Photographed by Dario Φ ipofisi

from the set Bulbs

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Ricevo e volentieri posto. Da Niccolo Zaretti

Si racconta che prima di morire, il 21 giugno 1527, Niccolò Machiavelli abbia raccontato agli amici che gli restarono vicini fino all’ultimo di un suo sogno, che diventò poi celebre nei secoli come “il sogno di Machiavelli”.
Disse di aver visto in sogno una schiera di uomini, malvestiti, dall’aspetto misero e sofferente.
Chiese loro chi fossero e quelli gli risposero “siamo i santi e i beati; andiamo in paradiso”.
Vide poi una moltitudine di uomini di aspetto nobile e grave, vestiti con abiti solenni, che discutevano solennemente di importanti problemi politici.
Riconobbe fra di essi i grandi filosofi e storici dell’antichità che avevano scritto opere fondamentali sulla politica e sugli stati, fra i quali Platone, Plutarco e Tacito.
Chiese anche a loro chi fossero e dove andassero.
“Siamo i dannati dell’Inferno”, gli risposero.
Terminato il racconto spiegò agli amici che preferiva di gran lunga andarsene all’inferno per ragionare di politica con i grandi uomini dell’antichità piuttosto che in paradiso a morire di noia con i beati e i santi.

“Too many words” è il titolo della personale di Chris Rain, 25enne romano, presso Sinergy Art Studio in via di Porta Labicana 27, nel quartiere San Lorenzo a Roma.

La mostra, curata da Flavia Montecchi e Dora Coscarelli e visitabile fino all’8 dicembre, getta uno sguardo sul lavoro di Chris Rain che, attraverso la sovrapposizione di più negativi, crea nelle sue fotografie situazioni improbabili abitate da donne e animali, creature immaginarie calate in contesti surreali che durano il tempo di uno scatto per poi svanire, come i sogni che finiscono al mattino.

Sono cupe e vagamente angosciose le foto di Chris Rain, tutte analogiche e in bianco/nero, pensate con attenzione e rese in maniera tale da far sembrare tutto assurdamente possibile, così da provocare un cortocircuito nella nostra percezione dell’immagine e della sua realtà irreale.

Le grandi notti d’ estate
che nulla muove oltre il chiaro
filtro dei baci, il tuo volto
un sogno nelle mie mani.

Lontana come i tuoi occhi
tu sei venuta dal mare
dal vento che pare l’ anima.

E baci perdutamente
sino a che l’ arida bocca
come la notte è dischiusa
portata via dal suo soffio.

Tu vivi allora, tu vivi
il sogno ch’ esisti è vero.
Da quanto t’ ho cercata.

Ti stringo per dirti che i sogni
son belli come il tuo volto,
lontani come i tuoi occhi.

Su “Internazionale” ho trovato questo.

Compito a casa.
Pensate al vostro sogno più grande.
E ai tre passi che vi mancano per raggiungerlo.

Ero in una stanza buia. Una voce mi diceva che dovevo smettere di essere quello che ero.

Solo quella voce, di cui non distinguevo le parole. Non sapevo che lingua fosse. Ma sapevo che continuava a dirmi di smettere di essere quello che ero.

I stood in a dim room. A voice was telling me I had to quit being what I was.

That voice alone, of which I could not discern the words. I didn’t know what language that was. Yet I knew it continued telling me I had to quit being what I was.

Ero ancora giovane. Eppure non ero ancora nato.

Non ero ancora  nato, quando Gozzano sognava, pazzo, la verità di sogno della sua Utopia. E intanto ero ancora troppo giovane per capire i versi di Francesco che prendeva a prestito Gozzano per cantare il nostro sogno. Sognavamo.

I versi di Guccini si intrecciano con quelli di Gozzano.  L’età dell’adolescenza s’incrocia con quella degli studi liceali. L’età età della incoscienza s’intralcia con quella della presa di coscienza.

