I am sure when my current insomnia began but having a doubt about its end. why didn’t it even come up to my mind that the restless-sleepless nights were on the way? my mind has been wandering in the middle of nowhere.

refusing sleeping pills or herbal teas to get some sleep. I simply don’t want to use it even though this kind of torture doesn’t give me any pleasure at all. it rather hurts my heart…

maybe, MAYBE, I am bearing every short breath of the horrible pains because I try to memorise the feelings and know how hard to deal with in the future? how weird I am.

you hoped my insomnia wouldn’t last for long. will see. here. cheers to you.

Long ago five magical amulets were treasured by Oriental wise men. These amulets held the five natural elements in balance. Restore harmony to nature by finding the lost amulets. Liong: The Lost Amulets is a combination of hidden object games and tile-matching puzzles and also has a variety of mini games. Along your journey you`ll visit hundreds of unique locations and collect power-up pearls. Reveal the magic spells and restore the sparkling gems of the magical amulets.

100+ levels of game play

Challenging Mini-Games

Immersive environments

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OS: Windows XP/Vista

CPU: 1.0 GHz

RAM: 512 MB

DirectX: 7.0

Hard Drive: 44 MB

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Liong: The Lost Amulets

Sam has just finished another Harry Potter book, so it’s time to catch up on a few picture books. Last night it was this one, full of interesting yiddish words (there are lots in English now)and great little tales.

I blogged Simms Taback before once or twice, but I’m coming back to him, because I like the warmth and generosity of his tales and illustrations. His website’s got better too.

So, one of the smaller tales (in my own words):

§ § § § § § §

Once there was a farmer, he was a bit of a shmendrik, who had two chickens. One of the chickens gots sick, and he couldn’t stop worrying about the sick chicken.

So, he killed the other chicken and made chicken soup for the sick one.

§ § § § § § §

Já haviam passado algumas horas desde que começamos a caçada de manhã antes do sol nascer. Até o momento não tínhamos encontrado nada. Nenhum rastro, nenhum sinal de cervo, coelho ou javali.

Comigo vinham mais 4 caçadores, Johan e Nathan, ambos como eu, a pé; mas enquanto eles carregavam arcos longos compostos eu levava apenas uma besta leve.

“- Tu não vai abater nenhum coelho com esta besta.” Riram eles quando me viram de manhã.

Também iam conosco Hygor e Garlas, esses dois a cavalo carregando cada um um conjunto com 5 lanças de arremesso mais uma besta leve.

Johan e Nathan também traziam cães consigo, um total de 5 cahorros bem tratados e treinados para correr atrás da presa e ‘afugetá-la’ na direção dos caçadores. Thor, Odin, Loki, Tyr e Balder, eram seus nomes.

“- Que tal irmos acima do rio-verde” Sugeriu Garlas. O rio verde é uma grande faixa de terra coberta apenas por grama alta. Sem árvores, formando um caminho largo como se fosse um grande rio, separando o norte do sul da floresta. “- Se não encontrarmos nada por aqueles lados, voltamos pra casa de mãos vazias mesmo.”

Apesar de estarem todos cançados, os que estavam a pé, com as pernas queimando enquanto que os que estavam em montaria estavam com a bunda assada, todos concordaram. “A caça mais penosa é a mais deliciosa.” Diz um ditado em nossa vila.

“- Vão na frente que eu alcanço vocês.” Disse me separando do grupo, indo por uma trilha mais fechada que não dava a lugar nenhum. “- A natureza me chama.”

“- A natureza do preguiçoso você quer dizer.” Riram eles continuando o caminho.

Eu precisava de fato aliviar. Duvidava muito que fôssemos achar algum coisa em Flera dessa vez. Alguma coisa estava espantando os animais de qualquer caminho que seguíssemos. De alguma forma eu sentia isso.

Enquanto eu terminava de urinar e eles gritavam que não iriam dividir a caça comigo caso não me apressasse, ouvi um barulho bem distinto. É verdade que era mais baixo que o barulho que eu mesmo fazia, oculto nos sons da floresta. Mas ele era de uma forma constante, o som que qualquer animal de 4 patas faz, mas diferente do galope dos cavalos, este era mais gracioso. Essa distinção dos demais barulhos em minha volta é que tornava o som tão perceptível.

Terminei o que fora fazer e segui mata adentro, mesmo sem haver trilhas para me guiar. Era até melhor, um caminho improvável me seria mais útil do que uma trilha já conhecida por homens e animais.

Pouco a pouco a mata ia ficando mais fechada. As árvores bem próximas umas das outras dificultavam minha passagem, e os arbustos espinhentos que estavam entre elas, atravessavam minha roupa, me fazendo desejar desistir da caçada. “Não irei abater nenhum coelho!” Foi o que disceram. “Vamos ver.”

Para mim era melhor que eu etivesse sozinho, eu poderia utilizar meus dons da melhor forma possível. Para começar, não teria que caminhar sem fazer barulho. Uma criatura, qualquer que seja que se mova de forma inaudível assusta o mais confiante dos bichos. Ao invés disso, o barulho que eu fazia era como se fosse o de qualquer outro animal, algo que pertencesse à floresta.

Lentamente me aproximei do local de onde eu havia ouvido a caça pela primeira vez. Ela havia se movido com certeza, mas logo eu saberia para onde ela teria ido. Não demorou as árvores começaram a ficar mais afastadas e os espinhos a diminuir. Logo o ambiente havia se tornado habitável para os grandes quadrúpedes.

Mais uma vez ouvi seu caminhar. Não muito longe o cervo vermelho se afastava de mim. Tudo o que eu precisava agora era que olhasse para mim.

