Acuma, că tot v-am făcut curioşi cu titlul de mai sus, am să vă dezvălui marele secret: cartea asta, Pauza dintre vene, la fel ca restul cărţilor din colecţia de poezie a Cărţii româneşti, este însoţită de un cd audio ce conţine câteva dintre poemele volumului, în lectura autoarei. Pentru că vineri seara am fost prea obosit ca să mai am chef de citit, m-am cuibărit în pat, am tras draperiile, am stins lumina şi am dat play cd-ului cu pricina. În liniştea aceea, nu se auzea altceva decât vocea Mirunei Vlada, şoptindu-mi parcă la urechi tot felul de chestii…

…că despre chestii e vorba şi în volumul ăsta. Fireşte că, a doua zi de dimineaţă, am dat gata cartea dintr-o suflare, dar nu mi-am schimbat fundamental părerea. Per ansamblu, mi-a plăcut, deşi se înscrie aproape perfect în linia trasată de Svetlana Cârstean, Elenea Vlădăreanu ş.a.m.d. Spre deosebire de acestea două, în schimb, la Miruna Vlada n-am simţit deloc dorinţa de continuitate. Poemele ei nu se leagă unul de celălalt, nu formează un fluviu confesiv, ci mai degrabă mici oaze de răzvrătire. Fiecare pagină, deşi pare cusută în continuarea celei anterioare, e o ţesătură nouă, toată cartea constituindu-se într-o fugă de idei uneori obositoare, alteori surprinzătoare prin schimbarea registrului liric.

Au fost şi câteva imagini uşor clişeizate care mi-au zgâriat retina (“pari doar un ecou de mitralieră”, “noaptea îţi aud vocea de dragoste”), dar şi pasaje de o simplă şi discretă frumuseţe (“pe limba mea diavolul a scris un acatist”, “oamenii pe stradă sunt bandajaţi cu clipe”). Ce să mai, în cartea asta a Mirunei Vlada găseşti de toate: şi speranţă necesară, şi depresie utilă; şi pumnul ridicat către cer, şi ochii înfipţi în carnea pământului; şi feminitate disimulată, şi forţă virilă.

Adicătelea, mi-a plăcut.

(Miruna Vlada, Pauza dintre vene, ed. Cartea românească, 2007)

Descoperire soc ! Se pare ca scleroza multipla (SM) are drept cauza ingustarea unor vene din zona gatului, si nu este o boala autoimunitara ! Doctorul care a facut descoperirea, si-a tratat cu succes pacientii dilatandu-le acele vene.

Aceasta descoperire a “infuriat” cel mai mult Societatile Medicale din SUA si Canada, care…. au  lansat declaratii indemnand suferinzii sa fie… “prevazatori” si … SA NU SE TESTEZE PENTRU VENE INGUSTATE !

In continuare, autorul articolului, pune la dispozitie cateva link-uri cu companiile medicale care fac bani buni din “tratamentul clasic” al acestei boli si pentru care pierderile financiare ar fi o lovitura de … traznet !

http://www.mult-sclerosis.org/mstreatmen….

http://www.ctv.ca/servlet/ArticleNews/st….

http://www.theglobeandmail.com/news/nati….

Ca de obicei e vorba despre bani ! Cum se gaseste un tratament simplu si ieftin acesta se doreste “ingropat”… E oare puterea obisnuintei  unor “specialisti” ?

