« Ce qui nous parle, me semble-t-il, c’est toujours l’événement, l’insolite, l’extra-ordinaire : cinq colonnes à la une, grosses manchettes. Les trains ne se mettent à exister que lorsqu’ils déraillent, et plus il y a de voyageurs morts, plus les trains existent ; les avions n’accèdent à l’existence que lorsqu’ils sont détournés ; les voitures ont pour unique destin de percuter les platanes : cinquante-deux week-ends par an, cinquante-deux bilans : tant de morts et tant mieux pour l’information si les chiffres ne cessent d’augmenter ! Il faut qu’il y ait derrière l’événement un scandale, une fissure, un danger, comme si la vie ne devait se révéler qu’à travers le spectaculaire, comme si le parlant, le significatif était toujours anormal : cataclysmes naturels ou bouleversements historiques, conflits sociaux, scandales politiques…

Dans notre précipitation à mesurer l’historique, le significatif, le révélateur, ne laissons pas de côté l’essentiel : le véritablement intolérable, le vraiment inadmissible : le scandale, ce n’est pas le grisou, c’est le travail dans les mines. Les “malaises sociaux” ne sont pas “préoccupants” en période de grève, ils sont intolérables vingt-quatre heures sur vingt-quatre, trois cent soixante-cinq jours par an.

Les raz-de-marée, les éruptions volcaniques, les tours qui s’écroulent, les incendies de forêts, les tunnels qui s’effondrent, Publicis qui brûle et Aranda qui parle ! Horrible ! Terrible ! Monstrueux ! Scandaleux ! Mais où est le scandale ? Le vrai scandale ? Le journal nous a-t-il dit autre chose que : soyez rassurés, vous voyez bien que la vie existe, avec ses hauts et ses bas, vous voyez bien qu’il se passe des choses.

Les journaux parlent de tout, sauf du journalier. Les journaux m’ennuient, ils ne m’apprennent rien ; ce qu’ils racontent ne me concerne pas, ne m’interroge pas et ne répond pas davantage aux questions que je pose ou que je voudrais poser.

Ce qui se passe vraiment, ce que nous vivons, le reste, tout le reste, où est-il ? Ce qui se passe chaque jour, le banal, le quotidien, l’évident, le commun, l’ordinaire, l’infra-ordinaire, le bruit de fond, l’habituel, comment en rendre compte, comment l’interroger, comment le décrire ?

Interroger l’habituel. Mais justement, nous y sommes habitués. Nous ne l’interrogeons pas, il ne nous interroge pas, il semble ne pas faire problème, nous le vivons sans y penser, comme s’il ne véhiculait ni question ni réponse, comme s’il n’était porteur d’aucune information. Ce n’est même plus du conditionnement, c’est de l’anesthésie. Nous dormons notre vie d’un sommeil sans rêves. Mais où est-elle, notre vie ? Où est notre corps ? Où est notre espace ?

[…]

Peut-être s’agit-il de fonder enfin notre propre anthropologie : celle qui parlera de nous, qui ira chercher en nous ce que nous avons pillé chez les autres. Non plus l’exotique, mais l’endotique. »

Ainsi Georges Perec pose-t-il les bases de l’étude de l’infra-ordinaire, ce que Jean Duvignaud semble poursuivre en abordant Le prix des choses sans prix, s’attachant à explorer ce qu’il nomme le « sous-texte de la vie »… Il y a, dans ces routines essentielles, dans cette manière de Prendre le futile au sérieux (Claude Javeau), le fondement de notre Commune présence (René Char)…

Une journalisme critique et de combat ne saurait aller plus avant sans monter sur les épaules de ceux-là !

…

Pistes bibliographiques

Char René, Commune Présence, Paris, Gallimard, 2001

Duvignaud Jean, Le prix des choses sans prix, Paris, Acte Sud, 2001

Javeau Claude, Prendre le futile au sérieux, Paris, Cerf, 1998

Perec Georges, L’infra-ordinaire, Paris, Seuil, 1989

C’était une bonne journée, de celles qui sont caniculaires d’après Météo France et les maisons de retraite, ces journées prophétisées lors de ces nuits d’hypothermie.

Avec la chaleur comme sponsor officiel, les amnésies en tout genre ont un avenir durable, en allant de nos collections de pack d’eau minérale aux microclimats sur demande vendu avec une hélice.

Quand les luttes de sensibilisation au cancer ne peuvent rien contre la crise et le prix exorbitant d’une crème près de la Grande Motte, alors certaines choisissent la crémation aux UV.

A l’heure de la moiteur de ces chorégraphies frénétiques, que préférez-vous ? Un oubli de capote et une pension alimentaire ? Le sida et une trithérapie ? Ou une main droite et une chaussette jetable ?

C’était une bonne journée, de celles qui cautionnent les strings pour les enfants et les squatteurs saisonniers de terrasse ne regardant jamais rien derrière leurs lunettes en bons pédophiles potentiels qu’ils sont.

Sous le regard d’un soleil mourant, le plus grand nombre scrute la télévision en maudissant les croisades pacifistes des juilletistes, en attendant les aoutiens et les piques de pollution citoyen.