Nel 1971  avevo 12  anni. Troppo pochi per una coscienza che guardasse all’Utopia come ad una metà,  reale o irreale, dipende solo dalla capacità di sognare o dall’incapacità di sopportare l’illusione del sogno.

Mi resi conto dell’importanza dell’Utopia solo più tardi. Crescendo. Tra una lezione di filosofia ed una canzone di Francesco. Guccini.  In quei giorni, quando a scuola avevo finalmente le lezioni di filosofia, ormai, raggiungevo i 16 anni.

Era il 1975.  Erano anni che duravano un’eternità. Erano anni che non tornano più. In quegli anni cambiava il mondo, mentre, dentro e fuori cambiavo io, per primo. Cercavo di diventare uomo. Di essere. Cosa avevo dentro, allora?

Era il 1975, allora. Dentro e fuori c’era un mondo che cresceva, si agitava, si contorceva, come i rami di un ulivo costretto a stare dentro una gabbia. Erano gli anni in cui si inseguivano i sogni, le utopie.

I sogni, le utopie. I sogni, le utopie di un’intera nazione, di un popolo. Oltre che di un piccolo ragazzo che voleva diventare un uomo. Parlavamo, allora. Discutevamo. Non c’era una sola verità. Non c’era.

La verità. Non c’era una verità. La dovevamo misurare. Dovevo essere io stesso la misura della mia verità. Dovevamo costruire tutti insieme la Verità. Una verità nella quale stare tutti, comodi. Nella quale viaggiare veloci.

Era una macchina, un aereo supersonico, una capsula spaziale, il mezzo che ci spingeva verso quel sogno. Verso l’Utopia. Verso la Verità. Avevo fretta. Una fretta giustificata. La stessa fretta di un pazzo.

Avevo fretta. E non ero il solo. Ero pazzo. E non ero solo.  Volevamo raggiungere la verità, il sogno l’utopia. Esistevamo per questo. Sbagliavamo per questo. Peccavamo per questo. Morivamo per questo.

Morivamo dannati. Come Jim Morrison. Come Jimy Hendrix. Come Janis Joplin. Eravamo dannati. Pazzi. dannati. E disperati. Come Allen Ginsberg. Come Bob Dylan. Come Joan Baez. Eravamo pazzi. Come Syd Barret.

Morivamo pazzi e dannati. Morivamo e diventavamo grandi, nel frattempo. Diventavamo adulti. Ci piaceva parlare. Discutere. Mettere tutto sottosopra. Niente era vero. Noi dovevamo misurare a grandi passi il mondo della verità.

Gozzano impallidiva,  a vederci così, coi capelli arruffati dei ragazzi lentigginosi. Impallidiva, ma era felice di camminare al nostro fianco. Camminavamo, compatti. Marciavamo, nelle piazze. E urlavamo. Pazzi. Di gioia.

Marciavamo e riempivamo le piazze. Urlavamo. Come un’onda inarrestabile conquistavamo lo spazio che avevamo davanti. Uno spazio immenso. Senza limiti. E avevamo al fianco poeti e filosofi. Pazzi di gioia. Cantavamo. Felici.

Tutti insieme. Tutto il mondo era nostro. Tutto il futuro era squadernato davanti a noi. Era tutto nostro. Avevamo 12 anni. Nel 1971. Avevamo il vento nelle ali. Volavamo alto. L’Utopia era la nostra meta. La nostra verità.

Sognare.
A volte il tempo è poco, a volte troppo.
A volte proviamo a sognare, ma non ne siamo in grado.
A volte pensiamo parole e veniamo raggiunti dai sogni, così, all’improvviso.

Per alcuni, sognare è un gioco. Per altri una condanna.

Per me il sogno è la realtà.

