-

Mientras haces cualquier cosa,

alguien está muriendo.

Mientras te lustras los zapatos,

mientras odias,

mientras le escribes una carta prolija

a tu amor único o no único.

Y aunque pudieras llegar a no hacer nada,

alguien estaría muriendo,

tratando en vano de juntar todos los rincones,

tratando en vano de no mirar fijo a la pared.

Y aunque te estuvieras muriendo,

alguien más estaría muriendo,

a pesar de tu legítimo deseo

de morir un minuto con exclusividad.

Por eso, si te preguntan por el mundo,

responde simplemente: alguien está muriendo.

-

-
Roberto Juarroz
Poesía vertical, I, 37
En Poesía vertical: antología esencial
Emecé Editores, 2001
-

.

-

Casi razón. Poco menos que razón.

Deslizamiento de algo que no quiere alcanzar la razón,

para no quedar anclado en su acotada zona.

La pretensión de querer tener razón,

desvía el pensamiento y lo convierte en rígida estatuaria mental.

Contenerse en algo menos que razón quizá permita,

en cambio, atisbar otros territorios más libres

de la creación humana, como la poesía o ciertos inesperados paisajes

de la imaginación.

Un poco menos que razón puede llevarnos a algo más que razón.

-

(Introducción “Casi Razón” – Fragmentos Verticales)

-

Esto que llamamos el mundo no es un mundo,

sino muchos mundos superpuestos.

Cáscaras de mundos, unas sobre otras, con un fruto

que desconocemos en el centro. Los que habitan

en una cáscara difieren completamente

de los que que viven en otra. La comunicación es imposible.

¿Por qué nos llamamos todos hombres?

¿Por qué  existe sólo la palabra mundo para designar

este aberrante conglomerado de irreductibles diferencias?

No es suficiente que todo parezca estar vivo.

También la palabra vida abarca una caótica diversidad

de procesos antagónicos. Tal vez haya una razón para

esta falsa homogeneización metafísica

y su malentendido verbal: todo muere.

¿Pero basta con eso?

-

(189) – Casi razón

.

.

Roberto Juarroz

Fragmentos verticales

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.

Solemos creer que todo está allí

sólo para ser visto por nosotros

como si nuestra mirada

fuera el único criterio de realidad.

.

Pero el hombre y su mirada se disuelven

y todo sigue estando allí.

¿Y para qué?

¿Para que lo vea quién?

.

Tal vez todo está allí

para mostrar que no es preciso

que nadie vea algo para que exista.

Ver es quizás un episodio,

otra cosa que está allí.

.

Sin embargo, no podemos dejar de sentir

que debe haber algo parecido a la mirada

sosteniendo, como el ojo a los párpados,

ese otro episodio que llamamos realidad.

.

Roberto Juarroz
Poesía vertical, Decimo cuarta, 101
.

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¿Por qué las hojas ocupan el lugar de las hojas

y no el que queda entre las hojas?

¿Por qué tu mirada ocupa el hueco que está delante de la razón

y no el que está detrás?

¿Por qué recuerdas que la luz se muere

y en cambio olvidas que también muere la sombra?

¿Por qué se afina el corazón del aire

hasta que la canción se vuelve otro vacío en el vacío?

¿Por qué no callas en el sitio exacto

donde morir es la presencia justa

suspendida del árbol de vivirse?

¿Por qué estas rayas donde el cuerpo cesa

y no otro cuerpo y otro cuerpo y otro?

¿Por qué esta curva del porqué y no el signo

de una recta sin fin y un punto encima?

.

Roberto Juarroz

De Tercera poesía vertical, nº 7, 1965

En Poesía vertical: antología esencial, Emecé, 2001

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La poesía es casi nada. Pero nos hace posibles.

Toda poesía es poesía de amor, porque toda poesía se hace a la intemperie nocturna del amor.

No hay condiciones para la poesía, salvo el hombre.

Los muertos tal vez puedan hablar, pero no hay poesía de muertos.

