perdeu a virgindade no seu banco traseiro? Virou merda depois de tanto que peidamos nele? Como tenho saudades do Logus Pink! Tenho pesadelos em pensar que alguma dondoca cheirosa ou algum playboy é o novo dono: o Logus todo encerado, bancos limpos e sem manchas, mp3 player no lugar do toca-fitas Sanyo, todo mudado, vendido ao sistema, nao, NAO, ele nao pode ter virado isso, ele é mais do que tudo um icône de resistência, de simplicidade, meu simbolo de luta contra o sistema, um carro sujo, fedido, de carcaça pesada, gasolina adulterada, grunge sempre no talo, que anda pelas ruas de SÃo Paulo em meio as mercedez, aos bmws e aos helicopteros, dizendo em alto e bom som « ARISTOCRATAS DE MERDA, EU SOU O LOGUS, EU SOU O LOGUS PORRA! » Se Deus existe e se ele é bom, que o Logus o esteja conduzindo para fazer deste mundo, um mundo melhor.

]]> http://amandacolleen.wordpress.com/2009/11/24/part-1-pampa/ Mon, 23 Nov 2009 23:13:29 +0000 amandacolleen http://amandacolleen.wordpress.com/2009/11/24/part-1-pampa/

I’ve decided to take up some posts to share where I come from and where I’ve been. Hopefully these posts will help me to better understand what direction I am heading. Here we go.

Part One.

1985 – 2003

Pampa, Texas

I’m pretty sure that I have only good memories from childhood. The bad memories include lots of nose bleeds, having permanent green paint on my pencil box from “leprechauns,” and getting the shingles in elementary school. Once I had to miss gymnastics and felt guilty because I knew I shouldn’t have eaten that chili cheese coney from Sonic. Yeah. Nothing too bad. You get the idea.

In the fourth grade, I was called “mushroom head” and my dog Kadie put up with hours and hours of dress up torment and forced love: see below.

Before my parents knew it (at least that’s what I hear grown-ups say), I flew past elementary, into middle school, and became a teenager. I survived going to PMS (Pampa Middle School) and kept any and all crushes a secret. In high school, I participated in my own required activities like family vacations, band trips, homecoming, prom, and graduation. Somewhere in there, I stopped growing at 5 feet 1 inch tall.

I don’t have many pictures from then saved on my computer, but here’s a small selection:

Red River, NM, moments before the horse wouldn't stop running. The last horse I have ever been on.

Seattle, WA

Travis and I, Homecoming Parade

Senior Prom. The theme was "Out of Africa."

Apart from school, I’m glad that there has always been a place to be oneself in my family and am blessed to have some really great cousins. I enjoy watching each of us grow in our own ways.

Kody, Kelsey, Candace, me

I really do miss the walls of my room at my parents’ house and the glow in the dark specks on the ceiling, allowing me to fall asleep underneath stars every night.

My form of rebellion was drinking too much Mountain Dew. I ate a lot of chicken strips. I hated to drive. I’ve always been a good student (even though my parents never rewarded me for good grades in any way). I said I wanted to move to New York with my friends. I secretly wanted to be Avril Lavigne and even bought a skateboard that I never really learned to use.

To be continued…

Mike Biros of BIOCIUS Life Sciences will be presenting at the LRIG Bay Area event: Integrating New Automation Tools into the Laboratory Workflow.  www.LRIGBayarea.org

The event will be held on December 1st, at the Embassy Suites Hotels, South San Francisco, CA.

Mike’s presentation will be given at 6:20 p.m. and an abstract of the event is as follows:

“An integrated, automated system for high-throughput ADME sample analysis to enhance laboratory workflows”

Efficient and robust in vitro ADME assay screening is essential for early drug candidate optimization. Mass spectrometry (MS) has emerged as the preferred method to address the multi-dimensional challenge toward compound selection on account of its sensitivity, selectivity, and label-free rationale. However, a daunting shortcoming of MS is its low throughput: Traditional MS approaches require time-consuming off-line sample preparation and liquid chromatography (LC) separation. In contrast, the RapidFire 300 draws on MS-based data quality without conceding speed and integrates easily into existing laboratory workflows. At its core, the RapidFire 300 platform consists of a fast, serial, solid-phase extraction (SPE) sample purification system, interfaced to an atmospheric phase ionization (API) MS.Automated sampling of analytes is achieved using a plate handler with a barcode scanner that can accommodate 96-well or 384-well plate formats. Samples are aspirated and delivered to an on-line SPE cartridge for purification Analytes of interest are retained on the cartridge, washed, and eluted. The eluted analytes are delivered to a triple quadrupole (QqQ) or time-of-flight (TOF) MS for ionization and mass detection. A single sample can be purified, delivered, and detected by the mass spectrometer in 6-10 seconds Intricate software communication between the RapidFire 300 sample preparation platform and the MS detection device complement their hardware features to render automated, unattended operation for up to 24 hours. Loading of a single protocol setup through a flexible user’s interface launches the screening of a series of sequences, each with separate customized plate maps, RapidFire analytical conditions and MS detection parameters, as dictated by the user’s initial input. Quantitative data analysis ensues automatically, with visually driven quality control steps. The enhanced automation of the RapidFire 300 and its integration with the downstream MS expand the range of in vitro ADME investigations supported by the technology. Not only does it apply to CYP 450 drug-drug interaction and induction studies, but it can also tackle assays that involve distinct methods for sequentially-fed sample series, such as metabolic stability, permeability (Caco-2, PAMPA), plasma protein binding, and solubility/lipophilicity. This novel automated SPE-MS technology integrates into the work flow of standard HTS laboratories streamlining and enabling an array of HTS and in vitro ADME studies. Thus, the RapidFire platform provides an innovative solution for label-free screening in high-throughput drug discovery and development applications.

Check out the event and post comments on the presentation below!

Frank volta a dirigir a Pampa verde. Devido à sua importância no início da carreira musical de Frank Aguiar o mítico automóvel também faz parte do elenco do filme “Sonhos de um Sonhador”. Para Frank a pampa é um personagem. Na caixa da pampa estão Jorge Vaz (técnico de som direto), Uli Burtin (diretor de fotografia) e Caco Milano, o diretor do filme.

This is the first image that pops up when I search “Pampa, TX” on Google. (The “this is only a test” voice after sirens on Saturdays at noon means that you’ve slept in and the weekend has officially begun.) There are several more images in the search that show the variety of weather that the Texas Panhandle has to offer its residents.

Dust Storm 1945

There have been moments in the Texas Panhandle where I could not see twenty feet from my vehicle’s windshield because of blowing dirt. It is no wonder that you can look out over the plains and see wind turbines dotting the land near the highways.

The best part about all of that open space is that you can always see what’s coming.

Wall Cloud 1989

And watch the show (instead of taking cover in your basement or cellar).

The 1995 Tornado

The sky gives us plenty to look at. If you don’t believe that Texas can boast that it has the best sunsets, go here.

Pampa Sunset 1998

2006

I still think that the big wildfires look like medieval battles and cities burning to the ground. You can smell the burnt land for weeks.

Wildfire

Things die rather quickly after the first freeze.

Road to Pampa 2006

And, yes, it does snow in Texas.

Amarillo, TX Snow

I think the longer I am away from this setting, the more I miss certain things about it.

But never the hail.

VIJAYAWADA: The Vijayawada region of the APSRTC has introduced special buses titled “Ayyappa Kondaku RTC Bus” for the devotees visiting Sabarimala in Kerala.
Addressing a press conference here on Thursday, APSRTC Vijayawada Regional Manager A. Koteswara Rao said there were many advantages in the special package of five-day tour to Sabarimala. The tariff was brought down to Rs. 25 per km compared to last year’s Rs. 28 per km. While the ticket for adults would be Rs. 2,500 (to and fro), it would Rs.1,900 for children.
A free ticket would be offered for every 10 tickets, while two tickets would be given free if a bus was hired.
Link buses
The APRTC has made arrangements for link buses from the parking place to Pampa.
Even if the devotees missed their scheduled bus at Sabarimala, they would be allowed to travel in the next bus to their destination in return journey, he said.
The APSRTC has made arrangements for 100 trips to Sabarimala during this season and was expecting revenue of at least Rs. 50 lakh. As many as 20 super luxury and 10 deluxe buses would be kept ready for the special package.
Mr. Rao said there was tremendous response to the Pancharamalu package. More than 100 buses were plied under Pancharamalu package, and the APSRTC earned revenue of Rs. 12 lakh.
For further details on the Sabirmala package, the interested people could contact 99592-25475 or 99498-15927. Deputy Chief Traffic Manager A. Sudhakar and others were present.

