Bon. Mercredi, j’ai pris ma carte bleue à deux mains et j’ai acheté un Netbook. Je me hais. Déjà parce que le Netbook c’est un peu l’antithèse totale et absolue de mes goûts en matière de high tech. C’est épais, c’est moche, c’est lent et dans deux ans ça servira plus à rien. Mon dernier ordinateur était un DELL professionnel avec un écran à la résolution de fou, une finition alluminium, un processeur qui crachait du feu et une assurance uber multi risques trois ans intervention à domicile J+1. Mille six cent euros que ça m’avait coûté. Résultat, un portable qui résiste encore et toujours quatre ans et demi après. Retour au présent où j’ai besoin d’une petite machine pour bosser/écrire/bloguer dans le train/avion et en déplacement/à l’étranger. Prix du bousin, trois cent ving-cinq keuss. Et c’est du moyen/haut de gamme. Et j’ai rajouté deux gigas de ram à cinquante euros pour faire style je suis pas une baltringue.

En plus déjà à l’achat ça s’est moyen passé. Je l’ai chopé chez Surcouf, qui, miracle, proposaient le meilleur prix. D’entrée le vendeur me sort qu’il a fini son service. Je lui ai fais l’evil eye, lui expliquant que j’étais pas un connard de casual et qu’en m’accordant deux minutes il toucherait une commission. Banco, l’individu s’est rassis. Direction les clefs USB à la recherche de celle vue sur le net. On n’en a plus. Faut prendre celle qui coute plus cher. Fuck you. Direction l’étage pour acheter de la ram. On n’en a plus. Faut commander ou revenir. Fuck you. Heureusement, rayon de soleil dans la tourmente, la caissière. Sérieux, avec des yeux et un sourire pareil elle devrait vendre son corps, ou faire de la TV, ou se faire entretenir. Trop de tristesse de la voir scanner des codes barres le visage cerné par la mélancolie. Une petite blague, un clin d’œil et un bout de conversation avec cette apparition auront sauvé la soirée.

Une fois à la maison, gros rush de déception post achat. Holy shit j’ai acheté un putain de Netbook parce que je suis pauvre ! Il est moche ! L’écran brillant c’est une horreur ! Je m’en servirai quasi jamais ! Sincèrement j’ai qu’une envie c’est d’être à New-York et bloguer avec pour justifier la dépense. Sans parler du fait qu’il est déjà pété. Oui oui, vous ne rêvez pas, sorti du carton mon Compaq merde. Doit y avoir un faux contact entre l’écran et je sais pas quoi qui fait que suivant l’inclinaison, des trainées de pixels dégueulasses scintillants apparaissent. Alors que j’écris cette note à Lyon, je soupire de désespoir à l’idée d’aller devoir gueuler au SAV de Surcouf (epic lol) dès mon retour à Paris en janvier pour faire réparer mon ordinateur neuf. Que dire ? Je sais. Fuck you.

Allez, plus que quelques jours et quelques bidouillages pour trouver l’angle optimal de l’écran et je suis certain que je serai satisfait de mon achat. Mais d’ici là, je risque de ruminer encore un bon moment. Demain ciné club spécial traumatisme personnel et aviation (ça sent le décollage tout ça).

Rue Montgallet

Surcouf, la filiale de la Fnac spécialisée dans les produits informatiques, a décidé de changer son logo et toute son identité visuelle. Fini l’univers du cirque dont on se demande depuis le début ce qu’il avait de commun avec celui du corsaire breton qui donne son nom à l’enseigne.

Ce qui est amusant c’est de constater que Surcouf (comme souvent les marques pas branchées) a attendu que son univers visuel ringard revienne enfin à la mode (chez les graphistes plus branchés) pour en changer… Comme le démontrent les images promotionnelles du dernier album de Britney Spears.
A.L. et J.B.

Le premier jour de l’US Open, mon ordi décide de se mettre en mode “j’ai un virus, suis malade, veux pas fonctionner, laisse moi tranquille”.