Likely Multiple Sclerosis cure found, MS societies in panic

• Elu on teater. Eluteatris on iga päev uus näidend.
• Seal oli juttu aja voolust, mis uhub oleviku müüri, nii et sellele tekivad aina uued ja uued mustrid ning osale neist me anname mineviku nime. Mälu kinnitab meile, et eilne päev oli tõesti olemas, aga mine sa tea, kas ei tekkinud kogu see mälu äkki koos esimese hommikuvalgusega?
• Kui püüad teiste eest põgeneda, siis käid tahtmatult kogu elu mööda nende heitlikke radu. Kas või juba ainult sellepärast, et jätkad põgenemist nende eest. Põgenemiseks ei ole tarvis kindlalt teada, kuhu, vaid just seda, kust sa põgened. Sellepärast peab su vangla sul kogu aeg silme ees olema.
• Maailm, mis on meie ümber, peegeldub meie teadvuses ja saab mõistuse objektiks. Ja kui reaalses maailmas varisevad kokku mingid kinnistunud seosed, toimub seesama ka psüühikas. Seejuures vabaneb teie “mina” suletud ruumis koletu hulk psüühilist energiat. See on nagu väike aatomiplahvatus. Kuid kogu asi on selles, millisesse kanalisse see energia pärast plahvatust sööstab.
• Laias laastus võttes on neid kaks. Psüühiline energia võib liikuda nii-öelda väljapoole, välismaailma, seades eesmärgiks niisugused objektid nagu … noh, ütleme, nahkkuub, luksusauto ja nii edasi.
• Aga teisel juhul jääb see energia ühel või teisel põhjusel sisemusse kinni.  See on kõige ebasoodsam sündmuste aeg. Kujutage ette härga, kes on pannud muuseumisaali luku taha …
• See saal oma habraste, ja võimalik, et kaunite eksponaatidega ongi teie isiksus, teie siseilm. Ja härg, kes seal ringi tormab, on teie vabanenud psüühiline energia, millega teil pole jaksu toime tulla. See ongi põhjus, mis on teid siia toonud.
• Metafoorne härg, kellest me rääkisime, tormab hinges ringi ja lõhub kõike oma teel just nimelt sellepärast, et te ei ole valmis end reaalsusse usaldama. Te ei taha härga vabaks lasta. Te põlgate neid poose, mida aeg käsib teil võtta. Ja nimelt selles ongi teie tragöödia põhjus.
• Ega selleks, et uppujat päästa, ei aita käe ulatamisest – ta peab ka oma käe vastu sirutama.
• See maailm vajas jõudu, mis oleks karm ja järeleandamatu, mis suudaks tarbe korral kurjuse vastu seista.
• Ärge vaevake oma pead sellega, mis ei puutu olevikku. Tulevikku, millest te räägite, tuleb veel suuta sattuda.
• Sa peab endas absoluutselt kindel olema.
• Sellest, et inimene meenutab millegi poolest seda rongi. Ta on täpselt samuti mõistetud igavesti vedama minevikust kaasa pimedate, kohutavate, teadmata kellelt päranduseks saadud vagunite rodu. Ja seda mõttetut müra nimetab ta oma eluks. Ja pole mingit moodust sellest saatusest pääseda.
• Tragöödia ei toimu ei kunstnikuga ega vedurijuhiga, vadi kunstniku või vedurijuhi peas.
• Mis mõtet on püüda leida seletust meie saatusele ja meie tegudele, lähtudes sellest meie saatusele ja meie tegudele, lähtudes sellest vähesest, mida me enda meelest teame! Samasuguse eduga võib püüda seletada võõra isiksuse siseelu jampslike sotsiaalsete rehkenduste abil.

lontano … oltre, accompagnami

nella notte che non mi dà pace guidami

nel senso    arcano spoglia    le nostre parole

riempimi gli occhi di lacrime

nere le vene del fuoco non sanno mentire

lontano … oltre, guidami

che ho paura dell’alba e mi devo vegliare

Sul fuoco ho gettato la vecchia veste

…

pensieri respiri

fatevi cenere

sulla soglia calpestati

crepitio sui vetri

i sensi sb(r)ecc(i)ati

…

S’appannano nell’annaspare (diano loro merito d’esistenza i fiati)

queste sillabe senza un volto

nell’irriverente ferita che affonda la lama

dei peccati raggelati negli stipiti

all’angolo degli occhi

oltre la mercenaria vendita dell’anima

al senso d’un mendico saltimbanco

che dell’usura della carne

nel bianco dei denti abbozza un sorriso

giammai svegliarmi ancora bianca

d’aurora smorta nelle pieghe della carne

inamidata a ferro incandescente

nella nottambula preghiera delle ombre

quando la fine sembra disegnarsi d’orizzonte

in una pietosa verità

…

Lo accesi  e c’è   sì

lo sento ancora

c’è un io      che parla

accanto alla traccia

cerca di spegnere la figura     l’ombratile

esperienza che in me innesca  il mistero

e si fa luce  di una eternità interrotta

nelle cose nella contiguità di tutte le cose

i n t e r r a   i  fonemi che falsamente diciamo siano questo o quello

le cose annunciate

pro-nunciate

la falsa coscienza dei vivi

che alla morte rivoltano la veste

e restano stupiti dal fitto crepitare delle ossa

un fuoco di vivi insetti voraci

batteri e i loro perigliosi    erodibili  programmi

che scoppiano nella bocca i vaticini della pizia e nell’orecchio

la presente assenza

la continua impermanenza di ogni cosa detta, dettata.

(Ci )   bruciano     quei nomi

sfitti di ciò che noi crediamo portino in sé

e in vece loro una brace attizza il cavo

nella gola protrae il male pungola  per ciò che manca

dal primo all’ultimo

il  giorno in cui torniamo

nell’in-visibile cruna.

Con previdenza nel nostro occhio

la natura sparse in ognuno un pizzico delle sue braci

e la follia c’inseminò di passioni

forti a tal punto che la ragione

ancorata ai suoi ciocchi    non  riesce

ad evadere e i labili confini posti alle sue spalle guarda confusa.

