So what’s been keeping you literary types entertained out there this week?

The Guardian Books Blog points out that hating on formerly too-clever–for-his-own-good Dave Eggers in 2009 is really kind of pointless, since from McSweeney’s and the Believer to the 826 initiatives to his lesser known humanitarian efforts, the guy left behind the title of creative navel gazer long ago.

However, the Guardian piece did direct me to this article in The American Scholar, which is less an attack on Eggers and more on the whole Brooklyn Zoo of authors working today.  Because I’ll admit, seeing ‘Brooklyn’ on an author bio these days is sort of a red flag.

You knew it had to happen: TweetBookz, a vanity press for your Twitter updates.  I don’t think anyone would ever argue that this is a good idea, but I feel Quill & Quire could have done better than the attempt at scathing condescension in their write-up. Related: no one on my feed has ever lamented a parking space or sold out toothpaste. And really, if they did lament a lack of parking spaces, I would thank them, cause then I would know to take the TTC.

The new Nabokov cover designs are going to make me buy the guy’s entire backlist on principle.  Damn, those are nice. My favourite is for The Luzhin Defense, precisely because it’s not perfect.  I’m sort of entering a Nabokov phase, due in no small part to a piece in Zadie Smith’s recent essay collection singing his praises while not canonizing him.  I mean, I’m not one for “classics”, but I should probably run through Lolita.

Another blow to the ‘print is dead’ crowd: National Retail Foundation in the States says books made up a healthy chunk of Black Friday purchases.

This is unfortunately not real. Thank you, The Onion.

And finally, what you’ve no doubt seen everywhere if you follow these sort of topics:  the New Zealand Book Council wants you to read books.  Like, actual ones with paper and bindings.  I think they make a strong case for it.

Zomer 2008, op doorreis naar Litouwen

„Letzte Bilder von der Mauer“ – Kai von Westerman

Reportage 1989, Berichte aus zwei verschwundenen Ländern

386 Seiten, Klappenbroschur – Zeitgut Verlag, Berlin 2009

ISBN 978-3-86614-170-4, 12,90€

Wendezeit 1989 – Live mit der Kamera dabei

Das Buch zum Thema 20 Jahre Mauerfall

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Rezension

Als junger Kameramann (29) aus Westdeutschland wird Kai von Westerman beauftragt, in der DDR Filmaufnahmen zu machen. Er erlebt die gravierendste Veränderung der Welt seit dem zweiten Weltkrieg. Die Reportage entführt den Leser in die untergehende DDR und in die alte BRD, die ebenso, nahezu unbemerkt, klammheimlich verschwindet.

Kai von Westerman (49) beschreibt in seinem  Buch „Letzte Bilder von der Mauer“ die dramatische Stimmung in der maroden DDR unmittelbar vor ihrem Untergang. Bisher war der Autor als Filmemacher bekannt. Vielen vielleicht auch als Kameramann, der die Mausgeschichten (Sendung mit der Maus, WDR) mit seiner Arbeit bebildert. Jetzt, zwanzig Jahre nach dem Mauerfall, legt er eine literarische Aufzeichnung der damaligen Ereignisse vor, die in Verbindung mit seiner prämierten filmischen Dokumentation „Wie Erich seine Arbeit verlor“ – Dokufilm 1989/99, eine geradezu idealtypische Verbindung eingeht.

Er gibt dem Leser das Gefühl, als wäre auch er selbst vor Ort gewesen. Zum Beispiel bei den wöchentlichen Protestaktionen der DDR Bürger, die schließlich zur Maueröffnung am 9. November 1989 führten. An diesem Tag von weltgeschichtlicher Bedeutung ist der Autor am Grenzübergang Invalidenstrasse auf Ostberliner Seite und erlebt mit der Kamera auf der Schulter inmitten der jubelnden Menge die Öffnung der Grenze zum Westen.

Westerman gelingt es, sowohl seine eigenen Eindrücke und Gefühle als auch die der unmittelbar Betroffenen festzuhalten. Obwohl dem geschulten Auge des Betrachters kaum ein Detail zu entgehen scheint, wird auch er immer wieder von der Wucht der Ereignisse überrascht. Besonders seine Augenzeugengespräche im Augenblick der Ereignisse faszinieren. Es sind kurze, knappe Dialoge, wie sie das Leben schreibt. Mit dem fesselnden und zugleich erfrischend spritzigen Schreibstiel des Autors, der alle geschilderten Ereignisse selbst erlebt hat, bekommt das Buch seinen besonderen Reiz.

Paul W. Thiemann, Nerja – 9-11-2009

Erschienen am 26. Juni 2009 im Weser Kurier

Langeneß. Als Franz Wenzl in Husum ins Auto steigt, hat er bereits 800 Kilometern zurückgelegt. So weit ist sein Elternhaus im bayrischen Zwiesel von Nordfriesland entfernt. Kriemhild Schrey erwartet Franz in Husum. Die Leiterin der Schutzstation Wattenmeer bringt ihn, wie alle Zivildienstleistenden, nach Langeneß. 40 Kilometer fahren sie bis zum Fähranleger nach Schlüttsiel. Die Fahrt führt Franz durch die karge Landschaft der Köge und weite Strecken am Deich des Sönke-Nissen-Koogs entlang. Die Rotorblätter der Windkraftanlagen schlagen an diesem Morgen im Wind.

Nach dem sonnigen Wochenende sind Wolken aufgezogen. Franz wirft einen besorgten Blick gen Himmel. Regen hatte er sich für die Überfahrt auf die Hallig nicht gewünscht. „Mach dir keine Sorgen, das reißt noch auf“, sagt Kriemhild, als sie am Fähranleger ankommen.

Sie machen es sich auf einem Baumstamm am Parkplatz bequem. Franz dreht sich eine Zigarette, während sie auf die Abfahrt der Hilligenlei I warten. Kurz darauf legt die Autofähre an. Franz und Kriemhild gehen an Bord und setzen sich auf eine der Bänke auf dem teilweise überdachten Oberdeck. Kriemhild erzählt vom Hallig-Leben. Das Haus auf Langeneß ist medienfrei. Internet und Telefon dienen vor allem der Arbeit. Nur im Bad stehen Boxen, die Anlage dazu ist schulterhoch neben der Badezimmertür an der Wand befestigt. „Früher konnte man die Klotür nicht abschließen. Da haben wir dann immer laut Musik angemacht, wenn das Bad besetzt war“, wird Franz’ neuer Kollege Jan später erzählen. Jetzt gibt es ein Schloss. Die Musik machen sie immer noch an. Kriemhild kennt die Sorgen der Neuankömmlinge.

