Ojos ardiendo de furia y agotación

en su alma, no hay pasión.

Sólo el destello de un anillo,

el recuerdo de su rostro.

No hay reflejos, donde mirarse.

La mujer, perdida en la isla

que perdición aísla

esta historia, de la vereda

de la tristeza.

Ella camina por la arena,

mientras luceros suelta.

Tristeza invocada

por el universo del mar,

mientras sus pisadas deja en la arena.

Estrellas dejan de brillar,

al caer en el suelo absorbente

de los pensamientos en la mente.

Su espíritu desaparece,

en el mundo incoherente.

Su corazón, ya congelado por el frío de la tristeza,

de la nobleza ni un pelo,

de la inocencia  un cero

sólo el pentagrama y su biblia.

Una biblia no cristiana

con mejor filosofía,

a Dios desafía con gran valentía.

Hecha por la soledad abrazada

de tristeza internada

ya es llamada magia.

Ella hecha piedra

en la arena persistió

no pudo aguantar,

y con un filo se cortó la yugular.

Sangre palpitante

mareo incesable

de la murte y putrefacción.

Un nuevo mar nació!

Un rojo escarlata

petróleo emposado, sin arder,

con desembocadura

a las olas rudas.

Guardianes de las llanuras,

llevense mi armadura!

Decía sin cesar,

gritaba sin pensar

en el mundo astral

de la inmortalidad.