Triste si costruisce la fossa il pensiero

quando non se ne lascia toccare

e mortalmente c o r r o t t a  a ragione

la saggezza vorrebbe imprimerle i suoi ultimatum

nella fatuità del fuoco che le brucia gli argini

senza sapere che tutto è solo un giogo nell’eterno del gioco

cataracta apoasă

cerc glaciar

bani arendă

vodă ternar

Pula me emrin Mike, jetoi per 18 muaj pasi iu pre koka (rastesisht) ne nje menyre jo vdekjeprurese. Shpjegimi qendron ne faktin qe sopata nuk i preku venen jugulare dhe si pasoje dhe truri vazhdoi te ushqehej me gjak. Me teper foto dhe info do te gjeni ne artikullin origjinal ketu.

Antes que nada, un gran WTFITGMCNN!?!?! (What the fuck in the Great Chuck Norris’s Name?!?!)..

Ok, hace unos dias se presento (Y aprobo) en Venezuela, nuestra patria querida, una Ley que prohibe la venta, uso, renta o alquiler de juegos que promuevan la violencia en los Adolescentes…..Eso practicamente lo resume todo…La propuesta fue presentada el 25 de Agosto en la Asamblea por el partido PPT (Patria Para Toros Todos), durante la presentacion de su propuesta se presentaron imagenes de los populares juegos “Resident Evil” y “Grand Theft Auto”, 2 tremendos juegos en los cuales personalmente he invertido horas de mi vida..La propuesta fue concebida con la intencion de “Reducir la propagacion de Violencia entre los mas jovenes”..

Ahora mi pregunta, de verdad estos tipos creen que la causa de los Jovenes violentos en Venezuela, los hechos aleatorios de violencia, la actitud de algunos pocos forma peos altaneros es a causa de haber matado un zombie en Resident Evil?!..Wes!..No!..Fuck, es un tema que hace resaltar un poco el lado arrecho y molesto de mi ser (Con mis juegos no te metas!!)..Como manifesto un pana Engel: “nojoda me quitaran mi plata, me golpearan en marchas! pero nunca me quitaran mis juegos!!!”, comparto completamente esa opinion..

Y por que?..Que tienen esos juegos que los hace tan merecedores de mi defensa?..Deberia madurar y desinstalar mi Half-Life y mi Counter-Strike?…Nah! NUNCA!..Gracias a esos juegos he descargado un monton de estres que, de no ser por la PC, hubiese pagado con alguien mas, es mejor que sufra un teclado y un mouse que un ser humano, por el estress acumulado de otro, pienso yo..

No se si cuando presentaron la propuesta se apoyaron en los hechos ocurridos en Columbine, donde los 2 adolescentes se presentaron con armas semi-automaticas e hicieron una masacre alli, luego se descubrio que esos mismos adolescentes jugaban juegos como Counter-Strike..Igual, no es suficiente argumento, 2 personas entre Millones que juegan eso todos los dias, par de psicopatas que instalaron el juego equivocado y se vieron mal influenciados..

Y que tienen de malo estos juegos?! De verdad, yo creci jugando Mortal Kombat (Todavia lo tengo instalado), Grand Theft Auto, me pase todos los Resident Evil, tengo un clan en Half-Life y en Counter-Strike (Con el mod de Extreme Gore!)  y un monton de otros juegos “Violentos”, y me la paso haciendo Headshots (Disparos en la cabeza) a gente por internet que ni conozco, y pueden preguntarle a cualquiera que me conozca, nadie le dira que soy un ser violento, NADIE!..

Enfrentemoslo, la violencia esta en todas partes, aunque el ser humano es pacifico por naturaleza igual es presa del  instinto, pero el instinto no es provocado ni iniciado por un Juego “Belico” de PC o alguna otra Plataforma..Quienes son violentos seran violentos por la conducta de sus hogares, es de sapencia popular que un niño agarra ejemplo de sus padres, yo no tengo padres violentos, juego mis juegos porque son buenos, me gustan, he hecho incluso varios amigos por jugar Half-Life, un juego donde todos andan corriendo con escopetas disparandose los unos a los otros, Engel ha sido uno de esos amigos, y me la paso ahi jugando con mi pana Leonardo, y ninguno de ellos son seres violentos..Ninguno..

Si de verdad quieren controlar la distribucion, venta o importacion de estos juegos, les expresare mi sincero pensamiento de que No Podran!..Estos juegos siempre encontraran la manera de entrar a los hogares de cada uno de nosotros “Seres Potencialmente Violentos”..Si de verdad quieren hacer algo pues HAGANLE CASO A LA PUTA CLASIFICACION DE LOS JUEGOS!! saben?..Hagan cumplir primero esos estandares Internacionales y luego, si falla, podrian considerar aplicar la nueva Ley, pero no cancelen todo de inmediato, es como si la ineficacia de la antigua politica, policia o autoridad responsable por hacer cumplir la antigua ley de Juegos hizo que fallara y ahora nos quitaron el juguete..Que maldad..

