Me estrechaba entre sus brazos chatos y se adhería a mi cuerpo, con una violenta viscosidad de molusco. Una secreción pegajosa me iba envolviendo, poco a poco, hasta lograr inmovilizarme. De cada uno de sus poros surgía una especie de uña que me perforaba la epidermis. Sus senos comenzaban a hervir. Una exudación fosforescente le iluminaba el cuello, las caderas; hasta que su sexo —lleno de espinas y de tentáculos— se incrustaba en mi sexo, precipitándome en una serie de espasmos exasperantes.

Era inútil que le escupiese en los párpados, en las concavidades de la nariz. Era inútil que le gritara mi odio y mi desprecio. Hasta que la última gota de esperma no se me desprendía de la nuca, para perforarme el espinazo como una gota de lacre derretido, sus encías continuaban sorbiendo mi desesperación; y antes de abandonarme me dejaba sus millones de uñas hundidas en la carne y no tenía otro remedio que pasarme la noche arrancándomelas con unas pinzas, para poder echarme una gota de yodo en cada una de las heridas…

¡Bonita fiesta la de ser un durmiente que usufructúa de la predilección de los súcubos!

Hace unas semanas cuando estuve en la Sierra de Huétor escribí dos haikus (regla: 5/7/5), para los que no entiendan bien este poema japonés, pongo también un vídeo de Nach que rima mejor y supera mis pequeños intentos de poemillas 

…Sin ego:

Sin ego,
viajo sólamente
a donde llego

…La muerte del pensamiento:

Cae una hoja,
muere un pensamiento
¿y esta claridad?

El cielo de Nach, lo comparto totalmente:

bonito ,eh?

Quando come un coperchio il cielo pesa
grave e basso sull’anima gemente
in preda a lunghi affanni, e quando versa
su noi, dell’orizzonte tutto il giro
abbracciando, una luce nera e triste
più delle notti; e quando si è mutata
la terra in una cella umida, dove
se ne va su pei muri la Speranza
sbattendo la sua timida ala, come
un pipistrello che la testa picchia
su fradici soffitti; e quando imita
la pioggia, nel mostrare le sue striscie
infinite, le sbarre di una vasta
prigione, e quando un popolo silente
di infami ragni tende le sue reti
in fondo ai cervelli nostri, a un tratto
furiosamente scattano campane,
lanciando verso il cielo un urlo atroce
come spiriti erranti, senza patria,
che si mettano a gemere ostinati.
E lunghi funerali lentamente
senza tamburi sfilano né musica
dentro l’anima: vinta, la Speranza
piange, e l’atroce Angoscia sul mio cranio
pianta, despota, il suo vessillo nero.

I

A veces solo quiero devolver el tiempo,

arrepentido del camino que elegi

quisiera girar ciento ochenta grados

y regresar al momento crucial

en el que tuve que elegir que direccion tomar

II

A veces no se ni por que me duele,

me duele que se haya acabado,

me duele que no sepas que me duele,

me duele que ya no hayan ni cenizas,

me duele no saber que hacer,

me duele que nadie sepa aconsejarme,

me duele que me digan que me aleje,

me duele no poder volver a comenzar,

me duele…me que me duela…

III

A veces no se ni que sentir,

no se si te amo,

no se si te odio,

no se si te quiero,

no se si me da igual,

no se si es correcto lo que siento,

no se si quiero porque quiero querer

o si porque es innevitable hacerlo,

no se si intento olvidarte,

no se si quiero olvidarte…

no se si tengo que olvidarte,

no se si deba olvidarte…

solo se que nada se…

IV

A veces quisiera decir que no me importas,

pero no encuentro las fuerzas para hacerlo,

a veces quisiera saber si aun te importo,

pero no encuentro las fuerzas para preguntar…

V

A veces…a veces encuentro mis ojos rojos,

a veces encuentro lagrimas palpando mis mejillas,

luego chocando frias superficies…

a veces encuentro mis reacciones sinapticas

ancladas hacia el negativismo hasta mas no poder,

a veces no me entiendo,

a veces no te entiendo,

a veces no entiendo al mundo…

VI

A veces te extranio,

a veces extranio aquellas noches,

a veces extranio aquellas charlas,

a veces maldigo aquel verdugo…

a veces no comprendo porque todo se acabo…

a veces pienso que es mi culpa…

a veces pienso que estoy mal…

a veces siento que estoy mal…

VII

A veces solo quiero escribir

para no desear morir…

porque a veces, solo a veces…

siento que nada vale la pena despues de ti…

Anonimo

que soy una naranja entre lilas

que soy una naranja entre lilas 
que en carne viva voy
a donde cae la lluvia
que soy escarcha en el fuego
un pájaro negro
un caracol cuadrado
que nadie recogerá en ninguna playa

inclinada a la tragedia doméstica
me pregunto a qué hora volverás
así me visto para el banquete

eso
o
¿o qué?
¿qué dónde?