La poesía es un lenguaje y hasta quizá una vida entre soledades.

Empieza casi al final de las palabras.

Es la sinceridad de lo que no conocemos.

Una arena tan sensible que registra la edad de nuestra sombra.

La poesía no sabe nada de moral, pero es la más alta moral.

La poesía también es una postergación del apogeo de la palabra, pero en el único lugar donde la palabra no sufre.

Entre quien da y quien recibe, entre quien habla y quien oye, hay una eternidad sin consuelo. El poeta lo sabe.

.

Sí, hay un fondo.

Pero hay también un más allá del fondo,

un lugar hecho con caras al revés.

Y allí hay pisadas,

pisadas o por lo menos su anticipo,

lectura de ciego que ya no necesita puntos

y lee en lo liso

o tal vez lectura de sordo

en los labios de un muerto.

Sí, hay un fondo.

Pero es el lugar donde empieza el otro lado,

simétrico de éste,

tal vez éste repetido,

tal vez éste y su doble,

tal vez éste.

.
Roberto Juarroz
Sí, hay un fondo
De Poesía vertical
.


……………………………..

.

El universo se investiga a sí mismo.
Y la vida es la forma
que emplea el universo
para su investigación.

La flecha se da vuelta
y se clava en sí misma.
Y el hombre es la punta de la flecha.

El hombre se clava en el hombre,
pero el blanco de la flecha no es el hombre.

Un laberinto
sólo se encuentra
en otro laberinto.

.
Roberto Juarroz
Poesía vertical V, 45. 1974
.

Juarroz_1

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Cada uno se va como puede,
unos con el pecho entreabierto,
otros con una sola mano,
unos con la cédula de identidad en el bolsillo,
otros en el alma,
unos con la luna atornillada en la sangre
y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos.
.
Cada uno se va aunque no pueda,
unos con el amor entre dientes,
otros cambiándose la piel,
unos con la vida y la muerte,
otros con la muerte y la vida,
unos con la mano en su hombro
y otros en el hombro de otro.
.
Cada uno se va porque se va,
unos con alguien trasnochado entre las cejas,
otros sin haberse cruzado con nadie,
unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino,
otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el aire,
unos sin haber empezado a vivir
y otros sin haber empezado a vivir.
.
Pero todos se van con los pies atados,
unos por el camino que hicieron,
otros por el que no hicieron
y todos por el que nunca harán.

.
Roberto Juarroz
De Poesía vertical
.

.

El error que comete una cosa
al caer de tus manos,
la absurda equivocación de una hoja
al no caer sobre la tierra,
la confusión de un aroma
que emigra de una flor
y se va a perfumar un pensamiento,
no deben atribuirse
a sus modales inexpertos
sino al defecto fundamental que el azar distribuye
como una noche quebrada
por el apocalipsis encubierto de los días.
.
Esta concreta conspiración del desacierto
indica que la historia aún no ha empezado
y el hombre sólo registra en sus anales
inciertos simulacros de antihistoria.
.
Tan sólo una imaginación regenerada
que trace los movimientos del regreso,
del perfume a la flor,
de las hojas al árbol,
de una cosa a tu mano,
del azar al azar,
de la noche a la noche,
puede iniciar la historia verdadera.
.
El mundo está repleto
de anodinos fantasmas.
Hay que hallar los fantasmas esenciales.

.
Roberto Juarroz
De Poesía Vertical
.

.

Si alguien,

cayendo de sí mismo en sí mismo,

manotea para sostenerse de sí

y encuentra entre él y él

una puerta que lleva a otra parte,

feliz de él y de él,

pues ha encontrado su borrador más antiguo,

la primera copia.

.

Roberto Juarroz

Segunda poesía vertical, 52

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Me lo prueban
el aire que se descalza en los pájaros,
un tejado de ausencias que acomoda el silencio
y esta mirada mía que se da vuelta en el fondo,
como todas las cosas se dan vuelta cuando acaban.

