Lo que digo yo:

El año pasado me traje este libro a mis tierras. No me lo leí. En diciembre empecé a leerlo. Lo dejé. En marzo lo retomé. En mayo lo perdí (juego irónico, pero real, de la vida, lo supe perder…) y unos días antes de viajar El Hubby lo encontró.

O sea, que si sumamos desde mi primer intento (me salto el viaje transocéanico) me ha costado seis meses acabar con él. Ahora intento explicar por qué:

Tiene una trama interesante, pero resulta que tras 300 páginas te das cuenta que tampoco es una “gran” trama. No es especialmente original, ni tiene giros espectaculares que te dejan boquiabierto.

Es una historia como cualquier otra, así que esto no es su mayor cualidad.

Los personajes son curiosos, típicos pero con un pequeño giro. La adolescente, pero astuta; los padres divorciados, pero se llevan bien; los abueletes cascados de la vida, pero que siguen tirando; el jugador de fútbol, pero culto y visitador de museos. Pero muchas de las ideas, buenas, que tiene, las deja en enunciado. La acción no avanza gracias a los personajes, sino que o ya les pasaron las cosas, o lo que les pasa parece tan poco grave que no genera mucho interés.

Está bien escrito, pero en presente. Así, al menos a mí el entender lo que iba pasando, y el orden en que iba pasando, me pareció un esfuerzo adicional que prefiero no tener que hacer. O sea, el uso de palabras complejas y construcciones rebuscadas me pareció un artificio, y no un estilo asentado de autor. Como si hubiera querida disfrazar de muy profunda una cosa bastante banal. Y que, creo yo, habría estado mejor como banal y punto.

O sea que es un libro decente, pero tan largo que honestamente es mejor ir a otro… o probar con otros de Trueba más cortitos, que es lo que pienso que tendría que haber hecho yo.

Lo que dice la contraportada:

“Una droga. El baloncesto para mi es una droga”.
Esa frase es muy sabia, y me siento identificada con ella. Siento que el día que deje el baloncesto, dejaré una pasión, dejaré algo más que un deporte, una forma de vida. Es un sentimiento que pocos entienden, pero que muchos creen entender. El baloncesto se lleva dentro, se ama. Con el baloncesto se disfruta, nunca hay nada que perder, pero siempre hay algo que ganar.

Hoy quiero escribir. Quiero escribir algo con lo que desahogarme. Con lo que echar todo lo que siento, para así sentirme mejor. Creer que así me siento mejor, pero sólo creerlo. Hablar gritando y seguir llorando. Gastar miles de pañuelos de papel que luego arrojaré a la papelera intentando encestar. Cerrar los ojos y que me duela la cabeza, que mis ojos se irriten. Seguir pensando en esta puta mierda de vida, en lo que me queda por aguantar. Seguir llorando y seguir gritando. Volver a creer como una idiota que todo puede llegar a ser perfecto. Que la esperanza es lo último que se pierde como ya te dije una vez. Pero ahora… ahora no queda nada, no ha quedado NADA. Todo se ha ido, ahora estoy vacía. No me queda nada, sino ganas de llorar, de seguir gritando y seguir encestando miles de pañuelos de papel. Ganas de arrancarme la piel y gritar, gritar alto, muy alto. Tal alto que hasta tú puedas oírme como no me has oído nunca.

Porque todavía queda una vida entera para sufrir…

Cuando la noche es oscura. Cuando el día es alegre. Cuando la cuesta es empinada, y la curva demasiado cerrada. Cuando saltas, cuando caes. Cuando lloras, cuando ríes. Cuando ayudas y cuando eres ayudada. Cuando crees. Cuando miras hacia arriba, hacia abajo. Cuando luchas, y cuando vences. Cuando amas, y cuando eres amada. Cuando empiezas, cuando acabas…

Siempre es un bueno momento para sonreír.

