Tu eras também uma pequena folha que tremia no meu peito. O vento da vida pôs-te ali. A princípio não te vi: não soube que ias comigo, até que as tuas raizes atravessaram o meu peito, uniram-se aos fios do meu sangue, falaram pela minha boca e floresceram comigo.

Pablo Neruda

No livro de Êxodo, podemos ver como o Senhor é maravilhoso…

O Senhor livrou o seu povo das mãos dos egípcios, abriu o Mar Vermelho para o seu povo passar. Ele fez o

maná  para alimentar o seu povo e ainda fez com que a água saísse da rocha quando eles ainda estavam no deserto…

Mesmo quando o seu povo errava, o Senhor ainda teve amor e misericórdia pelo seu povo.

Podemos aprender no livro de Êxodo o quanto devemos ser obedientes ao Senhor, aprendemos também,

como o Senhor é poderoso.

Enfim, o Senhor é maravilhoso!

Eu aconselho a vocês que lessem o livro de Êxodo, que é uma excelente fonte de aprendizagem. Até mesmo

para os dias atuais.

No livro de Salmos, no capítulov 136:10-25, trata sobre esse evento.

“Àquele que feriu o Egito nos seus primogênitos, porque a sua misericórdia dura para sempre;E tirou a Israel do meio deles, porque a sua misericórdia dura para sempre;

Com mão poderosa e braço estendido, porque a sua misericórdia dura para sempre;

Àquele que separou em duas partes o mar Vermelho, porque a sua misericórdia dura para sempre;

E por entre elas fez passar Israel, porque a sua misericórdia dura para sempre;

Mas precipitou no mar Vermelho a Faraó e ao seu exército, porque a sua misericórdia dura para sempre;

Àquele que conduziu o seu povo pelo deserto, porque a sua misericórdia dura para sempre;

Àquele que feriu grandes reis, porque a sua misericórdia dura para sempre;

E tirou a vida a famosos reis, porque a sua misericórdia dura para sempre;

A Seom, rei dos amorreus, porque a sua misericórdia dura para sempre;

E a Ogue, rei de Basã, porque a sua misericórdia dura para sempre;

Cujas terras deu em herança, porque a sua misericórdia dura para sempre;

Em herança a Israel, seu servo, porque a sua misericórdia dura para sempre;

A quem se lembrou de nós em nosso abatimento, porque a sua misericórdia dura para sempre;

E nos libertou dos nossos adversários, porque a sua misericórdia dura para sempre;

E dá alimento a toda carne, porque a sua misericórdia dura para sempre.”

Além disso, os Salmos 106, 105 e 78 também falam sobre esse evento na história. Mas, para entender melhor estes Salmos, leiam o livro de Êxodo.

Ler o livro de Êxodo é muito bom para os cristãos, e a história é muito cativante. É uma história que prende a nossa atenção!

Porém, para ler Êxodo, tem que ler primeiro Gênesis. Pois se não ler o livro de Gênesis, não entenderá o livro de Êxodo. Leiam, pois é muito interessante! Vai servir muito para nós que servimos ao Senhor, nosso Deus.

Magoei-me, parti em dente, deitei sangue pela boca, pelo nariz, levei uns pontos, furei um pneu e tenho a pila mole… a parte violenta da coisa foi a praticar desporto… devo pensar que tenho 20 aninhos, devo… devo…
Vai daí vou para a caminha ver a novela e comer biscoitos… nem me apetece ir para a net…
Estou assim… como o tempo… fodido…

Mais um episódio especial de Ação de Graças no mundo das séries, mas desta vez não houve clima de confraternização e alegria como ocorre geralmente. Em um dos episódios mais tensos do seriado, fomos convidados a participar do almoço da família de Arthur Mitchell e o que foi visto foi no mínimo digno de um filme de terror.

Ao aceitar passar esse momento, que é tão significativo para as famílias norte-americanas, na casa de seu próximo alvo, Dexter viu que o modelo de pai e marido que Arthur ostentava ser não era tão perfeito assim. Arthur mantém a filha prisioneira em casa e violenta frequentemente o filho, fora o terror psicológico ao qual submete a esposa. Toda essa tensão explode na mesa, quando Jonah, o filho de Arthur, decide falar tudo o que acha do pai. No meio de toda a confusão causada, Dexter não se controla e, tomado pelo arrependimento de não o ter matado antes, quase o faz na frente de todos. Agora que Arthur sabe quem Dexter realmente é, o terreno para o confronto dos dois no últimos três episódios está enfim preparado.

Importantíssima também foi a revelação de que a repórter irritante que namora o Quinn é filha do Trinity Killer. Agora sim, as suspeitas de foi ela quem matou o Lundy ganharam mais forças, já que ela pode ter feito isso para ajudar o pai. Mas ficam algumas dúvidas sobre a relação dos dois , que só devem ser respondidas no próximo episódio.

Fora isso tivemos a Rita colocando um par de chifres no Dexter e o Angel e a LaGuerta com declarações de amor. Nada digno de comentários. Mas, apesar dessas subtramas, estou empolgadíssimo com esta quarta temporada e, após um ano bem irregular, “Dexter” se recuperou e é uma das melhores opções para os maníacos por séries.