Seit 1997 betreut sie Zivildienstleistende im Naturschutz, erst beim WWF, dann für die Schutzstation Wattenmeer. Kriemhilds Erzählungen von der Einsamkeit auf der Hallig beunruhigen Franz nicht. „Ich finde, dass man viel zu wenig Zeit hat, sich auf sich selbst zu besinnen“, sagt er. „Damit du mir nicht verhungerst“, ertönt plötzlich eine Stimme neben Franz und Kriemhild. Bord-Kellner Martin steht mit einem Tablett neben ihnen. Darauf ein Glas Coca Cola, ein halbes Brötchen mit Salami und ein Milchkaffee. Auf dem Schaum ist ein Herz aus Schokolade gezeichnet. Lächelnd überreicht Martin Kriemhild das Tablett. „Willst du auch was?“, fragt er Franz. Der bestellt Milchkaffee. „Das mit der Bezahlung machen wir dann hinter Hooge“, sagt Martin. „Wie immer“, sagt Kriemhild. Auf Hallig Hooge macht die Fähre einen Zwischenstopp. Bis Langeneß dauert die Fahrt insgesamt eineinhalb Stunden. „Kannst du dir vorstellen, dass du jetzt ein Jahr lang diese Aussicht hast?“, fragt Kriemhild, als Franz mit ihr nach dem zweiten Frühstück an der Reling steht. Sie schauen über die Warften der Halligen am Horizont. Ein Seehund räkelt sich auf der Sandbank in der Sonne. „Nur Weite, kein Baum.“ Da muss Franz lachen. Er ist gelernter Forstwirt. Seine Ausbildung hat er im Nationalpark Bayrischer Wald gemacht. „Aber ich glaub, mir wird der Schnee fehlen“, sagt er dann leise. „Dann musst du im Winter deinen Urlaub nehmen“, sagt Kriemhild. Ausgerechnet der Schnee, der Franz nun fehlen wird, hatte in der Vergangenheit bei ihm für Verdienstausfälle gesorgt. „Wir hatten teilweise so viel Schnee, dass wir nicht im Wald arbeiten konnten“, berichtet er.

Je länger die Fährfahrt dauert, desto stiller wird Franz. Er schaut in Fahrtrichtung gen Langeneß und sieht seine neue Heimat auf sich zukommen. Langsam sinkt die Erkenntnis ein, dass diese ihm so fremde Landschaft für ein Jahr sein Zuhause sein wird. Ein junger Mann aus Bayern allein zwischen 108 Halligbewohnern. Als die Fähre am Anleger der Rixwarft auf Langeneß anlegt, warten Gemeindeschwester Jutta und Franz’ Kollegin Annmagrit bereits auf die beiden. „Ach, du bist der Bayer“, begrüßt Jutta Franz stürmisch. Sie ist die Seele der Hallig, an ihr kommt niemand vorbei. Franz und Kriemhild leihen sich Juttas Auto und fahren zur Peterswarft. Franz sitzt auf dem Rücksitz und schaut aus dem Fenster. Kriemhild hat Recht behalten. Die Wolken haben sich verzogen, die Sonne scheint gnadenlos auf die Warften und Salzwiesen in der Nordsee. Kein Baum spendet Schatten.

An der Schutzstation angekommen, steigt Franz aus dem Auto und schaut sich um. „Kein Empfangskomitee?“, fragt Kriemhild. Sie stehen alleine auf dem Hof. Nur ein paar Schülerinnen einer Klasse aus Mainz liegen am Rande der Warft im Gras in der Sonne. Schulklassen kommen oft her, um die Vogelwelt zu erforschen. Franz zuckt mit den Schultern. Dann ertönt es hinter ihm: „Franz! Du bist ja schon da!“ Zivi Benedikt springt barfuß und mit wehenden blonden Locken die Stufen der Eingangstür hinunter und nimmt Franz in den Arm. Sie drücken sich fest, schlagen sich auf die Schultern – wie zwei sehr gute Freunde, die sich lange nicht gesehen haben. Dabei kennen sie sich kaum. Nur bei Franz’ Bewerbung haben sie sich einmal gesehen. Franz strahlt über das ganze Gesicht. Er ist erleichtert. Zur Begrüßung setzen sich alle auf einen alten Katamaran neben dem Haus und trinken Apfelschorle: die Zivis Benedikt und Jan, Praktikantin Annika und Studentin Ilka. Nur Annmagrit arbeitet noch im Informationszentrum auf der Rixwarft. Wie Benedikt hat Franz auch die anderen schon einmal kurz kennengelernt.

Das Treffen mit Kriemhild nutzen die „Schutten“ – so nennen sich die Mitarbeiter der Schutzstation selbst – zum Austausch. „Wie sieht es mit dem Trockner aus?“, fragen sie. „Und was ist mit einem größeren Gefrierfach?“ Was sie fordern, brauchen sie, doch das Geld ist knapp. Die Station finanziert sich über Spenden. Erst im Winter sind 380 000 Euro in den Umbau der Schutzstation geflossen. Franz hört ihnen aufmerksam zu. Aus dem Augenwinkel beobachtet er, wie Jan die Runde beim Gesprächsthema Geld verlässt und den Warfthügel hinab zur Kuhherde auf der Fenne geht. Die Hornhaut an seinen Füßen ist dick vom Barfußgehen. Schuhe tragen die Zivis hier selten, ob Sommer oder Winter. Plötzlich brechen die Kühe aus und rennen über die Salzwiesen. Franz und die anderen springen auf und helfen, die Tiere hinter den Zaun zu treiben. Immer wieder weichen die schwarz- und rotbunten Tiere aus, während Jan und Ilka versuchen, das Loch im Zaun zu reparieren. Am Ende setzen sich alle Schutten um die Tiere ins Gras. Zu diesem Zeitpunkt ist Franz seit einer Stunde auf der Peterswarft und bereits Teil der Gruppe.

