Llegó el momento. Lo sé. No por las voces que murmuran en mi cabeza, voces de mis padres que dentro de mí gritan “Ahora te toca a vos”. Simplemente lo sé. Lo siento. Lo veo. Ya no soy el de antes, mis colores cambiaron. Es hora de emprender ese tan esperado viaje. Finalmente iré al lugar más recóndito del mundo, allí donde mis padres, mis abuelos y todos mis ancestros nacieron. A partir de sus relatos casi puedo visualizar y sentir aquel lugar. Incluso puedo oír el eco de los sonidos que ellos alguna vez escucharon. No obstante, quiero despojarme de estas voces y emprender mi propia aventura. A partir de este momento, todos mis sentidos están puestos en el ahora.

A medida que mis aletas comienzan a moverse con mayor rapidez, agudizo mis oídos. Es increíble que después de tanto tiempo recién hoy me dé cuenta del hermoso sonido que el agua produce cuando roza mi cuerpo. Las algas, por su parte, crean un hermoso marco para este cuadro. Parecen bailar alrededor mío cual si estuviesen siguiendo el ritmo impuesto por el agua en movimiento. Danzan, me acarician y suman sus voces a esta melodía que hoy, por primera vez, escucho.

A medida que me acerco a las aguas del río percibo un cambio de escenario: no sólo en cuanto al sabor y al aroma del agua, sino también en cuanto a los sonidos. Los ruidos propios del océano se vuelven recuerdos. Ya no oigo aquella dulce melodía de algas y agua en movimiento, así como tampoco oigo las olas que rompen en la lejanía o los grandes transatlánticos que viajan de una punta del océano a la otra.

Gracias al movimiento del agua todo aquello que hay en el suelo se remueve. Oigo el áspero sonido de los granos de arena chocando contra las gravas. Esa es. Esa es la señal de que estoy llegando, estoy cerca. Para donde sea que mire veo parejas. Todas ellas están removiendo las piedras del suelo, están excavando el nido para sus huevos. El ruido se vuelve ensordecedor. Piedras y más piedras que se mueven; rostros que no conozco; sinfines de mujeres, ninguna de ellas la mía. Sin embargo, sé que estoy cerca. En el momento exacto en que empiezo a desesperar la veo. Me está esperando para que juntos hagamos propio este ritual que forma parte de nuestra esencia. Me está esperando para que juntos, una vez más, estemos en el lugar donde “Dios depositó el huevo del primer salmón”.

Virginia Rolle

Sintiendo que la hora se acercaba, cambié mi rumbo. Ya no dejaba que la corriente del mar me llevara suavemente como si estuviéramos danzando al compás de una lenta y dulce melodía, no, ahora mi rumbo era en contra de la corriente, no ya como una danza sino como el choque entre dos enemigos, brutal y estrepitoso. Nadé y nadé durante días, mis aletas cansadas, mi cuerpo desgastado, y a pesar de que todavía quedaba un largo trecho por recorrer ya podía escuchar el sonido que causaba el movimiento de los huevos dentro de mi vientre. Estaban muy inquietos, no faltaba mucho, debía apurar el paso. Avancé un poco más hasta que de repente lo escuché, tal y como lo había descrito mi padre y tal como a él se lo había descrito mi abuelo, el impactante ruido del agua golpeando contra las rocas, los rápidos, la desembocadura del río en el mar. Si quería que mis hijos tuviesen una oportunidad, debía ser valiente, cerré los ojos y me adentré en las aguas turbias del único río que Dios eligió para que los salmones tuviéramos a nuestras familias.

