Uno es grácil y veloz. El otro es enorme y poderoso. Los dos tienen 22 años y los dos juegan con una sonrisa, como si estuvieran entre amigos. Kaká y Adriano, las dos jóvenes joyas brasileñas del calcio, parecen emanar felicidad. Quizá es coincidencia. Quizá el buen rollo es común entre los de su generación: ahí está el caso de Ronaldinho. Quizá les divierte subvertir las leyes secretas del futbol italiano, tan entregado a la concentración, el forcejeo y el cálculo infinitesimal, y ríen porque les hacen gracia esos señores tan serios que intentan robarles el balón. Puede que sea eso.

Kaká, el milanista, es mejor futbolista que Adriano. En realidad, Kaká es mejor que casi todos. Da un poco de vértigo pensar en lo que puede llegar a ser. En su primera temporada en el Milan -un club lleno de zidanes y con muy poquitos pavones, donde para entrar en el equipo hay que desplazar a un Rui Costa- ha ganado la titularidad, la condición de indiscutible, la categoría de preferido por el público y el scudetto. Todo esto, en unos meses. Con 22 años.

Uno le ve tocar el balon y no sabe si embelesarse o sufrir. Evoca a aquel Ronaldo imparable que vistió de azulgrana, aquel extraterrestre al que un día u otro habían de cazar. O al Schuster de 1980, aquel que murió en San Mamés para resucitar, como Ronaldo, más grueso, más racional, más prudente. Peor. ¿Y si le tronchan la pierna? ¿Y si no volviéramos a disfrutarlo? Uno sufre. Que no lo toquen, por favor.

Adriano es otra cosa. Es uno de esos gigantes bondadosos que salta a rematar con tres defensas encaramados en el hombro y pide disculpas si, al caer, despeina a uno de ellos. Un tipo paciente, sin el brillo y la facilidad de Kaká. Llegó al Inter en 2001, el Inter le hizo jugar un ratito y, con su celebrado ojo clínico para el talento -no hay que olvidarlo nunca: el Inter es el club que echó a Roberto Carlos-, lo cedió al Parma. En Navidad lo repescó, pagando una fortuna por ello -otra de las virtudes del Inter, derramar el dinero-, y le puso a competir por el puesto de ariete con Vieri, la vaca más sagrada en el prado de San Siro. Un asunto complicado.

Ayer, Inter y Parma se disputaban el cuarto puesto, la ultima plaza para la Champions. Era un enfrentamiento directo en la penúltima jornada, la hora de la verdad. Vieri salió como titular y Adriano se quedó en el banquillo. En la segunda parte, Zaccheroni tuvo que hacer lo que había prometido que no haría, juntar a dos delanteros tan parecidos que resultan teóricamente incompatibles, y dio entrada a Adriano. Fue la solución. Adriano marcó de falta. Luego, apesadumbrado, repartió abrazos entre sus antiguos compañeros del Parma.

Cesare Prandelli, el entrenador del Parma, fue un caballero. “Éste era nuestro”, dijo casi con orgullo. Luego, se acercó a felicitar a Adriano. Con una sonrisa. Como si el calcio se jugara entre amigos. Como si fuera un joven futbolista brasileño.

Fuente: EL PAÍS

Por mal que estén las cosas, pueden empeorar. Véase el caso de la Juve, la Vieja Señora, la sociedad futbolística más prestigiosa del calcio. Eliminada de la Champions y relegada a un triste tercer puesto en la Liga, a 16 puntos de un Milan que se ha llevado el scudetto por anticipado, estaba dispuesta a cerrar la temporada, empaquetarla y tirarla al río, sin esperar siquiera a la final de Copa. ¿Qué más les podia pasar?

El entrenador, Marcello Lippi, arrojó la toalla y anunció que dejaba el banquillo. Los propietarios, los Agnelli de la Fiat, con la empresa automovilística patas arriba, hicieron saber que no estaban para grandes gastos y que más valía no soñar con refuerzos estelares. Del Piero, que cuando renovó de por vida pagó en la prensa un anuncio en el que proclamaba que “un caballero no abandona nunca a una Señora”, resultó un novio bastante canalla: lo suyo con la Juve parece más un braguetazo que un matrimonio de amor y desde que se aseguró el futuro no da golpe. Quién lo iba a decir, un chico tan formal, después de tantos años de noviazgo. ¿Y Nedved, desaparecido desde el Balón de Oro? En fin. Tras una temporada asistiendo a las evoluciones de Legrotaigle, uno que se coló en el equipo haciéndose pasar por defensa central, la afición juventina ya se sentía curada de espantos. Se había agotado el catálogo de las desgracias.

Eso creían. Pero faltaba lo de ayer. El Perugia, un equipo casi descendido, se permitió ganarles con un gol de Ravanelli, un galán maduro de 35 años que lloró de emoción. Y entonces llegó el golpe de gracia. A un cuarto de hora del final debutó en la Serie A italiana, con 31 años, Saadi Gaddafi, el hijo del coronel, el único futbolista que ha cumplido sanción por dopaje sin jugar un solo minuto, el hombre que ha cambiado las reglas del negocio futbolístico: a Gaddafi no le fichan, él es quien compra el club. La Juve perdió contra un equipo en el que se alineaba Gaddafi, antiguo miembro de su consejo de administración, ex accionista de la sociedad, socio privilegiado de los Agnelli, futbolista de chiste.

Ahora sí. La Juve ha colmado, sin duda, el vaso de las desgracias.

Fuente: EL PAÍS

¿Quién apostaba por Muhammad Ali? Era impensable que el viejo loco de Louisville derrotara en Kinshasa a un George Foreman mucho más joven y mucho más fuerte. Pero venció Ali, en un combate inolvidable. ¿Y la Dinamarca de 1992? Repescada a última hora para el Europeo de Suecia porque la guerra forzaba la ausencia yugoslava, llena de veteranos en supuesto declive, hizo un fútbol excelente y ganó. En Italia, ahora, hay otro aspirante a lo imposible: Roberto Baggio, de 37 años, quiere jugar con la selección el próximo Europeo. Está salvando al Brescia del descenso, marca goles (ayer otro, de falta), juega 90 minutos sin problemas y sigue siendo, Totti aparte, el italiano que mejor imagina el juego y mejor sabe tratar un balón. ¿Y si Baggio fuera a Portugal? Uno se pregunta por qué no. Aunque uno no es Giovanni Trapattoni. El seleccionador cree en los milagros o, al menos, en la protección divina, y derrama un poco de agua bendita sobre el césped antes de cada encuentro. Pero ahí termina su fe en lo intangible. En materia de calcio, se aferra a la tradición nacional de poner un candado en la portería, media Juve repartida por ahí y a Vieri en el área contraria, en busca de un rebote. La hipótesis Baggio le provoca dolor de estómago.

Trapattoni creía que el asunto del futbolista puñeteramente inmortal había quedado resuelto dos años atrás, en Japón-Corea. Robi Baggio renqueaba medio lesionado por entonces, Totti ocupaba su puesto y no hubo que discutir mucho sobre su ausencia. Tenía ya 35 años y resultaba inconcebible que ese tipo tan extraño, hipersensible, budista, solitario, fanático de la caza, siguiera trotando cuando llegaran nuevas ocasiones solemnes. Y, sin embargo, sigue.

Baggio anunció hace un par de semanas que dejaría el fútbol profesional cuando concluyera la presente temporada. Trapattoni consideró que no tenía otra opción que convocar a Robi para el amistoso de esta semana contra España, especificando que se trataba de algo honorífico, de ofrecer al ilustre futbolista una enésima ocasión de despedirse y cerrar el enojoso expediente. El problema es que Baggio no se deja. Recuerda que ha participado en tres Mundiales y en los tres ha sido eliminado sin perder un solo partido; recuerda el penalti que falló el 17 de julio de 1994 y que dio a Brasil su cuarto campeonato mundial; recuerda que a su Balón de Oro de 1993 le falta el acompañamiento de un título con la selección. Y se empeña en pedir una oportunidad.

Lo mejor que le podría pasar al fútbol (y lo peor, seguramente, para Trapattoni) sería que Roberto Baggio hiciera un partidazo en Génova.

Lo más probable es que su actuación resulte discreta. Lo más probable es que Trapattoni no se vea en el apuro de llevarle a Portugal. Lo más probable es que Baggio no disfrute el 4 de julio, en la final de Lisboa, de un momento de gloria. Pero también era probable que el Madrid, el Milan y el Arsenal hicieran algo en la Champions. No era probable, en cambio, que Roberto Baggio siguiera dando guerra a estas alturas. Y aquí está.

Fuente: EL PAÍS

Las cosas existen antes que las palabras. Hubo un momento, supongo, en que el fútbol se jugaba sin que se hubiera inventado aún la terminología del oficio. Esa debió ser una época feliz. Porque las palabras pesan sobre las personas, y en el fútbol, a veces, son de plomo. Tomemos un vocablo terrible, como carrilero. ¿Con qué ánimo vive quien lo lleva sobre la espalda? Los niños, cuando dan patadas al balón contra un muro, sueñan con ser tal o cual, Zidane o Ronaldinho, o con ser un gran delantero centro; yo aún no he conocido ninguno que sueñe con ser carrilero. Esa palabra mancha, desprestigia una de las suertes más hermosas del juego, la carrera por el exterior, convirtiéndola en una especie de función industrial, de oficio rutinario y sin magia.