En fin, mi opinion es clara, yo sere uno de los que NO seguira esta Ley, se que en mi buhonero de confianza podre seguir encontrando todos estos juegos, y mi querido internet seguira siendo un silencioso proveedor de violencia y sangre para mi computadora, lo bueno es que la violencia se queda ahi..Porque si no tenemos estos juegos Que coño vamos a jugar?..No pienso dejar de golpear pixeles con mi Crowbar (Ganzua) en Half-Life, no pienso dejar de matar n00bs en algun Server de Counter-Strike, no pienso dejar de hacerle Fatalities a Liu Kang ni quitarle la espina dorsal de un arrancon a Sonya, no pienso pasar la eternidad jugando Brain Buddies en Feizbuk, o algun juego semi-educativo que me impongan, no lo pienso y NO LO HARE!!..

Gracias por leer..Les dejo un video que lleva tiempo en internet, no muchos lo han de haber visto, en ingles pero bah! el que no sepa algo de ingles en este mundo esta perdido jaja..Saludos! Hasta otro post..

Y recuerden, la Ley esta Aprobada, no se puede hacer nada, la pasaron debajo de la mesa practicamente, aunque todos pudimos verla (Si queriamos) por el canal de la asamblea, igual no estoy de acuerdo..Esta aprobada pero no la cumplire..

(El video muestra como seria el famoso juego Counter-Strike si fuera resideñado para niños)

Y hay un evento, un grupo en Feizbuk de gente como Tu o yo, que no esta de acuerdo con esta ley..Unete!

VolverALaViolentaPaginaPrincipal..

Ci ho provato. Ho cercato di tenere questa cosa – agli occhi di molti forse stupida o, quantomeno, poco interessante – tra me e me. Niente da fare. devo dirla, devo farla sgorgare.

Un amico questa sera mi ha detto che le coincidenze non esistono. Ho i brividi. Oggi mi sono tatuata il polso sinistro, ma non all’esterno, all’interno, proprio lì dove – a guardare con attenzione – si incrociano e vengono a galla moltissime vene. Mi piace osservare le linee scure leggermente in rilievo che si muovono sopra i tendini, mi piace la sensazione di avere un nuovo marchio permanente. Mi sento come se fossi riuscita a fermare un istante della mia vita per sempre.

E la coincidenza dove sta, direte. Svelo l’arcano, ma non prima di aver confessato che spesso prendo tra le mani i libri che mi hanno segnata (proprio come quelle linee scure che gallegiano sulla mia pelle e che, in questo primo giorno, sembrano voler uscire, fuggire dalla loro nuova prigione), e ne sfoglio le pagine sottolineate, annotate, violentate fino a quando i miei occhi non trovano quello che stavano cercando, senza sforzo… naturalmente:

“Ora guardo il mio braccio e la pelle si muove sotto le lettere. E’ calda, la carne respira e il corpo è vivo.

Un pensiero che non mi concede tregua: cos’è avvenuto realmente in quel primo momento? E se non mi fossi stretta nelle braccia?

Pensare che ho affascinato qualcuno in questo modo, sena fare alcuno sforzo.

Quel che gli ho dato, quel che gli ha parlato da dentro di me, quel che l’ha rigenerato, senza che io potessi saperlo, questa cosa che è dentro di me…

Lo so che esiste. Esisteva già prima di quello sguardo. Esiste ora, anche se non c’è nessuno che la guarda. E’ la parte buona di me. E’ impossibile distruggerla e, grazie a lei, neanch’io posso essere distrutta.

Se solo potessi anche darla a me stessa. Farla sgorgare.”

(David Grossman: “Che tu sia per me il coltello”)

Un sorriso,

m.

]]> http://cartesensibili.wordpress.com/2009/06/30/storie-minime-maria-pina-ciancio/ Tue, 30 Jun 2009 10:40:08 +0000 fernirosso http://cartesensibili.wordpress.com/2009/06/30/storie-minime-maria-pina-ciancio/

Mi abitano   i paesi spopolati     e     il vento

la luce che scorre in un istante

e frana nella crepa dei calanchi        nella carne.

E’ di Storie Minime, di Maria Pina Ciancio, per Fara Editore, che sto iniziando a percorrere i segni, legni pregni d’acqua, di neve filata dal cielo per lunghi periodi, lunghi quanto stagioni di migranza, senza fine, senza fine, “n’eva-rio” in cui tutto si addensa per poi s-correre altrove.

