Entro en el taxi apresurada. Semáforo rojo. Naranja. Tras la ventanilla, la calle atravesada de neones. Alejandro. Siempre que hablamos me parece que falta algo. No puedo creer que te guste el Art decó. Mi afición solitaria. Veo la calle empastada en negro. Un cuadro de Rodchenko. ¿Has visto la exposición de Vanguardias rusas? Podíamos ir el sábado y tomar algo. Ahora tendrás más tiempo. Lo peor son los niños. Yo no tuve ni eso.

Recorro la ciudad ahogada en hierros y tablas. ¿Qué tal en la editorial de Lola ? Amigas tantos años y ahora tu jefa. Una pena que tengais que viajar tanto. ¿De verdad contarías conmigo para el catálogo? Paso las horas escribiendo. Líneas, sonidos y acentos. Lenguaje despojado de sentimientos. Hemos roto con el pasado porque ya no creemos en él, porque sus premisas son inaceptables, y crearemos unas nuevas. (Popova 1920-21).   

Luces y sombras tras el cristal.Viaje a ninguna parte. Nadie me espera. Abro el móvil con dedos torpes y lentos. Alejandro, me ha dicho Lola que te estás separando. Llámame cuando vuelvas y comemos. Nueva York, templos de bronce y plata. El Guggenheim celebrando mis cincuenta años. Oscuridad. Una sucesión de portales anónimos. Dos focos  me ciegan como soles de otra galaxia.

Alejandro, qué sorpresa. ¿Te apetece tomar algo ? Es bastante fácil. Sólo tienes que coger el teléfono y llamarme. Y si no, no me mires de esa forma. Ni sonrías tanto. Aunque está lo de la edad. ¿Y el regalo? Un libro joya. Lo está promocionando, se lo regala a todos. La próxima vez te doy algo. ¿Qué prefieres un beso o un abrazo?  Un abrazo claro. Un beso. Me acerco y rozo su mejilla con los labios. Alejandro.

Un rostro me observa desde otra ventanilla. Más que un rostro, el negativo de una máscara. ¿Seré yo otro fantasma? Resguardo los ojos entre cuadros de la falda. Como cuando me has mirado. Demasiado tiempo, demasiado intenso. Me precipito a la seguridad de un taxi blanco. ¿Por qué salgo corriendo? Me duele alejarme y abandonarme al silencio. Alejandro. Me encanta hablar contigo. Me hace sentir viva. Hace tanto que no siento.

Composición nº 56 de Rodchenko ca.1918

Rodchenko y Popova. Definiendo el constructivismo. Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía. Hasta el 11 de enero de 2.010

“Veo a ese hombre volver a bajar con paso lento pero uniforme hacia el tormento cuyo fin no conocerá. Esta hora que es como una respiración y que vuelve tan seguramente como su desdicha, es la hora de la conciencia. En cada uno de los instantes en que abandona las cimas y se hunde poco a poco en las guaridas de los dioses, es superior a su destino. Es más fuerte que su roca. Si este mito es trágico, lo es porque su protagonista tiene conciencia.” Camus, Albert. El mito de Sísifo.

Se sabe: “lo que mata es la lucidez”. El precio de la conciencia nos parece, por momentos, demasiado alto: “La inmensa angustia es demasiado pesada para poderla sobrellevar. Son nuestras noches de Getsemaní”. Claro.

Camus ve en la cima una meta y, en el descenso, la hora de la conciencia. Yo lo veo al revés: es en el momento del ascenso, la roca al hombro, a cada paso, el cuerpo entero tenso como una lanza: allí está el recorrido de la verdad revelada. El esfuerzo por extraer la roca del fondo oscuro y colocarla allá arriba, donde se vea claramente, donde está la luz. Luego vuelve a caer, vuelve a su lugar original por la inercia de las cosas, pero ahora vuelve sin esfuerzo, y vuelve y “juzgo que todo está bien”, decimos, mientras bajamos la montaña para recoger otra roca, que al fin de cuentas es siempre la misma.

El descenso es la aceptación; la subida, la resistencia. Camus ve en la cima una meta, pero yo no veo tal cosa: veo un ciclo de ascenso y descenso, como la marea y como la conciencia misma. Camus asigna un sinsentido al subir y un sentido al bajar, pero pierde de vista la dialéctica del asunto: en el movimiento mismo está ese “ligero giro” que otorga sentido, que construye la fórmula de la victoria absurda. El recorrido nunca es el mismo, la roca no es la misma, Sísifo no es el mismo. En cada paso, en cada tramo del perenne camino, sus huellas van quedando, el surco se va grabando sobre la montaña, la roca se va erosionando bajo el influjo de la resistencia y el esfuerzo. Y también se va regenerando, recreando, cada vez que toca fondo y se amalgama con la tierra que hay allí abajo.