Otras palabras son dulcemente engañosas. Líbero, por ejemplo. Lo de hombre libre suena muy bien, pero sólo sirve para enmascarar la decisión de meter en la cueva a un defensa más, cuando todas las posiciones justificables y razonables están ya ocupadas.

La digresión viene a cuento de dos términos que lastran el calcio. Como casi toda la jerga creada por los italianos (menos lo de catenaccio, o cerrojo, que suena mal y resulta aún peor en la práctica), son dos términos eufónicos: Agonismo y fantasista. Escuchen una retransmisión italiana, o participen el lunes en una charla de café, y comprobarán que el calcio de hoy gira en torno a esas dos palabras, expresivas y venenosas.

Un inciso: yo no creo que el calcio esté en crisis. Está en la ruina económica, está agobiado por la presión de la prensa y de la gente, está presionado (como en todas partes) porque el gol cuesta cada vez más millones, pero el juego tiene el interés de siempre. En realidad, este año se ve mejor fútbol en Italia que el año pasado, aunque entonces la Juve y el Milan disputaran la final de la Champions (con toda la mezquindad de que fueron capaces) y este año hayan sido ya eliminados todos los equipos italianos. Estas cosas van como van, y está muy bien que no ganen siempre los mismos.

Lo del agonismo y el fantasista, sin embargo, revela que hay en el calcio un problema básico, de enfoque, de percepción. El agonismo define la lucha, la resistencia, la presión, pero tiñe de oscuro esas funciones vitales para el colectivo. ¿Cómo puede tener matices positivos algo llamado agonismo? Desde el momento mismo en que se utiliza, convierte en fatiga, dolor y tedio mortal lo que debería ser vibrante y vivo.

Aún peor, quizá, lo del fantasista, que normalmente carece de plural. Según las convenciones que rigen hoy en el calcio, cada equipo debe tener un fantasista, es decir, un trescuartista o un mediapunta al que, con gran crueldad semántica, se atribuye en exclusiva la capacidad de inventar; los demás, de forma implícita, quedan condenados al agonismo. Ancelotti, que no tiene mala plantilla en el Milan, genera titulares recelosos cuando alinea a la vez a dos fantasistas como Kaká y Rui Costa; en cambio, a todo el mundo le parece bien que juegue siempre Gattuso, estrella del agonismo.

(Hablando de fantasismos: el que suscribe realizó dos semanas atrás el prodigio de convertir, con una palabra errónea, al Bilbao en el Madrid; le puso al rojiblanco Atura una camiseta blanca y metió a Fernando Daucik en el banquillo de Chamartín. Se pide perdón).

Fuente: EL PAÍS

Ésta es una alineación poco memorable: Marcon; Bolic, Esposito, Baggio, Sogliano; Goretti, Luis Helguera [hermano del madridista, Iván], Andersson, Rapaic; Bucchi y Pandev. Y, sin embargo, habrá quien la recuerde toda la vida. Se trata del Ancona que el sábado derrotó al Bolonia, 3-2, en su primera victoria de la temporada. El Ancona estaba ya matemáticamente descendido tras un curso atroz: cambio casi completo de plantilla en Navidad, fracasos encadenados, deudas y bilis. Eran 28 jornadas sin ganar. Si hubiera perdido de nuevo, habría batido la histórica marca del Varese: 28 naufragios consecutivos en la temporada 1971-72.

En Ancona no debían de ser pocos los que deseaban, con perversa fruición, el morrazo definitivo, el que habría permitido desplazar al Varese y ocupar en solitario la cúspide del desastre futbolístico. No ocurrió. Ese equipo, el de Marcon, Bolic, etcétera, ganó a un rival sólido como el Bolonia. Una emoción fugaz, una de esas jornadas malditas en que un niño sufre la experiencia más inexplicable y sale del estadio transfigurado, con el alma tatuada para siempre con unos colores determinados. El rojo y el blanco del Ancona esta vez.

Las cosas ocurren así. El gran Manchester United de hoy, la sociedad riquísima y hegemónica en el norte de Inglaterra, nació seguramente una tarde de 1993 en que al fin, tras 26 años de sequía, los diablos rojos reconquistaron la Liga. Nadie que estuviera ese día en las gradas de Old Trafford podrá olvidarlo. Las frases de la liturgia, transcritas en negro sobre blanco, suenan banales. “Oh, ah, Cantona”, miles de veces. Y una canción, “We are the champions”, esa pequeña tontería, gritada por miles de gargantas estranguladas por el llanto. Quien redacta estas líneas, poco amante del Man. U., aún se emociona con el recuerdo.

El Ancona, por supuesto, no es el Manchester. Carece de su pasado y, me temo, de su futuro. Pero no hablamos de eso. El caso es que la memoria sentimental se forja en el dolor, aunque cristalice en un segundo de gloria. Quienes sufrieron los años grises en que Riazor no soñaba siquiera con la Primera saben realmente lo que valió esa noche mágica en que el Depor destrozó al Milan (y, de paso, llenó de gozo a millones de italianos que soportan mal la megamacrocosa de Berlusconi). Y el aguijonazo de aquel gol imposible de Schwarzenbeck, que retorna de vez en cuando como un mal crónico a los riñones del Atlético, tiñó quizá más corazones de rojiblanco que el doblete de los Antic, Pantic y Kiko.

Desconozco el laberinto espiritual de un seguidor del Madrid, del Milan, del Bayern o de la Juve. No sé cómo se funciona a esos niveles, no sé si sus semanas de pasión son como otras. Tiendo a suponer que no. Imagino que el triunfo sólo les proporciona el alivio del pronóstico cumplido y que el fracaso les genera menos dolor que estupefacción.

Que me perdonen. Creo que son más hermosas las victorias de los vencidos.

Fuente: EL PAÍS

Las cosas no van bien en Italia. La economía se estanca, los precios aumentan, hay bronca por Irak, el terrorismo da miedo y el fútbol va a la ruina.

La clase política dedica la jornada laboral a tirarse los trastos a la cabeza. La cosa es tan seria que el presidente del Gobierno, Silvio Berlusconi, ha tenido que efectuar esta semana una declaración tranquilizadora: “Yo nunca he dejado de estar de acuerdo conmigo mismo”. ¡Ufff, menos mal!

Pero no basta. Hacen falta soluciones profundas. E Italia, país imaginativo y fértil, parece dispuesta a recurrir a una fórmula revolucionaria y procedente de los anales balompédicos: la llamada táctica Daucik.

No muchos recordarán a Fernando Daucik, un técnico checo que llegó al fútbol español a principios de los años 50 y que, a lo largo de dos decenios, entrenó a muchísimos clubes. El hombre conocía su oficio y ganó títulos. Pasó a la historia, sin embargo, por sus innovaciones de pizarra, ocasionalmente excéntricas.

Con el Barcelona decidió inventar la táctica del fuera de juego en un partido contra el Espanyol, el 15 de abril de 1951: los azulgrana perdieron por 6-0. Con el Madrid colocó a un defensa, Etura, como delantero centro nada menos que en Old Trafford: los blancos perdieron por 3-0.

En una final europea, el 2 de julio de 1952, los jugadores barcelonistas optaron por borrar la pizarra de Daucik: ganaron, claro.

Hoy en día, se conoce como táctica Daucik el rasgo de genialidad técnica por el que todos los futbolistas intercambian sus funciones sobre el campo y… a ver qué pasa.

En eso está Italia. Los entrenadores han empezado a encargarse de la política. Óigase, por ejemplo, a Fabio Capello, el del Roma: “Creo que hay una lucha intestina en cierto partido en el que falta el jefe y todos se mueven para ganar espacio; Roma les proporciona una gran visibilidad”.

Capello habla de la Liga Norte, el partido federalista, pero no se le entiende nada: puro clasicismo político.

Al entrenador del Lazio, Roberto Mancini, le va más el lenguaje regeneracionista: “Hay demasiada demagogia en los juicios, un moralismo excesivo y fuera de lugar”.

¿Y qué hacen los políticos? Ocuparse del calcio, por supuesto.

Massimo d’Alema, el presidente de los Demócratas de Izquierda (ex comunistas), segundo partido del país, opina: “Son intolerables las manifestaciones de hostilidad por parte de miembros del Gobierno contra los equipos romanos”.

En esto, como en otras cosas, tiene ventaja Berlusconi, que lleva años inspirándose en Daucik y lo mismo hace las alineaciones del Milan (dice) que preside el Gobierno. Il Cavaliere llega a la síntesis total: “El Milan sigue venciendo y divirtiendo; yo, ahora, tengo intención de hacer que mi Gobierno venza y os divierta a todos”.

Mamma mia!