Julieta Rinaldi

Y ahí me hallaba, nadando hacia el río que me vio nacer a través del mar que me vio crecer. Siguiendo por arroyos y cascadas, oyendo el gruñido de los osos que estaban empeñados en cazarme, y sintiendo el apacible ruido del agua rompiendo contra las rocas. Nadando por el mar pude observar miles de especies nuevas para mí, especies a las que nunca antes presté atención, pero que siempre estuvieron allí. Animales gigantes con hoyos en la espalda resoplando al emerger de las aguas; otros, ávidos devoradores de peces pequeños, siempre al acecho, con una imponente dentadura (de éstos hay que cuidarse); delfines, sí, delfines, conozco su nombre por su amable personalidad, y por haber escuchado historias de esta especie, historias de amistad, camaradería, y compasión; y peces de colores, montones, por aquí y por allá; y muchos descendientes del primero de mi linaje yendo a la par mía, buscando ese lugar recóndito, ese lugar desconocido, lejos de todo, ese lugar creado para que naciera el primero de nuestra especie.
A medida que fui alejándome de las aguas limpias y plácidas del mar fui adentrándome en las aguas turbias del río donde nació ese primer pez de mi misma especie. Mi visión fue disminuyendo, y no tuve otra opción que confiar en mi audición, al menos por un rato, hasta que mis ojos se ajustaran a tremenda oscuridad, lo que no tardó mucho tiempo. Pude oír el rugido ensordecedor de aletas mecánicas; el bramido de gigantes peces metálicos; y a mis pares, luchando contra la corriente y esquivando esos hilos resistentes provenientes del cielo, sin dejarse atrapar por peces más pequeños, llamativos pero engañosos. Luego de nadar por miles de leguas, atravesando el agua turbia que cada tanto me dejaba sin aliento, y observando cómo muchos de los míos se quedaban en el camino, pude llegar a ese lugar escondido, reservado y oculto que Dios creó y utilizó para darle vida al primero de nosotros.

Adolfo Fulco

Vivo mis días aturdido. Aturdido de la rutina, de las exigencias, de las desdichas, de la multitud, de la soledad, de todos los ruidos de este mundo que me envuelven como un torbellino amargo y gris, de polvareda pestilente y nauseabunda. Fue Isabel quien puso ante mis ojos la esperanza de un silencio tenue. Su vida y la mía se parecen, rechinan al unísono. Esa misma noche emprendí mi viaje, al igual que ella, buscando nuevas sensaciones, cálidas y de tonos bajos. Saboreé la despedida de mis ruidos y mastiqué esos primeros pasos insaboros hacia un nuevo rumbo. Mis oídos comenzaban a descansar porque ya me acercaba a destino. Creí que sería sólo silencio. Pero no. Resonaba la fragancia del agua que se escurría entre mis dedos y barría el polvo con su transparencia. Había llegado. Había llegado al único lugar bajo las aguas de un río donde la música en mi interior apaga el crujir de la vida, donde puedo acariciar la calidez de los colores del agua que barre todo lo indeseable… Violines, arpas, pianos, sonando armoniosamente en la corriente. Me dejo llevar. ¡Pero qué trágico el regreso, qué inesperado! Me retuerzo del dolor por el torbellino que vuelve a aturdirme. Ya me lo había advertido Isabel pero el rechinar de mis días no le ha querido escuchar. Ahora sólo deseo volver a ese lugar pero los días pasan y no me atrevo; los días se suman y sólo pienso en la resta…

Jorgelina Martinez Delfa

3ero 1era – Estilística

Camino bajo las aguas de un río que no conozco. Es una largo viaje corriente arriba en otoño y primavera. Veo peces de barro con ojos negros de piedra brillante. Veo camalotes con flores fecundas, con hojas de un verde insolente.

Oigo el agua, la tierra, los seres que se ocultan húmedos en la orilla. Siento el aroma de los matorrales, esas texturas ribereñas, esas formaciones misteriosas de los misteriosos rincones que la corriente habita.

Camino mis propias palabras en la voz de mis padres y mis abuelos. No llevo ropa: entendí que la mitad de mi ser estaba ausente en ella. No llevo recuerdos: me alimentan los olvidos sin sentido. Voy hacia el único lugar del mundo en donde hay un silencio que no se puede decir: un silencio que no escribo. Camino bajo las aguas de un río que no conozco.

Javier Sosa