Diciamo che Camilla Parker Bowles, ovvero la signora Windsor, dovrebbe stare attenta al proprio culo regale che rischia di ammazzare bambini. Poi un nero per giunta!

Oh my God!

Non confesso di ricordare
torcendo l’anima nel pianto.
Sfido me stessa, mi ignoro
ed è malinconia.

Daniela Procida

Fuggevole incontro di luce,
avvolto da dolci tenebre,
risveglia profumi remoti
di un tempo mai perduto.

Non disperare mio cuore nascosto
saturo di lacrime mai piante.
Accogli invece fra le tue braccia
quel sincero respiro trasparente.

Zampetta non è facile da far addormentare, anzi! Mentre gli altri bambini quando sono stanchi semplicemente dormono chiudendo gli occhi, lei no, lei non riesce a dormire se non cullata per lunghissimo tempo meglio se cantando canzoni a lei gradite.

E anche dopo tutto il gran ballare e faticare, non vi lascia certo vita facile: bisogna adagiarla nel lettino. Ci si muove lentamente, con attenzione e circospezione, si arriva all’altezza della sponda e si cominia un lentissimo movimento verso il basso, millimetro dopo millimetro visto che ogni minima differenza di altezza potrebbe infastidire (e quindi risvegliare) la nostra Zampetta.

Quando, dopo copioso sudore, siamo riusciti ad appoggiarla nel letto, la parte più difficile deve ancora venire: togliere le mani che la stavano sostenendo. Prima quella sotto il sedere…fatto! Poi quella sotto la testa…piano … piano…ok fatto! In quello stesso istante…click! occhi aperti, la bocca si splanca e un urlo selvaggio esce dalla piccola ugola: si è svegliata. Bisogna ricominciare tutto da capo.

Potenza dei sensori!

Tinti Baldini

© Rubrica settimanale a cura di Donato Muscillo

Tematiche delle liriche presentate nei precedenti interventi :
1. distacco vissuto con rassegnazione, tenerezza di abbandono;
2. dell’ombelico, delle radici, della terra madre;
3. il tema caro, sentito, viscerale della terra-madre, questa volta con nome e cognome: Lucania;
4. un ritorno, una visita, al proprio paese;
5. sulla memoria;
6. sull’amore filiale e paterno;
7. intimità dell’affetto filiale materno;
8. tematica della “fanciullezza”;
9.  il poeta presenta se stesso;
10. la vecchiaia e l’ultimo saluto.

Non spetta a me dire se le siano servite a qualcosa; erano solamente note personali, lontane da criteri estetici, critici e propriamente letterari, note, dicevo che ho avuto il piacere di scrivere, di grande stima e di tributo per una figura eccezionale quale quella di Sinisgalli, ingiustamente trascurato e messo in un cantuccio.
Ringrazio la “domina” Maria Pina Ciancio per la cortese ospitalità e per l’incoraggiamento-pressione che ha voluto usare nei confronti della mia persona.
Il vecchio Sinisgalli, si guarda attorno nel ricordo della sua vita di poeta, e si accomiata dalle cose e dalle persone amate. Ma quanta eredità di emozioni ci consegna!

Pianto antico
I vecchi hanno il pianto facile.
In pieno meriggio
in un nascondiglio della casa vuota
scoppiano in lacrime seduti.
Li coglie di sorpresa
una disperazione infinita.
Portano alle labbra uno spicchio
secco di pera, la polpa
di un fico cotto sulle tegole.
Anche un sorso d’acqua
può spegnere una crisi
e la visita di una lumachina.

Il fosso di Libritti
Era destino che avessi l’altarino
a picco sul fosso
davanti alla Chiesa del Soccorso.
Mangio, bevo, leggo, scrivo
in comunione con i morti.
Anche la latrina
ha una piccola finestra
che inquadra le croci sulla collina.

Fredda alita la sera
Fredda alita la sera
Su questi prati che toccai con la fronte
Calda e felice della corsa.
*
Eri un poco più cieca ogni sera
seduta lassù sulla loggia
come la piccola dea di sale
Persefone dalla fronte severa.

Il grido arabo
Il grido nel cavedio
dove si accumulano
polvere e piume
tarantole e tedio,
il grido arabo delle rondini …

La tegola è tiepida
La tegola è tiepida,
la creta è dolce.
Per questo va e viene tutti gli anni
la rondine chiostraiola.

L’albero di rose
C’è un albero di rose
accanto alla mia casa.
Il vento del meriggio lo accarezza,
il vento di sera lo scuote
e l’odore mi arriva da ogni lato.
Geme di notte il vento,
l’odore torna in mente.

Lapide
Non è un orto
o un giardino
il cimitero
dove io sono sepolto.
È un luogo assorto,
un muro.
Ogni bene è scontato,
ogni debito pagato
e il nome tutelato.
Mio amico, fratello
contami i vecchi giuochi,
il fumo, i fuochi antichi.
Prendi di me l’effige,
le rughe, la fuliggine,
le lacrime, la ruggine.
Non è un orto
o un giardino
il cimitero dove io sono sepolto.
È un regno spento, muto.
Qui l’amore è perduto.
Qui la festa è finita.

