Le Off

Votre correspondante Emma qui rit qui pleure aura rédigé cette CultEnews entre la terrasse de la Cinémathèque les beaux jours, la BNF l’air d’un rien dans ses yeux maquillés par tant de beauté, quelques cafés presque berlinois, il y en a, et nombre de nuits blanches à l’eau minérale… La So Reel, qui ne simule jamais, danse la splendeur d’une rentrée comme elle n’en rêva même plus, sauf peut-être en Sixième… D’un coup d’ailes et quelques lettres de l’alphabet, la revoilà pour vous distraire avec une nouvelle édition. Comment ça, Emma est ivre  ? Mais non, elle est plus livre que jamais… Please feel free to enjoy and share, elle aime tellement ça, vous faire plaisir.

Les jolies contes-offerts de nos veilles

French Courvoisier -Un film de Valérie Mréjen et Bertrand Schefer - 2009 - Avec l'autorisation des auteurs

Boire, c’est la santé

C’est pudique, ça frappe fort, c’est CultEnews. French Courvoisier, le court-métrage de Valérie Mréjen et Bertrand Schefer, a impressionné la pigiste cinéma d’un jour, pas seulement parce que c’était joli de retrouver quelques abonnés, présents et souriants à la projection très réussie.  Emma avouera qu’elle supporte assez mal les “scènes de dîner” classiques du cinéma français, il est vrai qu’elle s’est dispensée depuis longtemps des “scènes au dîner” puisqu’elle mange seule, ou ne mange pas. Par un tour plus fort qu’un Armagnac hors d’âge, French Courvoisier, avec l’accent s’il-vous-plait, tord le cou au cliché de l’exercice de style et dissèque la frontière toujours délicate entre intime et alter, sans tomber dans les affres des autofictions et les écueils des confessions. Le film, pour le moment, n’est pas diffusé au grand public, et même si votre camériste myope, maniaque de la prise de note, en a relevé la dernière réplique si cinglante et si juste, elle ne gâchera rien de la surprise lucide, et dira simplement que c’est important de bien nettoyer ses lunettes, mais point trop non plus car ensuite la buée perle aux cils des autres. C’est cette buée que le film a saisi à l’instant de rendre larme.

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Heiner Goebbels - I Went to the House but I did not enter - Photo: Mario del Curto

Dans la maison d’Heiner

Les Doctorantes l’attendaient avec une très grande impatience, et avaient bien raison. I went to the house but I did not enter, d’Heiner Goebbels, n’a pourtant vraiment pas fait l’unanimité du public – assez odieux, on aurait cru que la grippe A avait frappé les bronches, et encore moins de la critique qui en assaisonna méchamment un déjeuner, pas de nom, la pigiste n’est pas intime. Mettre en scène la chanson de la littérature, en des tableaux statiques où la vie s’insufflait par d’infimes déplacements, était certes un pari très risqué, mais deux Belles sensibles s’y sont laissées bercer sans un instant sombrer dans l’ennui. Oui, certes, l’ânonnement de T.S Elliott ou de Beckett tenait du murmure des Laudes, mais nos jarretelles adorent le détournement des transsubstantiations. La Réd’Chef, qui reconnaîtra parfois des émois indignes d’amour, y a bu très exactement ce qu’elle désire du bord des scènes, ce miracle de la consolation qui surgit dans la suspension apparente de l’action et du sens. C’est si rare, si sensuel, que ce calme.

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Le Si de la jalousie

“Wir, arme Leut…”