„Nicht, dass die Kühe bis zur Nachbarwarft abhauen“, sagt Kriemhild. Das sei schon vorgekommen und besonders bei nahendem „Land unter“ unangenehm. „Dann müssen die Tiere auf der anderen Warft versorgt werden. Das kommt nicht so gut an“, erzählt sie. Während sie redet und Franz bei den Kühen sitzt, gesellt sich Nachbar Jens Hansen zu ihr. „Ist das der Neue?“, fragt er und nickt mit dem Kopf in die Richtung Fenne. „Ja, das ist Franz“, sagt Kriemhild. „Franz?“, fragt Jens. „Franz kommt aus Bayern“, erklärt sie. „Na!“, sagt er. Jens ist 87 Jahre alt und wohnt schon sein ganzes Leben auf der Peterswarft. Als der Zaun repariert ist, geht Franz den Hügel hinauf, um sich von Kriemhild zu verabschieden. Er trägt bereits keine Schuhe mehr, doch geht er vorsichtiger als die anderen über die spitzen Steine auf dem Hof. „Wir sehen uns“, sagt Kriemhild und lächelt Franz an. Franz lächelt zurück. Nur zwei Mal am Tag fährt die Fähre von Langeneß nach Schlüttsiel. Eine am Morgen, eine am Nachmittag. Kriemhild muss sich beeilen. Kaum sitzt sie im Auto, rennen Franz und Benedikt zu einem kleinen Holzschemel auf der Warft und winken wild, bis das Auto hinter der Kurve verschwunden ist.

Kaum ist Kriemhild weg, steht den Schutten der Sinn nach Freizeit. „Wer hat Lust auf eine Schlickschlacht?“, fragt Jan. Ilka ist dabei. Franz runzelt die Stirn. Er lässt sich lieber von Benedikt das Haus zeigen, während seine beiden Kollegen auf klapprigen Fahrrädern zum Strand hinunter fahren. Das Haus der Schutzstation verfügt über 30 Schlafplätze für Besuchergruppen. Außerdem sind in dem Haus die Zimmer der Mitarbeiter sowie eine Wohnküche untergebracht. Die große Fensterfront gibt den Blick gen Westen frei und bietet Franz eine atemberaubende Aussicht über die Hallig. Auch eine kleine Bibliothek mit Fachliteratur zum Wattenmeer gibt es.

Am Abend werden die Zivis entscheiden, dass Franz in dem Zimmer mit dem Namen „Kornkoog“ schläft. Bis dahin stehen sein großer blauer Rucksack und der Lederkoffer ungeöffnet neben den Regalen in der Bibliothek. Nach der Besichtigung legen sich Franz und Benedikt in die Salzwiese vor der Schutzstation. Sie reden über Franz’ neue Aufgaben. Franz stellt kurze präzise Fragen. Und Benedikt erklärt, dass er für die Finanzen zuständig ist, während Jan sich um die Fahrräder und die Kühe kümmert. Ilka macht in erster Linie Erhebungen im Watt. „Hallig-Führungen, Vogelexkursionen und den Dienst auf der Rixwarft müssen alle machen“, sagt er. Es ist wie überall am ersten Tag. Eine Unmenge an neuen Informationen prasselt auf Franz ein. Der mag Benedikt und ist ihm für seine Hilfe dankbar. Dabei weiß er, dass er mit dem Zivi nur wenige Wochen auf der Hallig hat. Der Bayer ist der erste von drei neuen Zivis, die den Winter über auf der Station sind. Die anderen beiden kennt er noch nicht. Als Jens vorbei radelt, fragt Benedikt: „Jens, wo sollst du denn hin?“ „Ich soll mal gucken, ob das Wasser kommt“, ruft er den Jungs zu. Auch Jens Nachbar bleibt über Winter auf der Warft. Immerhin, Jens Hansen kennt er schon.

Es ist ein ganz normaler Arbeitstag auf Langeneß. Hier siegt die Ruhe. Für die Schutten ist es ein Ort der Freiheit, der ihnen Freiräume auf dem Weg ins Erwachsenwerden ermöglicht, wie kaum ein anderer. Hier stehen sie auf eigenen Füßen, übernehmen Verantwortung für Schulklassen und Projekte. Sie tolerieren sich, ganz gleich woher sie kommen und was sie vorher gemacht haben. Dabei sind sie weit weg vom Festlande und den häufig schwer lastenden Bedeutungslosigkeiten des Alltags. Und doch ist ihre Arbeit im Rahmen des Naturschutzes von hohem Wert.

Ohne sie wären viele Forschungsprojekte im Watt nicht möglich. „So lässt es sich aushalten“, sagt Franz. Gearbeitet wird wieder am frühen Abend. Jan plant eine Vogelexkursion mit der Schulklasse aus Mainz. Franz begleitet ihn und die 22 Schüler auf dem Rad an den Lorendamm. Wo die einzige Festlandverbindung der Hallig übers Watt führt, kommt das auflaufende Wasser zuletzt an. Dann sammeln sich dort die Wattvögel und picken Schnecken, Muscheln und Würmer aus dem Schlick. Die Sonne steht niedrig und hüllt die Ostspitze der Hallig in goldenes Licht, als die Gruppe mit Bestimmungsbüchern und Ferngläsern durch die Wiesen zieht.

Auch Franz hat ein Buch dabei. Für 17 Euro hat er es gebraucht gekauft. Ob Silbermöwen, Austernfischer, Rotschenkel oder Säbelschnäbler – die Vogelvielfalt auf Langeneß ist beeindruckend. Franz hat vier Wochen zur Einarbeitung. Dann muss er die meisten Vögel bestimmen können. „Das lern’ ich nie“, zweifelt er. „Ging mir am Anfang auch so“, sagt Jan. „Das wird besser.“ Franz wird den Großteil von Jans Aufgaben übernehmen, wenn auch er zum Ende des Sommers Langeneß verlässt. Wird Jan die Hallig vermissen? „Naja“, sagt er. „Das ist wie mit einem großen leckeren Essen. Man isst und isst, und irgendwann weiß man, dass man bei einem weiteren Bissen platzt.“

Als Franz und Jan gegen halb acht wieder an der Peterswarft ankommen, sind sie verschwitzt, und Franz’ Nase schimmert rötlich vom Sonnenbrand. Inzwischen ist die Flut da. Dort wo Jan und Ilka sich am Nachmittag noch im Schlamm gesuhlt haben, gehen die Schutten baden. Eine Abkühlung kann Franz nach dem langen, heißen Tag gebrauchen. Das Wasser ist klirrend kalt. Vorsichtig setzt Franz einen Fuß nach dem anderen die Steintreppe ins Meer hinunter. Dann bleibt er stehen und wartet. Er schaut zu Benedikt, der schon im Wasser ist. „Na los“, ruft Benedikt ihm schwimmend zu.