Nomi e cose
I nomi si sono scollati
dalle cose. Vedo oggetti
e persone, non ricordo
più i nomi. A piccoli
passi il mondo
si allontana da noi,
gli amici scendono
nel dimenticatoio.

(10 proposte di lettura Sinisgalliane, ultimo appuntamento)

Proprio ieri si parlava sul blog della mia amica “salamandra” ( ) del fatto che quando sono disordinata particolarmente mentalmente mi dedico a mettere in ordine camera così almeno quell’ordine mentale che manca posso ritrovarlo nelle cose materiali che ho davanti agli occhi tutto il giorno, magari guardare cose ordinate mi ordina pure il cervello

Ed è da quando sono ragazzina che faccio scatole, scatole di ricordi, scatole con le cose dei ragazzi con cui sono uscita, amo particolarmente le scatole e tutte le cose fatte “a vani” dove si può ficcare la roba dentro, non chiedetemi perchè…amo ad esempio in maniera quasi pazza i segretè con tutti miei microvani, e le scatole di cartone con tutti quei cassettini, dio anche se non servono a un cazzo mi fanno morire **

E poi ci sono le scatole “difficili” da aprire, quelle che quando le apri la reazione è tra il malinconico e il doloroso..

C’è la bustina dove ho conservato il guinzaglio e il collare del mio Chicco, che se n’è andato 8 anni fa, c’è la bustina dove ho una maglia di mio cugino di Milano morto per incidente stradale parecchi anni fa, con una cintura vicino…

C’è la scatolina con le cosine di Lara, che tengo ancora vicino al letto aperta, non voglio chiuderla e riporre chissà dove, poi c’è la scatola, anzi forse 2, con le cose di R. con cui ho avuto la mia prima storia “lunga e importante”, anche se ora mi sembrano passati secoli, ed ora ci sono le scatole di L…

Le avevo fatte mesi fa e buttate dietro a un mobile, ma c’era ancora qualcosa che ogni tanto sbucava quando mettevo a posto camera, e il mio sistema nervoso non poteva sopportare tutte le volte quella “botta”…

C’era ancora il pulcino, nell’armadio, il pantaloncino che usava per dormire qua che avevamo ricavato da un mio pigiama che mi andava grande

E c’era quella maglia rossa da Basket che mi aveva regalato quando mi disse che non ci saremmo lasciati, quando capì che ero diventata la persona più importante per lui…

C’era anche qualche altra cosina, ed era ora che queste cose+le scatole fatte salissero un po’ + su, in quei reparti dell’armadio dove tieni le cianfrusaglie e dove non rovisti mai…

Ho sentito per l’ultima volta il suo odore, ho ficcato tutto in una busta, ho riaperto fugacemente di nuovo le scatole per ricordare cosa c’era dentro e poi ho chiuso tutto e meso sull’armadio…

Ho pianto ancora.

Quelle scatole sono piene di ricordi, di foto, di odori e sapori, di viaggi, di promesse, di cose che adesso mi sembrano tutte così … non lo so così finte… fossero state vere, sarebbero ancora qui.

Ho pianto di nuovo disperatamente sbattendo la testa contro lo spigolo dell’armadio.

Ma andava fatto, ed è giusto che io abbia pianto, sarei un essere senza cuore e sentimenti se non provassi più nulla.

In fondo, anche se ho desiderato e desidero altre persone, lui è ancora l’ultimo ad avermi baciata, e sfiorata, nonostante siano passati ormai 8 mesi.

Che sia il caso, che sia la fatalità, che sia che sono successe un po’ di cose anche con queste nuove persone,  la verità è questa.

Per cui, è giusto così.

Mi sembra quasi impossibile certe volte che tutto quello che io gli dicevo e che lui negava spudoratamente si sia avverato al centesimo, mi sembra sssurdo che lui ora si viva un’altra storia, come se nulla fosse, e che poi con quella non chalance mi telefoni al mio onomastico per farmi i suoi “auguri di cuore” e farmi capire che io sarò sempre una persona importante per lui.

Sti cazzi.

No, il rancore non è finito, non dimentico MAI chi dice di amarmi e mi lascia poi a marcire nei miei dolori + grossi (e non parlo soltanto di L.), ma non penso sia una questione di amore, penso sia una questione proprio di odio per le bugie e le menzogne, che oltretutto lui conosceva bene. Conosce bene.

Per cui sì, ho pianto mentre ero sullo sgabello a mettere quella roba lassù, ma è durato 5 minuti, 5 minuti di smarrimento, ed è passato.

Ed ora tutte le scatole sono a posto, e forse pure la mia testa è un po’ + ordinata…sempre di più.

I quaderni del pianto

di Marcela Serrano – Ediz.  Feltrinelli – Pagg.  128 – € 12,00

Trama: Racconto di una donna la cui figlia scompare in ospedale. Le raccontano che è morta, ma lei non lo crede e, pur passando per pazza, non accetta la verità ed inizia la sua ricerca. Lo fa perdendo tutto quello che ha, ma aprendo un percorso enorme e pericoloso assieme ad altre donne. E’ la storia di tanti desaparecidos così diffusa in centro america. La sua ricerca le dimostrerà che non era affatto pazza.

