Um pouco de raiva
um pouco de amor
um pouco de tudo que ninguém dá valor.
Ele é sentimental, irracional,
tão diferente dos garotos da idade dele.
Sinceramente estou cansado de ouvir tudo isso,
é tão dificil alguém entender
que não é só a razão que move o coração de um homem?
Assim como as mulheres
também somos humanos e movidos
pelas mesmas emoções, pela dor, pela angustia.
Sou ousado mesmo, não tenho medo de arriscar.
Quem vive se esquivando morre do mesmo jeito,
quero morrer com a cabeça tranquila
sem ficar pensando no que teria acontecido
se minhas atitudes fossem diferentes.
Por isso eu vivo cada dia intensamente, não penso no amanhã.
A morte pode chegar a qualquer instante,
e pode ser tarde demais para um último adeus.

-

Una mujer
presiente el eco de la tierra en sus entrañas.
Agita su pandero, su cúpula de carne.
La están nombrando a voces.
Hay sirenas barrocas que rondan por su cuarto,
un nudillo invisible,
un ariete que empuja y quiere tocar el aire,
salir para mirarla, morder el verbo madre,
asaltarle los pechos,
ser colibrí.
-
Una mujer
se abalanza a la noche,
viaja en un riel de plata,
no le importa la lluvia ni el fragor del silencio.
El corazón le escuece como un verbo indomable.
Rememora el fermento de esposo que bebiera,
las nueve lunas lánguidas.
-
Una mujer
ha atravesado el aura de una ciudad que duerme,
la noche de grafito.
Desanuda su claustro, se adentra en sus entrañas.
No espera más.
No vuelve más.
-
Emite el canto azul de las ballenas.
Está jurando amor
por un desconocido.
-
Una mujer
celebra
un himeneo de fuego
con la vida.

-

Ana Istarú

La noche de grafito

De Verbo Madre, 1995

-

Apetece-me ouvir a tua voz

Vou sonhar com ela, vou ouvi-la

Nas águas puras de um rio a confluir na foz

Do nosso mar de amor, do nosso eterno oceano

Hei-de lá estar à tua espera, entre o rio e o mar

Hei-de ser a junção das águas, receber-te nas minhas miragens

Em meu véu prateado ao luar, cristalino para te amar

Nadaremos juntos até às margens.

Das ondas faremos… beijos, das tempestades… amor

Da acalmia… noite, da noite… dia,

Seremos espuma que beijará a areia quando à praia chegar

Seremos Natureza ao amanhecer,

Seremos Essência ao acordar!

-

La soledad

-

Un gacetillero filántropo me dice que la soledad es mala para el hombre; y en apoyo

de su tesis cita, como todos los incrédulos, palabras de los padres de la Iglesia.

Sé que el Demonio frecuenta gustoso los lugares áridos, y que el espíritu del

asesinato y de la lubricidad se inflama maravillosamente en las soledades. Pero sería

posible que esta soledad sólo fuese peligrosa para el alma ociosa y divagadora, que la

puebla con sus pasiones y con sus quimeras.

-

Cierto que un charlatán, cuyo placer supremo consiste en hablar desde lo alto de una

cátedra o de una tribuna, correría fuerte peligro al volverse loco furioso en la isla de

Robinsón. No exigiré a mi gacetillero las animosas virtudes de Crusoe; pero le pido que

no entable acusación contra los enamorados de la soledad y del misterio.

-

Hay en nuestras razas parlanchinas individuos que aceptarían con menor

repugnancia el suplicio supremo si se les permitiera lanzar desde lo alto del patíbulo una

copiosa arenga, sin miedo de que los tambores de Santerre les cortasen

intempestivamente la palabra.

-

No los compadezco, porque adivino que sus efusiones oratorias les procuran placeres

iguales a los que otros sacan del silencio y del recogimiento; pero los desprecio.

Deseo, ante todo, que mi gacetillero maldito me deje divertirme a mi gusto. “Pero,

¿no siente usted nunca – me dice, en tono nasal archiapostólico – necesidad de compartir

sus goces?” ¡Miren el sutil envidioso! ¡Sabe que desdeño los suyos y viene a insinuarse en

los míos, el horrible aguafiestas!

-

“¡La desgracia grande de no poder estar solo…!” – dice en algún lado La Bruyère,

como para avergonzar a todos los que corren a olvidarse entre la muchedumbre,

temerosos, sin duda, de no poder soportarse a sí mismos.

