- ¡Pero… está en la caja! ¿Sabes lo que significa eso?

El pistolero habla cada vez en un tono menos amenazador pero más picajoso. Como si le apeteciese apretar el gatillo de su arma y matar algo. Y ese algo, por supuesto, tenía que ser yo. Pese a la tensión  de la situación, su hermano gemelo afeitado sabe mantener el temple y la calma. Quizás tampoco le importe.

- Por supuesto que lo sé. Está en la caja. En otras palabras, está aquí con nosotros, pero en la caja. Olvídate, es como si estuviese en otro sitio. ¡Pero si no puede ni ponerse de pie! Si le disparas, ni tu ni yo conseguiremos huir con vida. ¿Acaso es eso lo que quieres? Por que desde luego, yo no.

- No. Está en la caja. Eso significa que quiere morir. Tengo un arma. Las armas matan. Él quiere morir, yo quiero matar.

El pistolero toma un tono algo más serio. Continúa.

- ¡Y YO ESTOY HARTO DE ESTE VACÍO EN EL QUE VIVIMOS!

El pistolero levanta rápidamente su mano, empuñando el cañón que antes, y otra vez ahora, me apunta. En un instante minúsculo su aparente calma se ha transformado en obvia ira, y sin casi tiempo de verlo yo, estalla la pólvora.

-¡BAM!

El arma del pistolero cae al suelo entre una lluvia de sangre. Su mano, roja como es infierno goteaba mientras sus rodillas golpeaban contra el suelo, seguidas por su costal derecho,  entre gemidos de dolor. Un dedo meñique derecho se desliza entre un suelo como si fuese el suelo más pulido manchado del aceite más viscoso. Una segunda pistola, firme y humeante, se sostiene en la mano del gemelo aseado, el cual, sin embargo, no ha perdido un ápice de su característica templanza. Acto seguido, como si no le importase haber despiezado la mano de su hermano, busca eficientemente una región de suelo limpia y se sienta, en la postura del indio, para sacar un porro, o quizá un cigarrillo liado artesanalmente, que guardaba en un bolsillo, y un mechero zippo brillante y plateado, que guardaba en el bolsillo opuesto. He de destacar que, durante todo esto, lo cual debió durar más de medio minuto, el pistolero se retuerce en el suelo gritando, intentando soportar el probablemente insoportable dolor. Sólo ver el dedo meñique solitario, separado por metros de su dueño, me da ganas de comprobar el mío, el cual se repente se siente subjetivamente dolorido y descolocado. Está en su sitio.

El gemelo calmado abre su mechero al mismo tiempo que éste se enciende, y con la llama prende su cigarro. A continuación, como un juego personal, cierra el mechero y lo abre repetidamente intentando que se encienda al abrirlo al igual que la primera vez. Lo consigue seis veces seguidas, pero a la séptima el mechero estaba apagado. Hace un gesto de “no lo he hecho, pero me da lo mismo”, y sonríe.

- Bueno, pensándolo un poco, la cosa tendría que haber sido en otro orden, y ese… idiota intentando lo del zippo. Pero la realidad no suele ofrecer para guionarse del mismo modo que la ficción.

Dicho esto, echa su espalda hacia atrás y sus manos a la nuca, al mismo tiempo que acomoda sus piernas cruzándolas. Entre los gritos de un gemelo y el silencio de otro, la escena se vuelve lo suficientemente monótona y pausada como para atreverme a preguntar:

- ¿Quien… quienes… quienes sois?

Segundos más tarde, el gemelo que fumaba agarra su cigarro, que desde más cerca se distinguía que contenía marihuana,  y gira su cabeza hacia mi, para responder.

- Yo, eh… yo me llamo… Banhart, y ese de ahí… ese de ahí es idiota, como puedes comprobar.

Les dejo esta fotogalería de ojos femeninos, fotografiados a detalle pero con unos retoques digitales. Si ya de por sí la belleza femenina es muy singular, ahora con la magia de la computación le podemos dar esa parte de ciber-belleza y colorido tan fantástico!

Chéquense!

Hermoso no?

Post tomado de acá.