E ci sono battenti, porte,  cas(s)e,  armoniche di finestre e spioncini, stanze e distanze popolate, spesse di spiriti, a(v) volte di fantasmi d’ uomini e donne, di poeti e gente comune. C’è sempre, spesso, e spesso-re  il vento. Ti s’infila nella carne.  Corre su asfalti che, per le abbondanti nevicate e le picchiate lancinanti del sole, senti s-greto-lati, frantumati i greti di fiumi in p(i)ena, per le tante anime che vi transitano o sono transitate, lasciando la loro impronta, orma che si stacca, una suola da calzare, sul bi-tu-me che la incolla, a(t)terra, dentro una scarpa(ta) in salita, in cui attraversare   e c c e d e n t i   nevicate.

Morde, quella neve, ti gela le vene.  Nevicano  queste pagine, una neve a volte lieve e soffice, altre  più pesante come acqua caduta da volte di grotta, appena ghiacciata, da cui resti ferita dai fen-denti della memoria, vento caldo fiorito di cristalli dalla luminosità minima, ma precisa, schegge aguzze, acutissime e lisce, in quel gelo delle bolge infernali, in-ver-nate parole crude.

Ho parole calde e levigate

come strade d’asfalto stanotte

e un rivolo di sangue rappreso

in un vaso di paglia e terracotta

in cui custodire

semi di speranza e di certezze

per non morire ancora

senza corpo.

E poco prima aveva detto, quasi sospirando:

Hanno memorie le strade/ di Santi e mendicanti/ tracce di perdite e di incontri…

Ancora un’altra orma e vedi:

Sono carte geografiche/le piante dei miei piedi/ramificazioni di strade/che vanno e vengono/conoscono il tempo del ritorno/e il luogo generoso della sosta.

Anche se capita che:

Talvolta mi rimane indietro la strada/…/Prendo fiato e torno con il piede/

nella neve (che s’allarga)

Tracce, sempre tracce, dovunque corsi di accademie non considerate e corsive segnature di università oltre il tempo:

Non ci sono statue nelle piazze di paese

ma solo una lotta di cani

(e angeli)

sull’asfalto gelato che si spella.

E in “frammento d’Inverno” la parola rovescia tutto il suo corpo, suono e taglio e sangue,  morte che non si evita, è vita e si resta schizzati, s-porc(h)i, dentro  quel macello dichiarato: rosso sul candido, bianco corpo della neve che  dif-fonde la vena del sacro nel sacro,ventre e gola di un silenzio ancora una volta gravido, che es-pone il suo mostro.

Al mio paese d’inverno

la neve non era bianca

ma rossa di sangue di porco

Non c’è pagina dove la lotta non sia  lotta per la vita, ed è comandamento, cui rispondere coi gesti, non con il fatuo sole di parole soffuse. Qui la parola spacca il ciocco delle ossa, un bosco curvo sotto il carico del freddo, freddo che pesa la vita. E  manca il fiato, il petto resta schiacciato, sotto questi legni da bruciare, densi anch’essi di vene e neve:

- Non basta indossare il vestito buono della festa per togliersi di dosso

i silenzi ininterrotti delle case o quelli dei volti incontrati ogni giorno

per strada mutevoli solo al gioco verticale delle luci o alle ombre dei panni

stesi per strada che profumano di vita insieme al pane.-

Pane e Pan, un panismo con cui mantenersi in vita, in un mondo orfico, sedi notturne e ghiacchiate, che del li-qui-do mare non sentono il richiamo. Da lassù, c’è il costato che sanguina, il cristo si fa minimo ogni giorno e di più, sempre di più, scompare, migra intridendo il cartone dentro le valige, spesse quanto la fede, antica, arcaica, arca in cui imbarcarci per sentieri oltre il nostro in-maturo con-fine, un mare al di là di quello solido dei monti.

E andando ancora per strada, allon-tanandomi da me  in me stessa, ascolto le ultime voci che si liquefano, s f r a n g i a n o   l ‘aria, teli di nuvola strappati tra i rami degli ultimi alberi,  portati via come gli uomini, cresciuti su quelle zolle “tirate” con gli attrezzi della fatica, grande come le querce e come loro antica, lasciate a guardia del paese

…qui non importa a nessuno chi sei

importa soltanto con chi stai

…

Per ogni parola contro

ti lanciano un sasso

e poi ti schiacciano all’angolo

E’ così che resti solo con te stesso

…

Per noi che restiamo

la vita è una guerra senza guerra

senza elementi, né bombe

solo parola ubriache e smarrite tra le assenze

e l’erba già alta in mezzo al grano

della Pasqua.

Pasqua, dunque un germe di rinascita, un grano duro, dentro il seme della morte che, interrato, attraverso lei, ventre e calore del sangue in terra,  in assoluto solare silenzio, nella disgregazione rivive e matura, es-tendendosi, da quell’ade a questi inverni in cui

la protesta ha bisogno di una passione e una stella danzante dentro gli occhi.