Vivo con intensità, assorbo emozioni, guardo oltre, mio malgrado. Osservo. Respiro. Afferro con avidità la vita. E di essa gusto ciò che altri non vedono. Il chiarore di un cielo appena liberatosi dalle nuvole. La tenue luce di un tramonto, che per occhi inesperti ha già raggiunto il suo termine.
Mi inebrio, gioisco, addirittura accelero i battiti cardiaci, osservando il sorriso di un bimbo.

Sognare. Per chi scrive, il sogno è necessità. Per molti una liberazione.

Chi sono io per decidere cosa sarà per me? lascio che la vita scorra, lascio che le urla si esauriscano, mi osservo, particolari, dettagli.

In un’osteria, pochi giorni fa, mi sono sentita perfettamente al centro del mio mondo. Le persone intorno erano quelle giuste. L’ambiente era quello che doveva essere. Le risate erano finalmente cristalline. E pulite. E gonfie. E lacrimose.

Avete mai riso così tanto e così di gusto da cominciare a piangere rimanendo senza fiato? ecco. C’è qualcosa di più bello di una risata come questa?

Si rimane sospesi nel tempo, e si desidera di non riatterrare mai più.

Bologna 26 novembre alle ore 21 Teatro Dehon Via Libia, 59 la Compagnia Alfa Prosa di Torino, presenta “Sogno di una notte di mezza estate” di William Shakespeare. Regia di Augusto Grilli. Nello spettacolo vengono usate tecniche miste di prosa e teatro di figura. Gli attori in carne ed ossa saranno affiancati dalle marionette che rappresenteranno i personaggi “magici” della commedia.
Sogno di una notte di mezza estate (1597), è una commedia in cinque atti composta intorno al 1595. In uno scenario di fate e di sogni, le storie e i destini degli uomini si mescolano a quelle degli elfi e dei folletti e trasportano il lettore in un mondo sospeso tra l’assurdo, la realtà ed una nota comica sempre presente in questa commedia. La vicenda si svolge in una immaginaria Atene, durante i preparativi delle nozze del Duca Teseo con Ippolita, regina delle Amazzoni. Oberon, re delle fate, e Puck, il folletto al suo servizio, si divertono ad intrecciare nella foresta, con incantesimi, passioni tra due coppie di innamorati, Ermia e Lisandro ed Elena e Demetrio, coinvolgendo in questa confusione amorosa anche Titania, sposa di Oberon, e il rozzo tessitore Bottom. La trama di equivoci, litigi e confusioni amorose, si scoglie quando Oberon dissipa tutti gli incanti e gli innamorati, benedetti da Teseo, convolano a giuste nozze.  L’opera trova la sua originalità proprio nel carattere composito e nella sapienza con cui in essa sono fusi i tre mondi rappresentati: quello delle fate, degli uomini artigiani e della tradizione cortese. Prezzo: Intero: 15 Euro Ridotti: 10 Euro (sogno)

Entro nel Tempio e ti vedo:  seduto sulla pietra di granito rosso , incappucciato dentro un mantello color sabbia, mi aspetti.

Mi tendi la mano accennandomi di avvicinarmi.

Mi avvicino con fiducia cercando i tuoi occhi e il tuo volto che non si rivela ai miei.

Nessun volto , nessun lineamento dentro al saio di corda, solo un vuoto

ma intuisco in cuor mio che sei tu, poiché un caldo tepore

raggiunge il mio cuore quando  prendi le mie mani tra le tue.

Sussurri parole incomprensibili al mio orecchio

ma chiare  e riconoscibili al mio spirito

poi il sigillo, il marchio : fiore di pietra rossa, affiora sul mio fianco sinistro

e lo accetto, non mi difendo da una mano cara che non mi potrà mai colpire.

Di là esiste un seguito, invisibile come vento e concreto come un fiore di pietra rossa appena sbocciato.

Lentissime le foglie

e il volto dipinto di rosa

che guarda attraverso

la porta di cartone della fabbrica dismessa.