Grave non seulement parce que je tiens à regarder certains matchs par streaming ( un lien si jamais ça vous intéresse: http://www.atdhe.net/), mais aussi parce que si je ne trouve pas mon prochain logement  (à travers des annonces sur internet, bien sûr) ILLICO, je suis dans la rue. Enfin façon de parler… je suis sûre qu’une âme charitable quelquepart dans Paris m’accueillerait avec plaisir. Mais je déteste demander de l’aide, c’est monstrueux. C’est moche, non, de demander? Je préfère (apparemment) me rendre malade de souci, stresser à en perdre 3 kgs, et finir par élaborer quelque plan à moitié sûr plutôt que de dire à quelqu’un “je suis seule et dans la merde, peux-tu m’aider stp”. Ou sinon il y a toujours cette personne (dotée clairement d’une gentillesse et d’une patience à mon égard absolument inégalable)qui vient toujours à mon secours, heureusement.. Remarquez, il faut voir aussi la quantité de personnes qui file un coup de main avec plaisir, qui en PROPOSE même. Chose rare aujourd’hui je pense. Les paroles en l’air, c’est ce qu’il y a de plus courant.

Bref. Ordi en panne. J’ai donc passé ma JOURNÉE chez Surcouf Blvd Haussmann (merci le Bichon pour l’excellente recommandation, c’est toi le plus fort!).

Je reste assise dans le “coin attente” du “village des techniciens” (sisi ils l’appellent comme ça) pendant une bonne heure et demi. Je n’avais pas emmené de bouquin, pas de portable parce que pas de réseau dans la caverne ultra-glauque des techniciens et mon pc était souffrant et donc inutilisable. Il n’y avait même pas de passants à observer. Pensez à Pascal et son concept de l’ennui comme étant l’origine de la misère humaine (suis d’accord).

Quand vient mon tour, “Julien” (que je remercie au passage de m’avoir parlé comme un être humain) me prend mon pc et ne me le rendra qu’au bout de… 4 heures. Yep.

Ne voulant pas mourir d’ennui, je suis allée faire du lèche-vitrine, ou dans mon cas du bave-sur-chaussure, aux galeries lafayette, chez minelli, h&m, sephora–bref, ce qu’il y avait à proximité du Surcouf.

J’ai bien entendu dû user de toutes mes forces pour ne pas acheter 14 paires de chaussures, 6 kgs de produits de beauté, 3 jupes, 2 chemises et un pull. Ce fût difficile mais je n’ai craqué que pour une chose: une brosse à dents. Hé, c’est légitime quand même, non?

J’ai maintenant un pc nu, certes, mais qui fonctionne. Et je n’ai perdu qu’un minimum de données. Cool.

Mais ce qui a commencé à me faire monter la moutarde au nez vient d’une conversation que j’ai eue hier soir.

J’étais frustrée parce que je revenais d’une visite d’appart ou j’ai donc rencontré l’homme qui cherchait un ou une colloc et que le gars en question m’a fait comprendre au bout de quelques minutes qu’il n’était pas indifférent à mon physique (le fait qu’il ne s’intéressait pas à moi en tant que coloc découlait logiquement du fait précédent de par le pur conflit d’intérêt, bien sûr).

Perte de temps totale et injuste. Si c’est un colocataire que tu cherches, à moins d’être complètement amoureux de la personne en face de toi (ce qui survient rarement au bout de 30 secondes), tu mets tes hormones de côté ou si tu ne t’en sens vraiment pas capable tu précise dans l’annonce qu’UNE colocataire n’est pas la meilleure idée. Basta. Entre temps, je n’ai toujours pas de logement… Merci de m’avoir fait perdre mon temps.

J’en discutais donc avec un ami. Homme. Le sentiment que j’ai eu en quittant l’appart du garçon en question me rappelait certaines soirées que j’ai connu. J’étais “nouvelle” lors de ces soirées, je ne connaissais que deux personnes; les deux garçons donc qui m’y avaient invité. Ils n’allaient pas me baby-sitter toute la soirée, normal; de plus, je suis grande, je sais me débrouiller seule. Livrée à moi-même, j’étais libre de parler à qui j’en avais envie. Les filles, déjà très rares, semblant particulièrement “difficiles à aborder” et préférant clairement ne pas m’inclure dans leurs cliques préconçues-et-ou-il-n’existe-pas-de-danger-de-compétition je suppose (ou alors elles étaient tout simplement intrinsèquement désagréables. You tell me), je me laissais approcher par les hommes présents.

Why not. J’adore les nouvelles rencontres qui surviennent de cette façon là. Mais là, incroyable. On m’abordait de manière si peu naturelle… et dans le but clair et net de créer une certaine tension sexuelle entre nous. Mais c’était tout. Dès que j’essayais de partir sur du concret, je sentais que je perdais toute leur attention. Pour les femmes qui me lisent, vous reconnaissez un peu la situation?