-

«Casi todas nuestras desgracias provienen de no haber sabido quedarnos en nuestra

habitación – dice otro sabio, creo que Pascal, llamando así a la celda del recogimiento a

todos los alocados que buscan la dicha en el movimiento y en una prostitución que

llamaría yo fraternitaria, si quisiera hablar la hermosa lengua de mi siglo.

-

-

La solitude

-

Un gazetier philanthrope me dit que la solitude est mauvaise pour l’homme ; et à l’appui

de sa thèse, il cite, comme tous les incrédules, des paroles des Pères de l’Église.

Je sais que le Démon fréquente volontiers les lieux arides, et que l’Esprit

de meurtre et de lubricité s’enflamme merveilleusement dans les solitudes. Mais il serait

possible que cette solitude ne fût dangereuse que pour l’âme oisive et divagante qui la

peuple de ses passions et de ses chimères.

-

Il est certain qu’un bavard, dont le suprême plaisir consiste à parler du haut d’une

chaire ou d’une tribune, risquerait fort de devenir fou furieux dans l’île de

Robinson. Je n’exige pas de mon gazetier les courageuses vertus de Crusoé, mais je demande

qu’il ne décrète pas d’accusation les amoureux de la solitude et du mystère.

-

Il y a dans nos races jacassières des individus qui accepteraient avec moins

de répugnance le supplice suprême, s’il leur était permis de faire du haut de l’échafaud une

copieuse harangue, sans craindre que les tambours de Santerre ne leur coupassent

intempestivement la parole.

-

Je ne les plains pas, parce que je devine que leurs effusions oratoires leur procurent des voluptés

égales à celles que d’autres tirent du silence et du recueillement ; mais je les méprise.

Je désire surtout que mon maudit gazetier me laisse m’amuser à ma guise.

« Vous n’éprouvez donc jamais, — me dit-il, avec un ton de nez très-apostolique, — le besoin de partager

vos jouissances ? » Voyez-vous le subtil envieux ! Il sait que je dédaigne les siennes, et il vient s’insinuer

dans les miennes, le hideux trouble-fête !

-

« Ce grand malheur de ne pouvoir être seul !….. » dit quelque part La Bruyère,

comme pour faire honte à tous ceux qui courent s’oublier dans la foule,

craignant sans doute de ne pouvoir se supporter eux-mêmes.

-

« Presque tous nos malheurs nous viennent de n’avoir pas su rester dans notre

chambre, » dit un autre sage, Pascal, je crois, rappelant ainsi dans la cellule du recueillement

tous ces affolés qui cherchent le bonheur dans le mouvement et dans une prostitution

que je pourrais appeler fraternitaire, si je voulais parler la belle langue de mon siècle.

-

-
Charles Baudelaire
La soledad
De Pequeños poemas en prosa, XXIII
Colección Austral
Traducción de Enrique Díaz-Canedo
-
.

Una vez en la cama
el conejo
miró su espejo.

Protestaba el avestruz,
quería apagar la luz.

En cambio muy calladita,
la foca
cerró la boca.

Fue grande la discusión,
no encontraban solución.

Pero al final de todo
a las diez
por fin dormían los tres.

-

Después del diluvio

-

Tan pronto como la idea del Diluvio se hubo serenado,

-

Una liebre se detuvo entre las esparcetas y las campanillas móviles

y dijo su plegaria al arco iris a través de la tela de araña.

-

¡Oh!, las piedras preciosas que se ocultaban, – las flores que miraban ya.

-

En la ancha calle sucia se alzaron los tenderetes, y arrastraron las barcas hacia el mar

escalonado arriba como en los grabados.

-

La sangre corrió, en casa de Barba Azul, – en los mataderos, – en los circos, donde el

sello de Dios palideció las ventanas. La sangre y la leche corrieron.

-

Los castores construyeron. Los «mazagranes» humearon en los cafetines.

-

En la casona de cristales, todavía chorreante, los niños de luto contemplaron las

maravillosas imágenes. Una puerta crujió, – y en la plaza de la aldea, el niño hizo girar sus brazos,

comprendido por las veletas y los gallos de los campanarios de todas partes, bajo el resplandeciente aguacero.

-

Madame *** instaló un piano en los Alpes. La misa y las primeras comuniones se

celebraron en los cien mil altares de la catedral.

-

Partieron las caravanas. Y el Splendide-Hôtel fue edificado en el caos de hielos y noche polar.