Ya no existe la magia, se desvanece o se quedo perdida allí cuando era niña. Pero me vuelvo a meter como entonces debajo de la cama y poder utilizarla como entonces para que mis botas no me dieran golpes cuando me escondo en esa zona oscura donde nadie me encuentre y pueda estar sola. Me aplasto contra el suelo que está solo a unos centímetros de mi nariz. No conozco sitio más seguro, un lugar anónimo, pero aún así los zapatos, los calcetines y las pelusas me dan problemas. Y mientras estoy aquí escondida aprendo a predecir el comportamiento de los tobillos y de los pies. Y las zapatillas se deslizan conmigo, como nunca las uso me hacen compañía. Aplacada intento arrastrarme mas dentro, al último rincón negro. Desgastado y roído un calcetín se desliza por el suelo y me toca la rodilla ofreciéndome su mano para sostenerme la mía. Podía haberme pedido que matase por él y lo habría hecho. Y seguía aferrada, adherida al suelo como si fuese una lamina de plástico sin ninguna forma por si alguien venía con una escoba y la mete no sienta que estoy allí.
Es una pena ¡lástima!
Me podía haber curado con mucha facilidad, me podías haber curado fácilmente. Tu me podías haber curado simplemente. Sé que es difícil, es duro. Sé que las decisiones no tienen que significar un problema, pero yo me rallo y quiero algo bueno en la vida.
Tu no quieres, nunca dijiste.
Y cada vez que levanto el talón del suelo me haces una oferta. Le doy la espalda a la poca luz que se asoma debajo del edredón y hundo cada vez más mi cuerpo contra el suelo. Después de esto no hay ninguna sorpresa. Los hombres descalzos son todos iguales. Toco con mi mano el suelo para respirar mientras ya casi no puedo aplastarme más y espero el día en que encuentre la magia o crezca lo suficiente para tener un lugar propio y no este suelo frío, este rincón oscuro en donde solo me hacen compañía una zapatilla y un calcetín usado.

¡La Vendimia regresa para cumplir las utopías!

Salvador Dalí (1904-1989) es uno de los principales artistas de la vanguardia del surrealismo. De hecho, cuando los surrealistas lo expulsaron del movimiento acusándolo de facista, monárquico y católico, les replicó diciendo: “Yo soy el surrealismo”.

En 1946, habiéndose trasladado el pintor a Estados Unidos a causa de la Segunda Guerra Mundial, recibió una invitación de parte de ni más ni menos que Walt Disney para hacer un proyecto juntos: Disney pondría la animación y Dalí todo lo demás (el guión, los dibujos, los escenarios… todo, claro está, surrealista). Se trataba de hacer un cortometraje animado, Destino, basado en una canción del cantautor chiapaneco Armando Domínguez.

El proyecto arrancó, pero Dalí era demasiado excéntrico y no era fácil trabajar con él. Al final, lo abandonaron. En el 2003, los Estudios Disney sacaron el material hecho por Dalí y decidieron realizar el proyecto. El resultado fue esta auténtica obra de arte, una verdadera joya que recuerda la obra del surrealista, la animación del primer Disney y lo mejor de los boleros mexicanos. Los dejo con unos minutos de auténtico disfrute.

“Magritte. Il Mistero della Natura”, Milano, Palazzo Reale

(articolo di Laura Larcan per Repubblica.it)“Nell’Impero delle luci ho rappresentato due idee diverse, vale a dire un paesaggio notturno e un cielo come lo vediamo di giorno. Il paesaggio fa pensare alla notte e il cielo al giorno. Trovo che questa contemporaneità di giorno e di notte abbia la forza di sorprendere e di incantare. Chiamo questa forza poesia”. Così René Magritte, il surrealista belga più ambiguo ed enigmatico delle avanguardie del Novecento, rivela l’intima essenza di uno dei suoi portentosi capolavori, icona di un’estetica visionaria e contorta, tutta giocata sulla raffinata abilità nel manipolare le immagini della natura. E l’Impero delle luci (L’Empire des Lumières), scena esageratamente realistica – quasi con vezzo fiammingo per la precisione dei dettagli – si rivela spiazzante per la combinazione di un luogo notturno sotto un cielo chiaro da giorno, dove giorno e notte appaiono contemporaneamente, innescando una reazione a catena di sorpresa e incanto, il tutto scortato da un titolo che contribuisce ad alimentare lo shock della visione, spicca nella bella mostra “Magritte. Il Mistero della Natura”. La mostra è ospitata dal Palazzo Reale di Milano fino al 29 marzo, sotto la cura di Michel Draguet, direttore generale dei Musées Royaux des Beaux Arts del Belgio, e Claudia Beltramo Ceppi, in collaborazione con Charly Herscovici, presidente della Fondation René Magritte.

La grande epopea della produzione magrittiana, con il suo gusto per lo shock, per il tradimento dei sensi, per la sfida al potere della ragione e della logica, con i suoi rebus apparentemente irrisolvibili, con i suoi attentati alla rappresentazione della realtà, viene raccontata da cento dipinti, oltre a tempere e sculture, provenienti dai Musées Royaux des Beaux Arts del Belgio (la collezione pubblica più importante al mondo di opere di Magritte), oltre che da numerosi collezionisti privati. Un “mistero” magrittiano che, come sottolinea Michel Draguet, “non è altro che la natura in quello che essa ha di non riconducibile alla cultura. La natura è onnipresente nel suo percorso artistico. Fornendo da un lato una miriade di temi che l’artista esplora e combina a piacere e costituendo d’altro canto la cornice di ogni cosa, il contenitore a partire dal quale si determina ogni forma di conoscenza”.