C’est si précieux, pour les snobs désargentées, d’aller à l’Opéra, qu’elles se donnent tout le mal possible pour rencontrer des exigences à la hauteur de leur fantasme, ça arrive. Par la grâce d’une rentrée qui se déroulait ailleurs, et de conseils amicaux très éclairés,votre correspondante réserva à la dernière minute et d’un énième découvert une place au poulailler. Mais la CultEnews, c’est un conte en mode majeur, alors la mélomane du sentiment se retrouva placée au parterre et en bonne compagnie. Au-delà de l’anecdote plaisante, le spectacle fut magnifique et les voix humides portèrent jusqu’aux fonds des rétines. La jalousie, c’est toujours une erreur, n’est-ce pas, et quand Christoph Marthaler l’illustre, c’est un décor entier qui devient le poison, un pas-de-deux qui étreint le meurtre, tandis que les hurlements de corps de garde teignent les chemises de brun. Cruel, dit-elle, violent, soupire-t-elle, que cet avortement des illusions, oui, ta mère est morte, et toi aussi, tu sais. C’est pourtant exactement ça, l’art lyrique au sommet qui nous sied… Alors, c’est promis, nous offrirons un baiser sur la pelouse, à l’heure de l’entracte et des paniers pique-nique, à qui nous parrainera pour voyager à Glyndebourne d’où nous vous écririons bien un conte halluciné.

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Avec deux L comme libre livre / Photo: Emma Reel.

El Oro de Malcolm

Longtemps, presque cinq mois exactement, la SR en grève de zèle a écrit Malcolm avec un seul L, en oubliant qu’il en fallait deux pour voler. Quelques coups de règle sur le clavier plus tard, 2009 est encore, pour quelques mois qui se résumeront vite en semaines l’année du centenaire de la naissance du grand Lowry… il n’est donc pas trop tard pour une amende honorable… l’oubli, jamais, a chuchoté la Muse apprentie auteure à à la ponctuation qui la dressa. Il y eut deux colloques, l’un à Fontevraud en mode mondain, l’autre à Vancouver en mode universitaire. Une biche recalée en licence a beaucoup appris, à cette occasion, auprès d’un grand américaniste lillois et le remercie d’un sourire, ne serait-ce que pour son étude titrée “Pathologies of Knowledge”, qu’elle aimerait beaucoup lire. Lowry, dans le vidéo-projecteur de Guy Cassiers qui dévoile ou masque le Mexique et son Consul, est peut-être une pathologie de l’aveu, cette caricature d’un savoir partagé par erreur et finalement vomi comme le mot tombé par trop plein d’une mâchoire sous l’effet de l’alcool. Sous le Volcan, descente en enfer pour une paix qui jamais jamais ne se trouve…

…Bien Borracha, Emma.

A nous les contremarques

Orhan Pamuk, Lecture, Odéon, le 5 octobre.

Il faut bien avouer que la Renvoyée spéciale de tous les passe-droits cite cette soirée pour frimer. Car oui et sans comprendre pourquoi, elle y fut invitée, par Gallimard, s’il-vous-plaît, ce qui laisse un espoir pour décrocher un entretien avec Monsieur K. A priori la guest list n’est pas venue de Laclavetine, bien descendu époque Triste Tristan, pas lu plus tard, alors qu’il a pourtant de bons goûts musicaux. Ne gâchons pas notre joie, contrairement à quelques malheurs de la gratuité, le moment fut exquis, même si la littérature de Pamuk n’est pas tout-à-fait celle qui nous fera le plus frémir… quant à Fanny Ardant, on commentera d’une sobre indulgence que sa voix magnifique compense le port d’un crucifix assez voyant qui nous interrogea beaucoup. L’anormalienne excentrique a encore plus adoré le débat qui suivit, et les questions pertinentes, le mot est bien mérité et c’est trop rare, de la Chercheuse, CNRS tout de même, ULB aussi et Dieu sait s’ils sont doués, Madame Sophie Basch (beaucoup de ses conférences sont en ligne si vous suivez le lien). Brillant, efficace, rigoureux, intéressant, vingt-cinq fois “J’aime”…  quand les femmes savent y faire et pas que leurs ongles… c’est so CultEnews.

L’interlude classique de la quinzaine

“Le moyen le plus sûr de cacher aux autres les limites de son savoir
est de ne jamais les dépasser.”

Giacomo Leopardi, Pensées, Editions Allia.

