Valladolid, a 25 de noviembre de 2009

Sr. Ministro del Interior.

D. Alfredo Pérez Rubalcaba

Permítame solicitarle a usted, como responsable máximo del Sistema Integrado de Interceptación Telefónica, SITEL, a través de la presente, toda la información disponible sobre mi persona y que no haya sido solicitada judicialmente.

La ley de protección de datos me ampara, por tanto SOLICITO que me haga llegar una copia de toda la información personal que esté en su poder, particularmente la referente al período de la tregua-trampa entre ustedes, como miembros del Gobierno, y la banda asesina, ETA.

Así mismo, SOLICITO un certificado de los intentos de contacto telefónico  que he efectuado con el actual Director General de Deportes de la Junta de Castilla y León (don Miguel Ignacio González), además de los desprecios telefónicos e insultos que he recibido de su entorno, siempre que he intentado recabar información sobre la trama GÜRTEL en Boadilla del Monte,  en Castilla y León y en las Cortes de esta misma comunidad.

Le comunico que a partir de la fecha de recepción del presente escrito disponen de una semana para hacerme llegar toda la información disponible a mi domicilio, xxxxxxxxx……. Mi DNI es xxxx…. y mis teléfonos son xxxx, xxxx, y xxxx, aunque supongo que ya lo sabrá.

En caso de no obtener respuesta suya en el plazo de un mes, les reclamaré que me certifique oficialmente el Ministerio que no dispone de información alguna mía, de forma que nunca podrán utilizar en mi contra algún tipo de información, ni personal ni profesional, pues en dicho certificado deberá reconocerse que no disponen de información mía hasta la fecha de dicho certificado.

Atentamente,

Jesús Salamanca Alonso, Analista político

ABC, 27 de Febrero de 2009

El desgaste electoral de Touriño obliga a Zapatero a acudir a Galicia.

Ah. ¿¿¿Y eso le favorecería???

Obama espera recaudar casi un billón de euros con nuevos impuestos dirigidos a los más ricos.

1. Sociatas, peperos, aprended, consiste en quitarle dinero a vuestros amiguitos para dárselo a la gente normal.

2. Con estas cosas siempre te queda la duda de si el periodista será un ignorante o habrá hecho bien la traducción de billón. 1 billion (americano) = 1.000 millones

Rubalcaba ve ‘dificultades legales de todo tipo’ para acoger presos de Guantánamo

TE JODES Y BAILAS. ¿Sabes que es lo peor de desear tanto las cosas? Que al final se cumplen. ¿No pedías todo el rato el desmantelamiento de Guantánamo, que si era la encarnación del mal que si blabla…? Pues ahora ayuda, y si no lo haces serás un miserable.

(pie de foto) Una gran bandera de España acompañó la travesía realizada por Quintana (BNG) en el yate del consructor Jacinto Rey…

Vigencia, eterna vigencia de los clásicos:

1. Madre, al oro yo me humillo / él es mi amante y mi amado (…)/ Poderoso caballero es Don Dinero. Francisco de Quevedo

2. Éstos son mis principios, pero si no le gustan tengo otros. Groucho Marx

Zapatero proclama en Bilbao su respeto a la identidad vasca.

Hasta los huevos y más allá estamos de estas monsergas.

El TS rechaza la querella de la nieta de Negrín (…) por parar la apertura de fosas ordenada por Garzón.

Un problema importantísimo que nos tiene a todos en vilo (es ironía, por si no se entiende).

Una pluma de 2.000 euros y facturas de 3.000 en teléfono, otros gastos del PSOE en Pinto.

Qué asco.

El ex Alcalde de Boadilla deja su militancia en el PP regional.

¿Y el puesto de Concejal, pedazo de sinvergüenza?

Uno de cada cinco adolescentes ha tenido relaciones sexuales completas a los 14 años.

¿Cómo lo saben? ¿Follaron con el encuestador acaso? Sobre este tema, ver este post anterior en La Taberna.

Catorce años más de vida por hábitos saludables

No es necesario que ponga el chiste ¿no?

Un swing contra el hambre. Los mejores cocineros de nuestro país cogen el palo de golf.

Lo digo  mil veces y lo repetiré: LAS PALABRAS FIESTA BENÉFICA SON UN CONTRASENTIDO CRUEL. Me dan asco estas cosas.

Samanta Villar: Mi intención no es escandalizar, sólo hablar de cosas que preocupan.

Eterna disculpa del periodismo basura.

De Juana Chaos, asesino etarra buscado por la Justicia

Apenas salió de la cárcel ya empezó a dar muestras de su no arrepentimiento. Gracias a la chapuza de Justicia que tenemos en lo que al terrorismo se refiere, este etarra ha regresado a la calle; pero no se ha atrevido a acudir al que iba a ser su domicilio. Sabe que si vive allí, en la calle Carlos I, número 1, no tardando le pegarán un tiro graciable grupos ya organizados y financiados, como sabe también que estará vigilado las veinticuatro horas del día.