Ella llegó a  trabajar a Victoria el año 56,  a tiempo de ver  la agonía de la  industria  salitrera;  aunque todavía  joven,  ya había alcanzado  ese momento indefinible en que las mujeres dejan de hablar de la edad. Pequeña, delgada, frágil,  Dione no lograba esconder del todo su pasado de bailarina en algún cabaret  del puerto;   los inevitables estragos del tiempo y la necesidad  de seguir comiendo la habían empujado, como a tantos, a buscar trabajo en el peladero  inclemente de la pampa de Tarapacá,  sobre cuya vasta extensión  aparecían  desperdigadas  las últimas oficinas salitreras que todavía se encontraban en producción.

Bailarina al fin, circulaba entre los parroquianos como si las gastadas puntas de sus zapatos blancos fueran a  alzar el vuelo en cualquier momento;  atendía las mesas  de la fonda sin poner gran empeño;  aunque la amplia sonrisa pintada de escarlata con que entregaba  la cuenta   ayudaba a compensar cualquier desgana de sus clientes a la hora de   soltar la propina.

Lino Mamani tenía fama de hombre  duro. El Indio, le decían. Por detrás, porque nadie se hubiera atrevido a espetárselo,  en su cara,  al capataz más malaspulgas de la oficina. No se le conocían peleas, pero sus escasos enemigos solían aparecer  en algún rincón  de la Oficina Victoria  machucados como membrillo y sin tener idea de lo que les había ocurrido.

 - Me agarraron curado, – explicaban penosamente  tratando de justificar la golpiza – no pude ver a nadie.

Alto, macizo, con una mirada torva cruzándole la cara  de rasgos firmes, el capataz  recorría las obras  sin que detalle alguno se le escapase a sus ojos de ave de presa. A veces se detenía  junto a algún viejo que arañaba la costra salina a punta de pico y chuzo, husmeaba el aire reseco como fiera al acecho, liaba un cigarrillo que golpeaba  con suavidad en el dorso de su mano y luego, mirando el desmonte,  sentenciaba, lacónico y lapidario:

-          Poco te cunde.

Con esas tres palabras bastaba y sobraba para que el calichero se fuera cortado esa misma semana y con esas mismas palabras motejaron los viejos al capataz por segunda vez. De un día para otro, Mamani dejó de ser el Indio;   bastaba que Lino Mamani asomara por un laboreo para que se corriera la voz:

-¡Viene Pocotecunde!

La cuadrilla redoblaba su ritmo comiéndose la rabia que le tenían; si  apenas la mitad de los hombres que le debían  a Lino Mamani el sobre azul,  le hubieran podido  meter mano, tiempo haría que  éste se estaría momificando en  la árida y ardiente tierra de la pampa. Pero el capataz,  recordando quizás sus ajustes de cuenta en medio de la noche, no era hombre que le diese la espalda a nadie. No se le conocían debilidades a Lino Mamani;  no hasta que Dione llegó a la pampa,  con su faldita azul y sus modos de gorrión acuciado por el invierno.

Desde que Dione asomó por las mesas del Dragón Imperial el capataz se aficionó a la comida china. Con tal de que ella se las sirviese,  Lino Mamani era capaz de comer todas y cada una de las especialidades del cocinero cantonés;  a despecho de aquellos  rumores malintencionados que ubicaban en las vecindades del Dragón Imperial a todos los perros perdidos de la Oficina Victoria. Ella llevaba sus platos con especial cuidado, los acomodaba delicadamente sobre el mantel de plástico desteñido y lo miraba de reojo, sonriendo con coquetería, acomodando   en su vaso  rajado las dos flores plásticas cubiertas con cagadas de mosca que el chino consideraba decoración; balanceándose impaciente sobre uno y otro pie,  a la espera de que  Lino hundiese su cuchara en las verduras y la mirase con ojos de carnero degollado antes de decirle:

-          Está muy bueno, señorita.

Satisfecha, ella se marchaba contoneando sus caderas y repartiendo sonrisas a diestra y siniestra.  Cuando el trabajo aflojaba, contaba y repasaba  las propinas que aumentaban en su bolsillo y una lucecita alegre aparecía en el fondo de sus ojos verdes.

-¡ Listo el pollo pala la mesa cuatlo, Dione!-

El chino  la apuraba con su voz chillona,  parado en la puerta de la cocina  con el sudor corriéndole por la frente amarillenta. Dione literalmente volaba sobre las puntas de sus piececillos y llegaba justo a tiempo para recoger el plato desbordante de salsas y verduras  salteadas. El chino se limpiaba las manos grasientas en el delantal,   lamentable compendio de su carrera  cocineril, y atacaba una nueva orden a punta de ollas y sartenes.

 De tanto circular entre las mesas,  logró ella enterarse de que  su sueldo de capataz  era bueno y le dedicó entonces sus mejores sonrisas y los platos más rebosantes; él los devoró con gran espíritu de sacrificio y el día que se aburrió de envenenarse puertas afuera tuvo la certeza de que la solución de  sus problemas estaba en el matrimonio;  idea que era espoleada constantemente por el resplandor de los ojos de Dione y  el atisbo de esos brazos blancos y delicados, tan distintos de la carne morena y dura de las mujeres pampinas. 

Comenzaron por  pasear en la plaza  para eludir el calor de las tardes veraniegas. Él le compraba paquetes de turrón y  cartuchos de maní tostado, que a Dione le encantaban. Ella se le colgaba del brazo,  esponjada de  orgullo;  ataviada con su mejor  vestido de algodón   se  refrescaba las mejillas  con un abanico de papel mientras iba sacando del cucurucho los granos tostados de maní. Cuando caía la noche él la encaminaba hasta la pensión donde vivía; caminaban  estrechamente abrazados refugiándose en la sombra, deteniéndose a veces para  besarse apasionadamente  escondidos en los portales sin luz. Lino la apretujaba contra los muros de calamina  mientras investigaba la tersura de sus nalgas; ella se revolvía sin prisas, esquivando con habilidad la presión del abrazo,   y le ofrecía sus labios fruncidos como si fueran una guayaba madura, lista para el mordisco. Lino se sumergía en ellos hurgando golosamente con la lengua y experimentaba un delicioso mareo que se venía sobre él hasta hacerle perder el equilibrio. La aplastaba pesadamente contra la pared,  hambriento y desesperado,  hasta que ella lograba hacerlo a un lado con la amenaza  de no volverlo a ver.

 Un día  cualquiera, él apareció con un anillo de compromiso y ella lo aceptó llorando de emoción. Ahora con ínfulas de propietario, Lino la recorrió con sus manos ávidas,  provocando en ella  tímidas peticiones  de respeto a su fragilidad que, no sin dificultades,  lograron que el capataz  se aguantara  las ganas. Esa noche, al encontrarse sola en su cuarto,  Dione  miró su flamante anillo con detenimiento y llegó a la conclusión de que su sueldo no era tan bueno como ella había pensado, pero la  pasión  con que Lino palpaba la frescura lechosa de su piel  pareció compensarlo con eficiencia. 

El romance  prosperaba en la somnolienta quietud  del desierto; Lino y Dione trazaban en la arena  castillos que elevaban sus torres hasta agujerear  la pesada cubierta azul del cielo. De tanto pensar la situación, él llegó a la conclusión de que,  dada la edad de su padre,   lo mejor era pensar en volver a su casa en  la sierra. Ella lo dudó un poco;  cuando Lino Mamani le contaba las maravillas de las quebradas, Dione retrucaba  con las nostalgias de los cerros porteños y la caricia salina del viento que viene del sur;   pero como después de todo él había pronunciado la mágica palabra matrimonio   terminó por aceptar. 

Una mañana  de setiembre,  Lino Mamani  engominó su negra mata de pelo, quitó las motas de polvo de su único traje azul y  anudó cuidadosamente una corbata nueva en su cuello. A la misma hora, Dione  suavizaba su cuerpo con Crema del Harem y pulverizaba Nuit de France en sus pliegues más recónditos; resplandecía como toda novia que se respete cuando acomodó una rosa de seda  en el escote de su vestido y enfrentó su imagen en el espejo cuarteado de su habitación con sonrisa satisfecha.

Siguiendo la tradición  llegó tarde al civil, donde ya aguardaba  incómodo y serio  el capataz. Él la vio venir como una aparición  blanca,  fresca y alada,   contrastando  violentamente con el tierral  abierto desde las misma puertas del recinto hasta el infinito.

   Ella respondió con vocecilla trémula la invitación a acompañarlo hasta que la muerte los separase; él introdujo torpemente el anillo en su anular.  Los acompañaron, muy emperifollados, la dueña de la pensión y el chino Armando;  a quien por primera vez ambos veían sin su delantal de saco harinero decorado  por un millón de manchas.

De vuelta en la fonda   del chino  descorcharon una botella de vino tinto  y brindaron por el futuro de la feliz pareja. Ella derramaba sonrisas, Lino ponía cara de vergüenza. Era casi mediodía  cuando  se subieron a una micro que se caía en pedazos y  partieron hacia las  serranías  extraviadas en el horizonte andino.