Demorou ainda mais alguns minutos para eu vê-la novamente. Fora da floresta na faixa conhecida como rio-verde. Era uma fêmea, óbvio não apenas pela pela ausência de chifres, mas também pelo segundo de meus dons, eu podia sentir de alguma forma os sentimentos mais simples dos animais. Carreguei minha besta antes de sair da cobertura das árvores.

Quando tudo estava pronto, me movi para a grama alta, propositalmente fazendo barulho, assim ela olharia pra mim e cairia na armadilha do meu terceiro dom.

Desde criança eu podia paralisar os animais olhando em seus olhos, e até mesmo dar comandos simples. Era fácil para mim ensinar truques a cachorros, e também a gatos, sapos, combras, vacas e ovelhas.

Sempre mantive isso o mais em segredo possível, mas de alguma forma meu pai descobriu e me puniu severamente, não me tomando por demônio apenas pelos prantos de minha mãe.

Logo cedo apredia minha primeira lição, de vida o que quer que fosse, eu devia ser extremamente cuidadoso e não revelar aos outros. Assim eu treinei e aperfeiçoei meus talentos.

Bastou um olhar para mantê-la paralisada. Um piscar iria quebrar o encanto e ela fugiria. Enquanto erguia a besta, tentando mirá-la sem desviar o foco da minha visão, eu pude ler claramente os sentimentos dela. Havia medo, como eu encontrava em qualquer animal que eu segurasse. Mas havia também um grande sentimento de resistência, de não se entregar ao destino. Havia algo que ela protegeria a todo custo, e para tal, precisava ficar viva. Ela estava prenha, ainda nos primeiros meses de gestação, mas não desistiria de lutar pela liberdade e por sua vida.

Com pesar abaixei meus olhos, liberando-a. Imediatamente ela correu em direção à parte norte de Flera. Mais uma vez agradeci aos deuses estar sozinho, os demais só perceberiam o erro quando fosse tarde de mais e estivessem abrindo seu ventre.

Sem mais o que fazer, resolvi andar pela grama, indo para o leste pela borda da parte sul da floresta.

Ouvia o barulho do rio que ficava mais alto enquanto caminhava. O rio Todarte nascia longe nas montanhas a noroeste e corria rápido e gelado até as praias quentes no sul longinqüo. Dizem que o rio permenece sempre gelado até mesmo nas terras quentes do sul durante o ano todo. Também dizem que um mero toque com a ponta dos dedos na água do rio enquanto ele vaga por dentro da floresta é o suficiente para congelar a pessoa por enteiro, matando-a instantâneamente.

Porém já ví homens e crianças caindo dentro dele enquanto exploravam a floresta e saírem dalí vivos. Molhados e tremendo de frio, mas ainda vivos.

Mas ainda assim o Todarte mantinha seu reino de medo e ninguém chegava até ele propositalmente enquanto debaixo da cobertura da Flera. De fato o rio era gelado naquela região durante o ano todo, apesar de nunca congelar no inverno e a mera proximidade dele causava medo as pessoas.

Alí, longe da parte mais rasa próximo a vila, o rio era ladeado por penhascos íngremes, instransponíveis até para o mais hábil escalador.

Era naquele penhascos que o rio-verde desaguava. Ele não continuava na floresta do outro lado, Flemera, como era conhecida na reigão. Uma floresta fechada, silenciosa e escura, com suas próprias lendas.

Uma delas, diz que fundo, onde o coração da floresta se esconde, há um rio de águas brilhantes, que deságua em sua própria nascente, correndo eternamente atrás de sí mesmo. A mesma lenda também fala que entre as águas desse rio infinito, há uma pequena ilha, com um bosque onde as folhas são vermelhas.

Conta que há um penhasco na margem da ilha, e que não há ponte ou forma de se chegar até ela. E, alguns velhos anciões insistem, as folhas são vermelhas por causa do sangue daqueles que se aventuraram no reino de Flemera e padeceram de mortes horíveis.

A lenda já era antiga quando os anciões eram bebês chorões. Não há relatos recentes de ninguém que tenha ido para aquela floresta e desaparecido, mas também não há relatos de alguém que tenha tentado.

Daquela margem do rio, onde a água era mais barulhenta e as pedras de seu fundo mais afiadas. Na parte onde o penhasco parecia mais aterrador, nascia uma árvore, grande, torta, morta.

Os galhos mais altos da árvore balançavam sobre o meio do rio, e sobre esses galhos, uma mulher coberta por um manto acinzentado parecia conversar com alguém.

A princípio pude ouvir o que ela falava, mas logo um vento intenso começou a soprar por sobre as águas do rio, levantando-as até os pés da mulher e carregando suas palavras para longe. Ela havia se abaixado e mergulhava as mãos na água furiosa do rio. Imediatamente a imagem dela se tornando uma estátua de gelo me veio a mente, mas ficou apenas alí.

A mulher se levantou e guardou algo que carregava dentro de seu manto. No mesmo instante eu ouvia o som de galope do cervo que havia caçado anteriormente. Mas não havia mais graça, havia apenas medo e preça. Seguindo-a vinha o barulho de outros animais, cachorros e cavalos. Meus amigos haviam achado-a.

Esquecendo da mulher corri pela grama na direção aproximada de onde eu ouvia eles vindo. Se ela conseguisse chegar até o rio-verde, eu poderia tentar pará-los, mas nem isso era certo.