Letto da: Ele da Siena

Man mano che passano i giorni dalla presentazione di sabato scorso, la mia amica Narice28, su Flickr, continua a postare videini dell’evento. Li posta lasciandoci il numero originale come titolo, io li guardo e suggerisco un titolo nei commenti, una frase che viene detta in quel minuto e mezzo di parole.

Nei post precedenti ho raccontato (e ho messo il link al videino), del colpo di scena finale dovuto all’uomo che si è appropriato del microfono e ha fatto la dichiarazione d’amore alla ragazza della Fisar che si trovava in sala; poi ho raccontato (e ho messo il link al videino) della mia determinazione a cominciare bene e al risultato un po’ impacciato; e questi sono stati la fine e l’inizio della presentazione.

Ma c’è stato un altro momento inaspettato, nella parte centrale della presentazione, quando la lettrice ufficiale si è commossa durante il racconto Shopping. Ora, da vera professionista qual è, si è trattenuta ed è andata avanti. Ma si sente la voce che la tradisce, in alcuni punti. Non tanto per quello che stava leggendo, ma perché ricordava il finale che aveva già letto.

Di seguito vi metto i link ai tre videini dove Alessandra legge l’inizio (solo l’inizio!) del racconto. Il primo cedimento si ha sulla fine del secondo. Il terzo è l’unico, di tutta la serie, a cui Narice28 abbia dato un titolo: Il muro del pianto.Un tantino esagerato, forse…

Inizio

Centro

Fine

Ora, voi non ci crederete, ma il giorno dopo ho incontrato varie persone che mi hanno chiesto come andava a finire.

Dico io: basta leggere il racconto.

Una volta, durante una lezione di filosofia, il nostro professore fece il seguente ragionamento provocatorio:

1. Piangiamo o comunque stiamo male quando una persona, a noi cara, muore.
2. Quando una persona muore, essa cessa di vivere e dunque cessa di esistere (almeno biologicamente).
3. Dunque possiamo affermare che quando c’è quella persona, non c’è la sua morte; quando c’è la sua morte non c’è più quella persona.
4. La mancanza di quella persona dovuta alla sua morte è solo una sensazione nostra in quanto essa, già morta, non esiste più e quindi non può percepire la propria mancanza.
5. Siamo, perciò, egoisti perché piangiamo la morte di una persona, una persona che manca a noi.

Siamo veramente così egoisti?

Ci sono dei momenti in cui Zampetta piange disperatamente, così forte, così con convinzione che sembra che niente la fermerà. A noi genitori piange il cuore a sentirla così e facciamo di tutto per farla smettere. Nell’ordine: si canta, si balla, si mette davanti all’acquario, davanti alla tv, si fa scoltare musica, davanti al fuoco della stufa, si prega, ci sia arrabbia, si prova a giocare, le si mette davanti Bobo e tutti i suoi giochini.

Niente.

A quel punto ci sono le soluzioni combinate: acquario + giochino, musica + ballo, Bobo + smorfie, supplica + dondolo. Non è facile farla smettere anche perchè questa cosa succede in momenti non sospetti: ha mangiato, dormito, fatto la cacca e quindi non dovrebbe avere esigenze particolari.

Per farla breve, l’ultima combinazione che ha funzionato è stata: dondolio sulla sedia + stufa accesa con fiamma crepitante + schermo del telefonino acceso + musica (Caparezza). Zampetta si è così ipnotizzata, ha dimenticato il pianto disperato che riempiva l’aria fino a un secondo prima ed ha assunto una espressione come se ci stesse dicendo “Visto? Non chiedevo poi molto…”

A volte bisogna essere proprio fantasiosi per soddisfare i bambini…

RICEVO  DA UN’AMICA E PUBBLICO QUESTA BELLISSIMA POESIA DEL MAHATMA GANDHI, PROFETA DI PACE DEL XX SECOLO.

LA DEDICO A TUTTI COLORO CHE AMANO LA PACE

Prendi un sorriso,
regalalo a chi non l’ha mai avuto.
Prendi un raggio di sole,
fallo volare là dove regna la notte.
Scopri una sorgente,
fa bagnare chi vive nel fango.
Prendi una lacrima,
posala sul volto di chi non ha pianto.
Prendi il coraggio,
mettilo nell’animo di chi non sa lottare.
Scopri la vita,
raccontala a chi non sa capirla.
Prendi la speranza,
e vivi nella sua luce.
Prendi la bontà,
e donala a chi non sa donare.
Scopri l’amore,
e fallo conoscere al mondo.