 Iniciaron un viaje interminable por un erial pedregoso; el cacharro iba atestado de  aymaras  silenciosos que soportaban estoicamente el calor y la puna que a ella la estaban matando. Lino le  limpiaba la frente con un pañuelo empapado en agua de colonia  y le daba a chupar pequeños limones,  explicándole  que le adelgazarían la sangre para que  corriese mejor en la altura.

Al caer la noche  el vehículo se asomó  sobre el borde de un cerro y ella  descubrió con cierto alivio   algunos puntos de luz salpicando la negrura de la noche. A bocinazo limpio el chófer  comunicó al pueblo su llegada; una docena de quiltros flacuchentos aparecieron de la nada para  escoltarlos, ladrando furiosamente,  hasta la pequeña plaza del pueblo. Los  pasajeros despertaban e iban  recuperando los bultos que antes desparramaran despreocupadamente por el pasillo. A ella le sorprendió ver a los paisanos,  de suyo tan  silenciosos, parloteando animadamente con su  acento cantarino,  regocijándose por el fin de la pesada travesía. 

Ya era noche cerrada cuando llegaron hasta la pequeña casa de piedra y adobe. Él empujó la puerta  y entró  llamando a su padre. Ella lo esperó de pie en el umbral  en tanto Lino se perdía en la oscuridad  del corredor. Aguardó largo rato hasta que finalmente vio brillar una luz que venía desde el fondo de la casa; eran Lino y su padre.  El  viejo  los recibió sin entusiasmo ni simpatía,  parecía no advertir el  cansancio que llenaba cada uno de sus huesos;  a ella le parecía que  el aire de la puna se colaba tan ligero hasta sus pulmones que su   corazón podría  salírsele por la boca  en cualquier momento.  Cuando Dione miró la oscura faz apergaminada del viejo  a la luz de la vela  pensó que bien podría tener cien años;   ese secreto pensamiento la tranquilizó, al menos  no duraría mucho.

Esa noche de gloria, Lino  la amó hasta quedar ahíto sobre el camastro y después se durmió pesadamente; ella se sentía afiebrada y dolorida,  se dejó llevar por ese torbellino de caricias tan largamente contenidas y recibió el sueño con el alivio de una obrera extenuada.

 Despertó cuando el sol ya estaba alto, sin embargo, aún se podía sentir el hielo de la noche emanando de la tierra. Se levantó con desgana, tratando de asir el aire que se negaba a circular por sus pulmones. Abrió los gruesos postigos  de madera pintados de azul y un sol brillante y metálico manchó la  penumbra de la habitación. Algunos muebles rústicos salpicaban la choza en democrática convivencia con una docena de cajones fruteros y algunos sacos de hortaliza. Ella no quiso ni mirarlos, prometiéndose que eso no habría de durar;  se asomó a la ventana y pudo ver  frente a ella la  herida verde de la quebrada que se alargaba hasta perderse de vista.

Delante de la casa crecían algunas matas de  malvas silvestres salpicadas de flores,  sobre cuyas corolas polvorientas  media docena de mariposas blancas jugaba al pillarse. A pesar del cansancio  que le producía el soroche,  a Dione  no le faltaron ganas de imaginar un futuro color de rosa y alargó las manos hacia los rayos  flojos del sol que recién venía. Respiraba corto y agitado, descubriendo asombrada el bum búm de un corazón que hasta apenas ayer la acompañara tan tímidamente y que hoy se aleonaba con los dos mil setecientos noventa metros sobre el nivel del mar.

Entonces lo vio. Dione no habría podido decir si se trataba de una gran mariposa o un  pequeño pájaro; gracias a sus alas tornasoladas flotaba sobre las flores   embriagándose de polen con un largo y fino pico curvo. Iba y venía batiendo sus alas a una velocidad que le pareció increíble y que hacía casi invisibles  los diminutos artilugios  emplumados que le sostenían en el aire. A ella se le escapó una exclamación de gozo que  atrajo a Lino Mamani hasta el ventanuco.

-          Un colibrí.- Dijo él sin entusiasmo.- Los trae  la primavera.

Dione pensó que ese pequeño milagro no podía ser sólo un pájaro. Tendió las camas, fregó las cacerolas y  salpicó de agua el piso de tierra  para después barrerlo prolijamente bajo la mirada  a la vez sorprendida y escandalizada del viejo.  Pasó la mañana escarbando entre los trastos hasta dar con unas tiras de percala polvorienta que jabonó concienzudamente con el propósito de resguardar la intimidad  del pequeño cuarto que el viejo les cediera. Cuando Lino volvió de la siembra,  los dos hombres comieron con apetito  el estofado humeante  en tanto ella mordisqueaba algo de ensalada sin dejar de mirar por la ventana hacia los colibríes;   que ahora se correteaban apasionadamente por entre las ramas floridas.

Asomada a la ventana, ella fue descubriendo lentamente la rutinaria vida de la quebrada. Al caer la tarde,  esperaba el regreso de Lino desde la era;  con los codos apoyados en el alféizar inspeccionaba la distancia tratando de reconocer la alta figura de su marido;  sorprendiéndose cada vez con  las pequeñas comitivas de paisanos que subían en fila india por el estrecho sendero. Primero el hombre, tirando del burro casi sumergido bajo  la pesada carga,  más atrás, la figura enlutada de la mujer,  tanto o más cargada que el pollino bajo   grandes haces de leña.

-                     Yo no soy como éstas.- Se alegraba.- Mi Lino no me tomaría como a una bestia de carga.

            Y esbozaba algunos pasos de baile,  regocijándose por el mañana que se venía tan feliz y tan pleno, por los niños que habrían de jugar a las escondidas entre los molles de la plaza y las hebras blancas que vendrían a pintar la cabeza de su hombre. Habría sido absolutamente dichosa si no hubiera estado de por medio la cara avinagrada del viejo y las frases cortantes con que éste diariamente calificaba su trabajo ante el hijo que volvía de la siembra.

-                     ¿Con qué  la vas a vestir?- Preguntó el día que la cortinilla separó de su camastro la habitación de la pareja.

            Ella sonrió desdeñosa. ¿A quién se le  podía ocurrir que su Lino, que desbordaba pasiones cada noche,  vestiría a su amada   con los harapos dejados por su madre?  Y esa misma noche, enroscada a sus piernas en la tibieza de las sábanas,   le habló de los nuevos algodones  que exhibía en su mostrador el viejo tendero italiano de la calle Prat. Él accedió casi sin pensarlo, ocupado como estaba en recorrer  el  relieve delicado y pálido de sus muslos; empeñado como siempre en la exigente tarea de preñar a su mujer. 

Pero por más que Lino desease lo contrario, Dione lavaba puntualmente  los testimonios de su infertilidad. El viejo, aprovechando la ocasión, había comenzado ahora  a tratarla con abierto desprecio y rezongaba en voz baja, cuestionando su derecho a comer el fruto del trabajo de su hijo. Lino otorgaba en silencio la razón a su padre y  retomaba su labor con renovado esfuerzo. “Un día de estos, se decía, va a comenzar a engordar”. Sin embargo los días pasaban sin que Dione diese  señas de embarazo,   por más pasión que ambos pusiesen en su tarea.

Con el afán de recuperar su  tranquilidad, ella colgó un letrero de la ventana y comenzó a amasar delicados alfajores rellenos de miel,  que pronto  atrajeron  a la casa más clientela que la verdura de la huerta. A instancias de un viandante  en poco tiempo incorporó al negocio bebidas de soda que el frío de la noche  mantenía siempre frescas y terminó ocupando para su negocio la estrecha habitación  que hasta entonces fuera el comedor y alcoba del viejo,  cuyo camastro fue trasladado junto al calor de la cocina.

Le gustaba su negocio. Con sus propias manos armó una repisa que cubrió con tarros de sardinas y leche condensada y escondió bajo el mesón un saco de azúcar, otro de arroz  y uno de  harina. Amasaba ahí mismo,  permitiendo  que  el batir de las alas de los picaflores espantase  la modorra  que la embargaba por las tardes, cuando todos en el pueblo dormitaban su siesta a la vera de las terrazas cubiertas de  alfalfa. Ahora, a su clientela pueblerina se sumaban los pacientes del  hotel de las termas; a ella se le hacía nada el tiempo  de tanto producir alfajores y conversar largamente  con quienes le rogaban que rellenase un par de centenares más para endulzar su regreso a la ciudad.

- ¿Cómo lo haré? –Decía ella apretando delicadamente el lóbulo de su oreja izquierda.- ¿Le llenaré o no le llenaré? – Y la imbuía el placer  de ser depositaria de tantos ruegos.