Una natura, quella immortalata allo sfinimento da Magritte, che fa a pezzi la logica ed esalta la contraddizione, dispone a suo piacimento le apparenze e getta lo spettatore nel buco nero dell’enigma. Eppure, rimane natura, iperrealistica, lontana da ogni ricerca cubista, ogni sfrenata euforia espressionista, ogni velleità astrattista. Magritte (1898-1967) è stato il pittore dei pensieri e delle idee, dei sogni e degli incubi, dove l’estetica figurativa, scortata dall’uso tecnicamente sublime dei colori, ha reso visibile, con una precisione quasi matematica, la “materia grigia”, l’intelletto. Il trucco di Magritte consiste nell’aver codificato un suo personalissimo linguaggio di segni e simboli per tradurre pensieri e deliri onirici, utilizzando oggetti di uso comune, facilmente riconoscibili, imponendo loro delle trasformazioni inquietanti o combinadoli tra loro in una scenografia incongruente.
La mostra racconta questo primato. Partendo dai primi, e quasi sconosciuti dipinti futuristi, passando dalle immagini più oscure del periodo fra le due guerre, fino ai celeberrimi dipinti prodotti dagli anni ‘50 in poi.

Ogni opera è un colpo agli occhi, un affronto alla coscienza, una violenza sensoriale. Come “Souvenir de voyage” del 1961, che rappresenta una mela verde mascherata per il carnevale, o lo strepitoso “L’heureux donateur” che racchiude i motivi ricorrenti della sua visione specifica della natura, la sagoma dell’uomo con la bombetta che diventa un affaccio su un paesaggio notturno stile Impero delle Luci, accanto il sonaglio, il muro di pietra. E ancora, “Le tombeau des lutteurs” del ‘60, con una rosa enorme chiusa in una stanza, “La voix du sang” del ‘61 con l’albero su cui si aprono sportelli a rivelare una sfera e una casa. Personaggi, interni, nature morte dialogano con gli elementi della natura codificando paesaggi trasfigurati dall’occhio di un lucido e spregiudicato intelletto moderno. E se sogni e incubi hanno origine da un turbamento, anche Magritte ha i suoi fantasmi. Ricordi diventati legenda nella storia dell’arte, come la cassa vicino alla culla, l’aerostato caduto sul tetto di casa, l’artista straniero che dipinge nel cimitero dove andava a giocare con una bambina. Fino al suicidio della madre gettatasi nelle acque del fiume Sambre, il cui corpo fu rinvenuto con la camicia da notte avvoltolata a coprirle il volto lasciandole denudati il ventre, il pube e le gambe. Tutti tradotti in figure chiave che ricorrono come un leit motiv nelle sue composizioni.

Nel suo Belgio borghese ma progressista, divora le storie di Fantomas e L’isola del tesoro di Stevenson, s’inebria di Edgar Allan Poe e di Baudelaire, lavora nel campo della pubblicità, della cartellonistica e della decorazione (1918-20), sposa la sua Georgette che gli farà anche da modella, rimane folgorato dal “Canto d’amore” di Giorgio de Chirico, e sceglie il credo del surrealismo (dal ‘26). La mostra è un ammaliante gioco enigmistico. Dove le soluzioni sono lente da svelare. Ed è questo il bello, la continua trepidazione, il costante disorientamento.

Orari: dal martedì alla domenica, dalle 9.30 alle 19.30; lunedì, dalle 14.30 alle 19.30; giovedì, dalle 9.30 alle 22.30.