Capita che Zampetta esca a spasso coi genitori. Capita che in quelle occasioni i due abbiano fatto il diavolo a quattro per farla stare buona e magari farla dormire a suon di Marcia del Camposanto ruotando per il centro cittadino in macchina per una buona mezz’ora. Capita che i genitori abbiano gli occhi fuori dalle orbite e pensino con un misto di odio e riconoscenza a Vinicio Capossela. A quel punto, la zampetta angelica nel suo passeggino sta tranquillamente riposando accompagnata da due zombies vagamente pensanti: al primo incontro capita che una signora di una certa età si avvicini e dica ‘che bel bimbo, è anche tranquillo’. Pazienza per lo scambio di sesso (a nulla servono copertine rosa e vestiti dello stesso colore), e pazienza se i due genitori stremati non rispondono che con un sorriso di convenienza come a dire ‘che ne sai tu di quanto è tranquilla’. Al secondo, terzo, quarto, eccetera passante che fa apprezzamenti nei due genitori inizia un’escalation di desiderio di omicidio e di aumento della bile. Alla fine di tutti questi commenti incontrano l’amico inossidabile, quello che sa capirti, consolarti e insomma esserti amico. Dopo una serie di lamenti – finalmente si possono sfogare – di fronte alla domanda: ‘ma la zampetta dorme la notte?’ i due genitori sconsolati ammettono ’sì’. E allora, cosa volete di più? Di giorno non piange mai e dorme sempre come vedete adesso, di notte dorme… che genitori ingrati! Come fare a spiegare anche all’unica persona che potrebbe capirti, che le cose non vanno esattamente così? E come soffocare l’istinto omicida ormai non più contenibile?

Il pensiero in realtà l’avevo avuto ma l’ho subito scacciato perchè mi sembrava troppo presto. Eppure i sintomi c’erano tutti: inappetenza, insonnia, irritabilità, mani sempre in bocca, per non parlare di quel fastidioso sfogo che da qualche giorno è comparso sulle guanciotte. Finalmente ieri sera abbiamo risolto il mistero: è comparso il primo dentino! O meglio, è comparsa una minuscola puntina di quello che sarà il primo dentino ma deve aver fatto un male pazzesco visto che ieri pomeriggio Diego all’improvviso è scoppiato in un pianto isterico! Non vi dico la felicità del suo papà, impossibile spiegarlo in due parole…

DOVE …..

Dove c’è innocenza, c’è provvidenza.

Dove manca la correzione, abbonda la corruzione.

Dove non c’è rimedio, il pianto è vano.

Dove non c’è ordine, Dio non abita.

Dove non c’è giustizia, non c’è pace.

Dove non c’è pazienza, non c’è prudenza.

Dove non c’è vegogna, non c’è virtù.

Dove non c’è pericolo, non c’è gloria.

Dove non c’è rispetto, prospera la perfidia.

Dove non parlano le leggi, tuonano i cannoni.

(Anonimo)

Che cosa è successo non me lo ricordo. Sembra impossibile da dimenticare ma l’ho dimenticato. Quel profumo, quell’odore famigliare, quell’atteggiamento che non vuole essere imitato da nessuno se non da lei, da loro. Vale la pena scoprire come è accaduto. Così, di punto in bianco in una notte, si sono dileguate nell’aria fresca, senza rimorsi né pianti. Il raggio di luce si è levato e le ha portate in salvo, nella costellazione dell’amore supremo, insieme all’eternità del sole e della luna, lontano da ogni violenza e sopraffazione. Non sono più deboli. Non lo sono mai state.
Le abbiamo perse, ci sono scivolate dalle mani. Avremo i ricordi felici delle loro figure limpide come l’acqua, ma anche la colpa infinita delle loro smorfie, turbate sotto la piega di una violenza medioevale sempre più presente. Senza più tenerezza. Se è tenero pensare a quel bambino sconosciuto che sta in fondo al crepaccio. Posso lanciargli una corda e tentare di trarlo in salvo, ma i mostri ci stanno dietro, ci inseguono, vogliono dilaniare quella flebile speranza ancora dentro di noi, che ci può essere amore anche senza di loro. Di lei…
E non vedo i suoi tratti nei suoi occhi. Non intravedo nemmeno la speranza che questo bambino affamato potesse avere una sorellina tempo fa. Già solo pensarlo è una grande ferita e riporta a un passato recente che è già secolo addietro. Sono memorie di un tempo che non ha più riscontro nel paesaggio. Nessuno più raccoglie i frutti dagli alberi, nessuno più ti invita a coglierli e a gustarli. Nessun sorriso malizioso. Nessun più vedo e non vedo, nessun “frutto da cogliere”. E quel bambino non è una bambina.
E lui ha freddo e io ho solo un vecchio cappotto logoro. Mi faccio schifo con la barba sfatta che gli gratta la guancia imberbe. Mi abbraccia e mi dice di portarlo via. È lì dentro da giorni e non ha mangiato. Si è nutrito di pioggia, ha nuotato nel fango dell’abbandono. Io non posso che proteggerlo, stringerlo forte a me. Tra le scapole doloranti dirgli che è tutto finito, non è successo niente e se c’è ancora qualcosa per cui lottare, non varrà la pena di farlo. Perché quello per cui valeva veramente la pena di sopravvivere ci è stato tolto. E il bambino non capisce e piange e soffoca le lacrime ancora prima che possano bagnarli il torace. Si sfrega la mano piagata sotto gli occhi che non sanno più ridere, non sanno più giocare, ma impareranno, imparerai, vedrai.
Niente più carezze, niente più sospiri diversi, niente più mani leggere, niente più delicatezza dei tratti e della voce. Quegli alberi sono lì da circa cinquant’anni e ci guardano ancora con gli stessi occhi di cinquant’anni fa. Senza rispetto, solo rabbia. Noi sempre uguali, con le mani impastate di cemento e di potere.
Camminiamo mano nella mano, senza sorridere, ci lasciamo alle spalle i nostri mostri, tentiamo di superare la perdizione della nostra condizione.
Un giornale spiegazzato tra la sabbia umida. Lo calpesto e vado oltre. Quanti omicidi in meno, quanta sofferenza risparmiata al nostro cuore prosciugato di tenere emozioni. Lui senza una mamma e il papà ubriaco e suicida, noi senza vita come larve che cercano divertimento nelle loro esistenze piatte. Senza uno stimolo per andare avanti, senza uno spazio per correre felici come una volta, senza più mari né montagne, solo distese di neve e di acqua salmastra, pesci che muoiono di solitudine.
Lui mi chiede dove andiamo, io gli rispondo che non lo so. Non lo so. Non lo so dove andremo a finire. Di questi tempi vale la regola della sofferenza e soffriamo per quello che abbiamo provocato nell’impetuosità dei nostri amori. E come continuare, strisciando stanchi e ammutoliti, senza pensieri né parole, senza isole perdute dove ritirarsi per ritrovare la pace dei sensi. Perché non c’è più pace ai sensi, non c’è più il piacere della carne, ma l’olezzo del maiale abbattuto sulla pubblica piazza, un martire dimenticato in una terra di dimenticati. Dimenticati dalle loro mogli, fidanzate, figlie, cugine, sorelle, amiche, puttane, suore, madri, amanti. Dimentichiamo noi stessi a poco a poco, e quello che eravamo prima di essere dimenticati.
Lassù milioni di stelle danzano ancora un inno all’amore. Un inno alla gioia. Un grido di festa a una poesia rimasta senza oggetto.
Senza forma.

