Que conste que

hoy me siento sucio

como el metro en

una noche de domingo

en el que viajo siempre

con un billete alrededor

del mundo.

.

Porque nunca me lo creo

pero la fiesta

ha terminado

y es ahora cuando

me siento desnudo

aunque no esté en

nuestra casa

donde siempre descubro

que jamás seré tocado

por la mano de Dios

y que tampoco he decidido

participar en alguna revolución,

más desde que descubrí

que en realidad

el amor es el infierno.

.

Ahora se que es imposible

ver un cielo azul en Marte,

que su tierra no está

untada de manteca

como nos prometieron

que todos somos disidentes

de los milagros que

nos dijeron que ocurrieron

en los días de vino y rosas.

.

Quiero estar en

casa otra vez

y recuperar de nuevo

los ritmos locos

que me devuelvan mi corazón

de sábado noche.

.

Quiero ser demasiado duro

para morir,

aunque no te lo creas.

.

Sí, por favor,

bésame y haz

que sienta de nuevo

que soy un pájaro.

.

Sólo me queda deciros

mil gracias a todos

por dejarme aparecer

en los créditos.

La Luisa, allá por 1940.

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A la Luisa la ajusticiaron

a las cinco de la tarde

y Dios presente

y también sus representantes en la tierra

y la Luisa y los demás que iban con ella

en el albero.

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La Luisa alzó el puño

y sobre el ruedo llovieron las balas

casi al mismo tiempo.

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A la Luisa la ajusticiaron

por levantar un puño

en varias ocasiones

y los representantes de Dios en la tierra

murieron de viejos

y sus voces se escucharon tantas veces

que pareciera que el puño de la Luisa,

jamás gritó.

.

Hay demasiados Dioses,

demasiados representantes,

demasiados muertos

para que estos últimos

no sean oídos.

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Es imposible que Dios esté tan sordo.

(del poemario “Todavía muertos”)

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Yo soy Muzzy
el gran Muzzy
y soy grande
y soy gordo
y soy peludo
y soy verde.

Yo soy Muzzy,
el gran Muzzy
y puedes golpearme
aquí, en el pecho
y verás como
fácilmente brota
mi sangre de color verde.

Yo soy Muzzy,
el gran Muzzy
y puedo hablarte
en 200 lenguas
vernáculas
y recitarte 30 poemas
de Syllvia Plath
sin que se me trabe
mi verde lengua.

Yo soy Muzzy,
el gran Muzzy
y mi gran estómago
me duele mucho
y esputo un líquido
viscoso y de color rojo
y cuando se lo cuento al médico
éste me mira con cara extraña
y me piensa en verde, y no en rojo.

Pero yo soy Muzzy,
el gran Muzzy
y mi corazón verde
espera inquieto
encontrar otro color.

Soy Muzzy,
el gran Muzzy
al que nadie entiende,
pero a quien todos quieren ver
porque hablo con voz grave
y soy verde

I’m Muzzy ,
Big Muzzy
and i want to talk to you
in thousand different languages
that you can translate
to my green heart.

(de mi nuevo poemario “Todavía muertos”, aún inédito)

a veces me disfrazo de argumento

a veces me disfrazo de viento

a veces, si no me disfrazo, soy solo silencio

Bueno, hace tiempo que no publico ningún poema en este blog, pero es que hace mucho tiempo que no escribo nada. Y solo es por falta de tiempo, no vayan ustedes a creer. Que entre las fotos, la editorial, los recitales, la lectura y superman, uno ya no tiene tiempo para ná.

En fin, que este pepelpoema lo escribí el pasado fin de semana, mientras preparaba un rico pescadito a la hora de la comida y llevo corrigiéndolo desde entonces. No se si me convence, pero bueno ahí va (por cierto, hoy lo leeré en público en Lavapiés, en el Oeste Celeste en Buenavista 8, a eso de las 21:00 horas). Aún no tiene título y no se si lo tendrá.

Pudo más
el amor que el odio

Pudo lo peor de hoy
al maltrato de ayer.
Y las ideas son
más fuertes qu el opio.
Y Scooby Doo murió
de un ataque al corazón
cuando descubrió
que alguien le había robado
todas sus galletas

Grábate esto en la cabeza:
No-estoy-he-cho-de-pan-de-mol-de

Porque pudo más
el río que el viento
aunque a nadie le gustara

Así que, por favor,
devuélveme de una vez
todos aquellos ratos buenos,
y repito
Scooby Doo hace tiempo
que no sobrevivió
a aquel infarto.

Finalmente pudo más
la máquina del odio
que la de los sueños.