]]> http://freakbutterfly.wordpress.com/2009/11/25/auto-flagelo-seguindo-em-frente-sempre/ Wed, 25 Nov 2009 19:24:08 +0000 FreakButterfly http://freakbutterfly.wordpress.com/2009/11/25/auto-flagelo-seguindo-em-frente-sempre/

Depois de muito tempo sem atualizar, gostaria de pedir desculpas por tais falhas, pois andei muito ocupada e dizer que sempre entro para ler os comentários que deixam aqui, e sempre que posso respondo-os.

Tendo em vista que há muitas pessoas na mesma situação da qual estive (ou estou, pois ainda não sei), resolvi me abrir mais uma vez para contar sobre minha difícil jornada em busca da “cura” (se é que há uma cura pra isto).

Já faz algum tempo, cerca de 5 meses que eu estou “limpa”, e digo mais, não é fácil permanecer assim, porém a vontade de parar tem sido maior que a vontade de me cortar.

Sei que muitos de vocês vêm aqui para desabafar e fico muito feliz com isso, é como se de alguma forma me expor pudesse tê-los ajudado de alguma maneira, mesmo que não tenham parado (ainda). Tudo o que disseram, todas as histórias que me contaram, acredite, eu passei por tudo isso, a reprovação da família, a gozação das pessoas, a vergonha, o medo e a vontade de ir mais além. Eu cheguei a ser vista como louca pelo meu pai a ponto de ouvir que seria internada. Foi quando eu estava no fundo do poço, quando eu pensei que não teria mais chances de parar, que logo eu terminaria com tudo, foi quando encontrei um fio de esperança e palavras que me fizeram acordar pra vida e ver que viver, mesmo em tempos ruins, é melhor do que o que possa nos aguardar do outro lado da vida.

Não, eu não me converti, nem fiquei louca, mas sim, eu creio no que o espiritismo prega e sim, eu penso que ao me matar irei sofrer o dobro até reencarnar. Eu confesso que até ajuda pela cura espiritual eu já busquei, e sim, por um tempo resolveu, mas nada realmente da certo de não partir do principio de que NÓS queremos, e PODEMOS!

Primeiro eu me abri com minha família, pedi ajuda mesmo, busquei ajuda psiquiátrica, mas nem sempre os remédios acalmam certas dores. Fiz terapia, mas o melhor remédio estava no ombro dos amigos, nos verdadeiros amigos que te escutam sem criticar e te dão força para não cair mais, e mesmo que caia, ele não irá te crucificar e sim te dar a mão para seguir em frente sempre.

O auto-flagelo é como uma droga, como qualquer outro vicio, você fica dependente da dor física pra aliviar o sofrimento mental, mas no final, como qualquer outra droga, logo o efeito passa e você vê que ao invés das coisas melhorarem, elas piorarão.

Eu sei que é difícil, e às vezes chega parecer impossível, mas não é! Primeiro temos de aceitar que precisamos de ajuda, sozinho é difícil, posso dizer por experiência própria. Quando me sinto mal, quando a dor bate, e a vontade aperta, quando a tentação é maior do que minhas forças, eu corro atrás de alguém, se estou sozinha, ligo pra alguma amiga e busco conversar, tentar tirar o pensamento do caminho. Distrair o cérebro é a forma que tenho encontrado para desviar os pensamentos sabotadores.

Sempre que estou péssima, busco me distrair, ver um filme, ler um livro, conversar mesmo que bobagens com outras pessoas, ou até mesmo chorar. Sim! Chorar, isso parece (ao menos pra mim) aliviar as angustias. E quando penso em fazer, eu tento na mesma hora pensar no ‘porquês’ de eu querer parar.

Nada nesta vida vale a pena! Nada vale nosso sangue e dor! Sei que é clichê, mas devemos ser mais fortes e não ter vergonha de buscar ajuda quando necessária, ou de recomeçar quando cair.

Pense nisto, reflita! Não sinta vergonha, não pense que você é fraco ou covarde, pense no quão forte é por tentar, e que é tentando que irá chegar lá. E se você conhece alguém que precisa de ajuda, ajude-o.

Freak Butterfly.

*Imagem retirada do Google Imagens

Depois de um quinto episódio um tanto quanto decepcionante, a série “Jogos Mortais” volta com um filme mais inspirado. Tanto que posso colocá-lo entre os meus preferidos da série, ao lado do original e o de número 4.

Quando visitamos a história pela última vez no ano passado, o agente especial Strahm acabou morto quando caiu em uma armadilha criada pelo detetive Hoffman. Com Strahm fora do seu encalço, Hoffman emerge como o sucessor inquestionável do legado de Jigsaw. Contudo, o FBI se aproxima de Hoffman, ao mesmo tempo que o último pedido de Jigsaw, constante em seu testamento, é posto em prática.

Os filmes de “Jogos Mortais” devem ser encarados como uma minissérie. Ao longo desses seis anos em que a série é produzida, ela sempre apresentou episódios que não parecem forçados, já que sempre conduzem sua narrativa utilizando detalhes introduzidos desde o começo da série. E a atenção a detalhes é uma característica dos filmes que deve ser elogiada, há todo um planejamento, tanto que perguntas que surgiram no terceiro filme são respondidas só agora, no sexto. Sempre respeitei sequências que levam em consideração os eventos dos filmes anteriores e “Jogos Mortais” se sai muito bem nesse quesito.