Jennifer Gordon- Choosing The Dream Instead

- Se la luce è trasparenza a cosa serve questa patina dorata?-

- Nessuna luce ancòra è degna dei colori del reale-

Tra due frammenti una sezione: il corpo trae la  parola viva, costruita ad arte nella luce depositata a fior di pelle, pellicola sull’or(l)o della visione, nell’attimo preciso in cui si traduce in memoria. Il percorso di Natàlia è una sequenza di intagli, sezioni di vani in cui l’architettata parola cerca  sostegni e  rischia, raschia ogni volta il cielo come il fondo del mare e, dentro la caduta, crea il ri-getto, l’inter(n)o dei territori del sentire:una pandemia di quadri a soggetto, polimorfa, policroma, una poligamia amorosa con schizzi e riverberi di rosso in cristalli taglienti. Quasi sul punto d’essere con-soli-data, smette la vecchia veste e si rigenera piegandosi e ripiegandosi in nuovi territori, spesso sottraendosi ai pesi prima sorretti e creandone altri, appesi a precipizi in cui l’acrobatico passo si muove come fosse fatto d’aria e, ciò che dovrebbe schiacciarlo, lo esalta, lo sorregge, fino a renderlo lieve, moltiplicazione di riflessi. Sembra che il corpo ceda e , compromesso, si  dissolva, mentre è compresso un vuoto pronto ad esplodere e rifiorire. Vivono qui, memorie lontane e fiori di sambuco, semi di lino e femminee trecce di lavanda, prodigi di resurrezioni, canti e incanti in righe di sonetto. Ci sono angoli di storia e peripli di lettere, letteratura a filo d’acqua e immersioni tra nuvole e fogliame, perchè la poesia tiene, addirittura sostiene il vento, intimamente connesso alla traduzione di una volontà forte quanto solo  aquilone può concedersi quaggiù, tra le case dei mortali.

Jennifer Gordon-She Has Heard A Whisper Say

QUALE SENSO D’INSANA ACQUIESCENZA

Sono cadute le ultime rose nel tramonto di fine estate. Nel caldo umido che segue la pioggia si alzano ancora nugoli di zanzare: la pelle si assapora nel sudore stanco di una luna tersa, appena autunnale.

Pietra dopo pietra costruisco la mia tomba: sepoltura di lavanda fresca e di verbena.

Rincorrere il tempo nella lentezza delle ore

e’ come affacciarsi stretti al muro

per paura di lanciarsi nella bellezza del vuoto

me ne sto qui, imbrigliata nel sibilo delle parole

come un pavimento vischioso che s’inceppa nelle suppliche dei topi.

Voglio tornare ad essere bivio d’incertezze,

chiudere il rubinetto all’ossessione della goccia:

drop …

drop …

drop …

per stendere le palpebre su un masso a bisbigliare:

Quale senso d’insana acquiescenza

può venire alla terra dal mare?