Ein paar Minuten braucht Franz noch. Dann springt er kopfüber hinein in das Salzwasser. Er bleibt lange unter Wasser und taucht mit kräftigen Zügen unter Benedikt hindurch, der sich an der Oberfläche nach ihm umschaut. Über eine halbe Stunde schwimmt Franz. „Im Meer zu baden, war das Schönste am ganzen Tag“, sagt er. Gegen neun Uhr am Abend ist es noch hell. „Wahnsinn, wie lange man hier Licht hat“, sagt Franz und gähnt. Er ist müde und hungrig. Die Schutten sitzen in der Wohnküche beisammen. Während Jan und Annmagrit kochen, besprechen sie den Dienstplan für den nächsten Tag. Wer leitet die Vogelexkursion, wer die Hallig-Tour? Franz wird den Veranstaltungskalender für die Halligbewohner verteilen und sich dabei auf jeder Warft vorstellen. Dann gibt es endlich Nudelauflauf und Hollunderblüten in Pfannkuchenmantel. Natürlich isst Jens mit.

Bei Bier und Doppelkopf klingt der Abend aus. Die Sonne senkt sich rot über dem Horizont. Als Franz am nächsten Morgen aufwacht, hört er die Austernfischer schreien. Er springt aus dem Bett, wirft sich den Wollpullover über und tritt aus dem Haus. Müde streckt er die Arme in die Luft und schaut über die Salzwiesen, auf denen der Morgennebel steht. Schuhe trägt er nicht.

Sorry there hasn’t been a post in a while… I’ve been standing on crammed trains smelling the muggy funk of damp coats and strangers armpits which isn’t the ideal situation for drawing. However I did manage to capture a few of the cagoule, coat and anorak covered commuters who’ve packed the underground in the last few days. Here they are:

Thanks for coming!

tom

Vor 70 Jahren ist Bernt als Kleinkind erblindet – heute übernimmt seine Frau Helgard das Sehen für ihn. Beim Singen im Chor fühlen sich die Eheleute auf besondere Weise verbunden. 

Die Geschichte ist am 6. November im Weser Kurier erschienen.

Von Meike Lorenzen  (Text) und Sonja Och (Foto)

Hamburg. Bernt hat seine Frau Helgard noch nie gesehen. Nicht ihr feines Haar, ihre schmalen Augen oder ihre sommersprossige Haut. „Sie ist mein Engel. Ohne sie hätte ich all das nicht geschafft“, sagt er. Bei seinen Worten lächelt sie, errötet leicht. Er sieht es nicht, denn er ist blind. Eine Lebensgeschichte über ein ungleiches Paar, das vor allem in der Musik zueinander findet.

Es ist ein kleiner, stiller Moment an diesem Freitagvormittag, an dem Bernt und Helgard von ihrem Leben erzählen. Eigentlich sind ihre Geschichten voller Fröhlichkeit. Auch wenn Helgard von schwierigen Momenten spricht, von denen, in denen ihr Mann unterschätzt und diskriminiert worden ist, klingt ihre Stimme energisch, doch stets freundlich. Nie verbittert. Mit leicht geneigtem Kopf hört Bernt seiner Frau dann zu, die zurückgelehnt im roten Sessel sitzt. In ihre Stimme hat er sich verliebt, vor über 40 Jahren. Ihren Klang liebt Bernt noch heute.

Es ist der Sommer 1939. Bernt ist ein halbes Jahr alt, als seine Mutter bemerkt, dass er nicht auf äußere Reize reagiert. Sie holt den Arzt. Der dunkelt das Kinderzimmer ab und schwenkt eine Kerze langsam vor Bernts Gesicht. Im Gehen sagt er nur einen Satz: „Ihr Sohn ist blind.“ Ein Serum zum Schutz vor Diphtherie hat Grauen Star ausgelöst. Mitleid will Bernt nicht. Nicht als Mitschüler ihn hänseln oder der Ausbilder auf dem Amt ihn Jahr später mit schier unlösbaren Aufgaben zurücklässt. Bernt ist streng mit sich. „Das Problem haben viele behinderte Menschen“, unterbricht seine Frau die Erzählungen ihres Mannes. Behinderte müssen nicht gut, sondern super sein. Gerade im Berufsleben hätten sie sonst keine Chance. Es ist die Musik, die sie miteinander verbindet.

Jeden Dienstagabend singen Helgard und Bernt im Chor. Die Tenorstimme lernt Bernt auswendig, während Helgards Augen über das Notenblatt wandern. Bei der Probe stehen sie getrennt, singen verschiedene Melodien und harmonieren – seit über 40 Jahren. Solange singen sie, solange sind sie verheiratet. Als Bernt Helgard am Bahnhof Dammtor einen Heiratsantrag macht, sagt sie „Ja“. Er fragt nochmal. Sie antwortet erneut: „Ja“. Und nochmal. „Ja“. Mantragleich wiederholt er die Frage, kann sein Glück kaum fassen. Bernts Mundwinkel formen sich zu einem Strahlen, als er erfasst, was da soeben geschehen ist. Helgard lässt den Motor an. Sie will Bernt schnell nach Altona zum Bahnhof fahren. Das macht sie oft, Bernt wohnt damals noch bei den Eltern in Elmshorn.

Helgard setzt zurück. Plötzlich kracht es. Bernts Verlobte hat ein anderes Fahrzeug gerammt. Erschreckt steigen die beiden aus dem Auto. Auch aus dem Wagen, den Helgard gerammt hat, kriecht verschlafen ein Mann hervor und fragt: „Was haben Sie denn da gemacht?“ Helgard antwortet: „Wir haben uns gerade verlobt“. „Was, wirklich?“ fragt der Mann. Beide Hände ausgestreckt kommt er auf sie zu und schreit es fast: „Ganz herzlichen Glückwunsch. Fahren Sie weiter. Mein Wagen hat schon ein paar Beulen. Eine Verlobungsbeule hat er aber noch nicht.“

Heiratsantrag beim Auffahrunfall

Heute leben Helgard und Bernt in einer Eigentumswohnung im Erdgeschoss eines Wohnhauses in Rahlstedt. Wenn Bernt durch die Straßenzüge geht, braucht er keinen Stock. Hier kennt er die Bushaltestelle, die Bordsteinkanten, die Vertiefungen im Boden. Sein Gang ist aufrecht, der Blick nach vorn gerichtet. Einfach ein Spaziergänger, wäre da nicht die gelbe Binde mit den drei schwarzen Punkten an seinem Oberarm. Damals wie heute will Bernt nicht anders sein. Er beißt sich durch, arbeitet zehn Jahre bei der Verwaltung in Altona, unterrichtet Sachbearbeiter, wird stellvertretender Abteilungsleiter.