Fuente: EL PAÍS

Algunas cosas valen aún la pena. El talento alegre de Kaká, por ejemplo. O la increíble longevidad deportiva de Roberto Baggio, que, con 37 años, sigue fabricando goles hermosos. O el espíritu de los jugadores del Lazio, que no se rinden pese a ignorar dónde estarán dentro de unos meses. O el recuerdo de aquel Roma que durante algún tiempo hizo un fútbol de embeleso. Hay que buscar motivos para amar el Calcio porque lo que pide el estómago es olvidarse del estadio, dejar la prensa deportiva en el quiosco y encender la televisión sólo en casos de emergencia.

El aficionado italiano vive tiempos de asco, estupor y melancolía. El asco lo causan los ultras, con sus chantajes, sus amenazas y sus negocietes sucios. Y algunos directivos, con su devoción por derrochar el dinero ajeno cuando se les acaba el propio. Los fiscales sospechan que el ex presidente del Lazio, Sergio Cragnotti, lanzó de forma fraudulenta una emisión de bonos de su empresa, Cirio, para pagar primas de futbolistas; si eso resulta cierto, miles de pequeños ahorradores perdieron su dinero para que un puñado de millonarios pudiera cambiar de ferrari. El aficionado, a veces, siente también un secreto asco de sí mismo: ¿por qué ha cerrado los ojos durante tantos años?, ¿por qué pide más y más fichajes estelares sin pensar en quién los pagará?

El estupor es producido por la constatación de que, en efecto, se ha llegado a esto: a una deuda astronómica, a un fraude sistemático, a una colección de banquillos que cuestan oro y valen plomo, a una ultraderecha que no necesita presentarse a las elecciones porque ya manda en los estadios.

Luego, se derrama la melancolía de las despedidas inminentes. ¿Huirá Totti a la galaxia de Florentino? ¿Quién se quedará con la poesía de Cassano, el despliegue de Emerson, la autoridad de Samuel? ¿Qué será del Roma y el Lazio? ¿Dónde acabará el Parma? ¿Ha llegado el punto y final del Nápoles? Muchos sueños se romperán las próximas semanas.

Hace falta depurar y sanear a fondo, aunque sea a costa de limitar la competición y retornar al diálogo interminable entre el Milan y la Juve con el Inter como espectador doliente. El Milan perdía ayer por 0-2 y empató en el séptimo minuto del descuento; quizá esas cosas signifiquen algo. Pero llegará el verano y renacerán las ilusiones más disparatadas. Porque hay enfermedades que no tienen remedio. Y porque algunas cosas valen aún la pena.

Fuente: EL PAÍS

Hay que ir haciéndose a la idea. Este scudetto es del Milan. O sea, de Silvio Berlusconi. ¿Qué nos contará esta vez el pluripresidente? La voz que no calla ya nos ha dicho que hace todas las alineaciones de su equipo desde 1986, que sabe de fútbol más que nadie y que (¿de dónde sacará esa fantasía?) fue un gran delantero centro. ¿Cuántas medallas se colgará a final de temporada? ¿Batirá su propia marca de permanencia frente a las cámaras de televisión? ¿Descubriremos que inventó el balón?

Más vale prepararse, porque este Milan casi resiste la comparación con aquella cosa tremenda de Van Basten, Gullit, Baresi, Rijkaard y compañía. En ciertas cosas, es mejor. El técnico, por ejemplo, no es Arrigo Sacchi, aquel pelota que hablaba del dottore para referirse a Berlusconi, que acuñó muchas de las memeces del vocabulario balompédico contemporáneo (“atacar espacios” por avanzar, etcétera), que ninguneaba a los Di Stefano y Pelé como “buenos para su época” y que demostró ser capaz de bastante poco cuando dejó San Siro.

El actual entrenador, Carlo Ancelotti, prefiere mencionar lo menos posible a Berlusconi y no atormenta a su plantilla con discursos sobre la humildad y la intensidad, como hacía Sacchi; en lugar de eso, les sirve grandes platos de pasta tras los partidos nocturnos. Entre un rollo new age y unos macarrones a la puttanesca, no hay color.

Ancelotti dispone de un personal extraordinario. Hay que reconocer que Berlusconi sabe comprar: ya lo demostró haciéndose dueño de media Italia. Nesta era un valor seguro en la Lazio y resultaba una opción fácil, pero Kaká, no. Era sólo una promesa brasileña. Y Shevchenko, en su momento, tampoco era el tipo más cotizado del planeta.

El mérito de Ancelotti se percibe en los jugadores más económicos: Pirlo era un interior correcto y, gracias a un programa específico de preparación y musculación, se ha convertido en un medio centro sensacional; decir “Gattuso y balón” es como decir “Hitler y Polonia”, pero en todos los equipos hace falta un perro de presa y a éste no se le escapa ninguna. Con todo esto en las manos, Ancelotti es de los que hablan poco y enredan lo menos posible; esa es, con el desparpajo de Kaká, una de las claves de la alegría del juego milanista.

¿Y si encima ganaran la Champions? De momento, se puede confiar en una hombrada del Depor. Ojalá. Berlusconi ya ha dicho, cómo no, que espera una final Milan-Real Madrid y un segundo título europeo consecutivo para los suyos. ¿Se lo imaginan? No, si no están en Italia no lo entienden. O quizá sí: imaginen que José María Aznar es presidente de por vida, que es el hombre más rico de España, que es dueño del Madrid y que todas las televisiones emiten, cada día, una antología de sus mejores chistes. Crudo, ¿no? Pues eso.

Fuente: EL PAÍS

Dante Chirichini se dio a conocer el 20 de noviembre de 1960 en el viejo estadio Olímpico, recién concluido un encuentro entre el Roma y el Padua. Chirichini, un hombre muy bajito, panzudo y de piernas frágiles, saltó al terreno, ya vacío, con una gran bandera romana y dio la vuelta al mismo saludando y disfrutando de la atención. En aquella época, un tifoso era exactamente eso, un tipo pirado por su equipo, con ganas de juerga y sin ánimo de bronca.

Desde aquel día, Chirichini, barrendero de profesión, se convirtió en la mascota de la grada romanista. Era objeto de mil burlas y, a la vez, de un especial respeto. Con los años, su presencia se hizo imprescindible. Llegaba exactamente un cuarto de hora antes del partido a bordo de un Vespino desvencijado y, de inmediato, corría la voz en la curva sur: “Dante ya está aquí”. Hasta aquel momento nadie gritaba ni alzaba las pancartas. Había que esperar a que Chirichini, endomingado a su manera con camiseta grana, bufanda y sombrero en mano, llegara a su puesto y alzara el brazo en un gesto papal que hacía enmudecer el estadio.

El escritor Angelo Bocconetti recuerda un ejemplo de la liturgia. Chirichini se alzaba en toda su breve estatura y gritaba: “Hoy es un día bellísimo…”, la grada lanzaba un alarido; “ésta es la señal…”, otro aullido colectivo, “…de que el Roma…”, instante de clamor, “…¡vencerá!” Y surgían las pancartas y los cánticos.

En los desplazamientos, a los que acudía invitado por unos o por otros, Dante añadía al discurso un florido elogio a la belleza, la hospitalidad y el alto nivel cultural de la ciudad que recibía a su equipo. Se apasionaba tanto con el fútbol que se desmayaba en los momentos cruciales.

Luego, llegaron décadas de violencia, de convulsión y muertes en los estadios. El barrendero Chirichini siguió acudiendo a la grada en el nuevo estadio Olímpico, pero perdió gradualmente su autoridad simbólica. En los últimos años pocos hacían caso de aquel anciano bajito que gritaba y se desmayaba.

Hasta que enfermó y se le perdió la pista. Nadie se enteró de su muerte, el año pasado. Su funeral fue íntimo: la familia y unos pocos amigos.

Existe, sin embargo, la memoria colectiva. Un día, en un partido europeo contra el Boavista, alguien desplegó una pancarta que decía: “Atentos, chavales: Dante os observa”. Los mayores tuvieron que explicar a los jóvenes quién era ese Dante y el recuerdo revivió.

Unas jornadas después, un grupo de seguidores localizó el último Vespino desvencijado de Chirichini y antes de un Roma-Reggina lo introdujo en el campo. El capitán de Roma, Francesco Totti, se acercó a él, dejó una rosa sobre el sillín y lanzó un beso al cielo.

El Reggina y el Roma empataron ayer sin goles en un partido triste. Dante, y otros como él, faltaban más que nunca.

Fuente: EL PAÍS

Los viejos soldados, decía el general McArthur, no mueren: se desvanecen en la distancia. ¿Y los viejos futbolistas? Que se lo pregunten a Maurizio Ganz, que nunca fue general, sino delantero raso, y a los 35 años ejerce aún como único punta y “hombre bala” de su equipo.