Lo siento, pero ya
no podremos morir
en el sol.

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Dos amigos, Gsus Bonilla y Francisco Cenamor, la han liado y nos han liado con una convocatoria de la que ya informé por aquí. El caso es que han organizado un recital simultáneo en distintos puntos del país bajo el lema “Poesía contra la barbarie”. La idea es leer poemas que denuncien de alguna forma lo que está ocurriendo en Gaza y mostrar el desacuerdo sobre esta intervención armada.

Bueno, el caso es que yo me apunté a esta iniciativa, escribí mi poema correspondiente y lo leeré el día 31 en Bukowski Club (C/San Vicente Ferrer, 25)a partir de las 21:00 horas. Están ustedes invitados a acudir a la cita.

Para más información visitad el BLOG DE POESÍA CONTRA LA BARBARIE.

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Este es el poema que escribí:

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Aquél camello fue desalojado

por la inminente construcción

de un campo de golf

y un pequeño lago artificial

donde ahora nadan unos patos

traídos de algún lugar lejano.

.

Fue recluido a un zoo donde disfruta de 25 metros cuadrados

de ambiente controlado

y visitas de 10 de la mañana a 8 de la tarde.

Aún así, echa de menos pisar el desierto.

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Anoche una inesperada lluvia de escombros

cayó sobre las cabezas de aquellos niños.

El hombre de los escombros, curiosamente,

no anunció tormentas para aquél día

y sin embargo cayeron,

toda la noche.

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300.000 lágrimas trataron de socorrer

la inconsciencia y el desmayo,

pero los servicios de urgencia esta vez

tampoco funcionaron.

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Miles de teléfonos tampoco sonaron

y de nuevo, la sordera fue la peor de las plagas.

Aún así, hay un nuevo río colorado

que llena de vergüenza a quienes lo crearon.

.

Ahora también violan el cielo

con grandes bolas de humo

y  aterradores fuegos de artificio

que roban las noches a quienes allí nacieron

y ensombrecen a quienes allí mueren.

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Por favor, al menos,

no vayan a visitar al camello,

no es ninguna atracción, ni una feria.

Es un monumento a la barbarie.

La verdad es que de siempre quise hacer surf y nunca he tenido ni el tiempo ni ladisponibilidad par ahacerlo. Pero siento mucha envidia de todas aquellas personas que disfrutan practicándiolo, la verdad.

El caso es que como ni se, ni puedo surfear y mis tobillos distan ya mucho de lo que fueron, me dedico a esccribir acerca de lo que creo que puede llegar a ser surfear, al menos lo que creo yo que sentiría.

Ven, sube.

Subo a la cresta de la próxima ola.
Espero erguido a que el agua me golpee
con violencia en el estomago
y se lleve con cada golpe
los lamentos.

Espera, espera,
aún no me he subido
a la última ola.

Espera, espera,
me quedan trucos aún
para salvar la marea.

Afeito con mi hoja afilada
la espuma que el mar
se empeña en crear
y ni siquiera los pájaros negros
son capaces de entonar
la canción que consigo
imaginar bajo mis pies.

Ven, sube a esta tabla
que le robé a la última playa.
Tenemos miles de gotas
con las que chocar
en nuestro futuro.

Subo por la próxima
pendiente de agua
y el mar me arranca
las lágrimas
que la última noche
me dejó tatuadas
en la cara.

Ven, sube conmigo
a buscar la última ola,
no hemos creado aún
suficientes estelas
en nuestros sueños.

Me quedan demasiados sonidos
que matar con golpes de agua.
Me quedan kilos de confusión
que malgastar a revolcones
de atardecer.

Ven y dame unos labios
Con sabor a neopreno,
Dame una boca
llena de sal.

Subo a la última tabla
antes del anochecer
para encumbrarme
en tus primaveras.

Como sabéis (y si no lo sabéis, os lo cuento ahora), edito una revista de poesía junto a unos buenos amigos (lavidarima.es)..

Bueno, pues ya está disponible el nuevo número de “Es hora de embriagarse (con poesía)”. Ha costado y por la tardanza hemos decidido hacerlo doble, es decir, incluye el número 2 y el número 3, haciendo un total de casi 100 páginas.

Aún así lo adjunto por si os interesa. Por favor propagad la buena nueva.

Disfrutadla.

P.D.: en breve la tendremos disponible en papel y haremos varias presentaciones en Madrid, ya os avisaremos por si queréis participar.

Bueno, que me he atrevido a hacer un pequeño videoclip o videopoema, como se quiera llamar. He tomado el poema que publiqué aquí hace unos días: Me muevo.

