Death is like a silent day

Spent with nothing to say

Death is like a moment

In time and in space

During which nothing happens

Death is like a rose

That has dropped its thorns

Death is the silence

Of a painful scream

Death is the pain

Of having a low self-esteem

It is the blindess of someone

Who can actually see

It is the deafness of someone

Who can actually hear

What is going on out there

And what pushes us to be

Accomplices to this blasphemy

That is our death.

©Alexandre Allouch-Micati (november 2009)

Comme une amante délicate

Qui enchante nos lèvres écarlates

Comme une vielle princesse

Qui règne en reine et maîtresse

Sur nos vieux poumons qui s’assèchent

Sa fumée grise et blanche

Enveloppe finement

Nos rêves fous, nos démences

Nos longs voyages vers l’absence

Sa lumière allume nos nuits noircies

Par la pénombre pénible des nuits difficiles

Couvertes d’un gris assoupi

Ce phare fort et puissant

Se dresse devant les nombreux torrents

De la vie, de la mort, des gens endormants

Elle nous attend doucement, tout doucement

Comme une vieille maîtresse attend son amant

Devant une porte encombrée d’un aérogare

Rempli de lumière mais vide de gens.

La cigarette s’éteint doucement, paisiblement

Sur un cendrier vide, silencieux.

Chuchotements

Dehors, c’est la nuit noire

Les immeubles meurent doucement

La nuit se fond dans la peur

Et l’on entend que des chuchotements

Subtils éparpillés sur les rues

Et les trottoirs nus, dévêtus

Ces chuchotements nous envoûtent

Se collent à notre peau

Se fixent à notre voûte

Chuchoter quand on n’a rien à dire

C’est comme revivre quand on a essayé de mourir

Sous le ciel aussi noir

Que les yeux de ma première bière

Je perds doucement le contrôle de ma vie noire

Remplie de clowns

Remplie de désespoir

Je dépose la bouteille noircie

Par la vie, par la nuit

Et je quitte le bar endormi

Avant de m’enfuir dans les ultimes minutes

De la nuit moite

De la noirceur humide

Avant d’entendre les chuchotements

Des fous, des passants

Automne malade

Automne malade et adoré
Tu mourras quand l’ouragan soufflera dans les roseraies
Quand il aura neigé dans les vergers
Pauvre automne ! Meures en blancheur
Et en richesse de neige et fruits mûrs.

Aux lisières lointaines, les cerfs ont bramé
Et que j’aime ô saison, que j’aime tes rumeurs
Les fruits tombant, sans qu’on les cueille
Le vent et la forêt qui pleurent
Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille

Les feuilles qu’on foule,
Un train qui roule
La vie s’écoule…

Guillaume Apollinaire

(Alcools)

poor man’s victory
oh, of that we all know
we just don’t appreciate
of what we sow

take a bow
hang in  low
wait n’ watch which way the wind blows

poor man’s pity
O, of that we all see
its pretty easy,
when we don’t have to be

in misery
make a plea
n’ wait for few moons to be paid your fees

poor man’s glory
O what a story!
all the world ‘em soak in it
dabble n’ dribble some coke in it

in solitude
show some gratitude
unless you wanna be a
joke in it.

sordid merry funerals

wine and cheesy liberals

veganistic cannibals

many a hellos, lotta  farewells

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna become just like one of us

merry-go-rounds and merriment

camp site silt and sediments

chesterfield shag shop condiments

many a sweet tear sentiments

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna become just like one of us

dusty roman holidays

a trip to the city by the bay

steer clear of junkies and  gays

just do what your tour conductor says

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna become just like one of us

none too happy people around

as we swing in this merry-go-round

none too sweet pink lassies around

while we burn this one to ground

tweet tweet oh what is that sound?

in the dead of the night we set out again

in the deep misty fog that surround

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna become just like one of us

death bed comatose fairy tales

non eco friendly junk in the mail

then bang a whore in bloomingdales

where you gone for the Christmas sale

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna miss the bus

wake up! or you gonna become just like one of us

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llear con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda
Residencia en la tierra II (1933-1935)

Paraíso

Para onde vou agora assim tão sozinho?
Ando por entre lugares e ruas
Curvas e tristes, por esse caminho
Criado por debaixo de tantas luas

Mas procuro um campo alegre e risonho
Com belas árvores que dançam nuas
Longe daquele lugar frio e tristonho,
Longe de todas as ruas escuras

Procuro somente aquele luar,
Que quando visto me faz desejar
Que a vida seja uma estrada infindável.