Dans ces moments là on n’a pas envie de perdre l’attention d’une personne qui semblait pourtant s’intéresser à nous. On est un prises au jeu. Et puis on se dit “aller, chipote pas, on est en soirée pour s’amuser, soit relaxe, laisse couler, ce n’est pas grave”… un peu difficile à expliquer. Mais désagréable. On sait qu’on vaut mieux, on sait qu’on se fou de notre gueule, on sait que même si on nous parle, ça ne veut absolument pas dire qu’on nous attribue de l’importance, et pourtant… on continue. Le manque de confiance est dangereux.

Ce genre de comportement nous fais comprendre implicitement certains messages qui sont très puissants et très clairs. Tu ne vaux rien. Je m’en fou de ce que tu as à dire parce que ce n’est pas important. Parce que TU n’es pas importante. Je te parle parce que et uniquement parce que je pense avoir une chance de coucher avec toi. Avant de coucher avec moi, tu as un minimum de valeur à mes yeux (autant de valeur que n’importe quel “être humain du sexe féminin” adéquat présent dans cette soirée) et donc d’attention de ma part. Mais attention, uniquement si tu joues le jeu. Si tu vas jusqu’à coucher avec moi, je feindrais de t’accorder un minimum d’attention, mais la seconde après que nous allons nous quitter, je cesserait la comédie. Tu auras perdu toute valeur, bien que la quantité de celle-ci ne fût jamais bien ample, que tu aies jamais eu. Tu hériteras même du fabuleux titre de “salope”.

Si par contre, dès le début, tu ne joues pas le jeu et que tu ne couches pas avec moi, tu ne te verras attribuer aucune valeur pour commencer (et tu n’auras donc aucune valeur à perdre). Tu es, dans les deux cas, sans intérêt aucun.

Moche, hein? Donc, dans ces moments là, imaginez-vous un peu ce que c’est que de se dire que de par le fait que “j’ai le bon trou” comme me l’a dit une fois mon frère (pardonnez moi ce langage cru-mais, avouez-le, adapté), je ne valais déjà rien. A peine avais-je franchit le seuil de la porte d’entrée, je n’étais désormais plus que… décorative.

Pour une femme qui n’a pas énormément confiance en elle, c’est douloureux. Quand je dis “pour une femme QUI n’a pas confiance en elle”, j’estime que ça inclue à peu près 98% des femmes aujourd’hui. Merci, société contemporaine, de nous donner une image inatteignable de ce qu’est “la femme attirante”, de convaincre les hommes que cette femme existe et qu’on devrait en toute logique lui ressembler, de donner l’impression aux hommes que c’est parfaitement acceptable de nous faire penser que cette image là représente “la norme” de beauté à laquelle on doit toutes aspirer, etc, etc, ETC. On a toutes peur de ne jamais être à la hauteur. Jamais assez belle, jamais assez mince, jamais assez féminine, jamais assez charmante.. et on passe une quantité de temps INCROYABLE, TOUS LES JOURS, à y penser, à faire des efforts pour l’être. It’s a battle already lost.

J’en ai pleuré, à force de me sentir complètement inintéressante, sans intérêt, nulle. Aucune fille me parlait (problème à part entière qu’on verra un autre jour) et j’étais coincée entre les rares amis (“amis-is”) qui me parlaient normalement mais qui n’étaient pas toujours là, et les autres, qui ne me connaissaient pas, qui n’avaient aucune raison de me connaître, de m’attribuer quelconque valeur. Repensons à Sartre. L’enfer, c’est les autres? EH BAH OUI, parfois, oui. On ne vit que par les autres. To a certain extent, je suis d’accord avec Sartre.

C’est peut-être moi. Je l’ai envisagé, ça. Je dégage peut-être quelquechose qui fait qu’on ne me prend pas au sérieux. Qu’on se dise que c’est parfaitement acceptable et même normal de me traiter de cette manière. Je ne sais pas.

J’en discutais avec une amie, récemment, qui se sentait comme moi. On faisait face toutes les deux aux mêmes genres de connards et aux mêmes genres de situations. Elle l’a si bien formulé quand elle a tout simplement dit: “j’en ai marre qu’on se foute de ma gueule”.

J’en discutais donc aussi avec un ami homme hier soir et je me suis rendue compte que ce sentiment que j’éprouve SOUVENT lui est complètement inconnu et le lui sera toujours. Je ne m’en étais jamais rendue compte auparavant. Ce que je lui racontais.. il n’avait AUCUNE idée de ce que c’était. Il pouvait le concevoir théoriquement, ok, peut-être reconnaître le comportement de certains de ses amis ou le sien par moment, même. Mais de savoir ce que ça fait de sentir qu’un connard se fou de toi, a le culot de venir jusqu’à toi principalement pour te rabaisser (sans le dire ouvertement bien sûr). EN PLUS en essayant de te faire penser qu’il t’attribue la moindre importance alors que c’est tout à fait le contraire, c’est une insulte totale. C’est qu’ils nous prennent vraiment pour des idiotes.