Donde Camus ve un destino hecho y deshecho por el hombre, “un asunto humano, que debe ser arreglado entre los hombres”, yo veo un destino impuesto por fuerzas que son superiores al hombre. Veamos: Sísifo, un rebelde que se cagó en la Muerte y en Hades y en los demás dioses, ¿no se hubiese cagado también en ese mandato, de haber podido?

Existen fuerzas superiores al ser humano, y el error de éste consiste en elegirlas como contrincantes, en medirse con ellas, en desafiarlas. La lucha no es contra el Universo, estúpido, es con uno mismo, nos dice Sísifo. Es ir y reconocer esa roca, y decir “esta es mi roca”, y calzarla al hombro, y subir paso a paso por esa montaña, y decir “esta es mi montaña y estos son mis pasos”. Y luego colocar la roca en la cima y observarla bien, en esos instantes hermosos en que se balancea allí arriba, y luego dejarla caer, y seguirla.

¿De dónde viene el sufrimiento? Repito, no proviene de la lucha desigual contra el Universo: ni contra los dioses ni contra la roca ni contra la montaña. El universo es lo que es. El sufrimiento no viene de allí, ni del interior de nosotros mismos: el sufrimiento se origina en la lucidez vuelta hacia los vínculos: “en el universo vuelto de pronto a su silencio se alzan las mil vocecitas maravillosas de la tierra”.

Sísifo sufre de soledad, la soledad de la lucidez exquisita y acuciante, la lucidez inscripta en su cuerpo, la soledad del “que sabe que la noche no tiene fin, está siempre en marcha”.

Veo un Sísifo que sufre y se regocija –tal es el ciclo de la lucidez– porque no existe un ser, ni en el Olimpo ni en la Tierra ni en el Hades, que iguale su propio esfuerzo. Ese es su heroísmo, esa su victoria absurda.

Platicándole a la soledad
acompaño mi desvelo
y me arrulla cada noche
llevándome muy cerca de la luna
sin saber con quien compartirla.
Pienso que soy el único en el centro de la tierra
pero no conozco la salida
inmóvil en profundo dolor
dentro de mi corazón.
Veo caer silenciosamente gotas de rocío
que mitigan mi dolor
contemplo tu rostro: pétalos de rosa
y esto calma mi amargura
y me llena de emoción.

Una nueva noche oscura, ¡qué estupidez! ¡todas las noches son oscuras!, no, más bien otra noche dura, noche de hundimiento profundo, de no poder llorar y de tener el alma por los suelos, medio arrastrada, medio partida, medio muerta.

En oscuridad

Una noche de recuerdos de aquellos que pasaron por mi vida y ya no están, una noche de perder el tiempo en pensar en lo que pudiera haber sido y no fue, en lo que debiera haber hecho y no hice, en lo que hice y me equivoqué, porque sí, yo sí me atrevo a decir públicamente que algunas cosas de mi vida las cambiaría, porque ahora sé de sus consecuencias, porque ahora conozco el dolor que tras de sí deja una herida siempre abierta, siempre sangrante, que huele a whisky y coca cola, a pastillas para dormir, a dolor de estómago y a diarrea, a desastre tras desastre, a revés tras revés.

Dicen que si persigues tus sueños, en la medida que los persigues se mide tu grandeza, pues yo los he perseguido toda mi vida, huyendo de aquello en lo que no creía e iniciando desde casi cero, vez tras vez mi vida y ahora veo que de grandeza ‘na de na’, ahora soy chiquitito, muy pequeñín, un pitufo arruinado que no puede sacar adelante lo que más quiere en la vida, que no puede, que no llego, que no me llega, que soy de un mundo subterráneo que dista miles de kilómetros de mi dorado Ítaca, de mi elevado y excelso monte del Olimpo.

Allá está mi dicha, siempre lejana pero casi alcanzable con la punta de los dedos hasta que un nuevo revés te mete la hostia más grande en el corazón dejándolo sangrando y muy mal herido.