Sotto l’altare è autunno,

la ciminiera è moschea cattolica:

santo spirito

ti contorci nel piombo,

sei un carciofo marrone

offerto in dono ai “creatori di dei”.

Città baciate la notte prima

e città reali di metallo dismesso

confuse nel volto dipinto di rosa

che guarda attraverso

lentissime foglie

ancora.

Non può sembrare così strano

amare la cruda padella sporca

se non coincidono i luoghi

e le zampe non sono trasparenti -

né leggere né adatte

a osservare la cima,

oltre la croce -

Sogni -

Destini incrociati di bimbe meccaniche

e uomini sui marciapiedi

a vendere tesori

di disperazione:

incroci italiani marini

fenomeni salati agrodolci

la stessa ripetizione del grillo vanitoso

i baci saltati in padella

giallognoli,

quasi autunnali.

Ideali amate voci
di coloro che sono morti o come i morti
sono per noi perduti.

A volte ci parlano in sogno
a volte esse vibrano dentro.

E con il suono, per un istante l’eco fa ritorno
della prima poesia di nostra vita
come lontana nella notte una musica che dilegua.

KONSTANTINOS KAVAFIS

Nonostante tutto oltre lo scandalo

Città bollente attraversata mani in tasca

Motivetto tra i denti

Rotti e fischianti

321 cambiacanale

Rosso tramonto nonostante tutto

Cartilagine eternit cancro e fragole

Sul letto rannicchiati ci proviamo,

fumiamo noi stessi

mescole veloci da inghiottire

occhio-bottone scucito

non hai visto passare nessuno

riluttante insetto-poeta

diamoci del Tu, piccola lettera A

lettere piene d’A

crolla la pioggia

e pezzi di dio

vengono venduti al mercato tra i pesci

occhio-pesce intelligente

incontri forzati tra squame

Su un’isola lo strazio,

e dentro un piccolo vaso da notte

una poltiglia di stelle malate.

(foto ©2009 *coldasylum)

E il modo in cui la Germania dell’Ovest si precipitò a impossessarsi di quel relitto che era il suo vicino dell’Est parve quasi un gesto di crudeltà.Eppure, il 1989 fu un anno fantastico (tranne che in Cina, dove le aspirazioni democratiche venivano soffocate nel sangue).

I disastri economici degli ultimi anni sembrano confermare il monito che Mikhail Gorbaciov ha lanciato nel ventesimo anniversario del 1989: «Anche il capitalismo occidentale, ormai privato del vecchio nemico e immaginandosi vincitore indiscusso e incarnazione del progresso globale, rischia di condurre la società occidentale verso l’ennesimo vicolo cieco della storia».Dalla prospettiva odierna, si direbbe che i liberali, nel senso americano e «progressista» del termine, potrebbero risultare i perdenti del 1989.

Ma l’esasperazione del libero mercato ha scalzato il ruolo dello Stato nella costruzione di una società migliore, più giusta e più equa.Mentre i neo-liberali avanzavano baldanzosi sfrondando e abbattendo le vecchie strutture dei socialdemocratici, la sinistra sprecava le sue energie discettando di politiche culturali, di «identità» e di multiculturalismo ideologico.

Non sorprende pertanto che un internazionalista di sinistra, come il ministro degli Esteri francese Bernard Kouchner, abbia trovato rifugio per il suo idealismo nel governo conservatore di Nicolas Sarkozy.Per la prima volta dall’epoca di Kennedy, gli Stati Uniti sono una delle poche democrazie liberali al mondo guidate da un governo di centrosinistra.

Fonte:

http://www.corriere.it/cultura/09_novembre_10/ian_buruma_il_muro_e_il_sogno_di_un_era_liberale_che_ancora_non_e_cominciata_d54a5e70-cdd1-11de-9a32-00144f02aabc.shtml

Oggi ho aperto gli occhi

Nella mattina verde tra palazzi di legno

E avevo la bocca piena di terra.