Georges de la Tour - Le Jeune Chanteur - 1640/1650

Brèves de trottoir

Agenda vite vu

C’est presque trop tard et donc encore temps, La Douleur, de Marguerite Duras, fait parler d’elle au coin de l’oreille par les plus douces bouches, pas très étonnant puisque c’est tout de même une mise en scène Chéreau Adoré et Thierry Thieû-Niang le complice. De jolies jambes, elles essaieront, y joueront les discrètes en fin de semaine. C’est au théâtre de l’Atelier, qu’on aime bien, c’est officiellement complet, on aime moins… mais si vous vous fiez à l’expérience des Kamikazes CultEnews, vous savez de longue date que se déplacer permet souvent de racheter un siège égaré, alors…

Très hautes recommandations, aussi, pour La Commission centrale de l’enfance, mise en scène de David Lescot. Comment ça, ce n’est plus joué? Mea maxima CultEnews, nous ne l’aurons pas vu, mais c’est repris en province.

Aucune excuse, en revanche, pour manquer Des Témoins ordinaires, la nouvelle création de Rachid Ouramdane, à partir du 8 octobre au Théâtre de Gennevilliers, et d’ailleurs la Correspondante y sera. Ah bon, Gennevilliers, c’est loin? Mais non! Promis, pas besoin de prendre l’Eurostar ni son passeport: le passe Zone 2 suffit! C’est aussi un très beau théâtre, tout de même beaucoup plus près qu’Avignon, où les snobs Demoiselles se ruent si goulûment… Merci, au passage, au Philippe So Casse-Tête qui accompagne souvent la pigiste de ses mots doués et lucides, et a rappelé à la CultEnews cette programmation-là. Le beau plan CultEnews qui ne laisse personne en rade: le 27 octobre, une rencontre avec le chorégraphe est organisée au théâtre, c’est gratuit, c’est un atelier!

Et dans la série “Arrrrrggghhhh, j’voulais, j’ai oublié”, la clopeuse et jouisseuse Emma est very furieuse de n’avoir pas pensé à réserver bien en avance pour le concert de Brigitte Fontaine au Palace… quoi que nous doutions fort qu’en ces temps de Prohibition la voix de la Dame indigne y suffise à faire oublier l’interdiction de fumer. Avis aux fans: elle est à Lille le 6 novembre, entre autres.

Consolation: le même soir, le trio de Doctorantes pleurera devant le magistral (A)ppolonia de Warlikowski à Chaillot. Faites vite si vous êtes tenté de goûter l’air de la tragédie polonaise, la plupart des dates sont déjà complètes.

La nécro dont on se passerait bien

Nelly L’Archange a choisi de décoller le 24 septembre, après quelques récits, “autofictions” qui connurent un petit succès en France dans les années 2000, et aucun ou presque dans son pays d’origine, le Québec. Nelly, nom de guerre Arcan, était l’auteur de Putain, éditions du Seuil, qu’elle fut un instant. Nous ne l’avons pas lue, nous avons juste très bien aperçue qu’elle est partie sur beaucoup moins de bruit qu’on n’en fit de son travail d’escort. Et nous avons pensé d’une émotion de trop combien souvent, les hommes étaient autorisés à être doués, et les femmes à devenir folles, pas forcément aidées par le marketing de leurs charmes – mais oui, bien sûr nous sommes si belles, nous nous devons d’être belles pour être publiées… C’est faux, bien sûr, mais peut-être pas assez, pourraient dire Mireille H., Camille C., Sarah K. et quelques autres qu’une édile dût trahir pour ne jamais les rejoindre.

Le baiser de la fin

La beauté surgit parfois d’une intention ambigue.

Remerciements particuliers pour cette édition: Philippe K., Philippe C,
Mathieu D., Valérie M., Vincent L.
Cette CultEnews est dédiée à vous faire sourire.

Prochaine édition: 16 octobre or so.

]]> http://quiereshacerelfavor.wordpress.com/2009/09/14/programa-1-lecturas-de-verano/ Mon, 14 Sep 2009 23:58:44 +0000 Elena Cabrera http://quiereshacerelfavor.wordpress.com/2009/09/14/programa-1-lecturas-de-verano/

En nuestro primer programa sondeamos qué se lee en el verano y cómo se lee, qué libros aguantan en las manos y cuáles se caen. Nos enteramos de que se puede leer a Proust en la playa catalana y a Paco Umbral en la alicantina sin ningún tipo de problema.