- fino al 29 marzo 2010 -

Informazioni e prenotazioni: www.mostramagritte.it

Amore mio, non so nemmeno da dove partire..sono ancora sconvolta da ciò che mi è accaduto. Non preoccuparti, tanto per cambiare è intangibile, ma ciò non gli impedisce di trafiggermi comunque come una lama.
Eravamo io e la Sarah in sala, guardavamo il film, Nemico Pubblico, tra gli spari e i morti, e alle nostre spalle si sente aprirsi la porta d’ingresso. Ci voltiamo sentendo tre ragazzi parlare e dire ad un volume di voce normale, quotidiano…”guarda queste persone”, il tono disgustato. I ragazzi quindi si dividono, mani in tasca, uno alla nostra destra, due alla nostra sinistra, abbassano di poco la voce ma continuano a parlarsi da parte a parte delle file. Un pò si guardano tra di loro, un pò guardano il pubblico, il ragazzo a destra alza il labbro, e gli leggo in faccia lo schifo. Comincio a sentirmi il sangue che si ritira dalle vene, mi coglie una sensazione improvvisamente. Penso ” ora ci uccidono tutti “. Sento, vivo la Columbine, penso alle storie di cronaca, ci sono dentro completamente, non “im-” ma “som-”mersa. Stanno li un cinque minuti, mi sembra il tempo più lungo della mia vita, provo a parlare con Sarah, sento che per quante parole possa dire, non sarebbero abbastanza, penserebbero che sono pazza, paranoica, e anche se così non fosse, io non potrei comunque fermarli. Dallo schermo solo rumori di spari, se ci ammazzassero con un revolver non li sentirebbe nessuno, basterebbe un cazzo di silenziatore.
Ma cosa ti viene in mente? provo a rassicurarmi, non mi riesce. Alla fine io sono qui, stasera, che nemmeno dovevo uscire di casa, sono qui con Sarah, e guardavamo il film in sala, ora guardo la realtà, più forte, anzi troppo. Può essere la mia morte questo luogo e io non dovevo nemmeno trovarmi qui.
I ragazzi cominciano ad uscire dopo aver osservato ovunque. Dico a Sarah dell’ansia che mi assale..mi dice tranquilla, che anche a lei hanno messo ansia ma che non è nulla di grave. E io non mi calmo. Loro sono fuori, hanno visto quanti siamo e ci aspettano fuori, aspettano che finisca il film. Alla fine della pellicola sto seduta e ferma, mi dico, lascio che escano gli altri..tanto se devono sparare sparano ai primi che escono, e, se dovessi sentire che aprono il fuoco su di loro, mi accascio a terra e non mi muovo, fingo di essere morta, non c’è problema, aspetto anche dei giorni, non mi muovo finchè non mi trovano, finchè non mi vengono a prendere, finchè non sento che del pericolo non rimane nemmeno il pensiero.
Ma io non posso morire adesso, ho troppe cose nella testa, non posso lasciare le persone che ci sono qui. Vorrei morissero le persone che amo al posto mio, rifletto, perchè mi fa più male il pensiero che loro soffrano a causa mia (penso alla morte delle persone che amo, a come vivrei se succedesse – cazzo Giorgia, succederà, oddio), che il pensiero di soffrire io per la loro perdita, il dolore più grande. Allora continuo, meglio: provo a ricominciare a guardare il film ma sento che loro fuori ci aspettano, che sta per scoppiare il finimondo.
Cioè…
alla fine io sono qui, una vita incredibile, fortunata, e non concepisco in questo bel momento la possibilità che una persona disperata compia un gesto distruttivo. Perchè poi? il mio mondo sono io e nel mio mondo è un bel periodo, c’è un bel sole, perchè cazzo dovrebbe cadere un albero come in un tornado se c’è una giornata senza vento e di sole pieno? Ed è allora che esco dal mio corpo, in un secondo sono un’altra persona che ha dentro di sè un rogo ed è lì, in piedi accanto a me, che mi guarda e vuole uccidermi perchè gli faccio schifo, perchè in quel momento non ha più un’anima, non ha più un domani, non ha più niente e vuole distruggersi e vuole distruggermi per una ragione, senza alcuna ragione. Solo distruzione. E da quel corpo mi guardo seduta, una ragazza carina, bella vita, bella testa, tutto ok. Rientro dentro il mio corpo sullo schienale e subito avverto una sensazione: è quella di una persona con puntata addosso la morte. Mi scattano una fotografia da fuori: “ragazzo guarda negli occhi giovane ragazza al cinema”, media offline, “giovane ragazza sul punto di morire osserva il suo carnefice, che restituisce lo sguardo”. E accade tutto senza un’immagine, senza una prova che esista, ma esiste, io sono lì: testimone, sono lì: vittima, e muoio al pensiero di morire.
Lui però non mi sta guardando, è fuori dalla sala, fuori dalla porta, dentro la mia mente, non importa. Fingerò di essere morta, e così sopravviverò. Ma conosco la mia condizione, morirei comunque anche se dovessi continuare a vivere. Il fisico è un dettaglio irrilevante. Respiro a fatica. Panico panico panico panico, tutto sta cambiando e nessuno lo vede, la compostezza del pubblico mi disarma fuori, mi sconvolge dentro, ma non mi alzo, peggiorerei la situazione, e poi…impazzirei.
Aspetto inerme l’ora della verità.
Posso scrivere questa lettera perchè sono viva, ma il motivo per cui la scrivo è che sono morta.

G.B.

