Exista melodii aproape pentru toate starile: fericire, iubire, ura, melodii pentru stari de rahat, pentru stari de hyperactivitate si stari de euforie, melodii pentru facut sex, pentru fumat, pentru alergat, e imposibil sa nu gasesti ceva.

Si totusi, ce asculti atunci cand vrei sa urlii cat poti de tare ? Nu prea exista melodii pentru starea asta…

ANtEfAtTo

Una mattina in albergo

a bere un thè

da solo con la tv accesa

su Verissimo.

Lo spazio che ci divide da ogni cosa

che non possiamo o non sappiamo

è un nostro limite

non un limite di ogni cosa.

Dal manuale di come si vive di Via Ozanam 75 –Temporaneamente in via Bonafous,5 (TO)

Una stanza.

Luce della stanza.

Una stanza da thè.

Dentro di me.

Con dei biscotti.

E le mie narici che scottano.

Entro.

Cioè esco.

Fiutando uno spazio circolare

Dove circolano i pensieri e suoni.

Parole passano pure.

Seguo un’immagine di luce veloce.

In un angolo stanca striscia

lì in bilico dietro il vetro di una tv.

Esci ogni tanto.

Cioè entra.

A braccetto con la mia volontà.

A braccetto con la luce.

Insieme alla luce

la stanza scompare.

Diluito lo spazio scivola nello scarico.

La mia volontà VS la mia possibilità.

Risultato piatto

come lo schermo.

Piano piano attrae pupille di gatto.

Mi assottiglio e si avvicinano.

per capire cosa ci sia.

Oltre il nulla.

Dentro.

Cioè fuori.

Anche io scompaio

tra le vampate di un mezzo

per il freddo di un fine che non afferro.

Bene.

Bene.

Sorseggiate di thè.

La sciarpa.

La maglia.

I calzini e le mutande.

Di troppo

caldo.

Cioè freddo.

In tutta la stanza.

Ricompaiono visitatori con cui

incrocio le mani in segno di fiducia nel futuro.

Risposte non richieste

a domande che non avevo ancora pensato alle risposte.

Prima di incontrare il liquido

E il caldo.

I caldi.

Prima di confondere il calore

con quello di quello schermo di una stanza da thè.

Ma proprio a me?

In mezzo a mille.

Mi giro.

Proprio solo.

Proprio a me.

E che mi piacerebbe stare con una sensazione diversa

addosso, i mille caldi sì,

ma tropicali.

Il limite delle mille cose

non è chiuso aimè nelle cose stesse.

Poi.

www.Pierinoeillupo.com

play. (sì,  fate partire qualcosa)

Lo sento. Dentro.

No, avete capito male, qui non si fa dell’elemosina di click…

Sento la musica, che è più forte di noi tutti anche se ci mettiamo a urlare.

Risuona dentro.

Adesso in questo momento anche il mio torace è uno strumento, vibra e amplifica da dentro.

Sale alla testa, ovunque. Si gonfia, prende corpo e forma fisica.

Esiste la musica “di fuori”, quella che non ci appartiene, almeno secondo noi, poi esiste quella che quando la si ascolta ti colpisce come una coltellata.

Ti può estraniare da tutto.

Ti può far sentire perfettamente aderente al tempo e allo spazio in cui ti trovi.

Ti può svuotare o riempire.

E quando suoni poi è tutto terribilmente amplificato.

Non sei più tu che sei dentro, è lei che è dentro.

Piantata infondo.

Gli attimi di silenzio diventano soffocanti e inconcepibili.

Le parole non servono più.

Latrato. Respiro.

Non sei più faccia e collo e torace e  braccia e gambe e tutto il resto.

Nel momento in cui hai la musica sei parte di tutto, sei uno fra mille, e non importa chi, sei anche tu suono, senza distinzione.

Sì è inconcepibile: suono.

Suono? E’ una faccenda di matematica, di vibrazioni, di scienza e rigorosi calcoli.

Ma nella realtà che viviamo è altro.

E se la viviamo è quella che conta.

Non la teoria.

Nella realtà è una forza che sprigiona vita e per questo ci emoziona.

E’ una bomba, un treno contro un palazzo, un vulcano, e noi ci siamo dentro.

E non c’è niente di più bello della reazione di un uomo che si emoziona, niente di più umano, niente di più vero, niente di più profondo e semplice insieme.

E ogni volta ne voglio ancora.

Voglio che tutti gli altri la sentano come me, o se non proprio come me, almeno forte quanto me.

Non si può stare in silenzio tutta la vita, e non si può stare a guadare tutta la vita.

Questa è la realtà e finché è la nostra non ci potrà succedere niente di terribile.

La musica è quello che abbiamo addosso, quello che ci scorre in corpo, esiste. Sì.

                                                             C’è.

fine della traccia.

Eugenia Carro.

Il primo spettatore dei miei film sono io stesso.Vorrei che il pubblico e i critici piuttosto che focalizzarsi su quello che i miei film vogliano dire, pensino piuttosto ad analizzare quello che hanno voluto tenere nascosto

Nagisa Oshima

 

1ma scena: Nella Foto di gruppo

Foto di gruppo in cui tu sorridi, io a stento riconosco me stesso.

Figurarsi in una foto.

Ogni foto che sembra un proprio mondo.

Un proprio modo

di stare al mondo.

2nda scena: Le impressioni

Quando mi guardi, mi guardi,

C’è impresso

come mi guardavi prima.

Quasi prima che nascessi.

Quando non mi guardi invece

non mi guardi proprio più.

3rza scena: Sensazioni per un mondo alla rovescia

Quando scendo dalla barca, sento come  fossi ancora sulla barca.

Quando scendo dalla barca, sento come se salissi sulla barca.

Quando scendo dalla barca, la mia mente si concentra su un piccolo particolare e quasi casco in acqua.

Quando guardo dallo specchietto retrovisore, vedo uno specchietto retrovisore, sporco per giunta.

Quando guardo dallo specchietto retrovisore, ho paura che non mi dica la verità.

Quando guardo lo specchietto retrovisore, mi sveglio di soprassalto e  sussulto come se tutti aspettassero che io guardi quello specchietto per punirmi con dolore.

4rta scena:  per spiegare come sono arrivato a questo punto.

Se ti guardo e penso che mi stia mentendo, non sento niente.

Sento il vuoto.

Formicolio alle mani e vertigini.

Desiderio di urlare e dire “tu mi stai mentendo”.

Lo so.

Ma continuo a non saperlo.

Faccio scorrere il tempo.

Sorrido.

E mento anch’io.

Penso che mentire è come dire la verità, dipende dalla posizione

della verità rispetto alla bugia.

E’ una buona scusa penso

mentre ti guardo mentire.

Continuo a guardarti.

In quei momenti penso che se ti mentissi anche io

mentiremmo entrambi.

E potremmo ricominciare daccapo.

Senza che cambi nulla.

Ma non cambia nulla in nessun caso.

Se tu mi stai mentendo.

Non mi interessa,

Le tue menzogne non sono neanche così belle.

Ed il mio cervello si addormenta.

Poteva essere molto meglio di così.

Ma anche così va bene.

Se guardandoti penso che ti stia mentendo, non sento niente.

Sento il vuoto.

Formicolio alle mani e vertigini.

Desiderio di urlare e dire “guardami, ti sto mentendo”.

Mi strappo i vestiti con la terza e quarta mano.

Lo so io e lo sai tu, ma continui a non saperlo.

Faccio scorrere il tempo.

Sorridi.

E aspetto che menta anche tu.

Penso che mentire è come dire la verità, dipende dalle soluzioni

delle verità rispetto alle bugie.

E’ una buona scusa non pensi?

Sbatti gli occhi.

Continui a guardarmi.

Mi mordo le labbra dove solo io posso guardare.

E trattengo il mio sorriso di rabbia con dolore.

In quei momenti penso che se mi mentissi anche tu

sarebbe tutto più facile.