© Zaelia Bishop

Una natività, nata dal buio di una cattività a cielo aperto, in cui si sta, tutti, come foglie.

Ma ci sono fiori tra le trincee di quella pelle d’animale, rosso  sangue che schizza altre, storie nate da quelle che si lasciano sul foglio, spesso per paura o per pudore. Qui il pudore è onestà di parola che non è foglio, ma mano, lavoro, cose nate dalla quotidiana necessità.

E insieme agli uomini e alle donne ci sono gli animali, cani che se ne vanno per i viottoli o le vie semideserte, lasciando una scrittura di segni, orinando qua e là segnando porzioni di  segnali a cui quel giallo  accosta il bruciato o la senape più densa di un viaggio di  sola andata/ una via di fuga forse/una morsa sfilacciata dalla resa. E anche le capre,  animali domestici che però troviamo fuori, anch’esse soggette al vento, una tenace  scrittura d’osso, il corno che c h i a m a  permanente, innestato alla mente che vacilla, in quei pesaggi come scrittoi di un dio analfabeta che riesce a toccare il fulcro, i punti sacri e genera, vita e dolore, morte, abbandono spazzando tutto con il suo gesto inafferrabile.

Le partenze e i non ritorni sono cicatrici lunghe e oscure da curare.

Restano piazze spopolate, vi(n)coli che sanno ancora di neve, e sembrano le vene di un corpo unico, composto da quel pugno di vite chiuse intorno al vento. Si sente, il freddo qui, ti prende  le ossa, senti quello scricchiolio che, ad un certo punto segnala quel non ritorno alla fioritura, la vita non può più essere (f)estiva, nemmeno l’amore riesce a miracolare un florilegio.

Non ti era bastato il mio amore

e neppure il mio pianto

Hai voluto fuggire prima del giorno

perché non vedessi

nel fondo degli occhi l’odore del viaggio

…

Ed eri un uomo d’onore

devoto a una donna e a una terra.

Non restano che le valige, l’emigrazione da una terra che non ti vuole, ad una

che non sa il tuo nome, che non sa nulla di te e

Si arriva a un punto in cui non sappiamo più

dove orientare la voce

dove sederci ad attendere il silenzio

il passaggio della luce

E tutto stride, nella memoria che vorrebbe cancellare, o chiudere i cancelli del dolore, delle perdite, degli amici mai più rivisti, mai più abbracciati se non dentro, in quel vento che tutto rende minimo e ti scortica, ti ustiona, come gli orticai dell’abbandono, dove corre l’acqua di tante lavature, di panni, di piatti,  giorni  abitati tutti, in una vita     i n te(r)r a.

30 giugno 2009- fernanda ferraresso

STORIE MINIME e una poesia per Rocco Scotellaro- Maria Pina Ciancio, Fara editore 2009

În viitor nu se vor mai face disecţii pe broaşte! Şi asta pentru că lumea ştiinţifică a cunoscut două evenimente importante. În 2007 cercetătorii de la Universitatea din Hiroshima au creat în laborator o broscuţă cu pielea transparentă.

Prin pielea broscuţei se poate vedea cum cresc şi cum se comportă organele, fără să mai fie nevoie de disecţii.

Natura le-a jucat, însă, o festă celor care au creat batracianul în laborator: broscuţa transparentă a fost descoperită recent şi în natură, mai exact în pădurile din Ecuador, unde trăieşte.

La fel ca în cazul broscuţei create în laborator şi prin pielea acesteia se pot vedea plămânii, inima, vasele de sânge, şi muşchii.

Sursa: Realitatea.net

• Huvitav, millises vanuses on inimene lõpuks suuteline iseendale silma vaatama?

• Ma olen lapsest peale käsitlenud elu mingite stseenide jadana.  Ja kuna stseenides tuleb osaleda, muutun ma samaaegselt ka vaatajaks, see tähendab, jälgin sündmuste arengut selliselt, nagu näidendi autor ja näitlejad mulle seda esitavad.
• Onu Misha õpetas teda mitte hulkuma ükstakama kus, vaid marsruuti paika panema ja võtma sellest marsruudist kõik mis võimalik.
• Ja tead, kust tuleb see, et neil uues kohas hästi läheb? Ma olen selle üle palju mõelnud … Saad aru, keedes lapsest peale rahvaste, rahvuste ja inimtõugude paabelis, teadsime me, et inimene võib olla teistsugune, veelgi enam: ta on alati teistsugune, kuid on vaja, tuleb koos eksisteerida, kuna meil pole üksteisest pääsu, koos eksisteerimine on kõige tähtsam, elu selle peal püsti püsibki! Just see oskus teist mõista ongi üks kõlvatu inimloomuse parimaid omadusi, nagu on selgunud kõige erinevamate emigratsioonide ekstreemsetes tingimustes. See, mida Läänes kutsutakse ilmetu sõnaga “tolenrantsus”. See pole mitte tolerantsus, vaid sunnitud armulikkus, lihtsalt omaenda “mina” taltsutamine – kui sa saada ru, et sina ei ole teistest parem, aga tema ei ole sinust üle.