Y también me lo prueba
mi niñez que era pan anterior a la harina,
mi niñez que sabía
que hay humos que descienden.
voces con las que nadie habla,
papeles donde el hombre está inmóvil.

El fondo de las cosas no es la muerte o la vida.
El fondo es otra cosa
que alguna vez sale a la orilla.

.
Roberto Juarroz
Poesía vertical
.

Vivian Maier (1926-2009) took photos. She left 30-40.000 negatives and 10-15.000 undeveloped rolls. Apparently nobody knows her until John Maloof acquired the images at an antique auction. I found that notice thanks to Erica Mcdonald in a Lightstalkers post. As usual i will link this fortuitous events to a poem, this time by Roberto Juarroz (I made my traduction to english and have to adjust some things to my knowledge).

She drew windows everywhere.
On the too high walls,
on the too low walls,
on the obtuse walls, on the corners,
on the air and include on the roofs.

She drew windows like if she was drewing birds.
On the floor, on the nights,
on the visibly deaf glances,
on the surrounds of the death,
on the graves, the trees.

She drew windows include in the doors.
But never drew a door.
She didn´t want to enter nor to go out.
She knew that is not possible.
She only want to see: see.

She drew windows.
Everywhere.

Vivian Maier (1926-2009) tomaba fotos. Ella dejó 30-40 mil negativos y 10-15 mil rollos sin revelar. Aparentemente nadie sabía de ella hasta que John Maloof adquirió las imágens en una subasta de antigüedades. Encontré la noticia gracias a Erica Mcdonald en un posteo de Lightstalkers. Como es usual voy a relacionar estos eventos a un poema, esta vez de Roberto Juarroz.

Dibujaba ventanas.
En todas partes.

Photo by Vivian Maier published by John Maloof

Photo by Vivian Maier published by John Maloof

Photo by Vivian Maier published by John Maloof

Photography by Irving Penn (1917-2009)

From Roberto Juarroz poetry (sorry, i did the traduction myself, is someone have one better, not strange, please pass me to paste here)

While you are doing whatever thing,
someone is dying,

While you shine your shoes,
while you hate,
while you write a clever letter
to your unique love or not so unique.

And although you can do nothing,
someone would be dying,
trying in vain to join the corners,
trying in vain not to see direct to the wall.

And although you would be dying,
someone more would be dying,
in spite of your legitimate desire
to die one minute with exclusivity.

For that, if someone ask about the world,
reply simple: someone is dying.

Mientras haces cualquier cosa,
alguien está muriendo.

Por eso, si te preguntan por el mundo,
responde simplemente: alguien está muriendo.

.

Fisuras interiores,
grietas por donde se filtra gota a gota
el líquido espeso y apremiante
de esa invasión profunda
que llamamos oración.
La oración, que no es algo que se reza
sino una inclasificable sustancia
que no está hecha de un decir,
aunque a veces se abrigue con palabras
o fragmentos de palabras,
como el sueño se viste de fábulas rotas,
con desarticuladas historias que descarrilan al pensamiento
y encarrilan, en cambio, el sagrado estupor
que tapiza el lado oculto de los seres.
La oración y el sueño se parecen:
son dos entidades o elementos
que gotean en los entresijos de una nada
que se asemeja a algo.
¿Qué ocurriría si se abrieran de pronto
esos lentos arcaduces,
esos estrechos canales
por donde se filtra la oración
y quizá también el sueño?
¿Se mezclarían ambos acaso?
¿Un torrente arrastraría al hombre
desde su propio interior?
¿O tal vez sólo la oración continuaría goteando,
implacablemente goteando
con el mismo ritmo y la misma medida
por la imprevista abertura?
Es probable que la oración sea una parte fija,
una porción estable
de la naturaleza de cada hombre,
la aplicación de una discretísima posología,
una cuota inmodificable como el sueño.
La dosis establecida
de un extraño y casi abrumador rescate
que llevamos en el centro
de nuestra propia sustancia.