Nos cuentan su verano de página y tinta Antonio Jiménez Morato (El Agrio de Valérie Mréjen), Rubén Lardín (Proust, Flaubert…), Rocío Macías (Fun Home, La elegancia del erizo), Demian Recio (Los renglones torcidos de Dios), Sergio Méndez (Los hombres que aman a las mujeres), Alberto Monreal (Diario de un esnob), Nol del grupo Nature Morte y una chica austriaca que nació en un país falso. Nosotras hemos leído a John Cheever (Carolina) y Elena a Roberto Bolaño (Los detectives salvajes) y a Belén Gopegui (Deseo de ser punk).

Estrenamos sintonía: Radio Subterránea de Ciëlo y hacemos sonar canciones con la palabra silencio en su título, ya que se necesita un poco de eso para poder leer. Quisimos poner  Silence is sexy de Einstürzende Neubauten y Shut up! de Madness pero no dio tiempo. Sonó Leave in Silence de Depeche Mode, Silence de Portishead, Silence Being The Only Sound de Neils Children, In silence de Low y Approaching silence de David Sylvian.

Se nos quedó fuera la agenda así que la ponemos aquí:

Presentación del nuevo libro de Corcobado. Cartas a una revista pornográfica viuda. Mañana martes 15 de septiembre a las 20 h. Librería Arrebato de Madrid.

Getafe Negro, el festival que comisaria Lorenzo Silva, premia microrrelatos con un viaje de fin de semana a Estocolmo y un mapa de la ciudad. El mapa tiene los puntos de Estocolmo en los que transcurre las novelas de la trilogía Millenium de Stieg Larsson. Cada texto presentado a concurso deberá arrancar con esta frase: “La sangre sobre la nieve es más roja”. A partir de aquí, un máximo de 150 palabras deberán completar la historia, que podrá enviarse desde el 15 de septiembre y hasta las 00:00 horas del 15 de octubre de 2009.

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Me sedujo completamente [1]

1.

Violentas emociones

que se sucedieron hoy, ayer también.

Quizá anteayer, no me acuerdo.

Quién sabe.

El recuento exacto de los días es complejo.

Y tampoco quiero.

Así me va bien.

Sólo saber que hoy estuvimos en la radio

Y fue bien. Yo creo.

Lo emitirán la semana próxima; así parece.

Fuimos a promocionar el proyecto Harold & Blúm.

Fue divertido. Lo pasé muy bien (Ángela también).

Me acordé de cuando hacía radio con mi amigo Queco… en Castellón, hace mil años; emitíamos desde el piso de arriba de un prostíbulo…

Les dedicabamos canciones a las prostitutas.

Sólo pinchábamos rock and roll;

y derivados (blues, rockabilly, jump & jive, hillbilly, etc).

A ellas -a las prostitutas- les parecía bien (pues no nos escuchaban). A nosotros nos parecía sencillamente necesario

(pinchar discos de rock and roll).

Hoy me preguntaron en la radio: “¿por qué escribir?”

Dije: “porque es la única forma posible de seguir viviendo”.

Lo dije sin pensar, y ahora lo pienso mientras escribo.

Y sigo pensando lo mismo.

No puedo dejar de escribir,

Si a esto le contradicen condiciones adversas (e irreconciliables), moriré.

No bromeo.

Todo lo demás es puro secundario.

2.

Aprovechaba la ocasión para reflexionar sobre lo real [2]

El caso es que me acordé de cuando hacíamos radio.

En Castellón. Con mi amigo Queco.

Siempre nos llamaba un tipo amigo nuestro (nadie más nos llamaba en directo y tal vez tampoco nadie más nos escuchase);

nos llamaba para comentar las canciones y dedicarlas; lo apodaban (lo apodan) Sos. A nuestro amigo. Parece irónico.