Logo pude ver uma trilha na Flera-Norte. Logo ela veio correndo pela trilha. Eu não chegaria a tempo de interromper o caminho, atrás dela vinham Hygor e Garlas. Quando saíram da floresta começaram a atirar as lanças. Três vezes cada um atirou, errando-a por pouco, e cada vez chegando mais perto. Hygor ainda tinha uma lança, e Garlas se preparava para usar a besta previamente carregada. Atrás dos cavalos vinham os cachorros, tendo sido passado na luta entre os dois cavaleiros pelo primeiro tiro certeiro.

Eu não chegaria a tempo. Pude ver em seus olhos o desespero que não sentira nem quando estava presa em meu olhar. Levantei a minha besta, que ainda estava preparada. Eu teria de salvá-la, mas para isso teria de machucá-la. O tiro tinha que ser único, eu não teria tempo de recarregar a besta.

Enquanto eu apontava Garlas errou seu tiro, e Hygor chegou perto também. Disparei quando ví o momento apropriado. O virote atingiu o músculo da perna da frente, fazendo-a tombar. Ela até se levantaria e sairia mancando, mas não poderia correr.

O primeiro tiro tinha sido meu, e segundo nossos costumes, era meu o direito de matar a caça e de escolher a primeira parte. Dessa forma, eles interromperam o galope enquanto os cães a cercavam.

Ela não tentou se levantar, o virote havia atingido entre as juntas do osso. Enquanto estivesse alí, seria muito doloroso, se não impossível para ela conseguir se erguer.

“- Belo tiro.” Disse Hygor. “- Vamos, acabe com ela, sortudo de merda.”

Lentamente coloquei minha mão sobre ela. O coração estava acelerado, seus olhos mostravam desistência. Seu filhote, pequeno ainda para se mecher na barrigada mãe, reagia ao meu toque, se mostrando vivo.

“- Ela está prenha.” Disse retirando o virote e afastando os cães. Ela rapidamente se ergueu e correu para a floresta.

“- Sorte dela ter sido você a acertá-la primeiro.” Comentou Garlas. “- Nós não saberíamos indentificar em estágio tão cedo.”

“- Saberiam se se dessem ao trabalho.” Respondi friamente, voltando a olhar na direção da árvore sobre o rio enquanto os donos dos cães, chegavam. A árvore ainda era visível de onde eu estava. A mulher havia sumido.

“- Bem.” Hygor falou. “- Voltamos para casa de mãos vazias então.”

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La pioggia cadeva insistente da giorni. Senza tregua.

Le strade , trasformate in acquitrini, impedivano di fatto ogni circolazione. La città era ferma.

Dietro la vetrina della sua bottega Camillo Buoncammino osservava con abulia le filiere d’acqua che il cielo sgorgava generosamente. Non pensava a nulla. Le raffiche di vento ogni tanto spezzavano disordinatamente quei cordoncini d’acqua spargendo e spruzzando acqua in ogni direzione. Una sagoma intabarrata e fradicia comparve per un secondo nella sua visuale. La curiosità abbattè repentinamente il torpore e il corpulento Camillo si fiondò verso la porta a vetri.  L’uomo era francamente obeso, con un ventre sporgente e flaccido. Un triplo mento ornava un volto praticamente glabro e dondolava con leggerezza ad ogni minimo movimento della testa. Il cranio era avvolto da una fila, unica, di capelli di riporto che partendo da dietro l’orecchio destro raggiungeva l’altro orecchio e lo superava abbondantemente. Unto e forfora impastavano quei radi capelli rossastri di tintura, denunciando una sincera immagine di sporcizia. Il naso era bitorzoluto e sformato da un vecchio rinofima sempre trascurato, e grosse e lerce vibrisse fuoriuscivano dalle larghe narici. Le palpebre gonfie e pesanti ricoprivano per metà due occhi dalle sclere giallastre e dallo sguardo spento e lubrico. Baffetti sottilissimi e tinti sovrastavano il labbro superiore la cui schiusura apriva alla vista pochi denti,  gialli e tarlati tra i quali si faceva strada un alito fetido e nauseabondo.

Le consunte ciabatte affondarono nell’acqua alta parecchi millimetri  e il grosso, flaccido e lurido corpo dell’uomo fu investito immediatamente da miliardi di gocce penetranti e sferzanti. La testa , in una frazione di secondo, roteò in tutte le direzioni e inquadrò la sagoma che, nel frattempo, si era riparata sotto un vicino portone. Tranne quei due non c’era nessun altro e, un cielo nerissimo e gravido d’acqua urlava che  per quel giorno altri esseri viventi non se ne sarebbero più visti.

Raffiche di vento in ogni direzione scuotevano l’esile sagoma che, stanca fradicia e infreddolita, a stento si reggeva in piedi. Una logora e zuppa mantella forniva un ormai inutile riparo a quella donna sperduta nel tempo. Due occhi vivacissimi e nerissimi scrutavano ora il cielo ora la strada e un tremito di freddo increspava la pelle del volto esposto all’intemperie. Un grosso neo lambiva lo zigomo destro e il suo colorito scuro contrastava fortemente col biancore dell’incarnato. Il naso, piccolo e delicato, ornava due labbra carnose e sensuali appena ricoperte da un filo scolorito di rossetto, verosimilmente rosso.