La primera vez que vio a Aliro Capetillo conduciendo cuesta abajo  Dione debió salir corriendo del camino para dejar paso a su gran camión abarrotado de mercancías. Se quedó con la imagen de una amplia sonrisa  blanca  y una polvareda de los mil demonios  que se perdía quebrada abajo. La tarde que él entró al almacén  lo reconoció por esa risa  grande, llena de dientes y ganas. Dione miró con placer esos dientes que se incrustaban golosamente en la corteza dorada y  la lengua sensual y  sonrosada que  se aseguraba de  atrapar hasta la última gota de miel  y   pensó que a pesar del evidente interés con que guardaba el dinero de la venta,  nunca Lino Mamani había probado sus dulces.

A Aliro, en cambio, parecían  encantarle y pronto se hizo asiduo cliente del almacén. Saludaba a Lino Mamani con grandes aspavientos, mostrábase  preocupado por  la salud del viejo y  la cosecha que venía,  alternaba con la clientela y consumía grandes cantidades de alfajores  sin importarle la cercanía del almuerzo  o  la cantidad de dinero que ello le significara.

El viejo fue el primero en mostrar su desagrado.  A pesar del esfuerzo que le implicaba le bastaba con escuchar el vozarrón de Aliro en la puerta para levantarse del camastro. Con dificultades renqueaba hasta el almacén y se acomodaba en una  vieja silla paticoja que Lino había instalado para  él. Después se quedaba en silencio,  escuchando con reprobación el alegre  parloteo que su nuera y el camionero habían hecho un hábito;  otras veces, queriendo tomarlos por  sorpresa, se escondía en la alcoba  y corría sigilosamente la cortinilla para  no perderse detalle alguno de aquellos encuentros que tan mal presentimiento  hundían en su corazón. 

Dione pretendía  no advertir su desagrado; iba de aquí para allá aventando el polvo de los anaqueles, aplastando las moscas intrusas con una palmeta de alambre, construyendo pequeña pirámides de tarros de  conserva.  A veces  su  saltimbanqueo de pájaro echaba abajo  las inestables estructuras,   entonces Aliro pasaba de un salto tras el mostrador  para recoger y acomodar las latas con una  presteza que a ella le parecía admirable.

Obligado por la   estrechez del espacio  él solía rozarla con su corpachón y entonces  Dione revoloteaba como un colibrí a su alrededor; deslumbrada por  el amarillo refulgente del polen que chisporroteaba en el fondo de los ojos de Aliro Capetillo. Batía sus  faldas y alargaba sus labios, prestos para el placer de la libación.  Cuando  su mirada  se impactaba  en los ojos del viejo, pequeñas ranuras por la que se filtraba la ira contenida,   a ella se le helaban las manos y le pesaban los alados piececillos;   murmuraba su agradecimiento y  salía  corriendo a refugiarse   detrás de los sacos de papa y cebolla,  a observar los revoloteos de los picaflores sobre las ramas de malva floridas.

En cuanto llegó el invierno y se marcharon las aves el viejo cayó a la cama para no levantarse más. Desde su puesto en el mostrador Dione podía escuchar el seco quejido de su tos, que parecía debilitarse con cada nueva amanecida. Lino Mamani barruntó que se acercaba el fin de los días de su padre y un lunes de junio  recogió los papeles de la propiedad y se marchó  a la ciudad para preparar las cosas.  Dos días después, cuando regresó,  encontró a su mujer apoyada en sus codos sobre la tabla pelada del mostrador,  abierta la boca sensual en invitadora sonrisa y el escote desabotonado para exhibir el nacimiento de sus pechos lechosos. Habría sentido el ramalazo del deseo si al otro lado del mostrador no hubiese estado,  enfrentándola, la risa llena de dientes de Aliro Capetillo.

Se mordió la rabia cuando ellos despertaron sobresaltados de su encantamiento. Se metió a la alcoba y reclamó agriamente la comida. Dione cerró el almacén  y correteó solícita por la pequeña casa atendiendo a su marido, preguntándole por su viaje y recordándole una y otra vez lo mucho que lo había echado de menos. Esa noche Lino la amó sin ternuras y cuando terminó se dio vuelta en la cama para ponerse a roncar inmediatamente.

Comenzó a descuidar su trabajo volviendo en cualquier momento de la siembra. A veces encargaba a un rapaz que  se hiciera cargo de segar la alfalfa y corría desalado cerro arriba hasta llegar al pueblo,  entraba sin aliento al almacén y pasaba de largo hasta la cocina para ver a su padre,  que ahora dormía largo y tendido las veinticuatro horas del día.      

Cuando  el viejo dejó de despertarse acuciado por el hambre Lino se levantó temprano y fue hasta  el despacho  a buscar a su mujer. Ella cernía la harina sobre la tabla de amasar cuando escuchó su orden:

- Deja eso, cerramos el negocio.

Por más que Dione suplicó, rabió y razonó, la orden de Lino se mantuvo incólume. Ella guardó la harina, trancó la puerta del almacén y se sentó a llorar detrás del mostrador por los arrestos de su independencia perdida. Toda la mañana la pasó asomándose a la ventana  con los ojos enrojecidos, para explicar a su clientela que el negocio  no estaba atendiendo. Esa tarde,  mientras Lino cenaba,   apareció la mujer del profesor a rogarle que le fiara un kilo de arroz.  Lino interrumpió su cena y colgó de la puerta un pequeño letrero que comunicaba a la clientela el cierre definitivo del almacén; ella lloró largamente y se fue a dormir  sin hacer caso a sus requerimientos.

Una semana después, cuando subieron al cementerio encabezando el sepelio del padre, ella vio que Aliro Capetillo  venía bajando en su camión, como siempre,  a gran velocidad. Una nube de polvo cubrió irrespetuosamente a los dolientes y Lino Mamani no pudo evitar el  mascullar un improperio, su rostro  cetrino estaba descompuesto por la ira. Dione  arrebujó la mantilla sobre su rostro y apretó el paso detrás de su marido, casi le parecía  oír la risa de Aliro paseando en los brazos del viento, confundida con el ronroneo gatuno del motor que se alejaba.

Al llegar  la primavera los membrillos abrieron sus capullos y las rosas silvestres se llenaron de yemas  coloradas. Cada día asomaban bandadas de aves diferentes: golondrinas de vuelo aventurero, jilgueros cantores, patos en formación militar que pasaban graznando en dirección al estanque.  Una mañana llena de flores,  ella descubrió los primeros colibríes retozando sobre las matas perfumadas y sintió el calorcillo de la felicidad derramándose por su corazón.

            La tierra iba verdeando con renovados bríos;  Dione acompañaba a su marido a la siembra y podía ver los perales que acunaban en la brisa sus ramas cargadas de florecillas blancas para placer de abejas y avispas.  Una tarde  que volvieron cargados de leña y alfalfa  se acostaron temprano,  después de cenar con apetito. Habían pasado dos meses desde que Lino la buscara por última vez  por lo que esa noche, cuando sus manos ásperas la cogieron de la cintura, ella se acurrucó entre sus piernas con la elasticidad de un gato en celo.

Él esperaba que un día cualquiera le anunciase preñez, pero la espera se alargaba y el verano ya se venía encima. A Lino le gustaba verla asomada a la ventana,  disfrutando de los revoloteos de los  colibríes; que después de su regreso habían anidado en  una rama del gran molle vecino a la iglesia. Él había retomado su trabajo con más empeño, porque además de restar al presupuesto los ingresos del almacén, ahora estaba  peleando con el marido de su hermana los derechos sobre la tierra del  padre. Solía alegrarse pensando que de  no haberse  casado con Dione, habría estado lejos para la muerte del padre y con toda seguridad  habría perdido la tierra  en las  manos rapaces de su  cuñado. Lino se llenaba de satisfacción  y la abrazaba con delicadeza,  para no agraviar los delicados miembros de su mujer.

Ambos estaban contentos. Lino regresaba cansado de la era para encontrar una botella de tinto y  un  plato de picante en la mesa. Comía con apetito, alternándolo  con  grandes bocados de ensalada de cebolla y rebanadas de pan caliente que Dione apenas había sacado del horno.  Después se iban a la estrecha cama donde Lino durmiera las noches de su niñez y se apretaban tibiamente el uno contra el otro,  respirando el aroma fresco de las sábanas limpias y el  ramillete de hierbabuena que  ella dejaba en un vaso sobre el cajón que les servía de velador.

Avanzaba el verano y la cosecha de membrillos y peras comenzó a ocuparle a Lino la mayor parte de su  tiempo. Se quedaba hasta tarde en la chacra llenando sacos de fruta madura que al día siguiente mandaría a la ciudad en el camión. Dione cocinaba temprano y a mediodía trotaba hasta el campo cargando una pequeña olla rebosante de cazuela o  calapurca.  Lino suspendía el trabajo y,   tras devorar su contenido,  saciaba su sed con agua fresca de la vertiente  que  iba llenando permanentemente el gran estanque de piedra que antaño se construyera para regar las tierras de la comunidad. A Lino le gustaba verla trepando por la quebrada  de regreso al pueblo, balanceando alegremente la cacerola vacía, deteniéndose para recoger  algunas de las flores que se desbordaban hacia el estrecho camino de la acequia, que apenas dejaba paso a una persona.