Am Ende schlägt der Kampf um die Karriere auf die Gesundheit. Der Augendruck nimmt zu. Bernt wechselt den Arbeitsplatz und übernimmt die staatliche Beratungsstelle für Blinde und Sehgeschädigte beim damaligen Landesamt für Rehabilitation. Dort berät und unterstützt er Eltern, Schüler und Lehrer der Schule für Blinde und Sehbehinderte. Auch Berufsberater des Arbeitsamtes unterstützt er bei der Suche eines passenden Bildungsweges für die Betroffenen und sorgt, falls erforderlich, für eine geeignete Betreuung im Blindenjugendheim oder einer geeigneten Wohngruppe für Blinde. Das macht er auch nach der Pensionierung noch, ehrenamtlich. Wie vielen Menschen er schon geholfen hat, weiß er nicht.

„Die nicht sehen, zählt man nicht“ kritisiert 2002 der blinde Historiker Hartmut Mehls die fehlenden Blindenstatistiken in Deutschland. Doch dass die Zahl sehbehinderter Menschen stetig steigt, ist bekannt. „Es gibt nicht genug Einrichtungen für Blinde. Sie müssen integriert werden“, sagt Bernt am besten im Umfeld von Sehenden. Genauso lebt er: Er umgibt sich mit Sehenden, verhält sich so gut es geht wie einer von ihnen. „Das ist mein Weg. Andere machen es anders“ , sagt er.

Als einziger Blinder singt er in den 60er Jahren im St. Petri-Chor in der Mönckeberg Straße. Während einer Freizeit in Glücksburg hört er am Essenstisch erstmals Helgards heute so vertrautes helles Lachen. „Ich wusste sofort, dass ich sie kennenlernen muss“, sagt er. Als er sie am nächsten Tag fragen hört, ob jemand mit ihr spazieren gehen wolle, sagt Bernt schnell: „Ich“. Helgard dürfte in der Sekunde keinen Zweifel an den Gefühlen des Sängerkollegen gehabt haben. Auf der Rückfahrt nach Hamburg hofft er, dass sie nebeneinandersitzen. Doch als Bernt den Bus betritt, schlägt ihm Stimmengewirr entgegen, eine brummende Woge. Er geht langsam den Mittelgang im Bus entlang, lauscht bei jedem Schritt angestrengt nach Helgards Stimme. „Ich konnte sie nicht finden“, erinnert er sich. Hätte sie nur gelacht.

Ohne Helgard würde es nicht gehen

„Es ist elf Uhr“, ertönt die sprechende Uhr aus dem Flur. Heute erleichtern Bernt die technischen Erfindungen das Leben. Am Computer im Arbeitszimmer hilft Max. Die Software mit eigenem Namen und blecherner Elektro-Stimme liest Texte vom Bildschirm für ihn ab und leitet ihn durch Ordner und Dateien. Doch die größte Stütze bleibt seine Frau Helgard. Sie hilft beim Ausfüllen von Formularen, korrigiert Schriftsätze an Behörden, Krankenkassen oder Gerichte. Sie fährt beim Ski-Langlauf mit dem Funkgerät voraus und gibt Bescheid, ob die Loipe frei ist oder beschreibt im Urlaub die Landschaft mit knappen Sätzen. Ohne sie ginge es viel schlechter.

Durch ihre Beschreibungen und sein Tasten sieht Bernt die Welt. In seinem Inneren entsteht ein Bild vom Esstisch mit den vier Stühlen an der linken Wand. Er sieht die Couchgarnitur mit Holzrahmen und rauem Stoff nah am Fenster, auch den kniehohen Holztisch, überdeckt von einer gleichmäßig gehäkelten Decke und den von der Blume abgefallenen Blüten darauf. „Ich sehe die Dinge vor meinem geistigen Auge.“ Das hat er trainiert, das kann jeder, ist er überzeugt. „Vorausgesetzt er hat früher einmal als Kleinkind gesehen und ist dann erblindet. So, wie es mir erging. Wir wissen nicht, was Geburtsblinde tatsächlich wahrnehmen, aber auch Geburtsblinde haben bestimmte Vorstellungen von ihrer Umwelt, die sich nach den Erfahrungen richten, die sie gemacht haben.“

Am 23. März 1968 trägt Helgard ein schlichtes weißes Kleid mit Stehkragen. Ein ellenbogenlanger Schleier steckt in ihrem Kurzhaarschnitt. An Bernts dunklem Revers sind Blumen befestigt, aus der Anzugtasche blitzt die Spitze eines weißen Taschentuchs. Nichts kann diesen Tag trüben: nicht das fehlende Augenlicht und nicht der Dauerregen. „Ich danke dem Herrn von ganzem Herzen“ hallt an diesem Tag Heinrich Schütz’ Motette durch die Kirche. Natürlich singt der Chor, in dem Helgard und Bernt Mitglied sind. Das Stück wird zu Bernts ständigem Begleiter. Ganz gleich, ob er es singt oder der Melodie an gemeinsamen Radio-Abenden mit Helgard lauscht. Die Motette erzeugt Bilder. Dann kann Bernt sehen.

Farsley 3 AFC Telford 1

Farsley keeper Piotr Skiba was at the forefront of the action in the first half as the Celts earned a superb victory at Throstle Nest over AFC Telford to move up to 13th in Blue Square North.

Full Article

REMERCIEMENT : Simsoft Tynril Fafah Ntamak Cuca Sephy Run Ankama !

Jésus, durant sa vie publique, n’a eu de cesse de combattre le pharisaïsme des pontes de l’élite juive qui imposait par des lois iniques un joug sur le peuple qu’eux-mêmes ne respectaient même pas.

Malheureusement, encore aujourd’hui dans notre vie écclesiale chrétienne, se reproduisent les mêmes phénomènes. “Il n’y a rien de nouveau sous le soleil”, nous rappellait l’Ecclésiaste.

Je vous ai parlé il y a quelque temps de don Santoro. Lui, le curé de son village, les Piagge, dans la banlieue de Florence, aimé de sa communauté paroissiale, a passé tout son ministère à s’occuper des plus pauvres parmi les pauvres, des petits, des marginaux, des exclus de la société, de tous les pauvres, d’esprit, de coeur, de corps, ou simplement d’un point de vue économique. Au nom d’une loi du droit canon de l’Église catholique, il vient d’être écarté de son ministère, de sa paroisse, de ses paroissiens, et se retrouve aujourd’hui seul, exilé. Configuré au Christ, nu, dépouillé, abandonné de sa hiérarchie, il continue son chemin de lumière, sa foi en l’Évangile, son amour pour les pauvres et pour le Christ comme cuirasse, armes et bouclier.

