J’avais tellement envie de me faire enculer aujourd’hui que ça me faisait mal.

Je n’avais qu’à penser à Frank pour avoir le bout des seins dur et douloureux de désir.

J’avais désespéremment besoin d’entendre sa voix, faute de ne pouvoir sentir sa queue ou sa langue.

C’est toujours compliqué avec un mec. Je lui ai parlé du bureau ce matin avant de partir en pause-déjeuner. De retour de ma pause, je tente *subtilement* de lui faire comprendre que j’ai envie de lui parler au téléphone. Malgré l’évidence de mon message, il ne comprend rien. J’ai dû piler sur mon orgueil et lui demander la permission de l’appeler en fin de journée.

Parle. Parle. Parle. Parle. Parle.

Je suis couchée dans mon lit, avec mon vibrateur appuyé sur le clitoris. Il vibre doucement. J’ai le clito qui s’engourdit un peu, à la limite de l’insensibilité.

Parle. Parle. Parle. Parle. Parle.

J’ai les jambes écartées, le dos légèrement cambré. Ma chatte est mouillée. J’ai parfois envie d’enfoncer mon vibro mais je résiste et le garde sur mon clito. Je sens vaguement une tension dans les seins et la bouche. J’aurais envie d’embrasser, de mordre, de sucer…

Parle. Parle. Parle. Parle. Parle.

Les yeux fermés. Le souffle court. Mon sexe est mouillé, ouvert, offert. J’ai mal. Je voudrais une queue. Sa queue. Je voudrais être à 4 pattes devant lui, les fesses ouvertes, tête enfouie dans les oreillers. Sa main dans mes cheveux. Son gland qui glisse le long de ma fente, de l’anus au clito.

Silence.

J’entends sa fermeture éclair. J’écoute sa respiration changer. J’écoute ses mots. Sa voix est torturée. Je mouille encore plus. Je lui crie de me prendre, de me faire jouir, de me laisser être sa chienne, sa pute…

Soupir.

J’ai le bout de seins encore durs. J’ai la chatte encore humide. Mon cul est toujours vide. Il a simplement rempli un trou, un bout du gouffre dans mon coeur. En deux mots. Après un dernier soupir, après un silence de connivence. Avec la voix rauque d’un amant repu… “Ma déesse”.

Il y a déjà plusieurs années, j’avais fait la très brève et très intense connaissance d’un Simon-P.

On ne s’était vu qu’un après-midi, le temps de 3 ou 4 coïts non interrompus dans son appartement miteux de la rue Maguire. L’occasion – ou pire, l’envie! – ne s’était jamais présenté pour une prise 2. Quelques années plus tard, il m’était réapparu sur MSN, histoire de me raconter qu’il se masturbait encore souvent en pensant à moi et que sa nouvelle copine emménageant chez lui, il aurait très envie de me revoir. La copine était enceinte. Mr Simon-P sentait donc l’urgence de goûter une dernière fois au cul d’une autre avant de devenir un sage papa rangé.

J’avais refusé.

Parce que.

Parce que j’ai parfois des sursauts inattendus d’orgueil qui me font dire que mon cul se mérite et se respecte. Parce qu’il y a des jours où l’idée de jouer le rôle de la poubelle à sperme me fait serrer les dents et dresser l’échine. Parce que certains jours j’en veux à la planète entière de mon self-estime complètement à plat et de mon besoin gouffresque (je sais, ça n’existe pas. Mais ça devrait.) de me sentir belle dans les bras de quelqu’un.

Fin de l’épisode Simon-P.

Il y a quelques semaines, j’ai commencé à parler avec Frank. Ex-colocataire de Simon-P (pré-épisode-Simon-P-emménage-sur-Maguire-où-il-baisera-Lollice). Bon, il ne faut pas se le cacher, la ville de Québec, c’est petit. Il est impossible de faire deux pas dehors sans tomber nez à nez avec quelqu’un connaît, ou pire, quelqu’un qu’on préférerait ne pas connaître. Donc, découverte msn du beau Frank.

Sexy. Viril. Un peu pervers. Toujours le mot ambigü qui laisse soupçonner que, peut-être, au fond, il est possible que, sans le vouloir vraiment, il ait sous-entendu qu’il serait agréable que l’on fasse plus ample connaissance. À notre deuxième conversation téléphonique, je lui ai laissé entendre quelques soupirs qui étaient très loin de ses vagues intentions de me mettre la main au cul. J’ai eu la surprise de trouver rapidement écho à mes soupirs.  J’ai également eu le bonheur - Ô tellement rare! – d’entendre e-xac-te-ment le genre de saloperies qui me font mouiller lorsqu’on me les susurre au bon moment.