Buoncammino apparve d’incanto,  con tutta la sua corpulenza e il suo laidume esasperati dagli indumenti appiccati addosso. La donna sollevò lo sguardo e avvertì immediatamente il pericolo. Buoncammino non perse tempo e si avvicinò rapidamente con le braccia tese per afferrare la preda. La donna indietreggiò ma scivolò e cadde. In un lampo Camillo le fu addosso e le strappò con ferocia la gonna e le mutande. Il suo peso schiacciava e immobilizzava la donna che non emise un gemito. Con gesti rapidi e usuali si sbottonò la patta e mise fuori il suo strumento d’offesa pronto all’azione. Un sorriso beffardo e maligno diede sfogo ad un soffio di alito fetido che investì il volto della malcapitata. Ma fu l’ultima cosa che fece. Ci volle del tempo prima che riuscisse a liberarsi di quell’ingombro divenuto ancor più massiccio e pesante. Quando fu in piedi un conato precedette un fiotto di vomito che investì involontariamente il basso ventre di quello schifoso individuo ormai sedato per sempre. Dopo aver respirato a pieni polmoni e rimessasi in sesto, la donna lasciò il portone e sparì sotto la pioggia.

Il portinaio dello stabile inciampò in quella enorme massa il mattino seguente. Il sole splendeva come non mai, anche sul corpo grasso e senza vita di Camillo. Un grosso coltello a serramanico era ben piantato nel costato e il sangue, mescolato con l’acqua, aveva dipinto di ruggine i vestiti dell’uomo per poi raccogliersi in una piccola pozza alle sue spalle.  L’indagine della polizia fu breve e superficiale. Il caso fu archiviato già dopo quindici giorni, appena eseguita l’autopsia e in assenza di qualsiasi elemento che potesse far risalire all’assassino.  I giornali locali ne parlarono per qualche giorno poi tutto fu dimenticato. Gli articoli furono severi ed obiettivi: era morto uno stupratore abituale. Il suo passato era stato scrutato nei minimi particolari portando alla luce le attività  di quell’essere abietto. Cionondimeno  rimarcavano il misterioso delitto rimasto impunito.

Nell’ufficio postale di via Palestro , allo sportello 5 , l’impiegata leggeva il giornale approfittando di un momento di stasi. L’ufficio era stranamente deserto e silenzioso. Solo il ronzio di una mosca e il frusciare delle pagine del giornale scuotevano, a tratti, il silenzio irreale e l’aria stagnante e impregnata di sudore .

Alla voce ferma e stentorea che richiedeva un servizio, l’impiegata posò immediatamente il quotidiano ed eseguì l’operazione richiesta. I due si conoscevano di vista e nell’attesa che le macchine compissero il loro dovere, scambiarono due  chiacchiere. E l’omicidio del grassone non poteva non rientrare in quella conversazione.  Intascando ricevuta e resto il vecchio signore fece per allontanarsi ed uscire ma prima si girò un attimo e quasi bisbigliando disse : ” se l’è meritato quel porco, avevo sempre sospettato che fosse un losco individuo”. E dopo aver calorosamente salutato aprì la porta e sparì per strada. L’impiegata sorrise e con la mano si lisciò, come era d’abitudine, il grosso neo sullo zigomo destro.

☂ ogni riferimento a persone o fatti è puramente casuale

I was having a clear out recently and came across some of my old rejection letters:

‘I do hope that you are not too disappointed,’ wrote BBC Good Food’s chief sub-editor.

‘Fiona and I have finally come up with a shot list but I’m sorry to say that you’re not on it,’ apologised more-exclamation mark

‘Unfortunately your experience isn’t quite relevant to any of our current projects,’ said emap élan, promising, however, to keep me on file.

‘Thank you for thinking of us,’ said the Standard.

‘…wish you every success for the future,’ said G+J.

At the time, each one of these drove the dagger of despond deeper into my chest. But that was back in the 90s and I did eventually get a job I loved – after plucking up the courage to leave the one I had, freelancing for a few years, and then hanging around somewhere till they had to keep me.

This time round, of the 15 advertised job applications I’ve made since Easter, plus the intermittent bursts of intensive pitching, I’ve had the following responses: An email from one weekly London magazine on the day a job was advertised saying they’d already filled the position internally. An email from an agency saying the food mag launch they’d advertised for was no longer going ahead. And one magazine that actually gave me an interview but decided that seven years’ in a senior role and a two-decade career wasn’t quite enough in this climate.

Two pitches actually resulted in real paid work. One general enquiry got an extremely generous reply from someone far too senior to have needed to trouble herself with small fry such as myself (thank you, Sarah Sands), but no work. Another elicited quite an interesting meeting, but sadly no work. One offered an unpaid talk, but for a worthwhile institution. And another, some unpaid research on request but eventually no commission.

Other than that, silence. Nada. Rein. Zilch. Zip. Nowt. Even from a magazine I was actually freelancing for at the time. Even for a part time, down-table jobshare on a magazine where I’d previously been shortlisted for the Dep Ed role. Even from people I’d worked for recently who had congratulated me on doing a great job.

Had I at some point committed some terrible faux pas that had circulated the industry causing a blanket blacklisting? I really did entertain this notion in all seriousness for several months. I’m still not entirely convinced that this is not the case, but on balance it is probably more likely that overworked editors deem it unnecessary to respond, even when they’ve invited you to contact them by advertising a position in the first place.

While no one sending enquiries at the moment expects the response ‘of course you can have a job! We’ve got loads!’ I for one would prefer even an auto-reply ‘Soz!’ to the sort of demeaning, paranoia-inducing vacuum with which those of us in search of gainful employ are faced.

Which is why I’ll always treasure those hand-typed, personally-signed rejection letters of yesteryear. They were crushing at the time, but at least they acknowledged that I existed. Right now, some of us are beginning to wonder if we still do.

