Le escribo a ella que no conozco,

Le escribo a su hermoso rostro,

Ojos verdes poéticos exceptivos,

Y a su voz, es única aunque tiene dos.

Le escribo mientras me ella me ve,

¡Si! ella me ve, ¡Si! a ella la observo.

Me marche sin un hola y sin un adiós,

Me fui con los que nos dijimos

Entre miradas rosadas

Entre el cielo naranja

Y sus ojos verdes hicieron la noche purpura oscura.

Jorge L. Paredes G.

(Musas ebrias)

Una letra que bien podria ser de despecho pero pues cada quien siente algo diferente al leer.

Que difícil es dejarte de lado

Olvidarme de lo que vivimos

Lanzarte al olvido me cuesta tanto

Qué ya no sé si sigo vivo.

El ruido de la madrugada

Adormece lo que queda de mi

Es tu eco en mis palabras

Lo que hace que me sienta así.

Fué el silencio un distractor

El único que vió la muerte

No hubo que pedir perdón

Ya nada parecía tan urgente.

¿Sabes lo que es dormitar

Pensando en que hacer

No distinguir entre despertar

Y no saber si querer volver?

Me siento tan perdido

Aventé al cielo las estrellas

Cubrí el mar enrojecido

Con lo poco que nos queda.

Que difícil es dormir sin ti

Con tu aliento en mis sueños

Se que podria sonar infantil

Pero me muero por que te quiero.

Te dejaré en claro que sigo herido

Dejarte me pegó demasido fuerte

Tu perfume embriaga mis sentidos

Que es algo que nadie siente.

No encuentro la manera de salir

Las cuatro paredes me acorralan

Como si no hubiera que decir

Mis brazos dicen que te extrañan.

Si me pierdo entre tus sombras

Se que podria estar mejor

Estoy seguro que si detengo las horas

Podria arrancarte sin dolor.

Desea estar en otro lugar

Donde jamás te haya conocido

Que núnca te llegue a amar

Y que esta letra quede en el olvido.

En los tiempos de la Gripe A
la gente iba con mocos en el codo
y no resultaba tan vulgar.

Muchos excusaron su borrachera
alegando higiene intestinal
Estar ebrio es consecuencia de la gripe A

El titular escogido no es un declaración de principios, no es un llamamiento para leer el artículo y tampoco es una visión fatídica del panorama poético actual. No es nada de eso, aunque guarda parecido con cada una de las características enumeradas; es sobre todo la definición del libro Con Versos, fragmentos de una antología futura, publicado por Ediciones Antígona en el 2006.  Catorce poetas desconocidos pintan con letras de plomo pesadas unos pensamientos nada desconocidos, pero olvidados por el hombre inmobiliario de la sociedad española, aquel hombre preocupado por pagar sus deudas, su hipoteca, preocupado en definitiva por el olvido de su propia existencia.

Los versos de estos poetas devuelven al oído que se atreve a recitarlos en voz baja la poesía que creíamos perdida: he aquí la poesía actual, la tendencia moderna, la evolución y los rasgos identificativos del arte más sancionado por la modernidad, el arte desgraciado y aparcado. Los poetas son seres miserables y deplorables que no consiguen efectos financieros, seres que se han quedado para siempre bloqueados en el romanticismo y que desconocemos y sobre todo no reconocemos, parecen clamar las voces ávidas de trabajo, suerte, dinero y diversión.

Pero se equivocan. Para aquellos que hace mucho tiempo que han dejado de leer poesía, les invito a echar un vistazo no exhaustivo a la poesía de Ivan de la Casa, Ana García de Polavieja o Hector Martínez Sanz, poetas de Con Versos.

El lenguaje poético de Ana García es sublime, su feminidad, marcada por la fragilidad de su existencia, sus miedos (recordemos, siempre irracionales) se plasman en obras como “La mujer” donde la sutileza de su pensamiento hace la poesía. En poesía no encontramos “te echo de menos” sino “la espera casi oxidada de los objetos”, en poesía no encontramos certezas sino solamente sospechas, intuiciones. Creía perdida esta definición de la poesía y la reconozco de nuevo leyendo los versos de Ana García: “La sospecha / del inicio leve de otros pasos / hacia dentro.