La seconda proposta dello stesso illustratore Jean Spezial vede la creazione del visual dal titolo “FOLK. O COME DISSETARE UN ESSERE UMANO CON UN SEMPLICE MICROFONO”.
La presente raffigurazione risulta molto surrealista e vede la presenza di un corpo maschile e uno femminile, entrambi con le proprie teste mozzate rette nelle loro stesse mani. Essi sono stati colti nell’atto di dissetare il proprio corpo con della musica FOLK e il jack del microfono sorretto nella mano della ragazza nutre “metaforicamente” le vene e le arterie dei due organismi “quasi” viventi.
Da notare la minuziosità nei dettagli quasi maniacale relativa alle differenze corporee; nel caso dell’uomo, al posto delle arterie polmonari emergono le sigarette, nello stomaco regnano bottiglie di birra e di vino e dalla pancia a mò di trombetta vengono espulsi strani figurini attorniati da una nube di “fumo”.
Al contrario la donna, legata all’uomo con le classiche manette “dell’amore” ci appare molto più casta, in quanto al posto dell’elevato tasso alcolico dello stomaco maschile è presente una quantità pressocche infinita di bottiglie d’acqua. Ma gli elementi che più la contraddistinguono sono le parti intime del seno e dell’interno coscia;
il primo raffigurato da due tappi di confezioni di latte e il secondo racchiuso all’interno di un lucchetto quasi a sottolineare la metafora della verginità.

Tutto questo mondo descritto in non poche immagini, a mio parere merita un applauso al nostro artista, in quanto ha avuto la sensibiltà creativa di ricostruire i pregi e i difetti dell’animo umano contestualizzandoli nel presente visual.

Ed ancora una volta: “NOVA. LE GRAND MIX”

Nu urăşti când vrei sa faci un lucru, şi se găseşte mereu cineva care să te încurce prin simpla sa prezenţă acolo? Te deconcentrează complet. E cea mai naşpa senzaţie din lume. Mai ales daca tu ai fost primul acolo şi ea vine repede în spaţiul tău personal şi îţi sodomizează toată intimitatea.

După două săptămâni de pauză completă, am ieşit în sfârşit la un antrenament de Le Parkour. Lipsa mişcării începuse deja să se reflecte într-o stare de agitaţie şi nervozitate, aşa că am decis să îmi iau ghiozdanul în spate şi să îmi pun umpic corpul în mişcare. Pentru că toată lumea ştie… nu e nimic mai satisfacător decât o doză bună de endorfine şi câteva crampe musculare într-o zi ploioasă de primavară.

După 5 minute de alergat, ploua de rupea… aşa că mă refugiez rapid în gura de metrou aşteptând tăcut finalizarea concertului de picături. Numai un cuplu stă vizavi de mine, aştepând probabil acelaşi lucru, şi un câine care se aşează tacticos pe ghiozdanul meu. Nu sunt o companie prea plăcută însă… se retrage către cuplu şi acolo rămâne, puţin neliniştit, toată perioada. Aha, trdădătorule, acolo nu mai e la fel de moale, nu-i aşa?

Puştoaica care vorbea aiurea-n ploaie

Doar 15 minute a durat toată povestea, dar a fost destul de puternică să ude tot asfaltul. Ies satisfăcut din bârlog pregătit să mă arunc în aer şi hop, mă trezesc cu o mica emoidă postată fix în mijlocul locului meu de distracţie. Nu ca m-ar deranja în mod special să împart lucruri… dar tocmai s-a terminat o ploaie cruntă. De când stă ea aici, dacă eu am ieşit de la gura de metrou Izvor exact în momentul încetării potopului… şi ea era DEJA acolo!

Ce demoni ar fi putut s-o posede să rămână nemişcată în mâinile necuţătoare ale mamei natură, care o pedepsea şi o lovea cu picaturi mari şi reci pe faţa ei de un albicios deja anemic? Mai mult, încă purta o discuţie încinsă la telefon, protejat şi el de ploaie cu propriul păr, acum şi el ud, plin de picaturi mici, mici, mici.

Ma port natural… nu vreau să o stârnesc. Îmi aşez ghiozdanul uşor pe marmura traversei şi îi fac o poza. Aştept să plece, dar nu o face. Nici măcar nu mă observă. Încă freacă telefonul intre degete şi vorbeşte la telefon cu cineva. Eu deja m-am răcit aşteptând, aşa că îmi acord acest mic răgaz să refac încălzirea timp de vreo 15 minute. Tot n-a terminat… jur, n-am ştiut niciodată că emoizii sunt atât de comunicativi. Ce poate să povestească atâta timp?