Es una noche más, oscura como todas, de pensamientos confusos, de sentimientos heridos, de necesidades no saciadas, de melancolía, de recuerdos y de sueños, sobre todo de sueños. Un noche más, compañera de reflexiones e introspecciones, una noche más que ya me va anunciando, como todas las noches que en unas pocas horas llegará irremediablemente un nuevo día.

]]> http://juansahumerio.wordpress.com/2009/11/26/la-pureza-perdida/ Fri, 27 Nov 2009 03:55:42 +0000 Juan Sahumerio http://juansahumerio.wordpress.com/2009/11/26/la-pureza-perdida/

A diferencia de muchos, creo que existe tal cosa como la pureza. Todavía más, creo que la pureza es la expresión eterna de la perfección. En consecuencia creo que está sobre todo. No hay duda de que está sobre mí y de que está sobre ti, luego no hay duda de que está por sobre todo. Al mismo tiempo sostengo que la pureza se ha perdido aquí para siempre. Ha sido pervertida, violada, follada irreparablemente. Supe que la pureza hizo el amor en un hostal donde yo no estuve, sé que fue fotografiada y observo ahora cómo todos han comprado las fotografías. Cientos de personas lo ponen en su status en Facebook, lo comentan en Twitter, cientos y miles de adolescentes se masturban cada noche pensando en la pureza desnudada.

No pude ser yo aquel quien folló con la pureza. Yo no fui aquel a quien la pureza se entregó, una y otra vez hasta saciarse. Ella se entregó a otro mucho más bello que yo. Si bien la tenía mucho más pequeña que yo y besaba mucho peor que yo, era corpulento y más bello que yo. Sus chistes no eran tan buenos como los míos, sus insights eran patéticos puestos al lado de los míos, pero era muy guapo y podía decir te quiero con aplomo. Entonces la pureza lo eligió. Sonreía muy bien y esa sonrisa era admirada por todos, le permitía desempeñarse muy bien, era eficiente a lo largo de la ciudad, desde clases hasta fiestas, también en cocktailes, incluso en bares, era todavía mejor en restaurantes, en cuyas puertas se estacionaba en paralelo con facilidad aunque los espacios fueran enanos, donde ordenada con seguridad y, cuando el maître lo saludaba, ponía cara de abonado de la Feria del Señor de los Milagros.

La pureza hizo un cálculo estratégico: aquello era viable. La pureza fue luego seducida por ese cálculo. La pureza imaginó que tendrían muchas noches divertidas y que eso era lo que realmente quería y la haría feliz. No le pude negar que aquello fuera cierto. Ni siquiera lo puse en duda con seriedad. Así, no importó que yo la hubiera conocido antes. No importó tampoco que la hubiera amado más y por más tiempo y que la fuera a amar todavía. La pureza se entregó a otro, folló con él, lo besó entre el escroto y la ingle, lo quiso –se lo dijo–, fueron al cine, le presentó a sus amigos, a sus padres, a sus primas, a las primas de su mamá, a las primas segundas de su mamá, finalmente una noche él había olvidado los condones, estaban en Máncora, habían tomado vino y se fueron a la cama, él le dijo que se saldría antes de terminar, ella ya estaba mojada y le creyó (él lo creía también), por supuesto no lo logró: la llenó, la preñó, es una niña, viven en Chacarilla, no hubo matrimonio.

Luego este lugar ha quedado desprovisto de lo que antes llamábamos pureza. No hay de qué aferrarnos: sólo hay el constante dolor que nos causa y siempre causará la ausencia de la pureza, la irreversible transformación que esta sufrió hacia otra cosa que ya no es nuestra y que nunca jamás lo será ni podría serlo, pues aún si tuviésemos la posibilidad de recuperarla sólo podríamos recordar las infames fotografías de ella felándolo, mirarla de lado, nos ocasionaría horribles arcadas. No regurgitaríamos un líquido benigno: nuestro vómito sería la argamasa maldita del desamparo eterno, aquel homogéneo mal que ha causado las mayores desgracias de la humanidad, aquella argamasa de las que se constituyen todas las ideologías que han tratado de salvarnos.

Siempre hemos querido huir de este dolor. Hemos ensayado La Redención, La Gloria, La Plenitud y La Esperanza. Pero La Redención nos conduce inevitablemente a creer en los otros. Y La Gloria nos conduce fatalmente a destruir a los otros. La Plenitud, en cambio, nos conduce a olvidar a los otros. La Esperanza, quizás la peor de todas, nos conduce a querer a otros. Todas estas operaciones son abominables, implican básicos errores o presunciones irrisorias, no hacen salvo acabar en un inmenso agujero, han sido comunes fugas de esta soledad intrínseca que cargamos, ciertamente lo seguirán siendo, lo volverán a ser, aparecerán otros Mesías que volverán a publicitarlas con éxito, ya todos lo sabemos.