Neste sexto filme, temos algumas das cenas mais violentas da série, mas ao mesmo tempo temos uma história bem engajada, que trata de um tema bem polêmico nos Estados Unidos, que é o sistema de saúde do país. Nesse caso mais específico, o alvo são as empresas de seguro de saúde que tentam lucrar ao máximo, dispensando os doentes e segurando apenas os saudáveis. É algo louvável incluir uma crítica social num filme como esse e, ao mesmo tempo, mais envolvente do que histórias acidentais como aquela apresentada no filme anterior.

Para os fãs da série, “Jogos Mortais 6″ é obrigatório. Tudo que fez a série famosa está lá: as escolhas cheias de dilemas morais, as armadilhas engenhosas, a ótima atuação de Tobin Bell (Jigsaw), o final surpreendente e muito, mas muito sangue. Por falar em final surpreendente, o desse me deixou muito ansioso pro capítulo do ano que vem. “Jogos Mortais 7″ sairá em Outubro do ano que vem e será filmado em 3D.

Em tempo, aliás, nunca sai da hora, essa é a semana da Campanha de Doação de Sangue do Hemocentro do Pelotas. A campanha vai até sexta com a expectativa de coletar 500 bolsas nessa semana.

Hoje é dia Nacional do Doador de Sangue e a doação não toma muito tempo, basta cerca de 30 minutos para encher uma bolsa. Quem doar essa semana receberá brindes como camisetas, botons, e adesivos.

O Hemocentro funciona na Av. Bento Gonçalves, 4569 e atende das 8:00 às 18:00. Podem doar pessoas com idade entre 18 e 65 anos, em bom estado de saúde, a pessoa deve estar alimentada e pesar acima de 50 quilos. É preciso apresentar documento de identidade.

Fonte: jornal O Dia de 24.11.2009.

O número de doadores de sangue está abaixo do esperado no Brasil. Segundo a Organização Mundial da Saúde (OMS), o ideal seria ter em torno de 3 a 4% da população como voluntários, porém atualmente representam apenas 1,7% dela. “Um dos motivos de não termos um número considerável de doadores é a falta de informação. As pessoas têm receio do material utilizado, medo de contaminação, além dos mitos que doar sangue emagrece, engorda, vicia ou enfraquece o organismo”, afirma o presidente da Sociedade Brasileira de Hematologia e Hemoterapia (SBHH), Dr. Carlos Chiattone.

Outra razão que faz com que os bancos de sangue tenham falta de bolsas é a proximidade de um feriado, data que as pessoas costumam viajar e deixam de comparecer nos hemocentros. Porém, nessas épocas também aumentam o número de acidentes nas estradas. De acordo com Chiattone, nos feriados há uma queda de 30% nas doações, o que pode comprometer o atendimento aos pacientes.

Além de obter doações suficientes para realizar as transfusões, o presidente espera que a sociedade colabore também para ajudar as pessoas que sofrem de doenças crônicas, de leucemia e as que estão internadas em serviço de emergência. “Há risco real de morte para os pacientes que precisam de plaquetas, e diversos serviços de hemoterapia no país já estão com o estoque esgotado. O sangue e seus componentes salvam muitas vidas, por isso não há gesto mais humano do que o de doar sangue”, diz.

Os candidatos à doação deverão somente ter entre 18 e 65 anos, peso igual ou superior a 50 kg, estar em boas condições de saúde e apresentar um documento de identificação com foto.

Usciamo dalla porta del piccolo teatro e ci assale una fame spaventosa. Contrariamente alle nostre aspettative, il concerto di pianoforte al quale abbiamo appena assistito ci ha annoiati e innervositi, tanto che camminiamo verso la stazione senza dire una parola.

E’ la terza volta che ci vediamo, io e T. Le ore che trascorriamo insieme passano in silenzio, senza troppi fronzoli, ed è questo che ci piace. Ci siamo conosciuti qualche tempo fa, al locale dove gli altri colleghi vanno di solito a prendere qualcosa dopo il lavoro. Non combiniamo mai niente di esaltante, ma qualcosa – una sorta di sensazione fisica dalle parti dello stomaco – ci accomuna, e ci fa sentire il bisogno di stare insieme continuamente.
T. mi ha chiamata nella tarda mattinata, per invitarmi al concerto – durante una delle nostre sporadiche conversazioni devo avergli raccontato del mio amore viscerale per il pianoforte – così, in tutta fretta, mi sono preparata ed ho preso il primo treno per la città. Come ogni volta,  mi ha aspettata di fronte al chiosco dei giornali con una scatola di ciambelle glassate tra le mani.
E’ il nostro modo di darci il benvenuto.