Pero la muestra siempre se queda pequeña en relación con el universo poético estudiado, en este caso los versos ausentes, de la colección presentada. Ausentes porque nadie hace ya la presencia, nadie llama por su nombre a la poesía que existe y se manifiesta aquí.

El verso reivindicativo de Hector Martínez Sanz busca el sitio que le corresponde a la poesía, incitando a su lectura. El poeta se encuentra “sujeto al poema sin sustancia y que sin embargo celebro”. Pero él declama la poesía con versos y rimas, aún cuando esa triste soledad que nos acecha a todos, le vence: “Entre mis brazos y mi almohada ya no queda nada”.

Los temas de la poesía, por mucho que cambien los tiempos son siempre los mismos. Las desventuras del ser humano cada vez más tecnologizado, más preparado para vivir la paradoja de la soledad en la era de la globalización, se hacen patentes en estos intentos poéticos, que son a la vez manifestaciones poéticas y declaraciones de amor. Amor a la vida, amor al amor, al dolor, al sufrimiento, al pecado, al error, amor a lo humano. Son declaraciones de guerra.

Carlos G. Torrico expresa irónicamente su visión del mundo al que, para concluir el libro, describe así: “el humano pensante / y lascivo al tiempo / que nada teme al futuro / de su razón. / que hace mirando su escenario / mientras gira. / consumirse con su método / vacío de la vida / …y de mundo / salud.”

Xurde Portilla arroja más optimismo al futuro de la poesía: “Ten paciencia. La vida te rescatará / En el recuerdo más inesperado”.

Ó rosa, nobre e bonita,

que encantamento trazeis!

Em vossa beleza, habita

a majestade dos reis!

—

(Eno Teodoro Wanke)

Crece la noche
en su fragor secreto de resinas,
como un hilo de sangre en la espesura,
crece la noche
sin otra voz que el sordo murmurar
del tiempo.
La luna eclipsa su presencia
y como sombra tenue
se posa entre las ramas desoladas,
en los oscuros quicios de las puertas,
en los senderos olvidados
donde la luz naufraga de nostalgia.
Un preludio de alas
anuncia el vuelo de la tarde
y mientras crece la noche,
yo escucho la canción de los crepúsculos,
la voz oscura del misterio
que enreda sueños
en el telar vicioso de las horas
y mece entre los mágicos follajes,
las larvas del silencio.

Cristina Maya

Fundo de quintal, 2009

Daniel Penna ( Brasil, 1951)

óleo sobre tela/ sobre madeira

18 cm x 24 cm

www.pennart.com.br

Nhá Carola

                                                            A .D. Olga

                                                          Ricardo Gonçalves

Arrepanhando o vestido

De chita azul, nhá Carola,

Põe feijão na caçarola

Para o almoço do marido.

Dorme um cachorro estendido

À porta da casinhola;

Gritam galinhas de Angola

No terreiro bem varrido.

Enquanto chia a panela,

A moça vai à janela,

A ver se o marido vem.

Mas entra logo zangada

Porque na volta da estrada

Não aparece ninguém.

–

Em: Poesia Brasileira para a Infância,  Cassiano Nunes e Maria da Silva Brito,  São Paulo, Saraiva:1968

 –

–

Ricardo Mendes Gonçalves  (SP, SP 1893 – SP, SP 1916) pseudônimos: Ricardo Gonçalves, Bruno de Cadiz, D. Ricardito.  Poeta, tradutor, jornalista, diplomado em Direito (1908), político, membro grupo Minarete.  Trabalhou para diversos jornais entre eles o Comércio de São Paulo e Estadinho. Foi também repórter do jornal O Correio Paulistano.

Obras:

 Ipês, 1922

Franz von Stuck

Allí comienza el mundo: simiente

y lava endurecida, lluvia y barro

presagio, perdición, un removerse

de la nada

que la arena desgrana.

Allí comienza el tiempo

en esa hoja asombrada de renacer

lentamente se despliega su designio.