-

Desde entonces, la Luna oyó gimotear a los chacales por los desiertos de tomillo, – y a

las églogas en zuecos gruñir en el huerto. Luego, en el oquedal violeta, lleno de brotes,

Eucaris me dijo que era la primavera.

-

- Mana, estanque, – rueda, Espuma, sobre el puente, y por encima de los bosques;

-paños negros y órganos, – relámpagos y trueno, – subid y rodad; – Aguas y tristeza, subid

y reanimad los Diluvios.

-

Porque desde que se disiparon, – ¡oh las piedras preciosas enterrándose, y las flores

abiertas! – ¡qué aburrimiento!, y la Reina, la Bruja que enciende su brasa en la olla de

barro, nunca querrá contarnos lo que ella sabe, y que nosotros ignoramos.

-

-

Après le déluge

-

Aussitôt que l’idée du Déluge se fut rassise,

-

Un lièvre s’arrêta dans les sainfoins et les clochettes mouvantes,

et dit sa prière à l’arc-en-ciel à travers la toile de l’araignée.

-

Oh ! les pierres précieuses qui se cachaient, – les fleurs qui regardaient déjà.

-

Dans la grande rue sale, les étals se dressèrent, et l’on tira les barques vers la mer

étagée là-haut comme sur les gravures.

-

Le sang coula, chez Barbe-Bleue, – aux abattoirs, – dans les cirques, où le

sceau de Dieu blêmit les fenêtres. Le sang et le lait coulèrent.

-

Les castors bâtirent. Les “mazagrans” fumèrent dans les estaminets.

-

Dans la grande maison de vitres encore ruisselante, les enfants en deuil regardèrent les

merveilleuses images. Une porte claqua – et, sur la place du hameau, l’enfant tourna ses bras,

compris des girouettes et des coqs des clochers de partout, sous l’éclatante giboulée.

-

Madame *** établit un piano dans les Alpes. La messe et les premières communions se

célébrèrent aux cent mille autels de la cathédrale.

-

Les caravanes partirent. Et le Splendide Hôtel fut bâti dans le chaos de glaces et de nuit du pôle.

-

Depuis lors, la Lune entendit les chacals piaulant par les déserts de thym, – et

les églogues en sabots grognant dans le verger. Puis, dans la futaie violette, bourgeonnante,

Eucharis me dit que c’était le printemps.

-

- Sourds, étang, – Écume, roule sur le pont et passe par-dessus les bois ;

- draps noirs et orgues, éclairs et tonnerre, – montez et roulez ; – Eaux et tristesses, montez

et relevez les Déluges.

-

Car depuis qu’ils se sont dissipés, – oh, les pierres précieuses s’enfouissant, et les fleurs

ouvertes ! – c’est un ennui ! et la Reine, la Sorcière qui allume sa braise dans le pot de terre,

ne voudra jamais nous raconter ce qu’elle sait, et que nous ignorons.

-

-
Arthur Rimbaud
Después del diluvio
De Iluminaciones, Ediciones 29, Libros Río Nuevo
-

Cansei de brincar de esconde-esconde com o amor…
Cansei de procurar. Agora é ele que terá que me achar.
Em todos olhos que olhei não o vi…
Em cada boca que beijei, em cada corpo que toquei, não o senti.
Já o confundi em alguns olhos, mas me enganei…
E já o deixei escapar por entre os dedos porque não o reconheci.
Agora quero uma trégua. Não o procuro mais e ele não vai precisar fugir de mim.
Quem sabe assim, um dia por acaso nos esbarramos por ai…

Roubado de: http://blogdasonynha.blogspot.com

Acepto la derrota

Jorge Luis Borges

Instantes

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años…
y sé que me estoy muriendo.

Poemas de Jorge Luis Borges

-

Prólogo

-

Me haces daño: chispitas

entre las tapas de pescado, me dueles

esquivando la hora del cine, los tejados

lluvia y lluvia, chap-chap, mira

qué triste soy: un tañir lejos, lejano

albergando el daño, el trocito de fuelle

que ayer chirriaba.

* * *

-

Parte primera

-

1. El reposo

-

Es suficiente. Acaso se baste a sí misma

para luego parpadear. No la auguréis

de leve y poco mordaz, es una isla

de altivez escondida, un lloro breve.

La sabiduría del cabizbajo la tiene, empieza

tratados esculpiendo la letra y no ama

con destino, su amor es una sucesión

de sensaciones acunadas en un sueño

que preconiza.