Certains auront l’opportunité de passer de leurs tours d’HLM en viager au lotissement préfabriqué en location, aux alentours d’une de ces places cendrier.

D’autres copieront dans les moindres détails les clips de prévention de la sécurité routière, dès maintenant remercions comme il se doit les platanes nomades, les virages sans lignes droites et ceux pensant conduire en Angleterre.

C’était une bonne journée, de celles qui accusent le coup et récusent les fous.

Il y a comme un goût d’inachevé au royaume de l’imparfait où chacun peut disserter en toute impunité de la fonte des glaces en léchant son cône ou son icône.

*

La semaine dernière ils ont taillé-coupé les hautes branches des grands platanes de l’avenue de Breteuil. C’est leur grand truc : arriver avec des grosses machines bruyantes et tout couper à la tronçonneuse mécanique. Qu’ils coupent en haut ne me gène pas, c’est même recommandé ; mais qu’ils ne s’occupent jamais de ce qui est en-dessous me tue. Ces pauvres arbres sont en train de crever : depuis plus de cinquante ans ils n’ont plus rien à manger que des cailloux. En dessous il n’y a plus la moindre motte de bonne terre : juste le métro, des canalisations, du béton, du sable et des cailloux… Avant, les feuilles tombaient et faisaient du bon humus et du compost. Miam miam disaient les platanes. Mais aujourd’hui, dès que les feuilles tombent, des cinglés municipaux équipés de lunettes de ski et d’aspirateurs à mazout viennent tout enlever en faisant un boucan pas possible. Donc, ces pauvres arbres (et les platanes sont pourtant résistants) n’ont plus rien à bouffer. Et ils crèvent la dalle. En fait, ils crèvent tout court : il suffit de les regarder les pauvres – et leurs feuilles tchernobylisées – pour s’en rendre compte. Mais comme les politiciens qui gèrent la ville marchent sur la tête, ils ne le voient pas. Ils taillent en haut parce que ça se voit; mais ce qui est en dessous ils ne le voient pas, donc ça ne les intéresse pas… Peut-être j’aurais du me présenter aux élections ?

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A propos de platanes (post de 2004)

A propos de terre et de microbiologie des sols…

Voilà, c’est fait. Sous prétexte qu’ils étaient devenus “dangereux“, les sauvages de la municipalité ont coupé 23 platanes en bas dans l’avenue. Ils ne l’étaient évidemment pas (en tout cas pas encore et sûrement pas tous) et aucun (j’y passe deux fois par jour) ne menaçait de tomber dans les mois à venir ! Seulement les gens de la Mairie pétochent à mort depuis qu’ils ont entendu parler du “principe de précaution” : une branche qui tombe sur un passant et hop, c’est un procès ! Donc ils coupent à tour de bras. De manière préventive et de façon acharnée (23 d’un coup, je les ai comptés). Personne ne me fera croire que ces 23 platanes étaient devenus tout à coup dangereux : tous, subitement et en même temps ! Ils y vont en plus à la tronçonneuse : en une heure tout est coupé. S’ils devaient abattre ces 23 grands platanes à la hache, ils n’en couperaient pas autant (trop fatiguant et avec les 35h, dès le troisième ils s’arrêteraient…). Et si encore ils faisaient de grands feux avec ces beaux rondins et toutes ces feuilles, au moins ça sentirait bon l’automne; Mais pas du tout, ils coupent tout comme des vandales et embarquent tout comme des voleurs. 23 platanes en moins, pas de beaux feux d’automne… Lamentable. J’espère que ces grands platanes prendront leur revanche un jour. Et les oiseaux des nids aussi ! (et les vaches)

Les gens de la Ville marchent sur la tête

Dans le Journal des années noires de Jean Guéhenno que je viens de lire sur la plage (magnifique journal où l’honneur et la dignité claquent à toutes les pages) je lis à la date du 20 avril 1942 :
“Tout le long de la Seine, entre la porte du Carrousel et la Concorde, tous les platanes montrent, gravé profondément dans leur écorce, un grand V encadrant une croix de Lorraine. J’admire l’audace d’un tel travail. Il y a fallu dans doute toute une équipe. L’autorité occupante a fait passer au goudron ces inscriptions, mais cela les rend seulement plus visibles. Ces taches noires tirent l’oeil. Et ces inscriptions vont grandir pendant des années avec les arbres.”
Je me demande bien – soixante ans après – à quelle hauteur sont maintenant ces marques que je n’ai pas réussi à voir hier matin en remontant du Carousel à la Concorde. Tiens, je vais écrire au Maire de Paris pour lui demander d’envoyer aux Tuileries des observateurs avec des grandes échelles de jardiniers pour voir si ces inscriptions résitantes sont encore visibles en haut des platanes. Pour qu’on fasse des photos : il y a des arbres qui sont aussi des “lieux de mémoire” comme on dit aujourd’hui, non ?

Guéhenno, Journal des années noires (1940-1944). Folio Gallimard n° 517