Anche tu, lo so,

ne hai sentito il sapore.

(foto: ©2009 *Q-tipper)

Kinita e Flavio Zago

La carta di queste perle è tratta da una riproduzione tratta da I Maestri del colore, del quadro “Il sogno” di Henri Rousseau (Laval 1844 – Parigi 1910) , che si può ammirare al  MOMA di New York (The Museum of Modern Art, www.moma.org)
Le altre perle sono in rame e pietra sanguigna africana naturale (Bloodstone)

Lunghezza collana 147 cm

Lunghezza orecchini 8,5 cm

Oggi pubblico il sesto scambio di questo splendido carteggio tra Carmelo Musumeci e il professore di filosofia Giuseppe Ferraro. Andate a rileggervi tutti gli altri precedenti cinque scambi. Questo lungo dialogo, che ogni volta abita i singoli scambi, ma è allo stesso tempo il flusso che tutti li comprende e li trascende, c riporta sempre alla ricchezza di quello che può essere lo scambio umano. Nell’incondizionata apertura rivelazioni di vulnerabile forza. E forse esagero nelle parole.. ma vi è inondazione di violenza verbale intorno a noi. Ho visto programmi televisivi inferno con cani rabbiosi prostituirsi in deliri di demagogia. La parola violentata e a violentare.  Ma anche la chiusura spiatata dentro falsi sorrisi e parole sonnifero. Persone come il professare Ferraro sono come il Pifferaio Magico della favola.. in un certo senso mandano via i topi dall città.. e llo stesso tempo ci spingono a “uscire da noi” per “rientrare in noi”. E va oltre lo stesso merito. Già la filigrana e l’ordito. Già l’approccio e l’accostrarsi, il preparare il terreno. Quando sentiamo parlare non vediamo quasi più le ali. Parole di piccolo cabotaggio, schermate polemiche. Le parole ammorbano come  acque limacciose che ci impantanano nella mediocrità diffusa che sembra essere il mantra del nostro tempo.

Ma le parole devono essere uno scarto, ancora più dentro e ancora più lontano dalla gestione del vivere. Appartenerti tanto da trascenderti. Stupirti tanto da essere un Ritorno. Parlarti così intensamente da essere inaspettate. Rivelarti proprio nel momento in cui ti destabilizzano. Picconare pareti, aprire varchi, accendere.
Aspettati l’Inaspettato… dicevano i saggi taoisti.  Il professor Ferraro direbbe forse.. “ricostruisci il legame che ti riporta alla conoscenza di te stesso”. Dove tu e gli altri siete inscindibili.
Tornando al concreto, ci sono riflessioni sui figli (e i rapporti con i genitori) e sulla pena nelle parole di Ferraro che leggerete, che valgono mille fregnacce televisive con psicoesperti e mille tomi polverosi di diritto.

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Carmelo       Martedì 25 agosto 2009

Caro Giuseppe,
questa sera sarò breve, l’aria è più fresca forse riuscirò a dormire. Oggi a parte la tua e-mail ho ricevuto due lettere impegnative sulla mia “Posta Diretta” (del sito www.informacarcere.it ) in particolar modo mi ha colpito quella di mio figlio che non mi aspettavo. Lui è molto più chiuso che mia figlia e per comunicare con me usa più i suoi silenzi che le parole. Credo che i miei due figli mi facciano spesso da genitore, forse per dimostrarmi quanto gli sono mancato. Chissà perchè ti sto parlando di loro, forse perchè voglio andare a letto e pensarli. E’ un mio trucco, un ergastolano s’inventa mille cose per non impazzire, quando mi addormento e penso a una persona cara ho più probabilità di sognarla. Sai! Funziona! L’energia dell’amore è come Dio: non si vede, non ci si crede, ma fa bene. Le tue lettere sono veramente molto belle, sono delle vere lezioni di filosofia e di vita. I tuoi concetti sono semplici, divulgativi, comprensibili, diretti, sinceri e veri. Alcune copie delle tue lettere le ho mandate a qualche compagno in qualche altro carcere e uno mi ha fatto sorridere perchè mi ha detto: “Ma perchè invece di fare il professore di filosofia non fa il presidente del Consiglio, il presidente della Corte Costituzionale, il Presidente della Repubblica?” E ha aggiunto che solo con uomini così le cose possono cambiare. Gli ho risposto che le cose possono cambiare solo da noi, prima bisogna cambiare noi stessi e poi il mondo che ci circonda. Adesso ti lascio perchè sono felice e quando sono felice, non ho bisogno di scrivere.
Chissà se un giorno t’incontrerò? Un caro abbraccio.

