Vari Video che ci arrivano dalla Conferenza Stampa tenuta a Lourdes ieri dall’Associazione Lourdes por tous.

Vi ricordiamo che il sito non è assolutamente legato a nessun movimento politico, ma posta i video solo per conoscenza.

“Grace has a grand laughter in it.”

- Marilynne Robinson [Gilead]

I’m not sure how God does this; I can’t exactly remember why I came to be reading any novel, let alone Gilead whilst on Sabbatical. But there it was in my pile of books, so I read it. I used to read novels at school, because I had to, and yes, I did enjoy some; but not really the English ones. If there was any that appealed it was the French short story, the conte or nouvelle. Not exactly the same as the English novel, not as long as the roman either. Perhaps this was because, like much of the French film genre, they are written with a sort of predetermined purpose – to be able to say at the end “… and so boys and girls, that is why we should always/never…” It looks for a kind of ‘nicely tied together’ ending, whether you agree with it or not, which in a certain way helps to focus on the reader in a “…so what are you going to do about this?” kind of way.

I always liked this type of completeness, and so whether it was Maupassant, Aymé, or even the avant-garde film-maker Buñuel I preferred all of their story-telling technique especially to tedious, long winded descriptive tomes of prose (e.g Dickens!) which may well have had good ethics intended by them, but always seemed pompous, condescending and indiscreet in comparison to Tournier for example.

As a result, if I was not reading something Biblical or theological, I would not be generally reading an English novel. I really enjoy travel writings, and so have read most if not all of Bill Bryson, Paul Theroux and a few others; I like historical biography, so I have read lots by and about Churchill, Disraeli, US Presidents and the like, not to mention hundreds of Christian biographies and histories of course. I have recently got into reading anything by Niall Ferguson who writes socio-economic histories which have often been turned into Channel 4 Documentaries; Empire, Colosus, War of the Worlds, and The Ascent of Money are all brilliant in my humble estimation. I read biographies & autobiographies, especially Christian missionaries and leaders like Wesley (e.g. his Journal), Moody, Wilberforce and indeed anything by John Pollock, but also modern leaders such as Chuck Colson, Jimmy Carter, Margaret Thatcher, Ronald Reagan, Chris Patten, Brian Mawhinney; I’m reading Barack Obama’s Dreams from my Father at the moment.

There are rare occasions when I have read things which come very close to novels, for example the Year in Provence series, Driving over Lemons (also the sequel the title of which I forget, but it was about a parrot I think) and I remember reading only a few years ago a work called English Passengers – but this was an historical novel, the fiction was secondary to recounting to you the story of English colonization of Australia and Tasmania, set in the context of English, or more precisely Manx seamanship in the 1800s. Then I have also enjoyed many of the Lake Wobegon series and other books by Garrison Keillor but his writings are so humorous they are best heard read aloud to you, like stand-up comedy – especially in his low smooth mid-western accent – since they are really originally designed for radio or spin-offs of this genre.

Gilead is the story of a man, a family and a community in the mid-west USA largely set in the 1950s. It is convincingly written in the first person of the elderly pastor John Ames, who, like his father and grandfather before him, leads the small community of the Congregational church in the small town of Gilead, Iowa. The story unwinds in the form of a letter written by the aging pastor, who was widowed childless, has remarried now and become a father late in life. The reason for this missive is Ames’s failing health; he desires to leave an account of himself for this son who will never really know him. His greatest regret is that he hasn’t much to leave them, in worldly terms -

“Your mother told you I’m writing your begats, and you seemed very pleased with the idea. Well, then. What should I record for you?”

I won’t spoil it for you by recounting the whole tale, for it is gorgeously written, and it is not at all surprising that the author Marilynne Robinson won the prestigious Pulitzer Prize for it.

The Washington Post said of Gilead that it is “so serenely beautiful, and written in a prose so gravely measured and thoughtful, that one feels touched with grace just to read it.”

It is a sumptuous story which stretches the emotions; we are laughing one moment, crying the next; touched by an unexpected mercy, then horrified by a heinous act; wooed by pure sweet love on one page, shocked and shamed by the human potential for stubbornness and bitterness on the verso. It is achingly beautiful. We adore such tales, books, movies, and dramas. These are rare awesome pleasures – to be gently but firmly exhorted to venture towards the seeming extremities of one’s affections and sensibilities, what the French might call attendrissement, and then to be compelled to look further.

Gilead is a retelling of the Prodigal Son parable in a fuller, more complex, twentieth century guise. But there I will leave it for I am in danger of giving the game away and I do want many of you to get hold of a copy and appreciate it for yourself.

However it may well be that it was simply just written for me.

For, together with other things I was reading, listening to, and watching, along with talking all this through with Judith (who also read Gilead and other books I was reading), through this means the Lord tenderized my heart so he could prepare me to receive his fresh grace again. I am so grateful that he did it this way. Else I might have wasted the rest of my time away, and not seen what God wanted to do in me first, before anything he might want to do through me.