Pero es sencillamente verdad.

Nada más que añadir…

O sí, que me emocionó ver esta tarde la fascinante tecnología nueva de RTVE y acordarme de cómo lidiábamos nosotros (Queco y yo) con aquella emisora en Castellón hace como diez años (una emisora local)

-justo cuando volví la primera vez derrotado de Inglaterra y Queco me obligaba a decir en antena todos los títulos de las canciones porque mi inglés era entonces óptimo

[al decir de Queco]-

(una emisora así bastante pirata, menuda pero peleona);

nos veíamos forzados a manejarlo todo nosotros.

Me acordé de esto mientras estábamos divertidos y joviales hablando con los chicos de Radio 3, porque allí había mucho material y mucho personal técnico a nuestra disposición.

Lo repito, fue muy divertido.

Lo pasamos genial.

Cierto.

No puedo creer todas las cosas maravillosas que nos están ocurriendo.

A veces, en la madrugada,

como ahora mismo, me miro a mí mismo en el espejo y me parto de reír…

3.

Nada era real excepto lo real,

las impresiones directas e inmediatas [3]

En fin,

que ahora viene lo malo (el combate, lo doliente), porque esta mañana (sobre las nueve am) cuando me acosté, no podía dormir. Estaba histérico. De puro nervioso.

Ángela me miró y dijo: “ah, o sea que todo esa certeza, esa imponente seguridad omnipotente hace aguas…”

Y yo, claro, dije: “oh, no, ni pensarlo…, pero cómo…¿yo? Ni pensarlo…para nada…”

En fin, ya saben, tratando de mantener intacta la dignidad.

Pero el hecho es que sí, que se me vinieron las espantosas migrañas

(producto heredado de mamá).

Y me dio miedo no conseguir despertarme a tiempo

(la cita en la radio era a las cinco de la tarde).

Y, bueno, qué añadir,

que los poetas no somos infalibles…

4.

La chica del cuadro tenía los ojos húmedos [4]

Y como si el cielo se apercibiese

(y es que es listo el cielo), resulta que al salir de la grabación del edificio de RTVE comenzó a caer una inconveniente llovizna severa y tuvimos que esperar mirando los cielos nubarrosos y desprotegidos de Poble Nou.

Y allí debimos quedarnos largos minutos interminables hasta que amainó un poco.

Fumamos, claro. Y aprovechamos para sacar algunas fotos.

Según caminábamos hacia la Diagonal, la lluvia se tornó brava de nuevo y nos tocó guarecernos en el Centro Comercial de Les Glories

(¡qué horror!).

5.

Yo tenía a menudo ganas de irme pero adoptaba la misma laxitud,

hacía como que había olvidado hasta la idea misma de volver [5]

Así que, para hacer tiempo

(en tanto que confiábamos en que se detuviese la repentina tormenta)

nos dedicamos a subir y bajas escaleras mecánicas:

Y como esto no fue suficiente

(pues la lluvia no cesaba)

nos dedicamos a investigar.

E hice un catastrófico descubrimiento:

una moderna máquina dispensadora de accesorios para móviles.

Para reponerme

decidimos comprar chucherías

Ángela y yo perpetramos un fulminante plan para confraternizar con la fauna local.

Lo intentamos:

Pero mi nuevo amigo -viejuno-

detestaba odiosamente las chuches que le ofrecimos, así que tuvimos que optar por agarrar a la carrera el Tranvía y regresarnos al Raval.

6.

Como transición, no supuso un gran cambio [6]

Compramos en la Calle de Santa Anna un foulard rojo para el espectáculo Injertos de Harold & Blúm.

Y nos fuimos a la librería La Central.

Compramos “El agrio” de Valerie Mréjen.

Ahora recién lo acabo de terminar de leer

(son las siete menos cuarto AM del sábado morning).

Y, efectivamente, es un libro agrio; en todos los sentidos.

Igual que este día de viernes, de lluvia difusa e intensas alegrías.