Ma non cambia nulla.

Ormai è passato.

Se ti stia mentendo

non mi interessa.

Le mie menzogne non sono neanche così stimolanti

e spero come un bimbo che il tuo cervello si addormenti.

Poteva essere molto meglio.

Ma anche così va bene.

Grazie alla memoria.

5nta e ultima scena: inconsciamente

E’ come se le mie pareti si espandessero.

E poi diventassero piccole.

E poi tornassero grandi di nuovo.

E poi piccole ancora.

A  piacimento.

Con sforzo.

Mentre intorno mi guardano tutti.

E mi guardi tu.

E io guardo te.

Senza che nulla accada.

Pierinoeillupo

Spera che lui non si avvicini troppo.

Riesce a pensare solo a questo mentre con gesti automatici si disegna una riga di matita sotto agli occhi.

Ha gia’ sperimentato cosa si prova al suo tocco, ricorda vividamente la mano di lui che con studiata noncuranza sale lungo la sua gamba fino a soffermarsi nell’incavo del ginocchio. Ha ben presenti il brivido viscerale che ha provato e la fatica che le e’ costato mantenere il controllo per far si’ che la cosa non andasse oltre. Per questo spera che lui non si avvicini troppo.

Scuote la testa come a volerne buttare fuori i pensieri disturbanti e si riavvia i capelli, gettando un’ultima occhiata allo specchio. Il suo riflesso le rimanda uno sguardo interrogativo: non sa perche’ ha accettato il suo invito ad uscire.

Si dice che e’ stato per noia, per riempire una serata in cui non avrebbe avuto altro da fare se non languire a casa, ma questa spiegazione non la convince.

Mentre si spruzza il profumo guarda la sua mano sinistra, sul cui anulare come al solito riposa una fedina d’argento; la attraversa la subitanea idea che il vero motivo sia insito nel suo ego lusingato dall’avere un fidanzato che la ama e un altro uomo che la desidera sfacciatamente.

“Devo uscire, subito”.

Si infila il cappotto e prende dal cassetto le chiavi della macchina. Era stata lei ad offrirsi di passare a prenderlo perche’ le dava un senso di rassicurazione: il fatto che fosse lei a guidare scardinava lo schema canonico dell’appuntamento e dava alla cosa il sapore di una scanzonata serata tra amici.

“Che mucchio di stronzate” si trova a pensare mentre ingrana la marcia e si immette sulla strada. E’ combattuta: vorrebbe fare inversione e tornara a casa, ma allo stesso tempo ha davvero voglia di uscire con lui… “Giusto per vedere come va” si dice, raccontandosi l’ennesima bugia.

Una volta arrivata fuma l’ennesima sigaretta; lui esce ed e’ esattamente come lei lo ricordava, mal rasato e con un sorriso beffardo.

Le solite chiacchiere di rito: ciao, come stai, che hai fatto oggi, allora dove andiamo, decidi tu, no dai decidi tu che a me non viene in mente niente….

Quando arrivano nel parcheggio di un pub ai margini del centro storico lei si sente gia’ piu’ rilassata, entrano nel locale scherzando come un’affiatata coppia di amici di vecchia data.

Mentre la serata procede la tensione e l’imbarazzo di lei si dissolvono, scivolano giu’ per la gola insieme alla birra ghiacciata, si sublimano nel fumo di una sigaretta. Immagina una ripresa aerea della scena: lui e’ bello, inutile negarlo, e in piu’ la fa ridere; lei ride buttando indietro la testa, scoprendo la gola come ad offrirla ad avidi baci. Con terrore sente ruggire nella sua pancia qualcosa che va oltre al desiderio per quel corpo, qualcosa che assomiglia troppo ad un sentimento…

Non se lo puo’ permettere, non doveva andare cosi’: quella serata serviva a dimostrarle che da parte sua non c’era nulla se non una banale autocensurabile attrazione, facilmente passabile in secondo piano. E tutto sta andando per il verso sbagliato.

“Potrei anche essere l’uomo della tua vita, che ne sai?” questa frase, declinata con una risata sul finale, le trasmette una scossa lungo la schiena. Vorrebbe pregarlo di non prendersi gioco di lei a quel modo, non ora che si sente cosi’ indifesa ed esposta; una parte di lei vorrebbe stendere il braccio lungo il tavolo e prendergli la mano, ma l’altra parte, quella che ancora non e’ stata ipnotizzata dagli occhi verdi che la stanno fissando, sa che non c’e’ nulla di vero in quello che lui dice e lei non puo’ permettersi di cedere alle lusinghe di chi la vuole solo per una fugace storia di letto.

Ama il suo fidanzato, lo ama davvero, tuttavia non riesce a nascondere il fascino che esercita su di lei quell’uomo, forse proprio perche’ le offre una liason fatta solo di carne, di sudore, di lenzuola aggrovigliate e gemiti spezzati.

Lui nota il suo momento di distrazione e le sfiora una mano, lei, richiamata al momento immanente, la ritrae di scatto, alleviando la repentinita’ del gesto con un movimento fluido per sistemarsi i capelli. Mentre lui le ripete una domanda ancora in attesa di risposta lei giocherella con la fedina all’anulare, sentendosi patetica e fedifraga per il solo fatto di aver bisogno di quel promemoria aggrappato al suo dito come un salvagente.

Pur tormentata da questo continua la conversazione con il suo solito tono ironico e tagliente…e’ questione di momenti: i pensieri che l’avevano affuscata prima spariscono, di nuovo disciolti nel bicchiere di birra, e lei inizia finalmente a godere della piacevole compagnia.

Come nelle fiabe piu’ crudeli l’incanto e’ pero destinato a spezzarsi: arriva il momento di riaccompagnarlo a casa e nella sua testa si scatena una grandinata di domande… “come ci saluteremo? Scendera’ subito o ingannera’ il tempo in attesa di una mia mossa? Mi dira’ qualcosa o continuera’ ad ignorare la vibrazione fra di noi? Come reagiro’ se lui si avvicina troppo?” Sente chiudersi il cerchio fra questo momento e quello in cui si stava truccando sotto la rassicurante luce al neon del suo bagno, la tensione si era solo accocolata sul fondo del suo stomaco facendole credere di essersene andata.

Si chiede se anche lui sia attraversato dallo stesso tipo di pensieri e mentre si avvicinano alla macchina lo studia guardandolo di sottecchi: cammina accanto a lei con aria tranquilla, le mani in tasca e il sorriso d’ordinanza, anche nel caso in cui analoghi pensieri lo tocchino e’ evidentemente molto piu’ bravo di lei nel dissimularli.

Arrivano sotto il suo portone. Lunghissimo attimo di silenzio. Poi lui le fa una domanda banale, un quesito che e’ una pura espressione della funzione fatica con cui noi animali linguistici ci togliamo dall’empasse, e basta questo per far riprendere una chiacchiera lunghissima, divagante, fatta di parole in liberta’.

E’ questo che piu’ la sconcerta di lui: la sua intera fisicita’, la sua presenza ora piu’ ingombrante che mai nello stretto abitacolo della macchina, le fa tendere i nervi fino allo spasimo, ma i suoi modi hanno altrettanto buon gioco nel metterla a proprio agio e farle dimenticare quali sono le sue effettive intenzioni…. e’ come un serpente che ondeggia sinuoso intorno alla preda prima di avvilupparla nella morsa fatale, intrigante proprio perche’ pericoloso e quasi certamente letale.

Accelerate dal flusso costante delle parole le lancette dell’orologio iniziano a girare impazzite e nel tempo di un battito di ciglia e’ gia’ notte fonda; lei comincia ad avvertire la stanchezza, mentre lui sembra non avere intenzione di lasciare il sedile del passeggero da cui il suo ginocchio sporge fino a sfiorare quello di lei con la solita noncuranza calcolata ad arte. Lei per un po’ ha finto di non curarsene, la sua macchina offre uno spazio ristretto ed il contatto puo’ ancora essere imputato a quello, ma ora ne e’ piu’ consapevole che mai e le sue piu’ carnali pulsioni stanno cominciando a prendere possesso del suo cervello al ritmo di tamburi di guerra.