El video lo hizo Patty y lo recitó Violeta y quedó tan cojonudo que no me creo que el poema sea mío.

Hay cosas que está claro que cuando se hacen con más gente, se crecen y valen mucho más.

Por aquello de que ya hemos vuelto a la rutina y creo que de momento huelgan las crónicas de verano, aunque en breve volveré con ellas.

De momentounas notas que he recuperado del cajón del olvido para construir un pepelpoema.

Subo por el camino
que lleva hasta la antigua iglesia.

Allí las mariposas y los pájaros negros
compiten por aparecer una noche más
en todos los sueños.

Arriba las nubes son
pequeños trozos de papel de aluminio.
 
Secas, estériles, frías.
 
Las herramientas de precisión
aquí de nada sirven ya.
Tengo los labios en crisis
y ya no pueden mendigar salvaciones.

Hace ya tiempo que

las nubes que se posan en mi lengua

saben a desvanecimiento.

Como las largas sombras

de las desapariciones

que saben a milagro

cuando por fin no están.

*

Se que las dunas de la playa ya no serán fósiles,

petrificadas, esperando llegar a un mar

que infinitamente las lame.

Pétrea humedad nunca saciada

rota por los jadeos del amor

convertido en nescafé.

*

¿Lo recuerdas?

Nuestro nescafé sobre los fósiles,

sobre milenios de pasado,

ahora tiene gusto a evaporación

y ese sabor me gusta,

no quiero saborear otra cosa que tu olvido.

*

Saco punta de nuevo a mi lápiz

esperando el cortejo de las frases

y se que están dentro del grafito

y que saldrán como balas para

tachar mi otrora decrepitud,

no lo dudo.

*

He pasado por encima

de los corazones impuestos

y por encima de las notas disonantes.

Mis oídos están invadidos por los sonidos

que no paran de recoger mis brazos.

*

Ayer se marchó el último azul

y ahora mis llagas se arropan con sonrisas.

… que fue su cumpleaños ayer y no pude acercarme a ver como se le saltaban las lágrimas.

Seguro que le regalaron miles de poemas, pero espero que éste le guste:

Tengo el infinito más profundo
tatuado en lo el interior de mi antebrazo
para poder ocultar el cuerpo de Romeo
cuando de una vez por todas, desaparezca.

Me voy a aferrar a esta espiral,
porque es en esta curva continua donde
se me ocurren las cien mil palabras de amor
que yo nunca te conté porque
las lágrimas apretaban demasiado por un camino
siempre estrecho.

Alcánzame una cámara de fotos,
tengo un nuevo rostro que mostrar
y está tan lejos del pasado noviembre
que no se si quiero acordarme de
las toneladas de asco filtradas por mis pestañas.

Tengo la piel ungida de aceite,
para que las miradas no se queden en mi pegadas,
que ya me han robado demasiado espacio.

Ahora que lo pienso, si tus pisadas no adornan
la tierra sobre la que se posan,
harás que las hormigas tropiecen
en los miles de obstáculos que construyen.

Callémonos ahora
esperando que el silencio
nos masturbe las orejas.

Por dos euros alquiló
un trozo de suelo
en el aeropuerto
para así poder
descansar sus pulmones
que nunca paraban
de respirar arco iris.

Un día la vi mirando
los aviones que despegaban
dejando caer una lágrima
en blanco y negro
por cada vuelo.

Al día siguiente
estaba decorando
los grises con miles
de colores en aerosol.

La semana pasada
amaneció en rosa
y al llegar al aeropuerto
ella ya no estaba.

En su pequeño trozo
de suelo sólo quedaba
su sombra multicolor.

Polipropileno

Mi cerebro seco y estéril
como el polipropileno
que protege mis cosas frágiles
cuando juntos nos mudamos.

Que no hago otra cosa
que mudanzas
llenas de polipropileno
y de ibuprofeno
para proteger
mis cosas frágiles.

Y la fragilidad de mis cosas
se revuelve dentro de las cajas
y organizan acciones terroristas
en las que muchas mueren
pese a que yo les envío
cientos de batallones de polipropileno
con los que trato de protegerlas
porque son así, frágiles y torpes.

Pero como decía antes
luchan entre ellas
y se golpean las unas contra las otras
e intentan conquistar otras cajas
en las que hay más cosas frágiles
protegidas por cantidades ingentes
de polipropileno.