Je ne compte même plus le nombre de fois ou j’ai aperçu un gars qui avait l’air intéressant, marrant, sympa… tout ça de loin, uniquement de par sa manière d’interagir avec ses amis, mais qui, dès qu’il m’approchait “pulled a 180″, changeait complètement de discours et de comportement et finissait par me décevoir totalement. Et je savais que ce changement de comportement était dû au fait qu’il n’en avait rien à foutre de ma gueule. Purement, simplement.

Forcément. Parce moi, je ne suis pas un de ses potes. Il ne va pas m’écouter, échanger quoi que ce soit avec moi (à part.. enfin je n’ai pas besoin de le préciser). Il s’en fou de ce que j’ai à dire, de ce que je fais, de ce que je pense, de ce qui m’intéresse, d’essayer de me connaître un peu mieux. On s’en fou, je ne vaux rien. Le but c’est de savoir si oui ou non je vais finir par coucher avec lui. (ou bien lui présenter quelqu’un qui va coucher avec lui). Si c’est non, il retourne avec ses potes. Il ne faut pas déconner non plus, ne pas perdre son temps, ne pas s’embêter à me parler si ça n’aboutira à rien. Parce que passer de bons moments, c’est avec les potes qu’on le fait. Les filles sont là pour autre chose. C’est comme ça. Les hommes qui agissent de cette manière ne le voient pas comme ça, bien sûr, mais il suffit de cesser de se bloquer complètement pour ne serait-ce qu’envisager que c’est possible et je pense que la réalisation vient petit à petit.

Lors de notre discussion hier soir, mon ami me disait “tu es jolie, c’est normal. Quelquepart c’est flatteur, non? C’est mieux que d’être un thon”. Ben non. Ça ne veut pas dire que “je suis jolie”. Comme l’a si délicatement formulé mon frère, j’ai tout simplement “le bon trou”. C’est le principal, pour certains, même si d’autres ont des critères de sélection plus avancés.

Au moins une fille qui se fait rarement abordée saura pourquoi un gars s’intéresse à elle. S’il s’agit d’une fille au physique moins conventionnel, il est effectivement possible que son look particulier plaise au mec (qui si c’est le cas ne lui attribue donc toujours aucune valeur (super)). Mais il serait plus évident je pense, qu’il y ait autre chose chez elle qui ait attiré l’homme en question. Quelquechose qui ne vient pas de son physique, donc. (Et pour les saddiques qui me lisent, non, je ne fais pas référence à une fortune quelconque).

Les connards font si bien la comédie que je ne parviens pas à les différencier aux gars qui cherchent réellement à me connaître ou qui m’abordent parce que je leur fait de l’effet et qu’ils aimeraient savoir ce qui fait que je suis comme je suis. Du coup, je ne répond plus à quoi que ce soit comme avance. De la part de qui que ce soit. C’est fini j’en ai marre.

Suis-je parano? Est-ce excessif? Bien sûr, mais que voulez-vous, c’est douloureux de subir encore et encore le dédain masqué qui provient d’une Nième personne, qui ne te connaît même pas, et qui pense avoir l’autorité de juger que tu n’es qu’une sous-merde sans-intérêt qui ne vaut pas la moindre attention.

Je me plaignais quand j’habitais au Québec parce que les hommes là bas ne font jamais le premier pas, ne feront jamais comprendre à une femme qu’elle les attire, ne dragueront jamais une femme de manière flagrante, n’insisteront jamais sur la potentielle ambiguïté d’une relation homme-femme comme le font les français. J’avais l’impression qu’ils ne me voyaient pas.. Je ne me sentais pas attirante. C’était désagréable.

En soirée je sentais que je plaisais, bien que les seuls à vaguement me draguer étaient des français, bien sûr, mais dans ce cadre là je ne me sentais pas aussi…. nulle. Au moins, de ceux qui m’abordaient, certains d’entre-eux cherchaient à vivre quelquechose avec moi au delà de l’aventure d’un soir ou deux, s’intéressait réellement à qui j’étais. Mais ici, c’est très différent.