“Dai, e’ tardi…meglio che vada a dormire.”

Ha ufficialmente dichiarato la fine della serata. Ora lui deve per forza salutarla. Il pensiero di come potrebbe farlo la scuote dall’interno, pur senza alterare la sua maschera di impassibilita’.

Lui si avvicina, lei d’istinto chiude gli occhi…un confidenziale “ciao bella”, uno sfuggente bacio sulla guancia, lo scatto della portiera e lui e’ gia’ un’ombra dietro al portone.

Lei sospira, scuote la testa e non riesce a trattenere una solitaria risata liberatoria.

Sulla via di casa prende l’ultima sigaretta del pacchetto e la accende con una boccata profonda.

Prova un senso di sollievo.

Ma in fondo avrebbe voluto che lui si fosse avvicinato.

Vale

E allora mi divincolo e sembro scema ma non mi si può dir niente perché lo sanno tutti che sono permalosa e sono radicata nelle mie idee e nei miei concetti campati per aria anche se sono inutili anche se sono solo delle pietre pesanti che mi porto al collo e sembro una mucca con un campanaccio che le penzola sul petto ma non sono ubriaca non ho fumato sono sobria e voglio vedere fino a che punto questo luogo inconsistente ma brulicante di cervelli e cuori può reggere e non so dire perché lo faccio e non so dire perché non metto punteggiatura forse perché non ho poi molto da perdere e questo è il bello di non avere niente ma adesso come adesso nella foga non ha importanza e ritengo che il mezzo sia da mettere in secondo piano rispetto all’incendio che divampa perché oggi è il 5 novembre e nel 1815 un uomo ha dato fuoco al parlamento inglese perché anche io oggi ho dato fuoco al mio piccolo parlamento e non ho trovato modo migliore per smuovere le acque che dar fuoco a me stessa e lasciarmi bruciare davanti a tutti anche se ho quindici anni anche se vivo in una casa come le altre se mi vesto come si vestono gli altri se vado in una scuola come le altre non voglio smettere di pensare non voglio essere passiva non voglio lasciare che siano i giudizi degli altri a determinare le mie azioni per quanto inopportune e sbagliate voglio sentire le critiche voglio che mi facciano riflettere e che mi facciano incazzare voglio chiedere scusa pubblicamente se sarà necessario voglio imparare tante cose voglio crescere e per tutto questo non posso che mettermi in gioco ed espormi qui adesso nel salotto di casa mia sul blog per strada a scuola nel mio letto non posso che avere paura della mia paura come scipione emiliano che si mette a piangere davanti alle rovine di cartagine perché si vede dentro a quella distruzione vede i suoi stessi brandelli di carne spuntare dalle macerie coperti dalla polvere e io non voglio abbandonarmi alla paura al nichilismo perché amo e vivo e respiro e per tutti questi motivi vale la pena prendersi in spalla le proprie paure e buttarsi anche se questa la devo a una persona che non riesco a non ascoltare adesso penso che sarebbe ora di sciogliere i nodi che abbiamo voluto stringere a tutti i costi in passato come bambini capricciosi senza pensare e senza sapere il perché allora adesso in questo momento non posso far altro che pensare che l’unica via d’uscita sia non pensare troppo non raggiungere la saturazione perché è pericoloso e se è negativa può fare molto male e anche quando si perdono tutte le idee e non si trova più niente a cui aggrapparsi si dubita di tutto e non si distingue più un parere da un fatto un sentimento di odio da uno d’amore una luce accecante da una benda sugli occhi allora lì non c’è niente di più bello che guardarsi in faccia e vedere che al principio di ogni groviglio inesplicabile c’è sempre un semplicissimo puntino e viene da sorridere anzi da ridere e piangere insieme quando si prova qualcosa di talmente forte da occludere la vista da non far capire più niente da far cadere i muri e sprofondare le case da far scontrare tutte le idee le une contro le altre come cocci di vetro sul pavimento il tutto in uno schianto e in un frastuono come di mille trombe all’unisono come un grido che non esprime niente di preciso ma spacca la superficie del tempo dell’attesa della durata e del consueto e che irrompe sotto la pelle aprendosi un varco dove non è possibile perché sotto la pelle fin dentro la carne e dentro le ossa oltre certi limiti non può arrivare l’immaginazione e nemmeno l’intelligenza e neanche la poesia ma l’amore quello sì.

Eugenia

Ho visto un gruppo di delinquenti,
col volto coperto e armati di bastoni,
prendere a calci e pugni le persone,
ho intuito il dolore,
ho sentito le urla,
ho toccato il sangue.

Ho visto gli stessi banditi,
dalla testa nascosta e con le mani coperte,
aggredire gli indifesi,
ho intuito la rabbia,
ho sentito i pianti,
ho toccato le lacrime.

Ho visto tali malviventi,
armati e nascosti,
assalire i disarmati e gli scoperti,
e ho capito la rabbia per quel dolore,
le lacrime di quei pianti
e le urla per quel sangue.

Ricordavo che i poliziotti inseguivano i cattivi,
ho visto qualcuno farlo con passione,
ho visto molti altri fare l’esatto contrario
e perseguitare i buoni,
coloro che stanno con la gente,
quelli che aiutano i più deboli,
e servire i cattivi e i potenti.

Da piccolo volevo sempre stare dalla parte dei buoni,
dei poliziotti, per sconfiggere i cattivi.
Oggi so che questo assioma è falso,
voglio sempre stare dalla parte dei buoni,
ma comprendo che questa non è sempre,
né per forza, quella delle Forze dell’ordine.

(Çeşmealtı sahili, fotoğraf: gandur.blogcu.com)

Geçen hafta cumartesi yola çıkmıştım. Önce Gebze’den Pamukova’ya anneannemlere gittim. Planımız 87′lik dedemi check up yaptırmak için Ankara’da kuzenimin asistan doktoru olduğu hastahaneye götürmekti. Orada 1 ya da 2 gün yanında kalacaktım. Pazar günü dedemle Sakarya’ya gittik. Saat 14′e VİB’ten bilet almıştık, 4 saat sonra Ankara’da olduk. 1 gün kuzenlerde 2 gün hastahanede kaldım. Refakatçiliğin nasıl bir şey olduğunu bizatihi yaşadım. Dakika başı telefonun çaldığı asistan odası adeta kumanda merkeziydi. Genel Cerrahi bölümüne başlayan doktorlar genelde 2. veya 3. sınıfta bıraktıkları için (bir daha Tıpta Uzmanlık Sınavı’na girip bölümünü değiştirmeye çalışıyorlar) bölümde en az 5 tane olması gerektiği halde 3 tane asistan doktor vardı. Bir tanesi yeni bırakmış, diğeri de yaza bırakacağım diyor. Bu yüzden çok sık nöbet tutuyorlar ve elbette nöbete de tek kişi kalabiliyordu. Hastanede olduğum süre boyunca durdura durdura izlediğim üç film yanıma kar kaldı (Drag me to hell, State of Play ve Seven Pounds). İyi ki doktorların bilgisayarlarında film varmış dedim.