“I just want you to be happy
That’s my only little wish”

Just The Right Bullets, Tom Waits
 
 

“You ain’t got no money?
He’ll get you some
You ain’t got no car?
He’ll get you one
You ain’t have no self-respect,
you feel like an insect
Well don’t you worry buddy,
‘cause here he comes”

Red Right Hand, Nick Cave & The Bad Seeds

 
 
 
Hi, it’s me, Javi! Since I started writing this blog –excuse me, Mr. Paws, since you and I started writing this blog, I’ve received tons of e-mails, from “What is this stupid piece of shit? It looks like it has been written by a chimpanzee! Oh, it has? Then it’s terrific!” to “This is the most marvelous piece of literature I’ve ever read! You should apply for the Nobel Prize!”. Well, I once was, but I didn’t win it. It’s all politics, you know.
I’ve also received a mail offering me discounts for buying Viagra, but it had little or nothing to do with the blog (I hope).
 
Anyway, everybody told me that the songs weren’t playing. It is true. I was using a server which does not work if you aren’t logged in from MY computer or whatsoever. Anyway, from now on CLICK on every blue word you see. It will take you to a new world of color, imagination, music and apes! C’mon, click on the songs at the beginning of the post if you haven’t done it yet!
Oh, and the web from which I extracted the lyrics from the Tom Waits’ songs has been closed. That’s a shame, because the lyrics had annotations explaining each reference and everything. But, on the good side, Tom Waits’ official website has been remade, and now it has audio and video player, quotes, and LYRICS TO EVERY SONG, so, thumbs up!
 
And now, let me tell you the story of how I came to use WordPress instead of Blogspot, the most common choice when it comes to blog writing. It is a story which I named:
 
 

 
 
Once upon a time, there was a young, handsome, intelligent, witty and extremely charismatic boy. This marvelous example of human being (let’s call him, I don’t know, Javi, for example) was a Translation student, and one day, as he went home, he found a massive block of stone in front of his home which read:
 
 

“THOU SHALL WRITE A BLOG”

 
 
Astounded by the size of the stone and by the fact that one could accomplish such an example of good calligraphy when writing on granite, he decided that it was time to become a man and start doing whatever the giant stones that he may find told him to do. He rushed to his bedroom, screaming “GET OUT OF MY FREAKIN’ WAY, THE GIANT STONE TOLD ME TO WRITE A BLOG!!” to whomever dared to step on his way and turned on his computer.
 
“Oh, I’m so excited!” said Javi “I’m going to have a blog! Now everybody will be able to read the brilliant ideas that cross my mind every second!”
 
 
**Meanwhile, inside Javi’s brain…**
 
“Hey, John, where’s Wilbur?” asked a lonely neuron, “John? John? Wilbur? Graham? Eric? …Anybody?”
 
 
 
**Back to Javi’s bedroom**
 
“But, where to host my blog? Blogspot or WordPress? WordPress or Blogspot? Blogspot? WordPress? BLOGSPOT?! WORDPRESS?!” wondered Javi annoyingly.
“STOP THAT SCREAMING!” howled a growly voice.
“…God? Is that you?” asked Javi, knowing that God may had a personal bone to pick against him.
“Guess again” said the voice, and, from a cloud of black smoke, appeared Tom Waits.
 
 

“Guess again”

 
 
“Tom Waits?!” cried happily Javi “this is the best day of my life! I’m your biggest fan!”
“I don’t think so, kid, you’re just about 1’77. Anyway, I’m here to help you.”
“Help me? Tom Waits is going to help me? This is the best day of my life! I’m your big–“
“Shut it! You said that before!” said Waits, angrily “I’ve come to tell you to choose WordPress. It’s cleaner, it’s more professional, it begins with a W, like Waits, what more can you ask for?”
“You’re right,” said Javi “count me in”
“Not so fast, kid” said a somber voice
“…God? Is that you this time, right?” asked Javi
“Well, you could certainly say that ‘God Is In The House’”, said the voice, and, in a flash of light, Nick Cave appeared.
 
 

“Well, you could certainly say that ‘God Is In The House’”

 
 
“Nick Cave?!” cried happily Javi “this is the best day of my life! I’m your biggest fan!”
“I don’t think so, kid,” said Cave “you’re just about 1’77. Anyway, I’m here to help you”
“I think I’m having a déjà vu…” said Javi
“Yes, me too” growled Waits
“Shut up, Waits! I will win this time! You’ll never drag this kid into WordPress!” screamed Cave with a profound, dark voice “Javi, I want you to choose Blogspot. You can add tons of widgets, and it begins with a B, like Nick Bave, what more can you ask for?”
“I thought your last name was ‘Cave’, not ‘Bave’, Nicky” teased Waits
“…Touché. Anyway, Javi, what do you say? If you choose Blogspot, you will be able add an automatic audio player that will activate automatically each time a visitor enters your blog!”
“But I thought that blog readers don’t like automatic audio players,” said Javi “in fact, every time I enter a blog and a song begins to play without me wanting it to, I curse the author’s name”
“He calls upon the author to explain, Nicky!” laughed Waits. “You see, kid, that’s why you should choose WordPress. Sure, it does not allow you to add widgets, but you can always add a link to an external server to play the song”
“Yeah, maybe you’re right…” said Javi “I’m sorry, Nick, but I choose WordPress. But don’t worry, you’re still my second favorite artist!”
“Second? SECOND? Who’s first?” asked Cave, furious.
“Well… Tom Waits.”
“HA! Put that on your pipe and smoke it, Nick!” said Waits with a wicked grin.
“This is not over yet, Tom!” screamed Cave “If I can’t take this kid with me, I’ll take another! You will never win!” and, in a blink, he disappeared.
 