Tiempo, nombre exacto de las estaciones

que yerguen en nosotros su morada

–allí donde todo se detiene, tú pasas

y cada cosa irrigada por tus remolinos

toma su humilde y frágil medida.

Cuando no soplas, soplas

raíces y yemas, engendras una tierra

enseguida disuelta.

Bajo el cielo sombrío e inalcanzable

avanzas sobre tus propias huellas.

¿De qué vértigo colmas mi alma?

¿Con qué fuego alimentas

el impulso mismo que te destruye?

Cuando la luz agota el alba por la que sube

prosigues la incansable tarea

de devolver el mundo a su apacible agonía

y toda verdad incumplida se aloja en ti

como un destino, siembra y polvo.

Primero el aire, la llama herida–

después la dolorosa obstinación

de lo viviente entre el oleaje.

¿Adónde llevas? ¿Hacia qué orilla

sin límite, sin medida

a qué recomienzo

conduces mis pasos uno a uno

abriendo la última brecha

en medio del tránsito?

Mientras en mí, como árboles fríos

las edades se inclinan

miro lo que prometen las mareas

en esos viajes de migrantes

–despojos, deseos, de nuevo el tiempo

que agita cuanto toca.

Resuena el gong.

Ya el tiempo se voltea

y celebra en su movimiento

la imperfección de cada cosa:

arista, fractura, corte.

Pero también el ínfimo temblor

al borde de la noche, –fervor

en que nos reconocemos.

Fervor de la arcilla y de la piedra

–fragmentos del tiempo

que horadan la travesía.

Descendemos, rasando el follaje

sin saber si hemos levantado un poco de tierra

y de ser, en ese impulso, lo más cerca

de nosotros mismos. Descendemos

como desciende el día, o el río.

Lo que nace pide morir.

La flecha irá a unirse a la Diana;

nada habré perdido, nada poseído.

El tiempo, alrededor del eje de la vida

se enrolla. Y al enrollarse, se reanuda

con su misterio.

Sin tregua, sopla yemas y raíces.

Hélène Dorion

.kuand0 eL cieLo nada más que tiene nubes para d0rmir.
.La Luna estreLLas para s0ñar.
.eL aLma tact0, oid0, vista, paLabras y La nada para voLar.
.y tú...tod0 Lo ke me kisieras.

A cada paso que te acercas, te espero

A cada palabra que me falta, te anhelo

A cada mirada que te susurro, te necesito

A cada sueño que te dedico, te recuerdo

A cada vez que faltas, no puedo

A cada beso que pierdo, te busco

A cada lágrima, no resisto

A cada verso roto, te veo

A cada vez que pienso, ¿ debo?

A cada vez que te beso, te quiero.

Por cada vez que te quise y no pude hacerlo.

Por cada vez que te quiero, ¿ puedo hacerlo?

Luz de luna

Es de noche y solo de pensarte se dibuja una sonrisa,

Es de noche, tan de noche que se llama madrugada

y los versos enamorados nacen y brotan tan deprisa,

¡Pareciera que tu cuerpo estuviera sobre mi almohada!.

Es de noche como aquella en la que esperábamos estrellas

A la luz de tus ojos que proyectaban tu mirada,

En esa noche tan oscura y fugaz como el paso del tiempo,

Todavía siento tu cabeza apoyada sobre mi espalda.

Contabas emocionada cada estrella fugaz en el firmamento,

Sentía vibrar tu voz ilusionada en el fondo de mi alma,

Respiraba a través de tu respiración igual que ahora siento

Mientras cierro los ojos para perderme en el azul de tu mirada.

Es de noche y la oscuridad se cierne inundando cada rincón,

Cubriendo los relieves y las formas del sueño de mi Ilíada,

Sí, es de noche y una lágrima se escapa entre el miedo y la ilusión,

Porque es de noche mi amor, tan de noche que se llama madrugada.



queridos e queridas,
 
quando bati os olhos neste poema, mais precisamente, depois de lê-lo e de reler o seu título, cinco mulheres lindas surgiram-me de imediato.
 