Alguna vez te has despertado y sientes que tienes una herida en el alma por que te han robado un sueño?
Hoy he notado que los árboles están ya desnudos y que el suelo está cubierto de una buena capa de hojas. Todo era marrón y blanco. En voz alta. El aire que respiro esta lleno de fantasmas de palabras que no han soñado, vienen con la sangre fría. Aparecen y desaparecen a la luz como una bailarina  cubierta de velos. No estas en ningún sitio pero te veo en cualquier lugar.
Entonces  ¿qué ha estado sucediendo desde siempre?  Las hojas se han convertido, el aire frío, no es el momento de disfrutar de las nubes rosas de algodón y golosinas deliciosas. Memorias olvidadas, días y años, desgarrones  arrepentidos antes de adioses, la vida y amor de todo y cada uno. A veces puedo sentir mis huesos que tiran bajo el peso de todas aquellas palabras tácitas que no soy aún bastante valiente para pronunciar. Un olor que parece salir de las manos o del pelo y que me hace sentir la necesidad de mantener un vacío, como en un sueño, cuando se está tan cerca del corazón y tan lejos del cuerpo, engañado por el sueño.

 ¿Alguna vez has soñado algo, que pareciera tan real que no puedes distinguirlo de la realidad? Y si no pudieras despertar de él, ¿cómo sabrías que estas soñando? ¿Qué es real entonces? ¿Cómo lo defines? Si te refieres a  lo que puedes sentir, oler, saborear y ver, entonces lo real son simplemente señales eléctricas interpretadas por tu cerebro…Cuando nuestros sueños se han cumplido es cuando comprendemos la riqueza de nuestra imaginación y la pobreza de la realidad, por eso la vida es un sueño; el despertar es lo que nos mata…

 Algunas personas, después de haber encontrado lo bueno, buscan todavía más y dan con lo malo….Y espués de tantos años, ¿sabes de lo que me doy cuenta? La ignorancia es la felicidad…

He recordado así de pronto un pasado no muy  lejano que me permitía salir del mundo real al que no dude una vez en etiquetar con un calificativo poco bonito: “realidad igual a mierda o mundo-caca” cualquiera de los dos vale, son iguales ¿No? Si, como el anuncio de bolsa caca, pero lo mío fue antes ¡copiones!
Desde que era niña siempre he tenido que pelear contra cosas que nunca he entendido como el abandono, la enfermedad, la soledad, la tristeza….. Desde pequeña me he sentido como una enredadera de esas que se aferra a la fachada de una casa con fuerza.
Cuando era pequeña, no recuerdo la edad, puede que tuviese cinco o seis años siempre oía decir a mi madre o a otros mayores que la felicidad es la clave de la vida. Un día en el colegio una profesora nos mando escribir  qué queríamos ser de mayores. Yo escribí en  que quería ser aquel cuaderno  de rayas horizontales con tapas de cartón blando sólo una palabra:
“Feliz”
Para que decir más ¿no?
Cuando vio mi cuaderno la profe me miro con cara enfadada y me dijo que yo no había entendido lo que ella había preguntado y yo pensé que era ella en realidad la que no entendía la vida.
Al final encontré un jardinero   experto en podar, que me podría separar de aquella pared y vuelvo a preguntarme otra vez si una oscura fantasía se puede convertir en una celda de castigo. Por qué me pregunto siempre lo mismo.
Si quiero puedo, pero no sé si quiero o no quiero. Si puedo quiero, si puedo no quiero.
¿Qué pasará en aquel castillo mágico? Si le pidiese permiso quizás me dejaría entrar y caminar  juntos por el sendero oculto del bosque y puede que me atreviese a preguntar que tipo de guerra se libera en su reino, tal vez, debería ser capaz de actuar como intermediario entre las bandas opuestas.
Otro  recuerdo de pequeña es esa frase que dice: “querer es poder” o que si quieres, se puede. Un día recuerdo que quería  llorar y lloré. Enseguida oí que me hacían callar, me decían: “Niña, no se puede llorar”.
Cuando quiero puedo ser peligrosa.
Al día siguiente quise gritar y me dijeron “Shiiiii, niña calla que molestas” Yo pensé si quiero gritar puedo ¿No?
Le quise pegar al vecino y no se dejo, salio corriendo asustado ¡Cobardica!
Pero no lo hago, no sé si tengo ganas
Pero no lo hice, no me apetecía.  El miedo de fijarse en aquella realidad que siempre renegué con todas mis fuerzas, una vez más me impidió de moverme y de querer de verdad. En esta noche fresca de septiembre vuelvo a pensar en mi amigo fantástico que me hace  compañía en el curso de los años.

Viviendo en una película.
Monotonía absurda del color, en el corazón de una rosa pútrida, ella existe.
La cosa no radica en el quien ni el como, sino en el ¿Por qué?
Porque hay un puñado de idiotas a los que se les ocurre clavarte una estaca en la espalda
Empalarte con un memorama de perfumes e imagines que juegan con tu mente, hacen estragos con tu estómago y pudren tu sentir.