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Un caro abbraccio, Carmelo. Comincio con le tue parole di saluto, un caro abbraccio. Continuo dicendoti grazie. Il pensiero dei tuoi figli. Dolcissimo. I maschi, poi, i figli maschi, parlano con il silenzio al padre. Parlano dentro. Fanno della sua voce la loro voce interiore, raddoppiandola nella propria. Abbiamo fatto tutti così, anche tu. Con il padre si parla dentro se stessi. Lo si ascolta. Con sofferenza. Con disapprovazione. Con ripensamento. Il padre dice al figlio le cose che il figlio già sa di dover fare o di aver sbagliato a fare. Il figlio parla al padre imitandolo senza darglielo a vedere. Gli parla quando non c’è. Gli parla quando gli manca. Ne ascolta i gesti, non soltanto le parole. Gli ritornano. Le parole del padre sono ritornanti. Anche quando sbattevi quel giorno la porta le sentivi rintronarti le orecchie dell’animo. Il padre è la Legge. Infranta o rispettata. La madre è l’innocenza davanti alla Legge. Il padre è la colpa.
Un figlio che scrive al padre è così importante. Tu dici che quasi ti senti accudire in un’inversione di ruoli. E’ così. C’è da dire che anche i nostri padri erano figli anche prima che si pensasse di accudirli come figli. Il fatto è che proprio perché uomini siamo figli. E la parola “figlio” mi piace pensarla come dal greco “filia”, intendendone il significato come ciò che si ha caro e a cui si è legati. I figli sono ciò che si ha di più caro ed essere figlio è anche salvaguardare la vita. Lo sappiamo. La vita la sentiamo attraverso il figlio. La sentiamo così com’è. Fragile. Bisogna averne cura. Fiera, bisogna sostenerla. Trattenerla, frenarla, liberarla. Fare il padre è difficile. E tu lo fai dalla condizione più difficile. Ricorda solo che sei sempre, costantemente, presente nella vita quotidiana di tuo figlio anche stando distante. Non lontano. Distante. Si può essere lontani anche stando contigui, nello stesso luogo. SI è vicini anche se distanti.
I figli ci insegnano il bene che non abbiamo capito da figli, ma che sapevano. Lo riconosciamo. Un padre deve sempre trasmettere ad un figlio quello che sapeva e non faceva. Il rischio è sempre quello di pensare il figlio a propria immagine. Dobbiamo essere in grado di aver cura del sogno del figlio e non pensare che il figlio debba essere il sogno del padre. Diverso il modo di intendere il Bene da parte della madre e da parte del padre. Per la madre il Bene è che il figlio stia bene nelle cose che fa. Per il padre è che il figlio faccia bene le cose. Per la madre è la condizione presente, la premura. Per il padre è il futuro, la preoccupazione.
Perdonami questa intrusione in forma di inutile considerazione.
Ti ringrazio di avermi salutato con il pensiero dei tuoi figli. Ci incontreremo, così come ci siamo conosciuti. Avrai tanto affetto. Hai tanti amici. Mi fai pensare al testo di Calderon de la Barca, La vita è sogno. C’è un passaggio in cui il personaggio del dramma, tenuto per tutta la giovinezza in prigione, dice di voler fare bene. Era stato prima liberato e poi di nuovo imprigionato. Era il figlio del re. Il successore al trono. Il re temeva di morire di sua mano. Nell’immaginario il figlio spodesta il padre. Quando per circostanze di necessità libera il figlio dalla prigione, il giovane si comporta con violenza, con sopraffazione. Viene