Così, dopo il concerto non ci parliamo per più di mezz’ora. Il pianista era davvero terribile, uno dei peggiori che entrambi avessimo mai sentito – timbro confuso, poca leggerezza, nessuna sfumatura personale – e il piccolo teatro ammuffito, straripante di studenti universitari che normalmente si recano lì più come punto di ritrovo che per vero interesse verso gli spettacoli, era intriso del fumo delle centinaia di sigarette che ci si accendevano intorno. Questo miscuglio di elementi negativi ha contribuito a renderci più bruschi e taciturni del solito, così continuiamo la nostra passeggiata infastidita con le bocche serrate. Il silenzio è tanto denso da sembrare quasi solido, produce uno strano contrasto con il brusio delle persone che ci circondano. Venerdì sera, un quartiere centrale di questa metropoli, ma potrebbe essere una qualsiasi città di un qualsiasi continente del mondo. I liceali entrano ed escono dai pub allegri ed esaltati dai benefici dell’ alcool, alcuni impiegati si radunano ai bordi della strada per chiacchierare e ridere insieme dopo aver cenato in uno dei tanti ristoranti le cui insegne decorano e fanno brillare strade e facciate. Guardare in alto confonde, in effetti, un gran minestrone di luci viola, rosa e verdi che non sempre riesco a decifrare. E’ anche questo uno dei motivi per cui ho scelto di affittare il mio appartamento in un sobborgo, dove in effetti succede meno che niente. La sera mi sento tanto satura della città che ho bisogno solo del silenzio, della piccola stazione vicino casa con un solo binario e del parco abbandonato. Anche T. sembra essere confuso. Ha rallentato il passo e fissa un punto indefinito alla fine del corso in cui ci troviamo. Io penso che ho fame, una gran fame – non abbiamo messo in bocca altro che quelle ciambelle, nel primo pomeriggio – ma non dico niente per via della strana tensione che si è creata.
Cerco di non peggiorare la situazione evitando di assaporare i  profumi appetitosi che escono dalle varie cucine che ci circondano, finché lo stomaco di T. non si mette a gorgogliare rumorosamente. Un lamento lento, dilatato, che inizialmente cerchiamo entrambi di ignorare con grande sforzo per mantenere la nostra ostinata fermezza. Ma non passa molto tempo che anche la mia pancia si abbandona alla sua disperazione e prende ad emettere suoni buffi e continui, dapprima piano, poi più forte. A questo punto non possiamo fare a meno di fermarci e scoppiare a ridere come due pazzi. T. mi indica con la bocca spalancata e si piega su se stesso contento, quasi non avesse mai sentito una cosa del genere. Io mi fingo offesa, sghignazzo divertita sotto i baffi ed imito i borbottii della sua pancia. I nostri stomaci sembrano essere andati in tilt, due sacche vuote e lamentose che reclamano urgentemente qualcosa di solido. Ascoltiamo per un po’ il buffo concerto che nostro malgrado produciamo, finché non ci decidiamo ad entrare in un 24-hours market per comprare del cibo.

Tra gli scaffali stipati di prodotti ci siamo solo noi. Il commesso è impegnato a commentare a bassa voce una partita di football americano che segue in una piccola televisione portatile, così pensiamo, nonostante la fame, di decidere con tutta calma cosa comprare. Vogliamo assolutamente trovare qualcosa di perfetto, esattamente quello che le nostre pance vuote chiedono con tanta insistenza, e dividercelo equamente. Non dobbiamo accontentarci della prima cosa che ci capita sotto gli occhi; crediamo entrambi che soddisfare la fame con quello che ci vuole doni un appagamento sereno e totale, come trovarsi in  un letto morbidissimo e confortevole quando si ha un sonno esagerato, l’attimo prima di scivolare nell’oblio del sonno. Così, io vado verso il reparto dolciumi e T. si addentra nella zona salati.

Di fronte a me si erge maestoso un corridoio con centinaia di incarti colorati, confezioni lucide e scritte che rimandano al contenuto delle scatole. Barcollo come un’ubriaca tra i vari ripiani per un po’, decido che niente di tutto quello che ho visto fin’ora fa al caso nostro e mi reco alla ricerca di T. Setaccio il negozio in lungo e largo, ma sembra proprio essere sparito nel nulla. Controllo ogni reparto senza successo, chiedo al commesso se per caso il ragazzo moro, alto, coi capellil un po’ scompigliati che era entrato qualche minuto prima con me non fosse già passato di lì, ma si limita a scuotere la testa senza scollare gli occhi dalla partita. Scoraggiata, esco dalle porte scorrevoli e mi appoggio alla parete, in attesa. Odio questo tipo di situazioni. Mi lascio sopraffare dall’ansia, aspettare è una delle cose che mi riescono peggio. Immagino sempre che siano successe delle catastrofi, il cuore mi batte all’impazzata, divento rossa e respiro forte. Per tranquillizzarmi, di solito penso alle liste di nomi sugli elenchi telefonici – lettere e numeri in successione sono un buon rimedio al panico – ma stavolta, chissà perché,  comincio a fischiettare un motivetto. Naturalmente T. appare quasi subito dall’angolo della strada, sorride contento. In mano regge un sacchetto da tre chili, gonfio di mandarini. “Scusami, ma sono stato all’altro negozio, quello che vende anche la frutta. Ho fatto bene, no? Avevano solo sacchi da tre chili, ma che importa. Se non li mangiamo tutti stasera, potrai portarli a casa con te. Ti piacciono molto se non ricordo male, no?”.
Lo guardo sollevare felice e orgoglioso la sacca di frutta, come un gatto che porta la preda catturata al padrone.
Ha ragione. I mandarini sono esattamente quello che ci voleva.