Hastane macerası benim için çarşamba günü sona erdi ve oradan Eskişehir’deki arkadaşın yanına gittim. Bir nevi hızlı tren testi de oldu bu. Karada 254 km/s hızı da gördüm, ters gittiğim için midem de bulandı; ancak sanki biraz daha hızlı olabilirdi bu tren diye düşündüm. Eskişehir’de akşam birkaç mekan gezindik ve sonra 24 arabasıyla İzmir’e doğru yola koyuldum. Nilüfer ve Kamil Koç’un büroları olduğu halde Eskişehir’den İzmir’e gitmiyor olmalarına uyuz oldum önce. Sonra Anadolu’nun olmasına sevindim. Bu firmanın da gerçekten aşağı kalır yanı yokmuş. Eskişehir’den İzmir’e ilk defa gidiyordum ve 6 saat sürdüğünü bilmiyordum yolun. Gerçi sonra sordum ama elbette sabahın altısında otogarda olmak garip oldu. En azından Çeşmealtı’na 2.5 saat yolum vardı ve buna biraz sevindim. Önce servise binip Basmane’de indim. Orada henüz kumrularını ve gevreklerini yeni dizen bir seyyar satıcıdan 2 adet kumru aldım. Hemen yanıbaşındaki duraktan Konak otobüsüne bindim (kent kartımda hala kredi kalmıştı iyi ki) Konak’tan da 209 numaralı Zeytinalanı otobüsüne bindim. Önce planım Zeytinalanı’nda kalmaktı. Zira İzmir merkeze çeşmealtından daha yakındı. Ancak orada bir tek pansiyon bulabildim. Dilara tatil köyü idi sanırım adı, 80 TL gecelik fiyat fazla geldi, pazarlıkla 60 TL oldu, ben daha uygununu bulurum dedim yine gittim Çeşmealtı’na. Zaten çok kalabalık olmayan küçük bir kasaba burası ve Ekim ayı’nda yerli halk dışında kimseler yoktu. Geçen sefer kaldığım Rıhtım Pansiyon’un bungolowlarına attım kapağı. Burada 35 TL’ye kalmıştım. Gerçekten çok uygundu fiyatı. Tatil yapma amacında değilseniz, konaklama amacında ve 1-2 gün kalacağım diyorsanız uygun. Onun dışında elbette pek de güzel değil ve diğer alternatifler düşünülmeli diyorum.

Gündüz Alsancak’a gittim, DESEM’de Vicky Cristina Barcelona oynuyordu. Kıbrıs Şehitleri’ndeki Ekmekiçi’nde tavuk döner yedim ve sonra İzmir’deyken yaptığım gibi (bu arada sanırım henüz bloga yazmadım, 2009 Haziran’da okuldan mezun oldum, o gün bugündür İzmir’de değilim) beyaz fırından ve pidematikten akşamlık yiyeceklerimi aldım; fakat akşam onları yemedim, Çeşmealtı’na gelmişken deniz manzaralı bir balık ziyafeti yapmadan gitmek olmaz diye düşünerek balıkçılara baktım şöyle bir. Levrek + Salata + Meşrubat 13 TL diyordu birçok yerde. Fakat bu gündüz fiyatıymış. Akşamları kilo ile satıyorlar ve pişirme ücreti alıyorlar. Levreğin kilosu bizim buralarda 14 TL iken, orada 20 TL idi. Çipura ise 12-13 TL arası değişiyor. Ancak taze olmaları çok önemli tabi. Ata Balık’ta 600 gr gelen bir çipurayı pişirttim ve güzel bir salata ve şalgam suyuyla afiyetle yedim akşam yemeğimi. Ertesi günün sabahına kadar damağımda tadı vardı çipuranın. Akşam köy kahvesinde çay içtim, televizyon seyrettim. Sonra 12 gibi uyudum. Beklediğim kadar soğuk olmadı gece. Sabah sahilde bir yarım saat yürüdüm. Sevdiceği bekledim, görüştük ve sonra Bornova’ya kadar gittik beraber. Oradan 17.30′da Pamukkale’ye binip geldim. Nilüfer artık Gebze’de hiç durmuyormuş. Bunu da öğrenmiş olduk. Bugün uyandığımda halen geçen haftanın yorgunluğu üzerimdeydi. Güzel bir anne kahvaltısıyla sona erdi gerçi. Akşama da halı saha maçım var. Şu an NTV Tarih’in verdiği kantolar cdsini dinliyorum. Çekim kalitesi çok kötü tabi ama idare ediyor. Bu arada filmekimine sonunda bilet alabildim. Çok az kalmış biletler. Neredeyse %95′i satılmış. Polytechnique ve Beyaz Bant’a aldım ben biletleri. İkisinin de ayrı günlerde olması dezavantaj olsa da, bienale henüz gidemediğim için, oraları daha rahat gezerim diye düşünüyorum.

Kā ziņo apollo-

http://www.apollo.lv/portal/fun/articles/174484

-tad Nils Ušakovs sācis valkāt sieviešu kaklarotas.Pērļu!

Interesanti, ko tas nozīmē?

Putins ir izdevis rīkojumu, ka Georga lentīšu vietā krieviem tagad ir jānēsā pērļu kaklarotas?
Tagad pie BMW antenām redzēsim pērļu virtenes?

Citi gan saka, ka tas ir rožukronis, bet kurš no jums ir redzējis rožukroni baltā krāsā?!
Citi atkal saka(komentāros), ka Ušakovs ir aizmirsis uzvilkt visas komplekta sastāvdaļas-arī pērļu auskarus un rokas aproci!

Bet varbūt Nils Ušakovs vienkārši ir sajuties kā karaliene Elizabete?! )

Vorrei puntare l’attenzione sui bambini di oggi. Sembra che, ultimamente ovunque mi trovi, i bembini nel raggio di 50 metri si sentano in dovere di cominciare a fare i capricci. Niente di male, sono bambini. Il problema si pone quando i genitori dei suddetti non fanno assolutamente nulla per fermarli: questi amabili pargoli si trasformano in goblin e il padre e la madre si limitano a fissarli per qualche istante, chiedere gentilmente di smetterla e tornare a fare esattamente quello che stavano facendo prima.

Ora, la psicologia e la pedagogia ci insegnano che con la violenza non si risolve nulla.

Ok.

Cosa facciamo allora?

un esempio di bambino posseduto, by Elly

Solitamente io mi dileguo il prima possibile ma capita, a volte, che la necessità richieda la mia presenza lì, proprio lì, dove il goblin bavoso ha deciso di piantare la grana.

Secondo me non è normale che i genitori non facciano nulla. Almeno un tempo si vergognavano del casino prodotto dalle loro creature e li facevano smettere; adesso no, adesso pretendono che siano i bambini stessi ad autoregolamentarsi. “E’ solo un capriccio, non ascoltarlo” “eeeh, vedrai che quando si stanca, smette”.

E io? Quando mi stanco IO cosa succede?

Credo che i genitori di oggi farebbero bene a documentarsi molto bene prima di procreare, c’è gente che non è pronta per fare figli, che non è adatta ad essere genitore. Non è che solamente perchè “da che mondo è mondo tutti fanno bambini” ci si sente in dovere di contribuire in modo distruttivo al sovrappopolamento. Rendiamoci conto che NON E’ obbligatorio fare bambini, soprattutto se si crede che si autoeducheranno, col tempo. E’ una cazz**a! I bambini devono essere educati da persone competenti e pazienti, che sanno – o per lo meno immaginano- a cosa vanno incontro.

Durante una delle crisi dei succitati pargoletti, ho sentito dire da un frugolo di non più di 5 anni “Va**a***lo”  (senza asterischi) alla madre che tentava di calmarlo; e  lei niente, nulla, non ha reagito, non gli ha detto niente. Ma ci rendiamo conto di cosa potrebbero diventare questi qui? Non sto ipotizzando futuri teppisti o assassini, no. Sto pensando che finiranno tutti in terapia, a raccontare, sdraiati su un lettino, che cosa li ha portati ad avere quel costante senso di insoddisfazione, quella mancanza di stabilità, quel non sapere cosa voglio…

Comunque spero di sbagliarmi.