Ploaia nu… fetişcana încă da

Mă supăr, mă postez pe marginea de marmură şi execut un salt de 2 metri şi ceva. Nu îmi permit să mă răcesc din nou… impresionat şi pentru mine, reuşesc o aterizare perfectă, ea însă nimic. Eu vroiam să îi arăt că aici au loc lucruri serioase, chestiuni care depăşesc o mentalitate crescută printre lame şi curele cu ţinte… să îi spun că îmi deranjează chi-ul. Ea tot nimic, încă mă ignoră. Mai execut acelaşi salt, apoi o variaţie, şi îmi fac un mic traseu pe suprafaţa umedă a gurii de metrou. Le execut încet, cât să nu îmi rup gâtul în speranţa ca toată agitaţia pe care o provoc să elibereze puţin locul de joacă. Fiindcă de obicei merge…

Sincer nu mă deranja atât de tare, dacă nu se punea exact în locul unde puteam lega o combinaţie de vault-uri sau un cat leap, ceva… Dar ea tot la telefon! Nu ştiu ce se întâmpla, dar cred că era sora tipului Emo care a trecut în altă reţea, că prea vorbeşte la mobil. Vroiam să mă duc să o şi întreb dacă vrea mai târziu să mergem să stăm pe întuneric, dar m-am gândit că după aia intră în vorbă cu mine şi nu mai scap.

A trecut o oră… mă uit la ceas, mai fac o poza. E tot acolo, în lumea ei… vorbeşte. Nu ridică capul nici măcar o clipă, e pierdută în telefon. Mai tace, probabil ascultă, apoi mai spune un “Da” timid, şi freacă iar telefonul de ureche. Are crampe la degete cred… aşa îţi trebuie… eu am nervi.

Până la urmă unul dintre noi cedează

Mai stau un pic… mă fofilez, şi încep să împachetez. Lupta pentru teritoriu se încheie aici. Sunt obosit, prea obosit să lupt cu psihicul de fier al unei puştoaice de 14 ani prinsă între pubertate şi ofertele Cosmote.

Ma duc spre parcul Cişmigiu, poate locul ăla încă nu e infectat de emoizi trişti şi rockeri second hand care zdrăngăne “Nothing Else Matters” pe chitări Hora.

Pula mea… Ion.

Adoro il rosso e credo che l’unica cosa rossa che sopporto poco sia il sangue. Qualche anno fa ero più coraggiosa mentre ora, la notte che precede il prelievo del sangue è sempre tormentata e ancora non ho capito se sia dovuto, in realtà, al digiuno forzato e al timore di collassare per un calo di pressione o all’iniezione in sé.
Mi sento dire fin da piccola “Hai delle vene bellissime” ma me ne faccio poco perchè non vado in giro a mostrare a tutti le braccia: avrei preferito, potendo scegliere, un seno abbondante o le caviglie sottili o qualche centimetro di più in altezza.
Saranno stati i frequenti prelievi degli ultimi due anni per anemia ma ora, solo pensare al momento in cui il laccio emostatico viene chiuso sul braccio, l’ago penetra la pelle e punge la vena, mi dà i brividi e un certo fastidio.

Il laboratorio in cui vado ora è davvero accogliente e elegante: due rampe di scale precedono un’entrata ampia, parquet scuro a terra e comode poltrone blu elettrico con il banco d’accettazione, dove danno il numerino come per gli affettati al supermercato, in legno scuro e sopra c’è spesso una fantastica orchidea fiorita.
Il medico di turno nota sempre il mio accento forestiero così il “che belle vene che ha” è seguito da “ma lei non è di qui” e questo basta per distrarmi.

Prima di trasferirmi andavo in un laboratorio con la sala d’attesa tutta bianca e acciaio che ricordava la scenografia dei film anni settanta. Ogni tanto c’era qualche poster pubblicitario alle pareti che dava un po’ di tono e colore, ma solo se non si leggeva il messaggio ‘HIV epatite leucemia intolleranze alimentari’. Poi arrivava il medico impettito nel suo camice bianco e ogni volta era difficile non ridere. Mi accompagnava nella stanza prelievi e seguiva il solito apprezzamento sulla vena del braccio ben visibile e mentre lui preparava provette e siringa, l’occhio mi cascava su quella specie di topo morto che aveva in testa: mai visto un parrucchino fatto così male. E intanto il prelievo era fatto.

Volga-70.

Näyttää erinomaiselta tuo moottoriveneily siivillä. Täytyy saada kyydit ensi kesänä