Ci sediamo su una panchina del parco vicino e apriamo il sacchetto con foga. Non parliamo quasi, ognuno impegnato nel laborioso atto di mangiare. I mandarini sembrano essere tanti da non finire mai, io sbuccio i miei con impetuosità, come un bambino che scarta i regali la mattina di Natale, masticando lentamente spicchio dopo spicchio. T. invece agisce con pazienza, partendo dalla cima del frutto e creando millimetro dopo millimetro una spirale di buccia perfetta. Quando me ne accorgo, smetto di darmi da fare e rimango imbambolata ad ammirare i suoi gesti eleganti. T. sorride. “E’ solo questione di pazienza, sai? Fai un piccolo taglio in alto, e scendi piano piano seguendo la linea del mandarino. Non è difficile, prova”. Così cerco di imitarlo, e dopo i primi tre goffi tentativi inizio anche io a fare delle spirali discrete. T. mi guarda imbronciato, annuendo in silenzio. Ha la bocca contratta in un’espressione buffa, sembra poco più che un ragazzino. Porta una maglia rossa, e una felpa nera – anche lui, come me, non ha una grande passione per i guardaroba colorati. Non lo conosco da molto, ma quello che ci lega mi fa sentire bene, l’inizio di una storia serena dove anche io mi sento stranamente serena. Mi perdo nelle sciocche visioni di un nostro probabile futuro, e agguanto un altro piccolo frutto. “I mandarini mi fanno venire in mente le virgole”, dico, “chissà come mai. Forse perché non smetterei mai di mangiarli, così come non smetterei mai di mettere giù virgole quando scrivo”. “Ah, ah. A me invece non fanno venire in mente niente. Niente di concreto almeno. Richiamano qualcosa, in effetti, ma non saprei descriverlo. Hanno a che fare con quando ero bambino, credo”.

Trascorriamo così almeno tre ore, aggiungendo poche parole tra un mandarino e l’altro. Il tempo passa e perdo l’ultimo treno verso il piccolo sobborgo in cui abito, per strada non resta che qualche barbone ubriaco. Due donne ci sfiorano passeggiando infagottate nei loro cappotti, tornando a casa dopo un probabile serata tra amiche. Il rumore dei loro passi riecheggia nel parco a lungo.
Per tutto il tempo che abbiamo trascorso insieme, io e T. non ci siamo mai toccati. Non ci sono state carezze o baci, nessun complimento. Adesso siamo di nuovo il silenzio, con la pancia piena e appesantita dalla mole di frutta che abbiamo ingurgitato. Mi guardo le punte delle scarpe ed evito di pensare a quello che succederà. Ci rendiamo conto di aver finito tre chili di mandarini, uno dopo l’altro. T. esita un poco prima di aprire bocca, poi si offre di farmi dormire a casa sua. Sotto la panchina, riposa allegra una montagna di bucce arancioni.
Questa notte, per la prima volta, io e T. faremo l’amore.

Sou mau, curto um sangue e brilho no sol. Ahn?! Até onde eu sabia, vampiro virava pó ao dar de cara com a luz do dia, mas depois de ter visto Twilight no sábado pela primeira vez toda minha teoria vampiresca com base em Entrevista com o Vampiro e Vamp veio abaixo.

Ainda não entendi toda a histeria em torno do pessoal-chupa-sangue e confesso que não tinha visto o filme antes nem assisto True Blood e The Vampire Diaries por puro medo – é bem capaz que eu não durma ou tenha pesadelos depois. Beijonãomemorde.

Mais um episódio bem envolvente de Dexter. É impressionante constatar que esse seriado, por ser de TV paga, tem mais de 50 minutos, o que corresponde a 10 minutos a mais que na TV aberta. Entretanto, parece ter uma duração bem menor devido à qualidade do que nos é mostrado.

Após ter matado um inocente no último episódio, Dexter decide se livrar de vez de Arthur, o Trinity Killer, para assim tentar achar algum conforto. Sim, o assassino serial está tendo problemas com o remorso de ter errado,  o que evidencia mais um passo no desenvolvimento emocional pelo qual ele tem passado nas últimas temporadas. Mas, apesar de todo o plano, nada correu como Dexter planejou. Arthur acabou se abrindo totalmente para ele, mostrando até onde sua irmã morreu, fato que acabou modelando sua faceta psicopata. E, após uma tentativa frustrada de suicídio do “cidadão modelo”, Dexter salva sua vida e se torna um herói. Parece que mais uma vez o confronto dos dois foi adiado, mas espero que não por muito tempo.

Fora isso, tivemos a descoberta de que não foi o Trinity que matou o agente Lundy. Debra descobre, através da trajetória do tiro que levou, que o assassino era bem mais baixo do que o suspeito inicial e assim surgem as dúvidas. Será que foi a repórter mala? Espero que não, pode parecer forçado.

Episódio muito bom, mas o que foi aquela mesa quebrando após a “linda” cena de amor entre LaGuerta e Baptista? Chega desse romance! Quero ver é a Rita traindo o Dexter!

Ante meus olhos os sabores
Em minha língua a vida
Eu todo perfumes
E respiro apenas morte

Cavalgo o vento abaixo dos pés
Escondo-me do rei, nos braços da rainha
Absorvo toda a escuridão
É a luz que não me ilumina

Não sou diferente das plantas
que ao longo do dia geram vida
E na noite à usurpam

O meu sono é profunda paz
Mas ao despertar
resta apenas o nada

Sangue, sangue
Quero o teu
Coração
Em meus lábios
Lacerados de amor entre os dentes

Cansei de escutar que nossa carreira não dá seu sangue para nada…

Que tal calar a todos?