Astounded, Javi asked Waits what did Cave mean.
“Well, you see, when we aren’t songwriting, we like to get people to write blogs. Nick is a Blogspot man, while I prefer WordPress” explained Waits
“Wow… You must be REALLY bored!”
“Hey, it’s a way as good as any other to spend your time. You should try it” proposed Waits
“Er– Maybe later, thank you” declined Javi “Anyway, when do I get to sink my teeth in my brand new WordPress blog?”
“Oh, right, I almost forgot. Let there be a blog!” exclaimed Waits, and a stream of golden powder flowed from the palm of his hand.
 
 

“Let there be a blog!”

 
 
“…That was really nice, but where the heck is my blog?” asked Javi
“Your blog isn’t anywhere yet. Go to the WordPress website and fill the registration form to create your damn blog!”
“And all the golden powder thingy?”
“Oh, that was just for show.” smiled Waits “And now I must be leaving, ‘cause I sail tonight to Singapore!”
“Oh, can I go with you?” asked Javi with hope shining in his eyes
“Of course not. So long, Javi! Good luck with your blog! And remember, there is no Devil, there’s only God when He’s drunk!”
“But I thought you played the Devil in the film “The Imaginarium of Doctor Parnassus” asked Javi
“Oh, did I?” and, in a cloud of smoke, he disappeared, grinning.
 
 

 
 
And that’s how I got my blog. True story. One day I’ll tell you the story of how I met Mr. Paws (or how he met me).
 
Cheers!
 
 
P.S.: The song “God Is In The House” is satirical. That means that all the homophobic comments are NOT to be taken seriously. There was some controversy when the song was released and Cave explained that he thought that it was clear that he was being satirical.
And listen to the songs! I have spent ages uploading them! D’you hear me? AAAAAGES!!

Jane Morion always considered herself to be an ordinary girl. Then a letter from England arrived describing the inheritance of a family castle. Solve a looming mystery where dreams and magic intertwine. Explore rooms inside the castle while detecting hidden objects. Can you reveal the secrets of the manor’s inhabitants and discover the Morion legacy? The Mystery of Unicorn Castle contains a dark spell thats haunted the family for centuries.

Surreal Hidden Object game

5 distinct search methods

Solve the inheritance scandal

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Mystery Of  Unicorn Castle

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A crime wave has gripped the Hardy Boys` hometown of Bayport! Help the Hardys solve this rash of crimes and unravel the Perfect Crime! It’s up to the Boys and their detective skills to follow the clues and discover an incredibly deep plot in this Hidden Object game. Hardy Boys – The Perfect Crime will challenge you with tough minigames and detailed scenes. Can you find the mastermind behind it all and crack the case?

Over 50 levels

Unique locations

Solve The Perfect Crime!

System Requirements:

OS: Windows XP/Vista

CPU: 1.0 GHz

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It Takes Longer To The Work On This.

The Hardy Boys-The Perfect Crime

Santa Claus is missing and Christmas is doomed! You`re Private Detective Arthur Knight, and you are the only one who can solve this mystery. Travel to Christmasville, where you`ll find help in the form of the Abominable Snowman, Reindeer, and Elf! Help these amazing creatures discover the truth about Santa Claus in this eye-popping Hidden Object Christmas adventure for the entire family!

Intriguing story line.

Wonderful music.

Merry mini-games!

System Requirements:

OS: Windows 2000/XP/Vista

CPU: 600 Mhz

RAM: 128 MB

DirectX: 8.1

Hard Drive: 52 MB

It Takes Just A second To Say Thanks,

It Takes Longer To The Work On This.

Christmasville

A serial killer is on the loose and the body count is rising as young, innocent victims are found…mutilated by the mark of the legendary Jack the Ripper. Journey back to 1888 as Assistant Chief Constable of London’s Scotland Yard on a manhunt to stop the brutal slayings. Use the most revolutionary technology of the era to gather evidence and stop the infamous criminal!

Experience Victorian England!

Put Your Investigative Skills To The Test!

Be A Member Of Scotland Yard!

Can You Reveal The Identity of Jack The Ripper?

System Requirements:

OS: Windows XP,Windows Vista

Memory: 512 MB

CPU: P600

It Takes Just A second To Say Thanks,

It Takes Longer To The Work On This.

Real Crimes: Jack The Ripper

I sit here with somewhat of a headache.  My belly is full and my mind is bursting to the seams, but still my head is not 100%, not even 60%. Why ? What could be the reason for this mild annoyance ? Thoughts and concerns pass through my mind that it may be what I have not done or may be it could be what I should be doing that is making the mind nail’s scratch my skull’s lining. Hrmmm well who knows ? Not I.

 I stumbled on The Bethnal Green Museum of Childhood’s current exhibition “Wonderland”, where 50 Hackney printmakers have produced illustrations of fairy tales, myths and folk tales from around the world, and I like it. The website says:

Folklore, myths, legends and fairy tales are a cauldron of a culture’s deepest hopes, beliefs and anxieties symbolically expressed through storytelling and passed on through generations. The exhibiting artist’s works are loosely themed Cautionary Tales, Fantasy, Good versus Evil, Love and Friendship, Myths and Folklore and The Heroic Quest.

There’s a generous sample of the artworks on the site. Click an image below for more…

I think a commission like this is a wonderful thing and I like it when a museum or visitor place gets away from simply objects and artifacts. I remember when the Museum of Childhood was a very dry and dusty sort of place, with its giant dolls’ houses in glass cases. Now it’s a lot more hands on. Branching out into the realm of story is another great way of getting beyond the static object. And it’s got a lot of talented people re-presenting these great tales!

When the whole recession thing started to trickle down to street level, I asked a stylist friend who cuts hair how she was faring. Was she losing clients? ‘Oh no! My ladies say that they’d rather go without food than not have their hair done.’