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Roberto Juarroz
Poesía vertical, 18
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El día en que sin saberlo
hacemos por última vez una cosa
mirar una estrella,
atravesar una puerta,
amar a alguien,
escuchar cierta voz
si algo nos advirtiera
que nunca volveremos a hacer eso,
probablemente la vida se detendría
como un muñeco sin niño ni resorte.

Sin embargo, cada día
hacemos algo por última vez
mirar un rostro,
llamarse con su propio nombre,
terminar de gastar un zapato,
probar un temblor
como si la primera vez o la milésima
pudiera preservarnos de la última.

Nos haría falta un tablero
con todas las entradas y salidas marcadas,
donde se anuncie claramente, día por día,
con tiza de colores y con vocales
qué le toca terminar a cada uno,
hasta cuándo se hace cada cosa,
hasta cuándo se vive
hasta cuándo se muere.

.

Roberto Juarroz

El día en que sin saberlo

.

.

Levantar el papel donde escribimos
y revisar mejor debajo

Levantar cada palabra que encontramos
y examinar mejor debajo

Levantar cada hombre
y observar mejor debajo

Levantar a la muerte
y escudriñar mejor debajo

Y si miramos bien
siempre hallaremos otra huella.
No servirá para poner el pie
ni para aposentar el pensamiento
pero ella nos probará
que alguien más ha pasado por aquí.

.

Roberto Juarroz

Levantar el papel donde escribimos

.

PORTO ALEGRE AGENDA
Peça teatral O bairro na Sala Álvaro Moreyra

.

He encontrado el lugar justo donde se ponen las manos,

a la vez mayor y menor que ellas mismas.

He encontrado el lugar

donde las manos son todo lo que son

y también algo más.

Pero allí no he encontrado

algo que estaba seguro de encontrar:

otras manos esperando las mías.

.

Roberto Juarroz

Poesía vertical

.

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No se trata de hablar,
ni tampoco de callar:
se trata de abrir algo
entre la palabra y el silencio.
Quizá cuando transcurra todo,
también la palabra y el silencio,
quede esa zona abierta
como una esperanza hacia atrás.
Y tal vez ese signo invertido
constituya un toque de atención
para este mutismo ilimitado
donde palpablemente nos hundimos.

.

Roberto Juarroz

No se trata de hablar

.

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Un amor más allá del amor,
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y de la compañía.
Un amor que no necesite regreso,
pero tampoco partida.
Un amor no sometido
a los fogonazos de ir y de volver,
de estar despiertos o dormidos,
de llamar o callar.
Un amor para estar juntos
o para no estarlo
pero también para todas las posiciones
intermedias.
Un amor como abrir los ojos.
Y quizá también como cerrarlos.

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Roberto Juarroz

Un amor más allá del amor

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Las distancias no miden lo mismo
de noche y de día.
A veces hay que esperar la noche
para que una distancia se acorte.
A veces hay que esperar el día.
Por otra parte
la oscuridad o la luz
teje de tal manera en ciertos casos
el espacio y sus combinaciones
que los valores se invierten:
lo largo se vuelve corto,
lo corto se vuelve largo.
Y además, hay un hecho:
la noche y el día no llenan igualmente el espacio,
ni siquiera totalmente.
Y no miden lo mismo
las distancias llenas
y las distancias vacías.
Como tampoco miden lo mismo
las distancias entre las cosas grandes
y las distancias entre las cosas pequeñas.

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Roberto Juarroz

Distancias

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Miro un árbol

Tú miras lejos cualquier cosa.

Pero yo sé que si no mirara este árbol

tú lo mirarás por mí

y tú sabes que si no miraras lo que miras

yo lo miraría por ti.

Ya no nos basta

mirar cada uno con el otro.

Hemos logrado

que si uno de los dos falta,

el otro mire

lo que uno tendría que mirar.

Sólo necesitamos ahora

fundar una mirada que mire por los dos

lo que ambos deberíamos mirar

cuando no estemos ya en ninguna parte.

.

Roberto Juarroz. Poesía vertical

.

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