En France, donc, si je veux sentir qu’on me trouve attirante (ou baisable. ça veut dire la même chose, mais ça dépend à qui on le demande, en fait), je suis servie.

Mais là j’avoue avoir un peu du mal. J’entre dans le Surcouf, j’approche les deux hommes à l’entrée du magasin et explique à un loser bien trop sûr de lui quel est mon problème pour qu’il m’oriente correctement. Au lieu de me parler comme à un être humain et de me dire que je dois descendre l’escalier pour rejoindre le coin des techniciens avec pourquoi pas un sourire sympa, il me vole 2 minutes de mon temps pour sortir des stupidités qui passent pour du flirt et me faire un clin d’œil. C’est drôle parce qu’ils te draguouillent, mais tu as vraiment l’impression en même temps qu’il te prennent pour la dernière des connes et qu’il se foutent éperdument de ta gueule devant leurs potes. Oui, même CE loser se sent supérieur à toi, femme, et n’a aucun scrupule à te rabaisser. Après-tout, c’est normal, non?

En rentrant, métro. Un gars rentre, s’assied en face de moi. Nos regards se croisent quand il rentre. Uniquement parce que je regarde tout le monde qui rentre et qu’il s’avère qu’il m’a regardé quand je l’ai regardé, comme ça arrive souvent. Pendant le reste du trajet, il alterne entre lire son journal sportif et essayer de re-chopper mon regard en me fixant pendant des périodes continues suffisamment longues pour me mettre mal à l’aise. Je ne comprends pas ce qu’il se dit… Que nos regards se sont croisés et que donc il m’intéresse forcément? Que ça veut dire que, tout comme lui, je pense à ce qu’on s’organise un bon plan cul, VITE? J’ai même levé les yeux au ciel (en évitant son regard bien sûr) pendant qu’il me regardait pour lui faire comprendre que NON, je ne meurs pas d’envie de le déshabiller tout-de-suite-là-maintenant.

Je craque un peu, je pense. Pfiou, en tout cas ça fait du bien de s’exprimer.

Qui sait, demain je rencontrerai peut-être un homme qui me donnera l’impression d’être un véritable être humain quand il m’adressera la parole!

Et qui sait, demain j’aurai peut-être changé d’avis sur tout ça.

dernière mise à jour: 1/04/09, 19:30

François-Henri Pinault a été retenu en otage pendant 1 heure par des salariés Fnac et Conforama. Le PDG de Pinault-Printemps-La Redoute (PPR) a été libéré par les forces de l’ordre.

François-Henri Pinault (Gonzalo Fuentes/Reuters)

François-Henri Pinault a été à son tour tenu en otage par des salariés. Le Corriere della Sera l’a annoncé mardi 31 mars 2009 peu après 19h. La nouvelle est à la “Une” ce matin de tous les grands quotidiens transalpins, qui, relatant les faits, titrent à peu près tous sur “le roi du luxe lui-même victime de la tension sociale à France“. En France pourtant c’est très discret.

Alors que l’on parlait des 4 dirigeants de la Caterpillar (le patron et trois cadres) séquestrés à Grenoble, et qui le sont encore ce matin à la reprise des négociations, le grand patron François-Henri Pinault a été retenu pendant 1 heure par une centaine (ou une cinquantaine, selon les sources) de manifestants faisant vraisemblablement partie des futurs licenciés de la Fnac et Conforama : les 2 groupes ont annoncé le licenciement de 1200 salariés. Il a fallu l’intervention de la police pour “débloquer” la situation apparemment tendue. Elle fut très prompte.

François-Henri Pinault dirige le groupe PPR (Pinault-Printemps-La Redoute), qui détient Gucci, Puma, Fnac, Conforama, Surcouf, Agefi, Redcats, et Cfao, leader du secteur automobile et pharmaçeutique en Afrique et Dom-tom. Il est marié à l’actrice Salma Hayek. Son père François Pinault contrôle PPR “à hauteur de 43 % via la holding Artémis, dont la capitalisation boursière est de 17 milliards d’euros (avril 2007)”. On le considère “chiraquien”.

“François-Henri Pinault a été bloqué alors qu’il se trouvait à l’intérieur d’un taxi. Les forces de l’ordre se sont rendues sur les lieux et sont intervenues pour le libérer.”

L’agence Reuters confirme  : “19h26 : PARIS (Reuters) – Des salariés en colère ont bloqué pendant une heure la voiture de François-Henri Pinault, P-DG de PPR, avant que la police intervienne pour la libérer, annonce France Info. Personne n’était immédiatement disponible pour commenter l’information au sein du groupe de luxe et de distribution.”