Personally I’d rather shave my head than forgo good food, and yet I find myself at a follicle crossroads. One word: grey. It is seeping in from the temples and springing from the parting and there is little I can do to stem the tide. The image in the mirror has become a spiteful reminder of my slide towards middle age and anonymity. While the other mothers at my daughters’ school roll up blow-dried to the nines, I am waiting for it to be cold enough for a hat.

In the past, the occasional £75+ to obliterate it with warm chestnut or camouflage it with highlights kept me in blissful denial, but now I can’t imagine ever having that much spare cash again. And even if I did, I’d probably spend it on cheese.

It seems unfair that a man with grey hair is seen as distinguished, even desirable, yet for women it’s still something of a social taboo. (When is a woman ever referred to as a ‘silver fox’?) But then, men are also allowed to be old; women aren’t.

But if men like my husband can make male-pattern baldness cool by teaming a No1 cut with a Cos shirt and APC jeans, then perhaps women can make grey a fashion statement.

First we need role models, of which there turn out to be depressingly few. After wracking my brains, all I’ve managed to come up with is: Jamie Lee Curtis; Susan Sontag; Indira Gandhi; fashion designer Helen Storey (she was big in about 1990); Vanessa Redgrave; Rogue out of X-men; Alexandra Cabot from 1970s Hanna-Barbera animation series Josie and the Pussycats (see above); and Dame Judi Dench. A motley crew only able to carry it off either by having been already revered in their field when they lost their melanin, or being cartoon characters.

Far more numerous are the women who I refuse to believe aren’t grey: I give you Madonna, Arlene Phillips, Elizabeth Taylor, Dame Shirley Bassey…

Perhaps we can take heart instead from a New Scientist article which claims grey hair can protect against cancer.

Or this beautiful illustration published in Bronwen Meredith’s “Vogue Body and Beauty Book” 1977 entitled The Beauty of Grey Hair, 1920s. The caption reads:

C.R., The Beauty of Grey Hair, 1920s by Gatochy.
‘Thanks to her sophisticated charm, a carefully picked wardrobe and assiduous care the grey haired woman can be charming. Pity the poor deluded woman who weeps over her jet black hair, because she didn’t realize gray hair is much more distinguished. The pot of hair dye did its job — and deprived her of her greatest beauty.’

If only. Pixie Geldof may have flirted with grey at the Elle Style Awards, but until someone persuades Kate Moss to appear at Glastonbury with a prominent grey streak, or Madonna to go au naturel, women will continue to spend a fortune on (self) deception. Or, when they’re broke, simply avoid mirrors.

Conoscevo un tale di cui voglio raccontarvi la breve storia.

In famiglia era considerato egoista. In particolare se ne lamentava la moglie e, talvolta i figli. Questo individuo che da giovane aveva studiato parecchio, da “grande” non aveva fatto altro che sgobbare per la famiglia. Non aveva orari di lavoro e vacanze poche. Alla famiglia, in sostanza, non aveva fatto mancare mai nulla, anche se non potevano definirsi ricchi. I figli avevano avuto cose che lui da giovane non avrebbe mai sognato di avere.

Da voci raccolte in giro, quindi da persone al di fuori dell’ambito familiare, ne risultava invece una persona tranquilla, educata, seria, discreta ,dedita al lavoro e anche abbastanza generosa. Mai un pettegolezzo lo aveva coinvolto nè storie del tipo affettuose amicizie extraconiugali. Sempre lì, in trincea, al lavoro e poi a casa.

La mia esperienza coincideva sostanzialmente con quella degli altri.

Eppure in alcune rare occasioni, il pover’uomo si era confidato affranto che in ambito familiare non era compreso, anzi sempre colpevolizzato di tutto. Di scelte errate, di poca attenzione per la famiglia, di autoritarismo, di carrierismo,. Proprio lui che alla carriera , schivo ed eccessivamente autocritico, non aveva mai tenuto. Quello a cui aveva tenuto era stato solo fare il proprio dovere senza calpestare nessuno nè essere calpestato. E sempre con estrema umiltà aveva coi colleghi rapporti paritari e collaborativi, mai supponente o saccente o prevaricatore.

Una volta, invitato a cena, conobbi la sua famiglia.

La moglie era una graziosa donnina, nel senso di piccola di statura, ma dal carattere molto spigoloso. Da quella scarna conversazione  ebbi l’impressione che fosse molto, troppo esigente e che, in fondo, quel che le interessava, quello di cui aveva necessità era stare al centro dell’attenzione, sentirsi costantemente al centro dell’attenzione, sempre e comunque. Inoltre mi sembrava, data la fredda accoglienza, poco propensa alla socializzazione più che altro perchè poco propensa a sprecare il suo tempo nelle faccende domestiche. E, avere un ospite, aveva certo significato per lei un lavoro indesiderato straordinario. Per un ospite  invitato dal marito e, quindi, considerato imposto.

I 2 figli erano  bravi ragazzi, ma, come tutti i giovani di oggi, dediti completamente a chattare, telefonare, divertirsi e consumare. Nessuna attenzione per i genitori nè tanto meno per la casa. Ovunque l’occhio si posasse si vedevano scarpe spaiate, lacci sui tappeti, computer accesi e abbandonati al loro destino, polvere non rimossa da tempo. Persino mutande abbandonate sui termosifoni. Non vidi la stanza dei ragazzi, ma potevo immaginare in quale stato doveva trovarsi.