Un camino. Un camino con fases. Fases fáciles, difíciles, da igual. Son fases que hay que superar. Nadie te va a preguntar si te gustan o no, simplemente hay que aceptarlas y saber superarlas. Tú, mientras todas estas fases van surgiendo, vas creciendo, vas viendo la vida pasar. Conoces a gente nueva. Pero no toda esta gente se quedará contigo. Habrá gente que entre y salga con facilidad de tu vida. Estará el tipo con el cual puedes quedar para echar unas cañas acompañadas de unas risas, pero hasta ahí. Luego estará quien permanezca a tu lado, para el resto de tus días. Ese será tu amigo, el que te ayude con cada fase difícil de la vida. El que esté contigo en las fases fáciles de la vida. El que no te deje ni un minuto solo. El que te llame al celular sin motivo, simplemente para preguntarte, “¿Amigo, cómo estás?”. El que te dedicaría has te el último segundo de su vida, ese es tu amigo.

Sonrío. Sonrío por el miedo que tengo a llorar. Grito, para deshacerme de mis silencios. Camino deprisa, para no quedarme atrás. Agacho la cabeza cuando estoy sola, y me derrumbo por dentro. De nuevo nace en mí ese sentimiento. Ese que me hunde, que me hace morir. Olvidar, eso es lo que pretendo. Olvidar todo este tiempo y volver a empezar…

Dijo que se sentía sola. Que nadie le quería. Dijo que quería huir, abandonar todo lo que había aquí, y no volver, no volver nunca. Ella decía que se había sentido humillada, despreciada, ridiculizada. Que no tenía a nadie a su lado, que estaba sola.

“Nadie sabe lo que yo sufro. Nadie sabe cuánto lloro a escondidas para librarme de él. Para que no pueda alcanzarme de nuevo. Tengo que evitarle. No soporto su forma de actuar, de tratarme. Corro a mi cuarto para sentarme en el rincón más oscuro, dónde la luz no llegaría jamás, me acurruco, y comienzo a llorar.”

Dichas estas palabras, la joven comenzó a llorar.

“Tranquila, yo te ayudaré. Conmigo y con mi ayuda podrás seguir sin miedo, sin ganas de escapar.”
“No puedes. Nadie puede. Nadie sabe lo que siento. Nadie sabe lo que me pasa, y tú… tú no dirás nada. Si él se entera… tal vez no me deje volver. Él me exige silencio. Él no me deja expresarme. Me odia. Sé que me odia. Aunque él no lo dice, pero me odia .Yo lo sé. Veo que en su mirada ya no hay un brillo especial. Veo que yo también le empiezo a odiar…”

“Entiendo…” Dijo el muchacho con un tono pausado.

“Creo que desde aquel día todo ha cambiado. No le veo igual. Le tengo miedo. Tengo miedo de que esa escena se vuelva a repetir. Que todo el dolor vuelva a salir. Tengo miedo de que la herida no se cure del todo jamás…”

…el fútbol es un deporte muy raro al que juegan unos eternos adolescentes descerebrados y millonarios pero que mueven una maquinaria que hace feliz a cientos de miles de descerebrados mucho menos favorecidos económicamente.

Con citas así, se hace muy fácil decir sin miedo a equivocarse que “Saber Perder” de David Trueba es una gran novela. Incluso se puede decir que gustará a descerebrados, como yo, a los que nos gusta el fútbol.

Saber Perder es cuatro historias en una. Es la historia de Leandro, el abuelo, que tiene que afrontar la dura enfermedad de su mujer. Es la historia de Lorenzo, el padre, que quiere acabar de superar el abandono de su mujer. Es la historia de Ariel, el futbolista argentino que intenta adaptarse a su nuevo equipo en España. Y es la historia de Sylvia, la hija adolescente que se encuentra con su primer amor.

Pero lo bueno de Saber Perder es que no acaba ahí. Trueba utiliza cada una de esas historias que se entremezclan para ahondar en cuatro temas importantes:  la prostitución, la inmigración, el fútbol (incluida su vertiente folclórico-festiva) y  la adolescencia. Nos muestra el mundo de la prostitución de lujo, el día a día de la comunidad ecuatoriana, los entresijos del mundo del fútbol y los miedos e inseguridades de la adolescencia. Así Saber Perder no es únicamente una obra de lectura adictiva (que también), sino que nos ofrece una interesante perspectiva de varios temas importantes de la sociedad actual.