It was so good to get away and see the wonders God is indeed doing all over the world. But first I am persuaded that he desires to do wonders in my heart. Yours too!

„Scrieţi în fiecare zi câteva rânduri… Să nu fie un jurnal intim consacrat stărilor voastre sufleteşti, ci, dimpotrivă, un jurnal îndreptat spre lumea exterioară, spre oamenii, animalele, lucrurile ei. Şi veţi vedea că, de la o zi la alta, veţi avea o pradă mai bogată de consemnat…” (Michel Tournier)

Hm. Pradă.

Qui su Turingduchamp, si parla del libro di Michel Tournier, La colubrina.

Rakastatko toista, jos odotat hänen antavan sinulle nautintoa tai iloa? Et. Rakastat vain itseäsi. Pyydät häntä oman itserakkautesi palvelijaksi. Todellinen rakkaus on sitä nautintoa, jota meille suo toisen nautinto, sitä iloa, joka syntyy nähdessään toisen ilon, sitä onnea, jota tunnen tehdessäni toisen onnelliseksi. Rakkaus on nautintoa nautinnosta, iloa ilosta, onnea onnesta eikä mitään muuta.

Kirj. Michel Tournier

Me voilà à nouveau détruit par le remords. Je n’ai fait que le nourrir aujourd’hui. Il est plus fort que jamais.

Moi qui espérais tant te revoir pour enfin avoir l’opportunité de te parler et voilà que je l’ai encore une fois laissée passer. Oui, je t’ai vu, au loin, je t’ai reconnu parmi toute cette foule, à plus de 30 mètres, je me suis levé d’un bond et je me suis approché subtilement vers toi afin de m’assurer que mes yeux et mon cœur ne m’avaient pas encore une fois trompés. Ils avaient bien raison, c’était toi. Je n’ai rien fait, je t’ai regardé, tu m’as cloué au sol, tu ne m’as pas vu. J’ai pu voir ton visage à son plus naturel, à son plus simple. Si beau.

J’ai ressenti ce que toi seule a su me faire ressentir. Cela faisait si longtemps… Je reconnais cette sensation, car seule toi peut la créer en moi. Tu as créé cette émotion en moi, elle est ton œuvre, elle t’appartient, comme mon cœur t’appartient. J’ai revécu ce que j’avais tant espéré, mais pour un si cours instant et te laissant partir, sans rien faire. Cela n’a fait que me torturer.

J’ai envie de crier, de m’arracher, d’arracher ma peau, mon cœur, mes poumons, mon foie, mes yeux avec mes doigts. J’ai cette rage intense qui se nourrit de mes regrets et qui me donne une force incroyable, incontrôlable.

J’aurai dû t’aborder, te parler, te dire que je suis là, te dire que j’ai besoin de toi, te dire que j’ai envie de toi. Je n’ai fait qu’empirer ma situation. Moi qui croyais que ma souffrance s’était presque dissipée avec le temps. La revoilà, plus forte que jamais.

Je ne sais plus quoi faire. Je n’arrive plus à ne plus penser, j’essaie de fuir cette solitude, ces insomnies qui ne font que me forcer à penser à toi. J’ai besoin de partir, loin, de m’isoler, de me noyer. Je ne sais pas. Je ne sais plus. Je ne fais qu’espérer en l’avenir, dans l’espoir d’une meilleure chance, mais quand elle apparaît, je la regarde, là, sans rien faire pour ensuite regretter. L’accumulation de tous ses regrets me tue. Je ne sais si je survivrai à une prochaine rencontre.

Avec le temps, tout s’en va, comme disait Leo Ferré, je l’espère bien, mais entre temps que fais-je ?

Il y a un signe infaillible auquel on reconnaît qu’on aime quelqu’un d’amour, c’est quand son visage vous inspire plus de désir physique qu’aucune autre partie de son corps.

Michel Tournier, Petites proses, Folio n° 1768, p.245

Recibimos tres novas reedicións da renovada colección Xabaril de clásicos da literatura xuvenil: Viaxe ao centro da Terra e A volta ao mundo en 80 días de Jules Verne e Venres ou a vida salvaxe de Michel Tournier.

Décidément je manque à tous mes devoirs en négligeant ce blog durant les vacances, période où je devrais pourtant avoir du temps à foison, mais non, c’est en ce jour de rentrée que me revoilà. Et j’ai si peu à dire que je ne suis pas convaincue du bien-fondé de cet article. Vous ferez avec. Tenez, une nouvelle sans intérêt pour vous, je viens de retrouver l’un de mes blogs, que j’avais “perdu” il y a plus d’un an, cela fait bizarre de perdre un blog comme on perd une chaussette. Enfin, je suis contente de l’avoir retrouvé.