El constante dolor del mundo es irremediable. El desasosiego colma el corazón y el corazón se vuelve idiota o asesino, casi siempre idiota. La desesperanza infecta las orejas y las pone rojas y secas, alternativamente las pone también azules y susceptibles. La decepción inunda nuestras cavidades profanadas, las vuelve a profanar, nos induce orgasmos, nos enamora, nos hace mierda. El fracaso invade el aliento, estremece el alma, sacude el intestino, es evacuado por el ano mientras arde todavía. Las avenidas… lentamente van pasando las avenidas por nuestros ojos defenestrados. Todo lo que nos rodea está impregnado de una carencia: la ciudad es la concreción infinita de la carestía absoluta.

Toda habitación, Bloody Mary, ceremonia, sin razón, amor, fotografía, zapatilla, melodía, noche, cita en el doctor, beso, cena, playa, copa de vino, caminata, travestida por esta melancolía.

  Cierto es que sobre películas cada uno tiene su gusto y aunque nos guste un genero, puede que dentro del mismo haya películas que no nos gusten y en cambio le encanten a otros. También es cierto que el cine puede variar de un país a otro, de una cultura a otra, y de hecho así es, pero hay algo que nunca cambia, la capacidad de transmitir. Cuando alguien no transmite lo que se demanda del personaje esta claro que no ha logrado una gran interpretación, la prueba evidente de esta finalidad la tenemos en que todos los actores coinciden en señalar el teatro como el medio apropiado para representar y actuar, precisamente por su capacidad de transmitir y conectar con el público. Partiendo de esa base la perfección interpretativa, para mi, esta en creerte lo que ves, o sea que no seas capaz de imaginarte a ese actor interpretando otro papel. Pero el buen actor siempre te sorprende con otra gran interpretación y te vuelve a pasar lo mismo, no te lo imaginas en otro papel y así sucesivamente, sin ninguna duda estamos ante un gran transmisor de sentimientos.

 Ahora podría detallaros decenas de actores que para mi lo son y decenas de otros que dicen llamarse actores pero que para mi no lo son, también podría enumerar una gran lista de mis películas o géneros favoritos, pero no lo haré.

 En lugar de esto he preferido incluir un video, por primera vez, porque creo que “transmite” perfectamente lo que entiendo yo por un artista, en este caso no es cine pero es arte en estado puro y creo que merece la pena.

 Esta joven nacida en 1985 en Ucrania es un ejemplo de lo que el ser humano puede hacer con su talento en medio de una gran crisis. Ella perdió su negocio en un colapso crediticio y sin embargo, meses más tarde participó en el concurso Ukraine’s Got Talent (2009). Resultó ganadora en primer lugar con 125.000 dólares en su mano y su arte en la arena ya lleva en You Tube más de 7 millones de visitas. Aquí la se la ve construyendo una animación acerca de la vida en la Unión Soviética durante la Gran Guerra Patriótica contra el Tercer Reich en la Segunda Guerra Mundial.

Para creer en la esperanza

de nuevo…

Para conquistar una ilusion

Para sentirme libre

de las presiones del dia

Necesito de ti…

Para cerrar mis ojos
sin la soledad
y sentir un poco de paz
Necesito de ti…

Para ser feliz
a travez de cada tormenta
Para poder vivir
necesito de ti…

Para que el tiempo
no sea tan lento…
cuando necesite esperar
Necesito de ti…

Para guardar el silencio
y vivir el amanecer
sin la triztesa
Necesito de ti…

Para poder soñar
con alegria…
por el camino del tiempo
Necesito de ti…

porque tu eres mi Angel…

Apenas dos o tres cosas al alcance de mi mano. Algún libro, una taza de café, y la música perfecta, que sale de mi portatil. Muchos recuerdos. Muchas preguntas. Menos respuestas, todo… Una cama, donde caer rendido por las noches, algunos amigos distantes y una ventana amplia para hablar con mis fantasmas

Guillerma le dio un soplamocos con la mano siniestra a su amiga Forlana.
Se conocieron en un parque mientras yantaban tostadas con chile y limón. Tenían alrededor de veinte años, conversaron por casualidad y su primer tema fue el clima. El cielo era nublo aquella tarde. Nunca imaginaron que en un futuro Guillerma le daría un soplamocos con la mano siniestra a su amiga Forlana.