tratam-se de grandes amigas, por quem possuo o mais alto sentimento de amor. são daquelas “para o que der e vier”, com suas peculiaridades, suas especificidades, todavia, com características bem semelhantes: mulheres fortes, ágeis, sempre solícitas, que “estão na chuva para se molharem”, no entanto, magicamente, também com um lado que me parece frágil, muy delicado, necessitado de cuidados, cuidados que este preto se disponibiliza a oferecer sempre que precisam, que precisarem; e todas as cinco — foi exatamente esta característica que me levou a elas em pensamento — são APAIXONADAS por gatos: maria cristina martins (a minha crisca), sabrina guerghe, lígia julianelli, cris alice resende e júlia selma. o título das linhas que lhes envio clarifica que a lição aprendida foi ensinada por um felino.
 
o poema trata da eternidade do tempo transitivo, ou seja, fala da eternidade do tempo que nos cabe, da eternidade do tempo que é nosso, que é eterno por perdurar EXATAMENTE a nossa existência, posto que vida, posto que caminho a caminhar, posto que trilha a trilhar, apenas, somente, enquanto vivo.
 
portanto:
 
vivamos as nossas eternidades!
vivamos enquanto há tempo!
vivamos enquanto vivemos!
 
esta é a nossa única possibilidade concreta, não se esqueçam.
 
beijo em vocês!
o carinho de sempre,
paulo sabino / paulinho.
_________________

(autor: Ferreira Gular. livro: Muitas vozes. editora: José Olympio)
 
LIÇÃO DE UM GATO SIAMÊS
 
Só agora sei
que existe a eternidade:
é a duração
      finita
      da minha precariedade
 
O tempo fora
de mim
            é relativo
mas não o tempo vivo:
esse é eterno
porque afetivo
— dura eternamente
    enquanto vivo
 
E como não vivo
além do que vivo
não é
tempo relativo:
dura em si mesmo
eterno (e transitivo)

Bambu ao vento, aquarela chinesa.

Resiste ao vento o pinheiro,

e a ramaria espedaça;

mas o bambu, mesureiro,

dobra o dorso, e o vento passa.

(Archimino Lapagesse)

Porque te vi

y no fuiste más que un rayo azul.

Un fulgor que me cruzó la vista.

Una estela de celeste luminoso.

Estaba todo oscuro

y tú fulminaste mis ojos

con tus brillos de mar rabioso.

Pero ya estoy cansado

de nadar en ese oleaje tuyo

y de que cada vez que te vea

no seas nada más que eso,

un relampago fugaz e indiferente.

Me deixar levar assim

Por um não futuro certo

Bobagem infantil

Erro certo consumado

Não é nada extra-físico

Vontade passa

Verdade volta

Intensidade fica

Você vai

E eu… ?

Hoy tengo el día especialmente freak:

Voy a amar a solas, deprimido
no sabrán jamás que sueño hallarte,
perímetro difícil, escondido
que en mis neuronas late…
Oscuro el camino para ver
los secretos que tú ocultas
¿hallarlos podré…?

Estos versos esconden una rara, friki y curiosa (y quizás banal) regla mnemotécnica para los 32 primeras cifras de Pi (a.k.a. π). El método en cuestión radica en que el número de letras de cada palabra es en realidad cada cifra del célebre número irracional… Podéis encontrar algún ejemplo más en su artículo de la Wikipedia.

Por cierto que tanto Dios como el Profesor Frink no se complican la vida memorizando tanto decimal… Más bien afirman que Pi es 3 exactamente.

"¡Pi es tres exactamente!"

]]> http://browndelacruz.wordpress.com/2009/11/21/mujer-cibaena/ Sat, 21 Nov 2009 06:51:27 +0000 redbarcheta1 http://browndelacruz.wordpress.com/2009/11/21/mujer-cibaena/

Dios te bendiga mujer cibaeña, mujer de lucha, de mirada fresca como el agua.

Alabada seas mujer de saman y amapola, de tan alta bellesa, de tan frondosa figura.

Te amo mujer de mil batallas, que ganas a diario con una sonrisa, con la frente en alto  bajo el sol que marchita.

Te admiro mujer cibaeña, rubia, blanca, negra, trigueña, de fuerte carácter y grácil cadencia.