Sinon, une petite interrogation: pourquoi prenons-nous des photos? Quelles sont les conséquenses de cette innocente habitude?
Raison 1: Pour immortaliser un moment, afin de pouvoir s’en souvenir, se rappeler un bon moment entre amis
Raison 2: Pour la beauté d’une photo, soudain devenir maître d’une beauté, celle d’un paysage, d’une scène, avoir ce pouvoir, car …
Raison 3: Prendre des photos équivaut à égaler soudain Dieu, me voici devenue le créateur, je possède la beauté de mon objectif photographique, je peux la créer par une prise de vue. Et mieux encore, j’échappe au temps, j’atteins soudain l’éternel, car la photo n’est-elle pas faite pour durer? Si les couleurs d’une photos imprimée peuvent pâlir, en revanche leur pendant numérique ne sera jamais perdu. Je parviens à vaincre l’éphémère par la photo, je peux voir et revoir une scène qui n’a pourtant eu lieu qu’une fois. Je deviens maîtresse du temps, de la beauté, et tiens, mais oui, de mes sujets, M. Tournier, enfin Abel Tiffauges le dit:

“J’ai toujours aimé photographier, développer, tirer, et des mon installation au Ballon j’ai transformé en laboratoire une petite piève facile à obscurscir et pourvue d’eau courante. Je mesure aujourd’hui à quel point cet engouement était providentiel, et comme il sert bien mes préoccupations actuelles. Car il est clair que la photographie est une pratique d’envoûtement qui vise à s’assurer la possession de l’être photographié. Quiconque craint d’être “pris” en photo fait preuve du plus élémentaire bon sens. C’est un mode de consommation auquel on recourt généralement faute de mieux, et il va de soi que si les beaux paysages pouvaient se manger on les photographierait moins souvent.
Ici s’impose la comparaison avec le peintre qui travaille au grand jour, par petites touches patientes et patentes pour coucher ses sentiments et sa personnalité sur la toile. A l’opposé, l’acte photographique est instantané et occulte, ressemblant en cela au coup de baguette magique de la fée transformant une citrouille en carrosse, ou une jeune fille éveillée en jeune fille endormie. L’artiste est expansif, généreux, centrifuge. Le photographe est avare, avide, gourmand, centripète. C’est dire que je suis photographe-né. Ne disposant pas des pouvoirs despotiques qui m’assureraient la possession des enfants dont j’ai décidé de me saisir, j’use du piège photographique – et je me hâte de préciser qu’il ne s’agit nullement d’un pis-aller. Quoi que l’avenir me réserve, je garderai l’amour de ces images brillantes et profondes comme des lacs où je fais certains soirs des plongées éperdues. La vie est là, souriante, charnue, offerte, emprisonnée par le papier magique, ultime survivance de ce paradis perdu que je n’ai pas fini de pleurer, l’esclavage. L’envoûtement et ses pratiques exploitent déjà la possession mi-amoureuse mi meurtrière du photographié par le photographe. Pour moi l’aboutissement de l’acte photographique sans renoncer au prestige de l’envoûtement va plus loin et plus haut. Il consiste à élever l’objet réel à une puissance nouvelle, la puissance imaginaire. L’image photographique, cette émanation indiscutable du réel, est en même temps consubstantielle à mes fantasmes, elle est de plain-pied avec mon univers imaginaire. La photographie promeut le réel au niveau du rêve, elle métamorphose un objet réel en son propre mythe. L’objectif est la porte étroite par laquelle les élus appelés à devenir des Dieux et des héros possédés font leur entrée secrète dans mon panthéon intérieur.
Dès lors il est clair que je n’ai pas besoin de photographier tous les enfants de France et du monde pour satisfaire ce besoin d’exhaustion qui est mon tourment. Car chaque photo élève son sujet à un degré d’abstraction qui lui confère du même coup une certaine généralité, de telle sorte qu’un enfant photographié, c’est X – mille, dix mille – enfants possédés…”

En réalité la fin du texte ne concerne pas notre question, mais j’aime trop ce texte pour l’amputer. Et il nous permet d’ailleurs, en l’exprimant parfaitement, de passer à la raison suivante.
Raison 4: Comme cela est dit au-dessus, pour transfigurer le réel, pour transformer notre médiocre réalité en une abstraction supérieure. Et pour en dire un peu plus, pour s’extraire soit même de cette réalité poisseuse. La photographie devient l’incarnation, la représentation de l’idée, du concept de l’objet photographié. Quoi de plus mystique?
Objection (votre Honneur): Mais la photo graphie peut avoir ses effets négatifs: à trop vouloir posséder un monde éternel dans le futur, on oublie de le croquer, de le vivre à l’instant où il existe, qui est le seul moment où il est entier. Plus tard la photo ne pourra qu’en rendre une parcelle. Ainsi à ne vouloir rien perdre le photographe finit par ne plus vivre, à vouloir trop posséder il perd tou. Qui trop embrasse, mal étreint. Et qui cherche à vivre de concept et d’idée ne peut vivre réellement.

Bon c’était une petite réflexion sur la photo, mais et vous pourquoi prenez-vous des photos?

un article sur la photographie et son sens