Sobre los prados, pero no sobre los cielos, hay una casa. Y en ella un hombre. Que es azul. Azul porque añora la mar ahora que la tiene lejos. Porque la tuvo a sus pies, a su alrededor mientras estaba sumergido en ella. Y como ahora es todo verde y el verde es muy crudo para él, que anhela el azul del mar, se refugia en la casa apenas reúne el valor de salir a pisar el verde. Dentro de la casa, se dedica a observar con aire embelesado un grandísimo montón de baldosas que, apiladas como están, ocupan más de la mitad de toda la estancia. Las mira con una mirada que parece sustancia, y da la sensación de que algo ha cambiado en el montón cuando, al cabo de muchas horas, deja de mirarlo. De vez en cuando se levanta, mientras su mirada continúa retocando la pila, y se acerca para tomar una baldosa, una cualquiera. Sin importarle cuál, coge una cualquiera en especial. Y a veces la mira mucho y después la estrella contra el suelo. Cuando lo hace no mira los pedazos esparcidos. Ni los recoge casi nunca y por eso tiene su mitad de la estancia plagada de trozos. El suelo no se ve desde hace mucho, y el hombre acumula más años sobre sus años sin recordar el suelo. Que ya no es arena, ni transparencia de azul, sino trocitos con forma de sinforma y el verde.

A la noche de cada día el negro brota de la campiña y se extiende y se extiende hasta alcanzar la casa, y las manos, y el resto del cuerpo del hombre. El negro cansa la vista del hombre y su mirada parece en la noche un espejo de dos caras, que da la realidad a cada una de sus superficies, ignorando la otra por completo. El negro de los ojos para afuera impide al hombre salir de la realidad que anida en su calavera. Allí todo es de azul. Allí todo está roto, como una pequeña inmensa parte del montón de azulejos, en trozos sin intención desiguales.

Pasar toda la noche mirando el hombre de la casa del campo los trocitos azules de su interior le deja agotado para pasear durante el día de luz y de verde. Verde crudo como carne verde cubierta de baba de carne.

Hace mucho que no ve a nadie, el hombre, y como le cuesta tanto pasear tras la cadanoche, no sale a ver lo verde, ni siquiera a mirar el cielo, que le dicen que también es azul.

Porque dice y dice y dice y dice y dice que azul muy azul, como nunca pareció darse cuenta era su mar, y ya no la tiene aunque está, y piensa y piensa y piensa y piensa que el azul del cielo al que nunca llegará la casa ni quién en ella more, será miazul en otro, y en otr… como sucede con su mar tan rememorado que queda cada día tan lejano y más allá y atrás.

Cómo rompe otra baldosa, siguiendo separados, con la vista perdida en la pila.

Vía Francisco Ramírez Viu nos llega información acerca del 25º premio de relatos breves. El evento está organizado por el diario de León. El único premio es de 2500 €, trofeo incluido. Me pregunto si sufragan los gastos del viaje en caso de proclama ganadora. León es buen lugar para llorar… Mi Astorga natal, recuerdos como presagios futuros bajo marmóreo cielo.

Los finalistas se conocerán en el suplemento dominical el Filandón, en las entregas de marzo a setiembre de este próximo año 2010. La idea de conocer los finalistas, por este método, resulta interesante. En caso de llegar a tal escalón tienes la oportunidad de ser leído fuera de este lar (en medio no-digital).