Él hubiera querido morirse el día que terminó  de coger la fruta y regresó antes de lo previsto. Hubiera querido morirse cuando al doblar la esquina vio la maciza figura de Aliro Capetillo cerrando la puerta de su casa  antes de  marcharse sigilosamente. Hubiera  querido morirse cuando abrió la puerta de calle  lentamente, deseando que su mujer se encontrase tras el mostrador vacío y,  al no encontrarla,  se sentó en la vieja silla desvencijada que fuera de su padre.

Ella vino desde el patio vestida con una enagua que malamente cubría sus redondeces, secándose  con afán cuello y brazos,  mejillas y axilas. Los húmedos rizos de su cabello le caían por la espalda en desordenada melena. Tenía las mejillas arreboladas y la boca húmeda y a Lino Mamani lo embargó una oleada de deseo y odio como nunca antes sintiera.

Almorzaron en silencio. Ella  rebañaba los platos con un trozo de pan frío,  él apenas  podía mascar los trozos de sabrosa carne de llama  del guisado. Acabó la botella de vino y salió sin despedirse. Le  martilleaba la sangre en las sienes y se le secaba la garganta, un gruñido ronco le subía por el pecho;  hubiera querido gritar, aullar su ira en el viento hasta quedar  huérfano de palabras, pero  su cuerpo se negaba a obedecerlo. Tan sólo caminó y caminó quebrada abajo, hasta que llegó al estanque.

Era tarde cuando Lino Mamani  volvió a su casa. Ella le sirvió la cena, pero él siguió de largo hasta el cuarto y se metió en la cama, donde fingió dormir. Alrededor de las diez, una hora antes de que el alcalde apagara el motor de la luz dejando al pueblo sumido en las tinieblas, ella llegó hasta el lecho y se desnudó sin prisas, como invitándole a despertar. Él amagó un ronquido y sintió su cuerpo apretujándose a su lado. Se aguantó el deseo y la pena hasta que ella se cansó de acariciarlo. Al poco rato estaba dormida.

A las cinco de la mañana cantó el gallo y  Lino saltó de la cama con la cabeza aturdida por la vigilia. Medio dormida, Dione le preguntó a dónde iba tan temprano.

-          Vamos a la siembra, – dijo él- levántate.

La quebrada estaba  todavía en penumbras cuando marido y mujer  orillaron el cerro en dirección al valle. Dione sentía un millón de agujas  en los pies helados cuando resbalaba sobre los guijarros que  pavimentaban la huella; hubiera querido decirle a su marido que bajara el tranco, pero temía la reaparición de su disgusto. Los pájaros, ateridos por el frío, piaban entre  las ramas de los perales. Una vaca parida se quejaba dolorosamente en algún  corral lejano.  Lino apretó el paso para que no lo sorprendiese  la aurora;  Dione trotó  tras él tratando de alcanzarlo sin perder pie en la oscuridad.

Él siguió de largo al llegar a la era; una ligera brisa formaba ondas oscuras sobre la superficie de la alfalfa crecida.  Ambos podían escuchar claramente el eco del agua  de la vertiente cayendo sobre el estanque hacia el que se dirigían. Cuando llegaron allí el agua era un gran espejo  carente de luz en el que se reflejaban  algunas estrellas  tardías. Él dejó su saco  junto al borde y se puso a desmalezar la boca de la acequia que llevaba el agua hasta su chacra;  ella se sentó en la orilla, gorjeando como un colibrí en  cortejo, agitando la superficie acristalada del estanque con una rama. Las ranas que croaban en la oscuridad se arrojaban  desde las matas hacia el agua chapoteando alegremente.

Desde lo alto del cerro donde se emplazaba el pueblo llegaba  el canturreo de los gallineros y el rebuzno triste de los burros hambrientos. Ella pensó que ya algunas mujeres estarían  avivando las brasas de las hornillas y  poniendo algunas mazorcas a calentar sobre ellas. Tenía hambre, rebuscó en su  bolsa y sacó unas hogazas de pan y un trozo de charqui y llamó a Lino para que viniese a compartir el magro desayuno. Él refunfuñó algunas palabras que no pudo entender y continuó con su tarea; una pequeña pila de ortigas y légamo estaba levantándose junto a la boca del canal.

Un borde de luz comenzaba a dibujarse sobre el lomo de los cerros cuando Lino Mamani fue hacia su mujer. Ella se había puesto de pie a la orilla del estanque y bailoteaba canturreando  un bolero, recuerdo de sus días en el comedor del chino. Se movía grácilmente,  como una hoja en el viento, cuando él levantó la pala sobre su cabeza y la dejó caer violentamente, mientras se  tragaba un grito de dolor que le llenaba el pecho.

Dione se tumbó ligeramente antes de caer;  voloteó hacia el estanque con frufrú de percalas y destellos  de rizos  despeinados caracoleando en la sombra.  Cayó  sobre el estanque produciendo un ligero chapoteo;  el contacto helado del agua la reanimó y abrió la boca para gritar,  dejando sin querer que el torrente negro se le colase garganta adentro.

 Aleteó débilmente tratando de salir a flote y pudo ver los primeros rayos de luz  que pintaban de blanco las matas de nevada. Algunos colibríes despertaban ya zumbando entre los juncos.   Cuando tosió tratando de vaciar el líquido de sus pulmones   se escuchó   como un gorjeo de pájaros  planeando  sobre las aguas del estanque. Lino escuchaba claramente como el agua empezaba a bajar ahora por la estrecha acequia en dirección a la siembra,  arrastrando las últimas hojas que cortase con la azada. 

A Dione  el agua la devoraba;  se le entumecían las piernas y le pesaban los brazos. Un último aleteo  en la superficie del estanque le permitió ver las  corolas de las malvas  asediadas por los colibríes y la figura de Lino recortada contra el amanecer con la pala en la mano.

The pampa/pamba river is very highly polluted by humans/piligirms due to faecal contamination, who visit Lord Ayyappa temple, and is a major halting point for the piligrims and the bacteria in the river is becoming totally resistant to antibiotics and can be transferred to other microbes and host of other animals and fish, if no remedial action is taken immediately. A research paper published early this year, stated.

Piligrims from various parts of India, visit, Sabarimala, many of them could be on various kinds of treatment and medication for various ailments.   With faecal contamination, the flowing water is contaminated with various toxins and microbes, the E-Coli bacteria become drug resistant at first and then other bacteria develop the same.  This is a very dangerous situation for the devotees and for the people residing in that zone.  This bacterium may move into other areas with the flowing streams and rivers, causing anxiety to the citizens.

E-coli are a bacterium is commonly found and treated with antibiotics. While E-coli is showing complete resistance at Pamba/Pampa to even broad spectrum antibiotics, it is a matter of time before other bacterium become resistant and this trait gets transferred from one bacterium to another by genetic recombination among bacteria.

It is very important that the Government must immediately act and control this menace. It is the duty of every piligrim visiting the Lord`s abode, keep himself healthy and the pampa/pamba river free from pollution and contamination by adopting simple hygienic practices.

LET US SAVE THIS RIVER AND KEEP IT CLEAN-  A REQUEST FROM A DEVOTEE

Please forward your suggestions, advise and experiences to keep this river clean to ecopackindia@yahoo.com

Da habe ich ja schonmal mit der Küche angefangen. Weiter gehts mit dem Wohnzimmer. Natürlich hab auch hier wieder alles ich ausgesucht. Der Papa wollte die Wände weiß streichen. Viel zu kahl

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(Wir haben es noch nicht geschafft einen Teppich und einen ordentlichen Wohnzimmertisch zu kaufen. Babychaos, ihr versteht? )

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Und das ist der Ausblick aus meinem Wohnzimmerfenster. Pampa Ich freue mich wirklich auf den Ausblick im Winter, wenn das alles zugeschneit ist! Werde dann bestimmt auch mal ein Bild rein stellen!

Você sabe que está andando com as pessoas erradas quando você fala pra uma Querida que acha que o cocoto do Blind Date é médio, isto é, não é bonito, mas também não é feio, mas que você vai tentar a sorte. Aí ela te incentiva falando:

“De cara gato eu tô a pampa… Prefiro pegar tranca”

Something is really really wrong!

Até agora 53 clubes realizaram seu cadastro junto a ABR.

Envie os dados de seu clube até o dia 31 A campanha do Censo Nacional já permitiu registrar 53 clubes até o dia 14 de outubro. Lembramos que os clubes têm ate o dia 31 de outubro para finalizar seus cadastros junto a ABR.

Muitos clubes tradicionais como Rio Branco, Bandeirantes, SPAC e Pasteur ainda não preencheram os dados. O Mapa do Rugby brasileiro tem 100 equipes cadastradas, ou seja, tem chão ainda para a ABR conseguir uma avaliação detalhada da situação do esporte no país. Isso é crucial para que ela possa imlantar políticas visando o desenvolvimento do esporte em diferentes regiões do país, então, mão à obra!