Muero por tu corazón santiaguera, y por tus labios de ponche, dulce mocana, por tu piel de cacao macorisana, y los ojos buenos de una vegana.

Perdoname puerto plateña, si te has sentido olvidada, mi memoria de ti se embriaga, entre las taimascaradas tardes y las olas que te bañan.

Y como no amaite mujei cibaeña, poi que dende que te vide como jaiba entro e una lata, mi corazón empezó a lati, y si no es por nuestra I, como diferenciarte entre las dominicanas.

Mujer de campo a entro, mujer de flamboyan, mujer de merengue caminar y de cuerpo apambichao.

Arretá por demas, de celo intenso sin dudar, si me amas, a las doce nos vamo a fugá.

Bendita seas, cibaeña, esplendorosa, fertil, florida y espinosa, aguilucha desde chiquitica, romancera desde el valle hasta la loma .

Mujer cibaeña, mujer inteligente, mujer fiel, mujer compañera, mujer al fin, simpatica, conversadora, fascinante.

Cuando sea mi hora de morir, quiero morir a tu lado. Cuando haya de morir, que me entierren en tu tierra, cerca donde está tu corazón, junto al platanal, o en el pinar, pero de tu lado no me vayas a apartar.

Mujer Cibaeña

Jeff Goldblum, interpretando al Dr.Seth Brundle en la famosa cinta "La Mosca".

Ante Murmullos y carcajadas, conversaciones y chanzas, mi mente dibaga mientras espero el almuerzo.

El irritante chirrido de una silla que entretiene a un comenzal mientras mueve sus piernas, es el mismo que me interrumpe y llama tanto mi atención como a la de los demas presentes.

Pero, la situación admite este tipo de comportamientos, como la esponja al agua. Así, hay quienes hablan de sus labores en la seguridad informatica de alguna empresa, tan solo para hacerse oir como grandes genios de su area, otros hablan de sus relaciones, sus problemas, y en fin de la vida.

Yo por mi parte estoy hambriento, molesto por el abuso que los demas hacen de su libertad de expresión, aun así a la espectativa de servirne del alimento que tan suculento llace servido sobre la Mesa del Buffett.

Algunas personas simplemente me espantan con su comportamiento, algunas hablan con la boca llena, otras tocen sobre las comidas, algunos ni siquiera miden el volumen de sus irritantes carcajadas, al momento que aplauden y gritan desenfrenadamente.

Las ordas de comensales siguen llegando, y cada vez más el ambiente se hace incomodo. La desesperación me invade como al resto de los demas, nos avalanzamos a la mesa como insectos chupa sangre a la victima a desangrar, al fin mi porción está lista.

La verdad es que el tiempo se desvanese al comer con la sensación de un hoyo negro en el vientre. Tal vez es por eso que un amigo dice que la vida no tiene sentido despues de comer, hehe, ahora todo vestigio de malestar se ha esfumado; solo queda un gran sentido de felicidad interior.

Creo que ya puedo marchar, no sin antes pasar a la proxima mesa por el postre, entonces, sacudo mis alas, limpio mi trompa, y empiezo a volar.

El tiempo le ha traicionado, el pelo de aquel hombre que llamaban Leon, se ha vuelto blanco como los cumulos de paja en el granero celestial.

La vida huye ante sus ojos, mientras alli en la galeria, sentado en la mesedora, observa el mar.

Sus amigos, siguieron el camino que señalaba la sombra con la oz, el amor se desvaneció como el agua ante el calor de la vida, y el cielo oscurecio el futuro de tantos sueños soñados, hoy tortuosas pesadillas que le apartan del solemne premio del trabajo.

Pero aun asi permanece sentado en aquella galeria, viendo el aire llevarse el tiempo, recostado en la balanceante mecedora, observando el impavido mar, amplio, azul, salado, amargo mar.

Las siluetas de las sillas en la galeria, se alargan en el piso tras el paso indetenible del sol, testigo y complice de esta drámatica y patética escena. Alli el hombre cabeza abajo, termina de deliberar todas las cosas, en cuanto a si he de terminar esta nota, o permitirme que alguno de ustedes la termine…

Antony Quinn, en escena de la cinta "El Viejo y el mar"