Rescato un nuevo escrito, este reza de Mayo de 2006 -ya restan pocos-
Sirva de recuerdo de mi tío Ramón y su primo del mismo nombre, ambos teverganos de buena ley y fallecidos por desgracia hace unos años.

Aunque el mes pasado había cumplido ochenta y cinco años, no dejaba de ser una persona muy joven -llena de vida-, le podríamos considerar perteneciente a la generación del cuarenta y siete ya que ese año marcaba la flor de su vida y no van a ser solo los poetas o escritores los que así se distingan. Solía mentar al ísimo africano como su salvador ya que su acertada decisión en comenzar la contienda, le había librado de andar a tiros delante o detrás de patas curtias: Unos meses de retraso y la movilización le hubiera pillado de lleno, de hecho hasta lo tallaron pero al comprobar que el mauser era un mozo más espigado que él, lo devolvieron al padre.
Lo conocíamos como Ramón Álvarez y siendo el segundo de cinco hermanos de una modesta familia labradora y ganadera, las necesidades derivadas de los años de la fame, le habían empujado a traspasar la boca de la mina bien pronto, por cierto, una boca que distaba bien poco de su vivienda. Entre el negro mineral, vagonetas, traviesas de madera, grisú, derrabes, lámparas y dinamita se consumió su primera juventud, aprendiendo a comportarse como un verdadero topo. Mientras se acrecentaba de tamaño y sus músculos se ponían a tono, en el interior iba tomando forma la conciencia de clase hasta devenir en un convencido republicano y comunista, cosa no demasiado habitual -y menos aconsejable- en aquellos tiempos. Fueron años muy duros, enterrado bajo un manto de verdes praderías y arboledas, el interior no dejaba de ser lóbrego, húmedo y negro, para no desentonar con todo lo de aquella época.
Un tema menor se tornó en cambio fundamental: Sotriparle unas hostias -sin consagrar- a un vigilante de la mina -la verdad sea dicha, se le fue un poco la mano y a punto estuvo de mandarlo pal otro barrio- y como en aquellos tiempos esos hechos eran palabras mayores tuvo que fugarse una temporada por los montes. Las buenas artes de una mozuca, más bien del cacique del padre d’ella, le devolvieron al entierro del asunto y a él le alumbraron por el buen camino, terminando en matrimoniar con la susodicha, formar familia y, con el tiempo, hasta llegar a ser elegido el primer Alcalde de la democracia de su concejo en las filas del Partido Comunista, y ya, cuando el divorcio tomo cartas -bastante después- divorciar también. Persona esculpida a golpes de hacha, no en vano había sido posteador, acostumbrado a temporales desde su nacimiento, a tronar y a escampar, al sol y a la neblina, a la nieve y al frío, no perdía el humor fácilmente. Ironizaba que su nacimiento tuvo lugar en el peor momento: Cuando era neño las tajadas de compango del pote se reservaban para el cabeza de familia, que tenía que soportar el trabajo más duro, y cuando él se había venido mayor, las normas habían cambiado y las tajadas se destinaban a los menores. Hace una veintena de años un cáncer de colon le dejó casi sin intestino, no por ello perdió el ánimo, seguía viviendo solo cuidando los manzanos, destilando sabrosa sidra y cultivando la huerta sin desmayo. Cuando hace poco se recuperó de recibir una prótesis de rodilla, esperaba encantado descontando el tiempo que le quedaba para embarcarse en recomponer la otra.
A primeros de año el diaño le anunció que la metástasis progresaba más veloz de lo esperado y que el tiempo se le agotaba. Comprobando que las fuerzas parecían querer abandonarle decidió que ya era hora. El día trece de abril pasado organizó una excursión con toda su familia -hijos y nietos- al monte donde comenzara a cuidar y ordeñar las vacas -todavía tuvo arrestos para saltar la cancilla y colocar unas tejas caídas de la cabaña-. Por suerte un espléndido día de verano le acompañó. En comuña se prepararon en improvisada parrilla unas tortillas y sabrosos chorizos a la sidra que compartió con los suyos, manifestando con toda serenidad -como si fuese la cosa más normal del mundo-, sin perder la sonrisa que aquello era su fiesta de despedida, siendo el único lamento que le escucharon este: ¡Con la cantidad de cosas y planes que tenía para este año! Al atardecer bajó hasta la casa que lo vio nacer, y pasado los últimos años, recogió su ligero equipaje, dejó establecido donde quería que reposasen sus cenizas y en compañía de una de sus hijas se encaminó a la capital, Oviedo -como dijo, ¡al matadero!-. Unos días después se ocupó de repartir sus bienes para que no hubiese rencillas entre deudos, hizo la declaración de hacienda y dispuso los pormenores de su postrer viaje, sin acompañamiento de cuervos ni por supuesto iglesia. Nada de flores ni coronas, al crematorio sólo le podría acompañar la bandera republicana. Cuando los dolores le fueron insoportables, por propio pie ingresó en centro sanitario para que le administrasen la morfina. Anteayer aventamos sus cenizas. Era un digno representante de la otra generación de dignos perdedores de la posguerra.

Sorolla es el protagonista con sus fabulosos cuadros, de las siguientes fotos.