Article de Pino Corrias, extrait de l’hebdomadaire italien Vanity Fair dans l’édition du 25 novembre 2009, pp. 144-150.

Lire article original en italien ici

Don Alessandro Santoro, 44 ans. Depuis 1994, il était à la paroisse des Piagge, dans la banlieue nord-ouest de Florence. Mais après avoir célébré le mariage de Fortunato et de Sandra (née homme), il a été démissionné.

Il a célébré sa dernière messe le 1° novembre. « L’Évangile dit : La vérité, crie-la forte sur tous les toits ». La vérité, c’est un mariage qu’il n’aurait pas du célébrer, parce que l’épouse est née homme, même si homme, aujourd’hui, elle n’est plus.

La vérité, c’est un évêque qui a mis 24 heures pour punir le curé qui a célébré ce mariage et 34 années pour suspendre un pédophile. La vérité, c’est une communauté qui a choisi de dire « non ».

Je le trouve en remontant la vallée de l’Arno, au milieu des hêtres aux couleurs orangées, des sapins verts, des vignes jaunissantes et d’un ciel céruléen. Il est dans une ancienne cure, avec une vieille église qui n’est plus consacrée. A l’intérieur des murs datant de l’année 1000, une table, une cheminée, la pénombre.

Il vit une histoire d’exil comme cela arrivait à ces mystiques persécutés par l’Église, réduits au silence, mais après, destinés aussi à la rénover, cette même Église, en la faisant revivre loin des palaces et du pouvoir.

Don Alessandro Santoro est pâle, les yeux fatigués. Il n’a pas beaucoup dormi, il ne réussit pas à dormir. Il a du laisser son quartier, sa paroisse, sa communauté.

« Je ne m’attendais pas à éprouver tant de souffrance. Mais je l’accepte et je chercherai à la transformer. Cela fait aussi parti de l’Evangile : Ce qui est écrit chaque jour par les personnes amoureuses de la vie.

L’Évangile dit : Crie fort la vérité sur les toits. J’ai célébré un mariage d’amour. Entre deux personnes croyantes. Au nom d’un Dieu qui bénit la vie et qui choie cette union.

Il a conscience d’être à un carrefour, un choix, celui qui (quelquefois) sépare la loi formelle des hommes de la loi substantielle du coeur.

Au point que depuis toujours l’Église se divise, montrant combien de distance (même symbolique) sépare le pouvoir hiérarchique, de la simplicité des gestes des fidèles ; la doctrine qui dicte les préceptes, de l’Évangile qui libère les destinées ; les cathédrales de marbre, des mangeoires à ciel ouvert.

Ce carrefour est le choix qui l’attend. L’épilogue qui l’étonne et en même temps le chemin qui le rassure, comme dans la parabole de Lazare, qui se trouve à la fin de cette histoire, histoire qui pour dire vrai, débute avec un mariage.

C’est l’histoire d’un mariage qui ne devait pas se faire, celui de Sandra et Fortunato, parce que Sandra est née homme, même si elle n’est plus homme aujourd’hui, même plus pour l’état civil, et qui vit depuis 27 ans avec Fortunato, sous le ciel de Florence, au milieu des maisons populaires en ciment des Piagge, dans un deux pièces couleur pastel, plein de cigarettes, d’insuline et d’amour.

Cette histoire est celle de Don Alessandro Santoro qui sait lire le livre du monde et quelquefois l’écrit. Qui se fait pain pour les autres, le rompt, bénit les pauvres, défend les derniers, a construit l’autel dans un préfabriqué, met quelque couleur à travers les maisons populaires en ciment des Piagge, sous le ciel de Florence, et le dernier dimanche d’octobre, devant la communauté, a bénit Sandra et Fortunato au cours d’un mariage qui n’aurait pas du se faire.

C’est l’histoire d’un prince de l’Église, l’archevêque de Florence, Monseigneur, Giuseppe Betori, qui habite entre le Campanile de Giotto et les trésors de la Renaissance, qui porte le crucifix en or, le manteau pourpre, l’anneau sponsal, et maniant le droit canon – paragraphe 1055 sur l’hétérosexualité des contractants – qui a annulé ce mariage, a déploré la désobéissance, a démis don Santoro (« jamais plus dans une communauté paroissiale ») et qui a annulé, déploré, démis, sans avoir jamais mis les pieds entre les maisons populaires en ciment des Piagge, qui serait l’extrême banlieue de Florence, et quelquefois aussi, de la vie.

Le village des Piagge est un couloir long de trois kilomètres. Y habitent les chinois qui confectionnent de vrais sacs et de fausses marques. Les africains pour le bien et le mal, les manouches, les vieux sinistrés de l’Irpinia, les ouvriers, les chomeurs, et puis aussi, Sandra et Fortunato.

Sandra Alvino a 64 ans, elle vient de Turin, a les cheveux courts, un grand coeur et une longue histoire de plusieurs vies. « Je suis née dans un faux corps. Pour mon père, Maréchal de l’armée, j’étais une erreur à cacher.

Ma mère pleurait. Je fuyais la maison, même si partout où j’allais, dans les bars de nuit ou dans les maisons de correction, je restais toujours prisonnière de mon corps. Je me travestissais. J’ai été arrétée et condamnée.

J’ai été en hôpital, en asile, en prison. J’étais rebelle, je ne pliais pas la tête. Dans les prisons, j’ai participais aux révoltes, j’ai été torturé à l’électrochoc, battue, violée. J’ai vécu dans 24 prisons.

J’ai connu Ghiani, Fenaroli, Valpreda, Curcio, Cutolo, toute l’histoire d’Italie. Puis un jour, j’ai rencontré Fortunato »

Fortunato Talotta a 58 ans, il vient de Reggio Calabria, est subtil comme ses moustaches, doux et sait sourire. Il volait sur les trains et les tramways. « J’allégeais les gens, puis les flics venaient, et à force de faire de la prison, j’ai compris que j’étais en train de gacher ma vie. Sandra, je l’ai connue aux Murailles de Florence. J’ai été amoureux tout de suite.