Saranno ancorati  a mille lidi

i ricordi ovattati di ieri

ed avranno negl’occhi gl’umori

sulle carni i percorsi e gl’artigli

di carezze il sapore nei pianti

mai vissuti nei sogni che avevi

Essere volo di rondini

che non fa primavera

mentre la neve si compatta

e dormono le primule.

*

IL DITO E LA LUNA

Socchiudi un occhio,

metti a fuoco il desiderio sinistro

e fai danzare - ferma, come in un mirino -

la luna sul tuo dito medio.

Piano, vedrai,

sarà come fotterti  il cielo

nel punto osceno e preciso

del precipizio nel vuoto

per ricadere, poi –  lento –

nella calura dei miei fianchi

che s’aprono stanchi

come dune sferzate dal deserto

-          ed un’oasi a far capolino

*

IL BIVIO

Un’unica strada principale si diramò all’improvviso per necessità di bivio,si incamminarono i passi delle bambine ai nodi delle caviglie.

C’era da scegliere tra cuore e ragione, destra o sinistra, prendere o lasciare.

Scelsi la sinistra con amore e lasciai gli artigli alla destra della ragione.

*

LE CARTE

Una dietro l’altra le giro sul tappeto:
fante o re? torre o mentecatto?
Leggo
ma non trovo il nesso
ad ogni subdolo graffio
della neve
- lieve
quando si scopa il mare.
Definire ogni obiettivo tra dire
e fare
come ci potessimo
ancora navigare:

noi, incerti pescatori di conchiglie,
bracconieri scuoiati a crudo
dentro il giglio fragile
del olvído

*

INCHIOSTRO

Intreccia i miei respiri alle parentesi quadre dei tuoi pensieri

smussa le virgole ed accarezzami gli accenti

striscia sul corpo del mio testo

dágli peso

penetra ogni parola, ogni verbo

bagnami la lingua della tua saliva

- nel leggermi piano

senza fretta -

scivola sul ventre di ogni pausa di silenzio

e stropicciami ad ogni lettura

nelle ore di noia

mentre vieni nelle mie caverne

e sui miei capelli

ed alle labbra

offri

ancóra nuovo inchiostro.

.

Jennifer Gordon- Zelda’s Letters Home From France

PROFUMO

Sotto un paletot di stelle che ha smesso di sognare,

ascolto il vociare delle ombre nel vento.

Nascosto lo sguardo nel revés d’un cielo per cappello

sorseggio la luna - bisbigliando il tuo profumo.

*

DEL DIVINO AMORE

*Carmen eroticus* in schema di sonetto nella variazione (liberamente letta) della variante Guittoniana o meglio detta di Montandrea, formata da 2 strofe di endecasillabi in schema AABB AAB –CC–B e 2 terzine DEF FED

Conobbi la mia Fede negli abissi

oscuri dei tuoi occhi quando in essi

m’immersi, abbandonando il mio respiro

al mistero del senso e dell’istinto.

Ho raccolto la Fede sui pendíi

dei tuoi fianchi, quando la notte bianchi

li cinsi tra le cosce per gustarne

-         Sguainato il succulento cimiéro

d’originale carmínio peccato -

chiaro il succo che sazia la mia sete.

Incontrai la Fede  sulle tue labbra

quando zingara intrecciai la mia lingua

ai palmi delle mani mendicanti

per risalire le vette dei Cieli

nello spasmo di miele sulle dita

al tocco sensibile della Grazia.

*

NON-SENSE

componimento con schema di sonetto caudato in versi alessandrini, formato da quartine e terzine alternate, a rime irregolari, con rima baciata in coda di terzina e in distico finale:

No, non è stabile il  moto dell’arsura,

il  fondo ne coglie onda,  tempo,  usura,

proprio lì, dentro la selva delle intese:

salvia allucinogena nel mio giardino.

Sapessi dirti  ore,  minuti,  attese

avrei varcato ogni margine d’esilio

nel recinto degli inganni dei poeti

Ma tu lo sai ch’ esser uomini non conta,

nel verso rimato d’un vecchio spartito.

Tu sai, perché sei ossa, carne e saliva

della  noia nella notte del  silenzio.

E sai ogni raggio d’inquieta falsità

ch’arreca la luce impropria della luna,

là dal filo dei cipressi -  inopportuna.

Cattiva, irridente,  luna su noi prole

di germi infetta,  d’inutili parole.

*

AMARGO

[Sorseggio amargo il tango

Sul bordo rosso

D’un nero color sangue]

-          Tango

Mendico fiacche visioni alla luna,

quasi un obolo per una preghiera.

Domani e ieri non hanno padrone,

nel vento ogni pensiero si confonde

al mare –  grosso di scirocco e parco

nelle reti e tra i capelli annodati

di sabbia d’alghe e fame alle papille.

Ricordo il mondo dentro i pugni stretti

nelle alcove nascoste delle tasche

come una moneta senza valore

che non ha più debiti da pagare

E ti scivolo vino nel bicchiere

quello lì, sempre fermo al comodino:

lo berrò stanotte dopo le olive

sulle labbra asciutte di sonno e veglia.