Los recuerdos radican en canciones lacrimosas, melodías absurdas de vocales disonantes, un absurdo sentir. Pantallas de colores que se extienden en tu campo de vista guiándote hacia una estrella perdida en un horizonte de Cianuro, hacia un arcoiris de libélulas y mariposas.

Hacia un remoto desierto llamado Cinema Memoria.
Cada sonido es una patada en el subconsciente, cada gota, es una lágrima de ácido que penetra tu piel y viaja por tus venas, carcome el corazón y, en el suelo, el mundo se acaba.

Es un recuerdo en blanco y negro.
Sus labios rojos inspiraron esta canción, y su recuerdo, el fuego extinto de una pasión.

Estúpida embustera.

Lagrimas de acero y hierba laceran mi espalda,
Girasol amarillo, que aviva sus pétalos en el sol, maldita mentira esculpida en plástico barato.
Negro maquillaje de aquellos ojos que engañaron y perforaron mi coraza.
En tus manos, esta derretida mi alma.
Inútil títere…. Estúpida titiritera.
Y no es Odio, simplemente, no es amor.

Y como libélula, liberas tus alas al sol. Viajas a donde te parece, comecorazones.
Eres otra mierda de Dios.
Error de imprenta, maldita re-edición. Un libro de memorias forrado de plástico café.
Una vegana con chamarra de cuero y la ironía de un nombre.
Y aquella libélula voló.
Se esfumó de mis manos y perforó mi mente, destrozó mi cráneo, y perdí el sentido y la razón.

Cada mañana parece una mierda, comparada con la anterior.
El sol es opaco y sus ojos opalinos. La hierba arde ante mis pies y mis manos inexpertas, mis labios queman.
No se que decir.
Perdí la razón y la ironía. Un paso guia a otro en una banda de producción con tendencia al automatismo.

Soy un producto reemplazable, reducible, reciclabe y reutilizable. Una feliz bolsa de plástico en el viento.

Una gota de sangre en un vaso de agua.
Un ideal marxista ponderado a medio día.

Otra producción barata de las manos del creador.
Simplemente, un sueño de opino dentro de una caja de cartón.

Iztapalapa ha scombussolato un po’ le vicende di un emigrante. Sono passate le settimane, la città continua a macinare i giorni e io mi assesto.

È di notte che entro nell’edificio Ermita, su Avenida Revolución. Uno degli edifici più belli del Distrito Federal. Un palazzo di architettura premoderna disegnato dall’architetto Juan Segura nel 1929. Entrarci dentro equivale a venire scaraventati in un’altra epoca, quella della belle époque messicana. un ampio portone di metallo, il palazzo bianco. Imponente e ironico. Ma di notte questo non si nota molto. Ma poi una volta dentro. Un ascensore aspetta al pian terreno. Dentro l’ascensore un uomo. Con gli occhiali quadrati e la barba di una settimana. L’addetto all’ascensore. C’è una sedia a sdraio nell’ascensore. la manovella che viene manovrata per far muovere il montacarichi d’epoca. Appesa alla manovella una radiolina che mantiene sveglio l’anziano guardiano. Sopra la sua testa, sopra la tastiera dei bottoni, un altarino della vergine di Guadalupe, con due candele accese.

L’uomo è il guardiano dell’ascensore. Lui vive lì. Il suo lavoro consiste nel trasportare la gente da un piano all’altro, aprire le porte meccaniche, e garantire che il vecchio ascensore si mantenga funzionante.

Io sono sconvolto, ammirato, perplesso. Un uomo vive in un ascensore d’epoca, in un palazzo d’epoca, con la sua radio, la sua Virgen, le parole crociate. L’uomo bofonchia. Si addorme in piedi. Passa il piano dove devo scendere. Torna indietro con la manovella.

Sono giorni di riflessione. Di pace. Di cose semplici. Come far muovere un vecchio ascensore. Come mangiare una pizza con gli amici. È ritrovare il tempo umano e il ritmo adatto nella città del caos. Ci ho messo mesi, e ora sto prendendo il ritmo. Fin qui tutto bene.

E questo è tutto.

LOS CAMINOS DEL HOMBRE DE AZOGUE

CAPÍTULO X: INFANCIA ADOLESCENCIA JUVENTUD (*)

El Hombre de Azogue iba vestido con un traje gris perla, camisa blanca y corbata roja, le gustaba vestir de traje en las ocasiones más cotidianas. Para comprar el pan, para echar una carta al buzón, para arrancar los carteles que los acólitos de Franco habían pegado en las paredes para conmemorar los 25 años de pax, o simplemente para darse un paseo por el parque.