El plazo de admisión finaliza 19 de diciembre del presente año de nuestro señor 2009. Animo a que se presenten (menos a Trini o si lo hace que no lo haga con alguno de sus relatos potentes -deja algo para los demás compañera – )

A continuación pueden consultar las bases (sigo echando en falta la posibilidad de mandar el texto en formato electrónico en este tipo de certamen):

DIARIO DE LEÓN convoca su 25º Premio de Relatos Breves, que se regirá por las siguientes
BASES

1. Podrán concurrir los escritores mayores de 14 años que lo deseen, con relatos escritos en castellano e inéditos.
2. La extensión máxima no superará los tres folios, mecanografiados a doble espacio. Deberán presentarse tres copias de cada original. Cada autor sólo podrá enviar un relato.
3. El tema será libre.
4. Habrá un único premio, dotado con 2.500 euros y trofeo. El premio está sujeto a la legislación fiscal vigente, realizándose sobre dicha cantidad la retención legalmente establecida. 5. La admisión de trabajos finaliza el 19 de diciembre de 2009.
6. Serán considerados finalistas aquellos relatos publicados en DIARIO DE LEÓN, en su suplemento dominical Filandón, desde marzo a septiembre de 2010.
7. Los originales han de remitirse a DIARIO DE LEÓN, Carretera León-Astorga, Km. 4,6. 24010 Trobajo del Camino (León), España. Apartado de Correos 27. Irán dirigidos a Filandón, haciendo constar “Para el Premio de Relatos”.
8. Es obligatorio la utilización del sistema de plica: en sobre cerrado, en cuyo exterior se indicará el título, ha de incluirse el nombre y apellidos del autor, su dirección y teléfono de contacto y un breve currículo.
9. Los datos personales de los concursantes serán incorporados a un fichero cuyo responsable es El Diario de León S.A, Ctra. León-Astorga Km. 4,6, 24010 Trobajo del Camino, León, con la única finalidad de posibilitar su participación. Para ejercer sus derechos de acceso, cancelación o rectificación deberán dirigirse al domicilio indicado arriba o enviar un correo electrónico a lopd@diariodeleon.es. La participación en el concurso implica que El Diario de León S.A. pueda publicar el nombre y la imagen de los premiados en noticias, artículos, entrevistas o reportajes emitidos por cualquier medio de difusión.
10. El premio no podrá declararse desierto.
11. La composición del Jurado será comunicada oportunamente. El fallo del Premio tendrá lugar en la primera quincena de octubre de 2010.
12. La simple participación en el concurso supone la aceptación de todas y cada una de las presentes bases, autorizando a DIARIO DE LEÓN a la publicación de la obra presentada. El fallo será inapelable. No se mantendrá correspondencia con los concursantes ni se devolverán los relatos enviados, que, una vez emitido el fallo, serán destruidos.

Esta vez no fue necesario que el despertador cumpliese con su función diaria, esa que inexorablemente salvo por fallo lógico del artilugio, da pauta a una sucesión de rutinas para, en demasiadas ocasiones, provocar aburrimiento. Como de costumbre, la persiana no había efectuado su total recorrido y dejaba que los rayos del sol fuesen calentando el lecho, nunca de forma tan extrema a como los dos cuerpos que sobre él yacían lo habían hecho durante buena parte de la noche.

Adrianne, con sumo cuidado, deslizó su desnudo cuerpo sobre la sábana de seda y se fue directamente a la ducha aunque antes, sin poder resistir la tentación, depositó suavemente un beso sobre su mejilla. – “Te quiero amor y no sabes lo feliz que me haces”. Apresuradamente, pues ya se le hacía tarde, se aplicó la crema suavizante incidiendo más en las piernas y, sin hacer apenas ruido, se puso su vestido más femenino. Antes de salir dejó una nota sobre la mesilla de su acompañante. “Nos vemos en el Juzgado. Me siento exultante ya tan solo por poder compartirte”.

Minutos antes de las once del mediodía, la puerta de la secretaria del Juzgado se abrió para anunciar sus nombres. Con evidente nerviosismo se adentraron en la nada lujosa estancia acomodándose en unas envejecidas sillas. La secretaria revisó toda la documentación en la que se incluían todo tipo de informes y de dictámenes. Los desordenó y volvió a ordenarlos sabedora de cómo a su señoría le gustaría encontrárselos. Tras unas simples preguntas, que no hicieron más que corroborar lo ya escrito, les indicó que volviesen media hora pasado el mediodía pues el juez había avisado de su retraso.