-

Parte segunda ( La dicha no es alegre )

-

1. Dicha

-

Tengo todo el instante resumido en un libro

y me abro de piernas para mentir:

la vida es un puzzle, preparo el potingue

de delicioso residuo y me congratulo con dios

muchas veces. Todas. A lo mejor me voy

poco espantada. La veterana de largo sentido

es un poco triste, le acongoja el desdén

la repulsa, el desprecio, la desdicha.

Nacida para ser pronunciada mientras se arde

con la figura tiritante, a lo largo de otros

brazos, a lo largo de ellos sólo.

-

2. El recuerdo

-

Una pena repta por su ombligo. Ayer

ayer me dijo oblicuamente amor mío y

hoy, hoy tengo que ser áspera con la memoria,

enlazar las manos con ansiedad, tomar cafés,

hacerme cueva o nimiedad.

-

Parte tercera ( La mística del vaivén )

-

1. Te lo ruego

-

Me encontré tan menuda, tan

encogida, ovillada en eso

que la taquicardia auguró.

Doce o trece horas de amor desmedido

maldita sea hoy, cómo avanzaba

la sabandija entre mi letargo

haciéndome diminuta

el tiempo crecía. Me puso las manos

encima y me queda

ese temblor.

-

2. Recuelo

-

Huir. Un vaso roto. Esquivar

al amigo de la yerba, los platos

de coñac, regalos, orfebrería

en baúles, tenazas de hierro

abundantes misivas, amontonar

largos caminos, ser la sed

en las rayas del labio, nótese

una humareda a lo lejos, una

impenetrable andariega.

-

Parte cuarta ( Y lo hermoso )

-

1. Viento, lluvia y un paraguas

-

De negro va, pero llega tardía

como siempre, es una imagen cotidiana

verla acercarse a las lindes de todo

como si el centro fuese un lado, y

teme mucho que la contradigan cuando

sin estar cobijada, el tiempo apremia.

-

2. El aire de un vaivén

-

Mirar la maravilla deletreando

un momento de ella, lo demás

ocurre sin sinsabor. Álgido

anochece muy enorme por lo que

tuvo de bueno. La vida se nombra

a veces. Un olvido también es

un sueño. El ocultamiento

me hace renacer, el oculto

carácter del brillo que sólo

se percibe intentando la felicidad.

Brote del brote, ramas equilibradas

en el aire de un vaivén.

-

3. De cómo Verónica hace un gesto para ser feliz

-

En esa, ciertamente, cansina mirada

un monólogo interior arde quemando los extremos,

se iza suavemente apagando paradojas

y, al final del trayecto, apunta una sola forma

la retina. Es brillante su punta, transparente

el cuerpo del objeto, lo llena de un líquido

blanquecino y lo mira ansiosamente.

-

-

Concha García

De Desdén, 1990

En Antología de poetas andaluzas

-

-

Las purgas tempranas

-
-
Tenía seis años cuando vi por primera vez ahogar gatitos.

Dan Taggart los echaba, “porquerías minúsculas y flacas”,

en un cubo; un frágil sonido metálico,

-
suaves pezuñas arañando como locas. Pero su diminuto estrépito

pronto era sofocado. Los ponía junto a la espita

de la bomba y se dejaba correr el agua.

-
“¿No es mejor para ellos así?” decía Dan.

Como húmedos guantes flotaban y se hundían hasta que él

los trasladaba al estercolero, lustrosos y muertos.

-
Aterrado, yo remoloneaba triste durante varios días

por el corral, observando los tres restos empapados

que se habían vuelto descoloridos y duros como estiércol de verano

-
hasta que los olvidaba. Pero el miedo volvía

cuando Dan atrapaba ratas grandes, laceaba conejos, o disparaba a los grajos,

o, con un repugnante tirón, apiolaba gallinas.

-
Sin embargo, el vivir desplaza los falsos sentimientos

y, ahora, cuando se ahoga a cachorros que chillan,

me encojo simplemente de hombros, “Malditos cachorros”. Tiene sentido:

-
hablar de “Prevención de la crueldad” tiene efecto en la ciudad,

donde consideran la muerte algo antinatural,

pero, en las granjas bien organizadas, hay que atajar las pestes.

-

-

The early purges

-

I was six when I first saw kittens drown.

Dan Taggart pitched them, ‘the scraggy wee shits’,

Into a bucket; a frail metal sound,

-

Soft paws scraping like mad. But their tiny din

Was soon soused. They were slung on the snout

Of the pump and the water pumped in.

-

‘Sure, isn’t it better for them now?’ Dan said.