Ganz marcó ayer el primer gol del Ancona. Tras el empate del rival, la Reggina, siguió luchando y al inicio del segundo tiempo hizo la jugada del partido: recibió en campo contrario un balón desesperado que alguien, seguramente con los ojos cerrados, había despejado desde el área anconesa; controló con el pecho, burló con la cintura a su marcador y al portero contrario y cuando se dirigía hacia la portería chocó con un defensa y cayó. Era penalti y expulsión del defensa de la Reggina, como último obstáculo entre el delantero y el gol. El árbitro corrió hacia Ganz, en el suelo, y le mostró una tarjeta amarilla por simular. Era la segunda y el pobre Maurizio tuvo que marcharse al vestuario.

El Ancona empató. A estas alturas de la temporada no ha ganado ni una sola vez. Sus siete puntos proceden de siete empates.

Ganz ha jugado en la Sampdoria, el Monza, el Inter, el Milan, el Atalanta, el Brescia, el Parma, el Venezia y la Fiorentina. En este último club vivió el desastre de la quiebra, la liquidación y el descenso a Tercera, y escapó hacia el Ancona. “Quiero jugar, divertirme, ganar y ser feliz”, explicó en el momento del traspaso, verano de 2002. Qué vista. El Ancona estaba en Segunda y el año pasado ascendió por los pelos, como cuarto clasificado. Este año transita por el limbo de un largo retorno a Segunda y todo el mundo le pasa por encima.

Ganz, que lleva 18 años en el calcio profesional y le ha visto el brillo y las miserias, debería escribir un libro. Cuando debutó, el Milan no era aún de Berlusconi, no existía la televisión de pago y la fuerza de un club se medía por el número de socios. Después de acumular una deuda global de 2.000 millones de euros, 1.500 de ellos en los últimos siete años, la Primera División italiana sigue siendo cosa de los cinco con más simpatizantes: Juventus, Milan, Inter, Roma y Lazio. El Parma, que tuvo una época dorada gracias al dinero fraudulento de Parmalat, parece condenado a regresar a la oscuridad. Lo mismo podría ocurrir con la Lazio, que se beneficiaba de los manejos financieros de Sergio Cragnotti, recién internado en prisión. La Roma y su dueño, Francesco Sensi, con una deuda total de 648 millones de euros (más de 100.000 millones de pesetas), sueñan con que un archimillonario ruso evite el desastre. El Inter tiene la Pirelli y los petrodólares de Moratti detrás, pero no hace gran cosa. Jugar, juegan el Milan, el Roma y la Juve, Esta última con más rabia que talento. Sólo Milan, Roma y Juventus saldrían como favoritos en un teórico encuentro con un equipo mediano español. Tanto gasto para esto.

El baile de los millones aburre. Seguramente lo más futbolístico que se vio ayer en Italia fue la gran jugada infeliz de un tipo de 35 años en un equipo que no ha ganado ni un partido.

Fuente: EL PAÍS

Ya que hablamos de poesía, de fugacidad inolvidable, recordemos que entre los poetas hay de todo.

Foix vigilaba la caja de la pastelería familiar en Sarrià y Panero era mediopensionista de manicomio. Baudelaire se autodestruyó y Rimbaud destruyó a otros con su negocio de esclavismo.

Hablando de lo mismo, Beckenbauer, que de joven fue el mejor medio centro de todos los tiempos, se refugió después en la cueva del libero, donde no se falla nunca porque toda la responsabilidad es de los marcadores; Cruyff, que fue Cruyff, hizo en el Ajax lo que nadie había hecho desde Di Stefano, dio una gran Liga al Barça y luego pasó años pegado a la línea izquierda, presto a sacar de banda; Pelé lo fue todo porque el Gobierno brasileño le declaró intransferible y le reservó para los grandes acontecimientos internacionales.

Éstos arriba mencionados fueron poetas inmortales, destinados a custodiar la Academia. 

Hubo otros que murieron en cuanto perdieron de vista el balón. Best se abrazó al alcohol, como Garrincha. Maradona se sostuvo con cocaína. Gascoigne ni se abrazó ni se sostuvo: se abalanzó a mitad de carrera sobre la cerveza y los triglicéridos.

El calcio dispone hoy de dos jóvenes poetas.

Kaká, de 22 años, en el Milan, es guapo, longilíneo, culto, de vida equilibrada y de movimiento vertical sobre el césped; seguramente disfrutará de una larga vida deportiva, ganará títulos, recibirá honores y administrará su gloria con inteligencia.

Cassano, de 21 años, en el Roma, es un delantero decididamente feo y payaso. Viene del sur, de Bari, una zona pobre de tradición griega y albanesa. Los objetivos de los fotógrafos le persiguen durante el partido: pide la botella de agua para remojar al masajista, rompe a patadas el banderín de la esquina, se quita la camiseta o se baja los pantalones, según exija la ocasión, y disfruta intensamente el fútbol.

Uno teme que Antonio Cassano, poeta, pertenezca a la estirpe de los malditos. Un tipo como él no puede crear tanta belleza y quedar impune. La poesía es condensación, compresión de códigos en unos pocos signos. Y a eso se dedica Cassano en ese palmo cuadrado del área hacia el que confluyen el portero y un par de defensas y en el que un segundo es una vida.

Cassano no es de los que rematan al bulto: eso es periodismo. Tampoco piensa en cómo ha llegado ahí el balón y en cómo marcar: eso es novela.

Por supuesto, no busca el penalti: eso es ensayo.

Los pies de Cassano intuyen y sienten: adivinan dónde hay un vacío, cuánto se puede esperar, quién está en cada lugar y por qué. Y, mientras marca, ríe. Además de feo, es cruel y desconsiderado.

A Cassano, poeta, habrá que disfrutarlo mientras dure.

Para los amantes de cosas menos efímeras, también en el Roma está Francesco Totti, que, a día de hoy, es el mejor futbolista del mundo. Aunque quede feo decir cosas tan gruesas de forma tan brusca.

Fuente: EL PAÍS

Los interistas tenían que haber sospechado algo desde el primer momento. Desde antes del partido, cuando desplegaron una pancarta gigantesca dirigida a sus rivales milanistas y a la memoria de la derrota rojinegra en la final intercontinental del pasado 14 de diciembre: “14-12-2003: gracias por haber realizado nuestros sueños”. El espionaje del Milan, como de costumbre, había trabajado bien y sus aficionados traían la respuesta preparada en otra gran pancarta: “Realizamos vuestros sueños… pero seguimos siendo vuestra peor pesadilla”.

Cuánta verdad en esa frase. En la primera parte se cumplió el sueño del Inter: se fueron al vestuario con dos goles de ventaja y con la impresión de que, esta vez, los diablos estaban definitivamente acorralados. En la segunda parte, el Inter vivió una pesadilla: con la batuta de Pirlo, la magia de Kaká y la mala uva de Seedorf, el Milan marcó tres veces y hundió a los vecinos en una noche negra.

El derby de Milán fue eléctrico, espectacular. Demasiado hermoso como para desaprovecharlo, pensó Berlusconi, que quería lanzar un mensaje. El dueño del gobierno, del Milan, de las televisiones y de casi todo lo demás declaró con total seriedad lo siguiente. “Cualquier entrenador del Milan, desde el lunes en adelante, deberá obligatoriamente alinear dos puntas. No es un consejo, es una orden. El lunes lo pondré por escrito, como imposición del presidente al actual técnico y a los que vengan en el futuro”.

San Ancelotti, el hombre más paciente del mundo, el entrenador que soportó con una sonrisa que su patrón se atribuyera en un libro la táctica empleada en la pasada final de la Champions, se limitó a decir que sí, que vale. Era cierto que había alineado al principio un solo delantero puro, Shevchenko, y que después, añadiendo a Tomasson, habían llegado los tres goles. Pero eso era más o menos lo que venía haciendo desde principio de curso.

Quizá San Ancelotti sabía que la frase pronunciada por Berlusconi la había preparado Acqua. ¿Qué es Acqua? Es un gabinete de prospectivas y propaganda, adscrito a la Presidencia del Gobierno, que estudia los instintos más bajos del pueblo italiano y los traduce en mensajes certeramente populistas.

Berlusconi no improvisa cuando dice sus barbaridades: todas ellas (“políticos ladrones”, “Mussolini bondadoso”, “jueces tiranos”, “es correcto evadir impuestos”) están preparadas para causar una íntima satisfacción a sus votantes. Como la “orden de los dos delanteros”, que redondeó la jornada de los tifosi rojinegros y les enardeció en vísperas de la reanudación de la Champions. El Milan da miedo. Berlusconi, también.

Fuente: EL PAÍS

Toda Roma, incluida aquella ajena al fútbol y aquella que tifa Lazio, conoce la secuencia. Toda Italia, en realidad. Sólo ha hecho falta una semana para que los tres gestos se convirtieran en tradición. Primero, el índice vertical se acerca a los labios. Segundo, cuatro dedos alzados se agitan suavemente. Tercero, puro romanesco, los dedos juntos con la palma hacia abajo se acercan a la sotobarba y la mano se mueve poco a poco en sentido horizontal. Traducción: silencio, son cuatro goles y a casa. Que mal le sentó al Juventus el triple gesto de Francesco Totti, y cuántas quejas durante la semana del 4-0. “La Roma no sabe ganar”, protestaron en Turín. “Vale, vosotros nos enseñáis a ganar, y nosotros os enseñamos a perder”, contestaron con ironía los romanos.