Salieron con sus manos unidas y entrecruzados los dedos. Ya en el exterior, con un sol radiante poco usual en París y ante la mirada atónita de muchas de las personas que por allí pululaban, sus labios se fundieron en tan apasionado beso que, por largo e intenso, parecía anunciar el inicio del acto sexual. Abrazos y multitud de gestos que llegaron a causar comentarios despectivos de los transeúntes aún cuando otros se mostraban indiferentes. Cierto es que esta vez lo era de forma más efusiva pero ese era su comportamiento normal en la calle, al igual que lo hacían buena parte del resto de las parejas.

Sin darse cuenta del tiempo transcurrido, de nuevo, se vieron en la sala del juzgado pero ahora ante el magistrado Guirod, cuestión que no les agradó en absoluto pues ya conocían de sus ideales. El juez, de forma parsimoniosa, repasó todo el expediente sin encontrar ningún “fallo técnico” según sus palabras y remarcando además, como muy positivo, la madurez de su decisión. Les indicó que la reglamentación les amparaba “en parte”, enfatizando el apostillado de la frase y que, a pesar de su convicción personal en contra de lo que pretendían, su fallo sería favorable siempre y cuando firmasen un documento en el que confirmasen que no se encontraban bajo la relación y conducta ….. Antes que el magistrado pudiese acabar la frase, Adrianne, haciendo uso de su dulce voz pero con una firmeza avalada por el beso de Camile, le contestó: – En absoluto, magistrado Guirod. Camile y yo nos queremos, hacemos vida en pareja desde hace once años y bajo ningún concepto renegaremos de nuestra libre homosexualidad y es por ello           que, aunque nosotras queríamos que hoy no fuese un día cualquiera de nuestra vida, usted por inducción y el Presidente de la República representado aquí por el fiscal, no conseguirán que renunciemos a ello máxime cuando de lo que se trata es de volcar nuestro amor en el hijo que pretendemos adoptar.

JOSE MANUEL BELTRAN

Tan pronto como el sol se hundió en la costa, emergió de su sueño de corales y abrió grandes los ojos verdes.  Se acomodó en la cama, tensó el cuerpo y se retorció en gráciles ondas sucesivas, suficiente para sacudirse apenas la pereza.  Se deslizó entre las sábanas como en el fondo fangoso de un río y se dirigió a la ducha.  Entre la cama y el baño brilló un reguero de lluvia que al secarse dejó minúsculas perlas salobres.  Su canto viajó por el agua aún antes de que se rindiera nuevamente al sueño y desapareciera por el drenaje.

No recuerdo cuántas veces hemos entrelazado los dedos de nuestros manos, aunque sí es cierto que cuán los años van pasando y a pesar de haber perdido la innata frescura de nuestra piel, el sentimiento de fortaleza y acogimiento con el que disfruto ahora no tiene punto de comparación.

Rememoro, ¡y de que manera!, cada una de tus sonrisas cuando, llegado el sábado a la hora ya previamente determinada, nos encontrábamos para envidia de algunas de tus amigas. Nuestras charlas, entrecortadas en muchas ocasiones con una mirada cómplice que daba paso a un tierno beso, máxime si eran otros extraños los que nos observaban, se fueron convirtiendo en algo más que palabras. Disfrutamos de una parte de nuestra juventud apoyándonos uno al otro, consintiéndonos y aceptando –si bien es cierto que algunas veces no con demasiado agrado- la opinión del otro. Nuestro mutuo respeto, y sobre todo el respeto que tú merecías en ese momento, me fortalecía pues siempre he sido sabedor de tus grandes dotes de paciencia así como de tu inmensa sabiduría; algo de lo que yo, seguro que por cabezota, no sabía reconocer al primer instante.