Like wet gloves they bobbed and shone till he sluiced

Them out on the dunghill, glossy and dead.

-

Suddenly frightened, for days I sadly hung

Round the yard, watching the three sogged remains

Turn mealy and crisp as old summer dung

-

Until I forgot them. But the fear came back

When Dan trapped big rats, snared rabbits, shot crows

Or, with a sickening tug, pulled old hens’ necks.

-

Still, living displaces false sentiments

And now, when shrill pups are prodded to drown

I just shrug, ‘Bloody pups’. It makes sense:

-

‘Prevention of cruelty’ talk cuts ice in town

Where they consider death unnatural

But on well-run farms pests have to be kept down.

-

-
Seamus Heaney
La purgas tempranas
En Muerte de un naturalista, Hiperión, 1996
Traducción de Margarita Ardanaz
-

.

dos moscas

-

las moscas son furiosos pedacitos de

vida;

¿por qué están tan furiosas?

parece que quisieran más,

parece casi como si estuvieran furiosas

por ser moscas;

no es mi culpa;

me siento en la habitación

con ellas

y me joden con su agonía;

es como si fueran pedazos de alma

abandonados en algún lugar;

intento leer un diario

pero no piensan dejarme en paz;

una parece subir en semicírculos

por la pared,

emitiendo un miserable sonido

sobre mi cabeza;

la otra, la más pequeña,

se queda cerca y me molesta en la mano,

sin decir nada,

elevándose, cayendo,

volviendo a trepar;

¿qué Dios puso estas

extraviadas cosas sobre mí?

otros hombres sufren dictaduras,

amores trágicos…

yo sufro insectos…

espanto a la más pequeña

y eso sólo le hace revivir

su impulso desafiante:

da vueltas más rápido,

más cerca, incluso hace

un sonido de mosca,

y la otra arriba

intenta un nuevo vuelo

excitada, también,

se apura,

cae de repente

en un golpe de ruido

y se juntan

dando vueltas en mi mano, rozando la base

del portalámparas

hasta que alguna cosa humana en mí

no aguanta más sacrilegio

y empiezo a golpear

con el diario enrollado

―¡fallé!―

golpeo,

golpeo,

se interrumpe la armonía,

algún mensaje se perdió entre ellas,

agarro a la más grande primero,

cae de espaldas

agitando las patitas

como una puta furiosa,

y le pego de nuevo

con mi palo de papel

y se convierte en una fea

mancha de mosca;

la pequeña vuela más alto

ahora, tranquila y rápida,

casi invisible;

ya no se acerca a mi mano;

está mansa e inaccesible;

la dejo en paz, me deja

en paz;

el diario, por supuesto,

está arruinado;

algo pasó,

algo empañó mi día,

a veces no hace falta

un hombre o una mujer,

solamente algo vivo;

me siento y miro a

la mosca pequeña;

estamos juntos trenzados

en el aire

y la vida;

y ya es tarde

para nosotros dos.

-

-

Two flies

-

The flies are angry bits of

life;

why are they so angry?

it seems they want more,

it seems almost as if they

are angry

that they are flies;

it is not my fault;

I sit in the room

with them

and they taunt me

with their agony;

it is as if they were

loose chunks of soul

left out of somewhere;

I try to read a paper

but they will not let me

be;

one seems to go in half-circles

high along the wall,

throwing a miserable sound

upon my head;

the other one, the smaller one

stays near and teases my hand,

saying nothing,

rising, dropping

crawling near;

what god puts these

lost things upon me?

other men suffer dictates of

empire, tragic love…

I suffer

insects…

I wave at the little one

which only seems to revive

his impulse to challenge:

he circles swifter,

nearer, even making

a fly-sound,

and one above

catching a sense of the new

whirling, he too, in excitement,

speeds his flight,

drops down suddenly

in a cuff of noise

and they join

in circling my hand,

strumming the base

of the lampshade

until some man-thing

in me

will take no more

unholiness

and I strike

with the rolled-up paper –

missing! –

striking,

striking,

they break in discord,

some message lost between them,

and I get the big one

first, and he kicks on his back

flicking his legs

like an angry whore,

and I come down again

with my paper club

and he is a smear

of fly-ugliness;

the little one circles high

now, quiet and swift,

almost invisible;

he does not come near

my hand again;

he is tamed and

inaccessible; I leave

him be, he leaves me be;

the paper, of course,

is ruined;

something has happened,

something has soiled my

day,

something it does not

take a man

or a woman,

only something alive;

I sit and watch

the small one;

we are woven together

in the air

and the living;

it is late

for both of us.