                      ‘ aDRIANA rAÍCES ‘

roda viva parou
estagnada no ar
impedida de rodar
o mundo inteiro calou

roda gira não mais
não mais roda a girar
não gira a roda
há roda, não mais

viva a roda viva
a roda gira
a roda é mais
que a brisa
dos aquietadores,
do arquiteto dos famintos
o menestrel de labirintos
a roda vai, a roda é viva

gira mundo, gira o sol
a lua gira ao meu lençol
e me guia na noite proibida
em que calo a poesia do homem banal

pois é, em que consiste a vida
se vazia não se há um porém
um porém para se estar

e lutar para que se viva
que se sorria,
de que vale a vida
sem amor a se amar?

ver todos os vinténs à queimar
em troca da poesia do sorriso
da criança, pois é preciso
um sorriso para não amargurar

En los últimos tiempos, compro muchos libros de fotografía. Mejor dícho, de fotografías. No suelo comentarlos aquí; prefiero hablar de los fotógrafos e indicar algún lugar en internet donde conocer su obra. Pero en esta ocasión es distinto. Porque, además de ser un libro de fotografías, es también un libro que se lee. Es un libro de poesía. Y por eso, porque además de contemplar las imágenes he leído los poemas, he decidido comentarlo aquí.

Fotorretórica de Hollywood: El manuscrito perdido
Bob Dylan y Barry Fenstein
Global Rhythm Press, Barcelona, 2009
ISBN: 9788496879430

Hace un par de años, el fotógrafo Barry Feinstein, famoso fotógrafo de personajes del mundo de la música y del cine, encontró un paquete con fotografías tomadas en Hollywood a principios de los sesenta. Fotografías poco glamurosas. Actrices y actores en ensayos, la piscina de Marylin Monroe el día que murió, pruebas de aspirantes actrices, calles desiertas, anuncios, el famoso cartel de HOLLYWOOD con el deterioro que sufría en el momento.

Junto a las imágenes, apareció una colección de 23 poemas escritos por Bob Dylan, inspirados o referentes a las fotografías encontradas. El manuscrito que los contenía había estado perdido durante décadas; incluyo el propio autor había olvidado que las había escrito. Y como tampoco se trata de perder comba, decidieron publicar un libro con las fotografías y los poemas.

He de decir que las fotografías de Feinstein me han resultado más atractivas que los poemas de Dylan. Estos últimos me resultaron un poco caóticos; sin mayúsculas, carentes de signos de puntuación, con versos cortos, con frecuencia de una, dos, tres o como mucho cuatro palabras,… He tenido que alternar la lectura en el original inglés y en la traducción castellana. Ambas aparecen en paralelo. En ocasiones es mejor la versión en inglés para entender lo que estoy leyendo, pero en otras, ese caos mencionado anteriormente recomendaba la lectura de la versión traducida, espero que bien, para no perderme demasiado. Temas pesimistas, variados, pero con clara relación con las imágenes a las que acompañan.

En cuanto a las fotografías, son de las que cuando las vuelves a ver te dicen más que en la primera ocasión en que te enfrentas a ellas. Al principio, parecen imágenes relativamente banales. Parece meras imágenes documentales, sin más pretensión. Luego, las vuelves a observar y te vas percatando de los significados que contienen, y van adquiriendo un valor, más allá de documentar la parte no glamurosa de un Hollywood que ya había pasado sus mejores años, su época dorada.

En resumen, un libro que interesará al aficionado a la fotografía, con el plus añadido de los versos de Dylan, que no está mal para redondear el trabajo. Un documento de una época ya pasada que gustará también al aficionado al mundillo de la farándula hollywoodiense.

Quien sabe si alguien, algún día, dedicirá colocar un cartel en las laderas de los Pinares de Venecia de Zaragoza, emulando al famoso carte de Hollywood, mientras tanto... - Panasonic Lumix GF1, G 20/1,7 ASPH.

La mesa
con su color
y un poco de resfrío
verde con ganas de rojo
estrecha, tumbada
en el cuarto que nadie visita
justo esta mesa, o fracción de ella
babeando una sangre amarga
llorando las lágrimas de existir
con dos latidos sonoros
hechos de viejos testamentos
la mesa o alguna de sus cuatro patas
la tercera, tal vez, detrás del vínculo invisible
confiando que la cuarta y la segunda
la odian, la primera perdida
como la última oración de un libro
la mesa
lejos de la confabulación
incapaz de soportar ni un solo pelo más
reina del rectángulo inservible
verde a veces verificablemente vacía
la mesa donde llegaré a morir algún día.