Elly

mă gândesc să mai pornesc o cruciadă
voi toţi nu sunteţi nimic
ştiţi prea bine – plănuiţi împotriva mea
blocul, scara şi chiar strada
sunt toate negre
câini tremură adăpostindu-şi în suflet ţipătul.
aşteaptă să ridice cineva luna
să poată s-o urle.

nu aveam ceva cu voi
şi de altfel – poate nu mă năşteam nicodată
dacă nu insistaţi
îmi ajungea lumea aia
fără cer, fără lumini plătite sau neplătite
doar cu maşini de creat nefiinţă.

să mă gândesc
nu ştiu dacă îmi place ceva în lumea voastră
poate doar păsările – şi să zicem o stea sau două
dacă mi-aţi fi spus dinainte
aş fi venit doar să îmi iau ce îmi trebuie.

păcat că acum sunt aşa de implicat

Premessa: quando si è all’estero e non si ha un’accesso limitato alle informazione sull’Italia, l’impressione che se ne deriva è di aver a che fare o con un branco di pazzi furiosi con niente di meglio da fare o con un branco di pazzi furiosi in preda a deliri di ogni genere.

Tutto questo succede a me che, almeno in teoria, dovrei essere parte di codella nazione anche se sono temporaneamente impegnata a fare la “terrona immigrata”(*)  in codesta nordica landa.

Prendiamo i titoli di testa del Corriere o Repubblica di oggi: da quel che ho capito è in corso una mega polemica per una trasmissione televisiva spostata visto che Vespa, dopo essersi specializzato col plastico della casa di Cogne, ha deciso di procedere con le case de l’Aquila. Questo quanto deduco leggendo i titoli poi, parendomi una polemica un tanino delirante, non ho voglia di andare a leggermi la trama dell’ultimo melodramma televisiv-politico in corso.

Stessa cosa per cosa abbia detto Bossi: l’unica cosa che ho capito è che vuole le elezioni anticipate ed è tornato a cianciare di popolit padani e indipendenza dall’Italia.

Ora, sempre chiedendomi dove stia il tasto di opt-out, qualche eventuale leghista saprebbe spiegarmi che minchia sono i popoli padani ?

Da quel che mi ricordo, fino a non molto tempo fa, eravamo tutti discendenti dai celti. Orde di Asterix ed Obelix in camicia verde si aggiravano per la suddetta Padania. Assieme a sta storia dei celti, c’era pura la questione del Dio Po e delle ampolle (**).
Cos’avessero fatto di male le altre popolazioni antiche del Nord Italia, a parte non comparire nel panorama culturale dei boss leghisti, non ci è dato di saperlo.

Spariti i celti dal panorama, sono entrati in auge i popoli padani.

Ora, sempre fosse in ascolto il fantomatico leghista capace di rispondere, quali cappero sono gli interessi comuni di un comune Occitano delle valli del Piemonte ed un comune Ladino delle valli venete da pensare che vi possa essere una comunanza d’interessi tale da far si che vogliano scindersi e fare nazione comune ?
L’occitano delle valli è molto probabile abbia interessi e cultura in comune con gli abitanti della zona francese limitrofa esattamente come il ladino li avrà con la zona limitrofa dell’Austria.

Siete proprio sicuri che il vostro fantomatico stato non porterebbe alla nascita di altri stati, altre scissioni. Occitania da una parte, Walser della Val Sesia con gli svizzeri, Ladini autonomi e Sued-Tirol con l’Austria.

Perchè in tutto questo cianciare ossessivo di dialetti, popoli padani e “il nemico della cattolicità” ci si dimentica che i popoli padani son tutto meno che qualcosa di definito, nella cosiddetta Padania vi è una cospicua minoranza valdese di cui tenere conto e che i dialetti sono quanto di meno comune vi possa essere al punto che un torinese ed un alessandrino fanno fatica a capirsi.

Ora, tutta questa serie di blah-blah faccio fatica a capirla e mi piacerebbe sapere in parole povere cosa vogliono.

Perchè mi sorge il dubbio che la risposta possa anche esssere NULLA, che nulla di tutto questo sia alla fine significativo e che la Lega, in molti posti, sia essenzialmente la versione aggiornata e meno felpata della vecchia DC.

Nient’altro che questo, solo questo.

Ma, nella mia situazione di terrone nella nordica landa, tutto quello che rimane è la serie di urla, strepiti e melodrammi assolutaemnte incomprensibili.

(*) Prima che arrivi qualche anima santa in preda a furori da politically correctness: per i tedeschi gli italiani del nord sono vagamente distinguibili da quelli del sud anche se, a dirla tutta, il tedesco medio pensa che l’Italia inizi a Firenze; Milano è per lui un’entità astratta legata alla moda e Torino un’entità nebbiosa legata alla Fiat o alle Olimpiadi. Questo è quello che ti viene detto quando si esce dalla grande società internazionale e ci si inoltra al di fuori dei quartieri centrali, tra la gente normale.

(**) Chissà se quest’anno c’era di nuovo la festa degli Alpini e gli striscioni con “W l’Italia”

Krievi nocūko sauļošanās gultas, apēd gandrīz pilnīgi visu, kas “all inclusive” viesnīcās tiek piedāvāts maltītēs, atraugājas un lamājas, bet ģērbjas kā urlas.

Citāts no tvnet.lv raksta: Briti par sliktākajiem tūristiem pasludina krievus

Lei urlava con tutte le sue forze, urlava e scalciava come una pazza da manicomio imprigionata in una terribile camicia di forza. Sembrava una bimba così esile e mingherlina rannicchiata in quel cunicolo che doveva essere una stanza ma sembrava una claustrofobica scatola.

Mia indossava una logora vestaglia da notte a fiorellini, niente calze e biancheria intima, aveva le gambe sporche e graffiate macchiate di sangue ormai secco che si era mischiato alla sporcizia. Voleva uscire disperatamente da quel buco appena illuminato da un strettissima sbarra posta troppo in alto anche per potersi affacciare e godere di un briciolo di vita esterna. Le urla di Mia non riuscivano a sovrastare il chiasso delle prove del coro che si stavano tenendo in chiesa in quel momento.

Don Tommaso amava molto seguire quel coro che era composto di soli amatori uniti dalla voglia di cantare e stare insieme e dare quando occorreva un po’ di conforto. Spesso infatti, Don Tommaso che aveva appena cinquant’anni ma dall’aspetto gradevole e molto giovane, cercava in tutti i modi di organizzare piccoli concerti per le occasioni più disparate: dalla semplice messa domenicale a quella natalizia o pasquale, fino a concerti in case di riposo, comunità per tossicodipendenti.

In quel momento le prove erano per un concerto di canti sacri che si sarebbe tenuto in occasione della nomina del nuovo vescovo mentre Mia continuava ad innalzare le sue urla disperate contro le quattro grigie e strette pareti che la circondavano.

Dopo due ore di prove piuttosto faticose, Don Tommaso congedò i suoi amati allievi, composti da persone di varia età, ben suddivisi per timbro vocale. Lui si ritirò stanco ma felice nella sua stanza privata mentre gli altri si preparavano per uscire dall’istituto. Era un istituto che accoglieva ragazzi difficili, spesso senza famiglia o con situazioni alle spalle di degrado.

L’istituto aveva anche un teatro e una chiesa.

Don Tommaso si spogliò completamente, entrò in bagno e iniziò a riempire la vasca da bagno d’acqua calda, il vapore iniziò a spargersi intorno offuscando quasi del tutto la vista. Riempita quasi completamente la vasca, lui vi entrò distendendosi come faceva sempre con l’intenzione di rilassarsi completamente.

L’acqua era calda e piacevole sulla pelle, il vapore iniziava a dissiparsi lentamente scoprendo una mano che sorreggeva un grosso fermacarte di pietra che colpì il cranio di Don Tommaso all’altezza della tempia destra, il colpo fu spaventoso si udì un terrificante suono di ossa spaccate mentre uno schizzo di sangue violento colpì la parete vicina scivolando sul collo e gocciolando nell’acqua.

Don Tommaso era già tramortito, cercò di alzarsi dalla vasca ma si sentiva pesante e affaticato, un altro colpo tremendo gli fu inferto in piena fronte, ancora sangue e ossa spaccate, Don Tommaso rovinò pesantemente nella vasca che in pochi minuti si colorò di rosso sangue.