Como sabem, numa emergência, um paciente necessitado, recebe em média 1,5 litros de sangue. E os bancos de sangue estão sempre em falta…

No entanto não podemos sobrecarregar aos banco de sangue, efetuando a doação todos no mesmo dia, assim proponho que numa dada semana, no dia de seu primeiro plantão semanal, o agente de telecomunicações efetue a doação de sangue.

Infelizmente, por lei, ele(a) não vai poder trabalhar neste dia, mas tudo bem, a administração aparenta achar que qualquer um pode “atender telefone e passar email” mesmo…

Assim vamos provar que damos nosso sangue por uma causa justa, e ainda salvamos vidas…

E aqueles que fizerem doação total, poderão repetir a dose, numa nova campanha, 60 dias depois (90 dias no caso das mulheres), mas os que fizerem doação de plaquetas poderão repiti-la em 15 dias…

Eccoci alla seconda uscita de L’UOMO OMBRA, la rubrica che Carmelo Musumeci (detenuto con ergastolo ostativo nel carcere di Spoleto, e che voi tutti state imparando a conoscere) ha iniziato a scrivere periodicamente appositamente per questo blog (naturalmente chiunque voglia prenderla e condividerla in altri spazi è bene accetto.. queste cose più circolano meglio è). Non si tratta degli unici testi di Carmelo, tra quelli che ci arrivano direttamente, che pubblichiamo. Cambia semmai lo stile dell’approccio. In alcuni casi sono testi e lettere che poi rendiamo pubbliche (col suo convinto consenso). Nel caso di questa rubrica è come se Carmelo guardasse negli occhi i lettori e si rivolgesse direttamente ed esplicitamente a tutti gli utenti del blog, come a dire..

“Eccomi. Sono qua.”

Leggete questa pagina con cura e attenzione. In onore di tutti i muri bianchi rimasti fermi ad aspettare il sangue. In onore e in memoria dei piccoli gulag di periferia, della carne al macello. Quante volte mi colpirai? Mentre nella cella attendo la mia dose quotidiana… quante volte mi tratterai come un cane?

Sento queste parole rimaste intrecciate tra i pavimenti, i tavoli, e le inferriate. Come impronta energetica, atmosfera di un luogo, memoria delle cose. In memoria dei fuscelli al vento, ma anche dei veri criminali, che nessuno può essere selvaggemente pestato, e punito, fosse stato anche un vero criminale.

15 giorni a fissare il muro. In una cella vuota. Senza televisione e radio. Senza libri e giornali. Senza tavolo. Senza letto. Senza coperte. Senza assolutamente nulla. A sentire scavarti i minuti peggio di una tortura cinese o di un campo koreano. Invocando disperatamente il sonno, dopo ore e ore di straniante follia del nulla. Almeno il sonno, strappandolo il sonno nonostante il freddo non ti dà tregua e non hai nulla dietro cui coprirti. Ma dormi, dormi ragazzo.. fai di tutto per dormire. Abbracciandoti le ginocchia, almeno darai un pò di calore al petto. Dormi come una rana, ma almeno dormi. Così per qualche ora i sogni ti porteranno lontano. Dormi per non impazzire.

Ragazzi ho provato a pensare ai 15 giorni di isolamento totale di cui parla Carmelo in questo testo. Se ci provata vi esplode la testa. Nessuno ha mai provato una esperienza del genere. E anche i dettagli.. il freddo.. ricordo le notti in cui a Roma attendevo il notturno e magari ritardava di un’ora o più. Ed era un inverno così freddo che le mani erano marmo ghiacciato e nonostante giubino e maglioni saltellavi in preda a una insofferenza rara. E poi il lungo viaggio in un autobus scasciato (almeno altri quaranta minuti) fino a casa. Ma tutto quello era Disneyland rispetto a ciò che descrive Carmelo. Il freddo se non puoi scaldarti, ti entra nelle ossa come un tormento che ti occupa la mente e i pensieri. Che significa allora stare per 15 giorni.. e poi altri.. 15.. e poi altri 15 giorni in una cella fredda.. senza riscaldamento, coperte, lenzuole? Senza nulla  su cui far poggiare la mente per provare anche solo a distrarsi?

Scrive bene Carmelo. La corruzione del carcere non investe solo il carcerato. Investe anche e ancora di più gli operatori carcerati. L’Assassino dei Sogni non contempla vincitori. Questo è un passaggio che può aiutare nel tempo a liberare dall’odio. A loro modo anche gli autori di questi crimini contro i detenuti, a loro modo.. sono dele vittime; di un genere diverso, ma delle vittime. Spezzare la cappa di nera nube tossica che l’Assino dei Sogni emana intorno a sé come un demone tolkeniano è un richiamo di liberazione per tutti, detenuti e carcerieri. Non è un urlo rancore, né sogni di vendette di sangue su carcerieri impalati.

E mentre vi scrivo queste pagine, si moltiplicano le voci di chi propugna il ritorno alle super carceri lager… Pianosa soprattutto. Destra e sinistra intonano in coro punizioni esemplari e regimi di eccezionalità. Ma alcuni non dormono e non staranno ad applaudire mentre altre celle di rigore e muri bianchi verrano edificate tra le spire e le branchie dell’Assasino dei Sogni.

Vi lascio alla rubrica di Carmelo..

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Dopo la morte di Stefano Cucchi, un altro morto nel carcere di Parma, quella di Giuseppe Saladino. Sempre su questo stesso istituto leggo sul Corriere della Sera di mercoledì 11 novembre del 2009:

… Stava scontando una condanna all’ergastolo in regime di 41bis. La procura di Bologna ha aperto un fascicolo contro ignoti sulla sua morte, ipotizzando il reato di istigazione al suicidio.