Lo de Totti, que, como Cassano, había hecho un partido mágico, fue una reacción bastante moderada ante los alaridos de Tudor, a quien iba dirigida la célebre secuencia. El defensa juventino Tudor gritaba a sus compañeros para que hicieran faltas a Totti, para que le frenaran como fuera. Montero, cuya decadencia física suele generar en rabia, le había ya hecho caso, agredió a la joya romanista y fue expulsado.

Humillaciones al margen, el 4-0 del Estadio Olímpico demostró algo que se intuida desde hacía tiempo: la Juve de este año no es una gran Juve. Tiene un jugador sensacional, Nedved, y futbolistas excelentes como Trezeguet y Del Piero. Mantiene su oficio y su congénita voluntad de ganar, demostrados a media semana con una épica semifinal de Copa frente al Inter, en la que los blanquinegros, tras empatar 2-2 y tras una prórroga sin goles, se impusieron en el último penalti. Pero el fútbol que practica resulta plano y la defensa es normalita, de mitad de la tabla. Sobre todo por el centro.

Para definir el juego de los centrales, Montero y Legrottaigle, se puede usar la frase que emplean los portavoces del Vaticano cuando alguien pregunta qué tal se encuentra de salud el Papa: “Discretamente bene“. O sea. Y no toda la culpa es suya, porque en el centro del campo falta alguien que desempeñe la función de medio defensivo. Frente al área juventina se abre de continuo un vacío, un mäelstrom que atrae inexorablemente a los atacantes contrarios. Buffon, que solía ser uno de los porteros menos goleados y cuya simple presencia intimidaba a cualquier rematador, pasa gran parte del tiempo metido en la puerta, recogiendo cabizbajo el balón.

Con la Liga inalcanzable y dada la escasa entidad de la Copa italiana, los hombres de Marcello Lippi se concentran en la Champions. Quizás eso les haga peligrosos en la competición continental. Lo más posible, sin embargo, es que en algún estadio europeo acaben encontrando a alguien que repita la maldita secuencia, ese triple gesto que empieza por “silencio” y termina por “a casa”.

Fuente: EL PAÍS

El Parma-Lazio, que ayer se resolvió a favor de los romanos, solía ser el partido de la leche. Ahora es el partido de la ruina. Parma y Lazio disfrutaron de una década dorada gracias a sus respectivos propietarios, Parmalat y Cirio, productores de leche y, según se ha sabido últimamente, de balances falsos; tras la quiebra fraudulenta de ambos grupos, las dos sociedades futbolísticas no tienen detrás más que afición y acreedores. O aficionados-acreedores, porque miles de tifosi del Parma invirtieron en acciones y bonos de Parmalat. Aquello de que con las desgracias futbolísticas sólo se perdía el apetito pertenece al pasado. Ahora también se pueden perder los ahorros.

Las infelicidades de los lácteos ha permitido al Inter saquear sus vestuarios y dejarlos aún más desnudos. A mitad de temporada, la Bienamada de Milán ha despojado al Parma del brasileño Adriano (que ya era a medias del Inter, pero eso no tiene nada que ver: al Inter le gusta pagar dos veces por la misma cosa) y a la Lazio del serbio Stankovic, en una maniobra tan inteligente como carroñera.

Parma y Lazio ocupan el quinto y sexto lugar en la clasificación, puestos solventes que honran a sus jugadores, capaces de soportar sin desfallecimientos una descomposición empresarial que les ha transformado en precarios de lujo. Los del Lazio tendrán que cobrar al menos cinco meses de sueldo en acciones de la sociedad; ya se verá con qué tipo de papel inservible son pagados los del Parma. Todos están en venta.

Lo que ha hecho el Inter, cuarto, ha sido descabezar en pleno campeonato a sus dos principales rivales y asegurarse la última plaza de Liga de Campeones. Y encima han tenido que darle las gracias. Los romanos y los parmesanos necesitan ahora mismo todo lo que puedan rebañar para pagar al menos una parte de los impuestos que adeudan y regularizar en lo posible sus atrasos con los futbolistas; de lo contrario, la UEFA y Federcalcio podrían desclasificarles y condenarles a seguir la ruta de la Florentina. O sea, la muerte y algo peor, la resurrección en las categorías regionales.

Si no lo hubiera hecho el Inter, lo habría hecho otro. Los negriazules, simplemente, tenían más prisa por lo del cuarto puesto. Juve y Milan también quieren su parte de los despojos lácteos, y parece probable que en junio se sumen a la pelea por el defensa holandés Stam, la última joya que el Lazio guarda en la cómoda.

Quizá ayer, en el antiguo partido de la leche, se vislumbró el futuro del calcio italiano. Acaso en adelante los diarios deportivos tendrán que incluir páginas financieras para informar a los aficionados sobre la evolución de la Liga. Tal como están las cosas, detrás de cada emisión de bonos hay un fichaje; una caída en bolsa implica un traspaso; una suspensión de pagos te deja sin cuenta corriente y, además, sin goles.

Fuente: EL PAÍS

Las tres grandes sociedades futbolísticas italianas, el Juventus, el Milan y el Inter, son del norte y se hicieron definitivamente fuertes a finales de los 50 y principios de los 60 gracias a la llegada masiva de inmigrantes sureños. Quien más se benefició de ese movimiento demográfico fue el Milan, el club proletario de la ciudad, en contraposición al Inter, nacido de una escisión y preferido desde siempre por la burguesía.

El trabajo del pobre terrone del sur convirtió la Lombardía en una de las regiones más industrializadas y ricas de Europa; su afán de integración y su entusiasmo auparon los colores rojinegros y los sostuvieron en los años negros, entre 1980 y 1983, cuando el Milan bajó a la Segunda División castigado por corrupción, subió y volvió a bajar por méritos propios. Luego, llegó Silvio Berlusconi, que, por entonces, se limitaba a ser el más rico del lugar, y pasó lo que pasó: el Milan empezó a coleccionar scudettos (Ligas) y orejudas (Copas de Europa).

A Berlusconi, cuya actividad política pasma y deprime al orbe, nunca se le podrá negar el talento como presidente futbolístico. Gasta fortunas en fichajes, cierto, y maquilla los balances como nadie, cierto también. Pero lo mismo hace Massimo Moratti en el Inter, y no se come una rosca.

El Milan, actual campeón de Europa, se escapa ya en la Liga, tras el bache otoñal. Shevchenko vuelve a ser el de siempre, el joven brasileño Kaká (22 años recién cumplidos) parece dispuesto a convertirse en el jugador de la década (suena fuerte, pero es así) y los platazos de espaguetis que Carlo Ancelotti obliga a ingerir al equipo a medianoche, tras los partidos tardíos, se han convertido en una suerte de poción mágica.

Los cebras (los de la Juve) mantienen el habitual oficio, pero su defensa es, cosa rara, muy floja; los culebras (el Inter) han comprado a Stankovic al Lazio para compensar con urgencia el fiasco de Kily González, pero están muy atrás y, además, tienen como siempre la escopeta a punto para dispararse en el pie en caso necesario; el Roma, cuyo juego deslumbró en la primera vuelta, ha entrado en crisis y empieza a ver que Emerson, la viga maestra, se irá a final de temporada. Las cosas pintan bien, una vez más, para el Milan.

Qué distinto es todo para quienes no emigraron y se quedaron en Nápoles. Hubo un momento de gloria, aquél de Maradona, y nada más. Los napolitanos siguen venerando a Maradona y añorando la efímera supremacía que les proporcionó mientras asisten al desplome de su equipo.

El Nápoles volvió a perder ayer, frente al Como, y sus tifosi violentos volvieron a protagonizar una batalla campal que dejó dos heridos. El club de la gran ciudad del sur cuelga de la cola de Segunda y siente en los talones el frío de la Tercera, la calamidad definitiva. Pobres napolitanos. Sus primos del Milan tuvieron, y tienen, mucha más suerte.

Fuente: EL PAÍS

El Roma está llena de lujos: el talento prodigioso de Totti, el mentón altivo de Capello, la autoridad defensiva de Samuel… Pero si Totti puede moverse libre por todo el campo, Capello se permite jugar con tres zagueros y tres puntas y Samuel impera sin agobios en el área, es porque el Roma cuenta con un tipo que lo soluciona todo. Se llama Emerson Ferreira, tiene 27 años y es, según el ex internacional brasileño Eder, “el mejor centrocampista del mundo”. Quizá Eder exagera. Pero uno tiende a pensar que no. Como centrocampista de contención, al menos, Emerson carece de rivales. Defiende como el mejor Mauro Silva y, además, fabrica goles como un 10. Aunque su prestigio viene de largo, éste es su año.