Las circunstancias han provocado que nuestra vida en común haya tenido altibajos, de la misma forma que las gotas de agua suben hasta la cresta de la ola para posteriormente descender. Pero nosotros, como gotas individuales, hemos encontrado el remanso de paz una vez que, como ocurre con todas las olas, plácidamente nos depositábamos en la arena de la playa. Estando perdido nunca he necesitado ningún faro para encontrarte pues tú, mi sirena, has alumbrado mi alma cuando ésta se empeñaba en buscar la oscuridad.

Dentro de tu vientre has engendrado tres maravillosas obras de arte y que, con grandes esfuerzos y sacrificios, hemos ido moldeando para solaz disfrute de nuestra existencia. En cada uno de esos momentos, ahora tan lejanos, he disfrutado con tu belleza pues, al igual que ahora, sabes que no existe nada más bonito en este mundo que visualizar a una mujer en tan feliz estado.

Lágrimas y risas; dolor y éxtasis; preocupaciones y felicidad; desconsuelo y abrazos; dudas y fortaleza; rabia y amor y tantas y tantas sensaciones compartidas durante todos estos años que, hoy, cumplidos ya treinta y cinco años desde que decidimos plasmar en un papel lo que los leguleyos consideran acta de compromiso, hoy repito, solo nos queda un único reto y que, a buen seguro, cumpliremos los dos.

Quiero estar contigo siempre. Mi corazón no podría soportar que eso no fuera así pues yo sin ti no soy nada. Quiero que nuestros dedos sigan entrelazados al pasear por la playa; quiero deslizar mi brazo por tu hombro estrechándote hacia mí con suavidad; quiero disfrutar con la misma pasión, aunque quizás con menor intensidad, de tu cuerpo desnudo; quiero que tus lágrimas encuentren cobijo en mi pecho; quiero ver tu sonrisa cuando a la mañana temprano me despierte; quiero reír; quiero llorar; quiero amarte. Y todo esto, así de simple, es mi reto. Te invito a compartirlo, a sabiendas que lo aceptarás de buen grado, pues ya cerca estamos de esa cifra mágica que nos anuncia nuestras bodas de oro. Te quiero, amor.

JOSE MANUEL BELTRAN

No bien cruzó el umbral, el humo angélico la rodeó como ventisca de duna.  Había aspirado el vaho del exterminio una vez, y sabía tan dulce y amargo, tan finito e irrevocable…

El gesto de deshacer el paso se multiplicaba en su cabeza.  Silenció los reparos con un lento batir de pestañas, extendió el cuello hacia la derecha, murmuró una plegaria inútil y avanzó.

Si un día cualquiera de septiembre cayera un meteoro verde y caliente en mi patio, y de él salieran cinco enanitos cabezones a ofrecerme uno de cinco superpoderes, escogería sin dudarlo el poder de nunca más en esta perra vida resfriarme hasta las muelas al inicio de cada maldita primavera.

Damn…

¡Nunca comprendería cómo funcionaba la memoria!  Se esforzaba tanto por recordar algunas cosas sin resultado hasta que ya habían pasado horas -y hasta días- y, sin embargo, había ocasiones como ésta en que el pasado se le venía encima como la playa, bajo una oleada imparable de humedad, calidez y envolvimiento.

Pensaba todo esto mientras terminaba de levantar del suelo el contenido de su estuche de cosméticos.  Terminó de incorporarse con los ojos entrecerrados, llevando en la nariz -como si fuese ahora y no hace 20 años-, el penetrante aroma a hembra de la muchacha que acaba de pegársele en la micro.

La piel se le erizó igual que entonces, pero esta vez no sintió temor.