Conosco bene il carcere di Parma, dopo quello dell’Asinare è stato uno dei più fuorilegge istituti in cui sono stato detenuto.
Di quel carcere ricordo bene le celle di rigore,  dove mi avevano messo per essermi ribellato contro le guardie che avevano strappato e calpestato con le loro scarpe le foto dei miei figli durante una perquisizione perché non era consentito averne più di dieci.
Mi ricordo come se fosse ieri di quei 15 giorni nella stanza liscia al freddo senza letto, lenzuola, coperte a fissare le pareti sporche e sgretolate della cella per ore e ore.
In ostaggio della delusione, della tristezza e della sofferenza.
Senza nulla, quindici giorni solo con i miei pensieri, la mia rabbia, il mio cuore e la mia anima a cercare di fare il morto, cercando dentro di me l’amore per rimanere vivo.
In carcere in Italia non si viene solo ammazzati, istigati al suicidio, picchiati, abbandonati come sacchi della spazzatura, ma si viene soprattutto umiliati levandoti la voglia di vivere.
Finiti quei 15 giorni di punizioni, il mssimo ininterrottamente consentiti, dopo un giorno in sezione,  me ne hanno dati altri 15 e poi ancora altri 15 giorni.

E’ facile interpretare e ingannare la legge per gli uomini dal cuore nero dell’Assassino dei Sogni(il carcere), perché loro sono i buoni e noi i cattivi.
L’Assassino dei Sogni si ritiene al di sopra di qualsiasi legge.
L’Assassino dei Sogni non è mai quello che sembra, perché è molto peggio di quello che si crede.
E non è vero che la colpa dell’illegalità in carcere è a causa di alcune mele marce.
No! Piuttosto è l’incontrario: in carcere ci sono solo alcune mele buone.
Il carcere è cancerogeno non solo per chi è detenuto, ma è anche cancerogeno, se non di più, per chi ci lavora.

E come si può pensare di garantire la sicurezza sociale non facendo vedere il cielo, le stelle e la luna ai detenuti sottoposti al regime di tortura del 41bis?
Come si fa a tenere in carcere tossicodipendenti che hanno bisogno di cure?
Come si fa a tenere una persona dentro per sempre con l’ergastolo ostativo, colpevole soprattutto di aver rispettato le leggi della terra e dalla cultura di dove è nato e cresciuto?

Il carcere in Italia è una macelleria e al macellaio non fa più impressione la vista del sangue, perché perde la sua umanità e non crede più che la pena abbia alcune funzione rieducativa.
I macellai, le mele marce, i senzanima, chiamateli come vi pare, si sentono così buoni che possono ammazzare, picchiare e distruggere cuore e anime di persone che hanno sbagliato, ma non per malvagità come invece hanno fatto le persone che hanno ucciso Stefano Cucchi.

Carmelo Musumeci                 Carcere di Spoleto    20 novembre 2009

A última quarta-feira foi um dia mitológico para o futebol. E digo mais: Um dia transcendental. Ora, perguntariam a mim: Mas, poeta, um novo Pelé surgiu na relva? Um escrete de sonho com o mágiar de 54, o canarinho de 58 ou os asseclas de Orange de 74? E eu digo, não, não. Nem um São Cristóvão de 1919 surgiu neste último dia. Mais uma vez, contudo, o futebol mostrou sua magnanimidade, à qual me curvo.

Quando a Irlanda vencia uma descarada, horrenda, trágica, medonha, e por que não dizer?, apoplética França, uma França que envergonharia o mais colaboracionista dos ladrilhos de Vichy, eu pensava: algo de interessante pode surgir daí. A Irlanda é um time que espelha o país: resistente, esquisito e com um futebol rígido. É um time de luta- o que pode significar um jogo ridículo, seguido de um momento mágico de superação. E esse Eire, tão dúplice, encurralou os comandados (ou assim diz a lenda) de Domenech, de uma forma cabal. Não conseguiram o 2 a 0 e tiveram sua resposta da pior forma: numa condução circense, Henry levou a bola aos pés de seu compatriota e causou mais um episódio constrangedor na história do futebol: O time maior roubando o menor, com uma indignidade de arena.

Ali, pensei: O futebol acabou. E fui dar andamento a algum afazer, que redundou em assistir (ou tentar fazê-lo) o embate entre Obina e Maurício, digo, entre Palmeiras e Grêmio, ao mesmo tempo em que Cerro Porteño e Fluminense digladiavam-se por uma vaga na final da Sul-Americana.

A chatice do primeiro jogo deixou-me no Maracanã (se o narrador da Globo não vai ao estádio, na maioria das vezes, por que eu não me sentiria lá?), onde o Fluminense perdia, mas lutava para sufocar o time dos jogadores de pedras de Assunção.

Dos lances, ataques e contra-ataques, todos já sabem, não interessa muito. O que importa são os episódios gregos de  então. Obina e Maurício trocaram sopapos, dignos de enciclopédia. Um deu socos de jogador de futebol, socos no ar, enquanto o outro deu socos de rinha de galo, socos do mais puro acarajé. Desta batalha partiu o maior destempero: o afastamento dos jogadores do grupo palmeirense, de imediato. Ora, todos sabemos que a diretoria alviverde jogou para a torcida, num momento do mais puro desespero e da mais pura indecisão, motivada pela dúvida acerca do que fazer diante da perda de um título imperdível? (Ainda volto à impossibilidade que o Palmeiras se colocou neste 2009).