-

-
Charles Bukowski
Dos moscas
Traducción de Eduardo Espinoza Lecca y María García
-

.

El ratonero no tiene nada que reprocharse.
Los escrúpulos le son ajenos a la pantera negra.
No dudan de lo apropiado de sus actos las pirañas.
El crótalo se acepta sin complejos a sí mismo.
-
No existe un chacal autocrítico.
El tábano, la langosta, la tenia y el caimán
viven como viven y así están satisfechos.
-
De cien kilos es el corazón de la orca,
pero no le pesa.
-
Nada más animal
que una conciencia limpia
en el tercer planeta del sol.

-
-
Wislawa Szymborska
Elogio de la mala conciencia de uno mismo
El gran número. Fin y principio y otros poemas
Hiperión, 1998, edición de Maria Filipowicz-Rudek y Juan Carlos Vidal
-

.

He querido ser la primera en lanzamiento de cuchillo,
he querido usar mis brazos excepcionalmente fuertes y certeros
y mi postura erguida y mis eléctricos y ágiles músculos
para lograr algo en el centro de una muchedumbre,
la hoja que penetra profundamente en la corteza,
el mango que vibra lenta y pesadamente como la polla.
-
He anhelado alguna épica utilidad de mi excelente cuerpo,
algún tipo de heroísmo, algún éxito americano
más allá de lo ordinario para mi extraordinario yo,
magnético y extensible, me he detenido junto al solar
mirando divertirse a los muchachos.
-
He querido tener valor, he pensado en el fuego
y en cruzar cataratas, he arrastrado por todas partes
-
mi vientre abultado de cobardía y seguridad,
mi negra defecación de pastillas de hierro,
mis enormes senos rezumando mucosidad,
mis piernas hinchadas, mis manos hinchadas,
mi rostro hinchado y oscurecido, mi pelo
cayéndose, mi sexo íntimo
apuñalado una y otra vez con un dolor terrible como un cuchillo.
Me he tendido.
-
Me he tendido y he sudado y me he estremecido
y he evacuado sangre y heces y agua y
lentamente a solas en el centro de un círculo he
entregado al nuevo ser
y ellos han alzado al nuevo ser ya libre del trance
y han limpiado al nuevo ser libre de ese
lenguaje de sangre como alabanza de todo el cuerpo.
-
He hecho lo que tú quisiste hacer, Walt Whitman,
Allen Ginsberg, yo y las demás mujeres
hemos hecho esto, este acto
excepcional con el heroico cuerpo excepcional,
este dar a luz, este verbo reluciente,
y expreso mi orgullosa jactancia americana,
justo aquí entre las otras.

.

.

The language of the brag

.

I have wanted excellence in the knife-throw,

I have wanted to use my exceptionally strong and accurate arms

and my straight posture and quick electric muscles

to achieve something at the centre of a crowd,

the blade piercing the bark deep,

the haft slowly and heavily vibrating like the cock.

-

I have wanted some epic use for my excellent body,

some heroism, some American achievement

beyond the ordinary for my extraordinary self,

magnetic and tensile, I have stood by the sandlot

and watched the boys play.

-

I have wanted courage, I have thought about fire

and the crossing of waterfalls, I have dragged around

-

my belly big with cowardice and safely,

my stool black with iron pills,

my huge breasts oozing mucus,

my legs swelling, my hands swelling,

my face swelling and darkening, my hair

falling out, my inner sex

stabbed again and again with terrible pain like a knife.

I have lain down.

-

I have lain down and sweated and shaken

and passed blood and feces and water and

slowly alone in the centre of a circle I have

passed the new person out

and they have lifted the new person free of the act

and wiped the new person free of that

language of blood like praise all over the body.

-

I have done what you wanted to do, Walt Whitman,

Allen Ginsberg, I have done this thing,

I and the other women this exceptional

act with the exceptional heroic body,

this giving birth, this glistening verb,

and I am putting my proud American boast

right here with the others.

-
-
Sharon Olds
El lenguaje de la jactancia
Satán dice, Igitur, 2001
Traducción de Rosa Lentini y Ricardo Cano Gaviria
-

En mitad de la noche sombría y tempestuosa,
cuando la raza humana sus fatigas reposa,
alguien toca a mi puerta con tímido reclamo.

-”¿Quién me busca a estas horas? – sobresaltado
exclamo-,
Quién perturba el silencio de mis dichas supremas?”