El Hombre llamado Jardín iba vestido con suaves pieles de frutas, hojas tiernas de hortalizas, cálidos pétalos de flores silvestres, y espinosas espigas, su cuerpo era un mosaico archimboldiano (**). Barba de lunas o de mariposas como un poema de Whitman (***).

El Hombre de Azogue tenía fuego en sus manos, el Hombre llamado Jardín tenía harina en sus manos. Ambos tenían recuerdos en sus manos.

Y caminos en sus pies.

Habían estado en la Piazza Campo dei Fiori, y tal vez habían sido quemados vivos por la Inquisición por defender que la poesía es un arma cargada de futuro. O que, como decía Bretón, el mayor acto surrealista sería salir a calle y disparar al azar. Disparar al Azar. Eso hacían ellos cada madrugada, al levantarse, salían a la calle y disparaban al Azar. Empezaban a caminar sin rumbo pero con ilusión. Empezaban a sentir sin objeto pero con pasión. Empezaban a creer sin dios pero con libertad. Disparaban sus sueños al azar de la vida que les conducía como un perro guía conduce aun ciego por un planeta desconocido. Un planeta por conocer. Como Bruno creían que había planetas habitados más allá de donde llegan las naves espaciales. Más allá de donde llegarán jamás.

El Hombre de Azogue había nacido en medio de una guerra y su abuela le había enseñado que a la vida había que dominarla con imaginación, con decisión, con descaro.  ¡Ay, su abuela! Recordaba como su abuela le pedía que se vistiera con el traje de marinerito de su primera comunión para ir a las casas de los ricos. Y les daban buenas propinas. Nada como explotar el timo de la religiosidad en provecho propio. Más cuando las beatas acababan de ganar la guerra.

El Hombre llamado Jardín había nacido en plena revolución social, pero nunca lo supo. Llegaron los primeros turistas a las playas, pero él vivía en el interior y nunca los vio.  Sus padres viajaban empleados en un teatro ambulante, pero él se quedaba en el pueblo. En la capital se hablaba de cambios políticos, de música estridente, de sexo sin fronteras. Pero él nunca lo oyó. Los primeros 20 años de la vida del Hombre llamado Jardín fueron grises. Infancia, adolescencia y juventud fueron grises. Era un hombre gris como los de la historia de Momo de Michael Ende.(****)

En cambio la infancia, adolescencia y juventud del Hombre de Azogue habían sido animadas, libres, llenas de historia, color y aventuras. Con amigos con los que corretear las calles de la ciudad, con quienes subirse en los topes de los tranvías y saltar sin temor cuando se acercaba el revisor. Con quienes descubrir el mundo.

El Hombre llamado Jardín no había tenido amigos. Ni aventuras. Ni familia. NI historia. Gris.

(*) El título está tomado de León Tolstoi

http://www.forumlibertas.com/frontend/forumlibertas/noticia.php?id_noticia=8780&id_seccion=13#

(**)

Giuseppe Arcimboldo

Vertumno

(***)

Walt Whitman

(****)

http://www.librerialuces.com/datoslibros.php?cod=69498

Hombre Gris. Ilustración de VONPRK

Por la mañana, cuando todo el mundo duerme yo me levanto descalza y de puntillas para no hacer nada de ruido. Los dedos de mis pies desnudos sobre la madera que cruje y se despierta al mismo tiempo que yo. Está fría, es su peculiar forma de decirme buenos días y yo no tengo que contestar, me cuesta abrir la boca en esos momentos pero mi cabeza no para de dar vueltas.
Saco los dedos por la ventana para tocar el aire de fuera y así creo que tengo el aire para mi sola.  Poco a poco se desvanece el otoño de colores amarillentos y el suelo esta alfombrado con miles de hojas. Se esfuma el otoño en los parques, se marchita. En cualquier caso no llueve y me hace feliz porque no me he comprado un paraguas. Murmuro una canción y de repente tengo miles de palabras como burbujas bajo la lengua ¿Qué hago aquí? Me pregunto con incredulidad. Nada, realmente nada. La verdad es que un día supe que hacía, pero cuanto más me instalo, más me arraigo y cada vez me doy más cuenta de que jamás lo sabré. Nunca jamás.
Abro un cuaderno nuevo, con todas las hojas en blanco, mi mano se resbala contra las páginas todavía muy dulces y me gusta. Cada vez hace más frío, pero en una esquina cualquiera hay una caseta donde una señora asa castañas. Te las da envueltas en papel de periódicos atrasados donde cuentan que ha muerto otra mujer a manos de un desalmado. Y me caliento las manos ¡mola! Pero soy poco hábil para pelar la castaña con una mano ocupada, así que me las llevo a casa y me las como sentada.
Y qué hago aquí.  Pintarrajeo las paginas del cuaderno nuevo, garabateo páginas en blanco. me produce un extraño calor ahí, entre las costillas y el estómago. El cielo es azul, mucho más azul en noviembre y me digo que tal vez estoy aquí para descubrir al menos algo. Lo bueno de la vida, es demasiado pronto para saber si recordaré esto dentro de tres meses, dos años, diez.