La serata trascorse troppo lentamente  per me che percepivo tensione ed inospitalità da parte della donnina. Ma il povero uomo si sforzava di tenere in piedi una conversazione ad ampio respiro i cui concetti venivano costantemente frantumati e contestati dalla moglie attentissima ad ogni sfumatura , tono e punteggiatura, causidicissima.

I figli , la cui educazione lasciava a desiderare, dopo aver sbocconcellato qua e la, intenti nei loro pensieri, si erano allontanati prima che la cena finisse e, dalla loro stanza , urlava una musica assordante e monotona. Forse , pensai, che anche il quel settore, nell’educazione dei figli, la piccola donna aveva qualche problema, visto che sebbene non potesse esserne tirato completamente fuori, il tale stava fuori casa quasi dodici ore al giorno. Probabilmente era sempre per lo stesso motivo : troppo impegnata a pensare a sè e all’attenzione costante che tutti avrebbero dovuto avere  nei suoi riguardi, e che lei verosimilmente considerava sempre insufficiente, per poter distrarsi e lavorare con impegno sull’educazione dei figli o alla manutenzione della casa o a saper conservarsi il marito (ammesso che ci tenesse) o dedicarsi ad un impiego.

Poco prima che andassi via, un dibattito molto acceso nacque tra il padre e i figli. Un diniego ad una loro richiesta aveva scatenato il putiferio. Accusarono il padre di scarsa sensibilità, di essere un fascista anzi lo definirono proprio Duce. Quando  l’accenno di lite si placò perchè la maturità (o debolezza) e l’amore tramutarono il diniego  in assenso e comparvero dei soldi, le mani dei contestatori, con viso sorridente , non esitarono affatto nell’afferrare quel danaro che qualche istante prima era nelle tasche di un “despota”. Nessuna coerenza, quindi, ma solo cinico opportunismo.

La tavola rimase così com’era quando mi allontanai per andarmene. E così rimase, penso almeno fino al giorno dopo, poichè dalla soglia sulla quale mi intrattenni ancora alcuni minuti con il tale, potei notare che la moglie si era stravaccata sul divano a vedere la TV ed i figli erano ritornati ai loro computer a chattare ed ascoltare musica ad alto volume.

Quando mi accomiatai lessi negli occhi del mio interlocutore una tristezza ed una infelicità infinite.

La mia auto era parcheggiata a pochi metri. Inserii la chiave e partii a razzo per allontanarmi in fretta da quell’atmosfera pesante  ma, dopo poco, rallentai l’andatura perchè riflettevo su quello che avevo visto.

In quella famiglia, come in altre famiglie o in genere nei rapporti affettivi è l’egoismo a farla da padrone ?

Il tale  dedito al lavoro e che portava avanti la famiglia sulle sue spalle nonostante gli tirassero calci nelle reni e fosse contestato a prescindere , poteva dirsi egoista o alacre lavoratore o magari poco attento  o troppo pragmatico ?

La graziosa donnina dedita a conservare la sua beltà e a considerarsi centro gravitazionale primario ed obbligato, poteva considerarsi egoista o malata di egocentrismo o pigra ed indolente, infingarda?

I figli che non si sarebbero mai chiesti da dove e come  provenisse il benessere in cui vivevano, ma soprattutto chi lo produceva e con quali sacrifici, potevano considerarsi egoisti o perchè concepiti ne avevano diritto a prescindere o era giusto che pensassero alla loro epoca e alle loro esigenze?

Erano quesiti a cui francamente non sapevo rispondere. Una volta pensavo che l’amore, l’affetto, il rispetto potessero essere un collante ed un deterrente all’egoismo. Ma per quanto tempo la colla dove e può “tenere” ? O viceversa la forza dell’egoismo in quanto tempo riesce a staccare il collante ?

E se invece  proprio l’incastro di egoismi è alla base di una buona riuscita di quella microcellula sociale che è la famiglia ?

Arrivai a casa con la testa in fiamme e in totale confusione. Una cosa mi sembrava evidente, anche sulla base di studi statistici e dall’esperienza con altre famiglie ed altre persone: la riuscita, l’intesa in un microgruppo non è affatto facile. Impossibili invece  o quasi in un macrogruppo. Un popolo, milioni di teste egoiste, con formazioni culturali diverse, estrazioni sociali diverse, esperienze diverse, educazioni e famiglie diverse ma simili. Centinaia di migliaia di microgruppi egoisti che vivono ed interfacciano continuamente senza mai incontrarsi veramente. Senza mai essere lealmente solidali e comprensivi. Senza mai avere un disegno veramente comune. Ogni microgruppo, oggi più che mai , cristallizzato nei suoi egoismi e problemi, vive la sua vita immerso e separato dagli altri gruppi, con una separazione che arriva alla competizione, alla diffidenza se non all’ostilità e alla discriminazione. Il 1861 segnava un unità fittizia di varie etnie. Negli anni successivi ideali forti e sentiti e battaglie sociali, con inutili sacrifici,  sembrava avessero raggiunto l’obiettivo di creare una Nazione, un popolo unito, una Patria. Oggi, invece, si è ritornati all’epoca dei Comuni, delle Signorie. Si rivedono Conti e Baroni, Vassalli e Valvassini. Don Rodrighi e figli di un dio minore. Si vede che le radici non erano buone. E che i tempi delle speranze e delle conquiste sociali erano solo utopie ed illusioni, minate subdolamente dagli egoismi  solo  momentaneamente e superficialmente sepolti. Ma prepotentemente pronti a riemergere. E’ bastato poco, veramente poco non solo a farli riemergere ma a far man bassa di tutto, come un uragano.

☼ 12 settembre 2008

☂ ogni riferimento  a persone o fatti è puramente casuale