Y una voz me responde: -”Soy un niño; no temas:
Me he extraviado en la noche, y ando errante y
hambriento,
bajo el gélido azote de la lluvia y del viento…”

Y yo, compadecido por la súplica incierta,
prendo fuego a mi lámpara y entreabro la puerta.
Y al instante entra un niño de dorados cabellos,
grandes ojos azules de adorables destellos,
frescos labios purpúreos y mejillas de rosa.
Y entra alegre, ágil, frívolo, como una mariposa…

Bajo el brazo derecho trae un arco potente,
y un gajo de amaranto le enguirnalda la frente;
un haz de agudas flechas en su carcaj asoma,
y en su espalda palpitan dos alas de paloma.

Y al ver su desamparo sentí tal pesadumbre,
que sequé sus cabellos al amor de la lumbre,
entibié sus manitas entre mis manos rudas,
y alisé el terciopelo de sus plantas desnudas.

Poco después, el niño de rosadas mejillas
se sintió confortado, y huyó de mis rodillas.
Curioseó por la estancia con pueril regocijo,
escogió una saeta, tendió el arco, y me dijo:
-”Quiero ver si la lluvia me ha dejado inservible
mi juguete…”
                                      Y al punto lancé un grito terrible,
pues la rígida flecha se me clavó en el pecho !

El falaz diosecillo palmoteó satisfecho,
se echó al hombro la aljaba, me miró sonriente,
clavó en tierra un extremo de su arco inclemente,
y crispando sus manos en la cuerda tirante,
le arrancó cuatro veces un zumbido vibrante.

-”Extranjero: Sonríe …- dijo el niño -. En efecto,
la tensión de mi arco no sufrió desperfecto.
Y en pago a tus bondades, como el más alto don,
perpetuamente herido te dejo el corazón!”.

.

¡Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera
tienen cuerpo; cuantitativo el pelo,
baja, en pulgadas, la genial pesadumbre;
el modo, arriba;
no me busques, la muela del olvido,
parecen salir del aire, sumar suspiros mentalmente, oír
claros azotes en sus paladares!
-
Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen
y suben por su muerte de hora en hora
y caen, a lo largo de su alfabeto gélido, hasta el suelo.
¡Ay de tánto! ¡ay de tan poco! ¡ay de ellas!
¡Ay en mi cuarto, oyéndolas con lentes!
¡Ay en mi tórax, cuando compran trajes!
¡Ay de mi mugre blanca, en su hez mancomunada!
-
¡Amadas sean las orejas sánchez,
amadas las personas que se sientan,
amado el desconocido y su señora,
el prójimo con mangas, cuello y ojos!
-
¡Amado sea aquel que tiene chinches,
el que lleva zapato roto bajo la lluvia,
el que vela el cadáver de un pan con dos cerillas,
el que se coje un dedo en una puerta,
el que no tiene cumpleaños,
el que perdió su sombra en un incendio,
el animal, el que parece un loro,
el que parece un hombre, el pobre rico,
el puro miserable, el pobre pobre!
¡Amado sea
el que tiene hambre o sed, pero no tiene
hambre con qué saciar toda su sed,
ni sed con qué saciar todas sus hambres!
-
¡Amado sea el que trabaja al día, al mes, a la hora,
el que suda de pena o de vergüenza,
aquel que va, por orden de sus manos, al cinema,
el que paga con lo que le falta,
el que duerme de espaldas,
el que ya no recuerda su niñez; amado sea
el calvo sin sombrero,
el justo sin espinas,
el ladrón sin rosas,
el que lleva reloj y ha visto a Dios,
el que tiene un honor y no fallece!
-
¡Amado sea el niño, que cae y aún llora
y el hombre que ha caído y ya no llora!
¡Ay de tánto! ¡Ay de tan poco! ¡Ay de ellos!
-

11 Oct. 1937

.

César Vallejo

Traspié entre dos estrellas

Poemas fechados, Poesías completas, Visor, Madrid, 2008

césar vallejo

en esta noche de tormenta,

cierro los ojos y recuerdo

todo aquello que he escrito…

y al escribir de nuevo unas líneas

espero sean las últimas

que hagan sangrar mi corazón.

pero aunque duela,

debo escribirlas,

porque los poemas

son un refugio donde se pone fin al sufrimiento

y al dolor de un alma de un alma que agoniza.

el ser se refleja en los poemas

que se riegan con risas y con lágrimas

donde se plasma toda una vida

y donde toda una vida, se acaba.

escrito en el ‘93, claro la versión original, este ya es una versión revisada

pero conservando la misma esencia. Lo escribí cuando alguien me preguntó

el por qué me gustaban los poemas y creo que aquí queda bien plasmado.

todos estos poemas son propiedad de arturo jara ©ajara, 2009.