E a virada do Fluminense foi épica, fabulosa, magistral, digna de registro nos anais do Congresso, fosse aquela casa mais do que o que é.  A vontade com que o tricolor carioca se atira em campo espelha o futebol no seu momento mais sublime, a despeito de presidentes insanos, diretorias confusas, patrocinadores mandões e contusões inexplicadas. É o futebol superando a lógica, é o futebol superando o pessimismo.

PS:  O Fluminense não venceu nada, ainda corre um bom risco de ser rebaixado, blá, blá, blá. Não elogiar um momento por isso é a tragédia do suposto racionalismo futebolístico, parente do chatismo.

Um grupo de amigos de Faro, a que se juntou a associação Faro 1540, pretende levar a efeito no próximo dia 12 de Dezembro (Sábado), uma colheita de sangue de forma a contribuir para reposição dos seus stocks nos Hospitais e permitir que através deste acto se possam salvar vidas humanas.

Füssli

Divaricai la distanza

valicai di notte

le oscure nitide regioni del sangue

corsi tutti i suoi labirinti

per slegare la passione dai battiti

imparai     la precisa    cesura della parola

e smisi di balbettare     davanti alla tua figura

i n t r a g u a r d a b i l e.

Guarii di silenzio

ascoltando il lieve fruscio dei tuoi respiri

come acqua   che si disfa in aria     e

rivoltai   i pianeti    dei tuoi occhi

per vedere cosa celavi

persino a te stesso

lessi l’origine       in una stretta

ancora ci avvicina

senza che noi

nascondendoci a noi stessi

si possa credere

di lasciarsi

allontanarsi da quel buio comune e vasto

casa    meta     e oblio

di una continua    mutua    vigilia      senza fine.

O tratamento de uma paciente do Hospital Ofir Loyola virou alvo de decisão judicial. Desta vez, foi o hospital quem entrou com uma ação cautelar para garantir uma transfusão de sangue à paciente, portadora de doença grave e com quadro hemorrágico. Testemunha de Jeová, ela se recusou a receber o tratamento. O hospital perdeu. O juiz Marco Antônio Castelo Branco, da 2ª Vara de Fazenda de Belém, julgou improcedente o pedido.

A paciente solicitou “o devido respeito a sua vontade e autodeterminação”. O magistrado decidiu pela causa da paciente, base no princípio da inviolabilidade do direito à vida, a dignidade da pessoa humana e a inviolabilidade do direito de consciência e crença. A liminar antes concedida em favor do hospital foi revogada.

De acordo com os autos do processo, diante do quadro da paciente, que aponta para uma necessária transfusão de sangue, e da recusa da mesma em receber o procedimento como parte do tratamento, o hospital buscou uma determinação judicial visando resguardar-se de eventuais ações futuras pelo desrespeito à vontade da paciente.

Conforme o magistrado, “o direito à vida deve ser compreendido como direito à vida digna e este direito é uma lei fundamental positivada em nosso ordenamento. Uma das mais importantes leis da humanidade é a autodeterminação do ser humano”.

O juiz citou ainda o Código de Ética da Medicina, que autoriza a ação do médico em caso de iminente risco à vida do paciente, mas julgou improcedente o pedido do hospital ressaltando o parágrafo 5º da Constituição Federal, que assegura a inviolabilidade do direito à vida, garantindo, em seu inciso II, que “ninguém será obrigado a fazer ou deixar de fazer alguma coisa senão em virtude de lei”, demonstrando o magistrado que “não há lei que force a paciente a se submeter a hemotransfusão”.

Também fundamentou sua decisão no inciso VI do mesmo artigo 5º que aponta ser “inviolável a liberdade de consciência e de crença, sendo assegurado o livre exercício dos cultos religiosos e garantida, na forma da lei, a proteção aos locais de culto e a suas liturgias”. Dessa maneira, entende o magistrado, que a crença professada pelos Testemunhas de Jeová em nenhum momento prega qualquer doutrina que afronte a vida, que faça apologia ao suicídio, e que a recusa da paciente “tem origem em assentamento doutrinário, que, certo ou errado, falso ou verdadeiro, deve ser respeitado diante da demonstração cabal de que a paciente quer viver a ponto de procurar um hospital a fim de buscar tratamento que lhe permita continuar vivendo. Em vista do prontuário da paciente, não tenho dúvidas que a mesma procurou o hospital com o único intuito de buscar qualquer tratamento que lhe minimize a dor, excetuando o tratamento hemoterápico pela via da transfusão”.. Com informações da assessoria de imprensa do Tribunal de Justiça do Estado. (Diário do Pará)

Link original: http://www.diariodopara.com.br/noticiafullv2.php?idnot=68860

Alessandra Mussolini denuncia che su e-bay sono stati venduti, per 15mila euro, sangue e cervello di Benito Mussolini, resti dell’autopsia fatta dopo la sua morte. Brutta notizia, ma ancora più brutto il fatto che i possibili compratori sono tanti, tipo Gasparri, Borghezio, Cicchitto, Santanché… gente che pagherebbe oro per un pezzettino di cervello …