Je l’ai aidée pour l’opération à Londres, quand elle est devenue femme en tout et pour tout, même si pour moi, elle l’avait toujours été. Comme gage d’amour, je me suis fait tatouer son nom sur la poitrine. En 1983, nous nous sommes mariés civilement à la prison de Sollicciano ».

Les radicaux avaient à peine vaincu la bataille de la loi 164 qui consent aux transexuels d’enregistrer le changement de sexe à l’état civil, de « transiter », comme dit Sandra qui participa à cette lutte, avec Adelaide Aglietta e Gianna Parenti.

« Ce jour-là, ce fut fini de ma prison. J’étais finalement unifiée. Reconnue. Jusqu’à cette nouvelle blessure que m’a infligée l’évêque au nom d’une Église qui devrait aussi être la mienne. Je prie le Père Pio, je suis furieuse, mais je supporte. Je ne m’attendais ni à la blessure ni au bruit que cela a suscité.

Ni même Monseigneur Betori ne s’attendait à soulever tant de poussière sans réussir à s’y cacher. Il est habitué aux ambiances feutrées de Camillo Ruini, l’ex-président des évêques italiens, dans l’ombre duquel il a vécu pendant des années.

Au contraire, mille email de protestation sont partis de la communauté des Piagge. Un relais de jeûne devant la cure. Les pancartes : « Rendez-nous don Alesandro ».

Le défilé aux flambeaux sur la place. Les bougies de deuil pendant la messe et élevées justement pendant que de l’autel, l’évêque parlait de « vie prudente » et d’ »obéissance ».

Ce soir-là, ils l’attendaient hors de l’église, sous la pluie. Il arriva escorté de quatre hommes avec un écouteur, plus un, pour le parapluie. Lui est sec, fend la foule, s’arrête. Une femme lui dit : « Vous nous restituez don Alessandro, s’il vous plait ». Et lui : « Il m’a désobéi ».

Une autre : « Don Alessandro m’a enseigné à comprendre le catéchisme, il m’a ouvert les yeux ». L’évêque : « Et vous ne pensez pas qu’un autre curé ne sera pas capable de vous l’enseigner ? »

Un homme : « Excellence, mais pourquoi avant de punir, vous n’êtes pas venu parler avec nous ? »

Et lui : « Je l’aurais fait si don Santoro m’avait invité, mais on voit qu’il n’a jamais trouvé le temps ». Une femme, du tac au tac : « Ce n’est pas vrai »

Rumeurs. L’évêque se retourne, menaçant : « Vous pensez que je suis un menteur ? Vous me traitez de menteur ? ». Silence.

« L’évêque est un menteur » me dit calmement don Santoro, assis dans cette maison glacée au milieu des bois.

« Bien sûr que je l’avais invité, même s’il le nie maintenant. Je lui avais aussi raconté, dans une lettre du 9 juillet, que ce mariage était un acte du à Sandra, à Fortunato et à la communauté.

C’était trop important pour tous. Il le savait. Il a attendu que cela arrive. Maintenant il dit que la punition est légère. Et il dit qu’il m’a défendu, parce que Rome voulait le suspendre a divinis ».

Beaucoup pensent (au contraire) que la curie a utilisé le prétexte du mariage pour interrompre sa prédication du «  pauvre au milieu des pauvres », du prêtre qui renonce à l’argent, fait l’ouvrier, gagne seulement 615 euros de salaire pour lui, le reste, il le remet en commun « parce que la pauvreté est une prophétie », cela veut dire, se dépouiller de soi-même pour aider l’autre ».

Il dit : « Maintenant aussi la communauté va courir des dangers ». L’expérience des Piagge est une des plus vitales qui ont poussées dans le désert urbain des banlieues italiennes, au milieu de sombres histoires de drogue, de marginalisation et de manque d’amour.

Sous son toit, en 15 ans, sont nés des centres d’écoute, des cooperatives de travail, des séminaires d’étude, de laboratoires, des formes d’aide pour les handicapés, les vieux, les ex-détenus, les immigrés.

Un forum social est né et une des premières branches du microcrédit qui a investi 278.000 euros dans 130 prêts au taux de 1,5 %. Il a enseigné l’alphabet, la musique et la dignité.

Expliquant que le destin des hommes n’est pas seulement entre les mains de Dieu, mais aussi entre leurs mains, et que la charité est presque toujours un chantage destiné aux soumis. Il est probable que ce soit le scandale de ceux qui ne sont plus soumis qui irrite la curie florentine.

Qu’il ait mis 34 ans à suspendre le fameux et réputé don Cantini, accusé de pédophilie, mais seulement 24 heures pour jeter don Santoro et ce mariage d’amour. Sandra dit : « Pour moi le scandale ne peut pas être l’amour ».

Mais par exemple, vivre en faisant 5 injections d’insuline par jour, supporter la maladie, avoir 240 euros de retraite, et entendre son propre évêque qui te traite comme un monstre à trois têtes. Je propose un pacte à Betori : Je sors de l’Église en tant que démoniaque, mais il fait rentrer à nouveau Alessandro ».

Don Santoro dit : « Cette Église, je ne réussis plus à la reconnaître. Elle marginalise, supprime, impose. Elle séloigne des hommes et des Évangiles où le miracle s’accomplit à travers trois impératifs sertis dans la parabole de Lazare. Vous vous souvenez ? Enlevez la pierre, dit Jésus. Et il le dit au pluriel, parce qu’on ne peut pas le faire tout seul.

Lève-toi et sors, c’est à dire : Saisis ton destin. Et puis il dit : Détachez-le et laissez-le aller, qui est le passage de la mort à la vie, le viatique de la liberté ». Il sourit, dans ce froid de pénombre, parce qu’il est en train de parler du même choix devant lequel il s’est a peine assis. Et nous, avec lui.

American Crew är ett professionellt varumärke skapat av stylisten David Raccuglia. Han anade att män i framtiden skulle bry sig lika mycket om sitt utseende som kvinnor gör. Dock utan att kompromissa med deras maskulinitet.

På den tiden (1993) var utbudet av hårvårdsprodukter för män väldigt begränsat och David Raccuglia beslutade sig för att ändra på det. På några år skapade han ett av världens mest populära professionella varumärken för män, American Crew.

Det unika med American crew är att de har satsat fullt ut på männen. De har inte bara vanliga produkter som schampo och styling produkter utan också produkter för rakning, parfym och body wash för män.

American Crews konceptet är helt enkelt ”Ren maskulin stil för män”.