Os clubes que já responderam são:

- Alphaville

- Araraquara

- Armada Santos

- Blumenau

- Buriti

- Cabo Frio

- Calx-Cis

- Campo grande

- Cascavel

- Catanduva

- Centuriões

- Charrua

- Corumbá

- Curitiba

- Desterro

- Farma

- Farrapos

- FEA

- Federal

- FEI

- Fortaleza

- Galicia

- Garça

- Guaiba

- Ilha Bela

- Indaiatuba

- Itabuna

- Itajuba

- Jacarei

- Jundiai

- Lechuza

- Lobo Bravo

- Londrina

- Maringa

- Mauá

- Maxambomba

- Novo Hamburgo

- Pampa

- Poli

- Potiguar

- Recife

- Ribeirão Preto

- San Diego

- São Bernardo do Campo

- São Carlos

- São José

- Serra

- SP Barbarians

- Tres Corações

- Uberlandia

- Varginha

- Vila Real

- Vitoria

Fonte: ABR

El día que se terminó de construir el camino nuevo, cuando la Cuesta del Toro quedó definitivamente en el pasado, el gringo Richards sentenció  tristemente desde la silla de ruedas:

-Era fatal, la cuesta del Toro. Tantos buenos iquiqueños que he visto yo despeñarse por esa cuesta.

-Todavía no cante victoria, Mr. Richards, mire que  el camino nuevo no se abre hasta fin de mes – le rebatió el practicante que le curaba las úlceras de la diabetes.

Richards le miró desdeñoso…qué sabían éstos de lo que es manejar en la pampa. ¿Se acordaba alguien, por ejemplo, de  que la primera vez que llegaron los buses interprovinciales los choferes sureños no se atrevieron a bajar por la cuesta de acceso y tuvieron que subir   conductores iquiqueños  a hacerse cargo de los vehículos? O de esa vez que un rally mundial pasara por allí de pura casualidad  permitiéndole a los sapos de carretera la oportunidad de ver circular a los automóviles de carrera más lentos del mundo? 

La Cuesta del Toro, unos pocos kilómetros más allá, justo debajito de la mina de plata Santa Rosa, era uno de los puntos altos de la ruta, comparable sólo con la Cuesta de Chaca o la de Chiza, en el camino a Arica,  donde no pasaba mes sin que se  desbarrancase un camión.

Manejar  es lo que el Gringo más echa de menos, más incluso que el mostrador del almacén de  Hernancito Smith a mediodía, vedado para Richards el día mismo que la diabetes le arrebatara la pierna  izquierda. En todo caso, ya ni el almacén solía ser el mismo que en los tiempos del chino José. ¡Tremendo grupo que se reunía en ese tiempo, qué buenas conversas! Muy simpático, Hernancito Smith, pero la señora le ha corrido la clientela con la expresión  avinagrada de la cara. Con el tiempo, Hernancito ni siquiera pasa por ahí, siempre tan ocupado con su  Beaumont  de luxe, qué según dicen le proporciona excelentes ingresos.

A esa misma hora, a dos kilómetros escasos de la Aduana, Hernancito Smith experimenta por primera vez el cansancio de la jornada. El sol le pega en los ojos y le repta  bigote abajo hasta rematar en la boca con  indisimulado bostezo. El motor del Beaumont azul ronronea como un gatito cuando Hernancito Smith acelera hasta alcanzar los ochenta kilómetros por hora, ochenta y cinco, noventa. La silueta de la Aduana se recorta repentinamente en la siguiente curva, Hernancito Smith suaviza la presión del pie sobre el acelerador  y el  Beaumont se desliza sobre el macadám caliente con la misma suavidad que lo haría sobre una pastilla de jabón. Hernancito Smith  constata que tiene hambre y está aburrido. Justo ahora  que se había acostado tan tarde la noche anterior, tenía que  tocarle una vieja con un cabro chico llorón, que más encima se ha vomitado apenas saliendo de Arica encima de los asientos forrados en cuero blanco. Hernancito Smith ha tenido que  abrir la ventanilla hasta abajo para que se  vaya el olor y la vieja, con la cara más larga que funeral de bombero,  no  ha parado de reclamar porque el cabro chico se le va a resfriar y  no le despintará nadie el dolor de oídos, al pobre angelito.

El practicante descubre las heridas con ayuda de una pinza metálica. Sobre un riñoncito enlozado, Pupa, como le ha bautizado secreta y vengativamente el gringo Richards, acomoda  apósitos de algodón remojados en suero fisiológico y polvos antibióticos.

-¿Ha visto como le anda la orina, míster Richards? 

Al gringo,  qué le han dicho. ¿Acaso no sabe el practicante que  la glucocinta  conque  mide  su glicemia diariamente  ha vuelto a subir de precio? Los remedios, todos, que se han ido a las nubes. La otra semana, por suerte, pagan la pensión. Si a los milicos no les hubiera dado por terminar con las perseguidoras él todavía tendría una pensión decente, pero así no se puede vivir. Claro que tan malas no serían las perseguidoras, porque lo más bien que los milicos las conservaron para ellos. El recuerdo de la pensión empobrecida amarga un poco la tierna relación espiritual de Richards con el gobierno de las fuerzas armadas.

 Pupa hurguetea cuidadosamente en los dedos ulcerados, descarta el material muerto y desinfecta cuidadosamente la carne viva para luego aplicar antibióticos, polvos de madecassol y unas laminitas gelatinosas que teóricamente ayudan a reproducir tejido. El gringo mira filosóficamente su martirizado  pie restante. Si los malditos matasanos no le hubieran cortado la pierna derecha, a esta hora estaría tomándose una caña en el almacén de Hernancito en vez de soportar a este cretino con ínfulas  de cirujano.

Contra todo lo que hubiera podido esperarse, el cabro chico sigue despierto y llora con más brío que nunca. Hernancito Smith sube un poco el volumen del aparato de radio. Sabes, de qué tengo ganas, barrita  Olga Guillot,  y Hernancito salta rápidamente por el dial tratando de agarrar una  canción decente en la onda corta. La una de la tarde, el réporter esso, el réporter esso, la voz del locutor chicharrea desagradablemente los avatares climáticos de la capital. La vieja, tan aburrida del cabro chico como el que más,  aprovecha de pasar su aviso. Qué lindo que canta la Olga Guillot.. .

El sol está que se las pela, como para que se caigan los jotes asados, piensa Hernancito.  Los ojos ya se le cierran, no para de llorar el cabro de mierda y va a terminar durmiéndose él primero. Preocupado, Hernancito Smith se endereza en el asiento, abre bien los ojos y carraspea.  Viajecito que le fue a tocar, justo ahora, que anda tan cansado.  Esta vez, descansará hasta el lunes próximo. De dónde le ha venido a la   Carmencita esa tonta idea de comprarse una casa de dos pisos, sólida, de esas de la caja de empleados particulares, un defeledós. Total,  la casa que dejó el chino estará vieja, pero más bien ubicada que cualquiera.  Un desagradable olorcillo le entera de que el guatón que viaja sentado a su derecha se ha relajado más de la cuenta. Molesto, Hernancito le espeta con rudeza.

-Abra la ventanilla, compadre, mire que hace un calor terrible acá dentro.

Mientras Pupa ordena sus implementos y  se lava prolijamente las manos, Richards rellena la cartilla de la polla gol que el practicante  hace el favor de  llevarse a la agencia todas las semanas. Seis puntos la última vez, así, no va a llegar a ninguna parte. Puros empates, qué manera de jugar mal estos chilenos; como se la pasan tomando, apenas corren. Parece que le pidieran permiso a una pata para mover la otra. Magallanes-Palestino. Richards  medita un poco más y luego traza una pequeña equis en el cuadrado correspondiente. Empate.

Si Richards se saca un premiecito lo primero que va a hacer es mandar a afinar la Guinevere, tanto tiempo que lleva parada en el patio, la pobre. También podría aprovechar de hacerlo  para el quince, cuando le paguen, y después tratar de que el mecánico lo saque a dar unas vueltitas por el centro, pasar a la botica, comprarse una garrafita de tinto  donde el turco Cerisola  y unas lengüitas de cordero. Con puré, por supuesto, the best smashed potatoes  and  half a dozen lamb tongues. You’re the top,  you’re the Colyseum, you’re the top, you’re the Louvre museum. Qué bien le vendría una botellita de whisky  esta semana, Ballantine’s, su favorito. Quién sabe, a lo mejor podría convencer a la Bequita de que le compre una botella, casi seguro que se le ha olvidado lo de la última vez, después de todo, ya está por cumplirse un mes.