Tutt’intorno nessun altro suono ma silenzio assoluto scandito  dal lieve gocciolio del rubinetto della vasca insanguinata.

“Fermi…fermatevi…tutti quanti! Da qui non esce più nessuno. Qualcuno ha ucciso Don Tommaso e potrebbe essere uno di voi!” Un uomo piccolo e trasandato corse verso gli appartenenti al coro che erano vicini all’uscita muovendosi in modo goffo e pesante mentre reggeva un grosso mazzo pieno di chiavi di ogni misura e forma, si aggrappò quasi al maniglione della pesante porta di legno dell’ingresso e spinse con tutte le sue forze per chiuderla, cercò la chiave giusta tra le tante del mazzo e chiuse l’uscita.

“Sta arrivando la polizia, che nessuno si muova. Restate fermi dove siete!” I presenti si guardavano con fare sgomento e drammatico, ne seguì un mormorio vivace e chiassoso.

“Non potete tenerci chiusi qui dentro. Nessuno si è mai mosso di qui, stavamo per andarcene, non abbiamo fatto niente. Vogliamo tutti un gran bene a Don Tommaso.”

“Questo lo stabilirà la polizia. Che nessuno si sposti!”

Mia cercava di dormire ma le era sempre più difficile, si era rannicchiata su se stessa, aveva freddo, tremava ma sembrava non aversene peso ma almeno aveva smesso di urlare a squarciagola. Fu riportata alla realtà da rumori che provenivano dalla serratura della sua cella, balzò in piedi mordicchiandosi nervosamente le unghie con espressione di speranza.

La cella si aprì pesantemente, una figura tozza ma graziosa entrò e le si avvicinò con un sorriso dolce e amorevole e le accarezzò teneramente i capelli sudici.

“Ciao amore mio. Ora sei libera. Sei libera per sempre, finalmente giustizia è stata fatta, ora ti porto via da questo inferno. Vieni, andiamo…figlia mia.” Mia le prese la mano screpolata e ruvida e la seguì, insieme percorsero due lunghe rampe di scale che conducevano al seminterrato dell’istituto da dove cominciavano a provenire voci confuse e indistinte.

Quando le due donne raggiunsero l’ingresso, i presenti si voltarono verso di loro e sui volti apparvero espressioni di sorpresa, sbigottimento soprattutto nei confronti di Mia che ai loro occhi appariva come una bestiolina selvaggia e impaurita, le due donne mano nella mano si avviarono verso l’uscita incuranti degli sguardi dei presenti.

“Ferme voi, dove credete di andare?Chi siete?” Due poliziotti le bloccarono all’istante avvicinandosi.

“Io mi chiamo Sara…Sara Rinaldi e questa è mia figlia, si chiama Mia, ha soltanto sedici anni e Don Tommaso la teneva segregata in una stanza molto più simile ad una nicchia, neanche un letto o servizi igienici…niente di niente. Sono venuta a liberarla e per farlo ho dovuto uccidere quel bastardo animale!” Sara parlava con fermezza e decisione ma anche con una freddezza e una calma sconcertanti, Mia teneva lo sguardo abbassato e si arricciava una ciocca di capelli intorno alle dita incurante di ciò che le accadeva intorno.

“Che sta dicendo? Don Tommaso non avrebbe mai fatto una cosa così pazzesca, lui amava i ragazzi di questo posto, erano la sua vita. Lei è pazza, completamente pazza!” Il custode si scagliò con violenza contro Sara ma fu subito fermato dai poliziotti.

“Forse sono pazza. Un giorno Mia ebbe una crisi, Don Tommaso cercò di calmarla ma lei voleva me, voleva la presenza della sua mamma, lui la picchiò e violentò e da quella violenza Mia rimase incinta. Don Tommaso non mi permise più di vederla inventando sempre scuse per tenermi lontana da qui, un giorno mi disse che l’aveva fatta trasferire in un posto migliore per farla curare meglio. In realtà la segregò per tenere nascosta la violenza e la gravidanza.

Uno dei ragazzi che erano stati qui aveva assistito a tutta la scena e per mesi aveva taciuto terrorizzato. Un giorno quando tornai qui chiedendo spiegazioni a Don Tommaso sulla salute di mia, il ragazzo mi avvicinò di nascosto e mi raccontò tutto. Cercai in tutti i modi di entrare qui dentro ma sono sempre stata bloccata con la forza. In seguito seppi che Mia aveva avuto una gravidanza extrauterina, il feto le morì in grembo pietrificandosi a causa dei sali precipitati nei tessuti, i medici lo chiamano Litopedio. La mia piccola Mia impazzì… sola e tra atroci sofferenze. Arrestatemi pure ma vi prego, prendetevi cura della mia piccola, dolce Mia. Vi prego, vi scongiuro.”

Uno dei poliziotti bloccò i polsi di Sara con le manette costringendola a staccarsi da Mia e fu dichiarata in arresto.

Mia cominciò a piangere e urlare di nuovo finché non arrivò un’ambulanza che la portò verso un istituto psichiatrico.

Niente più concerti, niente più accoglienza, niente più coro, l’istituto fu chiuso e la misera stanza in cui era rinchiusa Mia continuava ad urlare per lei la sofferenza e l’angoscia.

Le pareti graffiate, le impronte dei calci divennero il suo diario segreto.

F i n e

La lama lucente e  appuntita del taglierino spaccava in due il nastro adesivo che imballava la scatola anonima appena consegnata dal corriere espresso. Il suo cuore batteva sempre forte quando riceveva un pacco.

Ale aveva diciotto anni compiuti da due mesi appena, il suo animo però non era cambiato molto, continuava a sentirsi schivo nei confronti degli altri e del mondo esterno. Il suo mondo continuava ad essere internet, le chat line, i suoi primi approcci sessuali erano con partner virtuali.

Finalmente dopo averla tanto desiderata e faticato parecchio mettendo da parte i risparmi che i suoi gli mandavano, eccola lì davanti a lui imballata ben bene la scatola come tante altre aveva ricevuto in passato.

Di webcam ormai ne esistevano di vari modelli e prezzi e spesso Ale aveva visitato siti commerciali vari per trovare quella giusta per lui. Il taglierino continuava a spezzare e spezzare incessantemente il nastro adesivo…finalmente, i quattro orli della scatola si sollevarono appena, sprigionando il tipico odore della carta da confezione.

Aveva scelto un modello “Logitech”, un’azienda di cui si fidava, visto che aveva anche acquistato in precedenza un mouse cordless e un modem per la connessione ad internet.

Infilò entrambe le mani all’interno della scatola e la sua espressione in volto cambiò in un istante. Si rabbuiò iniziando ad innervosirsi: com’era possibile, la scatola era vuota, completamente vuota.

Che fregatura era mai quella!

Allargò meglio l’apertura, si affacciò appena verso il fondo ma niente di niente, la scatola era vuota. Strano perché fino a quell’orribile momento lui l’aveva sentita pesante, non eccessivamente ma di certo sembrava tutt’altro che vuota. In quel momento però, la sentiva leggerissima.

Ale afferrò con forza la scatola ormai vuota e la scagliò con violenza contro l’armadio. “Adesso mi sentiranno quegli stronzi del sito!”

Si sedette alla scrivania, aprì il browser e quindi avviò una nuova connessione. Nell’attesa si alzò di nuovo, raccolse la scatola per leggere il mittente sull’adesivo attaccato sul fianco…ancora stranissimo, la scatola era di nuovo pesante,  sembrava contenere nuovamente qualcosa.

La aprì  e guardò ancora al suo interno, gli apparve un volto sghignazzante, solo occhi e un sorriso beffardo che scopriva dei denti gialli e affilati come zanne…Ale cacciò un  urlo tremendo scaraventando lontano la scatola.

“Che…che cazzo era quella cosa! Non è possibile, devo essermi sicuramente sbagliato! Sono stato troppo tempo davanti al monitor!”