los perros cautivan su ira

la calle se aleja sin saberlo

cuerpos enrejados sobre el asfalto

niños que juegan embolsando el aire

con plastilina

Ciudad encrucijada, vestida en llamas,

duendes pasan tatuando el cielo

la ventisca se niega, el oro de los pobres

se imanta con la lluvia,

la mano del amante roza la luna

el poeta en su congoja

arrodilla su lagrima.

Es domingo, las viejas campanas de la iglesia

salpican el corazón de Dios

que pierde la memoria

En otra parte de aquella calle

se cruzan lazarillos sueltos

reclamando por sus amos

El artista Oscar Dominguez pone en contacto al grupo de Gaceta de Arte con el circulo surrealista de París. Gracias a su mediación se celebra durante el mes de mayo de 1935 la II Exposición Internacional de Surrealismo en el Ateneo de Santa Cruz de Tenerife. Por este motivo viajan a Tenerife André Breton, su mujer Jacqueline Lamba y Benjamin Péret, que permanecen veinte días en la isla. André Breton escribe sobre el pintor tinerfeño: “… en estos últimos años nuestro amigo Oscar Dominguez ha hecho pasar por el arte surrealista, en el que la gracia de Picasso, de Miró, de Dalí, no ha cesado nunca de hacer circular la más bella sangre española, el silbo ardiente y perfumado de las Islas Canarias.

Gaceta de Arte, revista internacional de cultura, es un proyecto común de una generación de un critico que soñó tempranamente la

transformación de Canarias en un lugar de intercambio de ideas y de creación artística internacional

Un proyecto que me encanta y que podría ser aún actual…

“Il mio percorso creativo si snoda attraverso la rappresentazione di stati d’animo tormentati, ma mai definitivi.”

Stefano Bonazzi nace en Ferrara, Italia, en 1983.
Artista autodidacta, es un apasionado del arte moderno, los gráficos digitales, el videoarte y el diseño arquitectónico.
Las técnicas que utiliza en su trabajo son el dibujo al carboncillo, el retoque fotográfico y la fotografía digital.

Su mundo, surrealista y onírico es el reflejo de su visión desencantada del mundo.

Traduciendo sus propias palabras:

“Todo mi trabajo se basa en la perspectiva con la que afronto la vida: una visión desilusionada y cínica que me lleva a concentrarme en los aspectos negativos de las cosas. Este modo de observar la realidad no quiere ser una desilusión en si misma, sino más bien un punto de vista alternativo para difundir el bienestar difuso y a la falsedad de fondo de nuestra sociedad.”

Yo no se a vosotros pero a mi me ha dejado con la boca abierta y la piel de gallina..

Mi amiga y yo estábamos comiendo en un restaurante de esos baratos con comida grasienta e insípida, pero era barato el plato del día. Y mientras comíamos tuvimos una conversación de esas tontas que tanto le molan a ella y que a mi a veces me enfurecen. Me llamo mojigata. Al final acabamos la comida y salimos del restaurante despidiéndonos de los camareros que se quedaron callados. Parecía que estaban de mal humor, quizás gritamos demasiado o puede que haya sido la desnudez de mi amiga.
Y volvíamos a la facultad, teníamos practicas esa tarde. Durante el paseo me volvió ha hacer el comentario de que era una mojigata así que para que se callase de una vez por todas me quite la camisa. Empezamos a correr, se nos hacía tarde. Es que no se puede discutir tanto mientras nos cruzábamos con un pelirrojo feo que nos miro sorprendido y huyo asustado. Mi amiga dijo que éramos muy feas y que por eso tenía miedo y sale corriendo a toda velocidad. Yo corro detrás de ella que tiene mi blusa y quiero que me la devuelva.
Se mete en un bar y oigo a uno de los clientes que dice algo sobre su desnudez mientras se dirige a la barra y se pone ha hablar con la camarera tranquilamente. La camarera si viste ropa. Mi amiga me mira y me dice que le está explicando a cerca de todo, la camarera me mira a los ojos y me dice: “¿Así que eres tu? Y entonces apareces y me dejas tu chaqueta, me envuelvo en ella y en tu abrazo que es reconfortante, cálido. Y entonces rápidamente me despierto, no era más que un sueño.

Che altro dire se non… Complimenti all’artista!!