Y el ibuprofeno se declara en huelga
y son las pocas neuronas de mi cerebro
las que ahora luchan y sangran y revientan y combaten y mueren,
porque seguro que mueren,
cuando me doy cuenta de que
las cosas frágiles
no están hechas para mudanzas

También, el corazón
sumergido en polipropileno,
por supuesto.

Nota aclaratoria:

El polipropileno es un termoplástico semicristalino no polar, de dureza y rigidez elevada, tiene una excelente resistencia al impacto, y a los productos químicos corrosivos. Se utilizan en distintos procesos industriales, debido a sus buenas propiedades eléctricas, químicas y mecánicas.
Por sus propiedades aislantes hacen que tiendan a cargarse electrostáticamente y acumular polvo.
Resiste químicamente a soluciones acuosas de ácidos inorgánicos, ácidos orgánicos débiles, lejías, alcohol y algunos aceites.

Este poema está dedicado a una amiga mía, creo que ella no lo ha leído aún.

Prometo volar
y empezar a mirar al cielo
con los ojos cerrados
sin que me importe que me señale la gente

Prometo levitar más allá
de todos aquellos que me despreciaron
arrancarme miles de pestañas
y con ellas tapar todas las bocas.

Prometo elevarme
sin tener más miedo a romperme
porque no impresionan
las horas al descender.

Prometo planear
sobre sus sueños y pesadillas
para que no vuelva a temer
una sola sombra.

Prometo alzarme
y danzar sobre cada una
de mis catástrofes
porque ya no son argumentos.

Prometo revolotear
entre las nubes,
para enseñar al tiempo
que a veces danzar
es mejor que rodar
que me quedan manos
para destruir ausencias
que tengo abrazos
con los que mecer sus sueños
que callaré intangibles
para frenar nuevas inundaciones.

Este fin de semana
tengo mis rodillas
y mis manos
y he traído un par de ibuprofenos.

Metí en la maleta
tu espalda también
y aquel par de gafas rotas
con las que solo yo puedo verte.

Até a mi cintura
cientos de caricias
y guardé antes de salir
mis defectos más absurdos,
dentro de aquél desván sin llave.

Vacié antes de salir
miles de memorias
para poder volver a llenarlas,
despacio, sin ansiedad.

Traigo luces con las que
rozar tu espalda
y un escalofrío
casi adolescente
para sorprenderte con alguna novedad.

Este fin de semana
limpié de malezas el corazón
y traje una cuerda rosa
con la que espero ates mis ideas.

Empujado por el tacto de tu aliento,
busco por el desierto de tu espalda
el olor de tu corazón.

Silencio en cada uno de tus latidos,
silencio, también, en tus pasos.
Recorro los mundos inexplorados de tus poros
guiado por lunas imaginarias,
encontrando refugio en cada uno de tus sueños.

En algún momento tus manos
no me respondieron inténtalo otra vez
y me marcho sin el premio de tus labios.

Me abandono a la suerte
y corro sin fijar una dirección.

Dejo días sin vivir
en espera de encontrar
un refugio donde nunca ocurra nada.

Mi nariz y la tuya, juntas sin saber como, se declaran el amor.
Mi frente y la tuya, juntas y apretándose, pactan suspiros.
Mi piel y la tuya, juntas negando el aire, intercambian fluidos.
Mi amor y el tuyo no saben de inviernos cuando se tocan.

(viendo un video de Morcheeba) 

Arrancaremos las lápidas

de nuestros difuntos

y subiremos en ellas

para hacer surf

sobre las crestas de las nubes,

aprovechando las corrientes de aire cálidas

que nos ofrezca África.

Y volarán los cuervos

a nuestro lado

Y a nuestro lado

volarán los estorninos

Entonces comprenderás

por qué trato de enseñarte

a hablar lenguas muertas.

Entonces comprenderás

por qué no importa

que nadie nos comprenda.

Surfearemos dejando que el viento

nos arranque lágrimas de los ojos,

mientras sonreímos por placer.

Y ya no nos importará

si alguna vez

estuvimos ciegos.

Pecado de silencio

Mi voz, pecado de silencio,

trata de romper la barrera

creada por los tulipanes

alrededor de tu cabeza.

Bastardas flores tratando de abordar

lo que sus creadores jamás las concedieron.

                              Acabaré quemándolas.

                           Acabaré quemándolas.

                       Acabaré quemándolas.

Los grillos a su vez

no cesan en sus rezos a la luna

para que no permita el regreso del sol

que los recluiría de nuevo en sus cárceles de tierra.

Las estrellas fugitivas de ciudades,

tiemblan recordando su muerte

a manos de centenares de rayos de luz artifical.