Excelso hijo de puta y odiado como pocos, se ha ganado a pulso el desprecio de la ciudadanía de España. Un desprecio de la ciudadanía de bien que salvando poca distancia equivale, en cierto modo, al desprecio que España siente por fantasmas del separatismo y bufones de la estupidez como Juan Suñé, Juan Puig (por favor, léase Puig, no Puch), Javier Arzalluz y otros ‘insignes’ malabaristas del independentismo, borrachos de odio, maldad e incomprensión.

Lo que no entendemos es que el Ministerio de Interior, cuya cabeza visible sigue siendo don Alfredo, no haya dicho si se ha puesto precio a la cabeza de De Juana Chaos. ¿Hay recompensa para quien delate el paradero de Chaos? ¿Cuánto pagará el MI con cargo a los fondos reservados? ¿Le quieren vivo o muerto? ¿Zapatero se ha apartado de la escena por si aparece muerto De Juana? ¿Hay recompensa por su ‘gamba’, dada su participación en banda armada?

(Foto de Dany 3D)

La vicepresidenta del Gobierno, que por su estilo Rottenmayer más parecería aficionada al bridge que al fútbol, saltaba de alegría como una niña en el palco.  Oh albricias,  España eliminaba a Italia y superábamos los cuartos de final.

Pérez Rubalcaba, el Fouchet del zapaterismo, aprovechaba una de sus habituales ruedas de prensa para ironizar con sus conocimientos tácticos.

Zapatero desafiaba a su fama nefasta para no perderse la final de Viena.

Y el mismo grupo de comunicación que puso a parir al alcalde -entonces quizá alcaldesa- de Madrid porque osó desplegar Colón una enorme bandera , ha inundado de españolismo esa plaza, el Campeonato de Europa y la actualidad jaleando el nombre de nuestra patria  y  repartido rojigualdas hasta el empalago. España, España…Yo, soy español, español. español…

Como colofón, en la orgía del pasmo patriotero, contratan a Manolo Escobar para dedicar a nuestros héroes esa sublime canción que es Viva España.

Se despertaba el Duende del sueño y por un momento se echó las manos a la cabeza. ¡Cielos!…Esta no es mi España progre, que me la han cambiado. Repasó la prensa, los diarios digitales, escuchó las emisoras de radio, peinó la televisión. Al tercer día de éxtasis, los más flemáticos comenzaban a enfermar al ver camisetas rojas y al comprobar que la exuberancia verbal de Luis Aragonés podía alumbrarnos un nuevo Boris Yzaguirre. Sálvese el que pueda. Pero el milagro continuaba. Aunque pareciera imposible, a estas alturas nadie había mencionado aún el adjetivo tabú. Estábamos ante la España joven, con desparpajo, la que con sólo jugar bien al fútbol había echado siete llaves al sepulcro del Cid enterrado para siempre la Contrarreforma, el fantasma de la Armada Invencible, la leyenda negra, las sombras de Torquemada, el recuerdo de Aljubarrota, la pérdida de Cuba, los últimos de Filipinas, el desastre de Annual, la Marcha Verde, la ominosa dictadura franquista, la pifia de Cardeñosa, la cagada de Arconada y el episodio de Perejil. Todo de una tacada, y en nombre de algo que la progresía pronunciaba con cautela, porque hasta nos hacían dudar de que existiera. ¡España, España, España!…¡Ra, ra, ra!…

El Duende observa, constata, subraya atónito. ¿Se han fijado que, a todas éstas, nadie haadjetivado este estado de embriaguez colectiva como casposo? ¿No es ya casposo hablar de España? ¿No es casposa la bandera? ¿No es casposo tanto fútbol? ¿No es casposo Manolo Escobar? ¿No es casposo ese seleccionador nacional que tan sólo meses atrás era acusado de viejo, torpe, racista, machista y mal educado?

Por el interés te quiero, Andrés. Desde hace mucho tiempo los profetas de la utopía se han dedicado a romper las costuras de ese sentimiento colectivo que aúna a la gente. Dios, patria, lengua, religión, historia. Todo es relativo, hasta la noción de nación. El que tenga un hecho diferencial y quiera un estatuto, un río y una financiación propia que levante el dedo, y maricón el último. Si ganamos las elecciones, aunque se descomponga lo que nos unía, ya se arreglará con diálogo: abriremos la boca para decir al que venga detrás, que arree.

Afortunadamente, no hará falta.  Hoy, gracias al fútbol, se puede decir viva España sin caer en lo casposo, porque esto es otra cosa. Confirmado: somos como niños.