Esas cosas no pasaban cuando Hernancito estaba en la civil. Trabajo tranquilo, sin presiones, de vez en cuando, alguien caía con un contrabando  o un burrero se olvidaba de pagar la coima y se iba precioso. En todo ese tiempo que él estuvo en la policía, un sólo crimen. Ese idiota que pilló a la mujer con el sobrino y  tuvo la mala idea de meterles un balazo. Un muerto, una nulidad matrimonial. Se podía almorzar en la casa, salir a comer en el Tung Fong los viernes por la noche, una pichanguita los domingos; no como ahora que la panza se le ha desbordado en dirección al piso de tanto pasar sentado.

Pero es tan lindo su Beaumont, le hubiera dado su buen táte quieto al chiquillo’e mierda si hubiera podido; mire que echarle güitriao vinagre en el tapiz blanco y la vieja tan foronga  pidiendo que le pusiera la Olga Guillot, se hubiera tratado de Javier Solís siquiera, pero la negra ésa parece gata en celo .. . a dónde van a ir a parar las cosas. Un sólo crimen en seis años; claro, lo del chino José también. Tremendo lío que habían tenido que armar paseando al Chacho curado por todo el barrio. Más maricón el heladero, por algo tocaba tan llorado el cuerno para llamar a la clientela, se las había llorado todas, el huevón, por más que le decía que se callara.

 Hernancito sabía bien lo que pasaba con el pelado Nariño cuando le tocaba un llorón…el pelado no podía soportar ni a los maricones ni  a los curados llorones. Mal negocio lloriquearle.

  El Chino José, por otra parte, no era ninguna perla de oriente. Se  las había buscado solito, el chino,  nadie puede guardar plata por tanto tiempo en la caja de fondos sin tentar al diablo. Y  ni tanta plata, bien decía el viejo Fardella que el chino era jugador, y de los malos. Bien quemado el chino’e mierda .

Pupa cobra su trabajo,  guarda la cartilla de la polla gol y el dinero para validarla en la agencia,  luego se despide y  se  marcha rápidamente por el estrecho pasadizo, Car’e perno, masculla Richards para callado. Tener que soportar al practicante le crispa los nervios, tan colijunto, tan jabonoso, parece coliguacho, el negro, viene pasado a colonia barata y no lo deja respirar en esa  habitación  tan chica, la única disponible en el primer piso.

Si no le hubieran cortado la pierna  él todavía seguiría en la casa vieja, tan amplia, tan cómoda, tan silenciosa. Eran otros tiempo, una vida con más clase, tanta gente interesante circulando por ahí, en vez de los patipelados que se quedaron cuando todo acabó y llegó esta tropa de  sureños  ladrones que ha forzado a la gente a cerrar las puertas con llave. No hay nada peor que la vejez, piensa Richards, nada, excepto la vejez en Chile y una pensión del Estado. Casi seguro que no va a poder recorrer el zigzag de nuevo, bien difícil que pueda ir a la pampa antes de que  cierren el camino viejo. A él le habría encantado pasar por la Cuesta del Toro una última vez, por Santa Laura, por Canchones. Mala pata, muy mala pata, una sola mala pata, lo que era lo peor de todo. Una taza de te, eso necesitaba. ¿Dónde se habría metido la china ésa? Siempre corriendo el zorro o encamotándose con el paquito de la esquina.

 Richards  registra en el velador y después de una cuidadosa inspección saca triunfante un billete arrugado: ¡Justo para un litrito! Llama a grito pelado a la sirvienta, que se ha hecho humo junto con el practicante. Todavía hay tiempo de que vaya al almacén de Hernancito antes de que cierren para almorzar. 

Sudado y hambriento, Hernancito Smith baja raudamente en dirección al puerto. Deja atrás Humberstone, la chimenea corroída de Santa Laura, las tortas de escoria reverberando al sol, el cruce del tren que hace tanto tiempo dejó de pasar y la larga recta de la pampa. El cabro chico se ha dormido finalmente y el guatón, para variar, atiborrándose de  pan con  chancho. En el asiento trasero, la vieja cabecea encima de la muchacha morena y silenciosa que no ha dejado de ponerle mala cara desde que el cabro chico vomitó;  lamentablemente, no puede pegarse al tipo del otro lado, tiene toda la cara de ser manilargo y ocupa más asiento de lo que corresponde. Pobre cabra, parece palo de escoba instalada allí en el medio, estirada y comprimida  hasta lo imposible.

A Hernancito Smith se le cierran los ojos, suerte que falta tan poquito para llegar, de repente, en cualquier momento, va a aparecer la cuesta del Toro y lo demás es pan comido: el control de Alto Hospicio, el zigzag y a flojear. Hasta el próximo lunes. Cuatro días largos  guata arriba en la cama.

Hernancito Smith dormita  silenciosamente cuando el Beaumont aparece frente a la Cuesta del Toro.  La  muchacha morena, forzada por la incomodidad de su postura, es la única que  advierte el hecho de que la velocidad  ha aumentado ligeramente. Está cansada, pero resiste. Bosteza tapándose la boca con el dorso de la mano derecha y por centésima vez estira la basta de su falda hasta cubrir la mayor parte de los muslos. Al imbécil de su derecha, que simula dormir, el brazo se le cae justo en el hueco de tres centímetros que ella ha conservado con tanto esfuerzo y la ayuda de su cartera de cuero. Tratando de apartar el brazo del cretino con el bolso, la muchacha se distrae  el tiempo suficiente como para que el Beaumont azul tapizado de cuero blanco se deslice  velozmente hacia la primera curva de la cuesta. Logrado su objetivo, ella levanta la cabeza justo a tiempo para ver como el vacío se les viene encima.

Hernancito Smith despierta sobresaltado por el alarido de la muchacha. Instantáneamente, todo el pasaje se ha despabilado y chilla al unísono. Hernancito Smith siente  el Beaumont tan liviano que parece que volara. Le toma una centésima de segundo comprender que eso es lo que efectivamente ocurre.

Ahora caen en picada y todo vuela por sobre sus cabezas: el cabro chico, la mamadera que gotea leche vinagre, las carteras de las mujeres y su contenido, un sandwich de mortadela  a medio comer,  los restos del diario,  los pasajeros y él mismo, todos envueltos en un sólo chillido desesperado y común. Y a pesar de todo,  a  través del parabrisas cubierto de polvo,  Hernancito  Smith alcanza a ver sin problemas, como  un luminoso espejismo, las cruces de Tiliviche brillando al sol y  la cara  manchada de lunares del  chino José, muerto de la risa, con una papa en la mano.   

„Der Tango ist der vertikale Ausdruck eines horizontalen Verlangens.“ [1]
George Bernhard Shaw, Schriftsteller

Als am Ende des 19. Jahrhunderts die Hafenstädte am Unterlauf des Río de la Plata mit Millionen Einwanderern aus Süd- und Osteuropa sowie mit importierten Negersklaven bevölkert wurden und zudem immer mehr arbeitslose Peones (Landarbeiter) und Gauchos aus der Pampa nach Buenos Aires und Montevideo strömten, ahnten sie noch nicht, daß sie im Begriff sein werden, ein Weltkulturerbe zu schaffen. Zwar herrschten nicht nur Arbeitslosigkeit und Elend, sondern auch ein spürbarer Frauenmangel, was Prostitution und Mädchenhandel förderte, doch hinderte dieser Umstand die multikulturelle Unterschicht in ihren Slums nicht daran, aus polnischer Mazurka, böhmischer Polka, kreolischer Tanzpantomime und preußischem Stechschritt einen Tanz zu kreieren, den man gemeinhin „Tango“ nennt und der nun von der UNESCO zum „Teil des immateriellen Kulturerbes der Menschheit erklärt wurde“.

„In einer Atmosphäre aus Kleinkriminalität, Prostitution und Frauenhandel wurde die frühe Form des Tango nicht selten in Bordellen getanzt. Wegen des ständigen Frauenmangels taten sich oft auch zwei Männer zusammen.“ [2] Die reichen Porteños, also die bessere Gesellschaft von Buenos Aires, empfand den Tanz zunächst als „Ausdruck von Verkommenheit und Verarmung.“ Man rümpfte „die Nase über den ,anrüchigen’ Tanz der armen Leute. Sogar die katholische Kirche verbot den ,sündhaften’ Tanz zeitweise.“ [3]

Lange Zeit war der Tango – der Tanz aus der Pampa – ein reines Unterschichtenphänomen in Buenos Aires. Doch „irgendwie fand der Tango seinen Weg nach Paris – damals noch Vorreiter in Sachen Chic und Mode in der Welt – und dort auch in die bessere Gesellschaft. Grund genug für einen Sinneswandel in den höheren Kreisen Buenos Aires. Der Tango wurde endlich auch in dieser schönen Stadt salonfähig.“ [4] Allerdings geriet der Tango im Zeitalter des Rock’n Rolls fast in Vergessenheit. Und nun also ist dieses Unterschichtenphänomen, bei welchem es sich laut Bundessozialgericht noch nicht einmal um „Kunst im juristischen Sinn“, sondern um „konventionellen Gesellschaftstanz oder um Sport“ [5] handele, zum Weltkulturerbe der Menschheit erklärt worden.