De espalda sobre el asfalto, no abre los ojos porque teme que la resolana de este día indeciso la ciegue para siempre.  No es que no sepa cómo llegó hasta allí, pero prefiere pensar que no lo hizo porque así no tendrá que recordar la noche eterna sobre el colchón, el viento que silbaba por la rendija del ventanal que siempre dice que reparará pero no, la cortina interponiéndose inútilmente entre la mañana y su desesperación, los dedos arrugados bajo la ducha y el café intragable del microondas.  Mejor que todo eso, decide creer que ha estado allí de siempre, que no llegó ni nada, que es parte de ese suelo caliente que libera ahora mismo el vapor del rocío.  Ser como el pastito bajo este dedo…, se dice y respira; …como esta piedra redondeada que se incrusta en mi muñeca…

Los jotes vuelan en círculos allá arriba, en la orilla más lejana de la pista.  Dejan que el viento se instale bajo sus plumas y planean en espirales de modorra, libertad e inconciencia, y ni siquiera el ronco rumor que trae la brisa los distrae.  La hierba entre sus dedos vibra cuando el avión hace contacto con el suelo y los guijarros se desplazan hasta encontrar una nueva posición bajo su cuerpo.  Los pájaros abandonan de a uno la manga de aire tibio y emprenden rumbo al sur.

Aquí va el primer relato sobre las historias del “Capitán Pellejo”

Un día el capitán Pellejo se nos fue. Todos vamos a recordarlo como aquel que pagaba los asados, y lo que nunca podía faltar en ellos. La cerveza. Aunque no solo ésta se hacía presente en las comidas que pagaba Pellejo, digo pagaba ya que el organizador siempre fue “El Club”, y gracias a él también se podía disfrutar de grandes cantidades de vino. Al decir “vino” comenzamos a pensar en este relato, porque el que “no vino” ni el viernes, ni el lunes, ni el martes, fue el Capitán.

¿Que diría la tripulación del Perla Negra si Jack Sparrow no se encuentra entre sus hombres?

Seguramente no dirían nada y continuarían su viaje, pero acá, acá estamos entre hombres, no piratas.

Volviendo a lo importante de esta historia, lo último que se supo de Pellejo era que iba a meditar a algún lugar de Marindia. Circulan fotos en Internet que lo muestran tirado en una piscina con una picada flotante, pero todos sabemos que no se puede confiar en eso hoy en día ya que las situaciones que pueden crearse con el PhotoShop son exactamente iguales a la realidad.

Mi teoría personal: Pellejo se convirtió en algo más. Pellejo es una fuerza etérea que está presente entre nosotros aunque su cuerpo siga de joda.

Pellejo está y Pellejo es…La Fuerza.

El capitán Pellejo no podía continuar así. Casi 2 meses habían pasado desde la última vez que supo algo de sus compañeros. Él solo había dicho que faltaría unos días, pero se le habían ido unos meses.

Muchos abandonaron la búsqueda argumentando que ya no había vida en Marindia dado que el Verano terminaba. Pero algunos, ¡esos mismos compañeros!, “algunos” continuaron la búsqueda desesperada, ya que nada les importo. Nada, excepto sus sueldos.

Para este entonces ya terminaba Marzo, las facturas se acumularon y hasta el día en que desconectaron la luz en la oficina todos continuaron trabajando. Y quien sabe que habría pasado si la policía no hubiese realizado el desalojo por la fuerza ya que Indiana no quería separarse tan brutalmente de su vieja PC.

Evidentemente la culpa era del joven administrativo, pero sin el Capitán, nadie tenía la capacidad de mover ese Timón. De todos modos, una vez más, fue objeto de golpes, críticas e insultos. ¡¡Pobrecito!!

Aún con las llamadas llorando al Banco para sacar el dinero, la denuncia por la desaparición y las mil historias que se tejieron en el barrio. El Capitán Pellejo seguía sin dar señales de vida.

Algunos comentaron que lo vieron en la puerta de un Shopping, convertido en un Flogger, otros dijeron que se habia convertido en Emo luego de ver a “Asaltantes con Patente ´09″.

El grupo que creamos en Facebook llamado “¿Dónde está Pelle?”, en honor a nuestro amigo “Wally” nos hacía llegar fotos del Capitán en cualquier lugar del mundo, pero la verdad, no las veíamos a menos que dijera palabras clave como: “borracho”, “drogado”, o “fiesta hippie” Pensando en esto ahora, quizás eso retraso nuestro encuentro.