Ale andò in cucina a prepararsi un bel bicchiere d’acqua con zucchero, mentre beveva la mano gli tremava ancora e un brivido gelido gli trafisse la schiena in profondità. Tornò in camera e guardò la scatola capovolta sul pavimento…si sentiva un cretino.

Si avvicinò, la raccolse ma non poté fare a meno di toccarla come avrebbe fatto con una bomba inesplosa…continuava a sentirsi un idiota.

La rigirò tra le mani e con fare sicuro vi guardò all’interno, il ghigno sadico e vacuo era lì che lo attendeva, Ale urlò ancora e ancora lasciando cadere la scatola come se fosse stata viva nelle sue mani.

Corse di nuovo in cucina, prese un accendino, tornò in camera sua, prese la scatola tra le mani e l’ avvicinò, le fiamme avvolsero il cartone in pochi secondi, la scatola divenne in breve un mucchio di cenere sparsa alla rinfusa sul pavimento.

Digitò l’indirizzo internet del sito ma accadde ancora qualcosa di strano.

“SITO INESISTENTE.” Impossibile, il sito c’era eccome, ridigitò l’indirizzo, uguale dicitura.

“Non può essere…non può essere…cazzo…cazzo…cazzo…!” Provò ancora ma niente, il sito sembrava scomparso nel nulla.

“Che diavolo sta succedendo?” Si udì un suono accompagnato dall’icona di una lettera sul monitor, aveva ricevuto un’email, la aprì e ciò che lesse lo sconcertò ancora, semmai non lo era già abbastanza. “Grazie per avermi liberato.” Cercò di rispondere a quell’email misteriosa e angosciante, ma il server non inviò la sua.

“DESTINATARIO SCONOSCIUTO.”

Ale cominciava ad essere terrorizzato, allora quel ghigno nella scatola in qualche modo era reale e collegato alle stranezze su internet e a quell’email strana e dall’indirizzo sconosciuto, forse si trattava di qualcuno che attraverso la chat era riuscito a risalire al suo indirizzo IP e ora giocava con lui sadicamente, forse un hacker?

Intanto non lo aveva notato ma la bustina delle email lampeggiava  ancora sul monitor, la aprì con i battiti e l’adrenalina alle stelle.

“Grazie per avermi liberato. Ora sono nella tua testa. Non cercare di rintracciarmi non puoi. Faccio parte di te ora. Non puoi cancellarmi. Il mio nome è Dark.”

Una voce riecheggiò contemporaneamente nella testa di Ale, sembrava doppiare quanto era apparso sul monitor. Una risata assordante e minacciosa esplose nelle sue orecchie, sentì i timpani vibrare fino a fargli male.

“Basta! Basta! Lasciami in pace! Lasciami stare! Cosa cazzo vuoi da me! Bastaaaaaaa!”

Ale sentiva la testa pesante, le orecchie gli fischiavano, si portò le mani alla testa, la t-shirt era sporca, era sangue che gocciolava dalle orecchie, la testa stava per scoppiargli.

Ale continuava ad urlare alla stanza vuota e silenziosa.

“Ale…Ale che ti succede? Perché urli? Ale che diavolo succede?” La madre sgomenta cercava di riportare il figlio alla realtà ma lui continuava ad urlare tenendosi la testa sporca di sangue tra le mani.

“Aiutami mamma! Lui è nella mia testa!… Mi parla!Ti prego toglilo, toglimelo dalla testa, toglilo mamma, toglilo!” La donna sconcertata e impotente corse al telefono in lacrime e chiamò un ambulanza.

Ale continuava ad urlare, ad agitarsi, le orecchie intanto avevano smesso di sanguinare.

“Signora mi dispiace molto ma crediamo che suo figlio sia schizofrenico, tutti gli esami di routine non hanno dato alcun esito. Dobbiamo ricoverarlo al più presto in una clinica specializzata.” La donna scoppiò in lacrime, si sedette come improvvisamente privata di ogni forza vitale.

La notte era scesa buia e fredda, Ale dormiva profondamente grazie ai sedativi somministratigli, aprì gli occhi di scatto e vide quegli occhi bianchi e vacui, quel sorriso sghignazzante fluttuare sul suo giovane petto.

“Grazie per avermi liberato. Ora staremo sempre insieme!”

vezi MN

Stranezze alla sezione n° 62

Noemi Letizia arriva,per la prima volta al seggio elettorale,elegantissima unghie smaltate color viola,occhiali 24 pollici biondissima,accompagnata dai genitori con aria compiaciuta e tutti a favore di camera e fotografi.

E’ il caos totale, tra urla e spintoni,si fanno strada tra la folla di elettori e giornalisti, scortata dai vigili urbani sino alla
Macchina.
Tra urla e spintoni c’è chi se la prende con gli agenti:<<Vergognatevi,state scortando un semplice cittadino!>>

Il trambusto provocato dalla comparsa della ragazza che è salita agli onori della cronaca,per l’amicizia con il presidente del Consiglio Silvio Berlusconi,dopo che il premier aveva partecipato alla sua festa di compleanno per i 18 anni,lo scorso aprile,il quale sono stati ripresi con un cellulare e le foto vendute al miglior offerente.

Inoltre secondo alcuni che hanno assistito al voto – sono entrati anche alcuni rappresentanti di lista, «che non avrebbero dovuto presenziare».Un rappresentante di lista riferisce di aver denunciato altre «stranezze» alla sezione numero 62 dove ha votato la ragazza di Casoria.«Ho mandato personalmente via la migliore amica di Noemi, una giovane ancora minorenne. Sostituiva irregolarmente una rappresentante di lista e girava col cartellino nel seggio. Sul fatto segnalato ai vigili, è stato presentato anche un esposto in procura».

“Non posso avere una casa normale, io?”
Ecco, è stato sufficiente per dare il via allo humans watching del sabato pomeriggio. Urlava contro il fidanzato che paziente le spiegava che, con quel mobile, avrebbe dovuto aprire l’anta per accedere ai cassetti.
Lei: “Io non voglio un’anta, voglio i cassetti”.
Lui: “I cassetti ci sono ma devi aprire l’anta” diceva dolcemente nella speranza di convincerla, credo, all’acquisto.
Lei: “Cosa cazzo me ne frega dell’anta, IO voglio i cassetti”.

Una casa…’normale‘?! Capisco le coppie che vanno in crisi mentre ristrutturano, sistemano, preparano casa. Ho visto coppie litigare per un box doccia e lei, spazientita dirmi sottovoce, alle spalle del marito: “Son due giorni che giriamo e ancora non ha scelto”. Questa dell’anta e dei cassetti però è stata davvero incredibile. E uno non è che si fa i fatti degli altri ma quando in un reparto di Ikea, di sabato pomeriggio, si sente una ragazza urlare in quel modo per dei cassetti, fa un certo effetto.
Per nostra fortuna questo periodo di rinnovamento casalingo si è concluso senza discussioni: mezz’ora per scegliere il colore del divano ma eravamo d’accordo entrambi al primo colpo, un’ora per scegliere il box doccia (di cui trenta minuti ad aspettare l’addetto del reparto per poi scoprire che quello che avevamo scelto, ovviamente non c’era) e un’altra ora circa per valutare il colore delle pareti e gli effetti decorativi. E’ stato il resto, il lavoro di preparazione, smantellamento, pulizia, imbiancatura, risistemazione, che ci ha pesantemente distolto da tutto (e non è ancora finito): è da febbraio che non riesco a leggere una pagina di libro senza che mi venga in mente di avere altro da fare; scrivere è diventato un piacere che mi concedo alle 6 di mattina prima di iniziare tutto il resto e correggere, cosa che non amo e che richiede tutta la mia concentrazione, è diventato un lusso che non mi posso permettere.