Boa Noite Pessoinhas!!

Postando mais uma música que acabei de criar. Tire suas próprias conclusões e deixem comentários.

Conselhos – Iorgama Porcely

P.S.: Por que sempre temos que complicar as coisas no momento em que elas estão começando a dar certo?

.

Aquí están tus recuerdos:
este leve polvillo de violetas
cayendo inútilmente sobre las olvidadas fechas;
tu nombre,
el persistente nombre que abandonó tu mano entre las piedras;
el árbol familiar, su rumor siempre verde contra el vidrio;
mi infancia, tan cercana,
en el mismo jardín donde la hierba canta todavía
y donde tantas veces tu cabeza reposaba de pronto junto a mí,
entre los matorrales de la sombra.

Todo siempre es igual.
Cuando otra vez llamamos como ahora en el lejano muro:
todo siempre es igual.
Aquí están tus dominios, pálido adolescente:
la húmeda llanura para tus pies furtivos,
la aspereza del cardo, la recordada escarcha del amanecer,
las antiguas leyendas,
la tierra en que nacimos con idéntica niebla sobre el llanto.

-¿Recuerdas la nevada? ¡Hace ya tanto tiempo!
¡Cómo han crecido desde entonces tus cabellos!
Sin embargo, llevas aún sus efímeras flores sobre el pecho
y tu frente se inclina bajo ese mismo cielo
tan deslumbrante y claro.

¿Por qué habrás de volver acompañado, como un dios a su mundo,
por algún paisaje que he querido?
¿Recuerdas todavía la nevada?

¡Qué sola estará hoy, detrás de las inútiles paredes,
tu morada de hierros y de flores!
Abandonada, su juventud que tiene la forma de tu cuerpo,
extrañará ahora tus silencios demasiado obstinados,
tu piel, tan desolada como un país al que sólo visitaran cenicientos pétalos
después de haber mirado pasar, ¡tanto tiempo!,
la paciencia inacabable de la hormiga entre sus solitarias ruinas.

Espera, espera, corazón mío:
no es el semblante frío de la temida nieve ni el del sueño reciente.
Otra vez, otra vez, corazón mío:
el roce inconfundible de la arena en la verja,
el grito de la abuela,
la misma soledad, la no mentida,
y este largo destino de mirarse las manos hasta envejecer.

.
.
Olga Orozco
Aquí están tus recuerdos
.

.

Tengo mis estatuas. Los siglos me las legaron: los siglos de mi expectativa, los

siglos de mis desalientos, los siglos de mi indefinida, de mi inextinguible

esperanza las hicieron. Y ahora están allí.

Como antiguos vestigios, apenas si alguna vez comprendo el sentido de lo que

representan.

Su origen me es desconocido y se pierde en la noche de mi vida, donde sólo sus

formas han sido preservadas del inexorable barrido.

Pero están allí, y cada año su mármol se endurece más, blanco contra el fondo

oscuro de las masas olvidadas.

.

………………………………………………………………….(la saulaie, corot)

-

Una mujer, los sauces

A la orilla del agua

Y unas casas al fondo

Para que el horizonte

Acompañe a una línea

Por lo demás muy sobria.

Difuminado todo

Para que el sueño ocupe tal espacio,

Para que la mujer allí en la hierba

De rodillas ante un grupo de flores

Las contemple y acaso

Corte alguna y en el atardecer,

Cuando regrese a casa,

Las coloque en el vaso de cristal,

O en el florero aquel

Que guarda en su alacena.

Todo está ensimismado

Aquí en este paisaje:

La mujer, detenida,

Estancadas, las aguas,

Y los árboles quietos

Hechizados por ellas.

Y allí en la lejanía

El mundo se disuelve

Y parece querer volverse aire

Para escapar de tanta consistencia.

Pero hay algo que expresa el saucedal,

O que más bien lo esconde,

Que ahora no comprendemos,

Acaso una belleza

Que no es para nosotros,

De la que participa sin embargo

Esa mujer que corta junto al agua

Las flores de un edén del que hace tiempo

Hemos sido expulsados.

.

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José Luis Puerto

Corot

De Topografía de la herida

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