Tus ojos, pecado de ausencia,

se encargan de recordarme

que el amor no es temario

de una asignatura que yo siempre deba suspender.

El mar arroja pacientemente
sus lágrimas contra las rocas
tratando de hacerlas comprender
que su murmullo
es solo un canto de enamorado.

Hago cola en el húmedo sótano,
para tatuarme en el pecho
las palabras de amor que,
siendo casi un niño,
escuché de alguna joven.

No es para que no caigan en el olvido,
es sólo para que no enfermen de soledad.

La luz se me antoja ahora  barata
y comparto mi dolor con las estrofas
que me encuentro en las miradas.

Sufro con la sola idea de que sea posible
perder la capacidad de amarte.

El mar se arrastra
en llanto eterno
sobre las playas.

Flotábamos 

Flotábamos y aún así
siempre el tiempo.

Por encima de los helicópteros
tratando de alcanzar
los pensamientos según
caían de nuestras cabezas.

Veíamos, pequeños como hormigas,
los amores que paseaban
por las ya invisibles aceras
de la ciudad.

Sí, flotábamos y aún así
siempre el tiempo.

Por encima de todas aquellas chimeneas
sabiendo que para ellas
nunca estaremos
suficientemente arriba.

Sonreíamos como niños
en su particular montaña rusa,
saboreando la altura,
perdiendo la perspectiva.

Mmm… flotábamos y aún así
siempre el tiempo.

Por encima de todos los anhelos,
de todos los pensamientos sobre ti,
de todos los pensamientos sobre mi.

Respirábamos hondo,
tratando de retener todo aquel tiempo,
siempre por encima de nosotros
que nos llamaba con mil nombres
que siempre eran los nuestros,
que nos acariciaba allá arriba
mientras nos enseñaba
todos los ratos felices.

Flotábamos, con el tiempo sin embargo.

y yo lo he pasado, hasta ayer mismo, con pepelhijo rodeado de dibujos animados y cientos de personajes del mundo de los videojuegos. Encantado, además. Diez días con él que se hacen cortos, la verdad.

Pero se nos acaba 2007 y no he felicitado a nadie la Navidad (como en otros años) por aquello de ser consecuente con mi ateísmo (sí, suena a gilipollez, pero es que soy asín).

Eso sí, lo que siempre hago es desear un magnífico año nuevo para todo el mundo, así que F E L I Z   2 0 0 8

para todas las personas que no conozco y para las que sí conozco, bueno a todas menos a una y esa persona ya sabe quién es y por qué.

De verdad feliz año nuuevo.

Y como soy un puto plasta os dejo el último poema de 2007, ¡ea!, se titula “La playa”:

La playa nos reparte
pedazos de felicidad
en cada una de sus olas

nos recogemos en nuestros caparazones
en lo más profundo de los mares
buscando el único sitio donde se puede llorar.

Que larga la desdicha de los caracoles.
Que larga la decrepitud de los calamares.

El viento nos trae
las migas de una explicación
que jamás pedimos

nos abrazamos en todos los lamentos
de las lágrimas más caducas
tratando de encontrar ese lugar donde sonreír.

Que cortos los golpes de los bobos.
Que cortos los llantos de los muertos.

La mañana nos juzgará
con lutos ateos
que jamás conseguiremos estrenar

nos rozamos en los balcones
de nuestras ausencias
pensando que así dolerá menos.

Busco desesperado un sombreo de paja con el que resguardarme del sol.

Yo hablé contigo

y mis palabras reventaron tu cabeza

poniendo todo perdido

de trocitos de cerebro

y todos miramos alrededor

observando aquella porquería

que nos rodeaba y pringaba.

Pedacitos de tu cerebro formando parte

de nuestras camisetas

de nuestras manos

de nuestros brazos

de nuestros carrillos

de nuestros párpados.

Pedacitos de cerebro que ya era un poco nuestro.

El rock’n’roll ha muerto
y me di cuenta cuando en el escenario
solo conseguía ver a aquél tipo dando saltos.

El rock’n’roll ha muerto
y ha muerto ya un millón de veces
en un millón de ocasiones distintas.

El rock’n’roll ha muerto
y también murió Bing Crosby
que nunca cantó rock’n’roll
porque sabía que ya estaba muerto.

El rock’n’roll ha muerto
como mueren las batallas
cuando son ya demasiados los que están muriendo.

El rock’n’roll ha muerto
y morirá millones de veces
como las batallas, que continúan muriendo.

El rock’n’roll ha muerto
y continuará muriendo tantas veces
como perdedores se den cuenta
que solo sirven para dar saltos en la batallas