El ascenso de Emerson a la gloria de los poquísimos elegidos debía haberse producido en el Mundial de Corea y Japón. Había robustecido su impecable técnica brasileña en el Bayer Leverkussen alemán y se había afinado, desde que en 2000 lo fichó el Roma, con las sutilezas del calcio. Estaba destinado a brillar como capitán de la selección canarinha, pero una una luxación de hombro en el momento más desgraciado (el día antes de que comenzara el torneo) le devolvió a casa lleno de amargura.

Todo eso está pasado. Ya antes de que comenzara la actual temporada quisieron hacerse con él tanto el Real Madrid como el Barça. La prensa italiana publicó que Florentino Pérez estaba dispuesto a pagar por él 22 millones de euros más un jugador como Cambiasso. El Roma, sin embargo, le declaró intransferible urbi et orbe. Emerson es el alma de los giallorossi, la voz de Capello sobre el césped, el chico-para-todo que puede suplir decentemente a un central y ocupar la media punta si hace falta, el carácter que empuja a los demás hacia delante y la pierna milagrosa que aparece en el momento justo para salvar, tranquilizar y organizar. Sin él, probablemente, el Roma sería, como otros años, un equipo de pájaras inexplicables.

Esta temporada sólo dos jugadores de campo han disputado todos los minutos de la Liga italiana. Son brasileños y romanistas: Mancini y Emerson. Además de todo estos, Emerson es más inteligente que Totti, más humilde que Capello y más simpático que Samuel.

Fuente: EL PAÍS

Quienes sufren patologías psicológicas suelen ser incapaces de explicarlas. A veces, ni las perciben. Es muy probable que a Massimo Moratti, de 58 años, magnate petrolero y presidente del Inter de Milán, el único club capaz de ser grande sin ganar títulos -su último scudetto cayó hace un cuarto de siglo-, le parezca normal su afición a vender joyas. Hagamos un repaso: en menos de una década, Moratti ha vendido a Ronaldo, a Roberto Carlos, a Pirlo, a Mutu y a Seedorf. Entre tanto, ha conseguido acumular una deuda superior a los 200 millones de euros.

A Christian Bobo Vieri, de 30 años, italoaustraliano, de profesión futbolista errante y de afición beisbolista, también debe de parecerle normal lo suyo. Ha marcado goles para el Torino, el Pisa, el Rávena, el Venecia, el Atalanta, la Juve, el Atlético, el Lazio y el Inter y en ninguna parte se ha sentido completamente a gusto. Ahora está a punto de cambiar nuevamente de camiseta. Su relación con Moratti ha sido anormalmente larga: ya más de cuatro años. Nadie esperaba que dos personajes de inestabilidad tan celebrada fueran capaces de soportarse tanto tiempo. Vieri piensa en el Chelsea de Abramovich o quizá en el Milan, cuya camiseta falta en su colección. Moratti ya tiene atado a Adriano, el joven ariete brasileño del Parma.

Vieri y Moratti son ejemplos extremos de un mal que se agrava anualmente en el calcio, el de la compraventa compulsiva. Cuanto menos dinero tienen los clubes, más compran y venden. Algo así ocurría en el grupo Parmalat, que ha dejado al Parma en la ruina, y en el grupo Cirio, que hizo lo propio con un Lazio cuya supervivencia -415 millones de euros de deuda- roza el milagro. Parmalat y Cirio vendían un cartón de leche -o una sociedad financiera-, facturaban dos y contabilizaban tres. Por lo que se intuye en los balances del calcio, que siempre fueron oscuros y son hoy casi impenetrables gracias a las fantasías contables autorizadas por el decreto salvacalcio de Silvio Berlusconi, algo parecido hacen los clubes italianos. Compran y venden a plazos, con derechos futuros de recuperación, sistemas de multipropiedad y otras cláusulas por las que, mágicamente, al menos en apariencia, nadie paga y todos cobran.

La gente del Lazio no sabe si el imprescindible Stam seguirá en el equipo hasta fin de temporada; la hinchada del Parma ignora si contará aún con Adriano la semana próxima, y lo mismo sucede con Vieri y el Inter. Esto cansa a las aficiones. Y un día, cuando se acabe el juego del monopoly, terminará en desastre.

Fuente: EL PAÍS

El fútbol tiene poca ciencia: sale como sale. La última prueba de ello la ofreció el Milan el pasado martes. Los rojinegros acudieron a Roma, para el gran duelo en la cumbre, con cuatro titulares lesionados (Nesta, Inzaghi, Ambrosini y Tomasson) y con casi toda la plantilla griposa; Ancelotti tuvo que montar un equipo de circunstancias, con un solo punta, Shevchenko, sin ataque por las bandas y con el dúo de la gerontocracia, Maldini-Costacurta, en el centro de la defensa. Enfrente, el Roma del juego glorioso estaba en pleno, eufórico y confiado en la fortaleza del Estadio Olímpico.

El resultado es bien conocido: Shevchenko hizo solito de tridente y marcó dos goles de genio que valían todos los michelines de Ronaldo; el Milan desbordó continuamente por los extremos con dos mediapuntas, Kaká y Rui Costa; y Maldini y Costacurta se comieron a Totti y compañía. Capello, al que se atribuye el talento de leer los partidos a la perfección, se equivocó con los cambios y con la improvisación tardía de una defensa de cuatro que lo hizo peor que la de tres.

El 1-2 mantuvo la emoción en la carrera hacia el scudetto y procuró una cura de humildad a la gente de Capello. Tras el partido, el técnico romano reconoció que su equipo había jugado de pena y formuló una opinión pintoresca: “Habríamos ganado si el Milan hubiera alineado un delantero más y un centrocampista menos”. Quizá tuviera razón. Ancelotti optó por dejarse de elucubraciones técnicas y se arrodilló ante Shevchenko, “el mejor del mundo”.

Tampoco estaba muy equivocado. El atacante ucranio encabeza la clasificación de goleadores, con 14 dianas, y aunque carece de la fiabilidad de Nedved (el checo del Juventus es el auténtico patrón-oro del calcio) y no ofrece garantías de regularidad (véase la final intercontinental frente al Boca Juniors), sigue dando rostro a los sueños milanistas.

Lo que demostró la particular jornada del Olímpico fue que las alineaciones y las posiciones teóricas sobre el campo no significan casi nada. Algo que, por otra parte, ya se sabía. El gran Ajax jugaba sin un delantero centro típico (Cruyff era todo menos eso), con un extremo que paseaba y reflexionaba (Keizer) y con un central estrambótico (Hulshoff), y no había quien les tosiera.

Milan y Roma ganaron ayer y siguen en cabeza de la clasificación, perseguidos por la Juve. Es muy probable que su enfrentamiento de la segunda vuelta, en Milán, decida quién es el campeón. Ojalá ese también sea un partido extraño y ajustado al único teorema matemática y lógicamente demostrable. Ese que dice que fútbol es fútbol.

Fuente: EL PAÍS

Gigi Buffon, el gran portero del Juventus, cree que el Roma de este curso “se aproxima a la perfección”. Y es cierto.

El Roma de Totti y Fabio Capello vive uno de esos raros momentos en los que un equipo es reconocido como superior por todos los rivales.

Las estadísticas son abrumadoras: es el líder y ha ampliado su ventaja tras la jornada de ayer; ha ganado once partidos, ha empatado tres y no ha perdido ninguno; tiene el mejor ataque, con 31 goles marcados, y la mejor defensa, con sólo cuatro recibidos. Pero los números no bastan para explicar la fascinación de Buffon.

El Roma juega de maravilla. Totti se permite todas las fantasías y… todas le salen bien. Su cuchara, el bombeo suave sobre el guardameta, hace estragos y es característica de la desfachatez feliz con que se desempeñan los jugadores del cuadro capitalino.

El suyo es el estilo menos ceñudamente italiano que ha visto el calcio desde los tiempos de Antognoni y el Fiorentina en los primeros ochenta.

La defensa, de tres, trata el balón con delicadeza; el centro del campo parece trabajar sin esfuerzo, entre bromas y astucias; delante, hasta el ex valencianista Carew se ha contagiado de la picardía y la creatividad de Totti y Cassano.

Quizá los tiempos mágicos sean efímeros. El Roma, sin embargo, está demostrando ser una tribu bien trabada, capaz de encajar imprevistos.

El viernes pasado, el brasileño Francisco Lima, centrocampista titular, anunció que no jugaba más hasta cobrar los seis meses de sueldo que se le deben y se negó a viajar a Émpoli con sus compañeros.

Esa crisis habría enrarecido el ambiente en cualquier colectivo. En el Roma, en cambio, una mediación de los propios jugadores, tutelada por un Capello de desconocida benevolencia, permitió que Lima pudiera pedir excusas y acudiese a Émpoli en el último momento para sentarse al menos en el banquillo. Todo fueron sonrisas para Lima.

El club está en venta por una suma absurda, 500 millones de euros; tiene una deuda igualmente absurda, superior a los 200 millones de euros, y acumula retrasos en el pago de los salarios.