En otro sitio de la ciudad un perrito estaba solo. Sus amor partieron a un pueblo buscando una posibilidad de felicidad. No es que no fueran felices sino que ellos pensaban que no eran, pensaban mucho en eso, pensaban tanto que entraban constantemente en depresión. Tomaban píldoras para aliviarse pero resultaban ser un veneno cuyo único efecto era producirles una urgencia recurrente de mudarse, de tener relaciones sexuales, de gritarle a los hijoputas en la cara que su mierda no importaba una mierda.

Forlana estaba creciendo muy rápido, sus padres se angustiaban. Toda su vida había sido la típica mujer-anfibio de las telenovelas. Una cara bonita y muchas ganas de triunfar en la gran ciudad. Forlana se llamaba y nunca le gustó su nombre, pensaba que era de prostituta. Ella lo hacía todo de corazón y nunca nada for lana. Tenía sueños que se repetían uno tras otro cada noche, visitaba parques, tomaba fotografías, se enamoraba de los novios de sus amigas de los sueños y siempre terminaba comiendo tacos de charada cerca de su casa. Aunque su casa no era su casa, pues en los sueños su casa era la casa de los vecinos y la casa que en vigilia era suya era de alguien que nunca había visto. Forlana era algo feliz, vivía al nivel medio de felicidad de ese entonces.

Guillerma era una bala perdida, tan perdida que un día se encontró al perrito que estaba solo, le gustaban los perritos. Lo acarició y se sintió humana por primera vez, en contacto con la realidad, con otra especie. Tal vez eran de la misma especie, pensó. Lo tomó entre sus brazos mientras caminaba con rumbo a casa de Forlana, pensaba en algún nombre para el animal pero no se le ocurrió nada mejor que Perrito Perdido y así lo llamo. Aunque el perrito pensaba en su mente de perrito “vaya que es una tarada, yo soy Perrito Solo, humana”. Timbró en Forlanacasa, dejó a Perrito Perdido frente a la puerta y se echó a correr como una bala que se quiere perder.

Forlana encontró a Guillerma tres horas después, le reclamó que dejara un can en su casa, además que ese can siempre estaba en sus sueños, era de unos vecinos que se habían mudado súbitamente. Se encontraba agotada la Forlana aunque también necesitaba un poco de atención así que al ver la oportunidad de armar un escándalo se dijo algo que no recuerdo. Discutieron un rato hasta que la situación se calentó y Guillerma le dio un soplamocos con la mano siniestra a su amiga Forlana.

Hacía pocos días que se había acabado mes de Agosto, y bajo un cielo plomizo la superficie del mar presentaba un color plateado. Como todas las tardes Javi bajó a la playa para matar el tiempo, la cual se encontraba prácticamente desierta, los últimos veraneantes se habían ido con la llegada de Septiembre.

El verano había pasado veloz como un coche sin frenos, por lo que a Javi no le resultaba difícil recordar el día en que conoció a Bea. Ella, a diferencia de Javi que vivía todo el año en el pueblo, era de Madrid e iba a pasar las vacaciones con sus parientes. La complicidad entre ellos era obvia para todo el que los veía pasear por el paseo marítimo. Tras unos días conociéndose se dieron cuenta de que cada vez necesitaban más la compañía del otro, por lo que se les pudo ver juntos durante todo el verano.

Aquella tarde era distinta a todas las anteriores, por la mañana Bea había dejado el pueblo para volver a Madrid, y Javi se encontraba de pie ante la magnitud de aquel mar. Los barcos volvían al puerto, las olas rompían en la orilla, y una pareja de gaviotas volaba sobre su cabeza, en ese momento sintió una soledad aterradora.

Booooooti

http://sakkarah-1.blogspot.com

http://sakkarah-clave.blogspot.com

La soledad llego a mi vida otra vez
y me da miedo despertar otra vez
solo se que nunca te tendré
y el solo saberlo,
me acorrala en un laberinto de sueños
sueños sin sentido
sueños de amor
sueños que se, jamas se harán realidad.

Solo se que los tengo
y que están aprisionados
esperando por la llave
que abra la jaula
y la llave es tu corazón.

                               Argira -1996