Un video che mi emoziona sempre anche perchè è il mio primo video prodotto per ringraziare i miei primi 23 fansens su Facebook,l’audio non è eccezionale ma gli U2 e Pavarotti sono unici.

Prima parte di circa un minuto declamazione della poesia sapore di bacio ma poi note di Miss Saraievo buona visione a tutti con il fiore del cactus cliccare sulle immagini per vedere i videos

 

http://www.youtube.com/user/meryluiseastrologa#

ASTROLOGIA DELLA BELLEZZA MERYLUISE ASTROLOGA FANS

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Halloween SORSEGGIANDO LA LUNA NOTTE MAGIA DI HALLOWEEN 0001

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Sapore di bacio Taste of kiss Sabor de beso Meryluise Astrologa e fans

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Meryluise Astrologa Channel Youtube

astrologia della bellezza i fans Meryluise Astrologa

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FAQ SPIEGAZIONE MAPPA ASTRALE

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La violenza di medusa 0003 traduzione alla fine del video alla fine del video

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La violenza di medusa 0001

         

Bellezza

meryluisedeclamazione della poesia sb 0001 meryluise… – 45 visualizzazioni

 

NASA | Arctic Sea Ice 101

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NASA | Take a “Swift” Tour of the Andromeda Galaxy

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grabado Durero

desorden

alguno,

regios caballeros

galopan en la llanura

rompiendo el aire,

el alma ,

los huesos.

como desafiando al

tiempo

que se despliega

incansablemente por

doquier.

Tem dias que os meus dias têm poucas horas

Pois tem horas que eu queria que fossem dias

Se as horas dos meus dias fossem assim

Sei que os dias, com você, não teriam fim.

bom mesmo é andar pelo sol
com os pés e as mãos
na lua dos olhares
do dia claro que teima em renascer

a cada vez que minha boca grita
na vontade de escrever
viver

o sorriso que ilumina no mundo
as partes do equador

Yara Baungarten foi considerada a artista do ano na categoria “Fotografia e Cinema” no 1º Prêmio Artistas Gaúchos.

A cerimônia aconteceu ontem à noite no Teatro de Arena, em Porto Alegre.

Veja mais fotos no Flickr.

A sensação de estranhamento àquele mundo vem com grande frequência. As ideias, as atitudes, as conversas e até mesmo as roupas estão ali apenas como forma de sobrevivência a uma realidade necessária, porém muito distante da desejada.

Ainda que caia bem, o disfarce por vezes incomoda, e tanto ao ponto de fazer latejar a vontade de estar longe dali para seguir livre em direção aos pensamentos fluidos, às divagações sem censura e julgamento.  

Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbedos
O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação. 
Poética, Manuel Bandeira

  Ela nem sempre sou eu. Eu raramente sou ela. Ainda bem.

In un momento
Sono sfiorite le rose
I petali caduti
Perché io non potevo dimenticare le rose
Le cercavamo insieme
Abbiamo trovato delle rose
Erano le sue rose erano le mie rose
Questo viaggio chiamavamo amore
Col nostro sangue e colle nostre lagrime facevamo le rose
Che brillavano un momento al sole del mattino
Le abbiamo sfiorite sotto il sole tra i rovi
Le rose che non erano le nostre rose
Le mie rose le sue rose.

Dino Campana a Sibilla Aleramo, 1917

Vai lá
Levante vôos mais altos
Sempre soube que isso era pouco
Principalmente quando amanhece
e ainda estamos perambulando
à procura de algo que a noite ainda não nos forneceu
Indo mais longe só pra nos provar que podemos aguentar
e que estaremos em pé quando todos os outros corpos caírem
e isto tudo acabar

JEFERSON

Chiudo il tuo libro,
snodo le mie trecce,
o cuor selvaggio,
musico cuore…

con la tua vita intera
sei nei miei canti
come un addio a me.

Smarrivamo gli occhi negli stessi cieli,
meravigliati e violenti con stesso ritmo andavamo,

liberi singhiozzando, senza mai vederci,
né mai saperci, con notturni occhi.

Or nei tuoi canti
la tua vita intera
è come un addio a me.

Cuor selvaggio,
musico cuore,
chiudo il tuo libro,
le mie trecce snodo.

Sibilla Aleramo a Dino Campana, Mugello, 25-7-1916