Curieusement, l’information n’a pas été proposée dans les titres de 20h des journaux télévisés, alors que l’on semblait déjà tout connaître de l’échauffourrée.

Les faits. L’incident s’est déroulé dans le XVe arrondissement de Paris, alors que Mr Pinault sortait d’une réunion du groupe PPR. Il est bloqué dans son taxi par les manifestants. Le manège dure une heure (18h-18h55) avant que la police ne fasse place nette. Les faits ont été décrits par un journaliste de l’AFP et ensuite reportés par le journal Libération. Bien que titrer originalement au sujet du “blocage d’un taxi” a d’abord sembler très en-deçà de la réalité et gravité des faits et symboles ici évoqués.

On pourrait aussi les résumer ainsi: “Pendant près d’une des salariés en colère ont bloqué le véhicule, séquestré et insulté François-Henri Pinault, président du colossal groupe PPR et héritier désigné d’une famille (François Pinault & family) dont la fortune figure selon Forbes 2009 au 60e rang mondial : 7,6 milliards de dollars” (Bernard Arnault est le premier français, au 15e rang mondial avec 16,7 milliards de dollars).

Le journal Le Monde semble avoir choisi de ne pas considérer la nouvelle, se limitant à ajouter quelques lignes à la laconique dépêche Reuters, y reportant les propos très minimalistes du porte-parole de PPR pour raconter ce qui s’est passé: “Quelques représentants de salariés en colère ont un peu retardé la voiture de M. Pinault au moment de partir (…) Cette délégation a été reçue et a pu s’exprimer pendant le comité d’entreprise“.

Et les manifestants? Libération leur donne voix à travers le report des propos de Karl Ghazi, responsable de la fédération CGT commerce : “C’est scandaleux, le commissaire a fait semblant de discuter avec nous» et les forces de police «en ont profité pour nous foncer dessus pour sortir M. Pinault d’une situation délicate».

On peut néanmoins aisément imaginer que des mesures vont être immédiatement prises pour renforcer un encadrement policier visant à assurer une “meilleure protection” des grands patrons français. Ou qu’il est maintenant imploré et exigé par ces derniers. On a dit aussi que François-Henri Pinault avait beaucoup téléphoné pendant qu’il était bloqué…

Ce qui est certain c’est que la tension sociale n’est pas prête de s’amoindrir. Alors que désignera la ou les prochaines victimes? L’annonce d’un nouveau plan social? ou tout simplement l’exaspération des français face à des fortunes incompréhensibles et devenues insupportables à leurs yeux? Il faudrait vouloir commencer à essayer de les comprendre, qu’on partage leur point de vue, leur détresse, ou non.

À suivre

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Source: Il Corriere della Sera, Liberation, Yahoo.news, France2.fr, Le Monde.

Le Surcouf est un croiseur sous-marin français ayant servi pendant la Seconde Guerre Mondiale. D’une longueur de 110 mètres, il est à cette époque le plus grand sous-marin du monde. Il est coulé par accident dans la nuit du 18 au 19 février 1942.

Lire l’article Wikipedia

“Surcouf, expert en toute simplicité”

visuel à venir

Parmi nos achats pour le voyage figurent les cartes mémoires pour appareil photo. Nous estimons qu’avec chacune 8 giga, nous pourrons tenir 3 mois.

J’ai acheté deux cartes de 4 gigas chez Surcouf au prix exceptionnel de 15 euros la carte. Il s’agit de cartes de la marque Dane-Elec.

Le problème, c’est que mon ordinateur ne reconnait pas ces cartes. Après avoir essayé de lire mes cartes sur différents ordinateurs, je suis retournée chez Surcouf. Je n’avais aucun espoir de me faire rembourser car je n’avais pas retrouvé mon ticket de caisse. En plus, les conditions de remboursement (en fait pas de remboursement mais avoir ou échange !) sont tellement drastiques qu’il vaut mieux ne pas avoir à rapporter son produit acheté chez Surcouf : L’article doit être retourné dans les 7 jours, avec la facture, dans son emballage d’origine…..

J’ai quand même accès au service après vente. Le technicien insère ma carte dans son ordinateur et celle-ci est… immédiatement reconnue par l’ordinateur !!!! Le technicien me regarde l’air navré. Evidemment, là, je passe pour une personne peu douée pour les nouvelles technologies !