Sin duda un libro muy recomendable, también para descerebrados poco favorecidos económicamente.

Foto del fotógrafo José Antonio Melendo a David Trueba en la librería “portadores de sueños” presentando su nueva novela: Saber Perder. Junto a Pep Guardiola. Foto sacada del blog del mismo autor.

Saber perder
David Trueba
Anagrama
ISBN 978-84-339-7167-8
PVP sin IVA 19.23 €
PVP con IVA 20 €
Nº de páginas
Colección Narrativas hispánicas

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portugal apresentou seis candidaturas, uma das quais foi a da ria de aveiro como paisagem marítima mas… somente segue a região vinhateira do douro para a fase seguinte da eleição das sete maravilhas da natureza!

por si só, como candidato já “é uma maravilha da natureza”! ( modéstia artística )

http://noticias.sapo.pt/lusa/artigo/35b033ed227a2a1199a88e.html#page=2

uma vista de olhos aos “chispes regionais” nos comentários significativos à notícia da lusa/sapo.

“quase que se batem, com unhas e dentes de palavreado”, pela sua terra.

“espelho meu, espelho meu… quem é mais bonita do que eu”?

“rrrrrrr… sou eu!….rrrrrr sua…”

sou do distrito de aveiro e levo a cena a brincar!

El dinero es el peor consejero de esta vida, el que hace algo por dinero termina haciéndolo todo por dinero.

Yo creo que en la infancia, dijo Leandro, nos marcamos los retos inconfesables de nuestra vida y que la respuesta a la felicidad consiste en la culminación más o menos cercana o más o menos lejana de ese reto infantil, puede que no del todo articulado ni claro, pero evidente para uno mismo.

Les decía estudiad, porque el arte es lo que distingue a los hombres de las bestias. Cualquier animal sabe morder, procrear, sobrevivir, pero ¿sabe acaso tocar el piano?

¿Es esto el final? Lo era. Era el final del libro. 520 páginas después acababa una historia que aun va y viene en mi cabeza día tras día. Terminaba Saber Perder de David Trueba con aquella sensación de que empezar a leer un nuevo libro tendría algo de adultero, de ilícito. Pongo en preaviso a familiares y amigos para que vayan haciendo un hueco en sus mesitas de noche ya que en este Sant Jordi va a ser mi regalo estrella. Saber perder es la evolución lógica de Trueba, madura e incisiva, con una construcción excelente, se cuela en tu interior desde las primeras páginas para no dejarte en mucho tiempo.

Y empieza así…

El deseo trabaja como el viento. Sin esfuerzo aparente. Si encuentra las velas extendidas nos arrastrará a velocidad de vértigo. Si las puertas y contraventanas están cerradas, golpeará durante un rato en busca de las grietas o ranuras que le permitan filtrarse. El deseo asociado a un objeto de deseo nos condena a él. Pero hay otra forma de deseo, abstracta, desconcertante, que nos envuelve como un estado de ánimo. Anuncia que estamos listos para el deseo y sólo nos queda esperar, desplegadas las velas, que sople su viento. Es el deseo de desear.

¿No quieres saber cómo acaba?

El deseo trabaja como el viento. Sin esfuerzo aparente. Si encuentra las velas extendidas nos arrastrará a velocidad de vértigo. Si las puertas y contraventanas están cerradas, golpeará durante un rato en busca de las grietas o ranuras que le permitan filtrarse. El deseo asociado a un objeto de deseo nos condena a él. Pero hay otra forma de deseo, abstracta, desconcertante, que nos envuelve como un estado de ánimo. Anuncia que estamos listos para el deseo y sólo nos queda esperar, desplegadas las velas, que sople su viento. Es el deseo de desear.