El presidente del Émpoli, Fabrizio Corsi, descargó el sábado el malhumor de la derrota acusando precisamente al Roma de ser “ilegal”. “Una sociedad con esas deudas no debería poder jugar contra los que hacemos sacrificios para cuadrar las cuentas”, dijo. En parte, tiene razón.

El caso es que del fangal financiero ha nacido una flor de fútbol. Habrá que ver cuánto tiempo vive.

Fuente: EL PAÍS

Fue un gol extraordinario. El balón voló veinte metros a velocidad de obús, en los diez restantes adoptó el giro perverso de la folha seca y pasó entre los tres palos como un suspiro de aire frío. Bucci, el arquero del Empoli, no se movió siquiera, hipnotizado por el prodigio. A falta de 10 minutos, el jovencísimo Kaká dio una nueva victoria al Milan y mantuvo a su equipo en la cabeza de la clasificación. De un partido gris, que debía haber acabado con empate a cero y entre bostezos, los rojinegros sacaron, gracias a un rasgo de talento y de fortuna, tres puntos: ya son 30 en doce partidos, una racha que no logró ni el gran Milan de Baresi y Van Basten.

El Milan, que no juega bien, demostró una vez más que tiene a la suerte en plantilla.

La suerte, es verdad, se busca. Y hubo que ir a Brasil a buscar a un chaval de 20 años como Kaká, un anti-Rivaldo por alegría y sociabilidad; llevarlo a Milán y apostar por él. También es verdad que Carlo Ancelotti acertó al retirar a Pirlo en el minuto 29 de la segunda parte e introducir a Kaká con la orden de disparar desde lejos. Pero aquel tiro remoto podría haberse desviado unos centímetros, o unos metros, y no lo hizo. Al Milan le salen bien las cosas.

Incluso la marcha de Rivaldo ha estado envuelta en fortuna: la baja voluntaria -y agradecida por la grada- del ex barcelonista ha ahorrado unos cuantos millones a la sociedad de Silvio Berlusconi.

La fuerza del Milan está en la defensa. Y ahí también hay suerte, en forma de longevidad insólita. A la edad en que otros se jubilan, Maldini ha alcanzado el nivel mayestático de los realmente grandes y parece controlar el balón por telepatía. Con otro anciano, Costacurta, por la derecha; con Pancaro, que no es viejo pero lo parece, por la izquierda, y con Nesta como secretario y sucesor, Maldini ejerce de rey: el Milan lleva siete partidos sin recibir un gol.

El Milan ganó en mayo la Champions; por penaltis y sin grandeza, pero ganó. El próximo fin de semana estará en Yokohama para disputar al Boca Juniors la Copa Intercontinental. Y encabeza la clasificación italiana pese a la baja de Inzaghi y la mediocre temporada de Shevchenko.

Al fin y al cabo, el Milan es de Silvio Berlusconi. Y, si un hombre como Berlusconi ha llegado donde ha llegado, ¿cómo podría fallarle la suerte a su equipo?

Fuente: EL PAÍS

Los equipos grandes suelen mostrarse perezosos cuando se enfrentan a los pequeños y tienden a dar el máximo ante los de su talla y en las ocasiones cruciales. El Juventus es una excepción. Habrá madridistas que, con la memoria de la pasada semifinal de la Champions aún fresca, no se lo creerán. Pero es cierto. Lo que ocurrió en ella fue que Lippi dio un baño técnico a Del Bosque. El Madrid, acostumbrado a ganar por talento, no apretó lo suficiente. Cuando el cuadro de enfrente tiene galones y presiona, a la Vieja Señora turinesa le asaltan todas las dudas y la máquina futbolística más poderosa del Calcio se cala miserablemente.

Como el sábado ante el Inter. Zaccheroni se llevó al estadio Delle Alpi un equipillo de circunstancias, en el que faltaban el ciclotímico Vieri, Cannavaro y Materazzi. Después del calamitoso 1-5 contra el Arsenal en San Siro, con tres goles ingleses en los últimos cinco minutos, nadie daba un duro por ellos. Zac tuvo que echar mano del viejo Gamarra y de los ignotos Adani y Pasquale y confiar el ataque a Oba Martins, un joven gimnasta nigeriano que juega al fútbol para celebrar los tantos con triples saltos, y a Cruz, un argentino humilde futbolista “por casualidad”.

La clase obrera, sin embargo, demostró orgullo. Y el entrenador demostró talento. Colocó a Almeyda como primer defensa para comer el terreno a Nedved, tapó las bandas con Zanetti y Van der Meyde y ordenó a Martins que corriera como un loco hacia los centrales juventinos: el pobre Montero se quedó con todas sus lentitudes al aire. O no llegaba o llegaba justo a tiempo para cometer una falta desesperada.

El Inter le jugó a la Juve como la Juve juega contra el Lecce: con prepotencia y saña. Fue una cuestión de actitud, de mirada. Y la Juve se convirtió en un conjunto normalito y acobardado, como en la final de la Champions ante el Milan, como ante el Roma en Turín un mes atrás.

Zaccheroni ha decidido lavar el cerebro colectivo del Inter, siempre dubitativo, siempre capaz de echarlo todo por la borda, y hacer de él un equipo ganador. Con todo este proceso de reconstrucción psicológica, los interistas se olvidaron el sábado de quiénes eran y, sobre todo, de quién era el contrario. Ganaron por tres y podían haber sido más. La Liga, que parecía encaminarse de nuevo hacia Turín, es ahora cosa de la Juve, el Milan y el Roma. O hasta del Inter, si su clase obrera sigue empeñada en ir al paraíso.

Fuente: EL PAÍS

El calcio se puede mirar desde ángulos muy diversos. Si se mira desde la grada del Roma, es una maravilla: la Champions se pierde este año un equipo que, por talento y exuberancia, recuerda al Ajax de los 70. Si se mira del lado de la Juve, es un prodigio industrial: la factoría turinesa gana siempre, juegue bien o mal. Si se mira hacia el Inter, es un misterio: su afición parece incapaz de ser feliz. Antes, con Héctor Cúper, sufría porque los jugadores parecían sonámbulos con úlcera; ahora, con Alberto Zaccheroni y con el equipo en alza, sufre por Vieri. Y la afición sufre mucho. El mal de Vieri es de los peores que existen.

¿Qué le pasa a Vieri? Nadie lo sabe, y él nunca habla. Está triste, enfadado, ausente. Como peleado consigo mismo. En un partido internacional contra Azerbaijan montó un drama, pateando una botella de agua, cuando Trappatoni le sustituyó; pateó también una valla publicitaria en el encuentro ante el Roma y un micrófono el domingo siguiente; se negó a celebrar su gol contra el Ancona… El gigantesco ariete recibe todos los mimos del técnico y de sus compañeros, pero no parece suficiente.

El asunto resulta especialmente grave porque Vieri es el tótem de San Siro. De otros futbolistas se escriben biografías; de él se escriben ensayos sobre la pasión, como una obra llamada Keep on fighting (Sigue luchando). Vieri encarna a la perfección la imagen que tiene de sí el tifoso interista: luchador, inestable, con rasgos sublimes y tendencias autodestructivas. Los vieriólogos más sutiles creen que su desasosiego nació con el despido de Cúper: le sentó mal que algunos le acusaran de haber forzado la marcha del argentino.

El caso es que el sábado, en el estadio milanés, estalló la tensión reprimida durante semanas por un público obsesionado con Vieri. Una parte de la afición silbó al ídolo, quien respondió aplaudiendo ostensiblemente hacia la grada; en ese momento, otra parte de la afición empezó a silbar a quienes silbaban. Se formó un barullo monumental, mientras la esfinge se sacrificaba más que nunca por sus compañeros, corría como un poseso y exhibía en el rostro sus misteriosas penas. Concluyó el peculiar calvario con un gol de firma: corrió hacia puerta con un par de defensas colgando de la camiseta y rompió el balón contra la red. Era el 6-0. Pero Bobbo siguió triste. Nadie se fue feliz de San Siro.

Vieri prometió cumplir sus cinco años de contrato con el Inter. Después de vagabundear por Pisa, Ravena, Venezia, Atalanta, Bergamo, Juventus, Atlético y Lazio, ya con 30 años, parecía haber echado raíces en Milán. ¿Se quedará? ¿Enfermará de pena? ¿Podrían los interistas vivir sin él?

Fuente: EL PAÍS

Es día de fútbol en Italia. Se disputa un gran encuentro entre los dos equipos, Juventus y Milan, que encabezan la clasificación. El primer ministro Berlusconi, acude al estadio. Y le apetece reunirse con los árbitros antes del partido. Como es el que manda, lo hace. Resulta que además de presidir el Gobierno y de ser el hombre más rico del país, es dueño del club anfitrión, el Milan, pero no pasa nada: ¿quién podría pensar mal? Berlusconi es un hombre de honradez acrisolada, tan empeñado en la regeneración del país que ha despenalizado la falsificación de balances y se ha declarado a sí mismo por encima de la ley.