De retour à la maison j’insère ma carte dans mon ordinateur et … elle n’est pas reconnue ! Après des recherches sur Internet, je comprends enfin pourquoi mes cartes ne peuvent être lues. Il s’agit de carte SD (jusque là tout va bien) HC (c’est là que ça se corse). Or la plupart des ordinateurs ne peuvent lire ce type de carte SD HC ! Il faut acheter un lecteur spécifique (bravo à celui qui a eu l’idée de produire des outils informatiques qui ne sont pas compatibles !)

Le soir même je vais chez Orianne, je lui parle de mes problèmes. Elle a acheté ses cartes de 4 gigas sur Pixmania et à la Fnac (environ 22 euros). Or sa carte achetée à la Fnac était justement vendue avec un lecteur de carte port USB. Il suffit d’insérer les cartes dans le lecteur et tout va bien.

Merci la Fnac, vous êtes plus cher que Surcouf mais vous nous simplifiez la vie ! (des fois).

Conseil du jour : vérifiez que vos cartes mémoires sont compatibles avec votre ordinateur et vice-versa !!!

De la retragerea ordonată de generalul de Gaulle din Algeria, relaţiile dintre şeful statului francez şi armată nu au mai fost atât de tensionate. Presimţind un gest de sfidare din partea armatei, Nicolas Sarkozy de Nagy-Bocsa şi-a anulat iniţial prezenţa la parada organizată cu ocazia zilei naţionale, invocând agenda ocupată cu sommet-ul mediteranean. Anunţul făcut vineri a fost retras. Absenţa şefului statului francez de pe Champs-Elysées ar fi fost un gest gratuit de ostilitate. În plus, soldaţii în care mocneşte revolta ar fi fost obligaţi să dea onorul unei tribune în care se găseau cel puţin doi dictatori: Bashar al-Assad, şeicul Siriei, şi Hosni Mubarak, faraonul Egiptului. Prezenţa preşedintelui Mubarak nu a scandalizat, dar nici nu a produs simpatie. În schimb, moştenitorul fotoliului prezidenţial al Siriei a fost primit cu ostilitate aproape paroxistică. Armata franceză nu a uitat atentatul sângeros din 1983 din clădirea Drakkar, Beirut, atribuit sirienilor. În acel atentat 58 de soldaţi francezi au fost sfârtecaţi într-o explozie programată.

Sperând să aplaneze conflictul dintre el şi armată, Sarkozy a decis să participe la parada militară. Fără efect. Soldaţii, într-un gest de sfidare faţă de comandantul suprem, au refuzat să prezinte onorul, întorcând privirile în partea stângă. O interpretare mai flexibilă şi favorabilă este nu fronda faţă de preşedintele Franţei, ci protestul faţă de prezenţa lui al-Assad în tribuna oficială. Deşi e greu de crezut că soldaţii l-ar fi salutat pe Sarkozy, chiar dacă preşedintele al-Assad nu ar fi fost prezent în tribuna oficială. După tragedia de la Carcassonne (17 victime), şeful statului francez a folosit la adresa armatei termeni ca “amatorism” şi “incompetenţă”. Apoi a urmat “raportul” Surcouf, în care este denunţată subfinanţarea armatei şi reducerea efectivelor armatei terestre. Raportul a fost “declasificat” şi dat publicităţii de ofiţeri din cadrul Ministerului Apărării şi ilustrează intenţia preşedintelui francez de a diminua rolul armatei franceze. Sarkozy a cerut capetele vinovaţilor de scurgerea de informaţii. În replică, şeful statului-major al armatei, generalul Gorgelin, a replicat: “Nu vreau o vânătoare de vrăjitoare în armată. Cunosc prea multă istorie militară şi ştiu ce daune au produs acţiuni similare în trecut.” Un avertisment voalat adresat preşedintelui francez?

Hier,

• j’ai été perturbé toute la journée par un bouton mal placé (qui a dit qu’il était plus confortable de travailler assis ?),
• j’ai commandé un nouveau PC portable sur le site de Surcouf,
• je me suis posé la question qui tue au moment de cliquer sur le bouton “Confirmez votre commande” et j’ai fermé mon navigateur,
• j’en ai déduit que je n’étais pas encore tout à fait un acheteur compulsif,
• j’ai remarqué que la morveuse continuait à m’ignorer,
• j’ai hélas l’impression que ce boycott ne durera guère plus que quelques jours,
• j’ai regretté le chaud soleil de la veille,
• j’ai appris la visite prochaine de mon frère sur Strasbourg,
• j’ai assisté au match malchanceux d’Arsenal contre Liverpool,
• j’ai pris cette photo de verres à pied

Me había quedado en Chateaubriand. Me le imagino  apoyado en las murallas que miran al Mar, pensativo, dejándose inspirar por el viento y el olor a salitre, mirando al infinito del Mar, sintiendo su vaivén, intentando que las hojas no salgan volando por el viento mientras escribe.