[Sorseggio amargo il tango

Sul bordo rosso

D’un nero color sangue]

-       non piango è solo un Tango.

.

Jennifer Gordon- All Women Have Secrets

MORFINA – “SONETTO NON RIMATO”

Dimmi il sapore delle tue parole
nel vento sopra le dune bagnate
del mio pianto - Sai ascoltare il cerchio
nell’acqua, senza romperne il silenzio?

Dimmi la malìa delle risposte
che non saziano le domande e – dimmi,
se sai – qual è lo scopo delle stelle
quand’ increspano il mare tra le reti.

Adagio lento – sussurrato – come
foss’una fiaba che scema nel sonno
od un arpeggio a coprire l’inganno

d’abbandonarci al piacere nel sogno:
– C’era una volta oltre il campo di lino
una collina spruzzata di foglie ….

*

PICCOLE STORIE

Tutto iniziò da due piccole tribù
una adorava il fuoco, l’altra il fiume
Poi arrivò il carro a scorrer sulle ruote
scandendo circolare il ciclo delle vite

Macchiammo il Gûlgaltâ di rosso
issando pietre a recintarci le vergogne
fin quando non riuscimmo anche a volare
e scagliammo bombe per la pace universale.

Abbiamo camminato tanto su talloni e caviglie
con l’istinto di sopravvivenza del buon migratore
facendo d’ogni disumana aberrazione
un dio da adorare nell’orrore.

*

DOVE UN TEMPO PIANTAMMO UNA QUERCIA SI SECCO’ ANCHE IL MIO ULIVO

L’ombra incredula della collina

scende macchiata di porpora e china,

il vento spoglia i rami alle dita

- scabre le vene s’asciugano ai polsi.

Un plaid di foglie falciate all’ulivo

piange scomposto l’immobile grido

delle radici che succhiano al suolo

l’aspro sapore di chi s’è perduto.

Lì dove un tempo piantammo una quercia

priva di ghiande da offrire ai suoi porci,

ascolteremo cantare le stelle

nelle pozzanghere e dentro le fosse.

.

Jennifer Gordon- Orchid

NODO

Come celare alle foglie

il tempo di un respiro?

Farò un nodo al fazzoletto

stretto in gola, stretto

che non si sciolga

come fosse un pianto

*

DESPEDIDA

In fondo che cos’è importante?

Tutto è nulla nella sua pienezza -

mi dissero un giorno: “siamo tutti soli” -

e la solitudine è una voce che si tiene compagnia.

*

INCURIA

Nessuna carezza d’umido e d’ossa

nel vento d’autunno spento. S’io fóssi

terra fertile ne custodirei il

bulbo – tenero germoglio d’ansiosa

primavera - ma sono acquitríno

di rimpianti nell’erbe alte e folte

dell’incuria: fredda mi sarà l’alba

d’ogni insana provvidenza appesa

all’ossa dolenti ed ai ricordi

crocefissi a negligenze e notti

- spese a dare un senso - al sordo

canto dei giunchi nel vento.

*

AL CALAR DELLA SERA – Ad Eugenio

Sull’orlo delle ciglia in oblío
riproducimi il verso delle stelle
quando si vanno a scagliare
tra le ipotesi passate
di un presente privo di memorie.
Raccogli le mie penne
e gettale al fiume
ché non c’è seme di conoscenza
che non germini nel dolore.

Avanza l’autunno nel calpestío delle foglie sul selciato
ed é un passo appena abbozzato
al calar della sera.

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Jennifer Gordon- Air Ship Captain

IN BIANCO E NERO

È inutile come il mattino
dopo un sonno senza riposo
rincorrere l’ombra d’un sentiero di cipressi lividi
infilando perline ad una collana spezzata
intorno al collo della negligenza.
Succube di parole morte nella notte senza afa
la fede spezzata in un crocicchio di quesiti
senza attese si deforma
nello specchio di mille maschere di zucchero e sale.

*

In bianco e nero amo guardare il vero delle cose
nel grigio smorto delle nebbie al camminare
degli scarponi antinfortunio detratti a rate
dallo stipendio aziendale.

*

Alle cinque cantava la sirena il richiamo delle anime
che evaporavano odori di letto e figli.
La osservavo passare in fretta e sognavo un avvenire
che mi facesse ricordare il suo nome:
ma una mano scrisse una legge, poi perì nel sangue.

*

Si mischiano le pelli dei sottopagati nel sudore appeso
a mezz’aria dal suolo senza funi né ripari.
Cartellini da timbrare con contratto interinale
e domani un nuovo mestiere per bestiario
di pretese.

*

SUGGESTIONI SCONNESSE

il vento dibatte
ed il mare fissa il tempo della navigazione,
tutto è fermo in scuotimento:
anche i pensieri si agitano
e sedimentano

sebbene voglia affogare
nel rosso d’un fondo vuoto
raccolgo graffi negli artigli
e brina d’ombre sui vetri

- fremito d’aria e d’ossa
nell’ira del giorno che non dà requie
al tempo del pane e del sonno.