Tornando all’osservazione umana, trovo che dia sempre ottimi spunti per scrivere o a volte solo per sorridere. E’ bello osservare quale libro le persone scelgono di portare a casa oppure osservare i carrelli della spesa altrui. Unica regola: non applicare il giudizio altrimenti non è più osservazione ma diventa altro. E dello scorso sabato, tra le altre cose, resta l’immagine dell’immenso carrello con solo 12 pacchi di tovaglioli di carta tutti bianchi; una signora, con la maglia a fiori verdi giganti e il prosperoso seno poggiato sopra la pancia di almeno sette mesi, che si lecca gustosamente le dita mangiando patatine dei sacchetti; la gente come me, che si perde per una vita a scegliere l’orchidea più bella da portare a casa poi passeggia soddisfatta, sorridendo come se avesse appena messo nel carrello la stella più luminosa e pensa: “Chi mi osserva penserà che ho la faccia da scema perchè rido da sola!”
E questo non è osservazione, è altro.

.
Non riuscivo a capire da quale parte del Regno Unito, ma l’inglese di quei tre mi è sembrato decisamente provenire da quelle isole.
Giorni di fiera, forse l’ultima davvero importante prima dell’estate.
Li ho caricati dopo un’estenuante attesa, scandita dal ritmo regolare delle luci d’emergenza, standomene parcheggiato alla bell’e meglio nella stretta via Nazario Sauro, che oltre al mio vecchio liceo “Minghetti” ospita un paio di ristoranti.
Quando finalmente li ho visti uscire mi sono avvicinato, ma per salire sul taxi hanno creato un vero e proprio ingorgo.
“Please !”, ho dovuto ripetere due volte, mentre continuavano a salutare gli amici e a discutere a voce alta di non so che, e mentre le auto bloccate dietro cominciavano a spazientirsi e a suonare.
Quello che mi è salito accanto era una montagna d’uomo.
“Sheraton !” mi fa.
“Okay”.

La notte è già abbastanza fonda da rendere le strade scorrevoli. E meno male, perchè il tragitto fino al lussuoso hotel dietro l’aeroporto non è dei più brevi, e questi qua fanno un baccano indemoniato.
Mi sembra di capire che parlino di trasmissioni televisive, anzi di bellezze femminili ammirate nelle loro tv.
Chissà che anche oltre Manica non sia giunto il velinismo, il letterinismo, il letteronzismo, della nostra Cultura Dominante, mi fanno pensare.
Ma l’idea è interrotta da un urlo, belluino, gutturale, terrificante, proveniente dalla massa d’uomo che mi siede accanto.
Uno dei due dietro ha nominato una donna, e Mister Massa Umana vuole esprimere tutto il suo compiacimento, assordando l’uditorio con esclamazioni e parole tipo “Very Sensual !!!”, “Sexy !!!”, “Wonderful !!!”, e urlando spaventosamente più volte quel nome e cognome.
Tengo basso il volume della musica morbida di “Radio Love F.M.”; potrei anche spegnere che non se ne accorgerebbe nessuno.
Solo sul finire del tragitto si riprende a percepire qualche nota, quando finalmente la stanchezza della giornata di fiera, dell’abbondante cena annaffiata da abbondante alcool, e delle urla di guerra, comincia a prendere il sopravvento fra i miei ospiti anglofoni.
Percorro a bassa velocità la piccola rotonda, che fa tanto passerella trionfale, posta di fronte all’entrata di questo come di altri hotel dalle molte stelle e costellazioni; accendo la luce interna, freno, blocco il tassametro.
Uno dei due dietro estrae le banconote; gli do il resto e compilo il “ticket”, cioè la ricevuta, che mi ha richiesto.
Non un centesimo di mancia.
Sono scozzesi, decido fra me, lieto di poter sciogliere grazie a quell’indizio di tirchieria il mio dubbio iniziale, ma ancor più rincuorato di potermi liberare di quell’ingombrante equipaggio.

Mi avvio verso la tangenziale per rincasare. Ho intenzione di puntare la sveglia, per l’indomani: da diversi giorni non vado a correre, e l’idea è di farlo in ore mattutine ancora fresche, viste le temperature da piena estate di questi giorni di maggio.
Ma arriva un’altra chiamata: “Residence Terzo Millennio”, a Borgo Panigale.
Non si può dire di no ad una corsa così invitante, in estrema periferia eppure così vicino, e con un tipo di clientela solitamente gradevole, cioè studenti universitari mediamente agiati e decisamente educati.
Imbocco Via delle Scuole, giro per Via Miliani, parallela un po’ defilata rispetto alla via Emilia.
Ecco il Residence. Questa volta accendo le luci d’emergenza nel bel mezzo della stretta strada, senza preoccuparmi di non ingombrare, visto che qua fuori ormai regna una piacevole quiete notturna, vegliata da numerose luci accese di insegne e lampioni.

Dopo diversi minuti di calma piatta decido di chiamare la centrale.
Grazie alle nuove tecnologie, in particolare al “viva voce” del nuovo terminale, che tanto vivo non è, ho preso l’abitudine di urlare anch’io, quando scambio informazioni, anche se non posso competere con i tuoni inglesi che ancora mi echeggiano nelle orecchie.
“Come dici ?” mi risponde una delle rare voci maschili del centralino.
“Dicèvo – che – sòno – davànti – al – tèrzo – millènnio – vìsto – che – è – ùna prenotaziòne – vorrèi sapère – per – che – òra – èra !”.
“Ah, guarda che la dicitura prenotazione era rimasta per sbaglio”, gracchia gentile l’operatore di centrale.
“Ah – ho – capìto – allòra – me ne vàdo – ciào”.
“Ciao”.

Avevo puntato la sveglia alle sette e un quarto.
Ma intorno alle sette mi è capitato di svegliarmi; allora sono andato a chiudere tutte le finestre di casa già sottoposte ai rituali estivi di esclusiva apertura notturna, poi ho disinnescato la sveglia e ho deciso che si può correre anche sotto il sole di mezzogiorno.
E senza rimpianti mi sono riaddormentato placidamente.
.
.
.
.
Immagine da: http://weblogs.variety.com/on_the_air/fox/

Centoquarantesima vittima del boia nella Repubblica islamica nel 2009, seconda donna, Delara è stata uccisa senza che fossero rispettate neanche le procedure di legge, che prevedono l’obbligo di comunicare almeno 48 ore prima l’imminente esecuzione all’avvocato del condannato a morte, affinché i familiari possano presenziarvi: il padre della ragazza è stato ricoverato in ospedale in stato di shock, dopo aver appreso la notizia.

Non più tardi di due settimane fa il vertice dell’apparato giudiziario locale, l’ayatollah Mahmud Hashemi Shahrudi aveva disposto la sospensione dell’esecuzione per due mesi, al fine di consentire un’eventuale composizione con i familiari della vittima; lo stesso Presidente iraniano Ahmadinejad, alla vigilia della partenza per la controversa Conferenza ONU sul razzismo di Ginevra, aveva garantito il proprio impegno personale per un nuovo ed equo processo nei confronti della giovane pittrice.

Autoaccusatasi del delitto al momento dell’arresto, per coprire il suo fidanzato e nella convinzione di potersi sottrarre alla condanna capitale in quanto minorenne, Delara nel corso del processo aveva ritrattato negando ogni responsabilità, ma non è stata creduta, nonostante i risultati dell’autopsia avessero dimostrato che le pugnalate alla vittima fossero state inferte da un destrorso e non da una mancina come lei (il ragazzo è invece stato condannato a dieci anni di reclusione).

Inutile è stata la campagna lanciata nel 2006 da Amnesty International per salvarla dal patibolo, inutile la mobilitazione di Human Rights Watch, così come vani sono risultati gli appelli di vari governi occidentali, compreso quello italiano, perché Delara fruisse di un processo equo e, se riconosciuta colpevole, non fosse condannata a morte in quanto minorenne all’epoca dei fatti.

Fonte:
http://www.lagazzettadelmezzogiorno.it/notizia.php?IDNotizia=240293&IDCategoria=2682