Perderse por las callejuelas de Saint Malo te depara agradables sorpresas, como la casa madera de los poetas y escritores. Única superviviente hasta la actualidad al incendió que asoló la ciudad en 1661. Perdura a lo largo del tiempo como las palabras, como la escritura de sus moradores. No podía ser de otra manera. Al seguir doblando esquinas nos encontramos con una librería que mantiene intacta la personalidad que seguro tuvo desde el primer día en que abrió sus puertas.

El descubrimiento de la librería hace que se acreciente la sesación de aire literario de la ciudad. A su lado, la Boite a Sardine, una pequeña delicia de la decoración. El fuerte viento invita a seguir paseando por intramuros. Pasamos de largo de muchos de los repetidos escaparates de las calles principales de Saint Malo. Tras la segunda destrucción, esta vez en 1944 en plena Segunda Guerra Mundial, el pueblo consiguió reconstruir la ciudad piedra a piedra. Pero esta vez mirando al futuro. Tanto que Saint Malo ha debido de perder mucho de su espíritu aventurero, de su aire solemne, de su personalidad. Se ha convertido como otras tantas en una ciudad para el turismo.

Calle de Saint-Malo

Tiendas de ropa inundadas con moda marinera. Moda para los turistas. Nadie en Saint-Malo viste como un lobo de Mar de película coloreada. Tiendas de recuerdos, parches de pirata, banderas con tibias y calavera, reproducciones ridículas de barcos, productos típicos. Restaurantes apelotonados inundan la Rue Jaques Cartier y Rue de Chartres. Entre tanta nadería, podemos admirar las reproducciones de barcos de época en algún escaparate de algún que otro artesano local, las pinturas en varias de sus galerías.

Doblamos la esquina en la Rue Saint Barbe. Aparece ante nuestros ojos el Café du Coin. Una verdadera joya de local. Somos recibidos con un sonriente y sonoro Boun Jour entre tanta magia en las paredes. Nos sentamos a disfrutar de un café bien caliente, entre tanto teatro, con el fondo de música de Charles Aznavour y Edith Piaf. Una fiesta para los sentidos.

Café du Coin

Donde dirijas la mirada siempre descubres algo nuevo. Un auténtico museo de marionetas, figuras, ilustraciones. Un lugar no para ver, sino para disfrutar, para sentir. Al fondo, una pareja de estudiantes haciendo pira, una quietud absoluta.

Café du Coin

Seguimos callejeando. Los chavales comienzan a salir del instituto. Alrededor del mismo se sientan llevandose a la boca algo para comer, fuman, se rien, devuelven la vida a la ciudad en una mañana tan fria. Nos asomamos al Mar, reimos, hablamos de nuestras cosas sin la obligación de bucear entre las novedades de un sitio desconocido y bello. Simplemente paseamos y disfrutamos del momento, del lugar.

Vista desde las murallas

Nos encontramos con Robert Surcouf. En realidad nos hemos encontrado varias veces con referencias a este corsario. Nombres de calles, recuerdos, comics de piratas. No puedo más que sentir una satisfacción y profundo placer al darme cuenta de que una ciudad rinde homenaje a un verdadero corsario de Mar, a un pirata a ojos de los ingleses, un pirata con patente de corso. Me acuerdo instantaneamente de El hidalgo de los mares de Raoul Walsh, quiero ser Gregory Peck. O quizás mejor Burt Lancaster en el Temible Burlón. Robert Surcouf abanderando la ciudad. Chapeau.

Estatua de Robert Surcouf

El homenaje a Sorcouf no es casual, en una tierra de corsarios, exploradores, escritores, navegantes, cada rincón rinde tributo a sus ilustres habitantes. Entramos en la Catedral de Saint Vicent. Todos ellos están allí. Los restos entre otros hombres de Mar como los del explorador Jacques Cartier o el corsario René Duguay-Trouin descansan en su interior en el silencio frío de la catedral. Al abrir la puerta y salir, los gritos de las gaviotas y el olor a Mar inundan el recuerdo de todos ellos.

Tumba de René Duguay-Trouin

Sonrio mientras vamos al hotel en la Place Chateaubriand a descansar. Un lugar para recordar.

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