Le besoin se faisant sentir, l’occasion faisant le larron… La question est de savoir si le cochon fera maintenant l’invitation?!

En bonne éventuelle proie soumise (et plus que consentante!), j’attends.

Il y a 1 mois, j’ai ouvert MSN.

J’avais une dizaine de demandes d’inconnus en attente.

J’ai choisi ceux qui avaient une adresse ou un nick intéressant. J’ai flushé les autres.

J’ai gardé Mat. Certainement pas pour son nick. Ni même pour son adresse (plutôt nullos). Sur les photos de son profil, il était mignon, sans plus.

Ce mercredi, on s’est donné rendez-vous dans le stationnement d’un Tim. Je lui ai décrit ma voiture. Lui, la sienne.

J’ai entendu son moteur avant de le voir arriver. Mignon. Trop mignon.

Un mec comme dans les films américains: la voiture de luxe - version performance, le visage carré, le menton énergique, les cheveux courts et savamment décoiffés, le polo au col relevé, le corps ferme d’un footballeur,  il s’est penché par dessus le siège passager pour me demander, d’une belle voix à l’accent éraillé, si j’étais Lollice.

On a jasé 5 minutes dans nos voitures respectives avant qu’il ne m’offre d’aller discuter plus loin, dans un autre parking désert, à moins que j’aie peur.  Peur de quoi? Peur de qui? Certainement pas peur qu’il me touche, qu’il m’embrasse, qu’il me caresse, qu’il me prenne…

Je l’ai suivi plus loin, à l’abri, plus ou moins discret, du lampadaire d’un parking désert. Je me suis glissée dans sa voiture. Il a parlé pendant des heures. Deux, pour être exacte. Je regardais ses mains et je les espérais.

Il a fini par se pencher vers moi, doucement, pour me voler un court baiser.

J’ai glissé ma main derrière sa tête pour en exiger plus. Pour exiger sa bouche sur la mienne, sa langue sur mes lèvres, son souffle qui se mêle au mien. Ses baisers sont doux, timides. Un peu tendres. Ils contrastent avec les miens, passionnés et abandonnés. Un peu violents.

On a parlé encore.

Avant de le quitter, j’ai exigé un autre baiser. Cette fois, j’ai pris sa main et je l’ai posée sur mon sein. J’ai craint de me liquéfier sur le siège avant de sa voiture. J’ai mouillé ma culotte pour l’effleurement de ses doigts sur ma robe, pour le timide baiser d’un ingénu sex-symbol.

À la maison, je me suis sauvagement masturbée pendant des heures avec mon dildo.

Jeudi, je n’avais pas encore ouvert mon MSN qu’il me saluait et me répétait à quel point il avait apprécié notre rencontre. De mon côté, je lui ai raconté les folies que j’avais imaginées pendant la nuit. Et j’ai remouillé ma culotte lorsqu’il m’a demandé quand il pourrait me revoir.

La promesse ? Un gâteau en 4 minutes.
Le plus difficile ? Suivre les instructions pour assembler le moule en carton.
Pré-requis ? Aucun talent. Micro-ondes indispensable.

Le chat s’approche du gâteau tout chaud et encore fumant à peine sorti du four et se lèche les babines.

“Hé, c’est un gâteau en quatre minutes, pas un “cat” minutes !” Et l’homme de repousser la bête.
“Matou minute, dégage !” Le chat insiste. L’homme ne lâche pas.

Le chat aura finalement les miettes. Chat heureux.
Puis de s’en détourner, vite désintéressé. Chat honnête. (chat a bon goût / chat difficile)

Le gâteau, c’était un quatre-quart au chocolat.

Je confirme la cuisson en 4 minutes au micro-ondes avec 0 préparation si ce n’est verser le sachet de préparation toute faite dans le moule. Même l’homme a pu le faire ; et a délégué la partie cuisson …
Côté quatre-quart, je cherche encore. Et je ne parle pas du chocolat.

Publicité alléchante : 1 – satisfaction personnelle : 0.

Se méfier de la publicité … l’homme est crédule. Il y a des choses qui se méritent ^^
Il me ramène quoi, la prochaine fois, mon squatteur préféré ? J’ai peur.