di nuovo imprigionato e poi un’altra volta ancora, in seguito, liberato. Il suo comportamento è però diverso. E’ buono con tutti. E’ sovrano quanto prima era schiavo. Tutta la vita è sogno. Si legge nel testo. Sigismondo è il nome del giovane. Dice a un certo punto, quando è mite e buono con tutti, dice che se è un sogno di non svegliarlo, perché almeno così agendo da sovrano in quel modo se non è un sogno sarà un bene e se invece sarà stato ancora un sogno avrà tanti amici che staranno intorno a me al suo risveglio.
Ho letto anche quanto hai scritti a Giuseppe della comunità di Giovanni XXII. Sono assolutamente d’accordo con te. Pentirsi è offrirsi alla pena. Per questo tu sei già pentito nel modo più autentico di chi sta scontando la pena con consapevolezza offrendosi allo Stato. Evidentemente c’è uno stravolgimento della parola “pentito”. Potrei dire che “pentito” non è chi si pente, offrendosi alla pena, ma chi infligge ad altri la pena sottraendosi alla propria. “Pentitismo” è piuttosto uno scambio giuridico. “Pentito” ha assunto così un doppio significato. Non voglio insistere su questo. Resta che è una vita di scambio. Né voglio dilungarmi su questo punto. Voglio solo rifermi all’urgenza della confessione. Non è il pentimento. Assolutamente. Se il pentimento si pone in un contesto di scambio, la confessione si pone in un contesto di assoluzione, di fiducia, di relazione. Di amicizia. Di giustizia. Ci si confessa all’amico. Ci si confessa a dio. Alla confessione segue l’assoluzione. Un processo di assoluzione per il quale ci si offre alla pena. E qui torno su un punto di sempre. La pena deve essere un diritto di chi confessa alla società e allo stato la sua azione per assolvere di restituzione ai legami della città, del paese. Una doppia restituzione. Da parte e dall’altra, che impegna la persona e lo stato. E’ difficile. Non si capisce facilmente questo ragionare. E’ però l’unica via. Stringo la sua intelligibilità in un esempio che può apparire paradossale: non occorrono le pene alternative. Occorre che la pena sia progressiva. Segua un percorso. Non è giusto tenere recluso chi ha diritto alla pena, ma è giusto dare le condizioni per un percorso di lavoro su se stesso. Di studio. Di ripensamento di sé, dei propri rapporti. Allora è chiaro che tu chiedi giustamente “quando finisce la pena”, chiedendo anche del fine della pena. Come la fine della pena si debba rapportare al suo fine, alla sua finalità di essere un diritto di percorso per arrivare a se stessi. E tu ci sei già da tanto tempo, riconosco.
Mi sono chiesto tante volte perché i filosofi insistessero sulla “conoscenza di sé” e sulla “cura di se stesso”, mi rispondo adesso che bisogna avere cura di sé per poter avere cura degli altri e vivere in una legalità fatta di legami, non di interessi, ma di legami di tutti. Si può essere felici per il proprio bene, ma quando il proprio bene coincide con il bene comune allora si comprende che solo questa è la felicità. Avere cura di sé è avere cura della vita che si è e che altri sono nelle forme più diverse in cui ognuno ha la propria vita. Allora il proprio mondo e il mondo comune coincidono. Sarà un sogno anche questo? No. Tutto questo è etica. E se un sogno, sarà da comportarsi come diceva il Sigismondo di Calderon de la Barca.
Ti abbraccio caramente
Giuseppe