Dieser Aspekt eröffnet gänzlich neue Perspektiven auf das, was in der Unterschicht gerade Mode ist und in einigen Dekaden als Weltkulturerbe angesehen werden könnte: Hiphop, Killerspiele, Glücksrad oder Disneyland. Ebenso vielschichtig beim urbanisierten Prekariat ist in der Zeit des ewigen Fortschrittes das Blühen und Vergehen von „Szenen“ als verzweifelten, impotenten Kulturäußerungen. Zukünftig könnte die UNESCO Reservate für Rocker, Punker, Gothics, Skinheads oder Hiphopper einrichten und diese als Weltkulturerbe der Menschheit deklarieren. Nur die Altstadt von Dresden nicht. Wegen der Waldschlößchenbrücke.

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[1] vielfach zugeschrieben, allerdings keine eindeutige Quellenangabe
[2] Hugo Lamas & Enrique Binda: El Tango en la Sociedad Porteña 1880–1920 Editorial: Lucci 1998
[3] Die Zeit: „Tango ist Kulturerbe der Menschheit“, 30.09.2009
[4] flickr: „vertikaler ausdruck eines horizontalen verlangens“, o.D.
[5] Urteil des Bundessozialgericht vom 07.12.2006, Az: B 3 KR 11/06 R

você já viu um mar de sal? sem mais descrições, confira a foto abaixo.

salar localizado no norte da argentina, quase na fronteira com o chile / adriano amaral

na segunda-feira, dia 2 de fevereiro, véspera do meu aniversário de um quarto de século, deixamos salta para entrar em um dos lugares mais inóspitos do planeta: o deserto do atacama. para chegar a san pedro de atacama, o pequeno povoado de 1,8 mil habitantes encravado no meio do nada, percorremos a desgastante rota abaixo.

esta foi uma parte especialmente difícil da viagem, mas ao mesmo tempo excitante. difícil porque saímos pela manhã de salta e só conseguimos chegar em san pedro de atacama por volta das 21h. os corpos já não aguentavam mais tanto tempo dentro de um carro. além disso, o calor era cruel.

excitante porque a paisagem começou a mudar radicalmente. a vastidão do pampa verde deu lugar, lentamente, ao isolamento característico dos desertos. as vacas e os vestígios de civilização foram sendo substituídos pela terra, pelas pedras e pelas ruínas das antigas cidades que viviam da extração de minérios.

quando estávamos quase entrando no chile, tivemos uma grande surpresa. depois de san salvador de jujuy, a última cidade do norte da argentina, imaginamos estar diante de uma miragem. algo parecido a uma lagoa branca era visível no fim da estrada, que se perdia na imensidão de suas retas. à medida que nos aproximávamos dela, ficamos ainda mais surpresos. ela começou a tomar conta das laterais da estrada e nós resolvemos parar o carro para conferir a pitoresca novidade. a trilha sonora foi totalmente apropriada: dark side of the moon, do pink floyd…

crédito: mauricio tonetto

era um salar! já tinha lido a respeito dos salares antes da viagem, porém não esperava encontrar um de repente. cientificamente falando, um salar é um lago ou rio que secou, deixando no solo o sal, que fica endurecido. o aspecto é de um oceano de sal, e quando se caminha sobre ele, essa percepção fica ainda mais evidente. no meio do salar, inclusive, formam-se piscinas de água extremamente salgada. nos divertimos por uma hora antes de pegar a estrada novamente, desta vez em direção ao misterioso deserto do atacama.

crédito: fernanda dias

Estaba harto de esa ruta desértica y contínua. Adelante nada. Atrás nada. Sólo ocre hasta la línea de horizonte. Los calambres me llegaban cada vez más seguido y el calor seco me raspaba la garganta como una lija. En el asiento de atrás Mike dormía como un bebé y se babeaba despreocupado, como siempre que me tocaba el turno de manejar a mí en esos viajes eternos que emprendíamos haciéndonos los pendejos. Todavía faltaban como tres horas para llegar, y para colmo teníamos que parar a cargar gas una vez más. Prendí un faso más por costumbre que por ganas y traté de sintonizar algo en la radio, pero por esa puta maldición de las rutas lo único que se enganchaba era una de folklore regional y berreta que te taladra el cerebro con tanto sentimiento hacia el pago olvidado de antaño y la puta que lo parió. Que se vayan a cagar.

Paré el auto y me bajé a estirar las piernas y despejarme un poco, de paso aproveché para mear. Y ahí estaba, regando un pedacito de pampa argentina con una mano y fumando un negro sin filtro con la otra, con la bermuda pegada en el culo por la transpiración, tratando de escapar otra vez de lo mismo de siempre, como si se pudiera.

Diez minutos después el Dodge es una carreta celeste que avanza manso y tranquilo mimetizándose con el paisaje de la siesta. Siento que Mike se mueve y se acomoda ahí atrás, carraspea, y me dice “man, esto es igual a las rutas de Wisconsin”. Lo miro asombrado por el espejo y le pregunto “estuviste?”. “No, pero lo vi en veinte millones de películas”. Pienso en el resto del trayecto que me espera al volante, hundo apenas el pie en el acelerador. “Sos un pelotudo”, le digo mientras prendo otra vez la radio.

Definitivamente,  os Estrangeiros estão em todas as bocas (gastronômicas, claro- é só convidar): num simples fim de semana podemos transitar entre uma churrascaria, com um belo espeto corrido, um chazinho de bebê supervegetariano e um jantar árabe feito em casa. Topamos todas, ou melhor, quase todas.

Esse post não é uma apologia à carne vermelha (afinal somos bem democráticos gastronomicamente falando e a hora dos vegetarianos vai chegar aqui n’Os Estrangeiros, pode crê), e sim uma homenagem ao povo do pampa.   A seguir, ovelhas sendo carneadas em uma estância em Quaraí.

Fotos e texto: Thais Brandão

a aduana ficou para trás e um imenso pampa, com milhares de fazendas e algumas das melhores cabeças de gado do mundo, se vislumbrava no nosso horizonte. fizemos uma pequena parada em santo tomé, a cidadezinha meio argentina meio gaudéria que fica colada em são borja, para abastecer e tomar algo refrescante. enquanto o thomas e o fernando enchiam os tanques de nafta, nome dado à gasolina pelos hermanos, o restante dos mochileiros invadiu a conveniência do postinho para tomar uma água bem gelada.

só que, ao chegar no freezer, demos de cara com uma budweiser que só faltava implorar para ser degustada. e o melhor: custava uns R$ 5 o litro! deixamos cerca de R$ 30 para os impassíveis argentinos que trabalhavam no posto e voltamos à estrada. nós, empolgados com a excitante aventura; eles, com a melancólica expressão característica das pessoas que parecem abandonadas ao esquecimento.

esta cena me perseguiu durante quase todo o trajeto pelo pampa que rasga o mapa da argentina. apesar de as estradas estarem em boas condições, o movimento de veículos é mínimo. de pessoas, menor ainda. o cenário é desolador e poético, uma mescla de desalento e esperança. durante horas percorremos um trecho do pampa até chegar na beira do rio paraná, na região de santa fé.

já era noite e tivemos que parar em resistencia, uma cidade de 275 mil habitantes que é a capital da província do chaco. separada de corrientes pela ponte general belgrano, resistencia é conhecida por abrigar mais de 500 estátuas e monumentos ao ar livre. na wikipédia, consta que a cidade ganhou este nome por “la resistencia que durante un corto número de hombres sin protección de ningún gobierno [opuso a] las continuas amenazas de los aborígenes.”

ficamos hospedados em um pequeno hotel que encontramos percorrendo as ruas de resistencia. não se podia reclamar: tinha água quente, uma cama meio confortável e meia dúzia de baratas mortas pelos corredores. nem deu tempo de conhecer a cidade. andamos pelas ruas próximas ao hotel e havia um certo movimento nos bares, já que era fim de semana. fizemos um lanche, tomamos umas quilmes e voltamos para o hotel. dormimos exaustos. no outro dia, tínhamos que despertar cedo e ganhar a estrada novamente. o destino: salta, a última cidade do antigo império inca.

a melancolia do pampa argentino / fernanda dias

filetta e manu se divertindo numa das tantas estátuas de resistencia / mauricio tonetto

Leandro Lehart, Milton Guedes e Gustavo Leão, filmando cena com a Pampa

Hoje as filmagens se complicaram por causa da chuva. Durante uma hora a equipe suspendeu as filmagens, aguardando que a chuva parasse e que o asfalto secasse. No entanto a chuva só veio mostrar um pouco mais da beleza do Piauí. Olhem só essa paisagem.