[1] y [2] y [3] y [4] y [5] y [6] Valérie Mréjen. El agrio. Traducción de Sonia Hernández Ortega. Ed. Periférica. Cáceres. Julio de 2009.

[págs 14, 48, 68, 75, 87, 89]

CONTENIDO EXTRA:

La Défaite du rouge-gorge, 2001

Todavía pueden ver

la topografía de la nausea y del absurdo que propone Valérie Mréjen en el Centro de la Virreina (La Rambla, 99)  de Barcelona

[hasta este domingo -06-Septiembre-2009-]

Ce livre est un objet étrange : très court, factuel, direct. On commence par évacuer l’amour, sans émotion, dès le premier paragraphe :

“Nous étions assis sur un banc près des Halles, sous une espèce de pergola en bois. Il faisait bon. Il m’a dit je ne t’aime pas.”

La relation, invalidée par l’asymétrie des sentiments, se développe sur des circuits alternatifs : l’admiration – la fascination. Le texte, succession effilochée de minuscules paragraphes, en épouse très précisément l’indigence. Le refus du style ne prétend à aucune autre recherche esthétique, il ne s’agit pas de transfigurer.

“Il aimait le lait frais en bouteille. Le lait longue conservation était infect à ses yeux.”

Il, c’est Bruno, l’”Agrume, artiste, comme Valérie Mréjen, la narratrice. A peine rédigé, dépourvu de sructure, d’événements, de dialogues, d’analyses, de descritptions, de rêves, ce livre a l’élégance de ne pas être une autofiction. L’inverse de Christine Angot. Purement impersonnel.

“Il les considérait comme des figures plaisantes, des sortes de silhouettes animées. Il leur proposa de les filmer à l’œuvre.”

La troisième personne domine, c’est important. L’Agrume remplit le contrat du titre , occupe chaque phrase. Je s’entend à peine, petite voix qui s’efface, qui désigne, qui dessine de très loin, un homme qu’on ne prétend pas connaître, expliquer, juger. L’Agrume reste donc cette silhouette originale, au comportement bizarre, souvent drôle :

“Il m’envoya quelques lentilles oranges dans  une feuille de papier recyclé pliée en huit et scellée par un timbre.

Un autre jour, j’ai eu des peaux d’arachides violacées.

Puis de l’écorce de mandarine.

Puis des petits haricots noir et blanc.”

De l’essentiel de leur liaison, pas un mot. Elle consigne ses gestes, son comportement, avec désinvolture. On ne sait combien de temps, on ne sait comment, et, plus intéressant : on n’imagine rien. L’intimité est préservée, à l’abri de ces clichés savoureux,  toute impudeur est soigneusement  tenue hors champ.

“Je m’étais attendue à une apocalypse.

Qu’allait-il se passer ?

Je ne voulais pas voir ça.

En fait, il ne se passa rien : le téléphone n’a plus sonné. Ça n’a pas été trop brutal comme transition.”

Valérie Mréjen est vidéaste.

er sprach nie über gefühle.
er sprach über grüne blätter, über den tau, über das rascheln des bambus, den geruch von dieselöl, das tageslicht, den geschmack von lebensmitteln, über das, was an der oberfläche bleibt, alles, was man kauen, riechen oder ansehen kann.

ich wusste so gut wie nichts über ihn.
auch aus japan schickte er mir seine eindrücke über den kühlen wind, eine gewitterwolke oder eine straße auf dem land. er sprach nie von verborgenen dingen, von erinnerungen, tränen, enttäuschungen.
alles war begraben, vergessen, beiseite geräumt, es existierte überhaupt nicht mehr.
nichts anderes war real als die wirklichkeit, die unmittelbaren und direkten eindrücke.
also schluss mit dem kummer von gestern. man brauchte bloß den geruch von teer zu schnuppern, eine gute platte zu hören oder ein gutes buch zu lesen.
im restaurant tee aus weißblauen tassen zu trinken und den anblick von fettflecken auf küchenkrepp zu schätzen zu wissen.
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Valérie Mréjen ‘Zitrus’