Busco um lugar onde cada momento
Tenha feições de ser só pensamento,
Mas que faça cada hora inigualável

Renato Gonçalves Toso
12/11/2009

Quoi qu’on dise, je ne suis pas un ange

car un ange, ça a des ailes blanches,

et un tas de pensées qui vont avec,

qui n’ont pas d’autres usages

que de relever les Consciences.

Quoi qu’on dise, je ne suis pas mauvais

bien qu’à vouloir faire du bien

on sait jamais trop finalement

quel mal on peut faire aux autres,

à élever leur Conscience.

Alors quoi qu’on dise, je ne suis pas un ange

je laisse ça à ceux qui le croient

et à ceux qui pensent du contraire

car l’accepter, ce serait comme prétendre

qu’il y a Dieu ou un Dieu en chacun de nous

et alors, peut être bien que je suis un ange.

Enfermes-moi
j’ai dépassé les limites
mes cris de détresse ne riment à rien
je suis une misérable sirène
et j’appelle de mes cris les ombres qui passent
pour les prendre au piège et absorber leur essence
j’ai besoin de leurs regards pour sentir que j’existe
j’ai faim de leur attention
je veux être leur drogue et les abandonner ensuite

les sirènes
chassent les passions avec ardeur
oublies-les vite
ou souffres du tourment
les sirènes
sont preneuses et ne donnent jamais
n’entres pas dans leurs danses que tu finiras seul

Oublies-moi
avant que je n’écrase ton âme et étourdisse tes sens
je m’enfuis quand tu sombres encore dans mon parfum
Égoïste et maudite je suis sirène
et j’appelle de mon chant les passions ardentes
des amours éphémères qui meurent dans l’absolu
et quand tout est accompli, je n’aspire qu’à d’autres desseins
rester dans tes bras me désarme et le charme s’épuise
quand ton coeur sera sombre et perdu dans des souvenirs encore tièdes
quand tout souvenirs de toi s’effacent de moi
je joue avec d’autres et j’oublie
j’oublie…si facilement

Salut ! bois couronnés d’un reste de verdure !
Feuillages jaunissants sur les gazons épars !
Salut, derniers beaux jours ! le deuil de la nature
Convient à la douleur et plaît à mes regards !

Je suis d’un pas rêveur le sentier solitaire,
J’aime à revoir encore, pour la dernière fois,
Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière
Perce à peine à mes pieds l’obscurité des bois !

Oui, dans ces jours d’automne où la nature expire,
A ses regards voilés, je trouve plus d’attraits,
C’est l’adieu d’un ami, c’est le dernier sourire
Des lèvres que la mort va fermer pour jamais !

Ainsi, prêt à quitter l’horizon de la vie,
Pleurant de mes longs jours l’espoir évanoui
Je me retourne encore et d’un regard d’envie
Je contemple ses biens dont je n’ai pas joui !

Peut-être l’avenir me gardait-il encore
Un retour de bonheur dont l’espoir est perdu ?
Peut-être dans la foule, une âme que j’ignore
Aurait compris mon âme et m’aurait répondu ? …

La fleur tombe en livrant ses parfums au zéphyr ;
A la vie, au soleil, ce sont là mes adieux ;
Moi, je meurs et mon âme au moment qu’elle expire,
S’exhale comme un son triste et mélodieux.

Alphonse de LAMARTINE

La envidia de la virtud
hizo a Caín criminal.
¡Gloria a Caín! Hoy el vicio
es lo que se envidia más.

Antonio Machado
fragment de “Proverbios y cantares”, Campos de Castilla (1907-1917)

Sabe…
Não me importo com todas as trilhas que trilharei,
Que algo de belo eu nunca veja
Ou a mais bela canção eu nunca escute

Sabe…
Não me importa que o tempo passe
E que com ele minha vida mude
E talvez eu nem envelheça

Sabe…
Não me importa que aquele beijo não será dado
E que não amarei aquela mulher
Ou aquela outra ainda mais bela

Mas, sabe…
Não saber se trilharei alguma trilha,
Não saber se escutarei aquela canção,
Não saber se mudarei e mesmo se envelhecerei,
Isso sim me importa…
Porque nada me doi mais que a dúvida de não saber.