*

EPISTOLA II – A MIO NONNO, UN COMUNISTA

Se perdessi la capacità di soffermarmi
sulla possibilità di una fantasia nella vuota veridicità
del mio risveglio, allora smetteresti d’esistere
e questo mio scriverti avrebbe fine.

Seppure nella menzogna di una realtà che non soddisfa
ritorno a perdermi nelle fantastiche avventure che leggevo
quando ancora sapevo sperare.

Abbiamo perso gli ideali nel cammino
dei sogni di giustizia sociale
ed Enrico* se n’è andato,
sì, avrei dovuto dirtelo prima,
anche lui se n’è andato:

la sua fronte era rigata di sudore,
le vene gonfie di attese e parole:

– nella piazza i pugni si sono aperti,
le vele rosse hanno perso il vento.

Mi sono addormentata sul divano stanotte
fissando una fabbrica di sogni d’acquistare a rate
mentre mi chiedevo dove sarai arrivato
e se nell’altro emisfero stai trovando quiete
o solo bugie d’esistenza.

Ma non temere per me,
mi vestirò di sogni domattina
partendo per un’avventura da timbrare
senza meta né certezze.
Silenziosamente attenderò una risposta
alle domande che non ti ho posto.

*

SE TUTTO E’ DIVENIRE

Se tutto è divenire

tra rocce smussate

ed argilla disciolta nelle alghe

– se tutto mi è divenire

nelle unghie spezzate

e l’acqua alle caviglie

che bagna e non lenisce

squarci avvolti in guscio d’epitelio –

perché ancora non muta e impallidisce?

Perché fermo – lì –, fisso

al greto dentro il grembo,

segue l’occhio nell’arcata

– incestuoso – il sopracciglio

nello stridere di timpani e silenzio?

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Jennifer Gordon- Letters From The Summer Hotel

DE REBUS

I giorni passati ed i giorni a venire s’infrangono

nello specchio di spazio e tempo

accecati nella morsa d’una pelle d’arancio

disidratata dell’acre spirito. Nell’aëre

d’aromi prigioniera e disfatta

resta ieri come oggi, domani forse

– simulacro ed icona – d’un essere senza tempo.

*

SCIROCCO

Qui non arriva neve a piovere sul mare

l’acqua affoga le radici,

il sale insaporisce la salivazione.

In un sorso mezzo vuoto sciolgo i sensi alla ragione:

non scorre più il sangue, anch’esso s’aggruma al sole.

-  Nuda nei miei passi, solo scirocco tra i capelli. –

*

DISORDINE

Non recupero le forze
nelle fosse dei tuoi silenzi

ma nei tuoi respiri sérpico

tra le sillabe che abbandoni
in disordine per la stanza.

Annusando odori di noi e di ieri
raccatto polveri e pensieri:

ed é come rammendare un calzino bucato dal tempo e dall’usura

da un’unghia troppo lunga
che s’incunea nei lembi della carne.

É un rattoppo per suturare sdruciture

questo disordine che si sfugge
per consumarsi inchiostro su un taccuino

*

LE NUVOLE

niente può essere originale, l’originale è nelle nubi stesse, poi il resto lo fanno gli autori che parlano delle solite cose, ognuno con le proprie parole, la propria sensibilità.

*

Le nuvole sono un mistero evaporato dal mare
si dipingono in mille losche figure quando il cielo s’ingrigisce
in presagio oscuro della fine
Si dipingono di rosa come la carezza d’una madre
sulle gote fresche di una primavera in fasce

Le nuvole …

Puoi trovarle scontate se compri in un discount a rate
te le mettono anche sotto sale
o in liquidazione
prima di chiudere la prossima saracinesca

Le nuvole …

Le guarda il barbone che ha perso tutto
per quel suo fare il salmone
in compagnia delle allucinazioni d’una molotov in bottiglia
Le osserva il predestinato ad un giorno
infame andando a lavorare in una fabbrica senza respirare
ed il contadino che cura la sua messe
tra preghiere, santini e peones giornalieri

E le osserva anche Dio
che non si spiega
come tanta magia di perfezione
possa ancora starci qui ad osservare.

*

AGRODOLCE

Il riso s’apprende alla ghisa
tra silenzi e pensieri
rimestati in agrodolce e sesamo

S’accasciano persino le ortiche
intrecciate al rosmarino

Incolto il giardino di ieri – senza più mele
né peccati – sfida l’occhio d’una biscia
poi, soffoca nei rovi.

La tovaglia a quadri e gesti uguali
di banchetti senza albe né tramonti nelle ossa

Trovare il coraggio e girarci le spalle
per leccarci la lingua tra labbra e papille,
come statue d’arsura, maledette, sempre.

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Jennifer Gordon- The Countess

Riferimenti:

Minimalismi letterari e dintorni controvento – http://nataliacastaldi.wordpress.com

Lettura di Enzo Campi nel blog filosofipercaso-Frammenti – un laboratorio di parole -

http://filosofipercaso.splinder.com/post/21431904/Fratture+di+tempo+%E2%80%93+Enzo+Cam