Berlusconi se despide de los colegiados con grandes sonrisas y abrazos y los equipos saltan al césped. Están repletos de celebridades llamadas Maldini, Nedved, Buffon,Trezeguet o Nesta. Es gente que cuesta mucho dinero. El club del empresario Berlusconi, el Milan, ha cerrado el año con unas pérdidas de 29,5 millones de euros. Pero no pasa nada. El gobierno del primer ministro Berlusconi aprobó una ley llamada “salvafútbol” que permite devaluar el patrimonio en el balance, percibir compensaciones fiscales por esa pérdida contable y amortizarla en 10 años. Lo cual le ha ido muy bien al empresario Berlusconi.

El otro club, la Juve, es el único de los “grandes” que no se ha acogido a la “ley salvafútbol”. Sus dueños, los Agnelli de Turín, saben que la ley podría vulnerar las leyes europeas de libre competencia, porque constituye una subvención encubierta: entre Milan, Inter, Lazio y Roma se embolsan más de mil millones de euros en fondos públicos.

Los blanquinegros de Turín tienen fama de ser los más serios del país, y han presentado un beneficio de seis millones de euros. ¿Milagro? Sí, milagro contable. La Juve ha vendido propiedades inmobiliarias por una gran suma a una sociedad amiga. La gracia es que ha ingresado en realidad un ínfimo primer plazo de esa suma, que sólo existe sobre el papel del balance: al cabo de unos años, la Juve recomprará a un precio pactado las propiedades inmobiliarias. ¿Qué hará entonces, cuando toque introducir el gasto en las cuentas? Pues repetir la venta de fantasía, seguramente. O inventar algún otro truco. Al final, no pasa nada: puestos en lo peor, falsificar un balance no es delito.

Empieza a rodar el balón y todo cambia. La comedia bufa se convierte en arte y ensayo. Durante 90 minutos, al menos sobre el rectángulo verde, las cosas adquieren una seriedad extrema: todo es tan profesional, tan perfecto, tan estudiado, tan igualado, que el resultado no puede ser otro que el empate. Y empate es, aunque, por una vez, en un Milan-Juve se vive un instante sublime: Di Vaio marca un gol mágico a cinco minutos del final.

Acaba el partido y recomienza Sopa de ganso. Un ministro del presidente Berlusconi comenta que el fútbol y la seriedad contable son incompatibles, y que así debe ser. Faltaría más.

Fuente: EL PAÍS

El Milan tiene a un gran jugador brasileño, un tipo alto y flaco que inventa, juega y marca. También tiene en el banquillo a un brasileño triste al que, de pequeño, llamaban Patapalo. El ocaso de Rivaldo, todavía uno de los futbolistas mejor pagados del mundo, es singularmente amargo. Porque, mientras mira el encuentro desde la banda, silencioso y arrebujado en el chándal, contempla el florecimiento de Ricardo Izacson Santos Leite, llamado Kaká, un chaval insultantemente feliz, insultantemente alegre y sociable, insultantemente distinto al pobre Patapalo. Mientras se hunde, escucha los vítores de la afición milanista a Kaká, el anti-Rivaldo.

Vitor Borba Ferreira Vitor, el chico pobre que nació en un suburbio norteño, el muchacho semidesnutrido y de huesos frágiles cuyo padre murió atropellado, el joven jugador rechazado por varios equipos, el tipo al que llamaban Patapalo, el hombre que triunfó en el Deportivo y el Barcelona sin llegar a ser querido, el internacional que salvó mil veces a la selección canarinha sin que nadie dejara de culparle por el fracaso de Brasil en los Juegos Olímpicos de Atlanta 96, se apaga domingo a domingo en un foso italiano. Ni el pedazo de banco que ocupa es suyo: se sienta ahí de prestado, ya roto su contrato con el Milan, a la espera de que en diciembre, cuando se reabra el mercado europeo, algún club inglés o español confíe todavía en él.

Sobre el césped, mientras tanto, corre Kaká. Un chaval de 21 años, con una novia de 16, para el que todo ha sido fácil. Nació en una familia acomodada de Brasilia, tiene buenos huesos, ha sido la estrella allá donde ha jugado y ahora, ya internacional con Brasil, es la pequeña joya de San Siro. La plantilla rojinegra le adora. Sobre el campo se asocia con cualquier compañero y parece tan integrado como Maldini. Recién llegado y con sólo 21 años. ¿Qué debe de pensar Rivaldo?

Los defectos de Rivaldo se han acentuado con el tiempo. Puede hacer muchas cosas con un balón, pero le cuesta jugar al fútbol: no entiende el complicado tapiz de un deporte colectivo; para él, sólo existe una fórmula simple que relaciona su pie, el cuero y la red. Antes, esa ceguera parcial tenía una importancia relativa. Él, con su pie izquierdo mágico, se bastaba para resolver un encuentro en solitario. Ahora, con 31 años (hay quien sospecha que tiene alguno más), ya no. El entrenador, Ancelotti, no confía en él, pero le ha concedido ocasionalmente algunos minutos. Han sido minutos breves, irrelevantes, insuficientes. A pesar de eso, han bastado para constatar las limitaciones de un Rivaldo que intenta la proeza, que entra en el área pequeña, que busca el disparo, que gira, que cae, que se levanta, siempre al margen del partido. Parece un espontáneo. Juega solo. Está solo. Pobre Patapalo.

Fuente: EL PAÍS

Algunos clubes necesitan entrenadores simpáticos, o duros, o locuaces. Va con el carácter de la institución. La Internazionale de Milano, una sociedad grande, volátil y sentimental, con una afición profundamente enamorada, busca un poco de orden. Sus equipos son capaces de lo mejor y de lo peor -normalmente, más de lo segundo- y de combinar esos extremos en un solo partido. Si el Barcelona, pongamos por ejemplo, sueña siempre con Johan Cruyff, en los sueños del Inter aparece el viejo Helenio Herrera, el inventor de los sistemas tácticos.

El club negriazul creyó encontrar en Héctor Cúper a un hombre parecido a Herrera, olvidando quizá que el mago, más que un táctico, era un genial manipulador de grupos humanos. La fe en los sistemas de Cúper era total. ¿Que nunca ganaba nada? Bueno. ¿Que aburría a las ovejas? Vale. ¿Que no se ganaba a la afición? ¿Y qué? El estoico argentino parecía garantizar la solidez, la seriedad táctica, la competitividad. Con él, al menos, el gran Inter no haría el ridículo y acaso, por un casual, acabaría cayendo un título.

Cúper cumplió durante dos años. El eterno perdedor hizo al Inter tercero en la Liga de 2001 y segundo en la de 2002; ese curso, además, regaló una filigrana: el Inter cayó en las semifinales de la Champions frente al otro equipo de la ciudad, el Milan, técnicamente invicto -decidieron los penaltis- y practicando, eso sí, un fútbol miserable. El argentino perdió, aburrió y martirizó a la afición, todo a la vez. Pero el equipo estuvo ahí, indudablemente sólido. Cúper cumplía. El presidente, Massimo Moratti, le mantuvo al frente del cuerpo técnico.

El contrato moral entre Moratti y Cúper se rompió hace 15 días, tras el derby con el Milan. Ese día, el Inter, además de aburrir, empezó a dar pena. Los rojinegros de Silvio Berlusconi jugaron bien; el Inter fue un equipo de empresa después de una paella, una peña indigna de pisar San Siro. Ahí tenían que haberse acabado las cosas. Pero Cúper es un hombre serio y trabajador y sabe mal despedirle. Por otra parte, Moratti, que no es el mejor presidente del mundo -para dar una idea, vendría a ser un Joan Gaspart con menos teleles y más millones-, ya se había hecho el cálculo de aguantar como fuera otra temporada de muermos y derrotas heroicas y contratar en junio a Roberto Mancini, el audaz técnico del Lazio.

Lo del sábado ante el Brescia, sin embargo, fue más allá de lo soportable. El Inter jugó una primera parte indigna. El humilde Brescia, con Roberto Baggio, de casi 37 años, como portaestandarte, zarandeó como quiso a un equipo roto. El que al final se remontaran dos goles, gracias a una reacción de pura rabia y a un penalti inventado por el árbitro, no significó nada. Los de Cúper habían hecho el ridículo, pecado máximo. La hinchada guardó silencio al principio. Luego, silbó. Al final, decidió ser cruel: a ritmo de tambores, empezó a corear los nombres de posibles sustitutos de Cúper -”¡Zoff!”, “¡Zaccheroni!”- mientras los directivos de la Internazionale abandonaban el palco. El pobre Cúper, amarrado a un cigarrillo, con pánico en la mirada y sudor en la frente, era la viva imagen de un condenado.

Quizá le perdió el miedo. Cada semana daba un paso atrás. El equipo planeado este año por Cúper -con excepción del que ganó al Arsenal el 17 de septiembre, un espejismo- carecía de bandas y tendía a dibujar un embudo hacia su propia portería: los equipos contrarios caían prácticamente hacia el área interista sin encontrar oposición efectiva. Como en Mallorca, como en Valencia, en Milán le soportaron sin quererle y le despidieron casi con alivio.

Fuente: EL PAÍS