Renato Gonçalves Toso
31/10/2009

Ils me regardent
comme une étrangère
ils transpercent ma peau de leurs regards lourds
les félins me transpercent de leurs yeux aiguisés
Et je ne sais voir en eux ce qui en moi les intrigue
des yeux assassins, des yeux qui me pétrifient
ils ne bougent plus
ces statues me regardent
et j’ai si froid
ils me frôlent, troublantes caresses
me regardent, je les regarde
je me sens autre
ils me déshabillent encore
quand ma peau est déjà nue

contre ma peau
plus qu’une caresse
le félin s’agrippe
un cri m’échappe
un coup de griffe
un peu de sang
ma peau marquée

ils me regardent
comme si je ne devais plus vivre
ils transpercent mon corps, griffures sensuelles
une goutte de sang qu’ils goûtent sur ma peau
Je ne sais voir en eux ce qui en moi les intrigue
des crocs qui s’écartent des griffes qui me lacèrent

ils me frôlent, troublantes caresses
me regardent, je les regarde
je me sens autre
ils me déshabillent encore
quand ma peau est déjà nue

They’re staring at me
as a stranger
they pierce my skin with their heavy glance
felines pierce me of their sharpened eyes
I can’t see what they’re searching in me
murderer eyes, eyes wich petrifying me
they’re not moving
those statues are staring at me
And i feel so cold
Brushing against my legs, disturbing caress
Staring at me and I m’ watching them
I feel other
they still undress me when my skin is already naked
I feel so undressed
Against my skin more than a caress
the feline’s catches
a shout went out
a scratch
some blood
my marked skin

they look at me
as if I didn’t have to live any more
they pierce my body, sensual scratches
a drop of blood
they taste it on my skin
I can’t see what they’re searching in me
fangs open and claws which lacerate me

Brushing against my legs, disturbing caress
Staring at me, I m’ watching them
I feel other
they still undress me when my skin is already naked

Minha Poesia:

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
(Fernando Pessoa)

A poesia não é mentir pra si mesmo,
Fazendo os outros pensarem ser
Verdade a palavra lançada a esmo:
É morrer sinceramente e saber
Que os outros pensam ser ilusão.

São gotas de tinta transparente,
Que demonstram o quão raro e quente
É a dor que a gente deveras sente
Lá no fundo do peito plangente
Derramadas numa folha em branco,

Poesia é a transliteração da alma
Daquele que, com coração, clama
Por vida, desesperadamente
Em palavras vivas que somente
Desesperados compreenderão

É padecer bem devagar
E renascer de uma só vez
Nas escumas das palavras.
É crescer e devanear,
E viver sempre na embriaguez
D’uma vida apaixonada.

Renato Gonçalves Toso
28/10/2009

Gràcies als que heu fet clic un cop i als que heu fet clic, clic, clic.

Ho celebro amb un poema (inèdit, com tots els que penjo aquí, és clar!)

Utopia

Si voleu,

més que un home,

seré un núvol amb pantalons

(Vladimir Maiakovski)

Em ric de les fronteres.

Transformo les bombes

en maletes

i els cors en aeroports.

Vull / Volo

Vols / Voles

Vol / Vola

Del pensament singular

a la conjugació plural.

Volem / Volem

Voleu / Voleu

Volen / Volen

M’acompanyen

un exèrcit de núvols

amb pantalons de cotó abanderats.

Volem, voleu, volen

reconquerir l’aire

amb paracaigudes de colors.

Volem, voleu, volen

demostrar la GRAVETAT de les lleis.

I no arribar  mai

a tocar del tot de peus a terra.

The moon was slowly rising

In the abyss of your eyes

As we were dancing under the stars

Alone on an empty beach

Your head was in my shoulders

Our hands glued together

And we danced our way

Through that cool night of May

We closed our eyes slowly

And enjoyed the silence of our breath

Leaving our sweaty bodies

We then ran for the silent waves

Where we jumped in the water

Like kids jump in a odd excitement

As I opened my eyes, afterwards

You were gone and you left me

In a silent, noiseless blizzard

Why? Why did you leave me?

What did I do to you?