Tackvare American crew har efterfrågan om rakning med rakkniv hos frisören blivit stor.

American Crews raktips

• Duscha innan rakning. Eller ännu bättre, raka dig i duschen. Det varma vattnet och ångan hjälper till att öppna dina porer och gör håret mjukare. Då slipper du raka flera gånger på samma ställe för att få en nära rakning.
• Undvik alkoholbaserade produkter eftersom de torkar ut huden. Precis som efter en lång utekväll med alkohol, blir din hud uttorkad, sträv och ser äldre ut.
• Raka i den riktningen håret växer.
• Skölj din rakhyvel i varmt vatten ofta. Ett trögt blad som är täppt med produkter kommer du ingenstans med. Sköljer du ofta din rakhyvel i varmvatten så håller sig rakbladet rent.
• Skölj dig ansikte med svalt vatten och torka försiktigt. Gnugga inte med handduken utan ”badda”.  Kallt vatten stänger dina porer och stänger ute smuts.
• Glöm inte att alltid avsluta med en moisturizer.

Källa: www.americancrew.com

Fondé il y a plus de 150 ans par le consulat français, l’hôpital Saint-Louis, grand édifice aux pierres blanches et aux volets bleus aux portes de la Vieille Ville de Jérusalem, accueille indifféremment Israéliens et Palestiniens et constitue un véritable îlot où les communautés peuvent se rencontrer. Spécialisé depuis 1951 dans l’oncologie et depuis les années soixante-dix dans les soins palliatifs, l’hôpital accueille les malades atteints de cancers ou de maladies cérébrales et les personnes en fin de vie. Juifs, musulmans et chrétiens cohabitent dans une même attente : celle du soulagement de la souffrance par de bons soins, celle de la délivrance, et parfois celle de la mort. S’ils ont vécu dos à dos, ils s’éteignent côte à côte, face aux remparts de Jérusalem. Une maison vivante par l’atmosphère si singulière de la cohabitation multiconfessionnelle et grâce au dévouement du personnel et de nombreux volontaires venant d’Europe et d’Outre-mer.

Dans les couloirs de l’hôpital Saint-Louis, on croise aussi bien un Juif religieux de Méa Sharim, qu’un Arabe égrenant son chapelet, ou un commerçant chrétien orthodoxe de la Vieille Ville. Un rabbin est attaché à l’hôpital de manière à ce que toutes les mesures soient prises afin qu’un patient juif puisse y être accueilli : l’hôpital détient le certificat de cashrout, et chaque jour il est vérifié que les règles sont bien suivies. Les lois alimentaires musulmanes sont également respectées.

Tous, Juifs, Chrétiens, Musulmans cohabitent dans une même attente de soulagement et de délivrance. Cancers en phase terminale, accidents cérébraux, démence sénile… Les pathologies des patients sont sans appel mais l’hôpital n’est pas pour autant un mouroir. Grâce à l’esprit insufflé par les religieuses de Saint-Joseph, par le personnel compétent et par les volontaires, grâce à la paisible cohabitation entre les uns et les autres, cette maison est vivante. Le personnel de l’hôpital est mixte : médecins, infirmiers, aides-soignants sont juifs, musulmans ou chrétiens. Les uns habitent du côté israélien, d’autres viennent des quartiers arabes, d’autres encore des territoires occupés. Pour éviter les conflits à l’intérieur de l’hôpital, les sujets religieux et politiques y sont bannis.

L’hôpital tend à être un lieu de réconciliation. Tous les vendredis matin par exemple, deux femmes juives orthodoxes viennent servir du thé et des gâteaux maison à tous les patients sans distinction. C’est aussi et surtout autour des patients que se nouent des relations inattendues. Les familles se rencontrent dans des situations communes, auprès de leurs proches souffrant ou mourant. Le reste n’a plus d’importance. Une jeune femme juive orthodoxe qui vient de perdre sa mère se jette dans les bras de la religieuse bénédictine qui partageait la chambre de sa mère. Un rabbin est venu aider une famille musulmane à faire les papiers officiels pour un enterrement. Un soldat Israélien qui vient chaque jour visiter sa mère demande à l’infirmier palestinien qui passe le check-point chaque matin : « comment va ma maman ? ». Et l’infirmier de répondre : « Aujourd’hui, très bien. Je lui ai déjà donné sa douche, elle est là, elle prend son petit déjeuner ». Les relations sont centrées sur les patients et, au cœur du quotidien, des amitiés se tissent au-delà des clivages. Les exemples sont innombrables. « C’est le cadeau que nous font nos malades, explique sœur Monika, d’origine allemande, « Ils sont tellement malades que tous se rendent compte que les différences que nous faisons entre les gens n’ont pas d’importance. Auprès d’une mère mourante, toutes les différences politiques et religieuses tombent. »

L’équipe médicale de l’hôpital actuellement dirigée par sœur Monika depuis cinq ans, constitue l’âme de l’hôpital. En 1988, l’hôpital reçu d’ailleurs à la Knesset le « Prix de la Qualité de la Vie » pour son « dévouement excellent », le « pont de solidarité humaine, de tolérance mutuelle et de respect » qu’il établit et « l’esprit de bénévolat » au sein des volontaires. En effet, aux 60 employés s’ajoutent 25 volontaires internationaux, venant en majorité d’Europe et d’Outre-mer. Ils permettent à l’hôpital d’offrir une bonne qualité de soins à moindre coût avec un personnel jeune et dynamique.

En 2007, l’hôpital reçut le « Mount Zion Award » pour la Paix, prix qui salua l’œuvre de réconciliation qui y est menée. Le 5 octobre 2009, soeur Monika fut décorée en Allemagne de la Légion d’Honneur de la main du Président Horst Koehler. Arrivée à Saint-Louis comme volontaire pour trois mois en 1987, elle avoue avoir attrapé ici le « virus de la vie religieuse ». Infirmière diplômée en théologie, elle se définit elle-même comme « une femme qui a fait de son hobby sa profession : les soins, et de sa profession son hobby : la théologie. » Elle est la garante du dévouement du personnel, de la tolérance mutuelle et du respect au sein de l’hôpital dans un climat de paix « basé sur l’amour des malades graves ou sans espoir de guérison, de toutes les religions, de tous les peuples et de tous les rites » selon les mots de Shlomo Hillel, président de la Knesset, en 1988.

L’hôpital Saint-Louis est depuis plus d’un siècle, un lieu unique de réconciliation et de rencontre.

Souce et pour en savoir + sur l’historique de l’hôpital